Poema copiado del blog lospasosquenodoy.blogspot.com/
en el que fue publicado el 8.12.08
Consejos de buen amor
Haz a la dama un día la vergüenza perder
pues esto es importante, si la quieres tener
una vez que no tiene vergüenza la mujer
hace más diabluras de las que ha de menester.
Cuanto más despechada, cuanto más ofendida,
cuanto más por un hombre humillada y herida,
tanto más por él muere y anda loca perdida;
¡no ve llegar la hora de ir con él por la vida!
Toda mujer nacida es hecha de tal masa
que, si algo le prohiben, sobre el mandato pasa;
aquello más la enciende, aquello la traspasa,
lo que nunca le niegan la deja floja, laxa.
Sobre todas las cosas ensalza su bondad;
de su amor no te alabes, sería vanidad;
muchos pierden la dama por esta necedad,
a lo que te conceda no des publicidad.
Libro del Buen Amor: Arcipreste de Hita s.XIII
enero 08, 2009
enero 07, 2009
Quién tiene un Sueño... (+ Gracchus Babeuf/enladuchafinal)
De "en la ducha final". Blog de Gracchus Babeuf.
Su página es: enladuchafinal.blogspot.comTexto publicado el lunes 1 de diciembre de 2008
Y una lucecita que apenas se ve...
Hoy me he enterado del fallecimiento de Joan Baptista Humet. Y lo he sentido como cuando llamaron para anunciarme la muerte de ese viejo compañero de colegio, al que no veía desde hacía casi treinta años.
En los ochenta, le recuerdo en Madrid, en el Palacio de Deportes, como telonero de Víctor y Ana. Apenas nadie lo conocía, pero con tres o cuatro canciones provocó tal entusiasmo, que tuvo que repetir el Clara, creo que hasta tres veces, porque el público le pedía "otra, otra", y no tenía más preparadas.
No fue un tío combativo, como tantos cantautores que tanto me gustan, pero encontró el "secreto de la simplicidad".
Os dejo con la letra de una canción de su último disco. Es una canción del 2004. Llevaba más de quince años sin publicar un disco. En ese año tan difícil, en tantos aspectos, me cantaba desde el MP3 cuando yo subía a mis trenes de Cercanías, y me hablaba de patanes condecorados, y de el olvido del alquiler, o de que no hay curro seguro, y de mares vacíos, y de guerras en nombre de dios o de la libertad.
Si esto no es combativo, que baje dios y lo vea. Gracias y adiós.
QUIÉN TIENE UN SUEÑO de Joan Baptista Humet
Cuando la fruta no tiene sabor
y el repartidor
saluda con voz de albarán,
Y las cigüeñas no están, y huelen los ríos,
y los pescadores se dan
contra los mares vacíos,
Cuando la buena es la estrella fugaz,
usar y tirar,
y un polvo cubrió el alquiler,
Cuando no vuelve a llover ni hay curro seguro,
y sólo es posible prever
que ya no existe el futuro,
Quién tiene un sueño para compartir
y sobrevivir
en esta feliz sinrazón.
O quién me ayuda en mi revolución
y empiezo a caminar desde ahí,
y a ser el dueño
de mis sueños,
mis valores,
y el juez de mis errores,
algo mío para construir
otra forma de aprender a vivir.
Cuando el honrado se vuelve un bufón
en televisión
a cambio de un trozo de pan,
Cuando se aplaude al truhán,
se compra al testigo
y se condecora al patán
o se traiciona al amigo,
Cuando la guerra la dan por La Dos,
en nombre de Dios
y a cargo de la libertad,
Y en esa perversidad, países enteros
se hieren a perpetuidad
ante un planeta de acero,
Quién tiene un sueño para compartir
y sobrevivir
en esta feliz sinrazón.
O quién me ayuda en mi revolución
y empiezo a caminar desde ahí,
y a ser el dueño
de mis sueños,mis ideas,mis dudas, mis peleas,
algo mío para construir
otra forma de aprender...
A ser dueño
de mis sueños,
mis hechizos,
mi propio compromiso,
algo mío para construir
otra forma de aprender a vivir.
Su página es: enladuchafinal.blogspot.comTexto publicado el lunes 1 de diciembre de 2008
Y una lucecita que apenas se ve...
Hoy me he enterado del fallecimiento de Joan Baptista Humet. Y lo he sentido como cuando llamaron para anunciarme la muerte de ese viejo compañero de colegio, al que no veía desde hacía casi treinta años.
En los ochenta, le recuerdo en Madrid, en el Palacio de Deportes, como telonero de Víctor y Ana. Apenas nadie lo conocía, pero con tres o cuatro canciones provocó tal entusiasmo, que tuvo que repetir el Clara, creo que hasta tres veces, porque el público le pedía "otra, otra", y no tenía más preparadas.
No fue un tío combativo, como tantos cantautores que tanto me gustan, pero encontró el "secreto de la simplicidad".
Os dejo con la letra de una canción de su último disco. Es una canción del 2004. Llevaba más de quince años sin publicar un disco. En ese año tan difícil, en tantos aspectos, me cantaba desde el MP3 cuando yo subía a mis trenes de Cercanías, y me hablaba de patanes condecorados, y de el olvido del alquiler, o de que no hay curro seguro, y de mares vacíos, y de guerras en nombre de dios o de la libertad.
Si esto no es combativo, que baje dios y lo vea. Gracias y adiós.
QUIÉN TIENE UN SUEÑO de Joan Baptista Humet
Cuando la fruta no tiene sabor
y el repartidor
saluda con voz de albarán,
Y las cigüeñas no están, y huelen los ríos,
y los pescadores se dan
contra los mares vacíos,
Cuando la buena es la estrella fugaz,
usar y tirar,
y un polvo cubrió el alquiler,
Cuando no vuelve a llover ni hay curro seguro,
y sólo es posible prever
que ya no existe el futuro,
Quién tiene un sueño para compartir
y sobrevivir
en esta feliz sinrazón.
O quién me ayuda en mi revolución
y empiezo a caminar desde ahí,
y a ser el dueño
de mis sueños,
mis valores,
y el juez de mis errores,
algo mío para construir
otra forma de aprender a vivir.
Cuando el honrado se vuelve un bufón
en televisión
a cambio de un trozo de pan,
Cuando se aplaude al truhán,
se compra al testigo
y se condecora al patán
o se traiciona al amigo,
Cuando la guerra la dan por La Dos,
en nombre de Dios
y a cargo de la libertad,
Y en esa perversidad, países enteros
se hieren a perpetuidad
ante un planeta de acero,
Quién tiene un sueño para compartir
y sobrevivir
en esta feliz sinrazón.
O quién me ayuda en mi revolución
y empiezo a caminar desde ahí,
y a ser el dueño
de mis sueños,mis ideas,mis dudas, mis peleas,
algo mío para construir
otra forma de aprender...
A ser dueño
de mis sueños,
mis hechizos,
mi propio compromiso,
algo mío para construir
otra forma de aprender a vivir.
enero 06, 2009
La Familia... (+ Larrey )
(Copiado del blog "el trastero de la imaginación". Artículo publicado el 29 diciembre de 2008 Autor: Larrey
eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com/
PAQUITA)
El domingo por la mañana nos fuimos a conocer el carrusel (recomendable) cuadrado que hay estas navidades en El Retiro. Fuimos toda la familia. Bueno, ¿familia?, claro, somos hombre y mujer, tenemos hijos, sí, debemos de ser familia. No lo sé. No ha consagrado nuestra unión ni un pater ni un alcalde ni hay papel que nos avale. ¿Qué somos?¿una asociación sin ánimo de lucro?¿una sociedad limitada?¿una comunidad de bienes?¿unos simples pecadores? La verdad es que me dieron ganas de preguntárselo a la gente que bajaba de los autobuses aparcardos en todo el entorno del parque, esos que iban a la misa por la familia. ¿Qué familia?, ¿la mía?, ¿la de ellos? Y dicen que iban sin acritud, y al parecer el tono de las demandas no fue el de eventos precedentes. Se desinflan. La ira y el odio son actividades agotadoras, y cuando lo que encuentras es la indiferencia, la nuestra, la de las otras "familias". pues debe de ser a la par que cansino, frustrante. Ellos, los que allí estaban, dicen que no reconocen otra familia que la formada por un hombre y una mujer. ¿Y? No sé muy bien quien les ha preguntado. Lo que es triste es que personas como estas, marcadas por una secta (vale, si queréis lo llamo religión, pero vamos, me gusta llamar a las cosas por su nombre) puedan tener la más mínima influencia en las decisiones de un gobierno ¡ y (supuestamente) de izquierdas !. A mí me gusta que salgan a la calle a cantar su alegría, todos, con su prole de hijos, a poder ser los que Dios quiera, que mira que es caprichoso en eso, a unos les da diez y a otros les niega tan siquiera uno, a expresarle al mundo que van a misa, que bendicen la mesa y que sus hijos van a religión en el colegio. Genial, suerte tienen de poder elegir. Ahora, ¿a qué narices vienen a decirme a mí que lo que yo hago está o no está bien?, o lo que hacen Manolo y Pedro, que hacen lo mismo que muchos curas pero por amor y sin violar a nadie. No, amigos, quedaos en vuestros salones parroquiales y dejad de tocarnos las pelotas. Del aborto hablamos otro día ¿vale?
20 comentarios
eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com/
PAQUITA)
El domingo por la mañana nos fuimos a conocer el carrusel (recomendable) cuadrado que hay estas navidades en El Retiro. Fuimos toda la familia. Bueno, ¿familia?, claro, somos hombre y mujer, tenemos hijos, sí, debemos de ser familia. No lo sé. No ha consagrado nuestra unión ni un pater ni un alcalde ni hay papel que nos avale. ¿Qué somos?¿una asociación sin ánimo de lucro?¿una sociedad limitada?¿una comunidad de bienes?¿unos simples pecadores? La verdad es que me dieron ganas de preguntárselo a la gente que bajaba de los autobuses aparcardos en todo el entorno del parque, esos que iban a la misa por la familia. ¿Qué familia?, ¿la mía?, ¿la de ellos? Y dicen que iban sin acritud, y al parecer el tono de las demandas no fue el de eventos precedentes. Se desinflan. La ira y el odio son actividades agotadoras, y cuando lo que encuentras es la indiferencia, la nuestra, la de las otras "familias". pues debe de ser a la par que cansino, frustrante. Ellos, los que allí estaban, dicen que no reconocen otra familia que la formada por un hombre y una mujer. ¿Y? No sé muy bien quien les ha preguntado. Lo que es triste es que personas como estas, marcadas por una secta (vale, si queréis lo llamo religión, pero vamos, me gusta llamar a las cosas por su nombre) puedan tener la más mínima influencia en las decisiones de un gobierno ¡ y (supuestamente) de izquierdas !. A mí me gusta que salgan a la calle a cantar su alegría, todos, con su prole de hijos, a poder ser los que Dios quiera, que mira que es caprichoso en eso, a unos les da diez y a otros les niega tan siquiera uno, a expresarle al mundo que van a misa, que bendicen la mesa y que sus hijos van a religión en el colegio. Genial, suerte tienen de poder elegir. Ahora, ¿a qué narices vienen a decirme a mí que lo que yo hago está o no está bien?, o lo que hacen Manolo y Pedro, que hacen lo mismo que muchos curas pero por amor y sin violar a nadie. No, amigos, quedaos en vuestros salones parroquiales y dejad de tocarnos las pelotas. Del aborto hablamos otro día ¿vale?
20 comentarios
enero 05, 2009
Divina de la Muerte: Victoria Caro
(Copiado de la página de Victoria Caro Regidor -HÁLITOS DE LINCE-
minombre.es/victoriacaro/ Publicado el 3 de diciembre de 2008. PAQUITA)
Tiene la realidad inasibles grietas
por donde la vida se me escapa,
diluyéndose entre falacias de nubes.
Mi hogar está en lo que huye.
A veces represento que me desangro
por una hemorragia llena de invisibles,
que nada de lo que toco me responde
que si se digna, su mirada me encoje.
Con la mujer que podría haber sido,
hice bolas de papel,
se ahogó en el retrete.
Ahora, cuando paro el despertador,
las campanas me abofetean el cerebro,
pero yo no las escucho,
me engancho a los sueños que salen pitando,
vivo a ras entre lo que se fue y lo que huye.
minombre.es/victoriacaro/ Publicado el 3 de diciembre de 2008. PAQUITA)
Tiene la realidad inasibles grietas
por donde la vida se me escapa,
diluyéndose entre falacias de nubes.
Mi hogar está en lo que huye.
A veces represento que me desangro
por una hemorragia llena de invisibles,
que nada de lo que toco me responde
que si se digna, su mirada me encoje.
Con la mujer que podría haber sido,
hice bolas de papel,
se ahogó en el retrete.
Ahora, cuando paro el despertador,
las campanas me abofetean el cerebro,
pero yo no las escucho,
me engancho a los sueños que salen pitando,
vivo a ras entre lo que se fue y lo que huye.
enero 04, 2009
¿Crisis? ¿Para quien?
Como indica el título, la tan cacareada crisis no lo es para todos, al menos, no en la misma forma, no en el mismo tiempo. Ejemplo:
Una mujer y su hija -53 y 23 años, respectivament, el pasado martes 23 de diciembre, fueron al Puerto de Navacerrada con la idea de subir a 7 Picos. Día laboral aunque en plenas navidades. Circulación, en carretera, densa pero fluída que se ralentizará al acercarse al puerto. Pero... -admiración de mi hija- ¿Cómo es posible que el aparcamiento esté lleno en martes -no festivo- ? No hay problema, seguimos al que hay algo más adelante, a la izquierda, que... estará igual de completo. ¿Quizá? quizás en la carretera de acceso? -algo más distante- encontramos algún hueco. Iniciamos el camino de vuelta, pero enseguida mi hija avisa ¡allí! en el arcén! acaba de salir uno! no se hable más, giro de 180 grados y ocupado -me coloco entre dos vehículos de la docena que allí había -no molestaban al tráfico hacia Cotos-.
Nos colgamos la mochila, las botas y las perneras -por la nieve abundante que ha caído- e iniciamos la marcha. El puerto está a rebosar de gente esquiando, algunos pequeños, o no tan pequeños, se deslizan con trineo. Al principio es un hervidero de gente -zona esquiable- pero en cuanto andamos media hora... ni dios!
Esquiar es caro, los remontes cuestan mucho ¡a algunos, a muchos! pero los que allí están no sufren el problema, o lo superan sin excesiva dificultad.
¿Sufren la crisis? ¿La sufren como la mayoría?
PAQUITA
Una mujer y su hija -53 y 23 años, respectivament, el pasado martes 23 de diciembre, fueron al Puerto de Navacerrada con la idea de subir a 7 Picos. Día laboral aunque en plenas navidades. Circulación, en carretera, densa pero fluída que se ralentizará al acercarse al puerto. Pero... -admiración de mi hija- ¿Cómo es posible que el aparcamiento esté lleno en martes -no festivo- ? No hay problema, seguimos al que hay algo más adelante, a la izquierda, que... estará igual de completo. ¿Quizá? quizás en la carretera de acceso? -algo más distante- encontramos algún hueco. Iniciamos el camino de vuelta, pero enseguida mi hija avisa ¡allí! en el arcén! acaba de salir uno! no se hable más, giro de 180 grados y ocupado -me coloco entre dos vehículos de la docena que allí había -no molestaban al tráfico hacia Cotos-.
Nos colgamos la mochila, las botas y las perneras -por la nieve abundante que ha caído- e iniciamos la marcha. El puerto está a rebosar de gente esquiando, algunos pequeños, o no tan pequeños, se deslizan con trineo. Al principio es un hervidero de gente -zona esquiable- pero en cuanto andamos media hora... ni dios!
Esquiar es caro, los remontes cuestan mucho ¡a algunos, a muchos! pero los que allí están no sufren el problema, o lo superan sin excesiva dificultad.
¿Sufren la crisis? ¿La sufren como la mayoría?
PAQUITA
¿Hacia la tercera Intifada? (8.5): Duende crítico
Este artículo ha sido confeccionado por El duende crítico ... Ignacio Rubio y publicado en su blog el 28 de diciembre de 2008.
duendecritico.blogspot.com/
Los recientes bombardeos sobre la franja de Gaza pueden ser el caldo de cultivo perfecto para radicalizar posturas que pivoten sobre la violencia. Es verdad que el Derecho Internacional reconoce claramente el derecho de defensa como algo legítimo y normal. En esto, más de uno podría pensar que el estado judío está en su derecho tras la ruptura de la tregua por parte de Hamas y, quizá, no estaría equivocado. Eso sí, el principio de derecho de defensa va unido íntimamente al de proporcionalidad, algo que no se está dando en estos dos días de ofensiva israelí. Frente a los cohetes de construcción casera -que pueden ser muy peligrosos- encontramos los bombardeos masivos a objetivos militares que alcanzan zonas residenciales. Esta desproporción nos está indicando que algo falla por las dos partes, con el gravamen de que ambos contrincantes no son iguales: uno es un país democrático, el otro es una facción islamista que se sustenta gracias a la eliminación de Al Fatah en Gaza.
Cerca de 286 fallecidos y 900 heridos es el saldo de la operación "defensiva". En los números , y posteriormente en las imágenes, encontramos el gran fallo de estrategia de Israel. Es de todos conocido que ese estado no crea grandes simpatías por las fallidas políticas de expansión que ha desarrollado en los últimos años. Unos movimientos que, por cierto, no han tenido otro objetivo que el de buscar un mayor margen de territorio para aumentar la capacidad defensiva israelí. Pues bien, en lo que compete a actuaciones militares, los ejecutivos israelíes no han sabido lavarse la imagen que han ido cosechando a base ataques selectivos y no tan selectivos.
En esta ocasión se podría haber actuado de otra manera intentando agotar las vías diplomáticas con los colectivos menos radicales del movimiento islamista a través de su enlace egipcio. El uso de la violencia lo que conseguirá es precisamente lo contrario que lo que busca. Frente a una pretendida eliminación de las estructuras de la organización terrorista se obtendrá una cola más larga de milicianos que estarían dispuestos a entregar su vida. Hay que tener en cuenta la ventaja que tienen los yihadistas frente a Israel y es que ellos no tienen por qué justificarse ni ante una comunidad internacional ni ante una opinión pública libre. Están fuera de las estructuras y eso les da esa "ventaja". Si a todo esto le sumamos una posible incursión terrestre, en poco quedarán las actuales protestas del Consejo de Seguridad de la ONU, el Papa o los manifestantes árabes.
Por su parte Hamas no ha hecho otra cosa que seguir sus postulados radicales. Con el lanzamiento de cohetes, y por lo tanto con la ruptura del alto al fuego, sólo se ha postulado una vez más como el elemento terrorista que busca la eliminación de Israel. Sabemos cómo son y también sabemos que deben desaparecer si en un futuro queremos una convivencia armónica entre dos estados: el israelí y el palestino. En esto, una de las voces más equilibradas en todo el conflicto, el presidente palestino Abu Mazen, lo ha dicho claro en referencia a Hamas: "Les dijimos, por favor alarguen la tregua, dejen de disparar cohetes. Se podía evitar lo que ha sucedido".
Ahora toca saber cómo terminará la crisis abierta. Seguramente una de las consecuencias será el sufrimiento civil en los dos bandos. Unos sufrirán la devastación de los misiles, otros las explosiones selectivas de cohetes y atentados suicidas. Otra será la mitificación de los yihadistas palestinos y la percepción de que Israel no sabe controlarse.
duendecritico.blogspot.com/
Los recientes bombardeos sobre la franja de Gaza pueden ser el caldo de cultivo perfecto para radicalizar posturas que pivoten sobre la violencia. Es verdad que el Derecho Internacional reconoce claramente el derecho de defensa como algo legítimo y normal. En esto, más de uno podría pensar que el estado judío está en su derecho tras la ruptura de la tregua por parte de Hamas y, quizá, no estaría equivocado. Eso sí, el principio de derecho de defensa va unido íntimamente al de proporcionalidad, algo que no se está dando en estos dos días de ofensiva israelí. Frente a los cohetes de construcción casera -que pueden ser muy peligrosos- encontramos los bombardeos masivos a objetivos militares que alcanzan zonas residenciales. Esta desproporción nos está indicando que algo falla por las dos partes, con el gravamen de que ambos contrincantes no son iguales: uno es un país democrático, el otro es una facción islamista que se sustenta gracias a la eliminación de Al Fatah en Gaza.
Cerca de 286 fallecidos y 900 heridos es el saldo de la operación "defensiva". En los números , y posteriormente en las imágenes, encontramos el gran fallo de estrategia de Israel. Es de todos conocido que ese estado no crea grandes simpatías por las fallidas políticas de expansión que ha desarrollado en los últimos años. Unos movimientos que, por cierto, no han tenido otro objetivo que el de buscar un mayor margen de territorio para aumentar la capacidad defensiva israelí. Pues bien, en lo que compete a actuaciones militares, los ejecutivos israelíes no han sabido lavarse la imagen que han ido cosechando a base ataques selectivos y no tan selectivos.
En esta ocasión se podría haber actuado de otra manera intentando agotar las vías diplomáticas con los colectivos menos radicales del movimiento islamista a través de su enlace egipcio. El uso de la violencia lo que conseguirá es precisamente lo contrario que lo que busca. Frente a una pretendida eliminación de las estructuras de la organización terrorista se obtendrá una cola más larga de milicianos que estarían dispuestos a entregar su vida. Hay que tener en cuenta la ventaja que tienen los yihadistas frente a Israel y es que ellos no tienen por qué justificarse ni ante una comunidad internacional ni ante una opinión pública libre. Están fuera de las estructuras y eso les da esa "ventaja". Si a todo esto le sumamos una posible incursión terrestre, en poco quedarán las actuales protestas del Consejo de Seguridad de la ONU, el Papa o los manifestantes árabes.
Por su parte Hamas no ha hecho otra cosa que seguir sus postulados radicales. Con el lanzamiento de cohetes, y por lo tanto con la ruptura del alto al fuego, sólo se ha postulado una vez más como el elemento terrorista que busca la eliminación de Israel. Sabemos cómo son y también sabemos que deben desaparecer si en un futuro queremos una convivencia armónica entre dos estados: el israelí y el palestino. En esto, una de las voces más equilibradas en todo el conflicto, el presidente palestino Abu Mazen, lo ha dicho claro en referencia a Hamas: "Les dijimos, por favor alarguen la tregua, dejen de disparar cohetes. Se podía evitar lo que ha sucedido".
Ahora toca saber cómo terminará la crisis abierta. Seguramente una de las consecuencias será el sufrimiento civil en los dos bandos. Unos sufrirán la devastación de los misiles, otros las explosiones selectivas de cohetes y atentados suicidas. Otra será la mitificación de los yihadistas palestinos y la percepción de que Israel no sabe controlarse.
La Comunicación Extravía la Información... (+ Paco Huelva)
(Copiado de la página de Paco Huelva: minombre.es/pacohuelva/-VISIONES DESDE EL SUR- y publicado el 1/Abril/2008 en ARTÍCULOS y REFLEXIONES.
PAQUITA)
El vértigo que supone vivir en sociedades tan mediatizadas como en las que actualmente habitamos, tiene graves connotaciones para la salud de sus residentes. Los avances experimentados en el último decenio en tecnologías de la comunicación, hacen posible en nuestros días conocer al instante -en Red, sería la palabra- lo que está ocurriendo en cualquier lugar del mundo. Pero, eso, que sin duda es un adelanto exponencial para el conocimiento, supone a su vez, una grave crisis de identidad para las personas, los pueblos y las naciones. Y ello es así, porque, el control de lo que se expide, de lo que se manufactura para el consumo, viene con la pátina, con el sello, de grupos fácticos de poder perfectamente organizados y especializados en la manipulación de lo que se ha de contar, la forma en que debe realizarse, el tiempo en que han de lanzarse las noticias y, sobre todo, el segmento poblacional a quiénes va dirigido el enlatado producto que, luego, nosotros, engullimos con la gula propia -inoculada, aprehendida, socializada, aculturada…- que permita satifacer los apetitos intelectivos en aquellas materias que cada cual “entiende” que les son más interesantes para su desarrollo individual, formacional o lúdico.
Es necesario afirmar, sin duda alguna, de que hoy disponemos de más información cada día que transcurre en el calendario. Que la prensa, la radio, la televisión, el satélite, Internet…, son herramientas que permiten en principio, saber qué cosa ocurre en tal lugar y disponer de detalles sobre la misma al instante. Sin embargo, el exceso apabullante de información, supone en síntesis, ser mucho más pobres en el conocimiento de los hechos y más ricos y expertos en los acontecimientos. Aunque parezca extraño a priori, entre los hechos y los acontecimientos hay una gran distancia y los periodistas y analistas conocen bien los parámetros que diferencian ambas expresiones.
¿Podríamos colegir de esta situación, que nada de lo que se nos ofrece a los sentidos -en términos de información- es cierto? ¡Por supuesto que no! Pero tampoco, que todo lo que se nos da es cierto. La guerra abierta, porque de guerra se trata, entre los monopolios que controlan la información, es tal, que puede utilizarse cualquier métodología, por expeditiva que fuere, para aniquilar al contrario. No hace mucho, un grupo de tertulianos opinábamos en la UNIA de La Rábida sobre esta materia… ¿Es lo mismo informar que comunicar? Evidentemente, no. El término informar lleva implícito que quienes reciben la información deben realizar a posteriori el análisis que les permita llegar a una conclusión -su conclusión- de lo que está ocurriendo. El término comunicación, sin embargo, trae aparejado ya el análisis y por ende, se pretende ahorrarnos el esfuerzo de dilucidar qué cosa es la que está ocurriendo. Se nos da el producto, diriamos, masticado, elaborado, con la certeza incluída, sin la posibilidad de disentir sobre el mismo. Y…, a eso, nos estamos acostumbrando todos. Si lo dice tal periódico, tal radio o tal televisión ¿pues será verdad, no? Pues no. De esta forma, hemos convertido nuestro cerebro en una máquina que archiva la comunicación que se nos manufactura, sin posibilidad alguna de contrarrestar con argumentos, con razonamientos, aquello que se nos da como cierto. Un poco de lo mismo, es lo que ocurre con las identidades: que todas son excluyentes. ¡O estás conmigo o estás contra mí! Y de ahí nacen los enfrentamientos entre los autóctonos y los inmigrantes, entre los judíos y los palestinos, entre los griegos y los turcos, entre los hindús y los sijs, entre los católicos y los protestantes, entre….
Con la presión ejercida -por puro negocio, no pensemos en otras causas más benignas: se trata de dinero y solo dinero- por los grupos que controlan la información, que luego nos es “comunicada”, y la falta de formación y de tiempo para reflexionar sobre lo que a nuestro alrededor acontece, hemos perdido la libertad sin apenas darnos cuenta. No estamos más informados, no.
NOTA DE PAQUITA
Dicho autor ya fue recomendado en esta página el 14 de febrero de 2007. En ella decía: Además del artículo de la página onubenses mencionado, si queréis "escacharraros" de risa ved el publicado anteriormente -mismo día 13- y titulado: El pollo que cruzó la carretera y que firma Paco Huelva. Los comentarios son imprescindibles.
Repito la página "por si las moscas": http://www.onubenses.org/columnistas
PAQUITA)
El vértigo que supone vivir en sociedades tan mediatizadas como en las que actualmente habitamos, tiene graves connotaciones para la salud de sus residentes. Los avances experimentados en el último decenio en tecnologías de la comunicación, hacen posible en nuestros días conocer al instante -en Red, sería la palabra- lo que está ocurriendo en cualquier lugar del mundo. Pero, eso, que sin duda es un adelanto exponencial para el conocimiento, supone a su vez, una grave crisis de identidad para las personas, los pueblos y las naciones. Y ello es así, porque, el control de lo que se expide, de lo que se manufactura para el consumo, viene con la pátina, con el sello, de grupos fácticos de poder perfectamente organizados y especializados en la manipulación de lo que se ha de contar, la forma en que debe realizarse, el tiempo en que han de lanzarse las noticias y, sobre todo, el segmento poblacional a quiénes va dirigido el enlatado producto que, luego, nosotros, engullimos con la gula propia -inoculada, aprehendida, socializada, aculturada…- que permita satifacer los apetitos intelectivos en aquellas materias que cada cual “entiende” que les son más interesantes para su desarrollo individual, formacional o lúdico.
Es necesario afirmar, sin duda alguna, de que hoy disponemos de más información cada día que transcurre en el calendario. Que la prensa, la radio, la televisión, el satélite, Internet…, son herramientas que permiten en principio, saber qué cosa ocurre en tal lugar y disponer de detalles sobre la misma al instante. Sin embargo, el exceso apabullante de información, supone en síntesis, ser mucho más pobres en el conocimiento de los hechos y más ricos y expertos en los acontecimientos. Aunque parezca extraño a priori, entre los hechos y los acontecimientos hay una gran distancia y los periodistas y analistas conocen bien los parámetros que diferencian ambas expresiones.
¿Podríamos colegir de esta situación, que nada de lo que se nos ofrece a los sentidos -en términos de información- es cierto? ¡Por supuesto que no! Pero tampoco, que todo lo que se nos da es cierto. La guerra abierta, porque de guerra se trata, entre los monopolios que controlan la información, es tal, que puede utilizarse cualquier métodología, por expeditiva que fuere, para aniquilar al contrario. No hace mucho, un grupo de tertulianos opinábamos en la UNIA de La Rábida sobre esta materia… ¿Es lo mismo informar que comunicar? Evidentemente, no. El término informar lleva implícito que quienes reciben la información deben realizar a posteriori el análisis que les permita llegar a una conclusión -su conclusión- de lo que está ocurriendo. El término comunicación, sin embargo, trae aparejado ya el análisis y por ende, se pretende ahorrarnos el esfuerzo de dilucidar qué cosa es la que está ocurriendo. Se nos da el producto, diriamos, masticado, elaborado, con la certeza incluída, sin la posibilidad de disentir sobre el mismo. Y…, a eso, nos estamos acostumbrando todos. Si lo dice tal periódico, tal radio o tal televisión ¿pues será verdad, no? Pues no. De esta forma, hemos convertido nuestro cerebro en una máquina que archiva la comunicación que se nos manufactura, sin posibilidad alguna de contrarrestar con argumentos, con razonamientos, aquello que se nos da como cierto. Un poco de lo mismo, es lo que ocurre con las identidades: que todas son excluyentes. ¡O estás conmigo o estás contra mí! Y de ahí nacen los enfrentamientos entre los autóctonos y los inmigrantes, entre los judíos y los palestinos, entre los griegos y los turcos, entre los hindús y los sijs, entre los católicos y los protestantes, entre….
Con la presión ejercida -por puro negocio, no pensemos en otras causas más benignas: se trata de dinero y solo dinero- por los grupos que controlan la información, que luego nos es “comunicada”, y la falta de formación y de tiempo para reflexionar sobre lo que a nuestro alrededor acontece, hemos perdido la libertad sin apenas darnos cuenta. No estamos más informados, no.
NOTA DE PAQUITA
Dicho autor ya fue recomendado en esta página el 14 de febrero de 2007. En ella decía: Además del artículo de la página onubenses mencionado, si queréis "escacharraros" de risa ved el publicado anteriormente -mismo día 13- y titulado: El pollo que cruzó la carretera y que firma Paco Huelva. Los comentarios son imprescindibles.
Repito la página "por si las moscas": http://www.onubenses.org/columnistas
enero 03, 2009
Concentración (8.4) en la Plaza de Santa Cruz a favor del pueblo palestino
Hemos sido más de lo esperado por unos cuantos -quizá pecamos ya de pesimistas-.
Antes de la hora fijada -las 12 de la mañana de hoy sábado 3 de enero de 2009- ya había un grupo nutrido de personas, alrededor de 200, muchas de ellas con aspecto de palestinos -por los rasgos, el color de su tez y...por el célebre pañuelo "palestino".
Por detrás, se acerca un señor diciendo que había otros cuantos reunidos en Sol, y que ya les ha avisado. Al poco cuatro señoras, con las sayas propias distintivas de ellos, comienzan a gritar hacia el Ministerio de Asuntos Exteriores. No me entero de nada, le comento a uno de ellos, que está a mi lado, que sería bueno que hubiera un traductor simultáneo. Él hace las veces -para los que estamos cerca suyo-.
A lo largo del encuentro va llegando más gente, y al final seremos, según estimación nada científica de uno de nosotros, unos 3.000. La plaza se llenó, no así las calles aledañas -las manifestaciones contra la invasión sangrienta de Irak fueron más, mucho más, numerosas-.
PAQUITA
Antes de la hora fijada -las 12 de la mañana de hoy sábado 3 de enero de 2009- ya había un grupo nutrido de personas, alrededor de 200, muchas de ellas con aspecto de palestinos -por los rasgos, el color de su tez y...por el célebre pañuelo "palestino".
Por detrás, se acerca un señor diciendo que había otros cuantos reunidos en Sol, y que ya les ha avisado. Al poco cuatro señoras, con las sayas propias distintivas de ellos, comienzan a gritar hacia el Ministerio de Asuntos Exteriores. No me entero de nada, le comento a uno de ellos, que está a mi lado, que sería bueno que hubiera un traductor simultáneo. Él hace las veces -para los que estamos cerca suyo-.
A lo largo del encuentro va llegando más gente, y al final seremos, según estimación nada científica de uno de nosotros, unos 3.000. La plaza se llenó, no así las calles aledañas -las manifestaciones contra la invasión sangrienta de Irak fueron más, mucho más, numerosas-.
PAQUITA
El triste rodar de Aerofagio Bemoles... (+ J G Centeno )
(Este autor y su blog ya fue recomendado en esta página el 30 de abril de 2007. Entre otras cosas decía (...) acerbol.blogspot.com
cuyo autor es J G Centeno , que se define como: Individuo normal, algo escéptico ante el futuro, pero no añorante del pasado).
Nota Previa -del autor, J. G Centeno-:
"Este pequeño serial no tiene ninguna pretensión literaria, consciente el autor, osea yo, de sus muchas limitaciones. Está escrita durante el largo proceso que ha supuesto la celebración de la IX Asamblea de Iu, desde su inicio en las asambleas locales hasta su culminación en Rivas-Vaciamadrid, y su objetivo esencial, y único, era el de evadirse , distrayéndose un poco al escribir un pequeño texto si importancia alguna. El publicarlo en el blog responde a la necesidad de calmar las ansias narcisistas del autor, extraordinariamente sensible al halago, justificado o no, lo cual le lleva, al autor, osea a mí, a solicitar que a los que no les guste se abstengan de hacer comentarios, comentarios que en caso de no gustarme borraré, con total impunidad, una vez detectados. No considero la sinceridad una virtud, pero, y para mantener las formas, elevaré a la categoría de sincero y notable cualquier comentario que halague, tanto mi forma de escribir, como el argumento de este pequeño relato. Disfrutadlo y si no es así no me lo digais."
Copiado del blog Acero Bolchevique
http://acerbol.blogspot.com
Artículo publicado por J. G Centeno a las 11:19 del domingo 28 de diciembre de 2008
El triste rodar de Aerofagio Bemoles (V)
Mientras de forma absolutamente indisimulada buscaba prometida, abordó una tarea nada sencilla, y para la que no iba a encontrar colaboración alguna: desmenuzar cuidadosamente las actividades paternas. Consiguió agruparlas en tres categorias: legales, ilegales y dudosas. Las legales se puso como objetivo el modernizarlas y adecuarlas a los tiempos, eran las actividades que tenían como eje vertebrador el servicio municipal de recogida de basuras y que el amplió a otros como el de la captación, depuración y distribución de agua, entrando de lleno en el mundo de las obras públicas, también entró en el del transporte haciéndose con la concesión por parte de la Diputación Provincial del servicio de transporte intermunicipal para pronto dar el salto llegando a poseer una de las más importantes empresas de transporte por carretera. Las dudosas, vertebradas en torno a los iniciales negocios de chatarrería y chamarilería, las convirtió en respetables negocios de antigüedades. Sus pías costumbres llegaron pronto al correspondiente arzobispo, que le mandó llamar comprobando de inmediato el carácter radicalmente distinto que tenía el hijo en relación con el padre y que las relaciones con él tenían que ser esencialmente distintas de las que tuvo con su progenitor, lo que no impidió que colaboraran juntos en la importante tarea de modernizar la imaginería de los templos, de los que pronto desparecieron imagenes y retablos no clasificados ni catalogados en parte alguna, siendo sustituidos por aparentes y más modernas imágenes que fueron muy del gusto de los fieles. Naturalmente las imágenes originales, probablemente de escaso valor, ¿o no?, fueron debidamente conducidas a los canales del arte, y los beneficios fueron, exeptuando el lógico lucro empresarial de Tancio, directamente a Su Ilustrísima que, suponemos, les dió el cometido adecuado dada la gran cantidad de necesidades de la sociedad de a época. Al igual que su padre cultivó con meticulosidad una importante red de contactos empresariales y comerciales, aunque a diferencia de aquel, para este cometido utilizó instituciones serias y piadosas: El casino, la cámara de comercio, la asociación de la palabra culta y las buenas costumbres, la asociación de amigos de la ópera y, como no, la querídisima Adoración Nocturna en la que reanudó la práctica totalidad de las amistades de Bundo .Las actividades ilegales las desmanteló sin encomendarse a nadie, por más que condenó a la intemperie y a la indigencia a quienes durante mucho tiempo habían sido el refugio emocional de su padre. El buen gobierno, con autoridad y sentido común, que, de forma un poco autoritaria, ejercía el general Primo de Rivera en nombre de Alfonso XIII, el rey, nuestro señor, favorecía la actividad empresarial, incluso cuando finalizando el próspero periodo de gobierno unipersonal, que algunos desalmados dieron en llamar dictadura, los efectos de la crisis de la economía americana salpicaron España, los negocios de Bemoles continuaron boyantes, teniendo en cuenta que era la administración pública el principal de sus clientes.
La búsqueda de una esposa que asegurara la continuidad del apellido no le llevó demasiado tiempo. Despreciaba completamente el sexo femenino, al que hacía culpable de todos los males de la humanidad, el ejemplo de su propia madre le sacaba de quicio, y solo la necesidad de perpetuarse le llamaba por un camino al que en absoluto estaba llamado. Su absoluta castidad, no perturbada siquiera por las llamadas del súcubo transmutado en Onán, producían actuaciones de la madre Naturaleza destinadas a vaciar y renovar fluídos internos que tenían el efecto colateral indeseado de producir, en las sábanas unos curiosos dibujos con forma de mapas, si bien no solían representar a país conocido alguno. Esas noches que los expertos califican de polución nocturna , iban acompañadas de sueños en los que era maniatado, azotado y humillado. Estos hechos le causaron gran turbación, pero no más que le hubieran causado unos trabajos manuales, que prácticamente desaparecieron, es decir hubo menos turbación, cuando entabló conocimiento con un joven sacerdote aragonés que supo encauzar espiritualmente esos pensamientos que alguien, con evidente mala fé, hubiera podido calificar como escabrosos. Fue este presbítero quien le ayudó a encontrar esposa, mujer que debía tener las cualidades de no ser demasiado atractiva en el aspecto físico, y mejor fea de manual, con salud precaria que asegurara que el Señor la llamara su seno no mucho después de haber cumplido con su función de madre, de inteligencia escasa y limitada y con un fuerte sentimiento religioso que hubiera prácticamente eliminado el apetito de la concupiscencia. Entre las jóvenes de la buena sociedad de la época había abundancia de oferta, y así contrajo matrimonio Estrepitancio Bemoles el 14 de abril de 1931, con una joven tan fea que desde niña le habían prohibido mirarse al espejo, tan flaca y escuchimizada que cuando se ponía de lado daba la sensación de haber deasparecido, a duras penas la habían enseñado a firmar, más que nada para que no pusiera una cruz en el acta de matrimonio, y que dedicaba incontables horas del día a misas, novenarios, triduos, rosarios y , en general todo el despliegue litúrgico de la Iglesia Católica Apostólica Romana. Esta mujer falleció, cumpliendo con su obligación, el 10 de agosto de 1932,horas después de haber dado a luz a Vituperio Bemoles.
Nota de PAQUITA: para ver los anteriores, nº I a IV, entrar en el blog del autor.
cuyo autor es J G Centeno , que se define como: Individuo normal, algo escéptico ante el futuro, pero no añorante del pasado).
Nota Previa -del autor, J. G Centeno-:
"Este pequeño serial no tiene ninguna pretensión literaria, consciente el autor, osea yo, de sus muchas limitaciones. Está escrita durante el largo proceso que ha supuesto la celebración de la IX Asamblea de Iu, desde su inicio en las asambleas locales hasta su culminación en Rivas-Vaciamadrid, y su objetivo esencial, y único, era el de evadirse , distrayéndose un poco al escribir un pequeño texto si importancia alguna. El publicarlo en el blog responde a la necesidad de calmar las ansias narcisistas del autor, extraordinariamente sensible al halago, justificado o no, lo cual le lleva, al autor, osea a mí, a solicitar que a los que no les guste se abstengan de hacer comentarios, comentarios que en caso de no gustarme borraré, con total impunidad, una vez detectados. No considero la sinceridad una virtud, pero, y para mantener las formas, elevaré a la categoría de sincero y notable cualquier comentario que halague, tanto mi forma de escribir, como el argumento de este pequeño relato. Disfrutadlo y si no es así no me lo digais."
Copiado del blog Acero Bolchevique
http://acerbol.blogspot.com
Artículo publicado por J. G Centeno a las 11:19 del domingo 28 de diciembre de 2008
El triste rodar de Aerofagio Bemoles (V)
Mientras de forma absolutamente indisimulada buscaba prometida, abordó una tarea nada sencilla, y para la que no iba a encontrar colaboración alguna: desmenuzar cuidadosamente las actividades paternas. Consiguió agruparlas en tres categorias: legales, ilegales y dudosas. Las legales se puso como objetivo el modernizarlas y adecuarlas a los tiempos, eran las actividades que tenían como eje vertebrador el servicio municipal de recogida de basuras y que el amplió a otros como el de la captación, depuración y distribución de agua, entrando de lleno en el mundo de las obras públicas, también entró en el del transporte haciéndose con la concesión por parte de la Diputación Provincial del servicio de transporte intermunicipal para pronto dar el salto llegando a poseer una de las más importantes empresas de transporte por carretera. Las dudosas, vertebradas en torno a los iniciales negocios de chatarrería y chamarilería, las convirtió en respetables negocios de antigüedades. Sus pías costumbres llegaron pronto al correspondiente arzobispo, que le mandó llamar comprobando de inmediato el carácter radicalmente distinto que tenía el hijo en relación con el padre y que las relaciones con él tenían que ser esencialmente distintas de las que tuvo con su progenitor, lo que no impidió que colaboraran juntos en la importante tarea de modernizar la imaginería de los templos, de los que pronto desparecieron imagenes y retablos no clasificados ni catalogados en parte alguna, siendo sustituidos por aparentes y más modernas imágenes que fueron muy del gusto de los fieles. Naturalmente las imágenes originales, probablemente de escaso valor, ¿o no?, fueron debidamente conducidas a los canales del arte, y los beneficios fueron, exeptuando el lógico lucro empresarial de Tancio, directamente a Su Ilustrísima que, suponemos, les dió el cometido adecuado dada la gran cantidad de necesidades de la sociedad de a época. Al igual que su padre cultivó con meticulosidad una importante red de contactos empresariales y comerciales, aunque a diferencia de aquel, para este cometido utilizó instituciones serias y piadosas: El casino, la cámara de comercio, la asociación de la palabra culta y las buenas costumbres, la asociación de amigos de la ópera y, como no, la querídisima Adoración Nocturna en la que reanudó la práctica totalidad de las amistades de Bundo .Las actividades ilegales las desmanteló sin encomendarse a nadie, por más que condenó a la intemperie y a la indigencia a quienes durante mucho tiempo habían sido el refugio emocional de su padre. El buen gobierno, con autoridad y sentido común, que, de forma un poco autoritaria, ejercía el general Primo de Rivera en nombre de Alfonso XIII, el rey, nuestro señor, favorecía la actividad empresarial, incluso cuando finalizando el próspero periodo de gobierno unipersonal, que algunos desalmados dieron en llamar dictadura, los efectos de la crisis de la economía americana salpicaron España, los negocios de Bemoles continuaron boyantes, teniendo en cuenta que era la administración pública el principal de sus clientes.
La búsqueda de una esposa que asegurara la continuidad del apellido no le llevó demasiado tiempo. Despreciaba completamente el sexo femenino, al que hacía culpable de todos los males de la humanidad, el ejemplo de su propia madre le sacaba de quicio, y solo la necesidad de perpetuarse le llamaba por un camino al que en absoluto estaba llamado. Su absoluta castidad, no perturbada siquiera por las llamadas del súcubo transmutado en Onán, producían actuaciones de la madre Naturaleza destinadas a vaciar y renovar fluídos internos que tenían el efecto colateral indeseado de producir, en las sábanas unos curiosos dibujos con forma de mapas, si bien no solían representar a país conocido alguno. Esas noches que los expertos califican de polución nocturna , iban acompañadas de sueños en los que era maniatado, azotado y humillado. Estos hechos le causaron gran turbación, pero no más que le hubieran causado unos trabajos manuales, que prácticamente desaparecieron, es decir hubo menos turbación, cuando entabló conocimiento con un joven sacerdote aragonés que supo encauzar espiritualmente esos pensamientos que alguien, con evidente mala fé, hubiera podido calificar como escabrosos. Fue este presbítero quien le ayudó a encontrar esposa, mujer que debía tener las cualidades de no ser demasiado atractiva en el aspecto físico, y mejor fea de manual, con salud precaria que asegurara que el Señor la llamara su seno no mucho después de haber cumplido con su función de madre, de inteligencia escasa y limitada y con un fuerte sentimiento religioso que hubiera prácticamente eliminado el apetito de la concupiscencia. Entre las jóvenes de la buena sociedad de la época había abundancia de oferta, y así contrajo matrimonio Estrepitancio Bemoles el 14 de abril de 1931, con una joven tan fea que desde niña le habían prohibido mirarse al espejo, tan flaca y escuchimizada que cuando se ponía de lado daba la sensación de haber deasparecido, a duras penas la habían enseñado a firmar, más que nada para que no pusiera una cruz en el acta de matrimonio, y que dedicaba incontables horas del día a misas, novenarios, triduos, rosarios y , en general todo el despliegue litúrgico de la Iglesia Católica Apostólica Romana. Esta mujer falleció, cumpliendo con su obligación, el 10 de agosto de 1932,horas después de haber dado a luz a Vituperio Bemoles.
Nota de PAQUITA: para ver los anteriores, nº I a IV, entrar en el blog del autor.
enero 02, 2009
El rostro de un palestino.doc (8.3)
(Correo remitido por mi hija a unos amigos y a mí. PAQUITA)
Nunca mando correos comunales pero esta vez...esta vez sí....Sara me ha mandado el relato q os adjunto en el mail y ya sabemos lo que pasa en Palestina, ya sabemos q dejamos q les maten injustamente, ya sabemos q fue nuestra culpa, sabemos q las naciones unidas no hace nada relevante, q es un ente q nos hace quizá tener la conciencia más tranquila mientras en esencia no hacen nada, no hacemos nada para mejorar este mundo,este puto mundo q hemos construido, mejor dicho q estamos destruyecto y sí, digo hemos porque somos todos lo afortunados d los paises economicamente desarrollados, porque en muchos aspectos pienso q somos tontos, y sí creo q podríamos hacer algo pero q no queremos así q vasta ya de hipocresía. Yo por mi parte creo q seguiré con mi ideología infantil, según mucha gente mayor y jóvenes cansados q tb hay muchos, y por poco q sea vayamos a la concentración de este sábado aunq solo sea para llorar de nuevo a las víctimas, porq d alguna manera son nuestras víctimas, somos nosotros los q dejamos q los maten día a día, nosotros somos los responsables.
sábado 3 de enero a las 12 hay una concentración delante del ministerio de asuntos exteriores, en la Plaza de Santa Cruz (Madrid), en protesta por la masacre palestina
El rostro de un palestino
Autores: Pilar Izquierdo Teruel y Julio Ortega Fraile
Observo en un Diario la fotografía con el rostro de un Palestino de Gaza; parece un hombre joven aunque no me atrevo a asegurarlo pues en su mirada, de una profundidad insondable, se adivina la lúgubre puerta de entrada de tanto horror que guarda almacenado en la memoria, que no es posible creer que lo haya contemplado en una sola vida. Su gesto, de un hieratismo perturbador, parece ocultar y enmudecer sus pensamientos, sus pasiones, acáso su dolor infinito pero éste, no puedo más que intuirlo, porque no se dibuja en su semblante ni una sola mueca que deje traslucir cuál es su estado de ánimo. Al verle, podría interpretarse que está entre ausente y pensativo, como yo misma en determinados instantes; por ejemplo, cuando trato de encontrar un regalo adecuado para mis hijos el día de su cumpleaños o incluso en situaciones más graves, como esas ocasiones en las que me devano los sesos buscando el modo de pagar la insoportable hipoteca. Pero además de su expresión, o mejor dicho, de esa ausencia de sentimientos en la misma que me resultaba familiar, aprecio detalles en la instantánea con los que ya me cuesta identificarme: está agachado, rodeado de gran cantidad de restos muchos de ellos inidentificables entre los que destaca una abundancia de escombros esparcidos a su alrededor y de los cuales, en determinadas zonas, se elevan densas columnas de humo negro. En sus manos veo que sostiene a un niño.
Cuando detengo mi mirada en el crío comprendo que este Palestino no está pensando en un obsequio para su hijo ni en la manera de hacer frente al pago de la letra de su casa. Este joven que acumula en su interior el padecimiento de mil existencias malditas ya no posee un hogar, ni hijo, tampoco tiene mujer ni hermano. De todo eso tan solo le queda en sus brazos un guiñapo ensangrentado, los restos descarnados de una criatura con la ropa hecha jirones y lacerada por docenas de espantosas heridas; lo que hasta hace poco era su pequeño y que ahora, transformado en un cuerpo inerte, menudo y desvencijado, adopta una postura casi grotesca mientras lo aferra entre sus dedos. No me resulta posible ver el único ojo que permanece intacto en la carita del chico – el lugar del otro lo ocupa una oquedad oscura y sanguinolenta – pues el párpado está cerrado, pero seguro que al igual que la de su padre, la mirada del infortunado rapaz, antes de ser velada para siempre, ya había perdido ese peculiar brillo infantil cargado de inocencia y fantasía para convertirse en avejentada y temerosa, la mirada de un niño sin edad porque, ¿cómo calcularla en un chiquillo que ha contemplado y soportado tanta desolación, tanta atrocidad?.
Entonces sé que este hombre está pensando en la muerte y me aterroriza y conmueve a partes iguales la aparente tranquilidad en sus facciones. Ha perdido para siempre todo lo que más amaba. Un bombardeo llevado a cabo con el armamento vendido por la Nación más “libre y justa” del Planeta, esa que se autoproclama paradigma de los derechos humanos, y auspiciado por la pasividad cómplice de los Estados del “Primer Mundo”, le ha arrebatado absolutamente todo y su apariencia, que a juzgar por la imagen no podría calificarse casi ni de preocupada, es similar a la mía cuando estoy pensando en qué puedo poner para comer. Estados Unidos, cuya responsabilidad en esta carnicería interminable y dantesca es fundamental, ha pedido a Israel que “evite” víctimas civiles en sus ataques. Pero puede que a este Palestino ya no le importen las “regañinas” de la Patria del Tío Sam hacia los asesinos de su familia, esos leves tirones de orejas por no apuntar un poco mejor con sus armas; ni tampoco las tibias condenas de muchos Países que a pesar de todo, seguirán manteniendo cordiales relaciones sobre todo comerciales con el Gobierno Israelí; puede que tampoco le afecte la actitud de aquellos que apoyan esta matanza amparándose en el terrorismo de Hamas – no deja de resultar hediondo teniendo en cuenta la definición de este término como: “creación de un clima de terror e inseguridad” que los que en las últimas horas son los causantes de cientos de muertes, de una masacre cuidadosamente planeada para literalmente, reventar a mujeres, hombres, niños y ancianos, tengan la abyecta osadía de justificar este crimen como una “lucha contra el terrorismo” -. Tal vez para este Palestino nada de lo anterior signifique algo ya y que los restos mutilados de su hijo y el recuerdo de su esposa y su hermano sepultados bajo las ruinas de su casa, sean las únicas visiones que le acompañen de ahora en adelante. ¿Quién podrá entonces criticar a este joven sin edad en el instante en que recupere la consciencia de la realidad, en el momento en el que dé rienda suelta al sufrimiento silente que sin duda atenaza sus entrañas?.
No existe una sola especie en el Planeta que sea capaz de actuar con la saña, la crueldad, el sadismo y la ferocidad de que hace gala el ser humano hacia cualquier forma de vida, incluida la de sus semejantes. Este Palestino lo sabe, lleva toda su vida siendo testigo de ese comportamiento por parte de sus congéneres y por eso, en una última mirada a la fotografía, vuelvo a identificarme con él y pienso que yo, en su lugar, sólo depositaría el cadáver despedazado de mi niño sobre la tierra por un motivo, el último motivo.
Nunca mando correos comunales pero esta vez...esta vez sí....Sara me ha mandado el relato q os adjunto en el mail y ya sabemos lo que pasa en Palestina, ya sabemos q dejamos q les maten injustamente, ya sabemos q fue nuestra culpa, sabemos q las naciones unidas no hace nada relevante, q es un ente q nos hace quizá tener la conciencia más tranquila mientras en esencia no hacen nada, no hacemos nada para mejorar este mundo,este puto mundo q hemos construido, mejor dicho q estamos destruyecto y sí, digo hemos porque somos todos lo afortunados d los paises economicamente desarrollados, porque en muchos aspectos pienso q somos tontos, y sí creo q podríamos hacer algo pero q no queremos así q vasta ya de hipocresía. Yo por mi parte creo q seguiré con mi ideología infantil, según mucha gente mayor y jóvenes cansados q tb hay muchos, y por poco q sea vayamos a la concentración de este sábado aunq solo sea para llorar de nuevo a las víctimas, porq d alguna manera son nuestras víctimas, somos nosotros los q dejamos q los maten día a día, nosotros somos los responsables.
sábado 3 de enero a las 12 hay una concentración delante del ministerio de asuntos exteriores, en la Plaza de Santa Cruz (Madrid), en protesta por la masacre palestina
El rostro de un palestino
Autores: Pilar Izquierdo Teruel y Julio Ortega Fraile
Observo en un Diario la fotografía con el rostro de un Palestino de Gaza; parece un hombre joven aunque no me atrevo a asegurarlo pues en su mirada, de una profundidad insondable, se adivina la lúgubre puerta de entrada de tanto horror que guarda almacenado en la memoria, que no es posible creer que lo haya contemplado en una sola vida. Su gesto, de un hieratismo perturbador, parece ocultar y enmudecer sus pensamientos, sus pasiones, acáso su dolor infinito pero éste, no puedo más que intuirlo, porque no se dibuja en su semblante ni una sola mueca que deje traslucir cuál es su estado de ánimo. Al verle, podría interpretarse que está entre ausente y pensativo, como yo misma en determinados instantes; por ejemplo, cuando trato de encontrar un regalo adecuado para mis hijos el día de su cumpleaños o incluso en situaciones más graves, como esas ocasiones en las que me devano los sesos buscando el modo de pagar la insoportable hipoteca. Pero además de su expresión, o mejor dicho, de esa ausencia de sentimientos en la misma que me resultaba familiar, aprecio detalles en la instantánea con los que ya me cuesta identificarme: está agachado, rodeado de gran cantidad de restos muchos de ellos inidentificables entre los que destaca una abundancia de escombros esparcidos a su alrededor y de los cuales, en determinadas zonas, se elevan densas columnas de humo negro. En sus manos veo que sostiene a un niño.
Cuando detengo mi mirada en el crío comprendo que este Palestino no está pensando en un obsequio para su hijo ni en la manera de hacer frente al pago de la letra de su casa. Este joven que acumula en su interior el padecimiento de mil existencias malditas ya no posee un hogar, ni hijo, tampoco tiene mujer ni hermano. De todo eso tan solo le queda en sus brazos un guiñapo ensangrentado, los restos descarnados de una criatura con la ropa hecha jirones y lacerada por docenas de espantosas heridas; lo que hasta hace poco era su pequeño y que ahora, transformado en un cuerpo inerte, menudo y desvencijado, adopta una postura casi grotesca mientras lo aferra entre sus dedos. No me resulta posible ver el único ojo que permanece intacto en la carita del chico – el lugar del otro lo ocupa una oquedad oscura y sanguinolenta – pues el párpado está cerrado, pero seguro que al igual que la de su padre, la mirada del infortunado rapaz, antes de ser velada para siempre, ya había perdido ese peculiar brillo infantil cargado de inocencia y fantasía para convertirse en avejentada y temerosa, la mirada de un niño sin edad porque, ¿cómo calcularla en un chiquillo que ha contemplado y soportado tanta desolación, tanta atrocidad?.
Entonces sé que este hombre está pensando en la muerte y me aterroriza y conmueve a partes iguales la aparente tranquilidad en sus facciones. Ha perdido para siempre todo lo que más amaba. Un bombardeo llevado a cabo con el armamento vendido por la Nación más “libre y justa” del Planeta, esa que se autoproclama paradigma de los derechos humanos, y auspiciado por la pasividad cómplice de los Estados del “Primer Mundo”, le ha arrebatado absolutamente todo y su apariencia, que a juzgar por la imagen no podría calificarse casi ni de preocupada, es similar a la mía cuando estoy pensando en qué puedo poner para comer. Estados Unidos, cuya responsabilidad en esta carnicería interminable y dantesca es fundamental, ha pedido a Israel que “evite” víctimas civiles en sus ataques. Pero puede que a este Palestino ya no le importen las “regañinas” de la Patria del Tío Sam hacia los asesinos de su familia, esos leves tirones de orejas por no apuntar un poco mejor con sus armas; ni tampoco las tibias condenas de muchos Países que a pesar de todo, seguirán manteniendo cordiales relaciones sobre todo comerciales con el Gobierno Israelí; puede que tampoco le afecte la actitud de aquellos que apoyan esta matanza amparándose en el terrorismo de Hamas – no deja de resultar hediondo teniendo en cuenta la definición de este término como: “creación de un clima de terror e inseguridad” que los que en las últimas horas son los causantes de cientos de muertes, de una masacre cuidadosamente planeada para literalmente, reventar a mujeres, hombres, niños y ancianos, tengan la abyecta osadía de justificar este crimen como una “lucha contra el terrorismo” -. Tal vez para este Palestino nada de lo anterior signifique algo ya y que los restos mutilados de su hijo y el recuerdo de su esposa y su hermano sepultados bajo las ruinas de su casa, sean las únicas visiones que le acompañen de ahora en adelante. ¿Quién podrá entonces criticar a este joven sin edad en el instante en que recupere la consciencia de la realidad, en el momento en el que dé rienda suelta al sufrimiento silente que sin duda atenaza sus entrañas?.
No existe una sola especie en el Planeta que sea capaz de actuar con la saña, la crueldad, el sadismo y la ferocidad de que hace gala el ser humano hacia cualquier forma de vida, incluida la de sus semejantes. Este Palestino lo sabe, lleva toda su vida siendo testigo de ese comportamiento por parte de sus congéneres y por eso, en una última mirada a la fotografía, vuelvo a identificarme con él y pienso que yo, en su lugar, sólo depositaría el cadáver despedazado de mi niño sobre la tierra por un motivo, el último motivo.
Del Azul... al Negro...(+ Luisa Arellano)
(Publicado por Luisa Arellano en 2.12.09 en su blog El blus de las encinas PAQUITA) elblusdelasencinas.blogspot.com/
Aquella tarde me acerqué a la sombra de la enorme higuera que mi abuela cuidaba como si fuese la niña de sus ojos. Nunca lo entendí bien pero cada día a las horas de entrada y salida de los muchachos en la escuela, armada con una escoba y dando voces, no dejaba que ninguno se desviase de su camino ni un ápice en dirección a su higuera. Tampoco le hacía mucha gracia que yo vagabundeara bajo el follaje, creo que quería la higuera para disfrutarla ella sola, pero yo aprovechaba la hora de la siesta para escaparme. Acostada en la hierba dejaba que me arrullase el susurro de la brisa matizado por los rayitos de sol que se colaban entre las hojas, aspiraba su denso aroma y así creaba una burbuja donde me refugiaba de mi compungida y solitaria adolescencia.
Y con los ojos cerrados creaba versos a mi Príncipe Azul pero los borraba abriéndolos mucho, porque cuando pensaba en el Príncipe Azul me entraban muchas ganas de vomitar. No sabía por qué y me estrujaba la cabeza, hasta que me dolía, pensando que mis amigas siempre estaban felices cuando hablaban de su Príncipe Azul y ni vomitaban ni nada, es más, les salían chapetas en los mofletes. Yo seguía estrujando y estrujando mi cabeza y tampoco entendía por qué mi madre decía que tenía que aprender a fregar, a barrer, a planchar, a lavar o cocinar para el día de mañana ¿pues no iba a llegar mi Príncipe Azul, qué sentido tenía aprender todo aquello si cuando él llegase yo sería una Princesa?
Tendida bajo la higuera hacía versos a las hormigas que subían por su tronco. Esas si que me gustaban. Eran habitantes de un mundo mágico en el que había una reina. ¡Qué suerte! las hormigas no tenían que esperar Príncipes Azules para ser Princesas, que es algo de mucha menos categoría que el ser reina. Casi todas eran obreras, pero no les importaba y cargaban con sus trozos de hojas y sus palitos, y para nada esperaban que llegase un príncipe a juzgar por la velocidad a la que marchaban en la interminable fila. La reina estaba dentro poniendo las cosas en orden y vigilando que a su reino no le faltase de nada. Pero tampoco esperaba al Príncipe Azul, con todas las cosas que tenía que hacer no podía perder el tiempo. Las hormigas son muy trabajadoras y miran mucho tener todo preparado para el invierno, porque si se despistan con cualquier tontería luego no tienen que comer y eso es algo muy serio.
Una tarde, cuando más a gusto me encontraba, sentí un extraño e insistente cosquilleo en una pierna, levanté la cabeza para ver qué era y me incorporé como si me hubiesen puesto un resorte. Un ciempiés enorme, más enorme todavía, caminaba ondulándose por mi espinilla. Empecé a saltar sacudiéndome con las manos por todas partes, con los ojos desorbitados y muda de la impresión. Creo que sólo emitía ruidos raros, no recuerdo bien, cuando sentí que una mano azul me agarraba por la cintura y una voz azul me pedía que me tranquilizara, Él me apretó contra su pecho azul y sus labios azules me besaban suavemente en la frente mientras yo sentía un cosquilleo azul muy diferente al del ciempiés.
-Nunca me había dado cuenta de que eres azul, Juanillo.
-Eso es que no me habías mirado bien, Princesa.
Nuestros labios se unieron suavemente y la higuera era azul, y la hierba era azul y la brisa era azul… azul… azul… cuando un escobazo y la voz de sargenta de mi abuela…
-¿Quién le ha hecho esto a mi higuera, por qué es azul? ¡os mato, yo os mato -gritaba y golpeaba al unísono con su escoba que, por cierto, no era azul.
Y Juanillo saltó la pared como pudo y corrió, corrió… corrió… y por aquellos escobazos de mi abuela me quedé sin Príncipe Azul.
Luego encontré príncipes de todos los colores, pero iban de paso, y me tropecé con uno marengo al que tuve que dar yo los escobazos, porque mi abuela, la de la higuera en propiedad, para entonces ya había muerto y a la pobre higuera la habían cortado para construir un dúplex..
Luisa Arellano (Dedicado a todos los que sienten un cariño especial por las higueras y a los que nunca dejaron de soñar)
Aquella tarde me acerqué a la sombra de la enorme higuera que mi abuela cuidaba como si fuese la niña de sus ojos. Nunca lo entendí bien pero cada día a las horas de entrada y salida de los muchachos en la escuela, armada con una escoba y dando voces, no dejaba que ninguno se desviase de su camino ni un ápice en dirección a su higuera. Tampoco le hacía mucha gracia que yo vagabundeara bajo el follaje, creo que quería la higuera para disfrutarla ella sola, pero yo aprovechaba la hora de la siesta para escaparme. Acostada en la hierba dejaba que me arrullase el susurro de la brisa matizado por los rayitos de sol que se colaban entre las hojas, aspiraba su denso aroma y así creaba una burbuja donde me refugiaba de mi compungida y solitaria adolescencia.
Y con los ojos cerrados creaba versos a mi Príncipe Azul pero los borraba abriéndolos mucho, porque cuando pensaba en el Príncipe Azul me entraban muchas ganas de vomitar. No sabía por qué y me estrujaba la cabeza, hasta que me dolía, pensando que mis amigas siempre estaban felices cuando hablaban de su Príncipe Azul y ni vomitaban ni nada, es más, les salían chapetas en los mofletes. Yo seguía estrujando y estrujando mi cabeza y tampoco entendía por qué mi madre decía que tenía que aprender a fregar, a barrer, a planchar, a lavar o cocinar para el día de mañana ¿pues no iba a llegar mi Príncipe Azul, qué sentido tenía aprender todo aquello si cuando él llegase yo sería una Princesa?
Tendida bajo la higuera hacía versos a las hormigas que subían por su tronco. Esas si que me gustaban. Eran habitantes de un mundo mágico en el que había una reina. ¡Qué suerte! las hormigas no tenían que esperar Príncipes Azules para ser Princesas, que es algo de mucha menos categoría que el ser reina. Casi todas eran obreras, pero no les importaba y cargaban con sus trozos de hojas y sus palitos, y para nada esperaban que llegase un príncipe a juzgar por la velocidad a la que marchaban en la interminable fila. La reina estaba dentro poniendo las cosas en orden y vigilando que a su reino no le faltase de nada. Pero tampoco esperaba al Príncipe Azul, con todas las cosas que tenía que hacer no podía perder el tiempo. Las hormigas son muy trabajadoras y miran mucho tener todo preparado para el invierno, porque si se despistan con cualquier tontería luego no tienen que comer y eso es algo muy serio.
Una tarde, cuando más a gusto me encontraba, sentí un extraño e insistente cosquilleo en una pierna, levanté la cabeza para ver qué era y me incorporé como si me hubiesen puesto un resorte. Un ciempiés enorme, más enorme todavía, caminaba ondulándose por mi espinilla. Empecé a saltar sacudiéndome con las manos por todas partes, con los ojos desorbitados y muda de la impresión. Creo que sólo emitía ruidos raros, no recuerdo bien, cuando sentí que una mano azul me agarraba por la cintura y una voz azul me pedía que me tranquilizara, Él me apretó contra su pecho azul y sus labios azules me besaban suavemente en la frente mientras yo sentía un cosquilleo azul muy diferente al del ciempiés.
-Nunca me había dado cuenta de que eres azul, Juanillo.
-Eso es que no me habías mirado bien, Princesa.
Nuestros labios se unieron suavemente y la higuera era azul, y la hierba era azul y la brisa era azul… azul… azul… cuando un escobazo y la voz de sargenta de mi abuela…
-¿Quién le ha hecho esto a mi higuera, por qué es azul? ¡os mato, yo os mato -gritaba y golpeaba al unísono con su escoba que, por cierto, no era azul.
Y Juanillo saltó la pared como pudo y corrió, corrió… corrió… y por aquellos escobazos de mi abuela me quedé sin Príncipe Azul.
Luego encontré príncipes de todos los colores, pero iban de paso, y me tropecé con uno marengo al que tuve que dar yo los escobazos, porque mi abuela, la de la higuera en propiedad, para entonces ya había muerto y a la pobre higuera la habían cortado para construir un dúplex..
Luisa Arellano (Dedicado a todos los que sienten un cariño especial por las higueras y a los que nunca dejaron de soñar)
Triste espíritu... (+ Rafa León)
Este blog ya fue recomendado aquí en 21 de marzo de 2007. Decía: Más sobre Telemadrid en la página de Larrey. eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com/
Artículo publicado el 13 de septiembre de 2008. Autor: Rafa León, de la sección: Más allá del Éxodo
"No quiero, triste espíritu, volver
Por los lugares que cruzó mi llanto" (…) Luis Cernuda
De nuevo habré de andar aquel sendero
De rosas que, amarillas, son espina,
Sentir bajo mis huellas la rutina
Que trágica me duele cual bolero;
Volver a contener el aguacero
Salino que acumula mi retina,
Y ser vasto naufragio en la neblina
Sin brújula, velamen, ni lucero.
Y qué yo no daría por no estar
Prendido a este regreso a la amargura,
Vagando loco y triste por la mar
De mi alma sometida a la hendidura
Que a duras penas puede ya aguantar
Tornar hasta la luz y verla oscura.
Artículo publicado el 13 de septiembre de 2008. Autor: Rafa León, de la sección: Más allá del Éxodo
"No quiero, triste espíritu, volver
Por los lugares que cruzó mi llanto" (…) Luis Cernuda
De nuevo habré de andar aquel sendero
De rosas que, amarillas, son espina,
Sentir bajo mis huellas la rutina
Que trágica me duele cual bolero;
Volver a contener el aguacero
Salino que acumula mi retina,
Y ser vasto naufragio en la neblina
Sin brújula, velamen, ni lucero.
Y qué yo no daría por no estar
Prendido a este regreso a la amargura,
Vagando loco y triste por la mar
De mi alma sometida a la hendidura
Que a duras penas puede ya aguantar
Tornar hasta la luz y verla oscura.
enero 01, 2009
Paremos los ataques (8.2)... (A I)
Los actuales bombardeos de las fuerzas israelíes de los Territorios Palestinos Ocupados y el lanzamiento de cohetes hacia Israel por parte de grupos armados palestinos ha provocado una escalada de violencia en la que ya se contabilizan cientos de victimas. El mayor número habido en cuatro decadas de ocupación.
El número de palestinos muertos a manos de las fuerzas israelíes este año asciende a unos 700, al menos una tercera parte de los cuales han sido civiles desarmados, incluidos 70 niños. En el mismo periodo, los grupos armados palestinos han matado a 25 israelíes, 16 de ellos civiles, incluidos 4 niños. Amnistía Internacional condena todas estas muertes y considera que los abusos de una parte, por graves que sean, no pueden justificar los de la otra.
Este uso desproporcionado de la fuerza por parte de Israel es ilegal y entraña el peligro de extender la violencia a toda la región. La escalada se produce en un momento en que la población civil libra ya una lucha diaria por la supervivencia debido al bloqueo israelí, que impide que entren en Gaza incluso alimentos y medicinas.
Hamás y los demás grupos armados palestinos también son responsables de la escalada de violencia. Sus contínuos ataques indiscriminados contra ciudades y pueblos del sur de Israel no pueden justificarse jamás.
Amnistía Internacional pide a Israel que garantice el acceso a los trabajadores humanitarios y de derechos humanos y a periodistas inmediatamente, ya que muchos tienen vetada la entrada en Gaza por el ejército israelí desde principios de noviembre.
Pide a las autoridades israelíes que pongan fin a los ataques desproporcionados e ilegítimos sobre la franja de Gaza. ¡Actúa!
El número de palestinos muertos a manos de las fuerzas israelíes este año asciende a unos 700, al menos una tercera parte de los cuales han sido civiles desarmados, incluidos 70 niños. En el mismo periodo, los grupos armados palestinos han matado a 25 israelíes, 16 de ellos civiles, incluidos 4 niños. Amnistía Internacional condena todas estas muertes y considera que los abusos de una parte, por graves que sean, no pueden justificar los de la otra.
Este uso desproporcionado de la fuerza por parte de Israel es ilegal y entraña el peligro de extender la violencia a toda la región. La escalada se produce en un momento en que la población civil libra ya una lucha diaria por la supervivencia debido al bloqueo israelí, que impide que entren en Gaza incluso alimentos y medicinas.
Hamás y los demás grupos armados palestinos también son responsables de la escalada de violencia. Sus contínuos ataques indiscriminados contra ciudades y pueblos del sur de Israel no pueden justificarse jamás.
Amnistía Internacional pide a Israel que garantice el acceso a los trabajadores humanitarios y de derechos humanos y a periodistas inmediatamente, ya que muchos tienen vetada la entrada en Gaza por el ejército israelí desde principios de noviembre.
Pide a las autoridades israelíes que pongan fin a los ataques desproporcionados e ilegítimos sobre la franja de Gaza. ¡Actúa!
La vida es bella
(letra de Noa y Miguel Bosé)
Yo, al verte sonreir soy
la niña que ayer fui.
Si yo velo por tus sueños
el miedo no vendrá
y así sabrás lo bello que es vivir.
Caen mil lágrimas al mar
tú no me verás llorar,
y es que sólo tu alegría amansa mi dolor
y así yo sé lo bello que es vivir.
Sí, mi corazón siempre estará donde esté tu corazón,
si tú no dejas de luchar.
Y nunca pierdes la ilusión, nunca olvides que al final
habrá un lugar para el amor.
Tú no dejes de jugar, nunca pares de soñar,
que una noche la tristeza se irá sin avisar
y al fin sabrás lo bello que es vivir.
Yo, al verte sonreir soy
la niña que ayer fui.
Si yo velo por tus sueños
el miedo no vendrá
y así sabrás lo bello que es vivir.
Caen mil lágrimas al mar
tú no me verás llorar,
y es que sólo tu alegría amansa mi dolor
y así yo sé lo bello que es vivir.
Sí, mi corazón siempre estará donde esté tu corazón,
si tú no dejas de luchar.
Y nunca pierdes la ilusión, nunca olvides que al final
habrá un lugar para el amor.
Tú no dejes de jugar, nunca pares de soñar,
que una noche la tristeza se irá sin avisar
y al fin sabrás lo bello que es vivir.
diciembre 31, 2008
Villancico romanceado del portalillo en crisis
Llegaron los pajes,
mulas y camellos,
los músicos chunda
tachunda en estéreo.
Y haciendo ese ruido
propio de un estreno
fingiendo tarimas
tres mil carpinteros.
Siempre, que a estos casos
pintan calvo ejemplo
comisiones varias,
gente del gobierno:
Bien representando
corte o parlamento
montados en coches
llegaron a cientos,
De medallas y orlas
generales llenos,
artistas los muchos,
poetas los menos.
Mozas y pastores,
ediles, serenos,
cantantes, mi abuela,
y un señor de Priego.
Y casi cerrando
tal desfile austero
llegaron los reyes
casi para adviento.
La estrella, golosa
sobre el firmamento,
sacaba mil flashes
por tan magno encuentro.
Unos daban palmas,
otros daban miedo,
unos, medio a gritos,
discursos y besos.
Y entre el regocijo
de la plebe inmersos
otros se aliviaban
del vientre los vientos.
Con tanta prosapia
de la curia en pleno
no faltaron faldas
que elevar su vuelo.
Con tanto palabro
saludo y progreso
la banda tocaba
su larailolero.
Desde una ventana
que daba al tercero
de la pensión Gómez
muy próxima al centro
San José miraba
con asombro inmenso
aquel triquitraque
de estulticia en pleno.
La Virgen lavaba
como dice el cuento,
solo que ante el grifo
del lavabo austero.
El Niño en la cuna
jugaba discreto
con un buey de goma,
la mula de yeso.
Y en conserjería
un arcángel de esos
con trompeta al cinto
pensaba en lo bueno
de haber colocado
en el portal, dentro,
aquellas figuras
de cartón y fieltro.
Desde su ventana
San José, perplejo,
como siempre, en crisis
ya no daba crédito.
Urceloy / diciembre de 2008
mulas y camellos,
los músicos chunda
tachunda en estéreo.
Y haciendo ese ruido
propio de un estreno
fingiendo tarimas
tres mil carpinteros.
Siempre, que a estos casos
pintan calvo ejemplo
comisiones varias,
gente del gobierno:
Bien representando
corte o parlamento
montados en coches
llegaron a cientos,
De medallas y orlas
generales llenos,
artistas los muchos,
poetas los menos.
Mozas y pastores,
ediles, serenos,
cantantes, mi abuela,
y un señor de Priego.
Y casi cerrando
tal desfile austero
llegaron los reyes
casi para adviento.
La estrella, golosa
sobre el firmamento,
sacaba mil flashes
por tan magno encuentro.
Unos daban palmas,
otros daban miedo,
unos, medio a gritos,
discursos y besos.
Y entre el regocijo
de la plebe inmersos
otros se aliviaban
del vientre los vientos.
Con tanta prosapia
de la curia en pleno
no faltaron faldas
que elevar su vuelo.
Con tanto palabro
saludo y progreso
la banda tocaba
su larailolero.
Desde una ventana
que daba al tercero
de la pensión Gómez
muy próxima al centro
San José miraba
con asombro inmenso
aquel triquitraque
de estulticia en pleno.
La Virgen lavaba
como dice el cuento,
solo que ante el grifo
del lavabo austero.
El Niño en la cuna
jugaba discreto
con un buey de goma,
la mula de yeso.
Y en conserjería
un arcángel de esos
con trompeta al cinto
pensaba en lo bueno
de haber colocado
en el portal, dentro,
aquellas figuras
de cartón y fieltro.
Desde su ventana
San José, perplejo,
como siempre, en crisis
ya no daba crédito.
Urceloy / diciembre de 2008
diciembre 30, 2008
Chani: impensamientos
Copiado del blog "peregrina" . Artículo publicado el viernes, 24 de agosto de 2007 impensamientos.blogspot.com
Es un villorrio cercano a la Puna de la planicie andina, el suelo atemporal está cubierto de hierba gris y seca, salpicado de rocas, pitas y cactus; el aire es denso, casi material. Las tierras silenciosas son visitadas cada tanto por hombres que vienen de lejos y hablan otras lenguas, pero no hacen nada, sólo cavan y guardan puñados de tierra en cajas de metal.
Es el lugar de Chani y su gente, un breve grupo indígena. El sol acaricia a la niña y destiñe algunos de sus mechones negros, que caen desgreñados como sierpes pesadas sobre el cuerpecito harapiento. Los ojos se le pierden en lejanías de vicuñas y llamas dignas, o en el dibujo que trazan el cielo en el vuelo de los cóndores. Pertenece a una familia grande, todos oscuros y opacos como ella misma. Es la protegida de Antenor, quien la considera un duende, él es el mayor de los hermanos, pero su mente quedó estancada en un vacío sin tiempo, sólo dio muestras de alguna inteligencia cuando nació Chani, entonces por primera vez sonrió, aunque en su alumbramiento hubiera muerto la madre.
Ella es feliz y anda libre en ese lugar inocente, ondulado entre púrpuras y celestes, persiguiendo lagartijas esquivas mientras Antenor le sonríe desde el brocal desdentado de su boca.
Las notas suaves de una quena endulzan el aire, mientras el curaca, jefe de la comunidad, sigue a los changos con su mirada dura de montaña. Sigue a Chani porque su vientre ha crecido demasiado y adopta la forma de una sandía que expulsa su ombligo hacia afuera. También la vieja Gume, lo nota y hace ofrendas a la Mama Killa (1) para su curación, aunque intuye algo, la curandera de un solo ojo, se recuerda a sí misma que la niña no tiene aún nueve años, pero debe intervenir, tal vez en ella haya una advertencia de Inti o Viracocha (2), que no puede ser ignorada.
Mientras la pequeña hace mimos a su raída muñeca de trapo bajo un rayo de sol, Gumercinda alterna su semimirada entre el Cielo y la Tierra para comunicarse con el más allá, hay olores de hierbas que se queman desvariando en el aire, hay silencios y temores. Minutos después, hablan por la boca vieja los inefables dioses de Los Andes: “Chani tiene una serpiente amarilla dentro de la barriga —masculló—. Hay que liberarla” .
En medio de liturgias y aspavientos, somete a la niña a varios de los rituales incas, danzas, preces, oraciones, nada funciona, los dioses están desatentos ese día y Chani, en tanto, ajena a todo, suelta su pensamiento entre los últimos haces de luz.
No queda nada “divino” por hacer, la anciana cansada, con desaliento, mira a Tiburcio, el padre: “hay que dejar que el tiempo pase y la verdad se revele sola”. Él teme que el destino final de la espera puede llevar a la muerte de su niña. Sin decir nada busca algunas cosas que arroja en un saco y carga a la hija suavemente. Camina durante dos jornadas en busca de los otros hombres, los que viven en el pueblo y también dicen curar. El sol guardián los acompaña cada vez que andan. El padre le va cantando canciones viejas y narra su voz callosa historias de los ancestros entremezcladas con el polvo árido del camino. Al tenerla entre sus brazos se sobresalta porque la barriga grande da golpecitos en el pecho y el bolo de coca se le pega al paladar abierto.
Llegan exhaustos al pueblo asustado, que asoma en silencio detrás de unas lomadas ocres. Pregunta el padre en su lengua escueta dónde están los sanadores, la gente mira en secreto a la pequeña deforme y le señalan la posta sanitaria, una casita de adobe. Allí, hombres descoloridos aventuran pronósticos como fibromas o tumores. La mirada de Tiburcio explica que no entiende nada, mientras la nena sentada sobre una camilla ata y desata unos cordoncitos. El doctor que la revisa desvía la vista sin saber qué decir, se acerca y mira sus tetitas desarrolladas y al apretar apenas los pezones, un líquido áureo, le da el primer indicio de maternidad. Repite exámenes, una, dos, muchas veces y llega a una conclusión parecida a una bofetada a mano abierta. “¡No es un tumor, es una vida lo que la niña lleva en su vientre!”, dice al padre. Tiburcio contiene el aire y lo suelta con una sonrisa, su hija no se está muriendo… La niña madre y el hijo por nacer son mimados durante meses. Artistas de televisión, periodistas ávidos y políticos que buscan votos la visitan y colman de regalos. Por un tiempo todo se convierte en circo. Diarios de Buenos Aires tejerán y destejerán absurdas conjeturas acusando al padre, al hermano idiota, a los extraterrestres…
Un día cualquiera, le dan caramelos a Chani para que se porte bien y la llevan al quirófano, donde la duermen para la cesárea. Los médicos abren despacio la piel, los músculos e introducen las manos buscando el feto, toman algo, “es una pierna” dice el obstetra y tironea… pero es larga…larguísima, del cuerpo de Chani sale una serpiente que relampaguea, un reptil amarillo y luminoso que se arrastra hasta pecho de la niña dormida… no se equivocaba la Gume.
Nunca supieron los pobladores de la meseta que la difunta Chani había parido al hijo de Inti, quien venía a advertir, quizás inútilmente, a través del cuerpo núbil, una amenaza: el arrebato de las tierras, la extinción de la comunidad. Nadie supo la verdad, nadie se enteró de que destrozaron la cabeza amarilla a golpes, horrorizados en aquella sala de parto. Muerta fue la advertencia porque se reveló ante los hombres equivocados, quienes se lavaron las manos sangrientas y callaron.
Notas1 -Mama Killa, la luna es la protectora de las mujeres,
2-Inti era considerado el dios del Sol y el ancestro de los Incas. El dios Viracocha era considerado el dios de la vida, del Sol y de la Luna. Todos los demás dioses estaban subordinados a él
Es un villorrio cercano a la Puna de la planicie andina, el suelo atemporal está cubierto de hierba gris y seca, salpicado de rocas, pitas y cactus; el aire es denso, casi material. Las tierras silenciosas son visitadas cada tanto por hombres que vienen de lejos y hablan otras lenguas, pero no hacen nada, sólo cavan y guardan puñados de tierra en cajas de metal.
Es el lugar de Chani y su gente, un breve grupo indígena. El sol acaricia a la niña y destiñe algunos de sus mechones negros, que caen desgreñados como sierpes pesadas sobre el cuerpecito harapiento. Los ojos se le pierden en lejanías de vicuñas y llamas dignas, o en el dibujo que trazan el cielo en el vuelo de los cóndores. Pertenece a una familia grande, todos oscuros y opacos como ella misma. Es la protegida de Antenor, quien la considera un duende, él es el mayor de los hermanos, pero su mente quedó estancada en un vacío sin tiempo, sólo dio muestras de alguna inteligencia cuando nació Chani, entonces por primera vez sonrió, aunque en su alumbramiento hubiera muerto la madre.
Ella es feliz y anda libre en ese lugar inocente, ondulado entre púrpuras y celestes, persiguiendo lagartijas esquivas mientras Antenor le sonríe desde el brocal desdentado de su boca.
Las notas suaves de una quena endulzan el aire, mientras el curaca, jefe de la comunidad, sigue a los changos con su mirada dura de montaña. Sigue a Chani porque su vientre ha crecido demasiado y adopta la forma de una sandía que expulsa su ombligo hacia afuera. También la vieja Gume, lo nota y hace ofrendas a la Mama Killa (1) para su curación, aunque intuye algo, la curandera de un solo ojo, se recuerda a sí misma que la niña no tiene aún nueve años, pero debe intervenir, tal vez en ella haya una advertencia de Inti o Viracocha (2), que no puede ser ignorada.
Mientras la pequeña hace mimos a su raída muñeca de trapo bajo un rayo de sol, Gumercinda alterna su semimirada entre el Cielo y la Tierra para comunicarse con el más allá, hay olores de hierbas que se queman desvariando en el aire, hay silencios y temores. Minutos después, hablan por la boca vieja los inefables dioses de Los Andes: “Chani tiene una serpiente amarilla dentro de la barriga —masculló—. Hay que liberarla” .
En medio de liturgias y aspavientos, somete a la niña a varios de los rituales incas, danzas, preces, oraciones, nada funciona, los dioses están desatentos ese día y Chani, en tanto, ajena a todo, suelta su pensamiento entre los últimos haces de luz.
No queda nada “divino” por hacer, la anciana cansada, con desaliento, mira a Tiburcio, el padre: “hay que dejar que el tiempo pase y la verdad se revele sola”. Él teme que el destino final de la espera puede llevar a la muerte de su niña. Sin decir nada busca algunas cosas que arroja en un saco y carga a la hija suavemente. Camina durante dos jornadas en busca de los otros hombres, los que viven en el pueblo y también dicen curar. El sol guardián los acompaña cada vez que andan. El padre le va cantando canciones viejas y narra su voz callosa historias de los ancestros entremezcladas con el polvo árido del camino. Al tenerla entre sus brazos se sobresalta porque la barriga grande da golpecitos en el pecho y el bolo de coca se le pega al paladar abierto.
Llegan exhaustos al pueblo asustado, que asoma en silencio detrás de unas lomadas ocres. Pregunta el padre en su lengua escueta dónde están los sanadores, la gente mira en secreto a la pequeña deforme y le señalan la posta sanitaria, una casita de adobe. Allí, hombres descoloridos aventuran pronósticos como fibromas o tumores. La mirada de Tiburcio explica que no entiende nada, mientras la nena sentada sobre una camilla ata y desata unos cordoncitos. El doctor que la revisa desvía la vista sin saber qué decir, se acerca y mira sus tetitas desarrolladas y al apretar apenas los pezones, un líquido áureo, le da el primer indicio de maternidad. Repite exámenes, una, dos, muchas veces y llega a una conclusión parecida a una bofetada a mano abierta. “¡No es un tumor, es una vida lo que la niña lleva en su vientre!”, dice al padre. Tiburcio contiene el aire y lo suelta con una sonrisa, su hija no se está muriendo… La niña madre y el hijo por nacer son mimados durante meses. Artistas de televisión, periodistas ávidos y políticos que buscan votos la visitan y colman de regalos. Por un tiempo todo se convierte en circo. Diarios de Buenos Aires tejerán y destejerán absurdas conjeturas acusando al padre, al hermano idiota, a los extraterrestres…
Un día cualquiera, le dan caramelos a Chani para que se porte bien y la llevan al quirófano, donde la duermen para la cesárea. Los médicos abren despacio la piel, los músculos e introducen las manos buscando el feto, toman algo, “es una pierna” dice el obstetra y tironea… pero es larga…larguísima, del cuerpo de Chani sale una serpiente que relampaguea, un reptil amarillo y luminoso que se arrastra hasta pecho de la niña dormida… no se equivocaba la Gume.
Nunca supieron los pobladores de la meseta que la difunta Chani había parido al hijo de Inti, quien venía a advertir, quizás inútilmente, a través del cuerpo núbil, una amenaza: el arrebato de las tierras, la extinción de la comunidad. Nadie supo la verdad, nadie se enteró de que destrozaron la cabeza amarilla a golpes, horrorizados en aquella sala de parto. Muerta fue la advertencia porque se reveló ante los hombres equivocados, quienes se lavaron las manos sangrientas y callaron.
Notas1 -Mama Killa, la luna es la protectora de las mujeres,
2-Inti era considerado el dios del Sol y el ancestro de los Incas. El dios Viracocha era considerado el dios de la vida, del Sol y de la Luna. Todos los demás dioses estaban subordinados a él
diciembre 29, 2008
Concentración Madrid ataques Gaza (8.1): labroma
Blog con causa, activismo, comunicación, tecnología y lesbianismo: la broma. Autoría: Olga Para más información sobre el tema www.labroma.org/ Concentración en Madrid por los ataques en Gaza
Paz Ahora informa sobre movilizaciones pazahora.org/
PAQUITA
Paz Ahora informa sobre movilizaciones pazahora.org/
PAQUITA
Zapatos... (+ epv/Pierre Miró )
(Recomendado el 5 de julio de 2006. Decía: Leyendo más tranquilamente el contenido de este blog vuelvo a recomendar, con más fuerza si cabe, su lectura. Es más, si dispones de poco tiempo, no lo pierdas conmigo y pásate de inmediato a ver El pobrecito veedor. Su página es www.elpobrecitoveedor.net/blog/
Copiado del blog El pobrecito veedor. Publicado en él el Miércoles, 17 Diciembre 2008, por su autor Pierre Miró en su apartado de Poesía
Zapatos
Cuando ya se ha dicho todo
y hemos disfrutado un rato,
sólo nos resta el versar
y calzarnos los zapatos.
Tuvo que ser Muntazer,
un periodista bien harto,
el que pusiera los puntos
sobre las íes del caso.
Nunca una figura fuera
metafórico pleonasmo,
como el lanzar esquivado
de una bota o dos zapatos.
Que tiene guasa la cosa
no es cuestión de ningún trato,
el símbolo está servido:
un imperio descalzado.
El coturno, chanclo o zueco,
borceguí al fin y al cabo,
voló a los gritos de perro,
qué culpa tuviera el cánido.
Un iraquí plantó un huerto,
el huerto tiene boniatos,
los boniatos tienen dueño,
el dueño tiró un zapato.
Copiado del blog El pobrecito veedor. Publicado en él el Miércoles, 17 Diciembre 2008, por su autor Pierre Miró en su apartado de Poesía
Zapatos
Cuando ya se ha dicho todo
y hemos disfrutado un rato,
sólo nos resta el versar
y calzarnos los zapatos.
Tuvo que ser Muntazer,
un periodista bien harto,
el que pusiera los puntos
sobre las íes del caso.
Nunca una figura fuera
metafórico pleonasmo,
como el lanzar esquivado
de una bota o dos zapatos.
Que tiene guasa la cosa
no es cuestión de ningún trato,
el símbolo está servido:
un imperio descalzado.
El coturno, chanclo o zueco,
borceguí al fin y al cabo,
voló a los gritos de perro,
qué culpa tuviera el cánido.
Un iraquí plantó un huerto,
el huerto tiene boniatos,
los boniatos tienen dueño,
el dueño tiró un zapato.
diciembre 28, 2008
SECUENCIA D'UN EMIGRANTE: Eladio San Juan)
Copiado a Eladio San Juan Brasero poeta campo arañuelo. Poema publicado el sábado 19 de enero de 2008
SECUENCIA D'UN EMIGRANTE
Diálogo en castúo entre una madre y su hijo entre los años 40 a 60 de la extremadura rural.
***- Madri, prepáreme los avíos,/ la maleta y tos los andacapadres.-/ ¿La de madera, hijo?-/ Sí, la de madera madri./ Esa de mi padri,/ la que trujo cuando jue a la guerra,/ la que tan malus recuerdus le trae;/ y no s'olvie d'echarmi un remúo/ si acaso l'hubiera.../ Que no falti ni el pan ni el tocinu,/ ni el choriciu si entoavía la quea./ Qu'en el tren de madera/ con el traqueteo, con el estrumpíu/ y el pasal de la encina en jilera/ le jentra a uno jambri/ ¡Un jambri de veras!/ Si no comis, mareu,/ y si comis morrera.../ Almenus, comío te duermis/ y se t'apaga una miaja la pena;/ qu'es mu grandi el doló de marchalsi,/ qu'es mu jonda y mu jerti la pena/ de quealsi en el pueblu loh padris,/ la novia, el amigu y la tierra. / -Dime, madri, ¿qué jago yo solu en Madrí/ si me duelin de nervius las venas?/ -¡Pos, no te vaigas,/ no te vaigas, chiquino!/ ¡quedáite'n la aldea!.../ -Pero, si me queo, ¿qué jacemus, madri?/ ¿Qué jacemus con tan poca siembra?/ -Pos, dirte a bellotas a la montenera,/ o a rebusco, o a leña, o a taramas,/ o a picón, a lo que sea.../ -¡No!, yo me voy, madri./ Me marchu de veras./ ¡S'acabó la miseria.../ !S'acabaron las tarmas y las cargas de leña,/ y tamién el picón./ Me marchu, anque me duela!/ -¡Hijo, ten cuidiau/ y güelv'en cuanti pueas!/ Y... A roá que ti mandin, mi mozu,/ tú, rueas.../ Que pobri y fabeto no puedih/ contestal sin saberis de letra./ Y aprendi..., / Aprendi de priesa.../ ¡No robes ni mates, ni jagas fachenda,/ y güelve lo antis que pueas,/ que t'esperan tu padri y tu madri,/ tu novia, tus amigus y la tierra!***
Eladio San Juan.
SECUENCIA D'UN EMIGRANTE
Diálogo en castúo entre una madre y su hijo entre los años 40 a 60 de la extremadura rural.
***- Madri, prepáreme los avíos,/ la maleta y tos los andacapadres.-/ ¿La de madera, hijo?-/ Sí, la de madera madri./ Esa de mi padri,/ la que trujo cuando jue a la guerra,/ la que tan malus recuerdus le trae;/ y no s'olvie d'echarmi un remúo/ si acaso l'hubiera.../ Que no falti ni el pan ni el tocinu,/ ni el choriciu si entoavía la quea./ Qu'en el tren de madera/ con el traqueteo, con el estrumpíu/ y el pasal de la encina en jilera/ le jentra a uno jambri/ ¡Un jambri de veras!/ Si no comis, mareu,/ y si comis morrera.../ Almenus, comío te duermis/ y se t'apaga una miaja la pena;/ qu'es mu grandi el doló de marchalsi,/ qu'es mu jonda y mu jerti la pena/ de quealsi en el pueblu loh padris,/ la novia, el amigu y la tierra. / -Dime, madri, ¿qué jago yo solu en Madrí/ si me duelin de nervius las venas?/ -¡Pos, no te vaigas,/ no te vaigas, chiquino!/ ¡quedáite'n la aldea!.../ -Pero, si me queo, ¿qué jacemus, madri?/ ¿Qué jacemus con tan poca siembra?/ -Pos, dirte a bellotas a la montenera,/ o a rebusco, o a leña, o a taramas,/ o a picón, a lo que sea.../ -¡No!, yo me voy, madri./ Me marchu de veras./ ¡S'acabó la miseria.../ !S'acabaron las tarmas y las cargas de leña,/ y tamién el picón./ Me marchu, anque me duela!/ -¡Hijo, ten cuidiau/ y güelv'en cuanti pueas!/ Y... A roá que ti mandin, mi mozu,/ tú, rueas.../ Que pobri y fabeto no puedih/ contestal sin saberis de letra./ Y aprendi..., / Aprendi de priesa.../ ¡No robes ni mates, ni jagas fachenda,/ y güelve lo antis que pueas,/ que t'esperan tu padri y tu madri,/ tu novia, tus amigus y la tierra!***
Eladio San Juan.
diciembre 27, 2008
Luz... (+ ybris)
(Este autor ya fue recomendado el 19 de marzo ¡día del padre! -casualidad- de 2007. Decía: He encontrado leyendo por los blogs que suelo frecuentar un nuevo rara avis ¡y qué guapo! una delicia su lectura. Pongo el inicio de este bello relato y continuad en el enlace.
La página es: http://nomequedo.blogspot.com/ Su autor : ybris Nombre del blog: Vacío. Pero no hagáis caso, está lleno ... de sabiduría.)
(De ybris. http://nomequedo.blogspot.com/)
Un día singular de máximos y mínimos resulta ser la fecha en que nos movemos y que impuso desde el hemisferio norte, que primero lo tuvo en cuenta, el hecho de celebrar el fin de la noche más larga y el comienzo del alargamiento de los días y de la vivificadora luz del sol. El cristianismo acabó llevándose el gato al agua en estas fechas y consiguió extender a ellas su creencia en el acercamiento de la divinidad a la humanidad en la fiesta de Navidad.
Luz
Publicado por ybris en su blog vacio el lunes 22.12.08
Clara, ardiente, tenue compañía
que saca de la nada su presencia.
Al alba la negrura adormecida
recobra las visiones fantasmales
que hicieron de las cosas un deseo
sin bordes definidos y sin sombras.
El lento amanecer, antes que hiera,
es la deuda rosada y expectante
al doblar de la noche hacia la aurora.
Las cosas todavía son proyecto
vaporoso que amar sin compromiso.
Antes que el día bañe en la certeza
el tedio de las cosas y su pena
aguardaré tu mano desnudando
el pudor vaporoso que nos hace
amar la bruma etérea sin que el sol
permita la presencia previsible
de todo lo manido y ya pasado.
Sólo quiero del mundo y su presencia
la nostalgia de luces fugitivas
en la tarde y el ansia de la aurora.
Sólo la luz naciente y su agonía.
La página es: http://nomequedo.blogspot.com/ Su autor : ybris Nombre del blog: Vacío. Pero no hagáis caso, está lleno ... de sabiduría.)
(De ybris. http://nomequedo.blogspot.com/)
Un día singular de máximos y mínimos resulta ser la fecha en que nos movemos y que impuso desde el hemisferio norte, que primero lo tuvo en cuenta, el hecho de celebrar el fin de la noche más larga y el comienzo del alargamiento de los días y de la vivificadora luz del sol. El cristianismo acabó llevándose el gato al agua en estas fechas y consiguió extender a ellas su creencia en el acercamiento de la divinidad a la humanidad en la fiesta de Navidad.
Luz
Publicado por ybris en su blog vacio el lunes 22.12.08
Clara, ardiente, tenue compañía
que saca de la nada su presencia.
Al alba la negrura adormecida
recobra las visiones fantasmales
que hicieron de las cosas un deseo
sin bordes definidos y sin sombras.
El lento amanecer, antes que hiera,
es la deuda rosada y expectante
al doblar de la noche hacia la aurora.
Las cosas todavía son proyecto
vaporoso que amar sin compromiso.
Antes que el día bañe en la certeza
el tedio de las cosas y su pena
aguardaré tu mano desnudando
el pudor vaporoso que nos hace
amar la bruma etérea sin que el sol
permita la presencia previsible
de todo lo manido y ya pasado.
Sólo quiero del mundo y su presencia
la nostalgia de luces fugitivas
en la tarde y el ansia de la aurora.
Sólo la luz naciente y su agonía.
diciembre 26, 2008
Poemas de desencuentro... (creacionpoetica)
Copiado del blog http://creacionpoetica.blogspot.com/ Jueves 30 de octubre de 2008
Poemas de desencuentro (1 de 11)
con la misma moneda me pagaste
con la misma moneda te pagué:
te ignoro como a mí tú me ignoraste.
Pbernal de tren de otoño---
Necrológica
Pedro Bernal, in honorem so petrus yacentem
Este que yace aquí, muerto de amores
bajo peña encriptada y refulgente
es Don Pedro Bernal y fue indulgente
la musa con su causa y sus ardores.
Dicen que a Escarpa le mandaba flores
y al Romero lavaba a detergente,
y que a un tal Urceloy, el más valiente,
en décimas pintó con mil colores.
No se sabe si en dardos de Cupido
o en otros dardos de simpar materia
hasta estas lindes persiguió su fama.
Solo que si hubo musa en el envido
supo cumplir cabal y sin histeria
su verso libre convertido en llama.
Abdul Celoy, bachiller.
Jesús Urceloy, 2008
Poemas de desencuentro (1 de 11)
con la misma moneda me pagaste
con la misma moneda te pagué:
te ignoro como a mí tú me ignoraste.
Pbernal de tren de otoño---
Necrológica
Pedro Bernal, in honorem so petrus yacentem
Este que yace aquí, muerto de amores
bajo peña encriptada y refulgente
es Don Pedro Bernal y fue indulgente
la musa con su causa y sus ardores.
Dicen que a Escarpa le mandaba flores
y al Romero lavaba a detergente,
y que a un tal Urceloy, el más valiente,
en décimas pintó con mil colores.
No se sabe si en dardos de Cupido
o en otros dardos de simpar materia
hasta estas lindes persiguió su fama.
Solo que si hubo musa en el envido
supo cumplir cabal y sin histeria
su verso libre convertido en llama.
Abdul Celoy, bachiller.
Jesús Urceloy, 2008
diciembre 25, 2008
Nuevas generaciones... (+ animalpolítico)
Publicado por animalpolítico a las 16:14 el martes 25 de noviembre de 2008
Nuevas generaciones
Pág. 7 de El Mundo. 16 de noviembre 2008.
Por todos lados. Por todos lados los ves, los oyes, los hueles, los palpas, los paladeas. Se les entiende todo, todito. Nunca se fueron, pero han vuelto. Y eso que esta afirmación parece metafísicamente imposible. Pero sí, me reafirmo. Nunca se fueron, pero han vuelto.
En 1936 los fascistas españoles y una buena parte del ejército profesional se alzaron contra la legalidad vigente, la 2ª república española. La Iglesia católica y los conservadores tradicionalistas se sumaron al carro. Tres años y casi un millón de muertos después estalló la paz de Franco, con los millares de desubicados invisibles en las cárceles, con millares de muertos en el lado equivocado de las cunetas, con millares de héroes en las placas eclesiales clavadas a la luz de la historia de los buenos.
El primer año de la victoria vio el inicio de una larga campaña de márketing blanqueador que pretendía dejar la conciencia colectiva y la historia de una gran calamidad más blancos y puros que las sábanas de la abuela lavadas con Perlán en tu Balay favorita.
Una campaña que duró décadas. La muerte de un caudillo de Ferrol y la extinción de su régimen desembocó en el sistema democrático del perdón, el olvido y la vista hacia adelante. Se inició, en el ámbito profesional de la historiografía, en el estudio de la historia en las universidades y entre los profesionales de la misma, una reubicación de los hechos, una recuperación de los datos, una tímida divulgación.
Treinta años después de aquellos maravillosos años setenta, los Pío Moa, los César Vidal, los imitadores sin fin de los Arrarás o Ricardo de la Cierva, han seguido, impasible el ademán, la noble tarea de sus predecesores. Hace unos meses, D. Pío, la figura emblemática de los pseudohistoriadores neofranquistas, nos instruía diciendo que "Franco no aniquiló a los rojos, los escarmentó". Con ocasión de la última efemérides de su muerte, insistía en que Franco ha sido “el político de mayor envergadura en la España de los dos últimos siglos”, sin dejar claro si se refería a la envergadura física. Aunque supongo que no...
Sobre estos personajes he escrito muchas veces y ya me aburren. Pero creo que nuestro tiempo no está siendo lo suficientemente perspicaz en lo que se refiere a la carcoma del sistema de libertades que suponen. Tienen acceso a grandes editoriales, que publican sus libros, de tiradas millonarias, dirigidos a un público neofranquista, curioso, imbécil o incauto. Tienen acceso a los grandes medios de comunicación, que los publicitan y los lanzan al estrellato. El Mundo, la COPE, Intereconomía, La Razón o el ABC, en mayor o menor medida, son colaboradores necesarios.
Y alcanzan el debate político porque nuestro sistema, que no tiene un partido de extrema derecha porque no lo necesita (el PP cubre la necesidad), alimenta a los antisistema de la historiografía.
No hay historiador de relieve que comulgue con que la guerra la inició el PSOE en 1934 en Asturias. Esto es, desde un punto de vista científico, una memez neofranquista. Pero Esperanza Aguirre, que preside el gobierno madrileño además de ser opositora perpetua al cargo de lideresa nacional del PP, afirma ahora que "el PSOE sí que tiene un pasado violento", mencionando el asesinato de Calvo Sotelo como desencadenante de la Guerra Civil. Es decir, echando la culpa de la guerra a los rojos. Como hacía Franco, talmente. Como hace Moa y toda la derecha mediática montaraz que ha secuestrado la ideología ausente del centro derecha.
Me comentaba mi cuñado el domingo que había visto por la mañana un debate en un programa religioso retransmitido por Televisión Española (televisión pública de un país aconfesional) en el que un señor con alzacuellos recordaba con lamento la situación grave de los ciudadanos europeos en los años treinta, con los gobiernos criminales de Mussolini, Hitler y... Azaña... ¡¡¡¡¡¡¡!!!!!!! Franco no. Franco no tuvo más remedio que parar los pies a las hordas rojas de Moscú y Pepiño Blanco.
Jorge Fernández Díaz, diputado del PP, hoy mismo, en el Congreso, ha vuelto a relacionar el año 36 con la actualidad, acusando al PSOE por los problemas de seguridad durante los meses previos a la guerra y, de paso, por la sentencia reciente de un juez de Valladolid acerca de la presencia de crucifijos en un colegio público, señalando que es "algo tan actual como ahora que ya están retirando crucifijos".
Como decía, nunca se fueron, pero han vuelto. Son las nuevas generaciones. Ya lo dicen ellos.
Etiquetas: Actualidad política, Memoria histórica, Neocon, Neofranquismo
Nuevas generaciones
Pág. 7 de El Mundo. 16 de noviembre 2008.
Por todos lados. Por todos lados los ves, los oyes, los hueles, los palpas, los paladeas. Se les entiende todo, todito. Nunca se fueron, pero han vuelto. Y eso que esta afirmación parece metafísicamente imposible. Pero sí, me reafirmo. Nunca se fueron, pero han vuelto.
En 1936 los fascistas españoles y una buena parte del ejército profesional se alzaron contra la legalidad vigente, la 2ª república española. La Iglesia católica y los conservadores tradicionalistas se sumaron al carro. Tres años y casi un millón de muertos después estalló la paz de Franco, con los millares de desubicados invisibles en las cárceles, con millares de muertos en el lado equivocado de las cunetas, con millares de héroes en las placas eclesiales clavadas a la luz de la historia de los buenos.
El primer año de la victoria vio el inicio de una larga campaña de márketing blanqueador que pretendía dejar la conciencia colectiva y la historia de una gran calamidad más blancos y puros que las sábanas de la abuela lavadas con Perlán en tu Balay favorita.
Una campaña que duró décadas. La muerte de un caudillo de Ferrol y la extinción de su régimen desembocó en el sistema democrático del perdón, el olvido y la vista hacia adelante. Se inició, en el ámbito profesional de la historiografía, en el estudio de la historia en las universidades y entre los profesionales de la misma, una reubicación de los hechos, una recuperación de los datos, una tímida divulgación.
Treinta años después de aquellos maravillosos años setenta, los Pío Moa, los César Vidal, los imitadores sin fin de los Arrarás o Ricardo de la Cierva, han seguido, impasible el ademán, la noble tarea de sus predecesores. Hace unos meses, D. Pío, la figura emblemática de los pseudohistoriadores neofranquistas, nos instruía diciendo que "Franco no aniquiló a los rojos, los escarmentó". Con ocasión de la última efemérides de su muerte, insistía en que Franco ha sido “el político de mayor envergadura en la España de los dos últimos siglos”, sin dejar claro si se refería a la envergadura física. Aunque supongo que no...
Sobre estos personajes he escrito muchas veces y ya me aburren. Pero creo que nuestro tiempo no está siendo lo suficientemente perspicaz en lo que se refiere a la carcoma del sistema de libertades que suponen. Tienen acceso a grandes editoriales, que publican sus libros, de tiradas millonarias, dirigidos a un público neofranquista, curioso, imbécil o incauto. Tienen acceso a los grandes medios de comunicación, que los publicitan y los lanzan al estrellato. El Mundo, la COPE, Intereconomía, La Razón o el ABC, en mayor o menor medida, son colaboradores necesarios.
Y alcanzan el debate político porque nuestro sistema, que no tiene un partido de extrema derecha porque no lo necesita (el PP cubre la necesidad), alimenta a los antisistema de la historiografía.
No hay historiador de relieve que comulgue con que la guerra la inició el PSOE en 1934 en Asturias. Esto es, desde un punto de vista científico, una memez neofranquista. Pero Esperanza Aguirre, que preside el gobierno madrileño además de ser opositora perpetua al cargo de lideresa nacional del PP, afirma ahora que "el PSOE sí que tiene un pasado violento", mencionando el asesinato de Calvo Sotelo como desencadenante de la Guerra Civil. Es decir, echando la culpa de la guerra a los rojos. Como hacía Franco, talmente. Como hace Moa y toda la derecha mediática montaraz que ha secuestrado la ideología ausente del centro derecha.
Me comentaba mi cuñado el domingo que había visto por la mañana un debate en un programa religioso retransmitido por Televisión Española (televisión pública de un país aconfesional) en el que un señor con alzacuellos recordaba con lamento la situación grave de los ciudadanos europeos en los años treinta, con los gobiernos criminales de Mussolini, Hitler y... Azaña... ¡¡¡¡¡¡¡!!!!!!! Franco no. Franco no tuvo más remedio que parar los pies a las hordas rojas de Moscú y Pepiño Blanco.
Jorge Fernández Díaz, diputado del PP, hoy mismo, en el Congreso, ha vuelto a relacionar el año 36 con la actualidad, acusando al PSOE por los problemas de seguridad durante los meses previos a la guerra y, de paso, por la sentencia reciente de un juez de Valladolid acerca de la presencia de crucifijos en un colegio público, señalando que es "algo tan actual como ahora que ya están retirando crucifijos".
Como decía, nunca se fueron, pero han vuelto. Son las nuevas generaciones. Ya lo dicen ellos.
Etiquetas: Actualidad política, Memoria histórica, Neocon, Neofranquismo
diciembre 24, 2008
Una tarde de Septiembre... (+ Xienra)
( Ya recomendado el 15 de abril de 2007. Decía:
De Xienra. Publicado ayer sábado, 14 abril 2007, por mi querido xienra -el primero, junto con epv de mis amores "masculinos" internaúticos- en homenaje a su abuelo. Es precioso: EL SECRETO DEL ARCA
La vida de P. dio un vuelco, el día que notó por primera vez un pitido agudo en sus oídos. Entonces, la mayor diversión que podían tener los jóvenes, era acudir los fines de semana al baile que se organizaba en los locales de la empresa minera cercana al pueblo. En aquel lugar la juventud bailaba mientras, la benemérita, vigilaba que la conducta de todos ellos estuviera dentro del orden y la moralidad del momento. Fue allí donde P. sintió el pitido en los oídos, mientras la banda tocaba (...)
Para continuar pinchar en: http://xienra.blogspirit.com/
PAQUITA)
De Xienra, publicado el jueves, 11 septiembre 2008
UNA TARDE DE SEPTIEMBRE
Lo escribimos una tarde de Septiembre lluviosa. A José, su madre no le dejaba salir cuando llovía, porque decía que era débil y que tenía tendencia a resfriarse. Siendo más niño había pasado unos meses hospitalizado por unas fiebres que ni médicos ni familia supieron nunca a ciencia cierta de donde provenían. Y aquella facilidad para enfermar era una preocupación constante para su madre que se desvivía. La historia era muy sencilla: Dios decidía enviar a su hijo de nuevo a la tierra para salvar a los hombres de las garras del demonio, así que, un desmejorado Jesús hacía su aparición en las naves destartaladas de un polígono industrial abandonado. Una serie de encuentros desafortunados y de circunstancias casuales le conducían de nuevo, de manera inevitable, a la muerte; todo ello sin que nadie, en ningún momento, le ayudara o le prestara el mínimo apoyo. Teníamos trece años y una cámara Super 8 que José le había tomado prestada a su padre sin consentimiento. El rodaje duró una tarde y tengo el recuerdo de habérmelo pasado francamente bien aquel día. José era un chaval normal, algo introvertido eso sí. Ejemplar estudiante y buen compañero al que, por ser muy responsable, siempre elegíamos como delegado. Hace unos días, estando en Oviedo de visita, vi a sus padres. Su madre, vecina próxima a mis padres me reconoció de inmediato. Me saludó y me preguntó las típicas cosas que por cortesía se preguntan a un conocido en estas circunstancias, pero al final de la conversación volvió a decirme algo que ya en otras ocasiones me había dicho.- Pásate un día y vemos la película si quieres…Pero nunca he querido hacerlo. Nunca he querido escucharnos riendo en las tomas falsas, ni he querido ver a José de broma luciendo una simpática barba postiza. Como les ocurriera a los médicos con aquellas misteriosas fiebres infantiles, yo tampoco he entendido nunca qué maldito impulso adolescente empujó a José a saltar por la ventana con apenas diecisiete años recién cumplidos.
Anotado en LAS AGUAS DEL RIO Blog, Relato, Adolescente
De Xienra. Publicado ayer sábado, 14 abril 2007, por mi querido xienra -el primero, junto con epv de mis amores "masculinos" internaúticos- en homenaje a su abuelo. Es precioso: EL SECRETO DEL ARCA
La vida de P. dio un vuelco, el día que notó por primera vez un pitido agudo en sus oídos. Entonces, la mayor diversión que podían tener los jóvenes, era acudir los fines de semana al baile que se organizaba en los locales de la empresa minera cercana al pueblo. En aquel lugar la juventud bailaba mientras, la benemérita, vigilaba que la conducta de todos ellos estuviera dentro del orden y la moralidad del momento. Fue allí donde P. sintió el pitido en los oídos, mientras la banda tocaba (...)
Para continuar pinchar en: http://xienra.blogspirit.com/
PAQUITA)
De Xienra, publicado el jueves, 11 septiembre 2008
UNA TARDE DE SEPTIEMBRE
Lo escribimos una tarde de Septiembre lluviosa. A José, su madre no le dejaba salir cuando llovía, porque decía que era débil y que tenía tendencia a resfriarse. Siendo más niño había pasado unos meses hospitalizado por unas fiebres que ni médicos ni familia supieron nunca a ciencia cierta de donde provenían. Y aquella facilidad para enfermar era una preocupación constante para su madre que se desvivía. La historia era muy sencilla: Dios decidía enviar a su hijo de nuevo a la tierra para salvar a los hombres de las garras del demonio, así que, un desmejorado Jesús hacía su aparición en las naves destartaladas de un polígono industrial abandonado. Una serie de encuentros desafortunados y de circunstancias casuales le conducían de nuevo, de manera inevitable, a la muerte; todo ello sin que nadie, en ningún momento, le ayudara o le prestara el mínimo apoyo. Teníamos trece años y una cámara Super 8 que José le había tomado prestada a su padre sin consentimiento. El rodaje duró una tarde y tengo el recuerdo de habérmelo pasado francamente bien aquel día. José era un chaval normal, algo introvertido eso sí. Ejemplar estudiante y buen compañero al que, por ser muy responsable, siempre elegíamos como delegado. Hace unos días, estando en Oviedo de visita, vi a sus padres. Su madre, vecina próxima a mis padres me reconoció de inmediato. Me saludó y me preguntó las típicas cosas que por cortesía se preguntan a un conocido en estas circunstancias, pero al final de la conversación volvió a decirme algo que ya en otras ocasiones me había dicho.- Pásate un día y vemos la película si quieres…Pero nunca he querido hacerlo. Nunca he querido escucharnos riendo en las tomas falsas, ni he querido ver a José de broma luciendo una simpática barba postiza. Como les ocurriera a los médicos con aquellas misteriosas fiebres infantiles, yo tampoco he entendido nunca qué maldito impulso adolescente empujó a José a saltar por la ventana con apenas diecisiete años recién cumplidos.
Anotado en LAS AGUAS DEL RIO Blog, Relato, Adolescente
diciembre 23, 2008
Creo firmemente en la educación... (+ animaldelapolis)
(Ya mencionado por mí el 13 de marzo de 2007. Decía:
Aquí pego dos artículos publicados el lunes 12/3/07. y el domingo 11 -día anterior-, en el blog de Animal Político. Página: http://animaldelapolis.blogspot.com/ porque me parece interesante, también, su punto de vista.
Quizás, en principio, sintáis una cierta reacción en contra pero si resistís ese pronto hasta el final, incluído su artículo Maestros de la república y otro que no he copiado y al que accederéis entrando en su página, titulado El falangista, sentiréis que la distancia, quizás, no sea tal, ni tanta.
Título: El mismo pueblo)
Publicado por animalpolítico el martes 16 de diciembre de 2008
Education for citizenship made in Valencia
Creo firmemente en la educación. Vaya qué raro soy... Creo que lo mejor que tenemos los animales humanos es que nuestra capacidad de comunicación nos permite transmitir a las nuevas generaciones los saberes y experiencias que la especie ha acumulado a lo largo de milenios. Educar es conducir a niños y jóvenes en la senda del aprendizaje de formas y contenidos.
Creo firmemente en los valores de la convivencia social. Los humanos también nos distinguimos de muchas otras especies en la sofisticada red de normas que nos permiten convivir en grupos más allá de estructuras familiares o tribales amplias. Esto es lo que nos hace ciudadanos. Una parte fundamental de la educación consiste en preparar a los jóvenes para la convivencia.
Creo firmemente en la enseñanza de otras lenguas y culturas. De hecho, esto es mi profesión. Una de las características de los animales políticos es la capacidad de relacionarnos incluso con aquellos que son diferentes, por ejemplo porque se sirven de otra lengua y tienen tras sí otras culturas y tradiciones. Siendo como es la lengua inglesa la de más amplio uso en el contexto internacional, creo que todos nuestros niños deberían saber hablar y escribir en inglés, además de conocer su(s) lengua(s) locales (castellano y otra), y de tener rudimentos de una segunda lengua extranjera. Ello los haría ciudadanos más libres y más dúctiles para las demandas laborales del siglo que acabamos de empezar.
Creo en la educación. Creo en la ciudadanía. Creo en el inglés. También creo que enseñar educación para la ciudadanía en inglés por medio de profesores que no saben inglés a alumnos que no entienden inglés ha sido una tomadura de pelo intolerable por quien muestra...
que cualquier asunto le preocupa más que la educación de las nuevas generaciones,
que no siente aprecio alguno por la ciudadanía, y
que carece de toda noción de cómo y cuándo nuestros jóvenes aprenden una lengua extranjera como el inglés.
Bonito espectáculo.
Aquí pego dos artículos publicados el lunes 12/3/07. y el domingo 11 -día anterior-, en el blog de Animal Político. Página: http://animaldelapolis.blogspot.com/ porque me parece interesante, también, su punto de vista.
Quizás, en principio, sintáis una cierta reacción en contra pero si resistís ese pronto hasta el final, incluído su artículo Maestros de la república y otro que no he copiado y al que accederéis entrando en su página, titulado El falangista, sentiréis que la distancia, quizás, no sea tal, ni tanta.
Título: El mismo pueblo)
Publicado por animalpolítico el martes 16 de diciembre de 2008
Education for citizenship made in Valencia
Creo firmemente en la educación. Vaya qué raro soy... Creo que lo mejor que tenemos los animales humanos es que nuestra capacidad de comunicación nos permite transmitir a las nuevas generaciones los saberes y experiencias que la especie ha acumulado a lo largo de milenios. Educar es conducir a niños y jóvenes en la senda del aprendizaje de formas y contenidos.
Creo firmemente en los valores de la convivencia social. Los humanos también nos distinguimos de muchas otras especies en la sofisticada red de normas que nos permiten convivir en grupos más allá de estructuras familiares o tribales amplias. Esto es lo que nos hace ciudadanos. Una parte fundamental de la educación consiste en preparar a los jóvenes para la convivencia.
Creo firmemente en la enseñanza de otras lenguas y culturas. De hecho, esto es mi profesión. Una de las características de los animales políticos es la capacidad de relacionarnos incluso con aquellos que son diferentes, por ejemplo porque se sirven de otra lengua y tienen tras sí otras culturas y tradiciones. Siendo como es la lengua inglesa la de más amplio uso en el contexto internacional, creo que todos nuestros niños deberían saber hablar y escribir en inglés, además de conocer su(s) lengua(s) locales (castellano y otra), y de tener rudimentos de una segunda lengua extranjera. Ello los haría ciudadanos más libres y más dúctiles para las demandas laborales del siglo que acabamos de empezar.
Creo en la educación. Creo en la ciudadanía. Creo en el inglés. También creo que enseñar educación para la ciudadanía en inglés por medio de profesores que no saben inglés a alumnos que no entienden inglés ha sido una tomadura de pelo intolerable por quien muestra...
que cualquier asunto le preocupa más que la educación de las nuevas generaciones,
que no siente aprecio alguno por la ciudadanía, y
que carece de toda noción de cómo y cuándo nuestros jóvenes aprenden una lengua extranjera como el inglés.
Bonito espectáculo.
diciembre 22, 2008
Nota de prensa... (+ enladuchafinal/Gracchus Babeuf )
(Ya recomendado, la nª vez, el 22 de marzo de 2007. Decía:
En la ducha final. Varios artículos que encuentro interesantes, y Esperanzadores, del blog nombrado arriba, publicados por Gracchus Babeuf, ya recomendado anteriormente.
Su página es: http://enladuchafinal.blogspot.com/ACLARACIÓN: Estos textos son más atractivos leídos en su página, además de estar acompañados de fotos.
unidad de la izquierda
Lo hemos conseguido. Lo tramábamos en el Instituto, en 1978, cuando todos eran comunistas y yo, era como la mascota, defendía al PSOE. (Mi paisaje ha cambiado: Hoy todo mi entorno es del PSOE, y yo voy un poco más allá) (...)
PAQUITA)
Copiado del blog: En la Ducha Final. Artículo publicado el viernes 19 de diciembre de 2008 por su autor Gracchus Babeuf
Nota de prensa
Leído en un breve del periódico "Público":
Bagdad:Un grupo de hombres armados tiroteó y decapitó ayer a Nahla Hussein, líder de la liga femenina del Partido Comunista Kurdo, tras irrumpir en su casa en Kirkuk, al norte de Irak, informó la cadena de televisión CCN citando fuentes policiales iraquíes. En el momento de la agresión, Hussein, de 37 años, casada y madre de dos hijos, se encontraba sola en casa. El portavoz de su partido, Azad Gahareeb, atribuyó el asesinato al compromiso de la víctima en la lucha por los derechos de la mujer. La violencia contra las mujeres es un fenómeno creciente en Irak.
Pues eso es todo lo que quería decir hoy.
En la ducha final. Varios artículos que encuentro interesantes, y Esperanzadores, del blog nombrado arriba, publicados por Gracchus Babeuf, ya recomendado anteriormente.
Su página es: http://enladuchafinal.blogspot.com/ACLARACIÓN: Estos textos son más atractivos leídos en su página, además de estar acompañados de fotos.
unidad de la izquierda
Lo hemos conseguido. Lo tramábamos en el Instituto, en 1978, cuando todos eran comunistas y yo, era como la mascota, defendía al PSOE. (Mi paisaje ha cambiado: Hoy todo mi entorno es del PSOE, y yo voy un poco más allá) (...)
PAQUITA)
Copiado del blog: En la Ducha Final. Artículo publicado el viernes 19 de diciembre de 2008 por su autor Gracchus Babeuf
Nota de prensa
Leído en un breve del periódico "Público":
Bagdad:Un grupo de hombres armados tiroteó y decapitó ayer a Nahla Hussein, líder de la liga femenina del Partido Comunista Kurdo, tras irrumpir en su casa en Kirkuk, al norte de Irak, informó la cadena de televisión CCN citando fuentes policiales iraquíes. En el momento de la agresión, Hussein, de 37 años, casada y madre de dos hijos, se encontraba sola en casa. El portavoz de su partido, Azad Gahareeb, atribuyó el asesinato al compromiso de la víctima en la lucha por los derechos de la mujer. La violencia contra las mujeres es un fenómeno creciente en Irak.
Pues eso es todo lo que quería decir hoy.
diciembre 19, 2008
Palabras para Julia
(Recomendé este blog el 18 de abril de 2007 y escribí:
filoabpuerto "Pensar, Sentir y Vivir" unas muchachas de Tenerife, que se definen así: "FILOABPUERTO es un blog del Departamento de Filosofía del IES Agustín de Bethencourt, administrado por alumnas de Sociología de 2º de Bachillerato y en el que se expone parte del desarrollo de las actividades que tienen lugar en nuestro día a día en el aula".
Hacía tiempo que no sabía de ellas, tampoco yo las visitaba, su página me parece reconfortante, estimulante, alegra la vista y otros sentidos, son ... la juventud.
PAQUITA)
Copiado del blog http://filoabpuerto.blogspot.com/ -y reproducido aquí en 8/11/2007-.
Artículo publicado el miércoles 7 de noviembre de 2007 cuyo título es: Ítaca..."pero no apures tu viaje, en absoluto..." Poema situado en el apartado de comentarios.
PALABRAS PARA JULIA
Tú no puedes volver atrás/ porque la vida ya te empuja/ como un aullido interminable.
Hija mía, es mejor vivir/ con la alegría de los hombres,/ que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada,/ te sentirás perdida o sola,/ tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán/ que la vida no tiene objeto,/ que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate/ de lo que un día yo escribí/ pensando en ti como ahora pienso.
Un hombre solo, una mujer/ así tomados, de uno en uno,/ son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti,/ cuando te escribo estas palabras,/ pienso también en otros hombres.
Tu destino está en los demás,/tu futuro es tu propia vida,/ tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas,/ que les ayude tu alegría,/ tu canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate/ de lo que un día yo escribí/ pensando en ti como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes/ junto al camino, nunca digas/ no puedo más y aquí me quedo.
La vida es bella, tú verás/ como a pesar de los pesares/ tendrás amor, tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección/ y este mundo tal como es/ será todo tu patrimonio.
Perdóname, no sé decirte/ nada más, pero tú comprende/ que yo aún estoy en el camino.
Y siempre siempre acuérdate/ de lo que un día yo escribí/ pensando en ti como ahora pienso.
Autor: José Agustín Goytisolo
filoabpuerto "Pensar, Sentir y Vivir" unas muchachas de Tenerife, que se definen así: "FILOABPUERTO es un blog del Departamento de Filosofía del IES Agustín de Bethencourt, administrado por alumnas de Sociología de 2º de Bachillerato y en el que se expone parte del desarrollo de las actividades que tienen lugar en nuestro día a día en el aula".
Hacía tiempo que no sabía de ellas, tampoco yo las visitaba, su página me parece reconfortante, estimulante, alegra la vista y otros sentidos, son ... la juventud.
PAQUITA)
Copiado del blog http://filoabpuerto.blogspot.com/ -y reproducido aquí en 8/11/2007-.
Artículo publicado el miércoles 7 de noviembre de 2007 cuyo título es: Ítaca..."pero no apures tu viaje, en absoluto..." Poema situado en el apartado de comentarios.
PALABRAS PARA JULIA
Tú no puedes volver atrás/ porque la vida ya te empuja/ como un aullido interminable.
Hija mía, es mejor vivir/ con la alegría de los hombres,/ que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada,/ te sentirás perdida o sola,/ tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán/ que la vida no tiene objeto,/ que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate/ de lo que un día yo escribí/ pensando en ti como ahora pienso.
Un hombre solo, una mujer/ así tomados, de uno en uno,/ son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti,/ cuando te escribo estas palabras,/ pienso también en otros hombres.
Tu destino está en los demás,/tu futuro es tu propia vida,/ tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas,/ que les ayude tu alegría,/ tu canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate/ de lo que un día yo escribí/ pensando en ti como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes/ junto al camino, nunca digas/ no puedo más y aquí me quedo.
La vida es bella, tú verás/ como a pesar de los pesares/ tendrás amor, tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección/ y este mundo tal como es/ será todo tu patrimonio.
Perdóname, no sé decirte/ nada más, pero tú comprende/ que yo aún estoy en el camino.
Y siempre siempre acuérdate/ de lo que un día yo escribí/ pensando en ti como ahora pienso.
Autor: José Agustín Goytisolo
diciembre 18, 2008
Alfonsina y el mar (32.1)
Alfonsina y el mar.(1969) (Autores: Ariel Ramírez y Félix Luna) Cantada entre otros por Mercedes Sosa.
Por la blanda arena que lame el mar/ Su pequeña huella no vuelve mas,/ Un sendero solo de pena y silencio llegó/ Hasta el agua profunda,/ Un sendero solo de penas mudas llegó/ Hasta la espuma.
Sabe dios que angustia te acompañó/ Que dolores viejos calló tu voz/ Para recostarte arrullada en el canto/ De las caracolas marinas/ La canción que canta en el fondo oscuro del mar/ La caracola.
Te vas Alfonsina con tu soledad/ Que poemas nuevos fuiste a buscar ...?/ Una voz antigua de viento y de sal/ Te requiebra el alma y la está llevando/ Y te vas hacia allá como en sueños,/ Dormida, Alfonsina, vestida de mar ...
Cinco sirenitas te llevarán/ Por caminos de algas y de coral/ Y fosforecentes caballos marinos harán/ Una ronda a tu lado/ Y los habitantes del agua van a jugar/ Pronto a tu lado.
Bájame la lámpara un poco más/ Déjame que duerma nodriza en paz/ Y si llama él no le digas que estoy/ Dile que Alfonsina no vuelve .../ Y si llama él no le digas nunca que estoy,/ Di que me he ido ...
Te vas Alfonsina con tu soledad/ Qué poemas nuevos fuiste a buscar ...?/ Una voz antigua de viento y de sal/ Te requiebra el alma y la está llevando/ Y te vas hacia allá como en sueños,/ Dormida, Alfonsina, vestida de mar ...
Sobre la poetisa Alfonsina Storni, ver a
http://cvc.cervantes.es/actcult/storni
http://amediavoz.com/storni.htm
Poema suyo: Bien pudiera ser
Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido/ no fuera más que aquello que nunca pudo ser,/ no fuera más que algo vedado y reprimido/ de familia en familia, de mujer en mujer.
Dicen que en los solares de mi gente, medido/ estaba todo aquello que se debía hacer.../ Dicen que silenciosas las mujeres han sido/ de mi casa materna... / Ah, bien pudiera ser...
A veces en mi madre apuntaron antojos de liberarse, pero, se le subió a los ojos una honda amargura, y en la sombra lloró.
Y todo esto mordiente, vencido, mutilado, todo esto que se hallaba en su alma encerrado, pienso que sin quererlo lo he libertado yo.
Alfonsina Storni, Bien pudiera ser
Por la blanda arena que lame el mar/ Su pequeña huella no vuelve mas,/ Un sendero solo de pena y silencio llegó/ Hasta el agua profunda,/ Un sendero solo de penas mudas llegó/ Hasta la espuma.
Sabe dios que angustia te acompañó/ Que dolores viejos calló tu voz/ Para recostarte arrullada en el canto/ De las caracolas marinas/ La canción que canta en el fondo oscuro del mar/ La caracola.
Te vas Alfonsina con tu soledad/ Que poemas nuevos fuiste a buscar ...?/ Una voz antigua de viento y de sal/ Te requiebra el alma y la está llevando/ Y te vas hacia allá como en sueños,/ Dormida, Alfonsina, vestida de mar ...
Cinco sirenitas te llevarán/ Por caminos de algas y de coral/ Y fosforecentes caballos marinos harán/ Una ronda a tu lado/ Y los habitantes del agua van a jugar/ Pronto a tu lado.
Bájame la lámpara un poco más/ Déjame que duerma nodriza en paz/ Y si llama él no le digas que estoy/ Dile que Alfonsina no vuelve .../ Y si llama él no le digas nunca que estoy,/ Di que me he ido ...
Te vas Alfonsina con tu soledad/ Qué poemas nuevos fuiste a buscar ...?/ Una voz antigua de viento y de sal/ Te requiebra el alma y la está llevando/ Y te vas hacia allá como en sueños,/ Dormida, Alfonsina, vestida de mar ...
Sobre la poetisa Alfonsina Storni, ver a
http://cvc.cervantes.es/actcult/storni
http://amediavoz.com/storni.htm
Poema suyo: Bien pudiera ser
Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido/ no fuera más que aquello que nunca pudo ser,/ no fuera más que algo vedado y reprimido/ de familia en familia, de mujer en mujer.
Dicen que en los solares de mi gente, medido/ estaba todo aquello que se debía hacer.../ Dicen que silenciosas las mujeres han sido/ de mi casa materna... / Ah, bien pudiera ser...
A veces en mi madre apuntaron antojos de liberarse, pero, se le subió a los ojos una honda amargura, y en la sombra lloró.
Y todo esto mordiente, vencido, mutilado, todo esto que se hallaba en su alma encerrado, pienso que sin quererlo lo he libertado yo.
Alfonsina Storni, Bien pudiera ser
diciembre 17, 2008
Sobre la necesidad de los afectos... (+ Rafa León)
(Recomendado el 18 de enero de 2007 en este mismo blog. Decía: La siguiente página es la de una persona preocupada por el mundo y sus cosas y que sabe comunicarlo envidiablemente, como otros pocos de los que ya hablé también. Es:
Rafael León Rodríguez: www.onubenses.org/columnistas/rafaleon.php
Estupendo artículo sobre la importancia extrema de los afectos, publicado por su autor el martes 12 de junio de 2007, sí, no habéis leído mal... pone junio de 2007, en su blog rafaleon.blogspot.com/Su página actual es hipogeo.blogspot.com/
Cuando Consuelo Velázquez, siendo aún una adolescente, escribió “Bésame mucho”, no podía ni imaginar que ésta sería, si no la que más, una de las canciones más cantadas, más grabadas y más traducidas a otros idiomas de todas las compuestas en español, ni que sería utilizada como banda sonora de un buen número de películas. “Bésame mucho” ha sido interpretada, entre otros muchos, por José Carreras, Los Beatles, Cesária Évora, Linda Ronstadt, Lucho Gatica, Frank Sinatra, Plácido Domingo, Tania Libertad, Los Panchos, João Gilberto, Nat “King” Cole y por aquel muchacho de Memphis que aún sigue siendo “El Rey”. Y, por supuesto, por el sin par Antonio Machín.
No obstante, el rotundo éxito alcanzado por la sencillez de la letra de este, sin duda, maravilloso bolero no debería resultar extraño ni sorprendente. Porque resume a la perfección lo que es el ser humano. No sólo de pan vive el hombre nos dice uno de los refranes más conocidos y repetidos. Y es cierto. Aunque sin “pan” muere el cuerpo, una vez satisfecha esa necesidad básica del organismo, el afecto se impone como la necesidad más importante del alma (entiéndase el concepto despojado de connotaciones de carácter teológico, así como de cualquier tipo de naturaleza o esencia eterna). El ser humano, para serlo, necesita ser emisor y receptor de afectos, pues sólo de este modo puede alcanzar el atributo intrínseco de ser social que lo define y lo dota de la fuerza necesaria para seguir caminando sobre la Tierra, tanto a modo particular, como colectivo. Afectos que se pueden resumir en el sublime acto de un beso, pero que pueden adoptar formas casi infinitas: Por una mirada, un mundo, / por una sonrisa, un cielo, / por un beso… ¡yo no sé / que te diera por un beso! que dijera Gustavo Adolfo. Miradas, sonrisas, caricias, abrazos, palabras, o silencios, como símbolo y sustancia de complicidad y empatía, de amor o cariño, en el sentido amplio de estos términos, a la postre, sinónimos.
¿Cuántas obras de la literatura universal, ya en prosa, ya en verso, han sido paridas por la Musa de los afectos, ya sea en la abundancia o en la carencia?, ¿cuántos personajes de leyenda han muerto de desamor o por defender el apego? o ¿cuántos poetas se han dejado escapar la vida por la ausencia del amado o la amada? ¿Se puede morir a causa del desafecto? Sí; aunque en los certificados oficiales de defunción, bien individual, bien colectiva, que también han muerto revoluciones e imperios, puedan figurar otros diversos motivos explicativos como causa del deceso. Muerte del alma y, en ocasiones, en cuerpo y alma.
Se cacarea continuamente que la depresión es la “patología” más extendida del presente. Pero, realmente, ¿no resultaría más lógico pensar que la enfermedad más pavorosa que nos asola es la falta de afecto, y que, más que en causas meramente psicológicas, hunde profundamente sus raíces en condicionantes de carácter social? Vivimos en un mundo donde priman la competitividad frente a la cooperación, el “divide y vencerás”, y el triunfo entendido como la derrota y el fracaso de los demás en lugar de como el progreso de todos, y, en un contexto como éste, es imprescindible la atrofia de los afectos para el fortalecimiento del sistema sobre las ruinas sociales. En un ambiente tan sumamente hostil para la esencia del ser humano, la mayoría de los individuos subsisten con sus afectos muy contados, precarios, pendientes de un hilo, y cuando ese hilo se rompe quedan completamente aislados, solos, desamparados, impotentes… Y de aquí a la depresión sólo hay un paso tan corto que no necesitamos de ningún empujón. Pero, ¿cuál es el verdadero origen de esa depresión? ¿Ese hilo que se rompe o la carencia general de afectos que nos acecha y nos viene siendo impuesta desde antiguo?
No es de extrañar que uno de los objetivos principales de la mayoría de los falsos moralistas y profetas del caos, no sólo de carácter religioso, sino también y principalmente de carácter socioeconómico (por mucho que se enmascaren tras un disfraz urdido con las supuestas palabras de dioses inventados), que pululan por este mundo, pertrechados de caja registradora y afán de poder, sea la castración de los afectos. Cuando el afecto crece, cuando la empatía se universaliza, cuando el ser humano quiere y se siente querido de forma diversa y multi-direccional, y por encima de intereses y absurdos sentimientos de culpa, crece como ser social. Y en este contexto no tienen cabida los proxenetas ávidos por hacer comercio ventajoso y ventajista a cualquier precio. Porque si todos dan y todos reciben, ¿qué razón de ser le queda a la competitividad?
Bésame mucho, como si fuera esta noche la última vez, para que amanezca mañana, que tengo miedo a perderte, para no terminar perdidos, perdiéndonos, en la soledad y en el aislamiento en los que somos una presa fácil y desvalida. Para crecer como individuos y como especie. Tienen tanto valor un beso, una mirada, una palabra de ánimo, en definitiva, la complicidad y la empatía, la cooperación, que no tienen precio. Entonces, ¿por qué llegamos a vender tan caro un abrazo? ¿Por qué tememos que en ese acto de afecto, en el que no hacemos más que ayudar y ser ayudados a crecer, nos sea robado algo? Especialmente, cuando ya hemos sido despojados de casi todo, muchos hasta del pan y el agua.
Amaos los unos a los otros, dicen que dijo alguien. A la vista está que, tras tantos siglos, no ha conseguido demasiados seguidores, ni siquiera entre los que se autoproclaman como generales de sus ejércitos. Hoy prima “hacer la guerra”, y el amor, en el sentido amplio o en el estricto de la expresión, como prefieran, es considerado como una cochinada o una cursilería propia de débiles y fracasados.
Pero bueno, ¿qué voy a decirles yo que no hayan ya dicho eminentes teólogos, psicólogos, sociólogos, filósofos o poetas? ¿Qué argumentos puedo expresar que les ayuden, y me ayuden, a aventurarse-aventurarme a la inmensidad del mar, abandonando la aparente seguridad de su-mi isla desierta? Ninguno. Sin embargo, there’s nothing you can do that can’t be done… All you need is love.
Yo, por si acaso, sigo, cada mañana, esperando que alguien se acerque y me abrace sin motivo, incluso por encima y en contra de posibles motivos, y tratando de encontrar los receptores (que forma tan fea de nombrar a los seres humanos, pero el contexto tal vez lo requiera), que no estén en “stand by” u “off line”, para transmitirles mi sonrisa. O mis lágrimas. Como si fuera la última vez. Irredento, pero cada día con menos esperanzas, para qué negarlo. El enemigo es poderoso y yo, como ustedes, me encuentro dividido, por no decir roto. Besos y abrazos.
Rafael León Rodríguez: www.onubenses.org/columnistas/rafaleon.php
Estupendo artículo sobre la importancia extrema de los afectos, publicado por su autor el martes 12 de junio de 2007, sí, no habéis leído mal... pone junio de 2007, en su blog rafaleon.blogspot.com/Su página actual es hipogeo.blogspot.com/
Cuando Consuelo Velázquez, siendo aún una adolescente, escribió “Bésame mucho”, no podía ni imaginar que ésta sería, si no la que más, una de las canciones más cantadas, más grabadas y más traducidas a otros idiomas de todas las compuestas en español, ni que sería utilizada como banda sonora de un buen número de películas. “Bésame mucho” ha sido interpretada, entre otros muchos, por José Carreras, Los Beatles, Cesária Évora, Linda Ronstadt, Lucho Gatica, Frank Sinatra, Plácido Domingo, Tania Libertad, Los Panchos, João Gilberto, Nat “King” Cole y por aquel muchacho de Memphis que aún sigue siendo “El Rey”. Y, por supuesto, por el sin par Antonio Machín.
No obstante, el rotundo éxito alcanzado por la sencillez de la letra de este, sin duda, maravilloso bolero no debería resultar extraño ni sorprendente. Porque resume a la perfección lo que es el ser humano. No sólo de pan vive el hombre nos dice uno de los refranes más conocidos y repetidos. Y es cierto. Aunque sin “pan” muere el cuerpo, una vez satisfecha esa necesidad básica del organismo, el afecto se impone como la necesidad más importante del alma (entiéndase el concepto despojado de connotaciones de carácter teológico, así como de cualquier tipo de naturaleza o esencia eterna). El ser humano, para serlo, necesita ser emisor y receptor de afectos, pues sólo de este modo puede alcanzar el atributo intrínseco de ser social que lo define y lo dota de la fuerza necesaria para seguir caminando sobre la Tierra, tanto a modo particular, como colectivo. Afectos que se pueden resumir en el sublime acto de un beso, pero que pueden adoptar formas casi infinitas: Por una mirada, un mundo, / por una sonrisa, un cielo, / por un beso… ¡yo no sé / que te diera por un beso! que dijera Gustavo Adolfo. Miradas, sonrisas, caricias, abrazos, palabras, o silencios, como símbolo y sustancia de complicidad y empatía, de amor o cariño, en el sentido amplio de estos términos, a la postre, sinónimos.
¿Cuántas obras de la literatura universal, ya en prosa, ya en verso, han sido paridas por la Musa de los afectos, ya sea en la abundancia o en la carencia?, ¿cuántos personajes de leyenda han muerto de desamor o por defender el apego? o ¿cuántos poetas se han dejado escapar la vida por la ausencia del amado o la amada? ¿Se puede morir a causa del desafecto? Sí; aunque en los certificados oficiales de defunción, bien individual, bien colectiva, que también han muerto revoluciones e imperios, puedan figurar otros diversos motivos explicativos como causa del deceso. Muerte del alma y, en ocasiones, en cuerpo y alma.
Se cacarea continuamente que la depresión es la “patología” más extendida del presente. Pero, realmente, ¿no resultaría más lógico pensar que la enfermedad más pavorosa que nos asola es la falta de afecto, y que, más que en causas meramente psicológicas, hunde profundamente sus raíces en condicionantes de carácter social? Vivimos en un mundo donde priman la competitividad frente a la cooperación, el “divide y vencerás”, y el triunfo entendido como la derrota y el fracaso de los demás en lugar de como el progreso de todos, y, en un contexto como éste, es imprescindible la atrofia de los afectos para el fortalecimiento del sistema sobre las ruinas sociales. En un ambiente tan sumamente hostil para la esencia del ser humano, la mayoría de los individuos subsisten con sus afectos muy contados, precarios, pendientes de un hilo, y cuando ese hilo se rompe quedan completamente aislados, solos, desamparados, impotentes… Y de aquí a la depresión sólo hay un paso tan corto que no necesitamos de ningún empujón. Pero, ¿cuál es el verdadero origen de esa depresión? ¿Ese hilo que se rompe o la carencia general de afectos que nos acecha y nos viene siendo impuesta desde antiguo?
No es de extrañar que uno de los objetivos principales de la mayoría de los falsos moralistas y profetas del caos, no sólo de carácter religioso, sino también y principalmente de carácter socioeconómico (por mucho que se enmascaren tras un disfraz urdido con las supuestas palabras de dioses inventados), que pululan por este mundo, pertrechados de caja registradora y afán de poder, sea la castración de los afectos. Cuando el afecto crece, cuando la empatía se universaliza, cuando el ser humano quiere y se siente querido de forma diversa y multi-direccional, y por encima de intereses y absurdos sentimientos de culpa, crece como ser social. Y en este contexto no tienen cabida los proxenetas ávidos por hacer comercio ventajoso y ventajista a cualquier precio. Porque si todos dan y todos reciben, ¿qué razón de ser le queda a la competitividad?
Bésame mucho, como si fuera esta noche la última vez, para que amanezca mañana, que tengo miedo a perderte, para no terminar perdidos, perdiéndonos, en la soledad y en el aislamiento en los que somos una presa fácil y desvalida. Para crecer como individuos y como especie. Tienen tanto valor un beso, una mirada, una palabra de ánimo, en definitiva, la complicidad y la empatía, la cooperación, que no tienen precio. Entonces, ¿por qué llegamos a vender tan caro un abrazo? ¿Por qué tememos que en ese acto de afecto, en el que no hacemos más que ayudar y ser ayudados a crecer, nos sea robado algo? Especialmente, cuando ya hemos sido despojados de casi todo, muchos hasta del pan y el agua.
Amaos los unos a los otros, dicen que dijo alguien. A la vista está que, tras tantos siglos, no ha conseguido demasiados seguidores, ni siquiera entre los que se autoproclaman como generales de sus ejércitos. Hoy prima “hacer la guerra”, y el amor, en el sentido amplio o en el estricto de la expresión, como prefieran, es considerado como una cochinada o una cursilería propia de débiles y fracasados.
Pero bueno, ¿qué voy a decirles yo que no hayan ya dicho eminentes teólogos, psicólogos, sociólogos, filósofos o poetas? ¿Qué argumentos puedo expresar que les ayuden, y me ayuden, a aventurarse-aventurarme a la inmensidad del mar, abandonando la aparente seguridad de su-mi isla desierta? Ninguno. Sin embargo, there’s nothing you can do that can’t be done… All you need is love.
Yo, por si acaso, sigo, cada mañana, esperando que alguien se acerque y me abrace sin motivo, incluso por encima y en contra de posibles motivos, y tratando de encontrar los receptores (que forma tan fea de nombrar a los seres humanos, pero el contexto tal vez lo requiera), que no estén en “stand by” u “off line”, para transmitirles mi sonrisa. O mis lágrimas. Como si fuera la última vez. Irredento, pero cada día con menos esperanzas, para qué negarlo. El enemigo es poderoso y yo, como ustedes, me encuentro dividido, por no decir roto. Besos y abrazos.
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