12/4/23
[Lo escribí en 2014, pero hoy va dedicado a todos estos viejos sapos que se meten con los niños.]
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En el pasillo
y un hombre viejo que forzaba los brazos.
Aguijones oscuros en el pasillo
sombras y avispas y un hombre viejo.
La luz
la luz que llega desde un presente
que grita no escuches
ni llores ni maldigas.
La luz que avanza por el pasillo
que ahuyenta avispas
y sombras fluorescentes.
El hombre viejo hablaba con lengua de sapo.
Temblaba, su mano temblaba.
Y no era un temblor de brisa de otoño
ni de emoción contenida era el temblor.
Era un temblor de viejo sapo,
la lengua dispuesta a cazar la mosca.
Pero esta vez...
está vez, no.
La mosca vuela lejos de la inmundicia.
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