junio 26, 2007.... aquí
Mirando atrás, que no al mar, recalé en la entrada de este día,
cargada de emociones.
De bastantes de vosotros no he vuelto a recibir visita. Yo sí os veo cada cierto tiempo. Todos seguís activos, cosa que me alegra -podría poner congratula pero me suena artificioso, al menos ahora-.
Quiero dejar constancia... nuevamente, del cariño que he recibido
a través de este medio, en el que me gusta prodigarme...
para cuando no pueda... -cruce de dedos-.
PAQUITA
diciembre 26, 2009
El almendro
Amaneció con todas las hojas a sus pies -en círculo, rodeando el tronco-. Las había soltado a plomo.
PAQUITA (ocurrió el 22 de dic. pasado, martes)
PAQUITA (ocurrió el 22 de dic. pasado, martes)
Esqueletizando
Caminante dijo... 16 de diciembre de 2009 18:41 en el texto Saga publicado el día 11 anterior en el blog hiperbreve.blogspot.com/
¡Que radical! También se puede negociar... yo me callo y tú me "esqueletizas" a mis indeseables.
¡A lo que venía!... que hoy he publicado tu texto (...)
Como puedes ver mi presentación ha resultado más extensa que tu relato. Besos y gracias: PAQUITA)
¡Que radical! También se puede negociar... yo me callo y tú me "esqueletizas" a mis indeseables.
¡A lo que venía!... que hoy he publicado tu texto (...)
Como puedes ver mi presentación ha resultado más extensa que tu relato. Besos y gracias: PAQUITA)
El exilio republicano español (2))... (+ Ernesto)
(Publicado el 25 de Nov./09 por Ernesto en su página Testigo. PAQUITA) ernesto51.wordpress.com/
En la entrada anterior se esbozó la recepción que tuvieron los exiliados españoles a su llegada a Francia, principal lugar de destino de la mayoria de ellos. Para precisar algo más las condiciones en que fueron recibidos y tener una idea de los principales campos de internamiento, desarrollaremos esquemáticamente estas cuestiones.
IMAGEN -ver en su página-: Campos de concentración franceses para españoles republicanos en Francia todoslosrostros.blogspot.com/
Los campos de concentración franceses:
Los primeros refugiados que cruzaron la frontera se encontraron con que no se había previsto ninguna medida por las autoridades francesas para su acogimiento; lo único que se hizo fue la vigilancia constante por las fuerzas de orden público formadas por soldados coloniales marroquíes y senegaleses. Además la mayor parte de los recién llegados lo hace en unas condiciones deplorables, aquejados de diversas enfermedades como la disentería, sarampión, difteria y tos ferina, así como numerosos heridos tanto militares como civiles. Por consiguiente hubo que improvisar, los grupos más débiles, mujeres, niños y ancianos se distribuyen por distintos departamentos franceses alejados de la frontera, a excepción de la región parisina, mientras que los heridos más graves eran evacuados a diversos hospitales. Los hombres serán agrupados en zonas descampadas, rodeadas por alambradas y qué, pomposamente, fueron llamados por los franceses “campos de acogida”, y “campos de concentración” por los ocupantes, en unas condiciones deplorables-
IMAGEN -ver en su página-: Recepción de una columna de refugiados en Boulou (De: site.voila.fr/espana36/)
La dureza de estas condiciones se reflejan en todos los testimonios de los protagonistas, de los que a modo simplemente ilustrativo citaré alguno de ellos:
Lluís Montgut cuenta como el grupo del que formaba parte fue llevado a un terreno baldío situado cerca de Prats-de Molló, tuvieron que dormir al raso en una cuneta cubierta de ramas.
Antoine Miró, fue conducido fuertemente escoltado a un prado que los gendarmes cerraron con una cadena a su alrededor a la que colocaron un candado, siendo además vigilados por un cordón de soldados senegaleses, fusil en mano. Y todo ello con 10 centímetros de nieve, sin un lugar donde guarecerse y nada para comer o beber.
Mariano Constante cuenta la marcha forzada entre la estación de Caussade y el campo de Septfonds, bajo la vigilancia de un regimiento de senegaleses: “Armados con fusil y con un corta-cuellos o machete, nos empujaban sin miramientos, dirigidos por jóvenes oficiales franceses.
IMAGEN -ver en su página-: Il fait très froid. Aucun abri, si ce n’est quelques branchages (Prats de Mollo) (De: http://site.voila.fr/espana36/)
Los campos franceses:
El primer “centro especial” para acoger refugiados se instala en Rieucros (Lozère), cerca de Mende, por decreto de 21 de enero de 1939. Posteriormente, entre marzo y abril de 1939 se crearon seis centros en las periferias de los Pirineos Orientales para el internamiento de milicianos: en Bram (Aude) reservado a los ancianos; Agde (Hérault) y Riversaltes (Pirineos-Orientales) destinado a los catalanes; Sepfonds (Tarn-et-Garonne) y Le Vernet (Ariège) para los obreros y Gurs (Basses Pyrénées). Estos dos últimos centros fueron los campos franceses más importantes y funcionaron hasta 1944, encerrando y exterminando a judíos, españoles, rumanos, gitanos y otros europeos indeseados para los nazis y para una parte importante de los franceses. A estos centros de internamiento se le sumaron otros como Argèles-sur-Mer, Saint-Cyprien (sumando ambos más de 180.000 internados), Prats-de-Molló y otros más pequeños como Noé y Barcarès (cerca de 150.000 refugiados).
Las condiciones que van a tener los exiliados en los campos franceses ira evolucionando; en los primeros tiempos, como ya he apuntado anteriormente, sufrieron unas situaciones deplorables, agrupados en simples líneas de playa rodeadas por alambradas y cstodiadas por los senegaleses, se encontraron rodeados de miseria, fatigas, carencias alimentarias y condiciones higiénicas precarias.
Posteriormente, estas condiciones mejorarán al ser trasladados a los nuevos campos construidos, que al menos tienen los servicios mínimos indispensables. La actitud de las autoridades francesas hacia los refugiados españoles irá cambiando a medida que éstos pasan de ser en los primeros momentos una carga difícil de mantener a ser un potencial de mano de obra barata y una reserva para el ejército.
La entrada de Francia en la guerra, el 3 de septiembre de 1939, empeorará definitivamente, la situación de los refugiados españoles en este país al disponerse que fueran internados en los campos todos los españoles que permanecían fuera de ellos.
Considero que tiene un gran valor el ver una pequeña muestra de las impresiones de estos hechos, la marcha al exilio y la vida en los campos, de los entonces niños que formaban parte de estas colonias. Por ello, y como cierre de esta parte os dejo dos dibujos por ellos realizados.
-ver en su página- Este dibujo es la evacuacion de mi madre mi hermano y yo cuando ibamos para Santander. Y los cañones lanzaban obuses que incendiaban el monte Arraiz. Luisa Rodriguez (niña), 11 años, De Bilbao, Colonia infantil de Bayona (Francia).
Este cuadro significa la vida nuestra en esta colonia. Pilar Luna = niña, 14 años, Colonia infantil de Bayona, Francia.
En la próxima entrada veremos otros lugares que acogieron a grupos de exiliados españoles, Marruecos francés, Europa y América.
© Ernesto Cruzado Catalán
PAQUITA dijo... Noviembre 27, 2009 a las 7:41 pm
Ernesto me encanta leer todo lo que tenga que ver con aquellos desastrosos años… que tanto se alargaron.
Hablas del exilio obligado de tantos y tantos españoles y esto me trae a la mente una petición de una mujer integrante de un grupo de poesía que he conocido hace poco -algo más de dos meses-.
Te cuento, es coordinadora de una sección/parte… lo que sea, de la UNED, relativa a los emigrantes. Está interesada en aquellos que continuen viviendo en el extranjero y quieran colaborar aportando trabajos intelectuales suyos… tipo: poesía, relatos, memorias, lo que sea. Para más información tengo su correo y nombre. Te lo dejo porsi… alguien puede y quiere colaborar con ella y/o saber más del asunto:
Nombre… Edith Checa. Correo… emigrantes@adm.uned.es
Quiero pensar que con esto no estoy abusando de tu espacio. Besos: PAQUITA
En la entrada anterior se esbozó la recepción que tuvieron los exiliados españoles a su llegada a Francia, principal lugar de destino de la mayoria de ellos. Para precisar algo más las condiciones en que fueron recibidos y tener una idea de los principales campos de internamiento, desarrollaremos esquemáticamente estas cuestiones.
IMAGEN -ver en su página-: Campos de concentración franceses para españoles republicanos en Francia todoslosrostros.blogspot.com/
Los campos de concentración franceses:
Los primeros refugiados que cruzaron la frontera se encontraron con que no se había previsto ninguna medida por las autoridades francesas para su acogimiento; lo único que se hizo fue la vigilancia constante por las fuerzas de orden público formadas por soldados coloniales marroquíes y senegaleses. Además la mayor parte de los recién llegados lo hace en unas condiciones deplorables, aquejados de diversas enfermedades como la disentería, sarampión, difteria y tos ferina, así como numerosos heridos tanto militares como civiles. Por consiguiente hubo que improvisar, los grupos más débiles, mujeres, niños y ancianos se distribuyen por distintos departamentos franceses alejados de la frontera, a excepción de la región parisina, mientras que los heridos más graves eran evacuados a diversos hospitales. Los hombres serán agrupados en zonas descampadas, rodeadas por alambradas y qué, pomposamente, fueron llamados por los franceses “campos de acogida”, y “campos de concentración” por los ocupantes, en unas condiciones deplorables-
IMAGEN -ver en su página-: Recepción de una columna de refugiados en Boulou (De: site.voila.fr/espana36/)
La dureza de estas condiciones se reflejan en todos los testimonios de los protagonistas, de los que a modo simplemente ilustrativo citaré alguno de ellos:
Lluís Montgut cuenta como el grupo del que formaba parte fue llevado a un terreno baldío situado cerca de Prats-de Molló, tuvieron que dormir al raso en una cuneta cubierta de ramas.
Antoine Miró, fue conducido fuertemente escoltado a un prado que los gendarmes cerraron con una cadena a su alrededor a la que colocaron un candado, siendo además vigilados por un cordón de soldados senegaleses, fusil en mano. Y todo ello con 10 centímetros de nieve, sin un lugar donde guarecerse y nada para comer o beber.
Mariano Constante cuenta la marcha forzada entre la estación de Caussade y el campo de Septfonds, bajo la vigilancia de un regimiento de senegaleses: “Armados con fusil y con un corta-cuellos o machete, nos empujaban sin miramientos, dirigidos por jóvenes oficiales franceses.
IMAGEN -ver en su página-: Il fait très froid. Aucun abri, si ce n’est quelques branchages (Prats de Mollo) (De: http://site.voila.fr/espana36/)
Los campos franceses:
El primer “centro especial” para acoger refugiados se instala en Rieucros (Lozère), cerca de Mende, por decreto de 21 de enero de 1939. Posteriormente, entre marzo y abril de 1939 se crearon seis centros en las periferias de los Pirineos Orientales para el internamiento de milicianos: en Bram (Aude) reservado a los ancianos; Agde (Hérault) y Riversaltes (Pirineos-Orientales) destinado a los catalanes; Sepfonds (Tarn-et-Garonne) y Le Vernet (Ariège) para los obreros y Gurs (Basses Pyrénées). Estos dos últimos centros fueron los campos franceses más importantes y funcionaron hasta 1944, encerrando y exterminando a judíos, españoles, rumanos, gitanos y otros europeos indeseados para los nazis y para una parte importante de los franceses. A estos centros de internamiento se le sumaron otros como Argèles-sur-Mer, Saint-Cyprien (sumando ambos más de 180.000 internados), Prats-de-Molló y otros más pequeños como Noé y Barcarès (cerca de 150.000 refugiados).
Las condiciones que van a tener los exiliados en los campos franceses ira evolucionando; en los primeros tiempos, como ya he apuntado anteriormente, sufrieron unas situaciones deplorables, agrupados en simples líneas de playa rodeadas por alambradas y cstodiadas por los senegaleses, se encontraron rodeados de miseria, fatigas, carencias alimentarias y condiciones higiénicas precarias.
Posteriormente, estas condiciones mejorarán al ser trasladados a los nuevos campos construidos, que al menos tienen los servicios mínimos indispensables. La actitud de las autoridades francesas hacia los refugiados españoles irá cambiando a medida que éstos pasan de ser en los primeros momentos una carga difícil de mantener a ser un potencial de mano de obra barata y una reserva para el ejército.
La entrada de Francia en la guerra, el 3 de septiembre de 1939, empeorará definitivamente, la situación de los refugiados españoles en este país al disponerse que fueran internados en los campos todos los españoles que permanecían fuera de ellos.
Considero que tiene un gran valor el ver una pequeña muestra de las impresiones de estos hechos, la marcha al exilio y la vida en los campos, de los entonces niños que formaban parte de estas colonias. Por ello, y como cierre de esta parte os dejo dos dibujos por ellos realizados.
-ver en su página- Este dibujo es la evacuacion de mi madre mi hermano y yo cuando ibamos para Santander. Y los cañones lanzaban obuses que incendiaban el monte Arraiz. Luisa Rodriguez (niña), 11 años, De Bilbao, Colonia infantil de Bayona (Francia).
Este cuadro significa la vida nuestra en esta colonia. Pilar Luna = niña, 14 años, Colonia infantil de Bayona, Francia.
En la próxima entrada veremos otros lugares que acogieron a grupos de exiliados españoles, Marruecos francés, Europa y América.
© Ernesto Cruzado Catalán
PAQUITA dijo... Noviembre 27, 2009 a las 7:41 pm
Ernesto me encanta leer todo lo que tenga que ver con aquellos desastrosos años… que tanto se alargaron.
Hablas del exilio obligado de tantos y tantos españoles y esto me trae a la mente una petición de una mujer integrante de un grupo de poesía que he conocido hace poco -algo más de dos meses-.
Te cuento, es coordinadora de una sección/parte… lo que sea, de la UNED, relativa a los emigrantes. Está interesada en aquellos que continuen viviendo en el extranjero y quieran colaborar aportando trabajos intelectuales suyos… tipo: poesía, relatos, memorias, lo que sea. Para más información tengo su correo y nombre. Te lo dejo porsi… alguien puede y quiere colaborar con ella y/o saber más del asunto:
Nombre… Edith Checa. Correo… emigrantes@adm.uned.es
Quiero pensar que con esto no estoy abusando de tu espacio. Besos: PAQUITA
diciembre 25, 2009
Terrazas trabajadas y Sabios ilustres
Caminante dijo... 22 de diciembre de 2009 18:33 en el texto publicado el lunes 21 de nombre que la oliva cogida del árbol cargadísimo tempero-koroneiki.blogspot.com/
¡Qué lujo el tuyo! tu casa participada por sabios ilustres como los de arriba -algunos-.
Y... como se ve, nada es nuevo bajo el sol, ya lo obvio era visto en aquellos ¿bárbaros? tiempos.
Las terrazas trabajadas son del Nepal ¿es lo que lo dices... verdad o error?
En España también existió esa forma de aprovechamiento del terreno en pendiente, pero no da para tantos ¿bancales? dejémoslo en terrazas.
Besos para todos.. no seamos usureros y estemos esperando a las ¿calendas? ¿? PAQUITA
¡Qué lujo el tuyo! tu casa participada por sabios ilustres como los de arriba -algunos-.
Y... como se ve, nada es nuevo bajo el sol, ya lo obvio era visto en aquellos ¿bárbaros? tiempos.
Las terrazas trabajadas son del Nepal ¿es lo que lo dices... verdad o error?
En España también existió esa forma de aprovechamiento del terreno en pendiente, pero no da para tantos ¿bancales? dejémoslo en terrazas.
Besos para todos.. no seamos usureros y estemos esperando a las ¿calendas? ¿? PAQUITA
El Laicismo (43.7), la Nieve y los Silencios
Caminante dijo... 19 de diciembre de 2009 19:38 en el texto publicado por Tempero el jueves 17 de diciembre de 2009
tempero-koroneiki.blogspot.com/
Su paso fue fugaz por Getafe.
No consiguió sobrevivir a lo largo del día. Con todo, la sensación que propició en todos, o casi, fue de serenidad... alegría.
Es en los momentos en que la naturaleza nos demuestra algo de su poderío cuando vemos, volvemos a ver, lo nada que somos, al menos poco. Besos: PAQUITA Nos vemos... supongo
Caminante dijo... 19 de diciembre de 2009 19:48
... vislumbrarse.
Los silencios son de lo más habladores, escuchar... nos escuchamos, que hagamos caso de nosotros mismos es otra "historia".
Suelo trasladar mis impresiones a la generalidad, incurriendo de seguro en error, espero que sea sólo de bulto. Besos para ti y para Ybris: PAQUITA
tempero-koroneiki.blogspot.com/
Su paso fue fugaz por Getafe.
No consiguió sobrevivir a lo largo del día. Con todo, la sensación que propició en todos, o casi, fue de serenidad... alegría.
Es en los momentos en que la naturaleza nos demuestra algo de su poderío cuando vemos, volvemos a ver, lo nada que somos, al menos poco. Besos: PAQUITA Nos vemos... supongo
Caminante dijo... 19 de diciembre de 2009 19:48
... vislumbrarse.
Los silencios son de lo más habladores, escuchar... nos escuchamos, que hagamos caso de nosotros mismos es otra "historia".
Suelo trasladar mis impresiones a la generalidad, incurriendo de seguro en error, espero que sea sólo de bulto. Besos para ti y para Ybris: PAQUITA
Soques–Arremoulit–Lagos Arrieles–Sarra. Club J.O.,10/7/05
Excursión realizada el 10 de julio de 2005, narrada a los pocos días y
publicada ahora -cuando se recupera el archivo-. Las fotos incorporadas
son de Félix, Javier y Mías (estas últimas, en 5/4/2015) Las fotos llevan una explicación y al relato lo precede un *asterisco. Para VER las FOTOS, sus detalles, DEBEN AGRANDARSE clicando sobre ellas.
* Vamos con sus coches ¡para ir más ligeros! dirá Javier. El de éste lo dejamos en La Sarra y continuamos todos en el de Félix, hasta Soques (1390m), en Francia
1.- Panorama desde el apcto. de vehículos
* Situada al poco de cruzar la frontera por el Puerto de Portalet d'Aneu. Nos pertrechamos e iniciamos la marcha, son las 7, poco más. Hace fresco y llevo puesta la camisa de franela, que me quitaré más adelante. Atravesamos un bosque de hayas, que luego se mezclará con abetos.
2.M- Carnero del lugar
3.- El Midi d´Osseau
* Cuando salimos de él pasamos por medio de un rebaño de ovejas con cuernos retorcidos, carneros dirá Félix que son, fotografía y también al Pico de Midi d'Ossau, cuya cumbre acaba de aparecer entre la niebla, porque a estas horas el cielo está cubierto y así continuará durante un tiempo, despejándose completamente a mediodía.
4.M.- lac d'Artouste
5.- lac d'Artouste
* Tenemos vista sobre un lago francés que está embalsado, pregunto el nombre, Lac, me dirá Javier, luego nombrarán el d´Artouste, vemos otros más pequeños.
6.- La senda de Arremoulit
* El camino pasa por una pared asegurada con una “sirga” en todo su trayecto, que será de unos... nosecuantosmetros -me falta información-. A lo largo de éste, Javier y Félix tirarán algunas fotos, de las que espero recibir copias, yo sólo tiré una, teníamos el sol de frente y yo, como siempre, iba la última.
7.- Desde posición anterior del fotógrafo:
vista hacia atrás, senda de Arremoulit
* Precioso, resultó precioso el recorrido de la pared, salimos encantados, fue Javier el que propuso esta excursión y le alabamos el gusto.
8.M.- Senda de Arremoulit
Cable en todo su recorrido.
Blas
9.- Agrupándonos. Senda de Arremoulit
11.M.- Pico de Midi d'Ossau (2884m)
al fondo
12.- Saliendo.
En imagen: Presen - Javier - Blas - Paquita
13.M.- Lacs d'Arrémoulit
Pic d'Arriel, (2824m)
En imagen: Presen - Félix - Blas - Javier
14.M.- Bajando Lacs d'Arrémoulit
* No nos hemos cruzado con nadie por el camino y a las diez llegamos al Refugio de Arremoulit, 2.305 metros de altitud según la placa del mismo, es pequeño y le han añadido una gran tienda a modo de habitaciones
15.-
refuge d'Arrémoulit ( 2.305 m)
* Pensamos entrar para comer algo, un caballero está sentado en el poyete de entrada, Javier, creo que fue él, le saluda en francés, el susodicho contesta en castellano, planchazo, todos los que allí llegamos somos españoles, como lo son un grupo numeroso que viene poco después y nos ocupa dos hermosas mesas que acabamos de ver. Franceses son los responsables del refugio.
Comemos sobre unas grandes piedras porque están haciendo la limpieza. No es problema, se está a gusto a esas horas y la temperatura es agradable.
16.M.- Mirada atrás, yéndonos. Abajo izda.:solit.
* El grupo que vino el último sale primero, toma el camino por el que vinimos. Le pregunto al que va rezagado de donde son, de Madrid, nosotros también, y de Zaragoza. Se despide el que va en solitario, cogerá el que trajeron los anteriores, recogemos y le seguimos -son poco más de las diez y media a.m.- alcanzándole al poco. Va cargado como una mula, nos dijo que llevaba cuatro días de travesía, se va quedando atrás hasta que dejamos de verle.
17.- Foto cercana al refugio,
orientada hacia el Pirineo español ¡y aragonés!
Pic d'Arriel (2.822 m) y Petit Arriel (2.681 m)
* Tiro una foto al refugio, al lago que está a su izquierda, al Pico Arriel y al Petit Arriel, y al “lobo” solitario, mañana estarán las copias, cuando esto escribo es miércoles 20 de julio, diez días después de la excursión.
18.- Collado de Arremoulit (2.550 m)
19.M.- Lago Arriel Alto
* Llegamos al Collado de Arremoulit , el punto más alto de toda la travesía, 2.550 metros aprox. No tengo cartografía de esta zona y recurro a la memoria, lo bajamos.
El lago Arriel Alto está a nuestros pies, inmenso, represado, al menos esta vez con buen gusto, porque está acabado en piedra, no ofende la vista, como veremos más adelante.
20.M.- Pico Arriel. Collado Arremolit. Blas
21.- Lago Alto de Arriel. pic du Balaïtous (3 144 m) y Pic Palas (2 974 m)
* El pico Balaitus no se deja ver, tiene una nube enganchada a su cima. En este tramo sí que nos cruzamos con otros excursionistas, dos parejas de franceses, y francesas, tenemos el Palas a la izquierda. Hace un par de días leí en el periódico que se mató un muchacho en este pico. Llegamos al lago y lo bordeamos por su derecha, que será nuestra izquierda, seguimos bajando, el paso cruza al otro lado para superar el Arriel Medio, esta vez el lago nos queda a la derecha
22.- Senda calzada. Arriel Medio
* ¿Qué bonitas son las paredes que cierran su salida? cortadas a tajo, férricas. El agua desaparece en algún punto porque al llegar al Arriel Bajo el caudal que recibe es muy poco, hemos vuelto a cambiar de lado, a la izquierda dejamos la senda que conduce al refugio de Respomuso. Se plantea la alternativa de bajar por allí y la rechazan, por no alargar la travesía ¡de acuerdo! pero ésta es más empinada y dura, les digo.
Lo comprobarán enseguida. Son las doce y veinte.
El suelo está descompuesto, no consolidado. Los pies se resbalan en cuanto te descuidas, lo que sucede en alguna ocasión. Están subiendo tres muchachos y cargados, luego pasará una pareja, cargada ella, descargado él ¡será el más débil! entramos en el bosque, digo que se tarda media hora en cruzarlo, Javier me rectifica, llevará razon él, en poco más de cuarto de hora llegamos a su unión con la senda que lleva al refugio de Respumoso –también lo vimos escrito así- Allí mismo está una pareja con su hijo, tendrá unos diez años, descansando, preguntan por el camino que acabamos de dejar, amablemente les informan sobre ello, incluso yo, hasta que bajo la mirada y veo sus pies, calzados con deportivas corrientes y molientes, y sin calcetines la mujer y el niño ¡con ese calzado no vais por ahí! les diré. El marido parece un poco “tozolón”, medio discuten, dicen que llevan así toda la mañana, irán hacia el refugio, es mejor camino.
Bajar ya es un paseo, casi siempre sombreado. De cuando en cuando aparecen cascadas a la derecha del camino, y a la izquierda el río Aguas Limpias, hermoso nombre.
Pasamos por dos hayedos atípicos, las hayas están reviradas, troncos que se resisten a alzarse y crecen en línea con el suelo, elevándose a duras penas, nunca demasiado alto (...)
Nos vamos cruzando con bastante gente, bastante mal calzada, estamos cerca de la meta, embalse de la Sarra (1440m), a la que llegamos a las 2 y media del mediodía -aún no eran- 7 horas y 20 minutos desde el inicio, tiempo en el que está incluida la media hora de la comida-almuerzo en suelo francés, las restantes paradas fueron de pocos minutos.
DATOS DE INTERÉS: Duración recorrido... 7h 20´ Desnivel... 1150m
PAQUITA
* Vamos con sus coches ¡para ir más ligeros! dirá Javier. El de éste lo dejamos en La Sarra y continuamos todos en el de Félix, hasta Soques (1390m), en Francia
1.- Panorama desde el apcto. de vehículos
* Situada al poco de cruzar la frontera por el Puerto de Portalet d'Aneu. Nos pertrechamos e iniciamos la marcha, son las 7, poco más. Hace fresco y llevo puesta la camisa de franela, que me quitaré más adelante. Atravesamos un bosque de hayas, que luego se mezclará con abetos.
3.- El Midi d´Osseau
* Cuando salimos de él pasamos por medio de un rebaño de ovejas con cuernos retorcidos, carneros dirá Félix que son, fotografía y también al Pico de Midi d'Ossau, cuya cumbre acaba de aparecer entre la niebla, porque a estas horas el cielo está cubierto y así continuará durante un tiempo, despejándose completamente a mediodía.
5.- lac d'Artouste
* Tenemos vista sobre un lago francés que está embalsado, pregunto el nombre, Lac, me dirá Javier, luego nombrarán el d´Artouste, vemos otros más pequeños.
6.- La senda de Arremoulit
* El camino pasa por una pared asegurada con una “sirga” en todo su trayecto, que será de unos... nosecuantosmetros -me falta información-. A lo largo de éste, Javier y Félix tirarán algunas fotos, de las que espero recibir copias, yo sólo tiré una, teníamos el sol de frente y yo, como siempre, iba la última.
7.- Desde posición anterior del fotógrafo:
vista hacia atrás, senda de Arremoulit
* Precioso, resultó precioso el recorrido de la pared, salimos encantados, fue Javier el que propuso esta excursión y le alabamos el gusto.
8.M.- Senda de Arremoulit
Cable en todo su recorrido.
Blas
9.- Agrupándonos. Senda de Arremoulit
10.- Senda de Arremoulit
11.M.- Pico de Midi d'Ossau (2884m)
al fondo
12.- Saliendo.
En imagen: Presen - Javier - Blas - Paquita
13.M.- Lacs d'Arrémoulit
Pic d'Arriel, (2824m)
En imagen: Presen - Félix - Blas - Javier
14.M.- Bajando Lacs d'Arrémoulit
* No nos hemos cruzado con nadie por el camino y a las diez llegamos al Refugio de Arremoulit, 2.305 metros de altitud según la placa del mismo, es pequeño y le han añadido una gran tienda a modo de habitaciones
15.-
refuge d'Arrémoulit ( 2.305 m)
* Pensamos entrar para comer algo, un caballero está sentado en el poyete de entrada, Javier, creo que fue él, le saluda en francés, el susodicho contesta en castellano, planchazo, todos los que allí llegamos somos españoles, como lo son un grupo numeroso que viene poco después y nos ocupa dos hermosas mesas que acabamos de ver. Franceses son los responsables del refugio.
Comemos sobre unas grandes piedras porque están haciendo la limpieza. No es problema, se está a gusto a esas horas y la temperatura es agradable.
16.M.- Mirada atrás, yéndonos. Abajo izda.:solit.
* El grupo que vino el último sale primero, toma el camino por el que vinimos. Le pregunto al que va rezagado de donde son, de Madrid, nosotros también, y de Zaragoza. Se despide el que va en solitario, cogerá el que trajeron los anteriores, recogemos y le seguimos -son poco más de las diez y media a.m.- alcanzándole al poco. Va cargado como una mula, nos dijo que llevaba cuatro días de travesía, se va quedando atrás hasta que dejamos de verle.
17.- Foto cercana al refugio,
orientada hacia el Pirineo español ¡y aragonés!
Pic d'Arriel (2.822 m) y Petit Arriel (2.681 m)
* Tiro una foto al refugio, al lago que está a su izquierda, al Pico Arriel y al Petit Arriel, y al “lobo” solitario, mañana estarán las copias, cuando esto escribo es miércoles 20 de julio, diez días después de la excursión.
18.- Collado de Arremoulit (2.550 m)
19.M.- Lago Arriel Alto
* Llegamos al Collado de Arremoulit , el punto más alto de toda la travesía, 2.550 metros aprox. No tengo cartografía de esta zona y recurro a la memoria, lo bajamos.
El lago Arriel Alto está a nuestros pies, inmenso, represado, al menos esta vez con buen gusto, porque está acabado en piedra, no ofende la vista, como veremos más adelante.
21.- Lago Alto de Arriel. pic du Balaïtous (3 144 m) y Pic Palas (2 974 m)
* El pico Balaitus no se deja ver, tiene una nube enganchada a su cima. En este tramo sí que nos cruzamos con otros excursionistas, dos parejas de franceses, y francesas, tenemos el Palas a la izquierda. Hace un par de días leí en el periódico que se mató un muchacho en este pico. Llegamos al lago y lo bordeamos por su derecha, que será nuestra izquierda, seguimos bajando, el paso cruza al otro lado para superar el Arriel Medio, esta vez el lago nos queda a la derecha
22.- Senda calzada. Arriel Medio
* ¿Qué bonitas son las paredes que cierran su salida? cortadas a tajo, férricas. El agua desaparece en algún punto porque al llegar al Arriel Bajo el caudal que recibe es muy poco, hemos vuelto a cambiar de lado, a la izquierda dejamos la senda que conduce al refugio de Respomuso. Se plantea la alternativa de bajar por allí y la rechazan, por no alargar la travesía ¡de acuerdo! pero ésta es más empinada y dura, les digo.
Lo comprobarán enseguida. Son las doce y veinte.
El suelo está descompuesto, no consolidado. Los pies se resbalan en cuanto te descuidas, lo que sucede en alguna ocasión. Están subiendo tres muchachos y cargados, luego pasará una pareja, cargada ella, descargado él ¡será el más débil! entramos en el bosque, digo que se tarda media hora en cruzarlo, Javier me rectifica, llevará razon él, en poco más de cuarto de hora llegamos a su unión con la senda que lleva al refugio de Respumoso –también lo vimos escrito así- Allí mismo está una pareja con su hijo, tendrá unos diez años, descansando, preguntan por el camino que acabamos de dejar, amablemente les informan sobre ello, incluso yo, hasta que bajo la mirada y veo sus pies, calzados con deportivas corrientes y molientes, y sin calcetines la mujer y el niño ¡con ese calzado no vais por ahí! les diré. El marido parece un poco “tozolón”, medio discuten, dicen que llevan así toda la mañana, irán hacia el refugio, es mejor camino.
Bajar ya es un paseo, casi siempre sombreado. De cuando en cuando aparecen cascadas a la derecha del camino, y a la izquierda el río Aguas Limpias, hermoso nombre.
Pasamos por dos hayedos atípicos, las hayas están reviradas, troncos que se resisten a alzarse y crecen en línea con el suelo, elevándose a duras penas, nunca demasiado alto (...)
Nos vamos cruzando con bastante gente, bastante mal calzada, estamos cerca de la meta, embalse de la Sarra (1440m), a la que llegamos a las 2 y media del mediodía -aún no eran- 7 horas y 20 minutos desde el inicio, tiempo en el que está incluida la media hora de la comida-almuerzo en suelo francés, las restantes paradas fueron de pocos minutos.
DATOS DE INTERÉS: Duración recorrido... 7h 20´ Desnivel... 1150m
PAQUITA
diciembre 24, 2009
Que disfrutes de unos días apacibles
Caminante dijo... 22/12/09 15:42 a naveganterojo.blogspot.com/
No me has dicho nada de mi crónica del Almanzor -publicada el 18 pasado-...
¿que no sabes nada?
¿que de qué hablo?
¿que si siempre te hablo en lenguaje criptográfico?... que debe ser una cosa muy seria, porque me lo dijeron un día.
-Se oyen quejas y más quejas al fondo... al fondo de no se sabe donde-.
Que disfrutes de unos días apacibles, sin demasiados requerimientos asfixiantes ajenos. Besos, muchos: PAQUITA
No me has dicho nada de mi crónica del Almanzor -publicada el 18 pasado-...
¿que no sabes nada?
¿que de qué hablo?
¿que si siempre te hablo en lenguaje criptográfico?... que debe ser una cosa muy seria, porque me lo dijeron un día.
-Se oyen quejas y más quejas al fondo... al fondo de no se sabe donde-.
Que disfrutes de unos días apacibles, sin demasiados requerimientos asfixiantes ajenos. Besos, muchos: PAQUITA
Pasar desapercibidos
Caminante dijo... 4 de diciembre de 2009 14:15 en el blog de Rafa hipogeo.blogspot.com/
Tanto hicieron por pasar desapercibidos que... se desapercibieron para todos, incluso para ellos mismos.
¡me lo copio! Besos y ¡gracias! PAQUITA
Tanto hicieron por pasar desapercibidos que... se desapercibieron para todos, incluso para ellos mismos.
¡me lo copio! Besos y ¡gracias! PAQUITA
La perrita cretina... Cuento de navidad
-Había una vez... en un bosque muy lejano, una camada de lobos que vivía muy feliz.
-Felices, contentos ellos, dedicaban todos sus días a corretear, divertidos como estaban con su ir p´aquí, con su ir p´allá.
-Un día de tantos, aproximóseles una perrita envidiosa de su felicidad, ella nunca jugaba, se podía estropear.
-Con cara(melos), con cara(ntoñas) consiguió hacerse algún aliado, virgen como estaban todos -ellos- de los halagos.
-Así, poquito a poquito se fue haciendo un huequecito. Más no necesitaba, pues era pequeñita, casi como una lenteja, aunque algo más rubita.
-Se entrometió en sus juegos, protestó de sus trompicones, todo le parecía brusco, acostumbrada a jergones.
-Unidos como estaban ellos, por una hermosa amistad, no consiguió la cretina imponerse ¡faltaba más!
-Dicen que buscó consuelo con algún perro pastor, no sé si alemán.
-El caso es que desde entonces, la camada está más unida, reforzada...
y Ya EstÁ.
PAQUITA (escrito de 6 y media a siete de la tarde, del 17 de nov. del año 2009)
-Felices, contentos ellos, dedicaban todos sus días a corretear, divertidos como estaban con su ir p´aquí, con su ir p´allá.
-Un día de tantos, aproximóseles una perrita envidiosa de su felicidad, ella nunca jugaba, se podía estropear.
-Con cara(melos), con cara(ntoñas) consiguió hacerse algún aliado, virgen como estaban todos -ellos- de los halagos.
-Así, poquito a poquito se fue haciendo un huequecito. Más no necesitaba, pues era pequeñita, casi como una lenteja, aunque algo más rubita.
-Se entrometió en sus juegos, protestó de sus trompicones, todo le parecía brusco, acostumbrada a jergones.
-Unidos como estaban ellos, por una hermosa amistad, no consiguió la cretina imponerse ¡faltaba más!
-Dicen que buscó consuelo con algún perro pastor, no sé si alemán.
-El caso es que desde entonces, la camada está más unida, reforzada...
y Ya EstÁ.
PAQUITA (escrito de 6 y media a siete de la tarde, del 17 de nov. del año 2009)
diciembre 23, 2009
Una Celebración
Caminante dijo... 12 de diciembre de 2009 10:26 en el texto de d.d. publicado en cosmobloguia.blogspot.com/ uno de los blogs de Tere. Su título: Instantes, lugares, momentos `Se acerca lo inevitable... ¿he de ponerme en marcha?. No es un lugar, es una "celebración"´
Inevitablemente... ¿o no?
Realmente si no nos apetece nada de nada esta farándula que son las navidades siempre queda el recurso de escapar/huir hacia alguna otra parte.
Por algo dicen que es la época del año en que más conflictos surgen. Se fuerza a las reuniones familiares a muchos que ya las rompieron de hecho hace tiempo, y al menor roce saltan las chispas, afloran las "navajas" y quedan "sangrando" todos los participantes en el evento.
Las convenciones son, eso, artificios y como tales fals@s.
Besos y hasta pronto: PAQUITA
Inevitablemente... ¿o no?
Realmente si no nos apetece nada de nada esta farándula que son las navidades siempre queda el recurso de escapar/huir hacia alguna otra parte.
Por algo dicen que es la época del año en que más conflictos surgen. Se fuerza a las reuniones familiares a muchos que ya las rompieron de hecho hace tiempo, y al menor roce saltan las chispas, afloran las "navajas" y quedan "sangrando" todos los participantes en el evento.
Las convenciones son, eso, artificios y como tales fals@s.
Besos y hasta pronto: PAQUITA
El Metro: medio de transporte
Caminante dijo... 23 de noviembre de 2009 11:37 en el texto
No sé qué día en comandalf.blogspot.com/
Tu impresión sobre el comportamiento de la gente en el metro es bastante acertada. Mucho tiene que ver con que no se ve... no se ve nada fuera, con lo que uno se aisla dentro, dentro de uno.
A mí no me gusta ir en metro, si puedo elijo caminar y si no el autobús. Por descontado que el metro es el que más opciones tiene para solucionarte un viaje en la ciudad -pongamos que hablo de Madrid- y si tengo que usarlo lo hago tranquilamente, pero no es mi elección primera.
Como tú y más gente, me gusta observar a los restantes viajeros ¿qué tipo de lectura llevan?
Tengo que afirmar gratamente que, hace un tiempo, lo normal era que los hombres fueran con el Marca o el As y las mujeres con un libro -eso los que llevaban lectura-
En la actualidad, los varones han pasado al libro o periódico gratuito y las féminas idem. En eso parece haberse igualado, más o menos, la cosa.
¿qué cara llevan? algunos de cansancio, mucho cansancio.
Aclaro que, caso de que el trayecto sea largo y vaya sentada, yo aprovecho para relajarme, cierro los ojos, permanezco en posición recta y... que no me pase de estación.
Besos compartidos con todos: PAQUITA
No sé qué día en comandalf.blogspot.com/
Tu impresión sobre el comportamiento de la gente en el metro es bastante acertada. Mucho tiene que ver con que no se ve... no se ve nada fuera, con lo que uno se aisla dentro, dentro de uno.
A mí no me gusta ir en metro, si puedo elijo caminar y si no el autobús. Por descontado que el metro es el que más opciones tiene para solucionarte un viaje en la ciudad -pongamos que hablo de Madrid- y si tengo que usarlo lo hago tranquilamente, pero no es mi elección primera.
Como tú y más gente, me gusta observar a los restantes viajeros ¿qué tipo de lectura llevan?
Tengo que afirmar gratamente que, hace un tiempo, lo normal era que los hombres fueran con el Marca o el As y las mujeres con un libro -eso los que llevaban lectura-
En la actualidad, los varones han pasado al libro o periódico gratuito y las féminas idem. En eso parece haberse igualado, más o menos, la cosa.
¿qué cara llevan? algunos de cansancio, mucho cansancio.
Aclaro que, caso de que el trayecto sea largo y vaya sentada, yo aprovecho para relajarme, cierro los ojos, permanezco en posición recta y... que no me pase de estación.
Besos compartidos con todos: PAQUITA
Despojamiento...
Caminante dijo... 23 de noviembre de 2009 9:31 en el texto publicado el domingo 22 de noviembre de 2009 de nombre Casa vacía
tempero-koroneiki.blogspot.com/
Alcanzar el despojamiento...
o no tenerlo... sentirlo,
vivirlo serenamente,
disfrutando con calma,
nada es imprescindible
salvo amar
amar lo que sea...
continuar amando.
Con amor: PAQUITA
tempero-koroneiki.blogspot.com/
Alcanzar el despojamiento...
o no tenerlo... sentirlo,
vivirlo serenamente,
disfrutando con calma,
nada es imprescindible
salvo amar
amar lo que sea...
continuar amando.
Con amor: PAQUITA
Estoy pensando seriamente... (+ Miguel Baquero)
(Copiado del Blog de Miguel Baquero que lo publicó el 24 de septiembre de 2009, de nombre A esto llevan los excesos
miguel-baquero.blogspot.com/. PAQUITA)
Estoy pensando seriamente en hacerme un tatuaje. Sí, señor. Es algo que me hubiera gustado hacer hace mucho tiempo, cuando era chaval, pero mis padres se empeñaron en quitarme esa idea de la cabeza.
—Mejor, hijo mío —me decían—, no te hagas ninguna marca personal y duradera por la que te pueda identificar la policía.
Mis padres, como se ve, nunca tuvieron mucha confianza en mi futuro.
Hoy en día, que con todo esto del ADN y la forma en que pueden extraer la identidad de una persona no digo ya de las huellas dactilares, sino de la saliva, de un cigarrillo que fumes o del aliento que eches sobre un cristal, hoy en día no es necesario preocuparse tanto por pasar inadvertido. Por eso, y aunque me pilla un poco ya mayor, estoy pensando seriamente en hacerme un tatuaje aquí, en el hombro, como si dijéramos en la paletilla.
Ahora bien: ¿qué tatuaje? Los símbolos celtas son bonitos, pero están un poco vistos, la verdad sea dicha; lo del escorpión tampoco es que sea muy original. Esos tatuajes que se estilaban en mi época, y que de no haberse interpuesto mis padres yo luciría ahora orgullosamente, aquellos del corazón atravesado por un puñal, el Cristo melenudo o el águila con las alas desplegadas, de esos creo que ya ni guardan la plantilla en la tiendas de tatuajes. La penúltima moda era grabarse el nombre de los hijos, o una consigna en caracteres chicos, aquí ocupando todos los antebrazos, tipo Beckham o Guti, pero yo, la verdad, no me acabo de ver…
¿Y algo así como una guirnalda de rosas aquí donde la espalda comienza a perder su casto nombre? En los riñones, que se dice por el pueblo. “No sé, Miguel, no sé… dudan los amigos—; en una estrella femenina del porno queda bien, pero en ti… Se te vería raro”.
Así llevaba varios meses y al fin, ayer, creo haber dado con la solución. La verdad es que lo reúne todo: sería rápido, lo más indoloro posible —que eso es algo también a tener en cuenta— y me conferiría respeto y admiración entre las gentes. Decidido está: voy a tatuarme aquí, en la molla que hay entre el índice y el pulgar de la mano derecha, en ese pequeño montecito, un “punto choro”.
¿Que no sabes lo que es, amigo bloguero, un punto choro? Pues es un punto, su propio nombre lo dice, poco más grande que un lunar. Si cierras los ojos, recordarás haberlo visto en muchos de esos que te arrinconaban contra una pared y te pedían las pelas a punta de navaja, o en el que te arrojó al suelo y te robó la moto. El “punto choro” es distintivo de los kíes, esto es, amigo bloguero, que todo hay que explicarlo, de la gente que ha estado en la cárcel y se ha hecho el amo de su galería. “Al lorito conmigo, que soy un kíe”, ¿nunca has oído decir eso, amigo bloguero?
Y ya no es sólo, ahora que caigo, que el “punto choro” me resulte barato, rápido y prestigioso, sino que puede abrirme infinidad de puertas. Puedo discutir con cualquiera seguro de que, al ver el lunar que orla mi mano, me dará la razón y reculará asustado. “Cuidado con este, que es un chungo”. Me iría sin pagar de los restaurantes y cuando me persiguiera el maitre le enseñaría mi mano desde lejos. “Nada, nada —dejaría de vociferar—, sólo quería desearle buenas tardes”. Los porteros de los locales de moda me abrirían la puerta sin más preguntas, “o monto un pifostio”, y los jurados de los premios literarios no tendrían más remedio que rectificar su fallo cuando me vieran entre el público con mi característico punto entre el índice y el pulgar.
Pues eso, que tengo casi decidido hacerme un tatuaje.
miguel-baquero.blogspot.com/. PAQUITA)
Estoy pensando seriamente en hacerme un tatuaje. Sí, señor. Es algo que me hubiera gustado hacer hace mucho tiempo, cuando era chaval, pero mis padres se empeñaron en quitarme esa idea de la cabeza.
—Mejor, hijo mío —me decían—, no te hagas ninguna marca personal y duradera por la que te pueda identificar la policía.
Mis padres, como se ve, nunca tuvieron mucha confianza en mi futuro.
Hoy en día, que con todo esto del ADN y la forma en que pueden extraer la identidad de una persona no digo ya de las huellas dactilares, sino de la saliva, de un cigarrillo que fumes o del aliento que eches sobre un cristal, hoy en día no es necesario preocuparse tanto por pasar inadvertido. Por eso, y aunque me pilla un poco ya mayor, estoy pensando seriamente en hacerme un tatuaje aquí, en el hombro, como si dijéramos en la paletilla.
Ahora bien: ¿qué tatuaje? Los símbolos celtas son bonitos, pero están un poco vistos, la verdad sea dicha; lo del escorpión tampoco es que sea muy original. Esos tatuajes que se estilaban en mi época, y que de no haberse interpuesto mis padres yo luciría ahora orgullosamente, aquellos del corazón atravesado por un puñal, el Cristo melenudo o el águila con las alas desplegadas, de esos creo que ya ni guardan la plantilla en la tiendas de tatuajes. La penúltima moda era grabarse el nombre de los hijos, o una consigna en caracteres chicos, aquí ocupando todos los antebrazos, tipo Beckham o Guti, pero yo, la verdad, no me acabo de ver…
¿Y algo así como una guirnalda de rosas aquí donde la espalda comienza a perder su casto nombre? En los riñones, que se dice por el pueblo. “No sé, Miguel, no sé… dudan los amigos—; en una estrella femenina del porno queda bien, pero en ti… Se te vería raro”.
Así llevaba varios meses y al fin, ayer, creo haber dado con la solución. La verdad es que lo reúne todo: sería rápido, lo más indoloro posible —que eso es algo también a tener en cuenta— y me conferiría respeto y admiración entre las gentes. Decidido está: voy a tatuarme aquí, en la molla que hay entre el índice y el pulgar de la mano derecha, en ese pequeño montecito, un “punto choro”.
¿Que no sabes lo que es, amigo bloguero, un punto choro? Pues es un punto, su propio nombre lo dice, poco más grande que un lunar. Si cierras los ojos, recordarás haberlo visto en muchos de esos que te arrinconaban contra una pared y te pedían las pelas a punta de navaja, o en el que te arrojó al suelo y te robó la moto. El “punto choro” es distintivo de los kíes, esto es, amigo bloguero, que todo hay que explicarlo, de la gente que ha estado en la cárcel y se ha hecho el amo de su galería. “Al lorito conmigo, que soy un kíe”, ¿nunca has oído decir eso, amigo bloguero?
Y ya no es sólo, ahora que caigo, que el “punto choro” me resulte barato, rápido y prestigioso, sino que puede abrirme infinidad de puertas. Puedo discutir con cualquiera seguro de que, al ver el lunar que orla mi mano, me dará la razón y reculará asustado. “Cuidado con este, que es un chungo”. Me iría sin pagar de los restaurantes y cuando me persiguiera el maitre le enseñaría mi mano desde lejos. “Nada, nada —dejaría de vociferar—, sólo quería desearle buenas tardes”. Los porteros de los locales de moda me abrirían la puerta sin más preguntas, “o monto un pifostio”, y los jurados de los premios literarios no tendrían más remedio que rectificar su fallo cuando me vieran entre el público con mi característico punto entre el índice y el pulgar.
Pues eso, que tengo casi decidido hacerme un tatuaje.
diciembre 22, 2009
Negocio... (+ Paco Huelva)
(Publicado el 22/Agosto/2009 en la página de Paco Huelva. Claro, conciso, estupendo. PAQUITA) minombre.es/pacohuelva/
Si usted anda con la idea de montar un negocio, ahora que la crisis zarandea las estructuras otrora sólidas de múltiples empresas, le sugiero que estudie la posibilidad de montar una Escuela Militar Privada. Algunos lectores podrán pensar qué cosa es la tal que digo, pero solo hay que introducir en un buscador de Internet la palabra Blackwater. A partir de ahí, comprobará que el negocio de la guerra va mucho más allá de lo que imaginaba. Si es capaz de adiestrar a personas con media sesera para combatir, muy bien retribuidas, eso sí, en cualquier guerra del mundo, recibirá contratos de la CIA y de los Servicios de Inteligencia de los Gobiernos de cualquier parte del mundo, demócratas o no, para luchar por sus intereses. Incluso, podrá entrenar, para las tareas más sucias que existen en cualquier conflicto bélico, a los militares de los ejércitos de infinidad de países; también a los norteamericanos si lo desea. Con un poco de suerte, se hará con una cartera de clientes que será la envidia de sus conocidos. Pues venga, si tiene espíritu emprendedor, póngase a diseñar la estrategia para hacerla competitiva, y a matar a seres humanos. Como hay tantos, verdad, ¿qué más da?
Si usted anda con la idea de montar un negocio, ahora que la crisis zarandea las estructuras otrora sólidas de múltiples empresas, le sugiero que estudie la posibilidad de montar una Escuela Militar Privada. Algunos lectores podrán pensar qué cosa es la tal que digo, pero solo hay que introducir en un buscador de Internet la palabra Blackwater. A partir de ahí, comprobará que el negocio de la guerra va mucho más allá de lo que imaginaba. Si es capaz de adiestrar a personas con media sesera para combatir, muy bien retribuidas, eso sí, en cualquier guerra del mundo, recibirá contratos de la CIA y de los Servicios de Inteligencia de los Gobiernos de cualquier parte del mundo, demócratas o no, para luchar por sus intereses. Incluso, podrá entrenar, para las tareas más sucias que existen en cualquier conflicto bélico, a los militares de los ejércitos de infinidad de países; también a los norteamericanos si lo desea. Con un poco de suerte, se hará con una cartera de clientes que será la envidia de sus conocidos. Pues venga, si tiene espíritu emprendedor, póngase a diseñar la estrategia para hacerla competitiva, y a matar a seres humanos. Como hay tantos, verdad, ¿qué más da?
No supo "actuar" se quedó de "observadora"
Caminante dijo... 22 de diciembre de 2009 10:58 en el blog elcuadernodeunizquierdista.blogspot.com/ Texto del día 21.
Me lo envió una amiga "reciente" de Granada -escribo desde Madrid- iniciado noviembre. Nos da la medida de los valores que dejamos que prevalezcan en momentos cumbre, cuando debemos estar dispuestos a actuar.
La frustración recibida por "ella" es total, no supo "actuar" se quedó de "observadora", con su importancia pero, como prioridad, despreciable... ella lo pagará "en la ficción, en este caso" toda su vida.
Besos y hasta pronto: PAQUITA
Me lo envió una amiga "reciente" de Granada -escribo desde Madrid- iniciado noviembre. Nos da la medida de los valores que dejamos que prevalezcan en momentos cumbre, cuando debemos estar dispuestos a actuar.
La frustración recibida por "ella" es total, no supo "actuar" se quedó de "observadora", con su importancia pero, como prioridad, despreciable... ella lo pagará "en la ficción, en este caso" toda su vida.
Besos y hasta pronto: PAQUITA
Vídeo... "LIBERTAD SE ESCRIBE CON L"
Visto en el blog elcuadernodeunizquierdista.blogspot.com/ Autor: Felipe que lo publicó el domingo 22 de noviembre de 2009
QUEREMOS GALEGO. brebosky. 18 de octubre de 2009
GRAN MANIFA NA PRAZA DA QUINTANA NA DEFENSA DO IDIOMA GALEGO O DIA 18 DO 10 DO 2009. 100.000 ALMAS CANTANDO HIMNO GALEGO.www.youtube.com/watch?v=7dDVX4pc9fs
QUEREMOS GALEGO. brebosky. 18 de octubre de 2009
GRAN MANIFA NA PRAZA DA QUINTANA NA DEFENSA DO IDIOMA GALEGO O DIA 18 DO 10 DO 2009. 100.000 ALMAS CANTANDO HIMNO GALEGO.www.youtube.com/watch?v=7dDVX4pc9fs
Era pacífico y peligroso... (+ Patente de Corso)
Copiado de la página de ARTURO PÉREZ-REVERTE | XLSemanal | 22 de Marzo de 2009 en apartado: PATENTE DE CORSO capitanalatriste.com/escritor.html?s=patentecorso
No pretendo compartir mi dolor, ni nada de eso. Le habría parecido un ejercicio cursi. Una mariconada. Sólo aprovecho esta página para dedicarle el homenaje que merecía. Que le habría gustado tener cuando palmara. Murió hace unos días, a los cincuenta y nueve tacos, tras un derrame cerebral que lo tuvo un mes con el pie en el estribo. Pepe Perona, maestro de Gramática. No firmaba de otro modo. También era catedrático de Gramática Histórica de la Universidad de Murcia, pero eso le importaba menos. Era un maldito esnob. A algunos de ustedes les suena, supongo, porque durante quince años asomó en estos artículos, de vez en cuando, en su calidad de miembro de la selecta hermandad de arponeros de Nantucket, entre humo de tabaco y ginebra azul. También fue personaje de una novela mía: Néstor Perona, maestro cartógrafo. Hasta en el cine salió un pavo haciendo de él. Bastante bien, por cierto. Ahora se ha muerto, el muy cabrón, dejándome aullando como un lobo triste. Buscando alguien en quien vengarlo, y vengarme.
Café, tabaco y silencio, hoy prohibidos, decía. Y libros. Miles de ellos. Sabía griego, latín. Su tesis doctoral se tituló Influencia de Nietszche y Schopenhauer en la generación del 98. Lo sabía todo sobre Nebrija, sobre quien publicó una importante edición crítica. También tuvo la sangre fría de sacar In silentium, libro con todas las hojas en blanco. Lo tengo en mi biblioteca. «No leáis, que no merece la pena –decía–. Así, al menos, habrá menos chicles pegados en el suelo de los museos y las bibliotecas.» Le encantaba dar por saco a tontos, mediocres y canallas con ese desprecio refinado e inteligente, desprovisto de piedad, que era su marca del Zorro. «El peor cáncer de este tiempo es que las masas hayan aprendido a leer», escribía. «Así, la inteligencia se ha puesto a su servicio y se ha degradado.» Poseía una perspicacia apocalíptica y una cultura extraordinaria, que ponía a disposición de sus amigos como quien pone sobre la mesa un paquete de cigarrillos, un buen vino y unos cuantos vasos. Misántropo, malhumorado, gruñón, nunca tuvo el menor respeto por el género humano. Sólo por su familia y sus pocos amigos, a los que escogía deliberadamente. E infeliz quien no pasara el examen. A veces, en alguna cena, yo tenía que saltar casi por encima de la mesa para trincarlo por el cuello cuando le daba por escupir dialécticamente a alguien. Despreciando era letal. Implacable. La mejor definición que conozco es del periodista Antonio Arco, que lo conocía bien: «Era pacífico y peligroso».
Me hizo feliz a menudo, acompañándome en momentos importantes de mi vida como escritor. Venía con el resto de la peña y se sumaba a comidas, a cenas, a copas hasta las tantas. Leal como un arponero intrépido. Yo lo admiraba, como todos, sin condiciones ni límites. Pertenecía a una casta superior. El día que consiguió su cátedra, el profesor Belmonte y yo cerramos una discoteca y le organizamos una fiesta invitando a todos los jóvenes de su facultad. Y quemamos Murcia. Entre mis mejores recuerdos se cuenta una noche en la que él y Alberto Montaner –otro monstruo extraordinario–, catedrático de la Universidad de Zaragoza, discutieron en el café Gijón de Madrid, adoptando uno el punto de vista dominico y otro el jesuita –podían haber intercambiado papeles sin despeinarse–, en un duelo irónico, brillantísimo, que nos tuvo a los amigos fascinados durante horas. Y es legendaria la anécdota de cuando una alumna fue a pedirle a Pepe Perona que dirigiera su tesis de licenciatura, y él dijo: «De acuerdo. Empezará usted yendo a la biblioteca del Vaticano, a Florencia y a Bolonia para prepararse. Le procuraré el modo de hacerlo». Ella respondió: «No creo que mi novio me deje». Y entonces el maestro de Gramática, indicándole la puerta, zanjó: «Pues que le dirija la tesis su novio, señorita».
La ausencia de su sonrisa divertida y fatigada, sin esperanza, deja en mi vida un agujero del tamaño de un disparo de postas. Nunca olvidaré su mueca escéptica de sabio educado en la altivez del suicidio, que sabe cómo y dónde termina todo. «La cultura se ha ido a la mierda –solía decir–. Occidente ha desaparecido.» Adivinaba la venganza cíclica de la Historia en este cochambroso mundo viejo, impotente, ya sólo capaz de parodiarse a sí mismo, estrangulado por políticos iletrados y masas de turismo analfabeto. «Es un error promover la lectura del Quijote en las escuelas –escribió una vez–. ¿Quién librará a los alumnos de las depresiones promovidas por la lectura y su meditación?» Lo peor de todo es que, muriéndose a destiempo, el maestro de Gramática revienta nuestro plan de asistir juntos a las últimas horas de esta caduca y moribunda Europa: acodados en la ventana de una biblioteca, copa de vino y cigarrillo a mano, viendo a la gente correr aterrada por las calles mientras los bárbaros violan a respetables matronas, saquean la ciudad y arde Roma.
No pretendo compartir mi dolor, ni nada de eso. Le habría parecido un ejercicio cursi. Una mariconada. Sólo aprovecho esta página para dedicarle el homenaje que merecía. Que le habría gustado tener cuando palmara. Murió hace unos días, a los cincuenta y nueve tacos, tras un derrame cerebral que lo tuvo un mes con el pie en el estribo. Pepe Perona, maestro de Gramática. No firmaba de otro modo. También era catedrático de Gramática Histórica de la Universidad de Murcia, pero eso le importaba menos. Era un maldito esnob. A algunos de ustedes les suena, supongo, porque durante quince años asomó en estos artículos, de vez en cuando, en su calidad de miembro de la selecta hermandad de arponeros de Nantucket, entre humo de tabaco y ginebra azul. También fue personaje de una novela mía: Néstor Perona, maestro cartógrafo. Hasta en el cine salió un pavo haciendo de él. Bastante bien, por cierto. Ahora se ha muerto, el muy cabrón, dejándome aullando como un lobo triste. Buscando alguien en quien vengarlo, y vengarme.
Café, tabaco y silencio, hoy prohibidos, decía. Y libros. Miles de ellos. Sabía griego, latín. Su tesis doctoral se tituló Influencia de Nietszche y Schopenhauer en la generación del 98. Lo sabía todo sobre Nebrija, sobre quien publicó una importante edición crítica. También tuvo la sangre fría de sacar In silentium, libro con todas las hojas en blanco. Lo tengo en mi biblioteca. «No leáis, que no merece la pena –decía–. Así, al menos, habrá menos chicles pegados en el suelo de los museos y las bibliotecas.» Le encantaba dar por saco a tontos, mediocres y canallas con ese desprecio refinado e inteligente, desprovisto de piedad, que era su marca del Zorro. «El peor cáncer de este tiempo es que las masas hayan aprendido a leer», escribía. «Así, la inteligencia se ha puesto a su servicio y se ha degradado.» Poseía una perspicacia apocalíptica y una cultura extraordinaria, que ponía a disposición de sus amigos como quien pone sobre la mesa un paquete de cigarrillos, un buen vino y unos cuantos vasos. Misántropo, malhumorado, gruñón, nunca tuvo el menor respeto por el género humano. Sólo por su familia y sus pocos amigos, a los que escogía deliberadamente. E infeliz quien no pasara el examen. A veces, en alguna cena, yo tenía que saltar casi por encima de la mesa para trincarlo por el cuello cuando le daba por escupir dialécticamente a alguien. Despreciando era letal. Implacable. La mejor definición que conozco es del periodista Antonio Arco, que lo conocía bien: «Era pacífico y peligroso».
Me hizo feliz a menudo, acompañándome en momentos importantes de mi vida como escritor. Venía con el resto de la peña y se sumaba a comidas, a cenas, a copas hasta las tantas. Leal como un arponero intrépido. Yo lo admiraba, como todos, sin condiciones ni límites. Pertenecía a una casta superior. El día que consiguió su cátedra, el profesor Belmonte y yo cerramos una discoteca y le organizamos una fiesta invitando a todos los jóvenes de su facultad. Y quemamos Murcia. Entre mis mejores recuerdos se cuenta una noche en la que él y Alberto Montaner –otro monstruo extraordinario–, catedrático de la Universidad de Zaragoza, discutieron en el café Gijón de Madrid, adoptando uno el punto de vista dominico y otro el jesuita –podían haber intercambiado papeles sin despeinarse–, en un duelo irónico, brillantísimo, que nos tuvo a los amigos fascinados durante horas. Y es legendaria la anécdota de cuando una alumna fue a pedirle a Pepe Perona que dirigiera su tesis de licenciatura, y él dijo: «De acuerdo. Empezará usted yendo a la biblioteca del Vaticano, a Florencia y a Bolonia para prepararse. Le procuraré el modo de hacerlo». Ella respondió: «No creo que mi novio me deje». Y entonces el maestro de Gramática, indicándole la puerta, zanjó: «Pues que le dirija la tesis su novio, señorita».
La ausencia de su sonrisa divertida y fatigada, sin esperanza, deja en mi vida un agujero del tamaño de un disparo de postas. Nunca olvidaré su mueca escéptica de sabio educado en la altivez del suicidio, que sabe cómo y dónde termina todo. «La cultura se ha ido a la mierda –solía decir–. Occidente ha desaparecido.» Adivinaba la venganza cíclica de la Historia en este cochambroso mundo viejo, impotente, ya sólo capaz de parodiarse a sí mismo, estrangulado por políticos iletrados y masas de turismo analfabeto. «Es un error promover la lectura del Quijote en las escuelas –escribió una vez–. ¿Quién librará a los alumnos de las depresiones promovidas por la lectura y su meditación?» Lo peor de todo es que, muriéndose a destiempo, el maestro de Gramática revienta nuestro plan de asistir juntos a las últimas horas de esta caduca y moribunda Europa: acodados en la ventana de una biblioteca, copa de vino y cigarrillo a mano, viendo a la gente correr aterrada por las calles mientras los bárbaros violan a respetables matronas, saquean la ciudad y arde Roma.
diciembre 21, 2009
VídeoS: Mario Benedetti(11.9)-Elpidio Castiñeiras
TeatroVersus. 12 de diciembre de 2009
Poemas de Mario Benedetti. Recita Elpidio Castiñeiras. Universidad Carlos III de Madrid. Campus de Getafe. 9 de diciembre de 2009.
- A la izquierda del roble
www.youtube.com/watch?v=znPKMbkqNzc
- Dactilógrafo, Táctica y Estrategia, Arco Iris y Corazón Coraza www.youtube.com/watch?v=7qm8ogobo3g
- No te salves y Oda a la pacifícación
www.youtube.com/watch?v=kobEDSsfcNM
* Más sobre este recital, aquí, en: 11/12, 1/12, 27/11, 4/11 y 27/10/2009. PAQUITA
Poemas de Mario Benedetti. Recita Elpidio Castiñeiras. Universidad Carlos III de Madrid. Campus de Getafe. 9 de diciembre de 2009.
- A la izquierda del roble
www.youtube.com/watch?v=znPKMbkqNzc
- Dactilógrafo, Táctica y Estrategia, Arco Iris y Corazón Coraza www.youtube.com/watch?v=7qm8ogobo3g
- No te salves y Oda a la pacifícación
www.youtube.com/watch?v=kobEDSsfcNM
* Más sobre este recital, aquí, en: 11/12, 1/12, 27/11, 4/11 y 27/10/2009. PAQUITA
Correo Álvaro: 3/12/09
El día de hoy ha sido exhaustivo. La mañana se ha levantado clara y con un luminoso azul que me ha transportado al hogar. Ah! El cielo de Madrid. El mismo del que habla papá.
He permanecido en la biblioteca hasta hace escasamente media hora. He dejado “lista para sentencia” la parte de problemas de Aviónica. La llevo, sin duda, más trabajada. Espero que eso también signifique mejor preparada.
Os mando un par de imágenes de mi primer diseño. Es lo que pretende, sencillo. Me servirá de guía con algún otro diseño, también sencillo, que haga para discernir cual es el más adecuado para mi propósito y a partir de el elegido mejorarlo.
En una de las imágenes se observa mi vehículo de forma realista y en la otra un mallado del mismo para estudiar propiedades tales como velocidad, temperatura y presión en cada uno de los nodos (intersecciones de la malla).
Un beso muy fuerte y ¡¡hasta pronto!!
De: papá Asunto: ¡Qué mañana! d.d.
Sólo para dar cuenta de que todo esta normal.
La mañana de hoy es fría y se tiene la sensación de respirar un aire limpio. En el cielo hay unas grandes nubes, aunque no impiden que la luz del Sol llegue a nosotros. El colorido es hermosísimo. Madrid, en mañanas como hoy, tiene mucho encanto.
Ayer tarde estuve corriendo bajo una fina e intermitente lluvia. La sensación fue muy, muy agradable, aunque confieso, que ya estoy en la época de las vacas flacas, aunque no es una cosa que me importe, mientras no pierda la capacidad de disfrutar de ello. Lo dicho todo bien.
Espero tener pronto noticias de los dos.
Besos, muchos besos. Papá
He permanecido en la biblioteca hasta hace escasamente media hora. He dejado “lista para sentencia” la parte de problemas de Aviónica. La llevo, sin duda, más trabajada. Espero que eso también signifique mejor preparada.
Os mando un par de imágenes de mi primer diseño. Es lo que pretende, sencillo. Me servirá de guía con algún otro diseño, también sencillo, que haga para discernir cual es el más adecuado para mi propósito y a partir de el elegido mejorarlo.
En una de las imágenes se observa mi vehículo de forma realista y en la otra un mallado del mismo para estudiar propiedades tales como velocidad, temperatura y presión en cada uno de los nodos (intersecciones de la malla).
Un beso muy fuerte y ¡¡hasta pronto!!
De: papá Asunto: ¡Qué mañana! d.d.
Sólo para dar cuenta de que todo esta normal.
La mañana de hoy es fría y se tiene la sensación de respirar un aire limpio. En el cielo hay unas grandes nubes, aunque no impiden que la luz del Sol llegue a nosotros. El colorido es hermosísimo. Madrid, en mañanas como hoy, tiene mucho encanto.
Ayer tarde estuve corriendo bajo una fina e intermitente lluvia. La sensación fue muy, muy agradable, aunque confieso, que ya estoy en la época de las vacas flacas, aunque no es una cosa que me importe, mientras no pierda la capacidad de disfrutar de ello. Lo dicho todo bien.
Espero tener pronto noticias de los dos.
Besos, muchos besos. Papá
Sentarse, Respirar Hondo y Contemplar
Caminante dijo... 12 de diciembre de 2009 09:38 en el texto Sentarse publicado en La acequia el viernes 11. Autoría de Pedro Ojeda Escudero laacequia.blogspot.com/
Primero el pie... es bonito, bien formado y se apoya correctamente en el suelo. Como dice Merche parece de una escultura romana, posiblemente sea de un personaje del medievo español. Lo que lleva son sandalias, que no albarcas.
Segundo... sentarse, respirar hondo y contemplar es un ejercicio enriquecedor que debiéramos practicar todos para saber tomar distancia y reflexionar con criterio, con más criterio.
Y, bueno, que yo había entrado buscando a Manolo Casadiego y ya me he enganchado. Besos. PAQUITA
Primero el pie... es bonito, bien formado y se apoya correctamente en el suelo. Como dice Merche parece de una escultura romana, posiblemente sea de un personaje del medievo español. Lo que lleva son sandalias, que no albarcas.
Segundo... sentarse, respirar hondo y contemplar es un ejercicio enriquecedor que debiéramos practicar todos para saber tomar distancia y reflexionar con criterio, con más criterio.
Y, bueno, que yo había entrado buscando a Manolo Casadiego y ya me he enganchado. Besos. PAQUITA
27 de nov.: Ana
Mami, como ya sabrás, porque sé que cogías el teléfono, estaba llamando, no sé lo que pasa, pero el otro día ya nos pasó lo mismo... jobar como se me haya jorobado el sistema este... se acabó hablar por teléfono.
Bueno, sólo decir que estoy bien, lo del curro, pues ya escribí la carta, parece que el tipo éste se ha relajado y curro un montón de horas, pero el 23 de diciembre lo dejo, es decir en un mesecito, y estudiando mucho también porque tengo los exámenes el 8 y el 16, vamos, a la vuelta de la esquina. Trabajar, estudiar y hacer deporte, eso es todo lo que hago con mi vida, ah, sí, también estoy yendo a unas tutorías y me están ayudando a hacerme un currículo majo, y una cover letter, es decir como una carta de presentación de ti mismo, aquí es muy importante para encontrar trabajo, al parecer lo primero que leen es la carta esta y luego el currículo, así que ahí estoy.
Anto viene el lunes, y, sí, sigo nerviosilla con el tema, pero claro, como tengo tantas ganas de verle, pues no pienso en lo mal que lo pasaré cuando se vaya, la historia de siempre... no te voy a aburrir con ella.
Y nada me quedo chof, porque quería llamar a Sara y no puedo, jobar como esto no se arregle, porque no tengo ni pajolera idea de qué le pasa, estoy jod... weno la mandaré un mail, a ver, que le voy a hacer, es que no escucho nadita.
Nada más, espero que vosotros esteis muy bien, se os echa de menos. Un abrazo muy grande mami
Bueno, sólo decir que estoy bien, lo del curro, pues ya escribí la carta, parece que el tipo éste se ha relajado y curro un montón de horas, pero el 23 de diciembre lo dejo, es decir en un mesecito, y estudiando mucho también porque tengo los exámenes el 8 y el 16, vamos, a la vuelta de la esquina. Trabajar, estudiar y hacer deporte, eso es todo lo que hago con mi vida, ah, sí, también estoy yendo a unas tutorías y me están ayudando a hacerme un currículo majo, y una cover letter, es decir como una carta de presentación de ti mismo, aquí es muy importante para encontrar trabajo, al parecer lo primero que leen es la carta esta y luego el currículo, así que ahí estoy.
Anto viene el lunes, y, sí, sigo nerviosilla con el tema, pero claro, como tengo tantas ganas de verle, pues no pienso en lo mal que lo pasaré cuando se vaya, la historia de siempre... no te voy a aburrir con ella.
Y nada me quedo chof, porque quería llamar a Sara y no puedo, jobar como esto no se arregle, porque no tengo ni pajolera idea de qué le pasa, estoy jod... weno la mandaré un mail, a ver, que le voy a hacer, es que no escucho nadita.
Nada más, espero que vosotros esteis muy bien, se os echa de menos. Un abrazo muy grande mami
Desesperación... (+ Angus)
(Publicado por Angus el martes 21 de julio de 2009 en su blog
Odio todo lo que odio odiotodoloqueodio.blogspot.com/
de reciente creación -lo abrió en junio pasado. PAQUITA)
Sentado en el suelo, apoyado en la tapia del colegio esperaba que pasara el tiempo. Era sábado. Un sábado impasible de enero. Ni recuerdo que hacía allí, sólo esperaba muerto de frío por dentro. El sol que caía apenas calentaba los ladrillos gruesos. Yo tan sólo esperaba, y esperaba, ver amanecer mi vida dentro. En aquellos días todo carecía de importancia, pero las cosas dolían infinitamente, sin embargo ahora que éstas duelen mucho más únicamente pienso en podrirme aguardando una sorpresa rebosante de soplos frescos. Supongo que mientras yacía en ese particular infierno trataba de respirar una libertad que no supiera a chicles de fresa ácida y lentejas. El llanto se me agolpaba dentro, pesaba mil toneladas y no me permitía gritar entre el cemento. Quería ascender tanto rápido que las cadenas se me enredaban en los huesos, supongo que quería crecer, huir, soñar…
Entonces me levanté y comencé a caminar hacia ningún lugar en concreto. La calle era un pasillo largo y sin direcciones. Cada paso que daba me hundía un poco más dentro. Todo me era extraño. Mi pequeño mundo de entonces carecía de horizontes. Era un hueco deshabitado. Una habitación blanca a la que espero volver algún día. Sólo tenía un cuadro colgado en una de sus paredes esperando mis preciados cachivaches, esos con los que te va obsequiando la vida. Pero en aquel entonces no había nada. Ni un extraño jardín empedrado, ni atardeceres lejanos y deslustrados tras cristales rotos, nada. En mi cabeza todo era caos y lento aprendizaje. Unas lecciones que me han llevado demasiado lejos. Hasta el punto de volver al origen de todo. Sólo que ahora ya no hay fantasmas. Unicamente heridos que han quedado dispersados por los caminos. Unos ignorados, otros añorados, los más refugiados en el fondo de los rencores donde hace tiempo que los he ocultado.
Derrotado he de volver. Sabiendo que albergo aún miles de palabras que no habré de decir jamás, que se encontrarán como mensaje en una botella sobre la arena de una playa…
Afortunadamente, la mañana siempre regresa para liberarnos felizmente y dejarnos su incertidumbre. Si no hubiera llegado no la habría podido ver finalmente, tal cual es. Una oquedad siniestra y permanente. Una quietud extraña. Mi dolor.
Quema el sol en brotes para que la desesperación nazca cada nuevo día. Es el paupérrimo tributo que dejamos hecho jirones por el camino.
Odio todo lo que odio odiotodoloqueodio.blogspot.com/
de reciente creación -lo abrió en junio pasado. PAQUITA)
Sentado en el suelo, apoyado en la tapia del colegio esperaba que pasara el tiempo. Era sábado. Un sábado impasible de enero. Ni recuerdo que hacía allí, sólo esperaba muerto de frío por dentro. El sol que caía apenas calentaba los ladrillos gruesos. Yo tan sólo esperaba, y esperaba, ver amanecer mi vida dentro. En aquellos días todo carecía de importancia, pero las cosas dolían infinitamente, sin embargo ahora que éstas duelen mucho más únicamente pienso en podrirme aguardando una sorpresa rebosante de soplos frescos. Supongo que mientras yacía en ese particular infierno trataba de respirar una libertad que no supiera a chicles de fresa ácida y lentejas. El llanto se me agolpaba dentro, pesaba mil toneladas y no me permitía gritar entre el cemento. Quería ascender tanto rápido que las cadenas se me enredaban en los huesos, supongo que quería crecer, huir, soñar…
Entonces me levanté y comencé a caminar hacia ningún lugar en concreto. La calle era un pasillo largo y sin direcciones. Cada paso que daba me hundía un poco más dentro. Todo me era extraño. Mi pequeño mundo de entonces carecía de horizontes. Era un hueco deshabitado. Una habitación blanca a la que espero volver algún día. Sólo tenía un cuadro colgado en una de sus paredes esperando mis preciados cachivaches, esos con los que te va obsequiando la vida. Pero en aquel entonces no había nada. Ni un extraño jardín empedrado, ni atardeceres lejanos y deslustrados tras cristales rotos, nada. En mi cabeza todo era caos y lento aprendizaje. Unas lecciones que me han llevado demasiado lejos. Hasta el punto de volver al origen de todo. Sólo que ahora ya no hay fantasmas. Unicamente heridos que han quedado dispersados por los caminos. Unos ignorados, otros añorados, los más refugiados en el fondo de los rencores donde hace tiempo que los he ocultado.
Derrotado he de volver. Sabiendo que albergo aún miles de palabras que no habré de decir jamás, que se encontrarán como mensaje en una botella sobre la arena de una playa…
Afortunadamente, la mañana siempre regresa para liberarnos felizmente y dejarnos su incertidumbre. Si no hubiera llegado no la habría podido ver finalmente, tal cual es. Una oquedad siniestra y permanente. Una quietud extraña. Mi dolor.
Quema el sol en brotes para que la desesperación nazca cada nuevo día. Es el paupérrimo tributo que dejamos hecho jirones por el camino.
diciembre 20, 2009
GREDOS (II)
Caminante dijo... 18 de diciembre de 2009 14:52 en el texto publicado por Antonio Gutiérrez Turrión el viernes 14 de agosto de 2009 de nombre GREDOS (II) en su blog Desde mi Terraza antoniogt.blogspot.com
Manolo, compañero tuyo en esta aventura narrada me ha enviado hasta aquí. He leído el anterior -primero- y éste. Veo que eres muy descriptivo, te dejas llevar por los detalles -yo también, de manera que en la crónica que he publicado hoy del recorrido me he ceñido, exclusivamente, a él, sin publicar lo también escrito del antes y el después, con los compis de excursión-.
Las fotos reguapas. Sigo con el siguiente publicado... PAqUITA
Caminante dijo... d.d.15:10 en GREDOS (IV)
Por lo narrado veo que no parece interesante ir a Gredos en Agosto, parece el mes de la virgen... ¡es el mes de la virgen! la fiesta de la patrona de todos los pueblos de la península y os fuísteis a encontrar con bastantes de sus discípul@s ¡qué pena.. penita, pena! adoctrinar a la gente de pequeño los lleva al fanatismo de adulto salvo que sean rebeldes, cosa harto difícil, al menos escaso.
Ha sido un gusto leerte. Besos: PAQUITA
Manolo, compañero tuyo en esta aventura narrada me ha enviado hasta aquí. He leído el anterior -primero- y éste. Veo que eres muy descriptivo, te dejas llevar por los detalles -yo también, de manera que en la crónica que he publicado hoy del recorrido me he ceñido, exclusivamente, a él, sin publicar lo también escrito del antes y el después, con los compis de excursión-.
Las fotos reguapas. Sigo con el siguiente publicado... PAqUITA
Caminante dijo... d.d.15:10 en GREDOS (IV)
Por lo narrado veo que no parece interesante ir a Gredos en Agosto, parece el mes de la virgen... ¡es el mes de la virgen! la fiesta de la patrona de todos los pueblos de la península y os fuísteis a encontrar con bastantes de sus discípul@s ¡qué pena.. penita, pena! adoctrinar a la gente de pequeño los lleva al fanatismo de adulto salvo que sean rebeldes, cosa harto difícil, al menos escaso.
Ha sido un gusto leerte. Besos: PAQUITA
Si todo terminara ayer
Caminante dijo... 19 de diciembre de 2009 14:06 en el texto publicado el viernes 18 que decía ¿y si todo terminara ayer y hoy sólo un recuerdo? blog laacequia.blogspot.com/
Si todo terminara ayer -no habríamos llegado a este punto...
indeseado- y hoy -todo sería- sólo un recuerdo... -en lugar de este derrumbe que hemos conseguido a costa de estirar, a base de perder... de no querer ver... reconocer.
Besos: PAQUITA
Si todo terminara ayer -no habríamos llegado a este punto...
indeseado- y hoy -todo sería- sólo un recuerdo... -en lugar de este derrumbe que hemos conseguido a costa de estirar, a base de perder... de no querer ver... reconocer.
Besos: PAQUITA
Feliz -2010- (2009) y siguientes... (+ Miguel)
(Publicado por Miguel el sábado 20 de diciembre de 2008 en su blog pasa-y-opina----kiero-aprender.blogspot.com/ PAQUITA)
Comienza el invierno.
Me siento solo.
Me alberga el frío.
Vago absorto por una vereda helada, hacia la nada.
Siempre me he sentido solo.
Toda la vida solo, sin poder o saber compartir lo que me pasaba.
En medio de muchos familiares, amigos, compañeros, conocidos,..., pero sólo físicamente.
Muy lejos de ellos mentalmente.
Viviendo una vida paralela, en la imaginación.
Siempre actuando.
Actor forzado.
Maldigo la sociedad hipócrita que me tocó vivir.
Maldigo su miserable religión, más dada a los ritos que a la caridad, que me sucumbió en las catacumbas.
Maldigo la recta educación recibida.
Maldigo la estúpida moral aprendida, de cuya telaraña me costó tanto salir.
¿Cuántos infelices habrá creado la perversa triada sociedad-educación-religión ?
Me maldigo a mí, por haber aceptado sus modelos de vida, sus normas.
Por no haber sabido rebelarme contra ellas, por haber agachado la cabeza.
Maldigo mi físico, que tantos traumas me creó.
Maldigo mi mente que tanto me turbó.
Maldigo no habérselo dicho a los 18 años.
Creo que esa persona también estaba enamorada de mí.
Maldigo a los de vida vacía que se dedican a criticar las ajenas.
Maldigo a los necios que con sus sarcásticos comentarios me hicieron sufrir.
Los perdono por necios.
Maldigo a la que sabiéndolo convivió conmigo y que al dejarla para iniciar el camino que debía haber recorrido, se revolvió contra mí y me hace la vida imposible.
Maldigo la poesía concebida como un lujo...ah, no, que ésto no es mio, jeje
Admiro a los que no sucumbieron, y supieron y saben vivir consecuentemente.
Ahora vivo solo.
Un trabajo fijo, una casa cómoda, una familia normal, ...
Y sigo sin ser feliz.
Sin alguien con quien compartir, las buenas comidas se tornan sosas, el buen vino insípido, las buenas películas en menos buenas,...
No sé vivir solo.
Sé estar solo, me gusta, soy introvertido e individualista.
Pero necesito dar todo lo que no supe o pude dar.
Y recibir todo lo que mi cascarón protector no permitió aceptar.
Como Miguel,
"ando sobre rastrojos de difuntos
y sin calor de nadie
y sin consuelo,
voy de mi corazón a mis asuntos."
Una lápida rezaba: "Como te ves, yo me vi. Como me ves, te verás."
Y me voy acercando poco a poco, sin enterarme, a la nada.
Con todo, sé que la vida puede ser preciosa.
Depende de nosotros, de nuestro enfoque.
No me rendiré pues.
Aunque sea falso lo de "nunca es tarde", pues lo no vivido no vuelve, lucharé.
Salí del hoyo en que la muerte de un ser querido me hundió.
Salí de la ruina en que me metí.
Salí de querer reponder a los necios, a las malas personas, con un suicidio.
Era inútil. Son necios. Lo hubieran malinterpretado.
Y lo que es peor, no estaría ya para ver la escena, jeje
Saldré de nuevo, jamás doy por perdido un partido, aunque vaya 6-0, 6-0 y 5-0.
He de aprender a enamorarme, a darme sin medida, a sentir que "el amor no lleva cuentas".
Y aun en invierno...sale el sol.
Sobreviviré !!!
www.youtube.com/watch?v=cEhNceJvMhY&feature=related
Éste es mi propósito para el 2009.
Y se lo deseo a los que como yo, sufrieron por lo mismo.
Comienza el invierno.
Me siento solo.
Me alberga el frío.
Vago absorto por una vereda helada, hacia la nada.
Siempre me he sentido solo.
Toda la vida solo, sin poder o saber compartir lo que me pasaba.
En medio de muchos familiares, amigos, compañeros, conocidos,..., pero sólo físicamente.
Muy lejos de ellos mentalmente.
Viviendo una vida paralela, en la imaginación.
Siempre actuando.
Actor forzado.
Maldigo la sociedad hipócrita que me tocó vivir.
Maldigo su miserable religión, más dada a los ritos que a la caridad, que me sucumbió en las catacumbas.
Maldigo la recta educación recibida.
Maldigo la estúpida moral aprendida, de cuya telaraña me costó tanto salir.
¿Cuántos infelices habrá creado la perversa triada sociedad-educación-religión ?
Me maldigo a mí, por haber aceptado sus modelos de vida, sus normas.
Por no haber sabido rebelarme contra ellas, por haber agachado la cabeza.
Maldigo mi físico, que tantos traumas me creó.
Maldigo mi mente que tanto me turbó.
Maldigo no habérselo dicho a los 18 años.
Creo que esa persona también estaba enamorada de mí.
Maldigo a los de vida vacía que se dedican a criticar las ajenas.
Maldigo a los necios que con sus sarcásticos comentarios me hicieron sufrir.
Los perdono por necios.
Maldigo a la que sabiéndolo convivió conmigo y que al dejarla para iniciar el camino que debía haber recorrido, se revolvió contra mí y me hace la vida imposible.
Maldigo la poesía concebida como un lujo...ah, no, que ésto no es mio, jeje
Admiro a los que no sucumbieron, y supieron y saben vivir consecuentemente.
Ahora vivo solo.
Un trabajo fijo, una casa cómoda, una familia normal, ...
Y sigo sin ser feliz.
Sin alguien con quien compartir, las buenas comidas se tornan sosas, el buen vino insípido, las buenas películas en menos buenas,...
No sé vivir solo.
Sé estar solo, me gusta, soy introvertido e individualista.
Pero necesito dar todo lo que no supe o pude dar.
Y recibir todo lo que mi cascarón protector no permitió aceptar.
Como Miguel,
"ando sobre rastrojos de difuntos
y sin calor de nadie
y sin consuelo,
voy de mi corazón a mis asuntos."
Una lápida rezaba: "Como te ves, yo me vi. Como me ves, te verás."
Y me voy acercando poco a poco, sin enterarme, a la nada.
Con todo, sé que la vida puede ser preciosa.
Depende de nosotros, de nuestro enfoque.
No me rendiré pues.
Aunque sea falso lo de "nunca es tarde", pues lo no vivido no vuelve, lucharé.
Salí del hoyo en que la muerte de un ser querido me hundió.
Salí de la ruina en que me metí.
Salí de querer reponder a los necios, a las malas personas, con un suicidio.
Era inútil. Son necios. Lo hubieran malinterpretado.
Y lo que es peor, no estaría ya para ver la escena, jeje
Saldré de nuevo, jamás doy por perdido un partido, aunque vaya 6-0, 6-0 y 5-0.
He de aprender a enamorarme, a darme sin medida, a sentir que "el amor no lleva cuentas".
Y aun en invierno...sale el sol.
Sobreviviré !!!
www.youtube.com/watch?v=cEhNceJvMhY&feature=related
Éste es mi propósito para el 2009.
Y se lo deseo a los que como yo, sufrieron por lo mismo.
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