Villancico romanceado del portalillo en crisis

Llegaron los pajes,
mulas y camellos,
los músicos chunda
tachunda en estéreo.

Y haciendo ese ruido
propio de un estreno
fingiendo tarimas
tres mil carpinteros.

Siempre, que a estos casos
pintan calvo ejemplo
comisiones varias,
gente del gobierno:

Bien representando
corte o parlamento
montados en coches
llegaron a cientos,

De medallas y orlas
generales llenos,
artistas los muchos,
poetas los menos.

Mozas y pastores,
ediles, serenos,
cantantes, mi abuela,
y un señor de Priego.

Y casi cerrando
tal desfile austero
llegaron los reyes
casi para adviento.

La estrella, golosa
sobre el firmamento,
sacaba mil flashes
por tan magno encuentro.

Unos daban palmas,
otros daban miedo,
unos, medio a gritos,
discursos y besos.

Y entre el regocijo
de la plebe inmersos
otros se aliviaban
del vientre los vientos.

Con tanta prosapia
de la curia en pleno
no faltaron faldas
que elevar su vuelo.

Con tanto palabro
saludo y progreso
la banda tocaba
su larailolero.

Desde una ventana
que daba al tercero
de la pensión Gómez
muy próxima al centro

San José miraba
con asombro inmenso
aquel triquitraque
de estulticia en pleno.

La Virgen lavaba
como dice el cuento,
solo que ante el grifo
del lavabo austero.

El Niño en la cuna
jugaba discreto
con un buey de goma,
la mula de yeso.

Y en conserjería
un arcángel de esos
con trompeta al cinto
pensaba en lo bueno

de haber colocado
en el portal, dentro,
aquellas figuras
de cartón y fieltro.

Desde su ventana
San José, perplejo,
como siempre, en crisis
ya no daba crédito.

Urceloy / diciembre de 2008

Chani: impensamientos

Copiado del blog "peregrina" . Artículo publicado el viernes, 24 de agosto de 2007 impensamientos.blogspot.com

Es un villorrio cercano a la Puna de la planicie andina, el suelo atemporal está cubierto de hierba gris y seca, salpicado de rocas, pitas y cactus; el aire es denso, casi material. Las tierras silenciosas son visitadas cada tanto por hombres que vienen de lejos y hablan otras lenguas, pero no hacen nada, sólo cavan y guardan puñados de tierra en cajas de metal.
Es el lugar de Chani y su gente, un breve grupo indígena. El sol acaricia a la niña y destiñe algunos de sus mechones negros, que caen desgreñados como sierpes pesadas sobre el cuerpecito harapiento. Los ojos se le pierden en lejanías de vicuñas y llamas dignas, o en el dibujo que trazan el cielo en el vuelo de los cóndores. Pertenece a una familia grande, todos oscuros y opacos como ella misma. Es la protegida de Antenor, quien la considera un duende, él es el mayor de los hermanos, pero su mente quedó estancada en un vacío sin tiempo, sólo dio muestras de alguna inteligencia cuando nació Chani, entonces por primera vez sonrió, aunque en su alumbramiento hubiera muerto la madre.
Ella es feliz y anda libre en ese lugar inocente, ondulado entre púrpuras y celestes, persiguiendo lagartijas esquivas mientras Antenor le sonríe desde el brocal desdentado de su boca.
Las notas suaves de una quena endulzan el aire, mientras el curaca, jefe de la comunidad, sigue a los changos con su mirada dura de montaña. Sigue a Chani porque su vientre ha crecido demasiado y adopta la forma de una sandía que expulsa su ombligo hacia afuera. También la vieja Gume, lo nota y hace ofrendas a la Mama Killa (1) para su curación, aunque intuye algo, la curandera de un solo ojo, se recuerda a sí misma que la niña no tiene aún nueve años, pero debe intervenir, tal vez en ella haya una advertencia de Inti o Viracocha (2), que no puede ser ignorada.
Mientras la pequeña hace mimos a su raída muñeca de trapo bajo un rayo de sol, Gumercinda alterna su semimirada entre el Cielo y la Tierra para comunicarse con el más allá, hay olores de hierbas que se queman desvariando en el aire, hay silencios y temores. Minutos después, hablan por la boca vieja los inefables dioses de Los Andes: “Chani tiene una serpiente amarilla dentro de la barriga —masculló—. Hay que liberarla” .
En medio de liturgias y aspavientos, somete a la niña a varios de los rituales incas, danzas, preces, oraciones, nada funciona, los dioses están desatentos ese día y Chani, en tanto, ajena a todo, suelta su pensamiento entre los últimos haces de luz.
No queda nada “divino” por hacer, la anciana cansada, con desaliento, mira a Tiburcio, el padre: “hay que dejar que el tiempo pase y la verdad se revele sola”. Él teme que el destino final de la espera puede llevar a la muerte de su niña. Sin decir nada busca algunas cosas que arroja en un saco y carga a la hija suavemente. Camina durante dos jornadas en busca de los otros hombres, los que viven en el pueblo y también dicen curar. El sol guardián los acompaña cada vez que andan. El padre le va cantando canciones viejas y narra su voz callosa historias de los ancestros entremezcladas con el polvo árido del camino. Al tenerla entre sus brazos se sobresalta porque la barriga grande da golpecitos en el pecho y el bolo de coca se le pega al paladar abierto.
Llegan exhaustos al pueblo asustado, que asoma en silencio detrás de unas lomadas ocres. Pregunta el padre en su lengua escueta dónde están los sanadores, la gente mira en secreto a la pequeña deforme y le señalan la posta sanitaria, una casita de adobe. Allí, hombres descoloridos aventuran pronósticos como fibromas o tumores. La mirada de Tiburcio explica que no entiende nada, mientras la nena sentada sobre una camilla ata y desata unos cordoncitos. El doctor que la revisa desvía la vista sin saber qué decir, se acerca y mira sus tetitas desarrolladas y al apretar apenas los pezones, un líquido áureo, le da el primer indicio de maternidad. Repite exámenes, una, dos, muchas veces y llega a una conclusión parecida a una bofetada a mano abierta. “¡No es un tumor, es una vida lo que la niña lleva en su vientre!”, dice al padre. Tiburcio contiene el aire y lo suelta con una sonrisa, su hija no se está muriendo… La niña madre y el hijo por nacer son mimados durante meses. Artistas de televisión, periodistas ávidos y políticos que buscan votos la visitan y colman de regalos. Por un tiempo todo se convierte en circo. Diarios de Buenos Aires tejerán y destejerán absurdas conjeturas acusando al padre, al hermano idiota, a los extraterrestres…
Un día cualquiera, le dan caramelos a Chani para que se porte bien y la llevan al quirófano, donde la duermen para la cesárea. Los médicos abren despacio la piel, los músculos e introducen las manos buscando el feto, toman algo, “es una pierna” dice el obstetra y tironea… pero es larga…larguísima, del cuerpo de Chani sale una serpiente que relampaguea, un reptil amarillo y luminoso que se arrastra hasta pecho de la niña dormida… no se equivocaba la Gume.
Nunca supieron los pobladores de la meseta que la difunta Chani había parido al hijo de Inti, quien venía a advertir, quizás inútilmente, a través del cuerpo núbil, una amenaza: el arrebato de las tierras, la extinción de la comunidad. Nadie supo la verdad, nadie se enteró de que destrozaron la cabeza amarilla a golpes, horrorizados en aquella sala de parto. Muerta fue la advertencia porque se reveló ante los hombres equivocados, quienes se lavaron las manos sangrientas y callaron.

Notas1 -Mama Killa, la luna es la protectora de las mujeres,
2-Inti era considerado el dios del Sol y el ancestro de los Incas. El dios Viracocha era considerado el dios de la vida, del Sol y de la Luna. Todos los demás dioses estaban subordinados a él

Concentración Madrid ataques Gaza (8.1): labroma

Blog con causa, activismo, comunicación, tecnología y lesbianismo: la broma. Autoría: Olga Para más información sobre el tema www.labroma.org/ Concentración en Madrid por los ataques en Gaza

Paz Ahora informa sobre movilizaciones pazahora.org/
PAQUITA

Zapatos... (+ epv/Pierre Miró )

(Recomendado el 5 de julio de 2006. Decía: Leyendo más tranquilamente el contenido de este blog vuelvo a recomendar, con más fuerza si cabe, su lectura. Es más, si dispones de poco tiempo, no lo pierdas conmigo y pásate de inmediato a ver El pobrecito veedor. Su página es www.elpobrecitoveedor.net/blog/
Copiado del blog El pobrecito veedor. Publicado en él el Miércoles, 17 Diciembre 2008, por su autor Pierre Miró en su apartado de Poesía

Zapatos

Cuando ya se ha dicho todo
y hemos disfrutado un rato,
sólo nos resta el versar
y calzarnos los zapatos.

Tuvo que ser Muntazer,
un periodista bien harto,
el que pusiera los puntos
sobre las íes del caso.

Nunca una figura fuera
metafórico pleonasmo,
como el lanzar esquivado
de una bota o dos zapatos.

Que tiene guasa la cosa
no es cuestión de ningún trato,
el símbolo está servido:
un imperio descalzado.

El coturno, chanclo o zueco,
borceguí al fin y al cabo,
voló a los gritos de perro,
qué culpa tuviera el cánido.

Un iraquí plantó un huerto,
el huerto tiene boniatos,
los boniatos tienen dueño,
el dueño tiró un zapato.

SECUENCIA D'UN EMIGRANTE: Eladio San Juan)

Copiado a Eladio San Juan Brasero poeta campo arañuelo. Poema publicado el sábado 19 de enero de 2008

SECUENCIA D'UN EMIGRANTE

Diálogo en castúo entre una madre y su hijo entre los años 40 a 60 de la extremadura rural.

***- Madri, prepáreme los avíos,/ la maleta y tos los andacapadres.-/ ¿La de madera, hijo?-/ Sí, la de madera madri./ Esa de mi padri,/ la que trujo cuando jue a la guerra,/ la que tan malus recuerdus le trae;/ y no s'olvie d'echarmi un remúo/ si acaso l'hubiera.../ Que no falti ni el pan ni el tocinu,/ ni el choriciu si entoavía la quea./ Qu'en el tren de madera/ con el traqueteo, con el estrumpíu/ y el pasal de la encina en jilera/ le jentra a uno jambri/ ¡Un jambri de veras!/ Si no comis, mareu,/ y si comis morrera.../ Almenus, comío te duermis/ y se t'apaga una miaja la pena;/ qu'es mu grandi el doló de marchalsi,/ qu'es mu jonda y mu jerti la pena/ de quealsi en el pueblu loh padris,/ la novia, el amigu y la tierra. / -Dime, madri, ¿qué jago yo solu en Madrí/ si me duelin de nervius las venas?/ -¡Pos, no te vaigas,/ no te vaigas, chiquino!/ ¡quedáite'n la aldea!.../ -Pero, si me queo, ¿qué jacemus, madri?/ ¿Qué jacemus con tan poca siembra?/ -Pos, dirte a bellotas a la montenera,/ o a rebusco, o a leña, o a taramas,/ o a picón, a lo que sea.../ -¡No!, yo me voy, madri./ Me marchu de veras./ ¡S'acabó la miseria.../ !S'acabaron las tarmas y las cargas de leña,/ y tamién el picón./ Me marchu, anque me duela!/ -¡Hijo, ten cuidiau/ y güelv'en cuanti pueas!/ Y... A roá que ti mandin, mi mozu,/ tú, rueas.../ Que pobri y fabeto no puedih/ contestal sin saberis de letra./ Y aprendi..., / Aprendi de priesa.../ ¡No robes ni mates, ni jagas fachenda,/ y güelve lo antis que pueas,/ que t'esperan tu padri y tu madri,/ tu novia, tus amigus y la tierra!***

Eladio San Juan.

Luz... (+ ybris)

(Este autor ya fue recomendado el 19 de marzo ¡día del padre! -casualidad- de 2007. Decía: He encontrado leyendo por los blogs que suelo frecuentar un nuevo rara avis ¡y qué guapo! una delicia su lectura. Pongo el inicio de este bello relato y continuad en el enlace.
La página es: http://nomequedo.blogspot.com/ Su autor : ybris Nombre del blog: Vacío. Pero no hagáis caso, está lleno ... de sabiduría.)

(De ybris. http://nomequedo.blogspot.com/)

Un día singular de máximos y mínimos resulta ser la fecha en que nos movemos y que impuso desde el hemisferio norte, que primero lo tuvo en cuenta, el hecho de celebrar el fin de la noche más larga y el comienzo del alargamiento de los días y de la vivificadora luz del sol. El cristianismo acabó llevándose el gato al agua en estas fechas y consiguió extender a ellas su creencia en el acercamiento de la divinidad a la humanidad en la fiesta de Navidad.

Luz
Publicado por ybris en su blog vacio el lunes 22.12.08

Clara, ardiente, tenue compañía
que saca de la nada su presencia.
Al alba la negrura adormecida
recobra las visiones fantasmales
que hicieron de las cosas un deseo
sin bordes definidos y sin sombras.
El lento amanecer, antes que hiera,
es la deuda rosada y expectante
al doblar de la noche hacia la aurora.
Las cosas todavía son proyecto
vaporoso que amar sin compromiso.
Antes que el día bañe en la certeza
el tedio de las cosas y su pena
aguardaré tu mano desnudando
el pudor vaporoso que nos hace
amar la bruma etérea sin que el sol
permita la presencia previsible
de todo lo manido y ya pasado.
Sólo quiero del mundo y su presencia
la nostalgia de luces fugitivas
en la tarde y el ansia de la aurora.
Sólo la luz naciente y su agonía.

Página cultural: territoriomacondo

La página cultural http://www.territoriomacondo.es/

PAQUITA

Poemas de desencuentro... (creacionpoetica)

Copiado del blog http://creacionpoetica.blogspot.com/ Jueves 30 de octubre de 2008

Poemas de desencuentro (1 de 11)

con la misma moneda me pagaste
con la misma moneda te pagué:
te ignoro como a mí tú me ignoraste.
Pbernal de tren de otoño---

Necrológica
Pedro Bernal, in honorem so petrus yacentem

Este que yace aquí, muerto de amores
bajo peña encriptada y refulgente
es Don Pedro Bernal y fue indulgente
la musa con su causa y sus ardores.
Dicen que a Escarpa le mandaba flores
y al Romero lavaba a detergente,
y que a un tal Urceloy, el más valiente,
en décimas pintó con mil colores.
No se sabe si en dardos de Cupido
o en otros dardos de simpar materia
hasta estas lindes persiguió su fama.
Solo que si hubo musa en el envido
supo cumplir cabal y sin histeria
su verso libre convertido en llama.
Abdul Celoy, bachiller.

Jesús Urceloy, 2008

Nuevas generaciones... (+ animalpolítico)

Publicado por animalpolítico a las 16:14 el martes 25 de noviembre de 2008

Nuevas generaciones
Pág. 7 de El Mundo. 16 de noviembre 2008.

Por todos lados. Por todos lados los ves, los oyes, los hueles, los palpas, los paladeas. Se les entiende todo, todito. Nunca se fueron, pero han vuelto. Y eso que esta afirmación parece metafísicamente imposible. Pero sí, me reafirmo. Nunca se fueron, pero han vuelto.
En 1936 los fascistas españoles y una buena parte del ejército profesional se alzaron contra la legalidad vigente, la 2ª república española. La Iglesia católica y los conservadores tradicionalistas se sumaron al carro. Tres años y casi un millón de muertos después estalló la paz de Franco, con los millares de desubicados invisibles en las cárceles, con millares de muertos en el lado equivocado de las cunetas, con millares de héroes en las placas eclesiales clavadas a la luz de la historia de los buenos.
El primer año de la victoria vio el inicio de una larga campaña de márketing blanqueador que pretendía dejar la conciencia colectiva y la historia de una gran calamidad más blancos y puros que las sábanas de la abuela lavadas con Perlán en tu Balay favorita.
Una campaña que duró décadas. La muerte de un caudillo de Ferrol y la extinción de su régimen desembocó en el sistema democrático del perdón, el olvido y la vista hacia adelante. Se inició, en el ámbito profesional de la historiografía, en el estudio de la historia en las universidades y entre los profesionales de la misma, una reubicación de los hechos, una recuperación de los datos, una tímida divulgación.
Treinta años después de aquellos maravillosos años setenta, los Pío Moa, los César Vidal, los imitadores sin fin de los Arrarás o Ricardo de la Cierva, han seguido, impasible el ademán, la noble tarea de sus predecesores. Hace unos meses, D. Pío, la figura emblemática de los pseudohistoriadores neofranquistas, nos instruía diciendo que "Franco no aniquiló a los rojos, los escarmentó". Con ocasión de la última efemérides de su muerte, insistía en que Franco ha sido “el político de mayor envergadura en la España de los dos últimos siglos”, sin dejar claro si se refería a la envergadura física. Aunque supongo que no...
Sobre estos personajes he escrito muchas veces y ya me aburren. Pero creo que nuestro tiempo no está siendo lo suficientemente perspicaz en lo que se refiere a la carcoma del sistema de libertades que suponen. Tienen acceso a grandes editoriales, que publican sus libros, de tiradas millonarias, dirigidos a un público neofranquista, curioso, imbécil o incauto. Tienen acceso a los grandes medios de comunicación, que los publicitan y los lanzan al estrellato. El Mundo, la COPE, Intereconomía, La Razón o el ABC, en mayor o menor medida, son colaboradores necesarios.
Y alcanzan el debate político porque nuestro sistema, que no tiene un partido de extrema derecha porque no lo necesita (el PP cubre la necesidad), alimenta a los antisistema de la historiografía.
No hay historiador de relieve que comulgue con que la guerra la inició el PSOE en 1934 en Asturias. Esto es, desde un punto de vista científico, una memez neofranquista. Pero Esperanza Aguirre, que preside el gobierno madrileño además de ser opositora perpetua al cargo de lideresa nacional del PP, afirma ahora que "el PSOE sí que tiene un pasado violento", mencionando el asesinato de Calvo Sotelo como desencadenante de la Guerra Civil. Es decir, echando la culpa de la guerra a los rojos. Como hacía Franco, talmente. Como hace Moa y toda la derecha mediática montaraz que ha secuestrado la ideología ausente del centro derecha.
Me comentaba mi cuñado el domingo que había visto por la mañana un debate en un programa religioso retransmitido por Televisión Española (televisión pública de un país aconfesional) en el que un señor con alzacuellos recordaba con lamento la situación grave de los ciudadanos europeos en los años treinta, con los gobiernos criminales de Mussolini, Hitler y... Azaña... ¡¡¡¡¡¡¡!!!!!!! Franco no. Franco no tuvo más remedio que parar los pies a las hordas rojas de Moscú y Pepiño Blanco.
Jorge Fernández Díaz, diputado del PP, hoy mismo, en el Congreso, ha vuelto a relacionar el año 36 con la actualidad, acusando al PSOE por los problemas de seguridad durante los meses previos a la guerra y, de paso, por la sentencia reciente de un juez de Valladolid acerca de la presencia de crucifijos en un colegio público, señalando que es "algo tan actual como ahora que ya están retirando crucifijos".
Como decía, nunca se fueron, pero han vuelto. Son las nuevas generaciones. Ya lo dicen ellos.

Etiquetas: Actualidad política, Memoria histórica, Neocon, Neofranquismo

Una tarde de Septiembre... (+ Xienra)

( Ya recomendado el 15 de abril de 2007. Decía:
De Xienra. Publicado ayer sábado, 14 abril 2007, por mi querido xienra -el primero, junto con epv de mis amores "masculinos" internaúticos- en homenaje a su abuelo. Es precioso: EL SECRETO DEL ARCA
La vida de P. dio un vuelco, el día que notó por primera vez un pitido agudo en sus oídos. Entonces, la mayor diversión que podían tener los jóvenes, era acudir los fines de semana al baile que se organizaba en los locales de la empresa minera cercana al pueblo. En aquel lugar la juventud bailaba mientras, la benemérita, vigilaba que la conducta de todos ellos estuviera dentro del orden y la moralidad del momento. Fue allí donde P. sintió el pitido en los oídos, mientras la banda tocaba (...)
Para continuar pinchar en: http://xienra.blogspirit.com/
PAQUITA)

De Xienra, publicado el jueves, 11 septiembre 2008

UNA TARDE DE SEPTIEMBRE

Lo escribimos una tarde de Septiembre lluviosa. A José, su madre no le dejaba salir cuando llovía, porque decía que era débil y que tenía tendencia a resfriarse. Siendo más niño había pasado unos meses hospitalizado por unas fiebres que ni médicos ni familia supieron nunca a ciencia cierta de donde provenían. Y aquella facilidad para enfermar era una preocupación constante para su madre que se desvivía. La historia era muy sencilla: Dios decidía enviar a su hijo de nuevo a la tierra para salvar a los hombres de las garras del demonio, así que, un desmejorado Jesús hacía su aparición en las naves destartaladas de un polígono industrial abandonado. Una serie de encuentros desafortunados y de circunstancias casuales le conducían de nuevo, de manera inevitable, a la muerte; todo ello sin que nadie, en ningún momento, le ayudara o le prestara el mínimo apoyo. Teníamos trece años y una cámara Super 8 que José le había tomado prestada a su padre sin consentimiento. El rodaje duró una tarde y tengo el recuerdo de habérmelo pasado francamente bien aquel día. José era un chaval normal, algo introvertido eso sí. Ejemplar estudiante y buen compañero al que, por ser muy responsable, siempre elegíamos como delegado. Hace unos días, estando en Oviedo de visita, vi a sus padres. Su madre, vecina próxima a mis padres me reconoció de inmediato. Me saludó y me preguntó las típicas cosas que por cortesía se preguntan a un conocido en estas circunstancias, pero al final de la conversación volvió a decirme algo que ya en otras ocasiones me había dicho.- Pásate un día y vemos la película si quieres…Pero nunca he querido hacerlo. Nunca he querido escucharnos riendo en las tomas falsas, ni he querido ver a José de broma luciendo una simpática barba postiza. Como les ocurriera a los médicos con aquellas misteriosas fiebres infantiles, yo tampoco he entendido nunca qué maldito impulso adolescente empujó a José a saltar por la ventana con apenas diecisiete años recién cumplidos.

Anotado en LAS AGUAS DEL RIO Blog, Relato, Adolescente

Creo firmemente en la educación... (+ animaldelapolis)

(Ya mencionado por mí el 13 de marzo de 2007. Decía:
Aquí pego dos artículos publicados el lunes 12/3/07. y el domingo 11 -día anterior-, en el blog de Animal Político. Página: http://animaldelapolis.blogspot.com/ porque me parece interesante, también, su punto de vista.
Quizás, en principio, sintáis una cierta reacción en contra pero si resistís ese pronto hasta el final, incluído su artículo Maestros de la república y otro que no he copiado y al que accederéis entrando en su página, titulado El falangista, sentiréis que la distancia, quizás, no sea tal, ni tanta.
Título: El mismo pueblo)

Publicado por animalpolítico el martes 16 de diciembre de 2008

Education for citizenship made in Valencia
Creo firmemente en la educación. Vaya qué raro soy... Creo que lo mejor que tenemos los animales humanos es que nuestra capacidad de comunicación nos permite transmitir a las nuevas generaciones los saberes y experiencias que la especie ha acumulado a lo largo de milenios. Educar es conducir a niños y jóvenes en la senda del aprendizaje de formas y contenidos.
Creo firmemente en los valores de la convivencia social. Los humanos también nos distinguimos de muchas otras especies en la sofisticada red de normas que nos permiten convivir en grupos más allá de estructuras familiares o tribales amplias. Esto es lo que nos hace ciudadanos. Una parte fundamental de la educación consiste en preparar a los jóvenes para la convivencia.
Creo firmemente en la enseñanza de otras lenguas y culturas. De hecho, esto es mi profesión. Una de las características de los animales políticos es la capacidad de relacionarnos incluso con aquellos que son diferentes, por ejemplo porque se sirven de otra lengua y tienen tras sí otras culturas y tradiciones. Siendo como es la lengua inglesa la de más amplio uso en el contexto internacional, creo que todos nuestros niños deberían saber hablar y escribir en inglés, además de conocer su(s) lengua(s) locales (castellano y otra), y de tener rudimentos de una segunda lengua extranjera. Ello los haría ciudadanos más libres y más dúctiles para las demandas laborales del siglo que acabamos de empezar.
Creo en la educación. Creo en la ciudadanía. Creo en el inglés. También creo que enseñar educación para la ciudadanía en inglés por medio de profesores que no saben inglés a alumnos que no entienden inglés ha sido una tomadura de pelo intolerable por quien muestra...
que cualquier asunto le preocupa más que la educación de las nuevas generaciones,
que no siente aprecio alguno por la ciudadanía, y
que carece de toda noción de cómo y cuándo nuestros jóvenes aprenden una lengua extranjera como el inglés.
Bonito espectáculo.

Nota de prensa... (+ enladuchafinal/Gracchus Babeuf )

(Ya recomendado, la nª vez, el 22 de marzo de 2007. Decía:
En la ducha final. Varios artículos que encuentro interesantes, y Esperanzadores, del blog nombrado arriba, publicados por Gracchus Babeuf, ya recomendado anteriormente.
Su página es: http://enladuchafinal.blogspot.com/ACLARACIÓN: Estos textos son más atractivos leídos en su página, además de estar acompañados de fotos.

unidad de la izquierda
Lo hemos conseguido. Lo tramábamos en el Instituto, en 1978, cuando todos eran comunistas y yo, era como la mascota, defendía al PSOE. (Mi paisaje ha cambiado: Hoy todo mi entorno es del PSOE, y yo voy un poco más allá) (...)
PAQUITA)

Copiado del blog: En la Ducha Final. Artículo publicado el viernes 19 de diciembre de 2008 por su autor Gracchus Babeuf

Nota de prensa
Leído en un breve del periódico "Público":
Bagdad:Un grupo de hombres armados tiroteó y decapitó ayer a Nahla Hussein, líder de la liga femenina del Partido Comunista Kurdo, tras irrumpir en su casa en Kirkuk, al norte de Irak, informó la cadena de televisión CCN citando fuentes policiales iraquíes. En el momento de la agresión, Hussein, de 37 años, casada y madre de dos hijos, se encontraba sola en casa. El portavoz de su partido, Azad Gahareeb, atribuyó el asesinato al compromiso de la víctima en la lucha por los derechos de la mujer. La violencia contra las mujeres es un fenómeno creciente en Irak.
Pues eso es todo lo que quería decir hoy.

Palabras para Julia

(Recomendé este blog el 18 de abril de 2007 y escribí:
filoabpuerto "Pensar, Sentir y Vivir" unas muchachas de Tenerife, que se definen así: "FILOABPUERTO es un blog del Departamento de Filosofía del IES Agustín de Bethencourt, administrado por alumnas de Sociología de 2º de Bachillerato y en el que se expone parte del desarrollo de las actividades que tienen lugar en nuestro día a día en el aula".
Hacía tiempo que no sabía de ellas, tampoco yo las visitaba, su página me parece reconfortante, estimulante, alegra la vista y otros sentidos, son ... la juventud.
PAQUITA)

Copiado del blog http://filoabpuerto.blogspot.com/ -y reproducido aquí en 8/11/2007-.

Artículo publicado el miércoles 7 de noviembre de 2007 cuyo título es: Ítaca..."pero no apures tu viaje, en absoluto..." Poema situado en el apartado de comentarios.

PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás/ porque la vida ya te empuja/ como un aullido interminable.
Hija mía, es mejor vivir/ con la alegría de los hombres,/ que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada,/ te sentirás perdida o sola,/ tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán/ que la vida no tiene objeto,/ que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate/ de lo que un día yo escribí/ pensando en ti como ahora pienso.
Un hombre solo, una mujer/ así tomados, de uno en uno,/ son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti,/ cuando te escribo estas palabras,/ pienso también en otros hombres.
Tu destino está en los demás,/tu futuro es tu propia vida,/ tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas,/ que les ayude tu alegría,/ tu canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate/ de lo que un día yo escribí/ pensando en ti como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes/ junto al camino, nunca digas/ no puedo más y aquí me quedo.
La vida es bella, tú verás/ como a pesar de los pesares/ tendrás amor, tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección/ y este mundo tal como es/ será todo tu patrimonio.
Perdóname, no sé decirte/ nada más, pero tú comprende/ que yo aún estoy en el camino.
Y siempre siempre acuérdate/ de lo que un día yo escribí/ pensando en ti como ahora pienso.

Autor: José Agustín Goytisolo

Alfonsina y el mar (32.1)

Alfonsina y el mar.(1969) (Autores: Ariel Ramírez y Félix Luna) Cantada entre otros por Mercedes Sosa.

Por la blanda arena que lame el mar/ Su pequeña huella no vuelve mas,/ Un sendero solo de pena y silencio llegó/ Hasta el agua profunda,/ Un sendero solo de penas mudas llegó/ Hasta la espuma.

Sabe dios que angustia te acompañó/ Que dolores viejos calló tu voz/ Para recostarte arrullada en el canto/ De las caracolas marinas/ La canción que canta en el fondo oscuro del mar/ La caracola.

Te vas Alfonsina con tu soledad/ Que poemas nuevos fuiste a buscar ...?/ Una voz antigua de viento y de sal/ Te requiebra el alma y la está llevando/ Y te vas hacia allá como en sueños,/ Dormida, Alfonsina, vestida de mar ...

Cinco sirenitas te llevarán/ Por caminos de algas y de coral/ Y fosforecentes caballos marinos harán/ Una ronda a tu lado/ Y los habitantes del agua van a jugar/ Pronto a tu lado.

Bájame la lámpara un poco más/ Déjame que duerma nodriza en paz/ Y si llama él no le digas que estoy/ Dile que Alfonsina no vuelve .../ Y si llama él no le digas nunca que estoy,/ Di que me he ido ...

Te vas Alfonsina con tu soledad/ Qué poemas nuevos fuiste a buscar ...?/ Una voz antigua de viento y de sal/ Te requiebra el alma y la está llevando/ Y te vas hacia allá como en sueños,/ Dormida, Alfonsina, vestida de mar ...

Sobre la poetisa Alfonsina Storni, ver a
http://cvc.cervantes.es/actcult/storni
http://amediavoz.com/storni.htm

Poema suyo: Bien pudiera ser

Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido/ no fuera más que aquello que nunca pudo ser,/ no fuera más que algo vedado y reprimido/ de familia en familia, de mujer en mujer.

Dicen que en los solares de mi gente, medido/ estaba todo aquello que se debía hacer.../ Dicen que silenciosas las mujeres han sido/ de mi casa materna... / Ah, bien pudiera ser...

A veces en mi madre apuntaron antojos de liberarse, pero, se le subió a los ojos una honda amargura, y en la sombra lloró.

Y todo esto mordiente, vencido, mutilado, todo esto que se hallaba en su alma encerrado, pienso que sin quererlo lo he libertado yo.

Alfonsina Storni, Bien pudiera ser

Sobre la necesidad de los afectos... (+ Rafa León)

(Recomendado el 18 de enero de 2007 en este mismo blog. Decía: La siguiente página es la de una persona preocupada por el mundo y sus cosas y que sabe comunicarlo envidiablemente, como otros pocos de los que ya hablé también. Es:
Rafael León Rodríguez: www.onubenses.org/columnistas/rafaleon.php
Estupendo artículo sobre la importancia extrema de los afectos, publicado por su autor el martes 12 de junio de 2007, sí, no habéis leído mal... pone junio de 2007, en su blog rafaleon.blogspot.com/Su página actual es hipogeo.blogspot.com/
Cuando Consuelo Velázquez, siendo aún una adolescente, escribió “Bésame mucho”, no podía ni imaginar que ésta sería, si no la que más, una de las canciones más cantadas, más grabadas y más traducidas a otros idiomas de todas las compuestas en español, ni que sería utilizada como banda sonora de un buen número de películas. “Bésame mucho” ha sido interpretada, entre otros muchos, por José Carreras, Los Beatles, Cesária Évora, Linda Ronstadt, Lucho Gatica, Frank Sinatra, Plácido Domingo, Tania Libertad, Los Panchos, João Gilberto, Nat “King” Cole y por aquel muchacho de Memphis que aún sigue siendo “El Rey”. Y, por supuesto, por el sin par Antonio Machín.
No obstante, el rotundo éxito alcanzado por la sencillez de la letra de este, sin duda, maravilloso bolero no debería resultar extraño ni sorprendente. Porque resume a la perfección lo que es el ser humano. No sólo de pan vive el hombre nos dice uno de los refranes más conocidos y repetidos. Y es cierto. Aunque sin “pan” muere el cuerpo, una vez satisfecha esa necesidad básica del organismo, el afecto se impone como la necesidad más importante del alma (entiéndase el concepto despojado de connotaciones de carácter teológico, así como de cualquier tipo de naturaleza o esencia eterna). El ser humano, para serlo, necesita ser emisor y receptor de afectos, pues sólo de este modo puede alcanzar el atributo intrínseco de ser social que lo define y lo dota de la fuerza necesaria para seguir caminando sobre la Tierra, tanto a modo particular, como colectivo. Afectos que se pueden resumir en el sublime acto de un beso, pero que pueden adoptar formas casi infinitas: Por una mirada, un mundo, / por una sonrisa, un cielo, / por un beso… ¡yo no sé / que te diera por un beso! que dijera Gustavo Adolfo. Miradas, sonrisas, caricias, abrazos, palabras, o silencios, como símbolo y sustancia de complicidad y empatía, de amor o cariño, en el sentido amplio de estos términos, a la postre, sinónimos.
¿Cuántas obras de la literatura universal, ya en prosa, ya en verso, han sido paridas por la Musa de los afectos, ya sea en la abundancia o en la carencia?, ¿cuántos personajes de leyenda han muerto de desamor o por defender el apego? o ¿cuántos poetas se han dejado escapar la vida por la ausencia del amado o la amada? ¿Se puede morir a causa del desafecto? Sí; aunque en los certificados oficiales de defunción, bien individual, bien colectiva, que también han muerto revoluciones e imperios, puedan figurar otros diversos motivos explicativos como causa del deceso. Muerte del alma y, en ocasiones, en cuerpo y alma.
Se cacarea continuamente que la depresión es la “patología” más extendida del presente. Pero, realmente, ¿no resultaría más lógico pensar que la enfermedad más pavorosa que nos asola es la falta de afecto, y que, más que en causas meramente psicológicas, hunde profundamente sus raíces en condicionantes de carácter social? Vivimos en un mundo donde priman la competitividad frente a la cooperación, el “divide y vencerás”, y el triunfo entendido como la derrota y el fracaso de los demás en lugar de como el progreso de todos, y, en un contexto como éste, es imprescindible la atrofia de los afectos para el fortalecimiento del sistema sobre las ruinas sociales. En un ambiente tan sumamente hostil para la esencia del ser humano, la mayoría de los individuos subsisten con sus afectos muy contados, precarios, pendientes de un hilo, y cuando ese hilo se rompe quedan completamente aislados, solos, desamparados, impotentes… Y de aquí a la depresión sólo hay un paso tan corto que no necesitamos de ningún empujón. Pero, ¿cuál es el verdadero origen de esa depresión? ¿Ese hilo que se rompe o la carencia general de afectos que nos acecha y nos viene siendo impuesta desde antiguo?
No es de extrañar que uno de los objetivos principales de la mayoría de los falsos moralistas y profetas del caos, no sólo de carácter religioso, sino también y principalmente de carácter socioeconómico (por mucho que se enmascaren tras un disfraz urdido con las supuestas palabras de dioses inventados), que pululan por este mundo, pertrechados de caja registradora y afán de poder, sea la castración de los afectos. Cuando el afecto crece, cuando la empatía se universaliza, cuando el ser humano quiere y se siente querido de forma diversa y multi-direccional, y por encima de intereses y absurdos sentimientos de culpa, crece como ser social. Y en este contexto no tienen cabida los proxenetas ávidos por hacer comercio ventajoso y ventajista a cualquier precio. Porque si todos dan y todos reciben, ¿qué razón de ser le queda a la competitividad?
Bésame mucho, como si fuera esta noche la última vez, para que amanezca mañana, que tengo miedo a perderte, para no terminar perdidos, perdiéndonos, en la soledad y en el aislamiento en los que somos una presa fácil y desvalida. Para crecer como individuos y como especie. Tienen tanto valor un beso, una mirada, una palabra de ánimo, en definitiva, la complicidad y la empatía, la cooperación, que no tienen precio. Entonces, ¿por qué llegamos a vender tan caro un abrazo? ¿Por qué tememos que en ese acto de afecto, en el que no hacemos más que ayudar y ser ayudados a crecer, nos sea robado algo? Especialmente, cuando ya hemos sido despojados de casi todo, muchos hasta del pan y el agua.
Amaos los unos a los otros, dicen que dijo alguien. A la vista está que, tras tantos siglos, no ha conseguido demasiados seguidores, ni siquiera entre los que se autoproclaman como generales de sus ejércitos. Hoy prima “hacer la guerra”, y el amor, en el sentido amplio o en el estricto de la expresión, como prefieran, es considerado como una cochinada o una cursilería propia de débiles y fracasados.
Pero bueno, ¿qué voy a decirles yo que no hayan ya dicho eminentes teólogos, psicólogos, sociólogos, filósofos o poetas? ¿Qué argumentos puedo expresar que les ayuden, y me ayuden, a aventurarse-aventurarme a la inmensidad del mar, abandonando la aparente seguridad de su-mi isla desierta? Ninguno. Sin embargo, there’s nothing you can do that can’t be done… All you need is love.
Yo, por si acaso, sigo, cada mañana, esperando que alguien se acerque y me abrace sin motivo, incluso por encima y en contra de posibles motivos, y tratando de encontrar los receptores (que forma tan fea de nombrar a los seres humanos, pero el contexto tal vez lo requiera), que no estén en “stand by” u “off line”, para transmitirles mi sonrisa. O mis lágrimas. Como si fuera la última vez. Irredento, pero cada día con menos esperanzas, para qué negarlo. El enemigo es poderoso y yo, como ustedes, me encuentro dividido, por no decir roto. Besos y abrazos.

SEGUNDO <<<<>>>> PERIODO

La pareja

Componían una bonita pareja. Bonita en el sentido profundo de la palabra, en el más intimista.

Se querían, se les notaba. Juntos habían superado algunos baches de los que aparentemente habían salido fortalecidos.

Ella era su mejor crítica, la más directa, la más inmediata. La primera en escuchar los latidos de sus emociones trasladados al papel. El primer filtro a superar, tras el suyo propio.

Cuánto ingenio guardaba en su interior. Mas que guardar derramaba, porque en eso era exuberante, como en tantas otras cosas.

Su memoria era encomiable, recordaba anécdotas mil, que harían, que hacían, el alborozo de cualquier recopilador, de cualquier oyente.

Traslucía tanto amor...

PAQUITA

El telegrama

(Copio y pego el mensaje enviado por mi primo y amigo)

Hola. Reenvío copia de la respuesta, en forma de telegrama, a un destacado dirigente del Partido Popular:
(Carlos Iturgaiz es Europarlamentario del PP, eurodiputado y mano derecha de Mayor Oreja, le ruega y le pide a la Virgen María que por favor no gane el PSOE. La Virgen recibe el mensaje y contesta:
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TELEGRAMA.
Recibida petición. STOP.
Como madre soltera que contrae matrimonio embarazada con un buen hombre no responsable de mi embarazo, que forma familia con el niño de mi primera pareja y los habidos según los evangelios con mi marido, recomiendo que se voten a aquellas opciones que respeten la diversidad familiar y apoyen a todos los modelos familiares. STOP.
Entiendo que su partido, estimado Iturgaiz, defiende sólo el modelo católico, que me parece estupendo pero, que no fue el mío, por lo que... me ruego a mí misma que el PP no gane. STOP.
María.

Saludos

Entro para saludar a todo el que se pase por aquí, gracias por hacerlo.
No escribo porque me encuentro ... seca, sin nada que decir, al menos nada medianamente interesante, curioso, ...
Besos. PAQUITA