Homenaje póstumo a Fernando Sabido Sánchez

Rosa María Sabido Aranda (...) Lamento comunicaros a todos, que Fernando Sabido ha fallecido. Cuento con vosotros para que hagáis saber a todos sus conocidos tan triste noticia. Gracias de antemano · 2 de julio

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https://fernando-sabido.blogspot.com.es/p/biografia.html

Poeta y pintor abstracto, nace en Peñarroya-Pueblonuevo (Córdoba, España), el 28 de agosto de 1950. Actualmente reside en Alcalá de Henares (Madrid).

-Sus poemas han sido traducidos al Inglés, Hebreo, Italiano, Portugués, Francés, Croata, Búlgaro, Rumano, Catalán y Árabe.

-Es miembro de la Academia Aveirense de Artes y Letras de Aveiro (Portugal).

-Ha sido invitado a recitales de poesía en todas las Comunidades de España.

-Invitado a Festivales de Poesía en España y en el extranjero.

-Invitado especialmente a leer sus poemas en Koprivnica (Croacia), Santiago de Chile y Temuco (Chile)

Obras publicadas. Poesía:

-"El paso del tiempo" -"Las diosas esconden su sexo detrás de la luna"

-"Vivencias, ficciones y algún matiz utópico" -"La muerte siempre culmina su trabajo". -Plaquette  "LA ETERNIDAD

-España Monarquía Católica Bananera, Sociedad Limitada, (Unaria Ediciones, 2013) 

-GALAXIAS- "El ojo del ciego".

Otros: "Antología de 50 Poetas de Castilla-León". MÁS EN SU BLOG...

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In memoriam https://lauragomezrecas.blogspot.com.es/2017/07/in-memoriam.html  Autora: Laura Gómez Recas      en 5.7.17  

 

Ha muerto un poeta. Es verano, ha muerto un poeta y las calles están frías. La muerte tiene ese tipo de frialdad que despierta al dormido y entumece al diligente, que desorienta al trasgo del tiempo. Es como un golpe de hielo sobre la cara. La muerte suele ser fría, duele y, a veces, entra por la puerta sin más, sin previo aviso, como si se la esperara, que también, o como si entrara en su propia casa con una familiaridad inquietante y tranquilizadora, según el color que haya pintado el día. A su llegada, se funde, con un ritual de amante, con los dedos y con la boca; y añora la garganta y hace travesuras en el territorio que guarecen los ojos. Entonces, ya es tarde para todo. Se produce un fenómeno físico inusitado: el tiempo deja de ser lineal y los relojes se transforman en instrumentos simples e inútiles. Cada mirada, cada tacto sentido con los dedos, cada palabra se hacen volátiles como la nube densísima vista desde dentro y respirable.

Es verano y ha muerto un poeta (...) CONTINÚA EN SU ENLACE

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OTRO ASUNTO. Hoy en Perroflautas del Mundo: Asociación Prepali: "No se hace nada por reinsertar a los presos”