(Publicado el 27/Enero/2010 en LA TRINCHERA. Autor: Manuel Rubiales. PAQUITA) minombre.es/manuelrubiales/
Busco al hombre que
Habita bajo mi carne,
El que pudo ser lumbre,
Alambique, primavera
Y sangre.
Busco al Dios que olvidó
Un mundo incompleto
Bajo mis costillas,
Al fraude, a la carta marcada, al surco
Que parte en dos los puentes entre
El perdón y la ira.
Busco al cura que bendijo mi nombre,
Este nombre sin causa con el que firmo
Sentencias de vida.
Busco al tiempo homicida
Que me atropelló aquel año en el
Que todo fue marzo y se hicieron
De piedra las golondrinas.
Busco al ser
Que sucumbe cada noche soñando
Pasados de saldo y el verbo
Amable que ha muerto cosido
Al frío de la espalda.
febrero 27, 2010
El señor Juez, la Premeditación y la Alevosía
Caminante dijo... 7 de febrero de 2010 en texto del día 2 en viadeescape7498.blogspot.com/ blog de Silvia
El sr. juez se identifica claramente con el agresor, comprende sus motivaciones, la pulsión que le llevó a entrar "en la que fue su casa" y de la que, posiblemente, fue "arrojado" dejando en ella a "esa" mujer y a "sus" hijos... que el padre.. ¿a saber quien sería? ¿Qué otra cosa podía hacer?... sino tomar venganza en ella, la "culpable" de todos sus males, por la que se ve así, despreciado por los conocidos que hicieron caso de sus infundios, todo mentiras, simples cachetazos merecidos que se tenía bien ganados...
Y acabo... que se me calienta la tecla y estiro la historia más de lo conveniente.
Besos Silvia y buena noche: PAQUITA
El sr. juez se identifica claramente con el agresor, comprende sus motivaciones, la pulsión que le llevó a entrar "en la que fue su casa" y de la que, posiblemente, fue "arrojado" dejando en ella a "esa" mujer y a "sus" hijos... que el padre.. ¿a saber quien sería? ¿Qué otra cosa podía hacer?... sino tomar venganza en ella, la "culpable" de todos sus males, por la que se ve así, despreciado por los conocidos que hicieron caso de sus infundios, todo mentiras, simples cachetazos merecidos que se tenía bien ganados...
Y acabo... que se me calienta la tecla y estiro la historia más de lo conveniente.
Besos Silvia y buena noche: PAQUITA
Rastros sin huellas... (+ Ybris)
Publicado por Ybris el 27.2.06 en su blog Vacío nomequedo.blogspot.com/ Va por ti
Amanece la noche donde se gesta el alba,
el alba que me acoge como labio.
Abro la ventana invisible y fosca
para que entre el vacío como ruina,
algo de lo que queden sólo restos
amables nada más por lo que fueron:
quizás desilusión y desencanto
pero también nobleza y lealtad.
Cuando todo termine se borrarán las huellas
y acaso sólo quede
la extraña sensación de haber pasado.
Quizás como morir
sabiendo que por fin hemos vivido.
Amanece la noche donde se gesta el alba,
el alba que me acoge como labio.
Abro la ventana invisible y fosca
para que entre el vacío como ruina,
algo de lo que queden sólo restos
amables nada más por lo que fueron:
quizás desilusión y desencanto
pero también nobleza y lealtad.
Cuando todo termine se borrarán las huellas
y acaso sólo quede
la extraña sensación de haber pasado.
Quizás como morir
sabiendo que por fin hemos vivido.
febrero 26, 2010
Amanece en llamas... (+ Manuel Casadiego)
(Publicado el 25 de enero, 2010 en el blog Puntos de Vista de Manuel Casadiego. PAQUITA) manuelcasadiego.blogspot.com/
El cielo ha amanecido en llamas,
¿Qué puede haberle provocado tal explosión de luz?
¿Será que tiene sentimientos
y arde de dolor su enorme corazón?
¿Son sus visiones de la Tierra?
¿Es la mirada del Sol?
Aunque fuese insensible,
inevitablemente,
de cuando en cuando,
tiene que estallar.
GELU - Una burgalesa en Cataluña
. . . . . . . .
"Gelu, comentarista habitual de este y otros blog, se anima a aportar su punto de vista como colaboradora. Silvia lo hizo hace unos días y Marina, cuyo blog ha cumplido un añito, también empezó por aquí antes de abrirlo.
Bienvenida. El órgano de Bach canta para ella."... dice Manolo...
(PARA DISFRUTAR DE FOTO Y MÚSICA ENTRAD EN SU BLOG... )
El cielo ha amanecido en llamas,
¿Qué puede haberle provocado tal explosión de luz?
¿Será que tiene sentimientos
y arde de dolor su enorme corazón?
¿Son sus visiones de la Tierra?
¿Es la mirada del Sol?
Aunque fuese insensible,
inevitablemente,
de cuando en cuando,
tiene que estallar.
GELU - Una burgalesa en Cataluña
. . . . . . . .
"Gelu, comentarista habitual de este y otros blog, se anima a aportar su punto de vista como colaboradora. Silvia lo hizo hace unos días y Marina, cuyo blog ha cumplido un añito, también empezó por aquí antes de abrirlo.
Bienvenida. El órgano de Bach canta para ella."... dice Manolo...
(PARA DISFRUTAR DE FOTO Y MÚSICA ENTRAD EN SU BLOG... )
Portillón Benasque–Louchon–Cno. Emperatriz–Pto. Glera, 1 y 2/9/2004
Travesía realizada en 1/9/2004, narrada por entonces y que se publica ahora, como Homenaje a otros montañeros: Paco G. P., J. Antonio P. y Ana C. -que no conozco- mencionada por el primero como integrante de una excursión
que hicieron los tres este verano pasado por los lugares que aquí se
mencionan
* Nos dirigimos en coche hasta el Hospital de Benasque (1730m) y, ya allí, comenzamos la andadura, paraguas incluido. El cielo estaba muy cubierto.
30.- Refugio Albergue Hotel Hospital de Benasque, abajo (fotografía tomada por Ángel, prestada de la exc. a Mall Pintrat 2005)
* A la hora me paro a descansar, subiendo y además con peso tengo poca resistencia; transcurridas dos ya estamos en el port de Venasque (2410m), acompañados de multitud de gente, la mayoría integrados en un grupo de jóvenes norteamericanos, me parece: por el aspecto, el acento, los culos... algún francés, españoles sólo nosotros.
31.- Vista desde Portillón / port de Venasque. Picos Forcanadas, Aneto
* Descansamos un rato y comenzamos la bajada al otro lado, los lagos de Boum (2248m) y el refugio francés (2252m) construido a su vera. En esta parte del camino nos encontramos a un señor arreglando la senda, señalizada en distintos puntos como con rocas desprendidas, consecuencia de las nevadas del invierno pasado, era el guarda del refugio, según nos dijo.
32.- Senda. Lagos de Boum y refugio del Portillón = refuge de Vénasque. Paquita
* A la media hora de bajada ya estábamos rodeando los lagos y dejando a nuestra izquierda el Refugio del Portillón, creo que se llama, y a la hora y media el Hospital de Francia = Hospice de France (1385m) , edificio semiderruido con un cartel indicando que estaba en proyecto de rehabilitación, desde el año 2003. Cuarto de hora antes habíamos parado para descansar y comer junto al río y el puente que lo cruza.
33.- Hospice de France. valle de la Pique
* En el hospice de France encontramos aparcados muchos coches. Como nosotros queríamos bajar andando, preguntamos si el camino que veíamos a nuestra derecha se dirigía hacia Bagnères-de-Luchon. La pregunta se la hicimos a una pareja mayorcita que no lo sabía -ellos habían subido por la carretera de la izquierda- que a su vez se la formularon a un camionero que en esos momentos estaba volcando tierra, en un espacio reservado para ello. Éste nos dijo que sí, pero que tenía un trozo malo, les dimos las gracias a ambos y marchamos adelante.
34.- Valle de la Pique, de acceso al Hospice. Frente, izda., Portillón. Ovejas. Foto día ste. 9 a.m.
* Se nota que está en desuso y descompuesta en muchas partes, nadie la utiliza para caminar ¡quizá todos subieron en coche! Con todo, es agradable, atraviesa el bosque.
Al llegar a un puentecillo sobre un arroyuelo, nos encontramos con un señor que había llegado hasta allí en su furgoneta. Volvemos a preguntar si vamos bien encaminados, contesta que sí, seguimos, hasta que llegamos a un punto en que la carretera está totalmente destrozada. Se ve un pequeño promontorio a la derecha, que superamos, para encontrarnos de nuevo en la vieja carretera.
Comenzaron a aparecer, de tarde en tarde, alguna casa de campo e incluso un rebaño de cabras domésticas. Esta parte de la calzada sí está arreglada, para facilitar el acceso de los residentes. A Blas le llamó la atención el deteriorado tendido eléctrico de que disponían, los antiguos troncos con un único cable. Se ve que estamos en el sur de Francia , la zona pobre, como en la mayoría de los países.
A la hora y media, seis kilómetros desde el hospital, encontramos una bifurcación: a la izquierda, Superbagnères, y a la derecha, Louchón ¿cuál era la nuestra?
Optamos, en principio por Superbagneres, el nombre por nosotros conocido siempre había sido Bagnères-de-Luchon, y éste era el que más se le semejaba, vimos algunas casas cerradas, con porche y planteé quedarnos allí a pasar la noche, sin recorrer más camino que tendríamos que deshacer al día siguiente; esto no fue bien acogido por Blas que lo calificó de invasión de la propiedad privada, verdad es que ponía “prohibido el paso” en francés, claro, y a punto estábamos de atravesar un largo puente cuando apareció un nuevo cartel que indica 13 kilómetros a S.B., cartel que fue suficiente para que cambiáramos el sentido de nuestra marcha, tomando esta vez la dirección a Louchón que marcaba 5 km. Cinco kilómetros por la carretera, con todo el tráfico, un camión que nos pita, es el de arriba, que ya va para abajo, jodido de él, no se le ocurre parar, pensará que si vamos andando es porque queremos y así nos cruzamos con él otras dos veces, otro viaje con tierra que hizo, comienza a llover, llevamos los paraguas, debemos resultar chocantes, con nuestras mochilas, paraguas abierto y de paseo.
Vamos bajando y lo que me duele de ésto es pensar que al día siguiente tendremos que subir todo lo que hoy bajamos. Andamos por nuestra izquierda y al otro lado de la carretera Blas quiere adivinar una senda ¿no parece lógico que sólo se pueda ir por aquí? Nos metemos en ¡la senda! y nos lleva al río, donde se acaba. Vuelta atrás, retomamos la carreterita, de cuando en cuando, aparecen unas señales rojas en los quitamiedos que no sabemos qué quieren decir, porque no llevan a sitio alguno, o no lo vemos. A la derecha aparece un cartel a la entrada a una finca indicando “Albergue” y algo más, cerrado los miércoles, hoy, continuamos, luego aparecerá un camping, sólo se ven autocaravanas, entramos en la recepción y a duras penas nos entenderá la mujer que lo atiende, no tienen bungalows, nosotros no tenemos tienda, seguimos adelante, otro camping similar al anterior, ya ni preguntamos pero Blas aprovechará el servicio.
A las seis menos cuarto entramos en Louchón = Bagnères-de-Luchon, reconocemos a nuestra derecha la carretera por la que hemos venido en las dos ocasiones anteriores, además lo pone “Espagne” hay mucha construcción en madera viejecita y cerrada a cal y canto... qué larga se hace la entrada. Dejamos a nuestra izquierda los baños “bagneres” y estamos en el centro de la villa, información turística más adelante, seguimos, luego indica a la izquierda y no la vemos. En el entremedias unas cuantas Pattiseries y nos compramos un pastel, están buenos. Preguntamos a un caballero por la dichosa oficina de turismo y nos dirá que más atrás pero que ya estará cerrado ¡me cago en la! Pero no, está abierto, cierran a las siete. El señor encargado de ello, practicando un español que no domina, nosotros menos el francés, nos dirá los alojamientos de que disponemos y nos dará unos folletos. Queremos más, que nos diga el más económico y a la vez limpio, está algo reticente, porque, nos explica, él no debe indicar ninguno en particular, le convencemos y nos señalará tres que están cerca, le damos las gracias y allá que vamos; el más cercano “Les amis du Comminges” en la plaza frente a la iglesia.
Entramos en él, tiene habitación para dos, nos pregunta que si una cama ó dos, nos da igual, que sean grandes, coge unas llaves y subimos al segundo piso, no hay ascensor y nuestras piernas lo notan, la habitación es sencilla, muy sencilla, con dos camas de 1,05 y un servicio sin bañera, pero sí ducha. Nos la quedamos, ¿querremos desayunar? claro que sí, empiezan temprano. Son las siete de la tarde.
Nos quitamos las botas, Blas se ducha, yo lo haré mañana, y nos tumbamos hasta que salgamos para cenar algo.
A las ocho y media estamos en la calle y ya vemos gente cenando, europeos, damos una vuelta por la calle principal, la conocida por nosotros, no sabemos a que menú quedarnos, vemos la indicación de “Bar de Tapas” y allá que vamos. Un camarero francés es el que nos atiende, y no nos entiende ¡que trabajo, explicarse! Vendrá la dueña, catalana creo, con muchos años viviendo en Francia, tomará nota, nos aconseja sobre el primero, tortilla de cebolla, muy buena, no tiene nada que ver con nuestro concepto de tortilla, y un segundo regular, pescado yo y carne Blas, de postre: una crema catalana, muy buena y un helado. Poco más de treinta euros la cena, no salió mal.
La callejuela en que nos encontramos está camino del casino y de cuando en cuando pasa alguien en esa dirección, se nota por el perfume, y el arreglo, de las señoras, solas, que hacia allí se encaminan. De allí al hotel y a la cama.
A la mañana siguiente, a eso de las ocho, bajamos con la mochila ya preparada a desayunar, nos indican un salón a la derecha, decoración anticuada de los años 60, y varias parejas mayores, de sesenta en adelante, como poco. Nos sentamos a una de las mesas que está vacía y preparada, pan de baguette, mantequilla y mermelada. Una señora que sirve los cafés nos pondrá los nuestros, con leche y bastante flojos, el pan recién horneado. Acabamos y liquidamos la cuenta con el “amo”, ésa es la palabra que utiliza una de las encargadas de la cocina a la que preguntamos por él. Serán 32 euros la noche y 10 por los dos desayunos, salió bien de precio, considerando el plan en que íbamos, a lo que saliera.
Preguntamos al dueño del hotel si hay servicio de autobús al Hospice de France, contestará que no, pero que quizás alguno de los alojados se desplace allí esta mañana. Uno de los que estaba en el comedor, solo, que ha oído la conversación, nos dice que él puede llevarnos, que no tiene nada que hacer hasta las doce en que su mujer acaba en Superbagneres. Está haciéndose los baños, miel sobre hojuelas, aceptamos de inmediato, nos adentramos a un patio trasero en que está aparcado su vehículo y subimos. Por el camino dice que vive en París y conoce Benasque y también Madrid, que le gusta España, como no. ¡Que suerte la nuestra! Nunca imaginará el favor grandísimo que nos hace, once kilómetros cuesta arriba, de caminata, que nos ahorra. Son las nueve de la mañana cuando llegamos al Hospice, andando no hubiéramos llegado antes de las 11 y media, con la acumulación de cansancio que, además, supondría para iniciar la vuelta al Hospital de Benasque, subiendo el puerto. Nos despedimos de tan amable caballero, dándole las gracias nuevamente y emprendemos el camino de vuelta.
35.- Circo de la Glera, visto desde Francia
* En el puente, en que paramos a comer el día anterior, hay un cartel señalizador que indica: de frente, refugio y Portillón de Benasque, a la derecha, Camino de la Emperatriz y Puerto de la Glera. Tomamos éste último, para hacer la vuelta distinta.
Camino del Portillón hay un gran rebaño de ovejas (foto 34).
Atravesamos un bosque enorme, el sendero está perfecto y muy bien trazado, cómodo, hay muchos carteles en los abetos con la indicación ”interdite la... ”, en hora y media llegamos al Circo de la Glera, viendo a nuestra derecha un sendero claramente trazado, que asciende hasta el Puerto, suponemos. Hay vacas, bastantes y dispersas.
36.- Senda al Circo de la Glera. Blas
* El sendero que hemos cogido está lleno de arándanos, dos horas continuadas comiendo arándanos, porque ¿cómo iba a pasar sin cogerlos? Verdad es que es la mayor aglomeración de este fruto por mí vista.
Dejamos atrás a un señor que está arreglando la senda, acompañado por su perro, el perro solo lo acompaña, notándose claramente hasta donde está trabajada, a partir de ahí se ve algo deshecha.
A las doce y media llegamos a la glera, propiamente dicha, atravesándola en diagonal, y a los cuarenta y cinco minutos estamos en el Puerto (2367m).
37.- Glera. Puerto, arriba, izda.
* En este último tramo el sendero está totalmente calzado, viéndose, desde abajo, las paredes -trabajadas- que lo sujetan. Al Lago de Gorgutes (2318m) llegamos en quince minutos.
Si en Francia el día estaba más o menos cubierto aquí lo está totalmente. El lago tapado por la niebla, viéndose en algún momento un trocito del mismo.
Es la una y media del mediodía y seguimos bajando, hace frío para permanecer aquí.
Paramos al llegar al río, media hora después, donde comemos del pan y el fiambre que aún llevamos. Es la primera vez en todo el trayecto que nos encontramos con gente, la que está comiendo al igual que nosotros al lado del río.
Son las tres y cuarto cuando llegamos al Hospital de Benasque. Soltamos lastre en el coche y entramos a tomar algo caliente, café con leche. Después... a tomar notas.
Hoy solo hemos andado, netas, cinco horas y media, frente a las casi ocho de ayer.
El desnivel subido ha sido de mil metros y el bajado seiscientos. Me falta información sobre la altitud de Louchón, recordamos, que nos han dicho, que han puesto en el sótano del Hospital la memoria gráfica del mismo y bajamos a verlo. Es interesante, cuenta su fundación y las modificaciones sufridas en el tiempo, así como de la función que tenía de unión con el de Francia, habla de Louchón pero nada de su altitud, no se me ocurrió preguntarlo en el propio sitio, y aquí ignoran este detalle, que pregunto al muchacho, joven, que hay en recepción y se lo formula a otro, pero nada. Sabemos que el día anterior hemos subido setecientos metros y bajado mil cien más la diferencia de nivel entre el Hospice de France (1.385 m.) y la localidad de Louchón.
AHORA, a 23 de febrero de 2010, sí dispongo de la información, está en Wikipedia y es 630 metros.
DATOS DE INTERÉS:
- DESNIVEL Hospital de Benasque-Portillón: 700 metros (subidos el 1er. día)
- " Portillón de Benasque-Louchon: 1800 m. (bajados el 1er. día)
- TIEMPO ANDADO: 8 horas.
- DESNIVEL Louchon-Puerto de la Glera: 1750 metros (750 subidos en coche)
- " Puerto de la Glera-Hospital de Benasque: 650 m. de bajada
- TIEMPO ANDADO: 5 y media h.
Crónica siguiente http://paqquita.blogspot.com.es/2016/10/ultimo-dia-verano-2004valle-isabena.html
PAQUITA
Las fotos llevan una explicación y al relato lo precede un *asterisco. Para
VER las FOTOS, sus detalles, DEBEN AGRANDARSE clicando sobre ellas. Fueron tomadas con cámara analógica y escaneadas en 2016. Crónica anterior http://paqquita.blogspot.com.es/2016/10/valle-de-lliterola-pico-de-estos-o-tuca.html
* Nos dirigimos en coche hasta el Hospital de Benasque (1730m) y, ya allí, comenzamos la andadura, paraguas incluido. El cielo estaba muy cubierto.
30.- Refugio Albergue Hotel Hospital de Benasque, abajo (fotografía tomada por Ángel, prestada de la exc. a Mall Pintrat 2005)
* A la hora me paro a descansar, subiendo y además con peso tengo poca resistencia; transcurridas dos ya estamos en el port de Venasque (2410m), acompañados de multitud de gente, la mayoría integrados en un grupo de jóvenes norteamericanos, me parece: por el aspecto, el acento, los culos... algún francés, españoles sólo nosotros.
* Descansamos un rato y comenzamos la bajada al otro lado, los lagos de Boum (2248m) y el refugio francés (2252m) construido a su vera. En esta parte del camino nos encontramos a un señor arreglando la senda, señalizada en distintos puntos como con rocas desprendidas, consecuencia de las nevadas del invierno pasado, era el guarda del refugio, según nos dijo.
* A la media hora de bajada ya estábamos rodeando los lagos y dejando a nuestra izquierda el Refugio del Portillón, creo que se llama, y a la hora y media el Hospital de Francia = Hospice de France (1385m) , edificio semiderruido con un cartel indicando que estaba en proyecto de rehabilitación, desde el año 2003. Cuarto de hora antes habíamos parado para descansar y comer junto al río y el puente que lo cruza.
* En el hospice de France encontramos aparcados muchos coches. Como nosotros queríamos bajar andando, preguntamos si el camino que veíamos a nuestra derecha se dirigía hacia Bagnères-de-Luchon. La pregunta se la hicimos a una pareja mayorcita que no lo sabía -ellos habían subido por la carretera de la izquierda- que a su vez se la formularon a un camionero que en esos momentos estaba volcando tierra, en un espacio reservado para ello. Éste nos dijo que sí, pero que tenía un trozo malo, les dimos las gracias a ambos y marchamos adelante.
* Se nota que está en desuso y descompuesta en muchas partes, nadie la utiliza para caminar ¡quizá todos subieron en coche! Con todo, es agradable, atraviesa el bosque.
Al llegar a un puentecillo sobre un arroyuelo, nos encontramos con un señor que había llegado hasta allí en su furgoneta. Volvemos a preguntar si vamos bien encaminados, contesta que sí, seguimos, hasta que llegamos a un punto en que la carretera está totalmente destrozada. Se ve un pequeño promontorio a la derecha, que superamos, para encontrarnos de nuevo en la vieja carretera.
Comenzaron a aparecer, de tarde en tarde, alguna casa de campo e incluso un rebaño de cabras domésticas. Esta parte de la calzada sí está arreglada, para facilitar el acceso de los residentes. A Blas le llamó la atención el deteriorado tendido eléctrico de que disponían, los antiguos troncos con un único cable. Se ve que estamos en el sur de Francia , la zona pobre, como en la mayoría de los países.
A la hora y media, seis kilómetros desde el hospital, encontramos una bifurcación: a la izquierda, Superbagnères, y a la derecha, Louchón ¿cuál era la nuestra?
Optamos, en principio por Superbagneres, el nombre por nosotros conocido siempre había sido Bagnères-de-Luchon, y éste era el que más se le semejaba, vimos algunas casas cerradas, con porche y planteé quedarnos allí a pasar la noche, sin recorrer más camino que tendríamos que deshacer al día siguiente; esto no fue bien acogido por Blas que lo calificó de invasión de la propiedad privada, verdad es que ponía “prohibido el paso” en francés, claro, y a punto estábamos de atravesar un largo puente cuando apareció un nuevo cartel que indica 13 kilómetros a S.B., cartel que fue suficiente para que cambiáramos el sentido de nuestra marcha, tomando esta vez la dirección a Louchón que marcaba 5 km. Cinco kilómetros por la carretera, con todo el tráfico, un camión que nos pita, es el de arriba, que ya va para abajo, jodido de él, no se le ocurre parar, pensará que si vamos andando es porque queremos y así nos cruzamos con él otras dos veces, otro viaje con tierra que hizo, comienza a llover, llevamos los paraguas, debemos resultar chocantes, con nuestras mochilas, paraguas abierto y de paseo.
Vamos bajando y lo que me duele de ésto es pensar que al día siguiente tendremos que subir todo lo que hoy bajamos. Andamos por nuestra izquierda y al otro lado de la carretera Blas quiere adivinar una senda ¿no parece lógico que sólo se pueda ir por aquí? Nos metemos en ¡la senda! y nos lleva al río, donde se acaba. Vuelta atrás, retomamos la carreterita, de cuando en cuando, aparecen unas señales rojas en los quitamiedos que no sabemos qué quieren decir, porque no llevan a sitio alguno, o no lo vemos. A la derecha aparece un cartel a la entrada a una finca indicando “Albergue” y algo más, cerrado los miércoles, hoy, continuamos, luego aparecerá un camping, sólo se ven autocaravanas, entramos en la recepción y a duras penas nos entenderá la mujer que lo atiende, no tienen bungalows, nosotros no tenemos tienda, seguimos adelante, otro camping similar al anterior, ya ni preguntamos pero Blas aprovechará el servicio.
A las seis menos cuarto entramos en Louchón = Bagnères-de-Luchon, reconocemos a nuestra derecha la carretera por la que hemos venido en las dos ocasiones anteriores, además lo pone “Espagne” hay mucha construcción en madera viejecita y cerrada a cal y canto... qué larga se hace la entrada. Dejamos a nuestra izquierda los baños “bagneres” y estamos en el centro de la villa, información turística más adelante, seguimos, luego indica a la izquierda y no la vemos. En el entremedias unas cuantas Pattiseries y nos compramos un pastel, están buenos. Preguntamos a un caballero por la dichosa oficina de turismo y nos dirá que más atrás pero que ya estará cerrado ¡me cago en la! Pero no, está abierto, cierran a las siete. El señor encargado de ello, practicando un español que no domina, nosotros menos el francés, nos dirá los alojamientos de que disponemos y nos dará unos folletos. Queremos más, que nos diga el más económico y a la vez limpio, está algo reticente, porque, nos explica, él no debe indicar ninguno en particular, le convencemos y nos señalará tres que están cerca, le damos las gracias y allá que vamos; el más cercano “Les amis du Comminges” en la plaza frente a la iglesia.
Entramos en él, tiene habitación para dos, nos pregunta que si una cama ó dos, nos da igual, que sean grandes, coge unas llaves y subimos al segundo piso, no hay ascensor y nuestras piernas lo notan, la habitación es sencilla, muy sencilla, con dos camas de 1,05 y un servicio sin bañera, pero sí ducha. Nos la quedamos, ¿querremos desayunar? claro que sí, empiezan temprano. Son las siete de la tarde.
Nos quitamos las botas, Blas se ducha, yo lo haré mañana, y nos tumbamos hasta que salgamos para cenar algo.
A las ocho y media estamos en la calle y ya vemos gente cenando, europeos, damos una vuelta por la calle principal, la conocida por nosotros, no sabemos a que menú quedarnos, vemos la indicación de “Bar de Tapas” y allá que vamos. Un camarero francés es el que nos atiende, y no nos entiende ¡que trabajo, explicarse! Vendrá la dueña, catalana creo, con muchos años viviendo en Francia, tomará nota, nos aconseja sobre el primero, tortilla de cebolla, muy buena, no tiene nada que ver con nuestro concepto de tortilla, y un segundo regular, pescado yo y carne Blas, de postre: una crema catalana, muy buena y un helado. Poco más de treinta euros la cena, no salió mal.
La callejuela en que nos encontramos está camino del casino y de cuando en cuando pasa alguien en esa dirección, se nota por el perfume, y el arreglo, de las señoras, solas, que hacia allí se encaminan. De allí al hotel y a la cama.
A la mañana siguiente, a eso de las ocho, bajamos con la mochila ya preparada a desayunar, nos indican un salón a la derecha, decoración anticuada de los años 60, y varias parejas mayores, de sesenta en adelante, como poco. Nos sentamos a una de las mesas que está vacía y preparada, pan de baguette, mantequilla y mermelada. Una señora que sirve los cafés nos pondrá los nuestros, con leche y bastante flojos, el pan recién horneado. Acabamos y liquidamos la cuenta con el “amo”, ésa es la palabra que utiliza una de las encargadas de la cocina a la que preguntamos por él. Serán 32 euros la noche y 10 por los dos desayunos, salió bien de precio, considerando el plan en que íbamos, a lo que saliera.
Preguntamos al dueño del hotel si hay servicio de autobús al Hospice de France, contestará que no, pero que quizás alguno de los alojados se desplace allí esta mañana. Uno de los que estaba en el comedor, solo, que ha oído la conversación, nos dice que él puede llevarnos, que no tiene nada que hacer hasta las doce en que su mujer acaba en Superbagneres. Está haciéndose los baños, miel sobre hojuelas, aceptamos de inmediato, nos adentramos a un patio trasero en que está aparcado su vehículo y subimos. Por el camino dice que vive en París y conoce Benasque y también Madrid, que le gusta España, como no. ¡Que suerte la nuestra! Nunca imaginará el favor grandísimo que nos hace, once kilómetros cuesta arriba, de caminata, que nos ahorra. Son las nueve de la mañana cuando llegamos al Hospice, andando no hubiéramos llegado antes de las 11 y media, con la acumulación de cansancio que, además, supondría para iniciar la vuelta al Hospital de Benasque, subiendo el puerto. Nos despedimos de tan amable caballero, dándole las gracias nuevamente y emprendemos el camino de vuelta.
* En el puente, en que paramos a comer el día anterior, hay un cartel señalizador que indica: de frente, refugio y Portillón de Benasque, a la derecha, Camino de la Emperatriz y Puerto de la Glera. Tomamos éste último, para hacer la vuelta distinta.
Camino del Portillón hay un gran rebaño de ovejas (foto 34).
Atravesamos un bosque enorme, el sendero está perfecto y muy bien trazado, cómodo, hay muchos carteles en los abetos con la indicación ”interdite la... ”, en hora y media llegamos al Circo de la Glera, viendo a nuestra derecha un sendero claramente trazado, que asciende hasta el Puerto, suponemos. Hay vacas, bastantes y dispersas.
* El sendero que hemos cogido está lleno de arándanos, dos horas continuadas comiendo arándanos, porque ¿cómo iba a pasar sin cogerlos? Verdad es que es la mayor aglomeración de este fruto por mí vista.
Dejamos atrás a un señor que está arreglando la senda, acompañado por su perro, el perro solo lo acompaña, notándose claramente hasta donde está trabajada, a partir de ahí se ve algo deshecha.
A las doce y media llegamos a la glera, propiamente dicha, atravesándola en diagonal, y a los cuarenta y cinco minutos estamos en el Puerto (2367m).
* En este último tramo el sendero está totalmente calzado, viéndose, desde abajo, las paredes -trabajadas- que lo sujetan. Al Lago de Gorgutes (2318m) llegamos en quince minutos.
Si en Francia el día estaba más o menos cubierto aquí lo está totalmente. El lago tapado por la niebla, viéndose en algún momento un trocito del mismo.
Es la una y media del mediodía y seguimos bajando, hace frío para permanecer aquí.
Paramos al llegar al río, media hora después, donde comemos del pan y el fiambre que aún llevamos. Es la primera vez en todo el trayecto que nos encontramos con gente, la que está comiendo al igual que nosotros al lado del río.
Hoy solo hemos andado, netas, cinco horas y media, frente a las casi ocho de ayer.
El desnivel subido ha sido de mil metros y el bajado seiscientos. Me falta información sobre la altitud de Louchón, recordamos, que nos han dicho, que han puesto en el sótano del Hospital la memoria gráfica del mismo y bajamos a verlo. Es interesante, cuenta su fundación y las modificaciones sufridas en el tiempo, así como de la función que tenía de unión con el de Francia, habla de Louchón pero nada de su altitud, no se me ocurrió preguntarlo en el propio sitio, y aquí ignoran este detalle, que pregunto al muchacho, joven, que hay en recepción y se lo formula a otro, pero nada. Sabemos que el día anterior hemos subido setecientos metros y bajado mil cien más la diferencia de nivel entre el Hospice de France (1.385 m.) y la localidad de Louchón.
AHORA, a 23 de febrero de 2010, sí dispongo de la información, está en Wikipedia y es 630 metros.
DATOS DE INTERÉS:
- DESNIVEL Hospital de Benasque-Portillón: 700 metros (subidos el 1er. día)
- " Portillón de Benasque-Louchon: 1800 m. (bajados el 1er. día)
- TIEMPO ANDADO: 8 horas.
- DESNIVEL Louchon-Puerto de la Glera: 1750 metros (750 subidos en coche)
- " Puerto de la Glera-Hospital de Benasque: 650 m. de bajada
- TIEMPO ANDADO: 5 y media h.
Crónica siguiente http://paqquita.blogspot.com.es/2016/10/ultimo-dia-verano-2004valle-isabena.html
PAQUITA
febrero 25, 2010
Feria Aero India 2009... (+ mendigo)
Publicado por El mendigo el 3/16/2009 lamiradadelmendigo.blogspot.com/
- "Es la presentación en la feria Aero India 2009, una feria bienal de armamento aéreo, en Bangalore, de la compañía israelí Rafael, para promocionar sus misiles.
- Es maravilloso. No lo hubiera podido resumir mejor. Chicas guapas enseñando lo justo bailando música pegadiza, contoneándose entre misiles mientras una especie de chuloputas en jeans desgrana una maravillosa letra en inglés, extracto perfecto machismo belicista.
- Disfrutad del vídeo. Es el mundo del futuro. La realidad supera la ficción y a nadie se le hubiera ocurrido hacer una burla del sistema tan cruel. Es mucho mejor que la mejor película de Berlanga, es una joya este vídeo promocional. Profético."
www.youtube.com/watch?v=ktQOLO4U5iQ
stratpost. 25 de febrero de 2009 ¡ANIVERSARIO!
- "Es la presentación en la feria Aero India 2009, una feria bienal de armamento aéreo, en Bangalore, de la compañía israelí Rafael, para promocionar sus misiles.
- Es maravilloso. No lo hubiera podido resumir mejor. Chicas guapas enseñando lo justo bailando música pegadiza, contoneándose entre misiles mientras una especie de chuloputas en jeans desgrana una maravillosa letra en inglés, extracto perfecto machismo belicista.
- Disfrutad del vídeo. Es el mundo del futuro. La realidad supera la ficción y a nadie se le hubiera ocurrido hacer una burla del sistema tan cruel. Es mucho mejor que la mejor película de Berlanga, es una joya este vídeo promocional. Profético."
www.youtube.com/watch?v=ktQOLO4U5iQ
stratpost. 25 de febrero de 2009 ¡ANIVERSARIO!
Avances Médicos
RECIBIDO de SILVIA
- Un médico israelita comenta ...
La medicina en Israel está tan avanzada que nosotros le quitamos los testículos a una persona, se los ponemos a otra y en seis semanas ya está buscando trabajo .
- Un médico alemán comenta:
Eso no es nada, en Alemania le sacamos parte del cerebro a una persona, la ponemos en otra, y en cuatro semanas ya está buscando trabajo.
- Un médico ruso comenta:
Eso tampoco es nada, en Rusia la medicina esta tan avanzada que le sacamos la mitad del corazón a una persona se la ponemos a otra y en dos semanas, ambas están buscando trabajo .
- A lo que el médico Español responde:
Nada que ver, todos ustedes están muy atrasados!!, fíjense que nosotros en España, agarramos a una persona sin cerebro, sin corazón y sin huevos, lo pusimos de PRESIDENTE y ahora todo el país está buscando trabajo!!!
- Un médico israelita comenta ...
La medicina en Israel está tan avanzada que nosotros le quitamos los testículos a una persona, se los ponemos a otra y en seis semanas ya está buscando trabajo .
- Un médico alemán comenta:
Eso no es nada, en Alemania le sacamos parte del cerebro a una persona, la ponemos en otra, y en cuatro semanas ya está buscando trabajo.
- Un médico ruso comenta:
Eso tampoco es nada, en Rusia la medicina esta tan avanzada que le sacamos la mitad del corazón a una persona se la ponemos a otra y en dos semanas, ambas están buscando trabajo .
- A lo que el médico Español responde:
Nada que ver, todos ustedes están muy atrasados!!, fíjense que nosotros en España, agarramos a una persona sin cerebro, sin corazón y sin huevos, lo pusimos de PRESIDENTE y ahora todo el país está buscando trabajo!!!
Desmontando a Pinocho (III)...(+ Pierre Miró)
(Publicado el Viernes, 5 de Febrero de 2010 - ©Pierre Miró - Política. PAQUITA) www.elpobrecitoveedor.net/blog/
El artículo de esta serie pinochotista no lo escribiré yo. Se lo dejo a José Miguel Monzón, que se lo ha currado. Por su interés y porque, evidentemente, coincide con mis tesis desmontadoras de las mentiras, reproduzco a continuación el texto del Gran Wyoming en Público, que, una vez más, demuestra que, cuando se pone a escribir en serio y se documenta, puede hacerlo muy bien. Se titula El líder supremo y dice así:
Después de escuchar a Aznar en TVE 1 decir que ha vuelto la corrupción, “un problema que había desaparecido”, uno busca una soga con la que colgarse. No hay esperanza.
En efecto, el problema adquiere especial gravedad en el Partido Popular, donde afecta al secretario general, presidentes autonómicos, ex ministros, tesorero, concejales de ayuntamientos y a hasta a él mismo, que introdujo en el partido al señor Correa, cuyo sumario tiende al infinito, testigo en la boda de su hija, amigo personal de los contrayentes y actualmente en prisión. Muchas de las fechorías que ahora conocemos ocurrieron cuando Aznar era presidente del Gobierno y no vieron la luz antes porque él mismo cerró la Fiscalía Anticorrupción, dejando el terreno libre a corruptores y corruptos. Es evidente que conoce los hechos y las fechas, razón por la cual uno se maravilla de la cara dura que esgrime el ex presidente al mentir en temas tan vergonzosos como son los hurtos de las arcas públicas, y más en estos tiempos de crisis en los que se quieren recortar los derechos y prestaciones de los más desfavorecidos con la coartada del déficit y se exige un recorte del gasto público. Al ver en la grabación que no titubea al mentir, ni siquiera cuando manifiesta sentirse orgulloso de haber ayudado a derrocar a Sadam Hussein –a pesar de que el magnicidio ilegal ya se ha cobrado casi un millón de víctimas–, uno concluye que carece de sentimiento de culpa raya en la psicopatía. Ya ni siquiera habla para la derecha: ya sólo habla para tontos que, al parecer, son legiones.
Actualmente es presidente de FAES, la fábrica de ideas de donde saldrán los cerebros que regirán nuestro destino. Voy a darme mechas.
paquita on 6/Febrero/2010 - 12:28
Yo entraba para decirte que hoy (…) y como siempre que entro… pico.
O sea, copio este texto que es bueno, aunque no tuyo, para publicarlo, yo también, una vez más, en mi blog… en alguna manera hijo del tuyo.
Besos y hasta otra… cuando quieras o cuando vuelva: PAQUITA
El artículo de esta serie pinochotista no lo escribiré yo. Se lo dejo a José Miguel Monzón, que se lo ha currado. Por su interés y porque, evidentemente, coincide con mis tesis desmontadoras de las mentiras, reproduzco a continuación el texto del Gran Wyoming en Público, que, una vez más, demuestra que, cuando se pone a escribir en serio y se documenta, puede hacerlo muy bien. Se titula El líder supremo y dice así:
Después de escuchar a Aznar en TVE 1 decir que ha vuelto la corrupción, “un problema que había desaparecido”, uno busca una soga con la que colgarse. No hay esperanza.
En efecto, el problema adquiere especial gravedad en el Partido Popular, donde afecta al secretario general, presidentes autonómicos, ex ministros, tesorero, concejales de ayuntamientos y a hasta a él mismo, que introdujo en el partido al señor Correa, cuyo sumario tiende al infinito, testigo en la boda de su hija, amigo personal de los contrayentes y actualmente en prisión. Muchas de las fechorías que ahora conocemos ocurrieron cuando Aznar era presidente del Gobierno y no vieron la luz antes porque él mismo cerró la Fiscalía Anticorrupción, dejando el terreno libre a corruptores y corruptos. Es evidente que conoce los hechos y las fechas, razón por la cual uno se maravilla de la cara dura que esgrime el ex presidente al mentir en temas tan vergonzosos como son los hurtos de las arcas públicas, y más en estos tiempos de crisis en los que se quieren recortar los derechos y prestaciones de los más desfavorecidos con la coartada del déficit y se exige un recorte del gasto público. Al ver en la grabación que no titubea al mentir, ni siquiera cuando manifiesta sentirse orgulloso de haber ayudado a derrocar a Sadam Hussein –a pesar de que el magnicidio ilegal ya se ha cobrado casi un millón de víctimas–, uno concluye que carece de sentimiento de culpa raya en la psicopatía. Ya ni siquiera habla para la derecha: ya sólo habla para tontos que, al parecer, son legiones.
Actualmente es presidente de FAES, la fábrica de ideas de donde saldrán los cerebros que regirán nuestro destino. Voy a darme mechas.
paquita on 6/Febrero/2010 - 12:28
Yo entraba para decirte que hoy (…) y como siempre que entro… pico.
O sea, copio este texto que es bueno, aunque no tuyo, para publicarlo, yo también, una vez más, en mi blog… en alguna manera hijo del tuyo.
Besos y hasta otra… cuando quieras o cuando vuelva: PAQUITA
febrero 24, 2010
Senegal, las playas de Casamance: nuri-9
Escrito/publicado por nuri-9 el 24 Ene 2010 en su Blog Nuria Nómada. Autodescripción: -"Viajera vocacional, viajo en el tiempo y en el espacio. Admiro a viajeros como Alexandra David-Néel, Richard Burton o Ryszard Kapuscinski, cuya época y cuyos viajes son irrepetibles. Pero creo que aunque casi todo esté ya descrito y descubierto, un viajero siempre podrá ofrecer su mirada sobre aquello que ve y disfruta temporalmente. El viajero es un testigo privilegiado y nuestros ojos tal vez pueden ver mejor las realidades lejanas gracias a los anteojos de los que nos precedieron.
-Me gusta todo tipo de naturaleza (montaña y playa, selvas y desiertos, mares y ríos, lagos y glaciares), las ciudades históricas coloniales, las indumentarias y costumbres diferentes, la gastronomía, los mercados, las charlas con la gente y volverme invisible de vez en cuando para observar sin interferir. Me gustaría disponer de tiempo sin límite para viajar y escribir sobre lo que veo.
-He sido trotamundos y he disfrutado en más de cincuenta países, y sigo buscando nuevos horizontes.
-Me confieso letraherida, como lectora y como escritora. La literatura es parte importante de mi vida (también soy nómada en el vasto territorio de los libros) y tiene un pequeño espacio en este blog. Bienvenidos"
Y aquí el primer texto que le copio y publico: PAQUITA)
lacomunidad.elpais.com/nuri-9/posts
Un viejo peugeot compartido con otros pasajeros nos llevó desde Ziguinchor a Cap Skirring, en Casamance. La región de Casamance está al sur de Senegal, cerca de la frontera con Guinea, y tiene una guerrilla independentista: el Movimiento de las Fuerzas Democráticas de Casamance (MFDC). Cuando fuimos el conflicto parecía estar en un periodo tranquilo o estancado.
Decían que la playa de Cap Skirring era de las más bonitas y de arenas más finas de Senegal. Tenía muchas palmeras y arena blanca. Por la mañana alquilamos una piragua para recorrer las ramificaciones del río Casamance. Nuestro barquero se llamaba Alexandre, y su ayudante Azíz. Fuimos andando hasta la zona donde estaba la piragua a través de un lodazal. Era zona pantanosa y los pies se nos hundían en el barro. Los primeros tramos fueron muy estrechos, con la vegetación cerrándose a nuestro paso. Luego el cauce se ensanchó; más allá de nuestro recorrido el río Casamance llegaba a tener 3,5km. de anchura. Veíamos las raíces aéreas de los manglares buscando el agua. En esas raíces se adherían las ostras, como las que habíamos degustado la noche anterior en una ensalada riquísima.
A tramos encontrábamos baobabs de retorcidas ramas junto a la orilla, mezclados con palmeras. Paramos en un recodo del río y vimos como un hombre subía por el tronco, con los pies descalzos, ayudándose con una especie de cinturón. Subía para recoger el vino de palma, que recogían en calabazas sujetas al tronco. En un solo día se obtenía un litro o litro y medio de vino, que la palmera iba segregando gota a gota. El hombre hacía una hendidura con el machete, allí colocaba un cucurucho de hoja de palma y una calabaza sujetándola con una cuerda. Probamos el vino que resultó ser gasificado por la fermentación, y menos dulzón de lo que esperábamos, con un sabor algo avinagrado.
Comimos en el poblado de Elinkine, en la isla de Karabane. La playa de Elinkine era una franja de arena blanca bordeada de palmeras alternando con enormes baobabs que extendían sus nudosas raíces casi hasta el agua. Estaba llena de piraguas de pescadores, pintadas de colores vivos. Resultaba curioso pensar que era una playa fluvial, y que no era agua de mar. Las casas eran de adobe con tejadillo de caña, y eran frescas y penumbrosas por dentro. Tenían vallas o cercas de palmeras, y calabazas más o menos grandes para guardar el agua de lluvia.
Al despedirnos de nuestro piragüero no entendimos bien una cifra que nos dijo, y como no tenía papel, se levantó un poco el pantalón corto y sobre su propia piel escribió la cifra con una ramita. Tenía otros números dibujados que no se habían borrado. Utilizó la piel oscura de su muslo como pizarra. Aquello, una vez más, era África.
© Copyright 2010 Nuria Millet Gallego
-Me gusta todo tipo de naturaleza (montaña y playa, selvas y desiertos, mares y ríos, lagos y glaciares), las ciudades históricas coloniales, las indumentarias y costumbres diferentes, la gastronomía, los mercados, las charlas con la gente y volverme invisible de vez en cuando para observar sin interferir. Me gustaría disponer de tiempo sin límite para viajar y escribir sobre lo que veo.
-He sido trotamundos y he disfrutado en más de cincuenta países, y sigo buscando nuevos horizontes.
-Me confieso letraherida, como lectora y como escritora. La literatura es parte importante de mi vida (también soy nómada en el vasto territorio de los libros) y tiene un pequeño espacio en este blog. Bienvenidos"
Y aquí el primer texto que le copio y publico: PAQUITA)
lacomunidad.elpais.com/nuri-9/posts
Un viejo peugeot compartido con otros pasajeros nos llevó desde Ziguinchor a Cap Skirring, en Casamance. La región de Casamance está al sur de Senegal, cerca de la frontera con Guinea, y tiene una guerrilla independentista: el Movimiento de las Fuerzas Democráticas de Casamance (MFDC). Cuando fuimos el conflicto parecía estar en un periodo tranquilo o estancado.
Decían que la playa de Cap Skirring era de las más bonitas y de arenas más finas de Senegal. Tenía muchas palmeras y arena blanca. Por la mañana alquilamos una piragua para recorrer las ramificaciones del río Casamance. Nuestro barquero se llamaba Alexandre, y su ayudante Azíz. Fuimos andando hasta la zona donde estaba la piragua a través de un lodazal. Era zona pantanosa y los pies se nos hundían en el barro. Los primeros tramos fueron muy estrechos, con la vegetación cerrándose a nuestro paso. Luego el cauce se ensanchó; más allá de nuestro recorrido el río Casamance llegaba a tener 3,5km. de anchura. Veíamos las raíces aéreas de los manglares buscando el agua. En esas raíces se adherían las ostras, como las que habíamos degustado la noche anterior en una ensalada riquísima.
A tramos encontrábamos baobabs de retorcidas ramas junto a la orilla, mezclados con palmeras. Paramos en un recodo del río y vimos como un hombre subía por el tronco, con los pies descalzos, ayudándose con una especie de cinturón. Subía para recoger el vino de palma, que recogían en calabazas sujetas al tronco. En un solo día se obtenía un litro o litro y medio de vino, que la palmera iba segregando gota a gota. El hombre hacía una hendidura con el machete, allí colocaba un cucurucho de hoja de palma y una calabaza sujetándola con una cuerda. Probamos el vino que resultó ser gasificado por la fermentación, y menos dulzón de lo que esperábamos, con un sabor algo avinagrado.
Comimos en el poblado de Elinkine, en la isla de Karabane. La playa de Elinkine era una franja de arena blanca bordeada de palmeras alternando con enormes baobabs que extendían sus nudosas raíces casi hasta el agua. Estaba llena de piraguas de pescadores, pintadas de colores vivos. Resultaba curioso pensar que era una playa fluvial, y que no era agua de mar. Las casas eran de adobe con tejadillo de caña, y eran frescas y penumbrosas por dentro. Tenían vallas o cercas de palmeras, y calabazas más o menos grandes para guardar el agua de lluvia.
Al despedirnos de nuestro piragüero no entendimos bien una cifra que nos dijo, y como no tenía papel, se levantó un poco el pantalón corto y sobre su propia piel escribió la cifra con una ramita. Tenía otros números dibujados que no se habían borrado. Utilizó la piel oscura de su muslo como pizarra. Aquello, una vez más, era África.
© Copyright 2010 Nuria Millet Gallego
PARQUES NACIONALES
Nuestros Parques Nacionales reddeparquesnacionales.mma.es/parques/index.htm
- Aigüestortes i Estany de Sant Maurici
- Archipiélago de Cabrera
- Cabañeros
- Caldera de Taburiente
- Doñana
- Garajonay
- Marítimo-Terrestre de las Islas Atlánticas de Galicia
- Monfragüe
- Ordesa y Monte Perdido
- Picos de Europa
- Sierra Nevada
- Tablas de Daimiel
- Teide
- Timanfaya
En la página se puede encontrar: información general, descarga de cartografía, visitas, red de seguimiento del cambio global y más...
VISITA VIRTUAL a la flora, fauna e itinerarios...
Absolutamente recomendable. PAQUITA
- Aigüestortes i Estany de Sant Maurici
- Archipiélago de Cabrera
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VISITA VIRTUAL a la flora, fauna e itinerarios...
Absolutamente recomendable. PAQUITA
Un post pornográfico... (+ Júcaro)
(Publicado en 2010 Febrero 4 por Júcaro en su blog 14 de abril. PAQUITA) 14deabril.wordpress.com/
No hay peor lujuria que pensar. Cuando hace unos meses reproduje Opinión sobre la pornografía, de Wislawa Szymborska, no imaginé que, a este blog y al reclamo de la palabra pornografía, llegara cierto tipo de gente con tanta curiosidad como ignorancia. Igual pensaron que Wislawa era el nombre de una actriz porno. El caso es que, desde su publicación, un buen número de visitantes del blog lo hacen seducidos por el título del post y, probablemente, buscando un contenido que no encontrarán. Resulta significativo que varios de quienes dejaron su comentario lo hicieran motivados por ese mecanismo simple e irracional de acción reacción, como si respondieran a una llamada de conciencia para divulgar lo nocivo que resulta para el ser humano eso del porno. Algunos leen pornografía y se ponen como motos. ¡Qué le vamos hacer! Estos moteros responden a dos prototipos: quienes buscan algo de distracción o placer y quienes consideran —¡con éstos hay que tener cuidado!— que el ser humano debe actuar como si perteneciera a una especie asexuada.
Es cierto que los comentarios, con demasiada frecuencia, los escribimos sin la lectura previa y pausada del post en el que opinamos. El caso es que reproduzco un poema y me sueltan una sobredosis de moralina. Es insolente llamar a las cosas por su nombre. Lo sexual está latente en nuestras vidas pero siempre hay un puritano empeñado en calificar a los demás como depravados si no actúamos según sus criterios, un ilumindado convencido que su misión consiste en salvar almas descarriadas. ¡Uf!, ¡cuánto óxido!
El sexo, todo lo relacionado con la sexualidad, tan presente y tan tapado, tan deseado y silenciado era algo reservado para la intimidad del tálamo, alcoba y confesionarios. El sexo es algo cotidiano pero hay quien pretende condenarlo a la ignorancia, al oscurantismo, quien pretende ocultarlo bajo un estúpido velo para actuar como si no existiera. Bajas pasiones, le llaman algunos. ¡Vaya eufemismo! La pasión se le supone, aunque no siempre, pero ¿bajas? Cuando mi vecina Juana decía que tenía molestias en los bajos, su marido, que era un tipo con mucha guasa, le solía responder que fuera al callista o que buscara zapatos más cómodos.
No sabría definir la pornografía, pero si tienes curiosidad no recurras al DRAE para conocer su significado preciso y exacto. Nuestros académicos son tan doctos que nunca dejarán de sorprendernos: si el franquismo es para ellos un movimiento político y social, la pornografía puede llegar a ser un tratado sobre la prostitución. ¡Qué cosas!
En cuanto a mi opinión, sobre lo que es pornografía, diré que nunca supe diferenciarla del erotismo, que mientras sea entre adultos y de forma voluntaria no me parece más obscena que muchas otras cosas de nuestra realidad —abusos bancarios, morralla televisiva en horario infantil, la doble moral vaticana o los euros, que de nuestros impuestos, recibe la Casa Real—. No sabría, repito, definir la pornografía pero os diré que nunca compartí aquello de que la literatura erótica es la que se lee con una sola mano porque, como dice un amigo, una cosa es la literatura y otra hacerse pajas.
paquita 2010 Febrero 6
Llevada por el título y sin haber leído realmente el texto, te lo copio y lo -pego en mi blog- publicaré en un tiempo “prudencialmente discreto” -que no pornográfico-. Besos sin erotismo: PAQUITA
No hay peor lujuria que pensar. Cuando hace unos meses reproduje Opinión sobre la pornografía, de Wislawa Szymborska, no imaginé que, a este blog y al reclamo de la palabra pornografía, llegara cierto tipo de gente con tanta curiosidad como ignorancia. Igual pensaron que Wislawa era el nombre de una actriz porno. El caso es que, desde su publicación, un buen número de visitantes del blog lo hacen seducidos por el título del post y, probablemente, buscando un contenido que no encontrarán. Resulta significativo que varios de quienes dejaron su comentario lo hicieran motivados por ese mecanismo simple e irracional de acción reacción, como si respondieran a una llamada de conciencia para divulgar lo nocivo que resulta para el ser humano eso del porno. Algunos leen pornografía y se ponen como motos. ¡Qué le vamos hacer! Estos moteros responden a dos prototipos: quienes buscan algo de distracción o placer y quienes consideran —¡con éstos hay que tener cuidado!— que el ser humano debe actuar como si perteneciera a una especie asexuada.
Es cierto que los comentarios, con demasiada frecuencia, los escribimos sin la lectura previa y pausada del post en el que opinamos. El caso es que reproduzco un poema y me sueltan una sobredosis de moralina. Es insolente llamar a las cosas por su nombre. Lo sexual está latente en nuestras vidas pero siempre hay un puritano empeñado en calificar a los demás como depravados si no actúamos según sus criterios, un ilumindado convencido que su misión consiste en salvar almas descarriadas. ¡Uf!, ¡cuánto óxido!
El sexo, todo lo relacionado con la sexualidad, tan presente y tan tapado, tan deseado y silenciado era algo reservado para la intimidad del tálamo, alcoba y confesionarios. El sexo es algo cotidiano pero hay quien pretende condenarlo a la ignorancia, al oscurantismo, quien pretende ocultarlo bajo un estúpido velo para actuar como si no existiera. Bajas pasiones, le llaman algunos. ¡Vaya eufemismo! La pasión se le supone, aunque no siempre, pero ¿bajas? Cuando mi vecina Juana decía que tenía molestias en los bajos, su marido, que era un tipo con mucha guasa, le solía responder que fuera al callista o que buscara zapatos más cómodos.
No sabría definir la pornografía, pero si tienes curiosidad no recurras al DRAE para conocer su significado preciso y exacto. Nuestros académicos son tan doctos que nunca dejarán de sorprendernos: si el franquismo es para ellos un movimiento político y social, la pornografía puede llegar a ser un tratado sobre la prostitución. ¡Qué cosas!
En cuanto a mi opinión, sobre lo que es pornografía, diré que nunca supe diferenciarla del erotismo, que mientras sea entre adultos y de forma voluntaria no me parece más obscena que muchas otras cosas de nuestra realidad —abusos bancarios, morralla televisiva en horario infantil, la doble moral vaticana o los euros, que de nuestros impuestos, recibe la Casa Real—. No sabría, repito, definir la pornografía pero os diré que nunca compartí aquello de que la literatura erótica es la que se lee con una sola mano porque, como dice un amigo, una cosa es la literatura y otra hacerse pajas.
paquita 2010 Febrero 6
Llevada por el título y sin haber leído realmente el texto, te lo copio y lo -pego en mi blog- publicaré en un tiempo “prudencialmente discreto” -que no pornográfico-. Besos sin erotismo: PAQUITA
febrero 23, 2010
Reflejo en el cristal: Mª Ángeles Asensio
(Publicado por Mª Ángeles en 15:54 martes 23 de junio de 2009 en su blog Ángeles Asensio. Poemas Libres. Poeta turolense-cordobesa. PAQUITA) asensios.blogspot.com/
Hoy recuerdo de nuevo la calle
arriba en la plaza,
torciendo la esquina,
y el correr como niños traviesos
de dos que se amaban
sintiendo felices sus manos cogidas,
por toda la cuesta que lleva
a la tienda del escaparate,
donde venden cosas que nunca se ven,
porque allí su luna refleja
al trasluz,
alegres miradas en caras felices
¡tan llenas de vida!.
Hoy he vuelto de nuevo a la calle
arriba en la plaza,
torciendo la esquina,
y encontré como su escaparate
mostraba las cosas que hoy puedo ver,
son bolsos, pañuelos de seda, algún cinturón,
pulseras, collares,
y otros complementos que van con la moda;
¡un sinfín de cosas se venden allí!,
y al trasluz del cristal,
se aprecia la imagen de una persona
¡tan triste y vacía!,
que añora la tuya, el brillo en tus ojos,
tu amplia sonrisa…
Hoy recuerdo de nuevo la calle
arriba en la plaza,
torciendo la esquina,
y el correr como niños traviesos
de dos que se amaban
sintiendo felices sus manos cogidas,
por toda la cuesta que lleva
a la tienda del escaparate,
donde venden cosas que nunca se ven,
porque allí su luna refleja
al trasluz,
alegres miradas en caras felices
¡tan llenas de vida!.
Hoy he vuelto de nuevo a la calle
arriba en la plaza,
torciendo la esquina,
y encontré como su escaparate
mostraba las cosas que hoy puedo ver,
son bolsos, pañuelos de seda, algún cinturón,
pulseras, collares,
y otros complementos que van con la moda;
¡un sinfín de cosas se venden allí!,
y al trasluz del cristal,
se aprecia la imagen de una persona
¡tan triste y vacía!,
que añora la tuya, el brillo en tus ojos,
tu amplia sonrisa…
Desde Argentina (26.8)... Carmela
Carmela ha dejado un nuevo comentario -el 7/2/2010- en su entrada "Terrorismo de Estado Chubut (Argentina)(26.1): kao... mayo 13, 2009"
"Absolutamente cierto. Al que pide lo que le corresponde se lo reprime.
Crece la desigualdad social.
Crece la miseria.
El estado está ausente.
Los pueblos originarios (nativos) están inmersos en una aberrante carencia de todo tipo. Nadie se ocupa de ellos.
Mientras tanto la pareja presidencial compró por dos millones de dólares un hotel de 103 habitaciones en uno de los lugares más caros y bellos de la Patagonia ( Sur de Argentina).
La equitativa y justa distribución de la riqueza brilla por su ausencia.
La ética , los principios , el bien común , la solidaridad , el gobernar sin corrupción....¡ También!!!!
Lamentable y aberrante."
"Absolutamente cierto. Al que pide lo que le corresponde se lo reprime.
Crece la desigualdad social.
Crece la miseria.
El estado está ausente.
Los pueblos originarios (nativos) están inmersos en una aberrante carencia de todo tipo. Nadie se ocupa de ellos.
Mientras tanto la pareja presidencial compró por dos millones de dólares un hotel de 103 habitaciones en uno de los lugares más caros y bellos de la Patagonia ( Sur de Argentina).
La equitativa y justa distribución de la riqueza brilla por su ausencia.
La ética , los principios , el bien común , la solidaridad , el gobernar sin corrupción....¡ También!!!!
Lamentable y aberrante."
Virtudes del desapego
Caminante dijo... 23 de febrero 2010 10:13 en el blog de Felipe.
Cantas las virtudes del desapego... desapegarse de las cosas, de las personas, para poder ver en la distancia, para poder ver, ser...
Yo venía a decirte que(...) se ha publicado tu texto Homenaje a los argentinos pobres, a los pobres argentinos. Besos: PAQUITA
Cantas las virtudes del desapego... desapegarse de las cosas, de las personas, para poder ver en la distancia, para poder ver, ser...
Yo venía a decirte que(...) se ha publicado tu texto Homenaje a los argentinos pobres, a los pobres argentinos. Besos: PAQUITA
Malvinas (la encrucijada argentina)(26.7)... (+ Felipe)
(Publicado el sábado 23 de enero de 2010 por Felipe en su blog El Cuaderno de un Izquierdista. PAQUITA) elcuadernodeunizquierdista.blogspot.com/
Con una gran crisis política, económica y social el régimen militar argentino, en un desesperado lavado de cara dirigido a la ciudadanía argentina , en 1982 toma la decisión de enviar tropas para recuperar las islas Malvinas.
Los británicos,al frente de Thatcher, no permanecen impasibles y llegan al Atlántico Sur comenzando una contienda que se saldará con una gran humillación del régimen militar y con la muerte de una gran cantidad de soldados argentinos.
Tras el regreso de los soldados se arrojó luz sobre lo que habían padecido, sin los pertrechos y el entrenamiento suficientes para enfrentarse a los británicos.
Para defender las islas del ataque de los británicos, bien entrenados y equipados, la junta militar procedió a reclutar jóvenes argentinos, sin instrucción militar, la mayoría de los cuales provenía de provincias pobres del interior del país.
La gran derrota de Malvinas y la muerte de centenares de jóvenes argentinos deterioraron la Junta Militar, la cual cayó al poco tiempo.
Tuvieron que morir miles de hombres, en un intento desesperado del fascismo argentino, para que a los indignos generales les cayesen todo el pueblo argentino encima.
Esto sólo puede ser un pequeño recuerdo a aquellos soldados argentinos que fueron enviados a un matadero seguro por parte de los generales fascista argentinos.
Vídeo: Malvinas: La guerra íntima (Parte 3) www.youtube.com/watch?v=V6wykCwhogA
FePelLin. 02 de julio de 2008. Documental sobre la guerra de Malvinas con testimonios de ex combatientes y kelpers.
Caminante dijo... 24 de enero de 2010 18:28
Los "Poderosos"... los Señores de la Guerra utilizan a la población, a los más pobres de la población, como carnaza para su Entretenimiento, para Su Divertimento, como Maniobras de Distracción -para desviar la atención de lo Importante-, como Justificación de su Existencia,... Tareas todas viles que se pagan con la muerte de los demás que no de "los órganos decisorios"
Te copio el texto. Más besos: PAQUITA
Con una gran crisis política, económica y social el régimen militar argentino, en un desesperado lavado de cara dirigido a la ciudadanía argentina , en 1982 toma la decisión de enviar tropas para recuperar las islas Malvinas.
Los británicos,al frente de Thatcher, no permanecen impasibles y llegan al Atlántico Sur comenzando una contienda que se saldará con una gran humillación del régimen militar y con la muerte de una gran cantidad de soldados argentinos.
Tras el regreso de los soldados se arrojó luz sobre lo que habían padecido, sin los pertrechos y el entrenamiento suficientes para enfrentarse a los británicos.
Para defender las islas del ataque de los británicos, bien entrenados y equipados, la junta militar procedió a reclutar jóvenes argentinos, sin instrucción militar, la mayoría de los cuales provenía de provincias pobres del interior del país.
La gran derrota de Malvinas y la muerte de centenares de jóvenes argentinos deterioraron la Junta Militar, la cual cayó al poco tiempo.
Tuvieron que morir miles de hombres, en un intento desesperado del fascismo argentino, para que a los indignos generales les cayesen todo el pueblo argentino encima.
Esto sólo puede ser un pequeño recuerdo a aquellos soldados argentinos que fueron enviados a un matadero seguro por parte de los generales fascista argentinos.
Vídeo: Malvinas: La guerra íntima (Parte 3) www.youtube.com/watch?v=V6wykCwhogA
FePelLin. 02 de julio de 2008. Documental sobre la guerra de Malvinas con testimonios de ex combatientes y kelpers.
Caminante dijo... 24 de enero de 2010 18:28
Los "Poderosos"... los Señores de la Guerra utilizan a la población, a los más pobres de la población, como carnaza para su Entretenimiento, para Su Divertimento, como Maniobras de Distracción -para desviar la atención de lo Importante-, como Justificación de su Existencia,... Tareas todas viles que se pagan con la muerte de los demás que no de "los órganos decisorios"
Te copio el texto. Más besos: PAQUITA
febrero 22, 2010
Movimiento en masa en Calabria, Italia... (+ j-g-sansegundo)
(Publicado el Miércoles 17 febrero 2010 en el blog de Joaquín García Sansegundo. PAQUITA) j-g-sansegundo.over-blog.es/
De nuevo la actualidad cobra protagonismo y las imágenes de la televisión nos dejan atónitos cuando nos muestran un espectacular movimiento en masa que, a causa de las intensas lluvias, tuvo lugar en la ciudad italiana de Maierato, en Calabria, junto a la población de Vibo Valentia. Creo que mejor que explicar lo ocurrido es visionar el video...
MAIERATO IN CALABRIA FRANA LA MONTAGNA ITALIA
www.youtube.com/watch?v=xNzr2m7GQ7A
snaplinx. 15 de febrero de 2010
Una vez vista la película, la pregunta es: ¿qué hacer en estos casos?
La respuesta es obvia: ¡No estar delante de la masa que se desliza!Es evidente que nada puede hacerse ante tal catástrofe, lo que debemos es construir nuestras viviendas lejos de lugares en los que puede ocurrir algo así. Para ello estaremos preparados si disponemos de un buen mapa de riesgos geológicos, que permita una correcta ordenación del territorio, algo que no resulta excesivamente caro para un país. Que sencillo parece, pues creedme si os digo en España numerosas comunidades están expuestas a riesgos como éste. Estos fenómenos geológicos suelen tener un periodo de recurrencia suficientemente largo como para que nuestra frágil memoria no nos mantenga alerta. Si a ésto unimos que algunos intereses inmobiliarios perversos ignoran estos riesgos, estamos condenados a que cada cierto tiempo tengamos que lamentar algún hecho de esta naturaleza. Hoy le ha tocado a Italia, pero no olvidemos que hace no muchos años en España fuimos testigos de cómo fallecían más de 100 personas por encontrarse en el camping de Biescas (Huesca) que se encontraba situado sobre un abanico aluvial.
De nuevo la actualidad cobra protagonismo y las imágenes de la televisión nos dejan atónitos cuando nos muestran un espectacular movimiento en masa que, a causa de las intensas lluvias, tuvo lugar en la ciudad italiana de Maierato, en Calabria, junto a la población de Vibo Valentia. Creo que mejor que explicar lo ocurrido es visionar el video...
MAIERATO IN CALABRIA FRANA LA MONTAGNA ITALIA
www.youtube.com/watch?v=xNzr2m7GQ7A
snaplinx. 15 de febrero de 2010
Una vez vista la película, la pregunta es: ¿qué hacer en estos casos?
La respuesta es obvia: ¡No estar delante de la masa que se desliza!Es evidente que nada puede hacerse ante tal catástrofe, lo que debemos es construir nuestras viviendas lejos de lugares en los que puede ocurrir algo así. Para ello estaremos preparados si disponemos de un buen mapa de riesgos geológicos, que permita una correcta ordenación del territorio, algo que no resulta excesivamente caro para un país. Que sencillo parece, pues creedme si os digo en España numerosas comunidades están expuestas a riesgos como éste. Estos fenómenos geológicos suelen tener un periodo de recurrencia suficientemente largo como para que nuestra frágil memoria no nos mantenga alerta. Si a ésto unimos que algunos intereses inmobiliarios perversos ignoran estos riesgos, estamos condenados a que cada cierto tiempo tengamos que lamentar algún hecho de esta naturaleza. Hoy le ha tocado a Italia, pero no olvidemos que hace no muchos años en España fuimos testigos de cómo fallecían más de 100 personas por encontrarse en el camping de Biescas (Huesca) que se encontraba situado sobre un abanico aluvial.
El Proyecto Matriz
Blog abierto y/o contador en 22/02/2007 ¡HA CUMPLIDO 3 AÑOS!
elproyectomatriz.wordpress.com/
La VERDAD nos hará LIBRES / The TRUTH will set us FREE
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El micrófono de los pensamientos... (+ Manolo Saco)
(Publicado el 02 Feb 2010 en Fuego amigo, Blog de Manolo Saco. PAQUITA) blogs.publico.es/manolosaco
En mi adolescencia tuve un amigo de hormonas desatadas que soñaba con el invento de unas gafas de rayos X para ver a las niñas desnudas. Mi alma de cotilla, a la espera de que las gafas de mi amigo llegasen de América, que es de donde venía siempre el progreso, me hacía soñar con otro invento no menos revolucionario: un aparato, discreto como el de los sordos, para descodificar los pensamientos de los demás. Empezaría por saber cual de mis amigas se moría por mis huesos, y acabaría montando una agencia clandestina para vender las preguntas de los exámenes.
Las dichosas gafas nunca llegaron. Bueno, ahora utilizan un remedo en los aeropuertos, pero es tan grande que resulta muy incómodo de llevar puesto. En cambio, el aparato de leer los pensamientos resultó ser el micrófono abierto, al servicio de los medios de comunicación.
Con ese artefacto delante, los políticos dicen lo que piensan, porque hablan sin pensar… en que les estamos leyendo el pensamiento. Mariano Rajoy dejaba muy claro lo que pensaba de los militares: “Este domingo tengo el coñazo del desfile… en fin un plan apasionante”. Aznar demostraba ser consciente de sus serias limitaciones para la comunicación: “Vaya coñazo que he soltado”. Bono acertaba en privado con un análisis que jamás ensayaría en público: “Este Blair es un gilipollas integral”. Y Fraga demostraba su extraño respeto por la prensa y los medios independientes que tienen la molesta costumbre de formular preguntas indiscretas :”¿Quién es este imbécil?”
Así que lo de Esperanza Aguirre, considerando a Gallardón (o a Cobo) como un hijoputa, no es más que un chaparrón sobre mojado. Ella es transparente, no necesita de ningún micrófono abierto porque su cara serrana lo va diciendo: es como si ya antes nos hubiese dicho cientos de veces que Gallardón es un hijoputa. Vamos, lo sabía todo el mundo, menos Gallardón.
El climax, el juicio final, vendrá cuando al fin oigamos blasfemar al Papa en la docena de idiomas que domina. Ese día no me lo pierdo, aunque coincida con el fin del mundo.
En mi adolescencia tuve un amigo de hormonas desatadas que soñaba con el invento de unas gafas de rayos X para ver a las niñas desnudas. Mi alma de cotilla, a la espera de que las gafas de mi amigo llegasen de América, que es de donde venía siempre el progreso, me hacía soñar con otro invento no menos revolucionario: un aparato, discreto como el de los sordos, para descodificar los pensamientos de los demás. Empezaría por saber cual de mis amigas se moría por mis huesos, y acabaría montando una agencia clandestina para vender las preguntas de los exámenes.
Las dichosas gafas nunca llegaron. Bueno, ahora utilizan un remedo en los aeropuertos, pero es tan grande que resulta muy incómodo de llevar puesto. En cambio, el aparato de leer los pensamientos resultó ser el micrófono abierto, al servicio de los medios de comunicación.
Con ese artefacto delante, los políticos dicen lo que piensan, porque hablan sin pensar… en que les estamos leyendo el pensamiento. Mariano Rajoy dejaba muy claro lo que pensaba de los militares: “Este domingo tengo el coñazo del desfile… en fin un plan apasionante”. Aznar demostraba ser consciente de sus serias limitaciones para la comunicación: “Vaya coñazo que he soltado”. Bono acertaba en privado con un análisis que jamás ensayaría en público: “Este Blair es un gilipollas integral”. Y Fraga demostraba su extraño respeto por la prensa y los medios independientes que tienen la molesta costumbre de formular preguntas indiscretas :”¿Quién es este imbécil?”
Así que lo de Esperanza Aguirre, considerando a Gallardón (o a Cobo) como un hijoputa, no es más que un chaparrón sobre mojado. Ella es transparente, no necesita de ningún micrófono abierto porque su cara serrana lo va diciendo: es como si ya antes nos hubiese dicho cientos de veces que Gallardón es un hijoputa. Vamos, lo sabía todo el mundo, menos Gallardón.
El climax, el juicio final, vendrá cuando al fin oigamos blasfemar al Papa en la docena de idiomas que domina. Ese día no me lo pierdo, aunque coincida con el fin del mundo.
febrero 21, 2010
Sólo es ausencia: almadifusa
Datos personales: Raúl, 41, Hombre, Géminis y Mono, Ubicación: Benicàssim (Castellón). AUTODESCRIPCIÓN: `Soy "ex" varias cosas. También soy abogado, cuentista prácticamente inédito, aficionado al cine hasta el incordio, buscador de cosas. Intereses: Buscar y -si me apuras- incluso encontrar´. elalmadifusa.blogspot.com/
Es la primera vez que publicito un texto del que no puedo disponer. Su autor me ha dicho -copio y pego, como casi siempre- "... que ya no se pueden copiar mis relatos, por una cuestión de derecho editorial".
A pesar de ello creo que merece la pena entrar en su página, buscar por la fecha de publicación -21 de enero- el texto y leerlo, y ya que se está allí aprovechar para darle una vuelta. PAQUITA
Es la primera vez que publicito un texto del que no puedo disponer. Su autor me ha dicho -copio y pego, como casi siempre- "... que ya no se pueden copiar mis relatos, por una cuestión de derecho editorial".
A pesar de ello creo que merece la pena entrar en su página, buscar por la fecha de publicación -21 de enero- el texto y leerlo, y ya que se está allí aprovechar para darle una vuelta. PAQUITA
Los adosados los carga el diablo
Caminante dijo... 11 de febrero 7:48 PM en la entrada de 29 enero 2010 masclaroagua.blogspot.com/ y título el de aquí...
A quien se le ocurre hablar por teléfono de semejantes "intimidades" habiendo correo electrónico....
Por otro lado... si gracias a eso el cónyuge llega lavadito y perfumado a casa ¿Que más quiere? ¿o es que no deja el sueldo? PAQUITA
A quien se le ocurre hablar por teléfono de semejantes "intimidades" habiendo correo electrónico....
Por otro lado... si gracias a eso el cónyuge llega lavadito y perfumado a casa ¿Que más quiere? ¿o es que no deja el sueldo? PAQUITA
Vídeo: Poesía visual en La Isla de Viernes (2010)
Visto en Diario de un Savonarola
www.youtube.com/watch?v=ztgfUR3kubg
doorforfalcon. 01 de febrero de 2010
Reportaje emitido por el programa cultural La Isla de Viernes (Canal Extremadura TV, 28/01/2010) sobre la poesía visual extremeña con Antonio Gómez y Juan Manuel Barrado, además de varios poemas ex...
www.youtube.com/watch?v=ztgfUR3kubg
doorforfalcon. 01 de febrero de 2010
Reportaje emitido por el programa cultural La Isla de Viernes (Canal Extremadura TV, 28/01/2010) sobre la poesía visual extremeña con Antonio Gómez y Juan Manuel Barrado, además de varios poemas ex...
Pequeña carta al mundo: Marcos Ana(13.7)... (+ Carmela)
(Publicado por Carmela en "ANDANDO CAMINOS... " el 21 de enero de 2010 -el 20 fue el 90 cumpleaños de Marcos Ana-. PAQUITA) haygonastur.blogspot.com/?zx=8fb4387a2556ce28
Los dientes de una ballesta
me tienen clavado el vuelo.
Tengo el alma desgarrada
de tirar, pero no puedo
arrancarme estos cerrojos
que me atraviesan el pecho.
Siete mil doscientas veces
la luna cruzó mi cielo
y otras tantas, la dorada
libertad cruzó mi sueño.
El Sol me hace crecer flores,
¿para qué, si estéril veo
que entre los muros mi sangre
se me deshoja en silencio?
No sabéis lo que es un hombre,
sangrando y roto, en un cepo.
Si lo supieseis vendrías
en las olas y en el viento,
desde todos los confines,
con el corazón deshecho,
enarbolando los puños
para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día
y encontráis frío mi cuerpo;
de nieve, a mis camaradas
entre sus cadenas muertos…
recoged nuestras banderas,
nuestro dolor, nuestro sueño,
los nombres que en las paredes
con dulce amor grabaremos.
Y si no nos cerráis los ojos
¡dejadnos los muros dentro!
que se pudran con el polvo
de nuestra carne y no puedan
ser nuevas tumbas de presos.
No sabéis lo que es un hombre
sangrando y roto, en un cepo.
Si lo supierais vendríais,
en las olas y en el viento,
desde todos los confines,
para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día
y encontráis frío mi cuerpo
buscad en las soledades
del muro mi testamento:
al mundo le dejo todo,
lo que tengo y lo que siento,
lo que he sido entre los míos,
lo que soy, lo que sostengo:
una bandera sin llanto,
un amor, algunos versos…
y en las piedras lacerantes
de este patio gris, desierto,
mi grito, como una estatua
terrible y roja, en el centro.
- MARCOS ANA -
"Estoy orgulloso de mi vida , de los camaradas que me acompañaron en la lucha , de las nobles ideas que dieron sentido a mi existencia... y sigo pensando que VIVIR PARA LOS DEMÁS ES LA MEJOR MANERA DE VIVIR PARA UNO MISMO."- Marcos Ana ( Fernando Macarro Castillo- Del libro: " Decidme cómo es un árbol".
También nosotros estamos orgullosos de tu vida y de tu obra. Sentimos que en ti renacen los tantos ausentes que lucharon por la misma causa. A través de tu palabra la memoria se hace presente y los rescata del olvido. Con majestuosa y melancólica nostalgia. El tiempo transcurrido no puede borrar la dignidad, el valor y la esperanza.
Caminante dijo... 30 de enero de 2010 02:37
He vuelto. Esta vez a través de Saiza, siempre hay alguien que me facilita el paso.
Te copio este hermoso texto para republicarlo en mi página en un tiempo -como un mes-. Besos, buen día y un abrazo: PAQUITA
Los dientes de una ballesta
me tienen clavado el vuelo.
Tengo el alma desgarrada
de tirar, pero no puedo
arrancarme estos cerrojos
que me atraviesan el pecho.
Siete mil doscientas veces
la luna cruzó mi cielo
y otras tantas, la dorada
libertad cruzó mi sueño.
El Sol me hace crecer flores,
¿para qué, si estéril veo
que entre los muros mi sangre
se me deshoja en silencio?
No sabéis lo que es un hombre,
sangrando y roto, en un cepo.
Si lo supieseis vendrías
en las olas y en el viento,
desde todos los confines,
con el corazón deshecho,
enarbolando los puños
para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día
y encontráis frío mi cuerpo;
de nieve, a mis camaradas
entre sus cadenas muertos…
recoged nuestras banderas,
nuestro dolor, nuestro sueño,
los nombres que en las paredes
con dulce amor grabaremos.
Y si no nos cerráis los ojos
¡dejadnos los muros dentro!
que se pudran con el polvo
de nuestra carne y no puedan
ser nuevas tumbas de presos.
No sabéis lo que es un hombre
sangrando y roto, en un cepo.
Si lo supierais vendríais,
en las olas y en el viento,
desde todos los confines,
para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día
y encontráis frío mi cuerpo
buscad en las soledades
del muro mi testamento:
al mundo le dejo todo,
lo que tengo y lo que siento,
lo que he sido entre los míos,
lo que soy, lo que sostengo:
una bandera sin llanto,
un amor, algunos versos…
y en las piedras lacerantes
de este patio gris, desierto,
mi grito, como una estatua
terrible y roja, en el centro.
- MARCOS ANA -
"Estoy orgulloso de mi vida , de los camaradas que me acompañaron en la lucha , de las nobles ideas que dieron sentido a mi existencia... y sigo pensando que VIVIR PARA LOS DEMÁS ES LA MEJOR MANERA DE VIVIR PARA UNO MISMO."- Marcos Ana ( Fernando Macarro Castillo- Del libro: " Decidme cómo es un árbol".
También nosotros estamos orgullosos de tu vida y de tu obra. Sentimos que en ti renacen los tantos ausentes que lucharon por la misma causa. A través de tu palabra la memoria se hace presente y los rescata del olvido. Con majestuosa y melancólica nostalgia. El tiempo transcurrido no puede borrar la dignidad, el valor y la esperanza.
Caminante dijo... 30 de enero de 2010 02:37
He vuelto. Esta vez a través de Saiza, siempre hay alguien que me facilita el paso.
Te copio este hermoso texto para republicarlo en mi página en un tiempo -como un mes-. Besos, buen día y un abrazo: PAQUITA