Palomas de papel... (+ Manuel Rubiales)

(artículo de 22/2/07. Copiados -y pegados- del blog: http://onubenses.org/columnistas/
Sección: LA TRINCHERA

Walter Butler, soldado británico durante la primera guerra mundial, en mitad de un remolino de gas mostaza y mientras tronaban cañones como trompetas del infierno, se tomó un sorbo de esperanza en el fondo de la trinchera y le escribió una carta de amor a su novia, Amy Hicks: "Me encuentro bien, amor mío, sigo vivo, pronto volveremos a estar juntos..."Sucedió en el año 1915.
La carta llegó a su destino, Wiltshire, la pasada semana, noventa y dos años después. Amy nunca la recibió.Desde el fondo de las ciénagas apestadas de muerte, atrincherados entre proyectiles y sacos terreros, muchos de aquellos jóvenes de entonces enjuagaban sus almas soñando con aquellas Penélopes asidas a fotografías cargadas de inocencia, escribiendo cartas donde relataban sus crónicas de las batallas personales contra la añoranza y la desesperación, cartas que, como la de Walter, tal vez acabaron en el otro bando, en el bolsillo de la levita del cartero fusilado o en el almacen, olvidado y polvoriento, de un viejo cuartel reconvertido en museo de atrocidades.
En el mundo de hoy, pasados esos noventa y dos años, lo único que hemos cambiado es la forma de enviar las misivas desde el frente. Basta un teléfono movil, una conexión a internet para decir "sigo vivo, amor mío, pronto volveremos a estar juntos...". El resto es lo mismo, jóvenes que mueren y matan por causas que se escapan a las razones del corazón, causas ajenas a los secretos de las alcobas de los amantes en vísperas de la partida, intereses alejados de aquellos que provocan besos, lágrimas, caricias, abrazos, susurros al oido.
Amy esperó a Walter, sin saber si estaba o no aún con vida, el joven regresó del frente, mutilado y habiendo dejado la inocencia en algún disparo que alcanzó el objetivo. Se reencontraron, se casaron, procrearon y sacaron adelante a una familia alimentada con chuscos de postguerra, barras de mantequilla y latas de conserva. Mientras tanto aquella carta, aquella paloma de papel extraviada, emprendía un viaje con rumbo a los bucles del destino. Hace tan solo unos días llegó, amarillenta y quebradiza, a las manos de Joice, la hija de aquellos novios eternizados, sin querer, por la más maravillosa máquina del tiempo: el amor.

Firmado: Manuel Rubiales Requejo (también el siguiente)

Medallitas en el pecho y banderitas con crespones (art. de 23/2)

La soldado Idoia no estaba en misión de guerra en Afganistan. Idoia no ha muerto tras pasar sobre una mina. Ha sido un susto. Los soldados españoles desplegados en conflictos internacionales realizan misiones de paz, solo eso, todo lo demás son rumores mal intencionados.
Por eso nuestros soldados municionan los cargadores del subfusil con caramelos y pastillitas de goma, cargan los cintos con bocadillos de mortadela, para ofrecerlos a los civiles desplazados y masacrados por "los malos", y solo disparan salvas al aire para celebrar la visita del ministro del gremio a los lustrosos campamentos donde las tropas poco mas que están de vacaciones. A otro con ese cuento.
Mientras Idoia permanece en un feretro cubierto con una bandera empapada de lágrimas nuestros politicos, tan sensibles, discuten, como no podía ser de otro modo, si a la finada le conceden una medalla con distintivo rojo o amarillo, quizás sin caer en la cuenta de que, cualquiera que sea el color, no deja de ser una condecoración a título póstumo. Ratas de bodega que arrojan cadaveres calientes a la cara del contrincante y clavan crespones negros con puntas de banderilla.
Nuestro ejército no tiene héroes, no tiene muertos en misión de guerra, tiene caidos al servicio de la patria, ¿de qué patria...? De Afganistan, de Haití, de Bosnia, de Irak, de Somalia, de Sierra Leona, de Cabo verde.
En Bosnia patrullas españolas se infiltraban hasta las posiciones Servias de Montenegro para informar al mando estadounidense sobre asentamientos y movimientos de tropas, se produjeron escaramuzas, tiroteos y situaciones de máxima tensión, fue la llamada operación "Buho", jamás se informó publicamente de ello porque España, "oficialmente", no participaba de operaciones hostiles en los Balcanes, claro. Del mismo modo, también en Bosnia, una patrulla española de Infantería de Marina con un simple sargento al mando, tras una situación que bien podría haber acabado en un baño de sangre, se interpuso a un convoy militar que pretendía dar un golpe de estado. Los miembros de la patrulla jamás fueron condecorados por ello, no se podía reconocer el peligro real de las "misiones de paz". Código de silencio y unas buenas dietas para no asustar demasiado a los votantes.
Nuestros soldados sólo salen del pais para repartir bollos y botes de leche en polvo, ¿verdad, Idoia...?.
Ya tienen nuestros políticos una nueva excusa para ponerse la corbata negra y nuestra Casa Real, tan castrense y tan curtida en los campos de batalla, una nueva ocasión de colgarse las medallas en el pecho y lucir uniforme de sepelio. Mañana que me cuenten otra.

LÉOLO: molinos de papel

Eduardo M. habló de esta película el 20 de diciembre pasado en su blog: http://molinospapel.blogspot.com/

Encontré tan bellas las palabras que aquí siguen que pensé que debería verla, sin haber movido un músculo al respecto, hasta que, buscando algo nuevo entre las de mis hijos apareció LÉOLO ... y la vimos, y es una maravilla, poesía pura en imágenes y en las palabras del protagonista.
Si como yo la desconocías, vedla. Os recompensará.

Porque sueño yo no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día, porque no amo, porque me asusta amar, ya no sueño. Ya no sueño...

... A ti la dama, la audaz melancolía que, con grito solitario, hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio; tú que atormentas mis noches cuando no sé que camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda.

De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira que tú misma me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad.

E iré a descansar, con la cabeza entre dos palabras, en el valle de los avasallados.

Efecto seísmo

Volvió a pasar... mi ineptitud... o mi falta de paciencia... o ambas cosas, ha hecho que... teniendo elaborado este artículo -que no es de primera necesidad- se haya ido al carajo por parálisis "cerebral" del sistema, o sea, que se quedó tonto y yo, en vez de esperar a que volviera en sí, eché marcha atrás -sabiendo que no está recomendado ni garantizado- y... la cagué, tal cual.
Estaba yo diciendo que (repito como si no hubiera pasado nada):

Lo pensó en algún momento anterior, y no quiso darle importancia, pero cuando ... volvió a pasar... y volvió a pasar... y volvió a pasar, ya se lo tomó más seriamente, y si... ¿ ella tenía algo que ver en ello? y si... ¿su intervención había resultado negativa?
Porque la pretensión suya, cuando comenzó en esta aventura virtual, fue la de "soltarse el pelo" cuanto hiciera falta, contar todo lo que se le pasara por las meninges, liberarse verbalmente ... por escrito, que los directos los manejaba de mucho tiempo atrás. Y, si de paso, aprovechando "que el Pisuerga pasa por Valladolid" ¡y que es verdad! que he estado allí y lo he visto, salvo que pongan los carteles confundidos ... ¿por donde iba? ah, sí, que, si de paso alguien sacaba algún provecho, alguna lectura de su experiencia ... mejor. Por si quedaba algo.
Para ello cruzó fronteras, saltó barreras, bajó algún que otro barranco profundo, derramó lágrimas impensadas, siempre según las exigencias del guión que se estuviera escribiendo en ese momento, guión del día a día, sin programa a medio ni largo plazo. Vamos, que se confeccionó sobre la marcha, a golpe de brote emocional, las más de las veces.
Pero, lo que de ninguna manera quería es que, de su trasegar palabras de un lado a otro, saliera alguien mal herido, herido de gravedad, ir dejando cadáveres por el camino.
Sí pretendía remover, remover estómagos, remover conciencias -que siempre suelen ser las de los mismos, porque los que no la tienen no se toman la molestia de leer nada que no sea "útil" financieramente hablando-
A lo que iba, que provocar convulsiones sí, pero solo en el grado suficiente como para reforzar al que ya está en camino, al que tiene intención de cambiar aquellos aspectos de su personalidad con los que no está satisfecho, al que quiere cambiar los derroteros por los que ve que va su vida y no le gustan, pero solo eso (según releo esto me parece que más de uno y una me tildará de pretenciosa, presuntuosa, o vete tú a saber. Miedo me da -yo que presumo de no tener miedo- de que de nuevo se abalancen sobre mí determinados ... y determinadas).
No machacar, machacar nunca ¿quien se beneficiaría de ello?
Por eso echa a faltar a algunas/os, sobre todo a Sandra.
Sandra fue su primera experiencia. Sí, la primera, y... ya se sabe, la primera nunca se olvida.

En serio, ella fue mi primer contacto en este mundo blogueril, intercambié opiniones -unas cuantas- notaba, porque lo decía, que estaba confusa y... un día, se despidió y desapareció.
No volví a saber de ella, lo intenté pero no respondió a mi llamado -me parece que en sudamérica lo dicen así- y estoy preocupada, realmente preocupada. Porque puede que esté bien ¡ójala! y que no necesite para nada este medio de expresión, pero... también puede que esté tan mal que ni ganas de escribir tenga.
Así que, utilizando esta vía de comunicación, quiero decirla, quiero deciros, que me hagáis saber de alguna manera cómo os encontráis. Si estáis bien, cojonudo, y si no tan bien, quiero saberlo y... si puedo hacer algo, me lo digáis también.

PAQUITA

Sacado del blog 14 de abril: Júcaro

El autor es Júcaro, una hermosa cabeza la que lleva sobre los hombros http://14deabril.wordpress.com/

Causa: Miguel Ángel Rodríguez
18 de febrero de 2007

Vistas las diligencias seguidas contra Miguel Ángel Rodríguez Bajón, en lo sucesivo M.A.R., esta Sala de la Audiencia de la Bitacorateca Personal, ante el recurso promovido por Doña Dignidad R.D. y una vez leída la abundante producción al respecto, concretada en los blogs de: J.L.Prieto, Gregorio L. Martínez, Felipe, Carlos Rodríguez, RBS o Nacho de la Fuente, entre otros, así como las numerosas adhesiones que en sus respectivos espacios pueden leerse, y en base a los siguientes:
(continuad la lectura "pinchando" sobre el nombre del acusado, arriba expresado -encima de la fecha: 18 de febrero de 2007-)

El túnel

Era largo y oscuro, pero... alcanzó la salida.

PAQUITA

Por fin ...

Dedicado por la autora a los allí presentes, en particular, y a todo el mundo en general.

Por fín mi deseo se vió realizado y compensado ...
los llamé para disfrutar de su compañia
y ahí estuvimos todos,
pasando un finde animado y feliz.
Después de juntarnos algunos años de vacaciones en CAMPÍS, Benasques....o ! nó ! nos hemos vuelto a reunir y esta vez en Zaragoza.
No sabía como expresar mis sentimientos,
pero he recordado esta poesía de Pedro Salinas
y os la dedico con cariño :

AMIGA

Para cristal te quiero,
nítida y clara eres.
Para mirar al mundo,
a través de ti, puro,
de hollín o de belleza,
como lo invente el día.
Tu presencia aquí, sí,
delante de mí, siempre,
pero invisible siempre,
sin verte y verdadera.
Cristal. ¡Espejo, nunca!

(texto íntegro de Nieves -y de Salinas-)

Jesús Eguía y Los Amorosos (2.6)

Aprovechando que me encontraba algo mal, físicamente, y puesto que tenía una alternativa que presumí interesante, cambié de tercio -espero no ofender a nadie con ésto, ni que se me acuse de chaquetera- dejando el yoga para otro día -el siguiente, que fue el martes y acudí puntualmente, bueno ... con unos minutos de retraso-
Ya lo había publicitado aquí, y resultó genial.
Cuando llegué al Centro de Poesía J. Hierro aún seguían con el Taller de Creación Poética, ya que los que actores estaban "atascados" en la M-30. Ya dije que Gonzalo Escarpa es un lujo, pues lo repito, con solo 30 años y da gusto escucharlo ¡y hasta verlo! que además es guapo.
Llegados los esperados ... se procede: presentación del autor, Jesús Eguía -natural de Marbella, pero no delincuente inmobiliario ni de los otros-, a su vez él presenta a sus compañeros, Marcos García -de Asturias-, Débora Kukusich -imposible que haya puesto bien el apellido, pero me sonó a eso-, Vicente Camacho, Luis Carlos de la Lomana, Claudia Giráldez y Javier Ortíz. Todos ellos actores ¡y actrices! ¡y jóvenes! no más de 30 años ¡y guapos! ¡y es verdad! Apabullantes.
Y lo fueron, comenzaron diciendo los versos del libro Los Cánticos del gusano -de próxima publicación- siguieron con otros anteriores: Materialismo histórico-habitación con baño, Poemas de la fecundidad, Pensamientos de túnel y árbol infinito y acabaron con Y todo fue caída sin María Magdalena.
Y fue precioso, escucharles daba gozo, de fondo: la música elegida por el autor, incluyendo a Joan Báez, y el público asistente, algo así como poco más de una docena de personas quedamos encantados. Para fin de fiesta, botellita de vino, aportada por ellos mismos y patatas fritas, de la casa. Ah, también aceitunas ¡y sin hueso!
Charlamos con ellos- se lo dije- las mismas palabras leídas por mí en solitario no me hubieran proporcionado lo mismo, ni de lejos, que escuchadas allí, con ellos, con sus voces ¡como influye la voz! ¡como seduce una voz! ... y eran siete.

PAQUITA (Añadido posteriormente: vídeo de mi primo Pedro
Jesús Eguía.wmv5871K Descarga )

Copiado del blog Onubenses.org

El texto siguiente lo he copiado íntegro del blog ya recomendado: http://www.onubenses.org/columnistas
Subtítulo: MAREJADA. Artículo de hoy mismo. Sección: General

Paciencia

Mientras María Teresa Fernández de la Vega ofrecía tiempo para consensuar qué hacer con las casi cuatrocientas personas que ocupaban el Marine I, el empeño de Samir por romper las aguas de su madre no daba tregua.
Samir no entiende de acuerdos internacionales ni de más frontera que la que le separa del mundo real en forma de cordón umbilical. Samir empuja su cuerpo contra la tierra, que no es tierra, que es madera encharcada de sal fría, madera invadida por otros cuerpos gigantes hacinados contra el mar. Samir no espera, no sabe de acuerdos de la ONU y nacerá rompiendo las olas de su madre y las de la mar implacable. El pequeñísimo cuerpo de Samir será rompeolas de sus propios sueños y de las ilusiones de la mujer que lo expulsa sin poder impedirlo entre gritos contenidos mientras reza a Shiva plegarias de impotencia. Mujer sin escapatoria. Mujer que muere queriendo frenar la vida que empuja desde su vientre ocupado. La carne no espera.Samir no entiende el significado de la palabra paciencia, pero su madre la ingirió y vivió con ella durante toda la travesía que la trajera a parir en alta mar, frente a las costas del abandono y el desamparo. Samir no conocerá nunca a quienes dirigen los países ni a quienes articulan las leyes que le impiden un nacimiento digno a él y un parto entre sábanas a su madre. Tampoco llegará a ver nunca la publicación de los estatutos para la igualdad de los pueblos.
Mientras las horas son más cortas que los minutos a ritmo de tres por cuatro y samba marismeña entre caderas imparables y tambores desbocados, los minutos son horas en un almacén de Mauritania en el que Sankara juega a tirar un zapato contra la pared y volver a recogerlo, sin tener ni idea de a qué puerto le llevarán ahora ni si el espíritu de las leyes entiende de sueños resquebrajados. Doscientos treinta náufragos tendidos sobre el tedio de la frustración y el desconcierto, se pasan el tiempo de uno a otro sin querer rozarlo siquiera. Las horas se espesan como cemento, se condensan, se multiplican, se dividen, se hacen insoportablemente ásperas. Sankara piensa que el tiempo es un fraude, que les vendieron horas de sesenta minutos y éstas llevan más de trescientos y son lentos, densos, monocordes, vacíos, desesperanzados, grises, monótonos, pesados.Mientras el mundo bailaba a compás del carnaval, del Estatuto para la solidaridad y de los escaqueos de las presidencias gubernamentales, había un barco a la deriva encallado en un gran almacén humano pidiendo auxilio.Respetada desde tiempo inmemorial incluso por los más desalmados piratas, la prestación de socorro en los mares del sur es vergonzosamente eludida desde las tierras del norte.

Firmado por: María Gómez Martínez, IslaMaría

Operación cuna

Leo que el gobierno indio pondrá cunas en la calle para evitar los 2,5 millones de feticidios e infanticidios que hay cada año? De niñas? Por qué?
La explicación está en la tradición, que dice que el hijo varón perpetúa el linaje, hereda la propiedad y tiene el deber de cuidar de sus padres cuando envejezcan, mientras que "la hija" significa el pago, para su matrimonio, de una dote que muchas familias apenas si pueden sufragar, hija que se irá cuando se case a cuidar la casa y los padres del marido.
Extracto del artículo firmado por Ana Gabriel Rojas en El País de 19/2/07.

Que por un tema económico -y algo más- se llegue a "eliminar" a la población femenina de esa forma -actualmente hay cuatro mujeres por cada cinco hombres en India, y se da el caso de hermanos que se casan con la misma mujer- visto desde aquí parece demencial.

Algo parecido en parte, sin llegar al extremo del asesinato, se hacía hasta hace bien poco en las montañas de Aragón. Allí también es el hijo varón mayor el que hereda toda la propiedad con la obligación de cuidar de sus padres cuando sean mayores, y de los hermanos solteros -los tiones-.
En cuanto a las mujeres, "hacer una buena boda" era casarse con el mayor de una casa rica. Una vez llegada al seno de la familia ella era la responsable de llevar la casa, con lo que tiene aparejado de limpieza, comidas, lavados, zurcidos, planchados, ... hacer las ropas -cosiendo y tricotando- cuidar de la prole si ha resultado fértil, cuidar de los suegros, llevar la comida al marido al campo y ayudar también en esas faenas en época de recolección, amén de encargarse del ganado -darles de comer, beber, limpiar...-. Con lo que la suerte que había tenido la llevaba a no tener libre ningún día de su vida ... hasta que enfermaba, entonces ... se cogía vacaciones.
Información facilitada por Vicente Oliván este pasado enero, vecino del Sobrepuerto hasta los años 60, los del despoblamiento de muchos pueblos de la montaña.

PAQUITA

Benjamín Prado

He hablado, y bien, en estas páginas de Benjamín Prado, y ahora me encuentro ¡oh, desilusión! con que No es uno de mis adorados mayores, que resulta que ¡sólo! tiene 45 años ¡donde vamos a llegar! Pero bueno, si yo lo vi, sí, con estos ojitos -miopes- que la genética o el mal uso -la lectura- me han dado.
Si quiero recordar que la única vez que tuve ese placer -placer en la distancia, que él estaba encima del estrado- tenía una noble barba que quise entender blanca y... en la foto que estoy mirando no tiene una maldita cana ¡A mí me han engañao! ¡Que esto no se hace a una madre de familia! Bueno... y aunque no fuera madre.
Pues eso, que aquí la susodicha, estaba en la idea, fundada en su basta experiencia, de que no había hombre inteligente -realmente inteligente- hasta bien cumplidos los 70 ¡Oye! y que lo llevaba a gala -pero no la de Dalí-, y ahora, con esa simple foto, se me derrumban los esquemas.
Que a mí me encanta B. P. y su serie de Juan Urbano, que es de lo mejorcito que pisa ¿o será Prisa? por lo periódicos.
Mencionaba -yo, yo misma y Paquita- hace pocas líneas a "Mala gente que camina" y, sí, es de él -trata del robo de niños a las presas republicanas en aquellos maravillosos años, maravillosos para algunos-.
Habla de su amor por Madrid, su ciudad -y también la mía, y también la de tantos-, de su gente, de la que dice: "Es muy solidaria, activa y libre en apariencia y en expresiones"
Yo lo suscribo, a mí que me gusta recorrer el mundo cercano -también el otro, pero está más lejos- lo compruebo un día sí y otro también, hay gente maravillosa en todas partes, pero sin intolerancia léxica -término que me aprendí un día y mira que lo estoy explotando- poca, poca.
O no te entienden, o se ofenden, o lo encuentran de mal gusto, o reprochable, o...
Apertura de mente -que no de piernas, que no hablo de eso, no... ahora- puff.
Y para más cargar las tintas ¡si es que me viene todo de golpe! llevo un tiempo conociendo -a través de esta red- a hombres -eso se deduce de lo que escriben, pero ¡véte tú a saber!- que también me lo parecen -inteligentes, quiero decir inteligentes, que lo otro ¡yo que sé! lo mismo, lo mismo, que ellos de mí- porque... y si yo fuera un tío, que podría serlo, que doy la talla -según lo que se mida ¡si es que tengo unas cosas!-.
A lo que iba, que tengo que revisar mis cuatro concetos.

PAQUITA

Sacado del blog de E. Madina: Candela

De nombre: Molinos de papel y fecha: 14 de febrero pasado. http://molinospapel.blogspot.com/

Candela dijo...
Parece que algunas asociaciones de víctimas del terrorismo han organizado para el sábado una manifestación en contra de la sentencia de De Juana. Manifestación a la que, por supuesto, se suma el PP sin poner “pero” alguno. Y es que, como Acebes explica , el PP jamás les faltó a las víctimas. Según acabo de leer, el lema escogido para la manifestación es “Memoria, Dignidad y Justicia”. Si jugaran un poco con estas palabras y le hicieran hueco a “Instituciones Democráticas”, alcanzarían un récord de cinismo perverso difícilmente superable. El PP y sus afines se escudan detrás de palabras a las que previamente han vaciado de sentido, dinamitando los valores que representan con actuaciones cuyo objetivo no es otro que eliminar dichos valores. Saludos desde EE.UU., donde hoy celebramos “Presidents´ Day”. Apaga y vámonos.
4:42 PM

De Interés General VII: ayto-getafe.org (2.5)

Sobre el Petróleo: El Gobierno colombiano autoriza las extracciones en territorio u’wa.
Artículo de Alfonso Chaparro y Pedro Ramiro (Diagonal nº48) Ver texto completo en: http://www.elpobrecitoveedor.net/blog

Huda Galia, el rostro del horror (De “El cielo de Gaza", de Cristina Ruiz-Cortina Sierra)
Libro sobre la dramática situación en Gaza -situación actual- Ver más texto en: www.onubenses.org/columnistas/rafaleon.php

Y ahora algo más lúdico, que no frívolo, el Centro de Poesía José Hierro informa:

- Lunes 19/2, a las 20 horas. Poesía joven: Jesús Eguía y Los amorosos. El primero estará acompañado en la lectura por varios actores.
Parece interesante, puede que cambie mi clase de yoga, puede.

- Lunes 26/2, a las 20 horas -también- Gonzalo Escarpa. Madrid, 1977. Coordinador del centro y profesor del Taller de Creación Poética. Acaba de publicar: Fatiga de materiales. Un lujo este Gonzalo.

- Y ... se ha convocado el II Premio Internacional de poesía Margarita Hierro. Se admiten trabajos hasta el 3 de abril. Más información en:
http://www.ayto-getafe.org/paginas/asp/web.asp?id=1800
He estado mirando la página y parece que está aún en gestación, si queréis más información os la paso. Yo tengo el texto completo.

PAQUITA

Fin de semana zaragozano (35.5), 18/2/2007

 He vuelto, nuevamente, a mi querida y temida Caesaraugusta.
La promotora del evento: Nieves, mi apreciada Nieves. Observad el nombre: nieves. Guapo ¡eh!
Lo pensó, me lo comunicó y lo realizó. Como tiene que ser, por derecho.
Nos reunió en un salón enorme, el de la asociación cultural y deportiva no se qué ¿Cultura y deporte? ¿... Pero... se pueden unir? Sí, y viene de lejos, recordar lo de "Mens sana in corpore sano" pues eso.
Los convocados fuimos cinco parejas en total, bueno, seis, que a la comida acudieron sus hijos, los de N., Sergio y Roberto, preciosos hijos, lo llevan en la cara, se les ve sanos de espíritu, buena gente... que camina, como dijo Antonio Machado  Y replicó Benjamín Prado no hace mucho de determinados individuos/as: mala gente que camina, como título de un libro -si no recuerdo mal, que también podría ser-.
Se tomó mucho trabajo, cocinó demasiado... pero como le gusta.
Ah, una flor para mí -una más- solamente había ido una vez a su casa y repetí sin desviarme un palmo ¡y de memoria! sin volver a preguntar. Que hay algunos que aunque repitan una docena se siguen equivocando, sin ir más lejos mi querido queridísimo -es un decir-. Es que... hay por ahí un bulo extendido de que las mujeres no tienen sentido espacial, y yo soy la prueba de lo contrario, claro que... soy un poco andrógina, o como diría mi admirada Lola, he potenciado en exceso mi lado masculino abandonando la femineidad. Y... tiene algo de cierto, no me siento descanso del guerrero, ni débil mujer que necesita un brazo masculino que la proteja, ni amante esposa mantenida... pero ¡qué coño! que me parece que Lola va por otros derroteros. Vamos a dejarlo estar.
Después de extender la tarde más allá de lo imaginable ¿Qué hacer? ¿Despedirnos? Y si... ¿Y si nos acercamos al centro a tomar algo y dar una vueltita? Moción aceptada, salvo los eternos padres: Armando y Begoña, tienen al niño sólo en casa ¡y tiene 13 años! ¡y colabora en un programa radiofónico! Pobre criaturita -les da cien vueltas, y alguna más, verbalmente, a multitud de adultos que conozco-... claro que ¡con ese padre! Daniel, va por ti.
La idea que llevábamos de mañana era volver en el día, pero... pasadas las 12 perdimos la carroza de Blancanieves y fuimos a dormir a casa de Ángel y Rosa. Ángel -pura bondad- Rosa -con espinas indoloras, vueltas hacia dentro, que más daño le hacen a ella que al resto del mundo-. Buena gente, tímida gente.

Y llegó la mañana, y nos despedimos, y volvíamos a Madrid, pero... "en saliendo", ante los cartelones carreteriles: Dirección Madrid, Dirección Huesca, hete aquí que el conductor se equivoca, para mí que se equivoca ¡como tantas veces! y se lo digo: Si es que lo tuyo... es como ponerle a un mono un coche entre las manos. Y sigue adelante... y... me lo adelanta: Vamos a Santa Olalla, a ver si están...-es Santa Eulalia de Gállego, pero no hay quien se lo meta en la cabeza-. Y vamos, quizás tengamos suerte y hayan ido Jose Mari y Pilar -no es la Pilar de mis relatos, no confundirse, tengo muchas Pilares, todas buenísimas ¡qué coincidencia!-.
A poco más de las 11 de la mañana estamos en el pueblo. Primera sorpresa: el coche de Amalio ¡Ha habido suerte! Nos acercamos andando hasta La Placeta, Casa Buisán está cerrada, subimos a la plaza grande -la mayor- y no se ven signos de vida. Teléfono, que allí hay cobertura, llamando... ¿donde estáis? en la Ermita de Santa Quiteria (Santa Eulalia de Gállego) -¡qué de santas! esperadnos ahí que enseguida llegamos.
Esperar nosotros... pudiendo andar ¡anda venga! Y vamos.
Primero por la carretera, después por la pista, y para arriba.
Los almendros han florecido, algo que alegra la vista y a la vez inquieta; estamos a 18 de febrero, usualmente tendría que venir alguna helada más, eso no es bueno para los árboles cuando la savia se ha puesto de nuevo en funcionamiento ¡Ya veremos! También lo observamos en los árboles frutales que hay llegando a C. A.
Suena el telefonino ¿Que ya estáis en casa? Pues... ¿por donde habéis vuelto? ¡Por el camino! -nosotros vamos por pista- bueno, pues ahora ¡esperad vosotros!
Volvemos por el camino calzado -se conserva casi todo, pese a que la falta de mantenimiento, por el desuso, ha hecho que muchas piedras hayan desaparecido-. Desemboca en el pueblo mismo, mucho más rápido, sin comparación.
A pie de carretera, dos caballeros de edad avanzada -más avanzada que la nuestra, quiero decir- uno es el hermano de Beatriz, besos y abrazos, para ella y Manolo recuerdos, el otro caballero especula con su no presencia en la misa dominical ¡es que hace frío! Lo que yo digo, las iglesias son para el verano. Nos despedimos de ambos.
Reencuentro ¿Y cómo es que estáis aquí? ¿Os habíamos dicho que vendríamos? Lo estábamos hablando ahora.
Una idea súbita y que ha funcionado. Alegría general... real.
Pues... ¡nos habéis fastidiados la comida!
No es cierto, las Pilares ha hecho el mejor arroz comido por esta menda ¿lerenda? en Santolaria -que también se llama así-.
Nuestra amistad se remonta a... 1986.

PAQUITA

Para amantes de lo inútil -como yo misma-: ¿Cuánto tiempo se tarda en confeccionar este relato? Una hora y veinte minutos. Así:
hora inicio: 6h. 01´
hora terminación: 7h. 21´= hora de publicación