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octubre 28, 2017

Poema: En el Día de su Mierte a Mano Armada, de Rafael Alberti

Alberto Schein    28/9/2017 --- Rafael Alberti, 1929
Decidme de una vez si no fue alegre todo aquello
5 x 5 entonces no eran todavía 25
ni el alba había pensado en la negra existencia de los malos cuchillos.
  Yo te juro a la luna no ser cocinero,
tú me juras a la luna no ser cocinera,
él nos jura a la luna no ser siquiera humo de tan tristísima cocina.
  ¿Quién ha muerto?
  La oca está arrepentida de ser pato,
el gorrión de ser profesor de lengua china,
el gallo de ser hombre,
yo de tener talento y admirar lo desgraciada
que suele ser en el invierno la suela de un zapato.
  A una reina se le ha perdido su corona,
a un presidente de república su sombrero,
a mí...
                Creo que a mí no se me ha perdido nada,
                que a mí nunca se me ha perdido nada,
                que a mí...
                          ¿Qué quiere decir buenos días?


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OTRO ASUNTO, en Perroflautas del Mundo: El no al muro de Murcia llega a Madrid arropado por el movimiento vecinal. Manifestación Madrid 28 Octubre

 

 


Matanza en Yemen con armas españolas

Contra el tráfico de armas. Quítale la munición y el dinero a los satrapas y dictadores y estarás a un paso de la libertad de sus subditos y pueblos...
Agradezco a Gotzon Monasterio la información que sigue a continuación.
Un getxotarra de alcurnia representó hasta 2011 a Instalaza, la empresa que fabrica obuses, morteros y lanzagranadas que desde Bilbao se envían a Arabia Saudí y que son utilizados contra la población de Yemen.
Ese getxotarra nacido y empadronado en este municipio de la margen derecha del Nervión es PEDRO MORENES EULATE
EX MINISTRO de "defensa" español y actual embajador EEUU.
Dos misiles. Poblado de Arhab, al noroeste de Yemen. Dieron en un motel los muertos siempre bailan en las estadísticas y en las noticias que emitieron el miércoles 23 de agosto 2017 hablan de 40 muertos, 70 muertos… en el poblado de Arhab.
Ese armamento está suministrado por países occidentales como España.
Desde el puerto de Bilbao el buque Bahri Jeddah partió el 18 de agosto con sus bodegas llenas de armamento hacia Arabia Saudí. Un bombero, Ina Robles, al que la Diputación había designado la custodia de la carga, se negó a participar en el embarque al saber que constaba de misiles y que el destino era Arabia Saudí.
"Sabía lo que estaba sucediendo en Yemen, leo las noticias”, Acogiéndose a su derecho a la objeción de conciencia, rehusó participar en retén de vigilancia de la carga. La Diputación, administración provincial de la que dependen los bomberos, le abrió en abril un expediente disciplinario por sacar a luz el negocio de las armas en Euskadi .
Años atrás, el Parlamento europeo había solicitado el embargo militar y económico con Arabia saudí sospechosa de financiar milicias salafistas en todo el oriente y parte de África. El único en Europa que parecía haber cumplido la resolución europea era el BOMBERO OBJETOR.
Empresas españolas la de las cifras. Entre 2009 y 2016, las empresas españolas han pasado de un negocio de 46,22 millones de euros a un total de 1.245. En enero de 2017 el monarca español Felipe VI visitó Arabia Saudí con representantes de 24 empresas ligadas al armamento, dos asociaciones empresariales y el Consejo de Seguridad Nuclear. Pero ya antes, el carguero Bahri Jeddah engullía contenedores y contenedores de “explosivos” desde el PUERTO BILBAO cifras con precisión:
TOTAL Son 352 contendores. Alrededor de 9.975 toneladas de bombas, granadas, misiles En su mayoría lanzagranadas C90 fabricado por Instalaza.
Instalaza, de Zaragoza, representada por el EX MINISTRO del PP de los recortes PEDRO MORENES y Alvarez de Eulate, EX MINISTRO y embajador en EEUU. Desde otros puntos de España se envían a Arabia Saudí vehículos de alta movilidad BMR-600 fabricados por Enasa, y el VAMTAC, fabricado Urovesa.
Una Candidatura Ciudadana GUK de Getxo instó en el pleno del mismo abril a cuantificar el envío ilegal de armas.
El PNV, que gobierna en Getxo VOTO ABSTENCIÓN. El PNV gobierna también lDIPUTACIÓN Bizkaia UNAI REMENTERIA y el Gobierno vasco Iñigo Urkullu. La distante posición PNV escondía su RELACION con la "VENTA de ARMAS"
El periodista AHOZTAR ZELAIETA revelaba que la consignataria que gestiona el almacenamiento del armamento en el puerto de Bilbao hacia Arabia saudí, estuvo presidida por quien fuera presidente del PNV de Bizkaia, Javier Atutxa, padre de la actual presidenta del partido en la provincia.
Para los más desmemoriados y reacios
a establecer relaciones de causa consecuencia, el atentado terrorista en Las Ramblas de Barcelona y Cambrils el 17 de agosto ha sido un shock.
Jóvenes impregnados de un salafismo auspiciado por los regímenes de Arabia Saudí y Qatar, mataban a 15 personas.
En apenas un par de días, el alcalde de Getxo que se había abstenido en la moción que pedía el control de las armas a Arabia saudí, congregaba a los partidos a condenar el atentado en Barcelona.

MÁS INFO: Matanza en Yemen con armas españolas.  http://www.revistahincapie.com/matanza-en-yemen-con-armas-espanolas/
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OTRO ASUNTO, en Perroflautas del Mundo: «En todos los hospitales hay encarnizamiento, en España se muere mal»

 

 


octubre 27, 2017

"Nadie es más arrogante, violento, agresivo y desdeñoso con las mujeres que un hombre inseguro de su propia virilidad” (Simone de Beauvoir)

· COPIADO de la pág de fb de German Cano el 27/5/2017


"Nadie es más arrogante, violento, agresivo y desdeñoso con las mujeres que un hombre inseguro de su propia virilidad”

(Simone de Beauvoir).

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OTRO ASUNTO, en Perroflautas del Mundo:  La unidad es de quien la trabaja, de Guillem Martínez 

 

 

Maldito país convertido desde hace siglos en una infinita subcontrata...

Pelayo Martín · 28/9/2017
Lo sé... pensarás que he perdido el norte (ya lo quisiera), pero si se me permite ser sincero he de reconocer que me importan muy poco los 79 muertos del tren de Santiago... ya ves, cosas de andar extraviado.
Que sí... que tienes razón... que suena raro... que suena mal... peor que mal... pero es lo que siento.
Aunque puestos a ser precisos, he de reconocer que en general, los muertos no me causan tanta indiferencia, porque no me gustan... porque siempre callan, porque no protestan, porque nunca vuelven para tomar cumplida venganza... será que tienen aún más miedo que los vivos.
Y está bien que así sea... porque si fuera de otro modo, si a alguien tan volcánico como yo le afectaran los incontables crímenes perpetrados por ese corrompido monstruo de mil cabezas que se hace llamar Estado... si eso me escandalizara como merece, pensaría en cubrir mañana mismo los escalones del Congreso con una enorme alfombra de sangre de cerdo... y eso no estaría bien... ni sería constitucional... no señor.
De modo que he aprendido a mirar sin ver, a contemplar sin que me hierva la sangre, cómo los 43 muertos del metro de Valencia reciben en el reino del olvido a los 154 del vuelo 5022 de Spanair... y como todos juntos, dan la bienvenida a los 79 fallecidos del tren Alvia de Santiago.
Únicamente queda esperar la siguiente matanza... aunque por el camino tampoco faltarán los que por no tener, no tendrán ni titulares, ni catedral con obispo, ni funeral televisado, ni presidente del gobierno, ni ministro, ni altezas reales, ni ese abrazo que no abraza, ni esa mano que se estrecha como se estrecha un pez muerto.
Esos, los muertos nuestros de cada día, los invisibles entre los invisibles, morirán solos y a oscuras... una niña enferma de cáncer que agoniza en la furgoneta donde vive con su familia... un hombre infartado que muere justo a las puertas de un ambulatorio recién cerrado por falta de presupuesto... un niño que no recogió a tiempo los suficientes tapones de plástico para alcanzar esa operación de la que dependía su vida... el enfermo crónico que abandona su tratamiento por no poder pagarlo... el que no es admitido en un hospital por no tener papeles... el que ni se atreve a intentarlo para no ser repatriado... ese que ni siquiera tiene una estadística de mierda donde caerse muerto.
Y conste y repito que nada quiero con los muertos, que solo miro a los que aseguran estar a punto de instalar lo que debió estar ya instalado... eso que de no ser por un certero ajuste presupuestario, o un postrero sablazo de comisionista amigo, habría evitado que un tren tomara una curva a 190 km/h y murieran setenta y nueve personas...
Yo solo tengo ojos para los que bien asesorados, saben que indemnizar a las víctimas de un probable accidente cuesta mucho menos que instalar sistemas de seguridad que eviten dichos accidentes... los que han descubierto que más vale pagar once millones por unos pocos muertos y heridos que eliminar una línea férrea obsoleta y tener que reconstruir siete kilómetros de vía de alta velocidad a veinticinco millones cada mil metros.
Porque después de todo, aparte de sentidos besamanos televisados y unos pocos papelillos de colores... ¿qué van a costar esos 79 cadáveres? ¿despidos de altos responsables? ¿dimisiones políticas? ¿penas de prisión? ¿acaso un encendido reproche social?... esos 79 van a costar lo mismo que los cadáveres de Spanair... lo mismo que los del metro de Valencia... lo mismo que nada.
Hoy los trenes que circulan por el lugar del siniestro lo hacen a menos de treinta km/h, hoy los telediarios ya no hablan de la tragedia, hoy el Presidente de Renfe vuelve a decir que todo es mejorable en esta vida, que el sistema será convenientemente revisado, hoy Mariano Rajoy anda embarcado en declararle la guerra de los botones a la Gran Bretaña, y Felipe el príncipe... ese también anda embarcado.
Y todo sigue rodando... como si no pasara nada, como si por debajo de cualquier gran acontecimiento, de cualquier nimiedad, no asomaran siempre las pezuñas de una casta renegrida y corrupta... como si este maldito país convertido desde hace siglos en una infinita subcontrata no conociera la palabra responsabilidad... como si este entramado de criminales que conforman eso llamado Estado Español no fuera de este mundo y pudiera seguir matándonos de uno en uno o de cien en cien... que tanto da... que da tanto.
Vales 60.000 euros, mejor que lo sepas antes de que alguien decida cambiar tu vida por una baliza de seguridad, por un relé sin reparar... vales lo que cuesta un anuncio de esos coches que jamás causan muertes por fallos de fabricación... vales lo que ingresa un solo periódico por callar los nombres de los fabricantes con mayores índices de accidentes mortales... vales tan poco, que ya ni siquiera mereces el esfuerzo de mentir acerca de las prisas por inaugurar una trampa mortal en periodo preelectoral, acerca de unos contratos y sus jugosas comisiones, acerca de la importancia de mantener en pie durante un poco más la fachada de un país que se cae a pedazos.
No me importan... yo no siento esas muertes, no puedo, yo no soy como sus majestades... yo no soy como Rajoy, ni como Feijoo, ni siquiera como Rubalcaba... yo soy peor... y ya es tarde, demasiado tarde para cambiar...
Que yo descanse en paz.

Las víctimas del accidente de Santiago consiguen una comisión de investigación a pesar del PP y sus socios

El PSOE cambia de posición y da luz verde a que el Congreso investigue después de cuatro años de movilizaciones por parte de los colectivos de victimas y familiares.

Por E.B. jueves 28 de septiembre de 2017, 

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OTRO ASUNTO, en Perroflautas del Mundo:  Miles de personas gritan 'Nunca Máis' tras los incendios y exigen la dimisión de Feijóo 

 

 

octubre 26, 2017

Del Imperio Que Nunca Existió, de Pelayo Martín

Pelayo Martín ·  26/9/2017 - DEL IMPERIO QUE NUNCA EXISTIÓ
"Pasa el tiempo (porque no tiene más remedio)... pero la borrachera continúa"
Los golpes están siendo duros y sonoros... las duchas frías e incontables... pero nosotros, nuestra idea de lo que creemos ser, eso en lo que han llegado a convertirnos, perdura... a veces podría decirse que incluso, se afianza sobre sus patas traseras.
Aquí seguimos, donde estábamos, donde nos han dejado los adorados y viejos profetas tras su penúltima espantada... ¿por pereza? no lo creo... ¿aterrados? pues bien podría ser... cuando se acumula tanto miedo, tanto pavor al miedo mismo, se pierde la sensación de permanecer absolutamente quieto. Decidme cómo si no, bajo esta piel de toro maldita, subyace todavía eso que a los más viejos les empuja a comprar garrafas de aceite ante la menor incidencia bursátil... lo que obliga a los más jóvenes a comprar su nuevo smart phone con la paga íntegra de eso otro que la última reforma laboral convino en denominar "sueldo por un trabajo". (Sí, creedme, esto último también es miedo)
Seguimos, insisto, patidifusos ante la caída del imperio, del imperio de las verdades que se revelaron en patrañas (de la peor calidad). Sabemos que, a pesar de lo escrito, Cervantes era un mangante de tres al cuarto, un chorizo de lo público que quedó manco tras el puntazo infectado de una víctima indignada, sabemos que nunca estuvo en batalla ni fue preso del moro, sino entrullado por sus manos largas mientras ejercía como recaudador de la Armada Real.
Seguimos, reinsisto, aturullados ante la noticia de que un señor honorable llamado Jordi Pujol (y familia) ha trincado un tres por ciento de todo lo que se movía en su pequeña patria (y en la otra), pudiendo almacenar hoy en día la bonita cifra de 60.000 millones de euros en diversas pequeñas y paradisíacas patrias fiscales... cosa de importancia menor si la comparamos con la ya innegable connivencia y complicidad de todo un sistema policial, judicial, mediático, y político que sujetara contra el suelo los picos de todas las alfombras... que congelara a tiempo toda investigación y toda denuncia.
Y desde Cervantes a Pujol, pasando por todo lo demás (que roza lo infinito), llegamos a la inquietante conclusión de que todo es y fue siempre mentira, incluso para ellos, incluso mientras nos las gritaban desde los balcones... que los pilares de este imperio de cartón piedra ya no se soportan ni a sí mismos.
Demostrado queda, para los que quieran ver... España no existe, sus hazañas no existen; Cataluña no existe, sus héroes no existen, las banderas no existen, la patria no existe, la historia (según contada) no existe, la iglesia no existe, eso que entendíamos por política no existe, la economía menos aún... ni siquiera nosotros existimos (al menos en la forma en que creemos existir)... todo es producto de una inacabable estafa, un timo trágico y descomunal en el que hoy somos el cateto que un tren ha traído hasta la estación de Atocha... el infeliz cayendo en la cuenta de que en algún momento le han robado la cartera, sospechando que ese soñado lugar de progreso y modernidad no es más que este pestífero Madrid plagado de truhanes, sembrado de alcantarillas atascadas y aceras rotas... y nos palpamos los bolsillos, y movemos la cabeza de un lado a otro sorprendidos, sin poder decir palabra, sin querer creer que a nosotros, a los más listos del pueblo, se nos ha desplumado sin compasión.
Pero algo de calderilla nos queda en el bolsillo del pantalón, unas pocas perras que gastar mientras pensamos en cómo dejar de pensar (que una vez perdido todo no hay que perder las viejas costumbres).
Y nos acercamos a un bar a tomar una caña bien fresca para pasar el sofoco, eso sí, sin que nadie nos amargue el respiro al contarnos que Demetrio Carceller, gran patriarca de la familia propietaria de las cervezas Damm ha sido imputado por un fraude de 72 millones de euros... que tan santo varón fue (según el historiador Josep Fontana) el gran arquitecto del entramado de corrupción y clientelismo patriotero en que se sostuvo el franquismo.
A la cervecita la acompañamos con un periódico, uno de eso de gran tirada, uno de esos que nunca osará hacer reseña de las tropelías del mangante magnate cervecero y su familia... ya que podrían molestarse... ya que podrían verse obligados a retirar la publicidad de esas páginas y llevar su patrocinio a otros lares más comprensivos y desmemoriados.
Con lo poco que nos queda, y ya consolado el cuerpo, alimentaremos el espíritu... y para ello nada mejor que una visita a un museo, que no se diga. Nada mejor ni más moderno que un vistazo a lo último de la Fundación Juan March, la misma que lleva el nombre del gran hacedor de holocaustos, ese que financió el millón de muertos de una guerra civil, el que prestó al fascismo los barcos que transportaron al ejército de Marruecos hasta la península, el que apadrinó al mismísimo Demetrio Carceller (padre) en el arte de corromper incluso lo ya corrompido.
No escucho a nadie decir que ya vale, o más exactamente, que ya nada vale, que ya nada queda porque nunca existió. Son tan pocos los dispuestos a asumir que la realidad de la pared ya se mezcla con la sangre que brota de nuestras narices... Son absoluta mayoría los que confían en la benevolencia de los reptiles que recortan nuestras vidas y las de nuestros hijos... forman legión los que con el fango al cuello esperan poder seguir viviendo tras el último rótulo y el fundido en negro.
Si al menos fuéramos capaces de reconocer que podemos aceptarlo todo, por doloroso y/o humillante que sea... que estamos dispuestos a soportar lo insoportable y renunciar a la justicia antes que abolir una sola de las normas y leyes que se nos imponen por costumbre.
Si aún arrastrándonos estas piedras sirvieran al menos para pasar entre ellas y librarnos por fin de nuestra vieja piel...
Si tuviéramos los redaños suficientes como para asumir que somos un vacío por llenar, que todo lo anterior sólo ha sido un mal sueño... algo ocurriría de repente, algo maravilloso e insospechado... puedo jurarlo.
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OTRO ASUNTO, en Perroflautas del Mundo: El pueblo español de los 47 niños Einstein, de Álvaro Celorio

 

 

Umberto Eco ¿ De qué sirve el profesor ?

Umberto Eco escribió una carta de amor a los buenos profesores. Compartimos una nota que Umberto Eco escribió para el diario La Nación, en el 2007.
http://www.elclubdeloslibrosperdidos.org/2015/08/de-que-sirve-el-profesor-umberto-eco.html

¿En el alud de artículos sobre el matonismo en la escuela he leído un episodio que, dentro de la esfera de la violencia, no definiría precisamente al máximo de la impertinencia… pero que se trata, sin embargo, de una impertinencia significativa. Relataba que un estudiante, para provocar a un profesor, le había dicho: “Disculpe, pero en la época de Internet, usted, ¿para qué sirve?”

El estudiante decía una verdad a medias, que, entre otros, los mismos profesores dicen desde hace por lo menos veinte años, y es que antes la escuela debía transmitir por cierto formación pero sobre todo nociones, desde las tablas en la primaria, cuál era la capital de Madagascar en la escuela media hasta los hechos de la guerra de los treinta años en la secundaria. Con la aparición, no digo de Internet, sino de la televisión e incluso de la radio, y hasta con la del cine, gran parte de estas nociones empezaron a ser absorbidas por los niños en la esfera de la vida extraescolar.

De pequeño, mi padre no sabía que Hiroshima quedaba en Japón, que existía Guadalcanal, tenía una idea imprecisa de Dresde y sólo sabía de la India lo que había leído en Salgari. Yo, que soy de la época de la guerra, aprendí esas cosas de la radio y las noticias cotidianas, mientras que mis hijos han visto en la televisión los fiordos noruegos, el desierto de Gobi, cómo las abejas polinizan las flores, cómo era un Tyrannosaurus rex y finalmente un niño de hoy lo sabe todo sobre el ozono, sobre los koalas, sobre Irak y sobre Afganistán. Tal vez, un niño de hoy no sepa qué son exactamente las células madre, pero las ha escuchado nombrar, mientras que en mi época de eso no hablaba siquiera la profesora de ciencias naturales. Entonces, ¿de qué sirven hoy los profesores?

He dicho que el estudiante dijo una verdad a medias, porque ante todo un docente, además de informar, debe formar. Lo que hace que una clase sea una buena clase no es que se transmitan datos y datos, sino que se establezca un diálogo constante, una confrontación de opiniones, una discusión sobre lo que se aprende en la escuela y lo que viene de afuera. Es cierto que lo que ocurre en Irak lo dice la televisión, pero por qué algo ocurre siempre ahí, desde la época de la civilización mesopotámica, y no en Groenlandia, es algo que sólo lo puede decir la escuela.

Y si alguien objetase que a veces también hay personas autorizadas en Porta a Porta (programa televisivo italiano de análisis de temas de actualidad), es la escuela quien debe discutir Porta a Porta. Los medios de difusión masivos informan sobre muchas cosas y también transmiten valores, pero la escuela debe saber discutir la manera en la que los transmiten, y evaluar el tono y la fuerza de argumentación de lo que aparecen en diarios, revistas y televisión. Y además, hace falta verificar la información que transmiten los medios: por ejemplo, ¿quién sino un docente puede corregir la pronunciación errónea del inglés que cada uno cree haber aprendido de la televisión?

Pero el estudiante no le estaba diciendo al profesor que ya no lo necesitaba porque ahora existían la radio y la televisión para decirle dónde está Tombuctú o lo que se discute sobre la fusión fría, es decir, no le estaba diciendo que su rol era cuestionado por discursos aislados, que circulan de manera casual y desordenado cada día en diversos medios −que sepamos mucho sobre Irak y poco sobre Siria depende de la buena o mala voluntad de Bush−. El estudiante estaba diciéndole que hoy existe Internet, la Gran Madre de todas las enciclopedias, donde se puede encontrar Siria, la fusión fría, la guerra de los treinta años y la discusión infinita sobre el más alto de los números impares. Le estaba diciendo que la información que Internet pone a su disposición es inmensamente más amplia e incluso más profunda que aquella de la que dispone el profesor. Y omitía un punto importante: que Internet le dice “casi todo”, salvo cómo buscar, filtrar, seleccionar, aceptar o rechazar toda esa información.
Almacenar nueva información, cuando se tiene buena memoria, es algo de lo que todo el mundo es capaz. Pero decidir qué es lo que vale la pena recordar y qué no es un arte sutil. Esa es la diferencia entre los que han cursado estudios regularmente (aunque sea mal) y los autodidactas (aunque sean geniales).

El problema dramático es que por cierto a veces ni siquiera el profesor sabe enseñar el arte de la selección, al menos no en cada capítulo del saber. Pero por lo menos sabe que debería saberlo, y si no sabe dar instrucciones precisas sobre cómo seleccionar, por lo menos puede ofrecerse como ejemplo, mostrando a alguien que se esfuerza por comparar y juzgar cada vez todo aquello que Internet pone a su disposición. Y también puede poner cotidianamente en escena el intento de reorganizar sistemáticamente lo que Internet le transmite en orden alfabético, diciendo que existen Tamerlán y monocotiledóneas pero no la relación sistemática entre estas dos nociones.

El sentido de esa relación sólo puede ofrecerlo la escuela, y si no sabe cómo tendrá que equiparse para hacerlo. Si no es así, las tres I de Internet, Inglés e Instrucción seguirán siendo solamente la primera parte de un rebuzno de asno que no asciende al cielo.

Fuente: http://www.lanacion.com.ar/910427-de-que-sirve-el-profesor
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OTRO ASUNTO en Perroflautas del Mundo:
El agujero negro de la obra pública en España: se pierden anualmente unos 20.000 millones de euros por los sobrecostes 




octubre 25, 2017

Poema: No volveré a ser joven, de Jaime Gil de Biedma

COPIADO  de la pág. de fb de Carmen Jiménez Díaz· el 25/5/2017
Esos poemas que te vienen como anillo al dedo...

" Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos-
envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra. "

-Jaime Gil de Biedma-
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OTRO ASUNTO en Perroflautas del Mundo:  La extrema derecha campa a sus anchas de un modo organizado creando terror por las calles

 

 

 

Poema: CANSANCIO EXTREMO, de Luisa Arellano

25 mayo 2009 http://elblusdelasencinas.blogspot.com.es/2008/07/cansancio-extremo.html

 

A veces todo es turbio,
las piernas son adobes
y se enquistan los ojos
en el moho infinito de las sombras
que apresa la maraña de ideas
rebozadas de amargo
y de ceniza.

A veces soy un palo carcomido,
semillero de líquenes voraces,
que se deshace en pompas de serrín
inabarcables.

La lluvia siempre es ácida,
el sueño desprotege los cimientos
y los llaga
con buriles autónomos.

A veces la apatía
estruja sin clemencia los vuelos
y el estruendo acapara anaqueles
colgando el cartel de cerrado
en los escaparates,

y los dedos no crujen
y la lengua reseca se amodorra
y mi yo, se aletarga moribundo.

Luisa Arellano
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OTRO ASUNTO en Perroflautas del Mundo: "El adoctrinamiento no tiene lugar en las escuelas que buscan el pensamiento crítico" Entrevista | Joan Manuel del Pozo 

 

 

Poema: Convocar al trigo, de Amelia Díaz Benlliure

Amelia Díaz Benlliure · 25/9/2017
Sentir el aleteo de los pájaros
convirtiendo su vaivén en brisa.
Olvidar la jaula y la ceniza
en incendios de verano.
Desterrar el mar.
Convocar al trigo.
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OTRO ASUNTO en Perroflautas del Mundo:  Sobre la banalización del genocidio y la responsabilidad del Estado

 

 

Hablamos en la uni ? día 26 Oct.


Hablamosenlauni? @HablamosenlaUni 
Retweeted Hablamos? (@hablamos7O):
El diálogo no solo se hace entre políticos, sino que debemos llenarnos de ello cada día. Avisa a quien conozcas en la uni @hablamosenlauni  https://t.co/oFExxWp0Kq

Nunca más una universidad ausente. Queremos participar en las soluciones para nuestro país. 
Para empezar, nos vemos el día 26. ¡Vente!


 


OTRO ASUNTO en Perroflautas del Mundo:  No es la religión, idiotas; es la política

 


octubre 24, 2017

Canción Del Hombre Nuevo, de Daniel Viglietti

Canción Del Hombre Nuevo (Orfeo. 1968)
Daniel Viglietti  (Montevideo, 24 de julio de 1939) es un cantante, compositor y guitarrista, considerado uno de los mayores exponentes del canto popular uruguayo y de gran reconocimiento en América Latina.

Lo haremos tú y yo,
Nosotros lo haremos,
Tomemos la arcilla
Para el hombre nuevo.

Su sangre vendrá
De todas las sangres,
Borrando los siglos
Del miedo y del hambre.

Por brazo, un fusil;
Por luz, la mirada,
Y junto a la idea
Una bala asomada.

Y donde el amor,
Un grito escondido,
Millones de oídos
Serán receptivos.

Su grito será
De guerra y victoria,
Como un tableteo
Que anuncia la gloria.

Y por corazón
A ese hombre daremos
El del guerrillero
Que todos sabemos.

Lo haremos tú y yo
(por brazo, un fusil),
Nosotros lo haremos
(por luz, la mirada);
Tomemos la arcilla:
Es de madrugada.
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OTRO ASUNTO en Perroflautas del Mundo:   Los contornos de la sedición, de Miguel Pasquau Liaño