Susan Boyle Talent 2009 Britains

Como me parece una maravilla, como a la gran mayoría, a juzgar por la cantidad de veces que se ha visto, lo recomiendo expresamente, es la prueba "visible" y "oible" de que todos tenemos "algo", en este caso una voz espléndida que difumina todos los prejuicios que nos formamos, inicialmente, al ver la imagen que proyecta de sí misma: señora gorda -no tanto como ahora se "estila"- madura que, sin ser mayor, ya goza de una buena papada, pelos... algo desastrados ¡las cosas como son! y cara poco atractiva, que, cuando abre la boca y canta, oscurece al resto de los que allí -guapitos la mayoría- estaban. PAQUITA

Susan Boyle - Britains Got Talent 2009 Episode 1 - Saturday 11th April
www.youtube.com/watch?v=RxPZh4AnWyk

Los problemas del ojo: Moony

(Copiado de Moony-A media luz. Datos personales: Mujer, Sector: Ciencia, Profesión: Bióloga. Tiene dos blogs, elijo el técnico -el otro es de poemas- locuras-mooy.blogspot.com/
Lema: "Leer te condena a muchas cosas terribles, sobre todo a la lucidez; te acerca más a las cosas en su esencia, que a menudo es desagradable, pero también te da los mecanismos analgésicos y compensatorios para enfrentarte a ellas"
Publicado el sábado 7 de marzo de 2009, 13:16. Muy interesante.
ACLARACIÓN previa: en su página todo resulta más "ilustrado". ENTRAD y comprobadlo. PAQUITA)

Tal vez parezca insensato cuestionar una de las maravillas que poseen los seres vivos: el ojo.
Es innegable su capacidad de discernir los colores, su alta resolución y la "magia" de las percepciones que obtenemos por medio de él.
Todos los fundamentalistas bíblicos apelan al ojo humano y su "superioridad" sobre cualquier cámara artificial para "evidenciar" la inteligencia de un Supremo Diseñador "Inteligente".
No obstante, y aunque reconozco el asombroso desempeño del ojo humano, no puedo dejar de notar un grave error de diseño, que Ud. mismo comprobará con la siguiente experiencia.
Instrucciones:
Sitúe su cara aproximadamente a un metro de distancia del monitor de su computador.
Tápese con una mano el ojo Izquierdo y mire FIJAMENTE con el ojo derecho la "O" roja que aparece más abajo. Si mantiene fija su mirada en la "O" podrá percibir la "X" azul con su visión periférica.
SIN DESPEGAR LA VISTA DE LA "O", acerque su cara al monitor lentamente. Llegará un momento, cuando su cara esté entre los 30 o 50 cm (dependiendo del tamaño de su monitor), en el cual la "X" desaparecerá. La única forma en que la podrá ver será dejando de fijar la mirada en la "O".
Aquí tiene las figuritas para que experimente:
O___________________________X

Puede hacer lo mismo con el otro ojo, sólo que tiene que mirar fijamente a la "X" azul para que la que desaparezca sea la "O" roja.
¿Por qué ocurre lo anterior? Porque la "arquitectura" del ojo humano presenta un error de "diseño" evidente, que aparece en el siguiente esquema, simplificado al máximo para centrarnos en lo importante.
(APARECIERON LOS PROBLEMAS, para realizar el ensayo es NECESARIO pasarse por SU blog. SUERTE. Paquita)
(...)
La ineficiente inervación e irrigación del ojo humano además de la de la orientación de sus células fotosensibles es perfectamente comprensible cuando se piensa que surgió por un proceso como el de la evolución Biológica el cual unas veces logra soluciones lejanas de lo óptimo aunque funcionales como la del ojo humano, mientras que otras veces logra soluciones mucho más bien logradas, más elegantes y EFICIENTES, como la del pulpo. De otro lado, y en caso de que hubiera existido alguna vez un "diseñador" del ojo humano, la torpeza de su "diseño" habría dicho mucho de su supuesta "inteligencia".

(Esta experiencia la he visto transmitida a través de correo electrónico sin saber el origen/autor de la misma. PAQUITA)

Andando: Mª Molina-Príncipe de Vergara

O: Andando... otro medio de transporte urbano... desconocido para muchos -percepción mía, sujeta a crítica-.

Tengo que hacer una comanda -me gusta la palabra, es similar a encargo o tarea pero está en desuso- ineludible, necesito que me visen la autorización para la nª intervención quirúrgica ¡cómo suena... intervención quirúrgica! es menos grave de lo aparente, casi superficial, diría yo. Pues eso, debo estar antes de las 18h 30´pm en las oficinas de mi aseguradora -hora de cierre- y tengo toda la tarde disponible.
Algún cálculo sencillo y sí, ideo ir andando desde Nuevos Ministerios, parada del tren de cercanías a la que se accede directamente desde Getafe, desde no hace mucho en que alargaron la línea C-4 de Parla, siendo final del recorrido Alcobendas y San Sebastián de los Reyes.
De casa a Getafe-Centro hay 15 minutos a paso ligero -debe ser algo más de 1 km., poco más-. Ando deprisa, que no con prisas -al menos no ahora- porque, además de que me gusta, estoy convencida de sus beneficios sobre mis extremidades inferiores -la circulación sanguínea de mis piernas- y sobre el corazón. Ambos muy necesarios, junto con todo lo demás, para andar en montaña y... en cualquier parte, para que nos vamos a engañar! Eso sin contar con el efecto euforizante que cualquier estudio le atribuye al acto de caminar.
En la estación estoy poco, pasan con frecuencia. De allí a Nuevos Ministerios hay como 20 minutos y llego a eso de las 5 y media. La tarde es estupenda, segunda quincena de abril, cielo despejado y calor suave. Bajo por el Pº de la Castellana, me paso a la izquierda y dejo de lado el Museo de Ciencias Naturales y el "cubo" vacío que adorna el jardín por el que se accede al mismo. También la estatua de "La reina católica" que hay allí mismo, colocada en la fuente. ¿Qué pinta allí esa estatua? Alguna respuesta habrá, pese a que yo la ignore.
En María de Molina giro a la izda. y subo por ella -literal-, se sube porque la numeración empieza aquí y porque es cuesta arriba, a la izda de aquí y por detrás del Museo de Ciencias Naturales está la colonia del Viso, privilegiada, sobre un altozano, y que desconocía "visualmente" hasta no hace mucho en que me pasé por La residencia de Estudiantes para ver una exposición sobre... Juan Ramón Jiménes, esa fue, relatado aquí el evento... en su momento.
Antes de lo que piensas llegas a la confluencia de Mª de Molina con Príncipe de Vergara y Avenida de América. Cumplo mi cometido, son las 6h. 20´de la tarde.
¿Y ahora? Como voy sin prisas ¡que suerte! decido volver por Príncipe de Vergara, calle que no recorrí nunca andando y mira ¡hoy puede ser un buen dia!
Sí sé donde acaba -conozco ese tramo- o dónde empieza, porque la numeración nace allí, punto más cercano al centro, el mismo Retiro, el madrileño, el Parque del Retiro. Y hacia allí me encamino, estoy recorriendo la jet madrileña, la "auténtica" no las imposturas modernas de barrios residenciales "Fuera de..." tipo Pozuelo o Majadahonda ¡No! eso es cosa de nuevos ricos, aquí están los valores de "siempre", cruzo una gran plaza que se llama... Pza. del Marqués de Salamanca ¡vaya! además de al barrio también le dieron su nombre a la plaza. Pues, no recuerdo haber pasado nunca por ella, ni siquiera en coche.
Sigo por mi derecha y al poco ¿qué me encuentro? una extraña construcción tipo iglesia acabada en torres puntiagudas, acompañada por edificios similares, uno a cada lado ¿qué será esto? me digo mientras busco alguna información cercana a la puerta desde la que observo el panorama ¡y hay niños! muchos niños... y un par de madres de charleta, pues a ellas, disculpad... esto... ¿esto que es?
¡Ángela maría! El colegio del Pilar, el renombrado colegio del Pilar donde tan ilustres hijos de la patria han cursado sus "saberes". Pues... ni un cartelito que lo diga, nada, como confirma una de ellas que comenta que antes había una placa en que decía que tenía 200 años... y algo más. Ya que estamos en estas, continuo... preguntando. Y ¿cuantos niños hay aquí? dos mil quinientos me responden. Y... la enseñanza ¿que tal? ¡muy exigente! enfatiza la otra, la más arreglada -de pintura y peinado me refiero yo-. Bueno, si la exigencia es coherente con la materia dada por el profesorado... bien está! digo. Pues eso... eso va a ser otra cosa! dice la última y asiente la primera. Me despido ¡qué amables! no parecen barriosalmantinas. Al otro lado de la calle, de frente, hay otro extraño edificio -cuando mire el plano del callejero veré que es un colegio religioso, otro-.
Y sigo mi marcha, y veo la Torre de Valencia, señal de que el Retiro está cerca y me encuentro con las Escuelas Aguirre de frente -nada que ver este sr. con la acaparadora del apellido en la actualidad- final de esta calle.
Cruzo la calla Alcalá, paso junto al edificio, lo han vuelto a limpiar, está precioso y leo Casa Árabe ¿? si la última vez que pasé por él había unas oficinas municipales del distrito Retiro. En la puerta por la que se accede, de hierro forjado como toda la valla que lo rodea, hay una muchacha que me confirma lo leído y me induce a entrar, es entrada libre y hay una exposición de fotografías del barrio de Lavapiés, de los años 50 hasta ahora, su multiculturalidad, su paisanaje. El edificio es una pequeña joya -no tan pequeña- recojo algo de documentación y en la salida me dan dos entradas para una película: 400 años de la salida de los Moriscos, 1.609. Teatro de la Zarzuela. Día 28 de abril (Repiten la película al mes).
Estoy cavilando eso mientras entro en el Retiro por el Paseo de coches, nombre por el que lo conocemos y no el que consta en el callejero que estoy manejando mientras esto escribo, a saber: Pº del Duque de Fernán Núñez. Está de fábula el Retiro este mes de abril, mucha gente paseando, con o sin niños, los pájaros... se escucha a los pájaros ¡un descubrimiento! porque a veces se los echa a faltar. La culpa, de los pesticidas... que me digo yo.
Los castaños de Indias están con sus hojas de un verde renovado, lustrosas, y sus flores imponentes. El parque abunda en estos castaños, además de plátanos de sombra -árbol que en algún tiempo se plantó a ambos lados de todos los paseos- habitual en muchas plazas, y hermosos pinos, de una variedad totalmente aérea, por lo alto que eleva su copa. Son algunos de los ejemplares más bonitos que conozco, que admiro.
El paseo desemboca en la Rosaleda, me acerco, están haciéndo fotos a una pareja de recién casados -llevan puestos los trajes oportunos- acompañados de unos cuantos "amigos". Todos chinos, me lo parece, todos sonrientes, normal.
Hay pocas rosas abiertas, de éstas unas color rojo grana aterciopeladas huelen de maravilla, las demás... nada. Paso por la Glorieta del Ángel Caído, recuerdo a Blanca, fotografió el ángel que extiende su mano hacia el cielo. Una mano hacia la tierra, otra arriba buscando...
Y ya, bajo hacia Atocha por el Pº del Duque de Fernán Núñez, mantiene el nombre pese a haber dado un giro de 90º a la izquierda. Bajan algunos patinando. Una pareja con niño mira hacia lo alto, hacia las ramas de un árbol, el sonido proviene de unas aves exóticas, de esas que la gente trae y luego abandona, o quizá se han escapado ¿alguna? Vuelan agrupadas, son de color verde ¿loros?
No bajo por la Cuesta de Moyano, me dirijo al tren por lo que me meto por la de su izda. que desemboca frente a la estación de Atocha, a la parte nueva. Aún es de día, hay luz solar, serán... son las 8 menos cuarto. Miré el reloj.

RECOMENDABLE: Habituarse a utilizar el callejero -guía urbana- de Madrid. La mejor manera, además de andar, de saber adonde vas o por donde fuiste -caso presente-. PAQUITA

Subió las escaleras fácilmente: Más claro, agua

(Visto en lospasosquenodoy.blogspot.com/ -aparecida aquí el 8/01/09- que lo publicó el 26.4.09 bajo el título Breve y a su vez lo había copiado de masclaroagua.blogspot.com/
Tras haber pedido permiso al reproductor y al autor, lo re-publico yo también porque lo encontré Genial, simplemente ¡casi ná! Adivinad porqué. PAQUITA)

Subió las escaleras fácilmente. Bajó las mismas escaleras con dificultad. Volvió a subir las escaleras fácilmente. Volvió a bajar las mismas escaleras con dificultad… Acabaron echándole del Cortinglés.

Contra la Industria cultural: La fiera literaria

Leyendo el artículo Mediocridad literaria, publicado el Miércoles, 29 Abril 2009 por epv www.elpobrecitoveedor.net/blog/
me encontré -estaba fácil- con este otro publicado en la revista La fiera literaria www.lafieraliteraria.com/ y como me parece estupendo hago lo habitual en mí -en algunos casos es bueno tener rutinas-, lo publico aquí, para mayor honra de su autor y sus publicadores. PAQUITA

Un profesor de ética que no tiene vergüenza. Autor: Manuel García Viñó
Lo que es el Premio Planeta todo el mundo lo sabe. Lo que no sabe todo el mundo es que casi todo el mundo se comporta como si no lo supiera. En lo que sigue, téngase en cuenta, como telón de fondo, aunque no se lo nombre, que una cosa es el "todo el mundo relacionado con la cultura" o lo que ocupa su lugar y otra el "todo el mundo" que compra periódicos mentirosos y consume libros, es decir, los primos que llenan las arcas de un capo de la mafia editorial.
El Capolara padre lo inventó en los tiempos del franquismo, en que se valoraba cualquier tipo de actividades triunfalistas, y el Capolara junior ha seguido explotando el invento en esta pseudodemocracia consentidora. Un invento burdo, de payaso de circo, pero que en un país de broma, una parodia de país, deformación grotesca de la cultura europea, como decía Valle Inclán, da resultado. Y donde, si no se tiene nada que aportar a la física, la antropología, la biología, la metafísica, el pensamiento occidental en general, se inventa a Chiquiliquatre o a la mejor liga del mundo. Pero iba a decir que el primer Capolara, que era editor, pero que no leyó en su vida otros libros que los de cuentas, solía decir –conservo recortes- que "en España se lee muy poco y, para vender libros, hace falta mucha publicidad y, como la publicidad es muy cara, para eso se han inventado los premios literarios". Debería haber dicho "este premio literario" o "estos premios literarios", porque fuera de España no existen estos tinglados.

Lo que "todo el mundo sabe" es lo siguiente: un fabricante de libros, no un editor, convoca lo que quienes no están en el "secreto", los compradores potenciales, creen que es un concurso para distinguir la mejor obra que se presente. Pero la realidad es que el fabricante ya tiene en su poder, y en la imprenta, la obra de un figurón mediático: la obra que un jurado compuesto por empleados suyos, fijos o temporeros –entre ellos, profesores universitarios como Alberto Blecua, críticos lacayunos como Carlos Pujol y sedicentes escritores como Rosa Regás- va a "premiar", después de varias horas de fingir que delibera y otras payasadas propias de la parodia que se representa delante de lo mejorcito de las clases política, cultural, empresarial, etc. encabezadas por algún miembro de la familia real y las autoridades del Ministerio de Cultura. Los ingredientes necesarios, en suma, para obtener una cantidad más que multimillonaria de publicidad gratuita, pues para eso los medios de comunicación en pleno entran en el juego, empezando por aquellos –RNE, TVE, etc.-que pagamos los contribuyentes.

En la última ocasión, hace pocos días, quien se ha prestado a urdir la trampa con el mafioso editorial ha sido un figurón profesional, que da conferencias sobre casi todo –en el colmo del virtuosismo, incluso sobre aquello de lo que nada sabe-, funda partidos políticos y foros ciudadanos, organiza carreras de caballos, asiste diariamente a un cóctel y casi diariamente a una manifestación, firma manifiestos sobre lo que sea… Y, además –y esto ya es el colmo-, es profesor de ética en una Univesidad. Seré un ingenuo, pero a mí me escandaliza que un profesor de ética se preste a una componenda en la que hay muchísimo dinero de por medio y se engaña a mucha gente.

¿Qué se puede pensar de los periódicos, las revistas culturales, las cadenas de radio y televisión que, conociendo que todo es un manejo, alaban a su beneficiario y lo tratan –al manejo- como si fuera algo serio y de verdad? ¿Qué se puede decir de las autoridades políticas –de la Generalidad catalana, del gobierno central, ¡del Ministerio de Cultura!-, que asisten para dar lustre a la payasada presidida por un miembro de la familia real? ¿Qué de los sedicentes escritores, artistas e intelectuales, tan moralistas ellos, que van para lo mismo, por haber sido ya elegidos o ponerse en cola para serlo alguna vez?

El figurón de este año, que desde ahora ya se mueve, con su carga ética a cuestas, entre las dos grandes mafias de la industria cultural de este país –el Grupo Planeta y el Grupo Prisa- ha querido salir al paso de las posibles críticas que le podían venir de unos pocos reductos de decencia que aún quedan aquí para confirmar la regla. Y lo ha hecho, como suele, apelando a su ingenio inexistente: "Sospechar del Planeta –le ha dicho a un compadre: Javier Rodríguez Marcos, El País, 17-X-08- es como sospechar de los Reyes Magos". Como diciendo que se trata de una inocente broma que a todos divierte, a nadie perjudica y hasta engendra ilusión.

Pues no, señor Savater, no es así. En primer lugar, usted ha defraudado a los casi quinientos concursantes que han optado al premio de buena fe. En segundo lugar, va a defraudar también a los miles de lectores que comprarán su libro no porque sea de usted, que literariamente no es nadie, sino porque ha sido premiado en un concurso que ellos, que no están en el ajo de los trucos de los Reyes Magos, creen que es de verdad. En tercero, usted, defensor de la verdad por profesión, aunque se ve que no por vocación, ha mentido al decir en las entrevistas "me presenté a ver si me lo daban". En cuarto, va a beneficiar a un industrial de la cultura a quien sólo le preocupa la ganancia, no los valores literarios. Y, en quinto, mediante tantas falsedades, usted se va a embolsar una millonaria cantidad de euros que, de otra forma, ni hubiese olido.

Escachapao... (extr.)... 13

Los piratas somalíes estaban escachapaos... como una torre de salvao.

www.reservadepalabras.org/apadrinadas
Dedicado a Naveganterojo y a Lanski -puro mestizaje- PAQUITA

Piratas somalíes (28.1) gatazos orondos y chuchos astrosos...(+ Lansky)

(Publicado por Lansky en 7:23 AM del día: 23-abr-2009. Un texto estupendo, como los otros dos que hasta el momento le he copiado y re-publicado. Que lo disfrutéis. PAQUITA)
http://www.lansky-al-habla.com/

Cuando el primer Roosevelt (Teodoro, el malo y belicista para entendernos, no Franklin Delano, el socialista del New Deal y el comienzo de la Segunda Guerra Mundial) le declaró la guerra a España –sí, hemos estado en guerra con Estados Unidos, en el 98 famoso, y la perdimos- con un falso pretexto, un ataque inexistente a uno de sus acorazados, y una razón real, quedarse con Cuba para convertirla en el casino y prostíbulo de yanquilandia, afirmó en privado: “vamos a tener una guerrita que podamos ganar”.

Las “guerritas que se pueden ganar” a veces salen bien, como la de Cuba y a veces no, como Corea o Vietnam, pero siempre se declaran con el cálculo de que va a ser sencilla la victoria. La guerrita que vamos ganar de hoy en día no es ninguno de esos enconados conflictos que llevan años enquistados, sino contra los “malvados” piratas somalíes. El periodista Isaac Rosa comentaba el oto día que no eran piratas sino superhérores mutantes y que sus superpoderes se los habían concedido los residuos radiactivos a los que llevan expuestos desde hace años. Mejor lo explico.

Somalia es una región maravillosa del cuerno africano –el cuerno en sí- junto a Etiopía, pero no es una nación, puesto que no tiene estado, aunque si un país y un paisanaje. El paisanaje es de los grupos humanos más bellos del planeta, allí el más feo es más guapo que Obama, y ellas no digamos, parecen modelos vestidas de trapillo étnico. Aprovechando que la ausencia de poder centralizado e instituciones permite cualquier tropelía, algunos somalíes armados, como pasa siempre, abusan de sus paisanos, pero la mayoría de los abusos los cometen las naciones occidentales del Primer Mundo, esas que ahora están siendo pirateadas.

No justifico la violencia ni cualquier medio para obtener fines, pero lo cierto es que los primeros piratas fueron los barcos ahora pirateados o pirateables de las naciones ricas. Somalia, la costa suahili, está en la vía de comunicación: Mar Rojo- Aden-Suez, entre el Atlántico, el Mediterráneo y el Índico, y entre Europa, Asía y África, una de las rutas del mayor tráfico de buques mercantes del mundo. También es la ruta del preciado atún rojo en sus migraciones. Los atunes recorren los océanos en grupos nutridos que son el equivalente acuático de los grandes rebaños de antílopes de las vecinas sabanas. En los caladeros tradicionales de los países con tradición pesquera, como el Mediterráneo español e italiano, las costas atlánticas norteamericanas o Japón, han sido esquilmados, pero aún abundan frente a las costas del este africano. Y nada más fácil que abandonar de paso que estás allí en la playa unos cuantos residuos peligrosos que las modernas y “ecológicas” naciones avanzadas no admitirían en sus suelos.

Los primeros piratas somalíes fueron guardacostas espontáneos, hartos de tanta arbitrariedad. Más tarde descubrieron –no digo que no- el negocio de los secuestros. Al fin y al cabo se trataba de recuperar parte del expolio neto al que se les sometía. Apenas han producido víctimas, normalmente liberan los barcos tras recibir el rescate sin daños para las tripulaciones que, en la mayoría de los casos, han reconocido que el trato no incluía maltrato. Pero hace poco cometieron el error de raptar al capitán norteamericano como rehén del resto de la tripulación que liberaron; tres de ellos fueron abatidos con nocturnidad y alevosía con armas sofisticadas por tiradores de elite con infrarrojos; para que aprendan.

En la vieja y tonta polémica sobre la superioridad del perro o el gato como animal doméstico, el humorista catalán Perich reivindicaba el gato bajo el argumento de que no hay gatos policías. Eso no es exacto; yo tengo un amigo que tiene un gato tan cabrón que no es un gato policía, sino un gato portero de discoteca; la discoteca en la que no te deja entrar es el piso de arriba de la casa que defiende. Y en cambio mi perra es tan pacífica que el cervatillo Bambi sería a su lado un asesino en serie y estaría dispuesta a dejarse morder por el conejo Tambor; sólo responde con alguna impaciente pero eficaz dentellada ante los ansiosos requerimientos de otros machos, pues ella es muy suya y sólo le ponen los chuchos verdaderamente astrosos.

Los chuchos astrosos somalíes, por mal nombre piratas, están sintiendo los dientes de los gatazos bien armados y orondos de Occidente. Y aplaudimos el espectáculo como una lección de justicia; pero, como las cuestiones semánticas son siempre importantes y no me parece mal llamar piratas a estos desposeídos –al fin y al cabo es el honroso nombre corriente con que se denominaba a los libertarios miembros de la Hermandad de la Costa en las Antillas del XVIII-, entonces debemos buscar un término diferente para los buitres financieros, para los que desvalijan las pensiones de las viudas, para los que desmantelan los servicios de la sanidad y la educación públicas, para los que viven en política de crear problemas y no de resolverlos, para los que les toca sospechosamente la lotería todos los meses, para los que ganan millones con una simple firma que consagra un campo de patatas en solar edificable, que compra como campo y revende como solar, y para los que meten en un saco común a los cadáveres de los milicos que previamente embarcaron en aviones descosidos de quinta mano. Si os parece.

3 HORAS 27 MINUTOS. Mapoma... (+ Larrey)

(Además de ser un estupendo escribidor Larrey me ha sorprendido con que "corre" y no sólo corre, sino que, además corre maratones desde el año pasado ¡diosanto! Pues eso, que él mismo ha narrado el Maratón Popular de Madrid, celebrado el domingo pasado, 26 de abril, por las calles de Madrid. PAQUITA)
Publicado por Larrey el 4/30/2009 Etiqueta: EL CAPITAN EÑE
eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com/

Correr es un ejercicio que siempre me pareció aburrido y que requería esfuerzo extra para motivarme, sin embargo desde que me apunté a los planes de entrenamiento de Mapoma (Maratón Popular de Madrid), las cosas han cambiado. Corro con gente, entreno muy diferente, y sobre todo, disfruto corriendo. Yo solo entrenaba fondo, largas tiradas de 2 horas corriendo y muchos kilómetros para el cuerpo. En estos meses he corrido series de 400, 500, 800, 1.000 y 2.000 metros, he participado en carreras de 10.000 y en Medias Maratones y mi cuerpo se ha acostumbrado a correr de otra manera, mucho más placentera y mejor.

El domingo quedamos a las 8:00 h, entre nervios y risas, con nubes grises confirmando la previsión de lluvia desde primera hora. Ganas de pis, mucha gente concentrándose alrededor de Recoletos. Dejamos las bolsas en los guardarropas y nos dirigimos hacia la línea de salida. 13.000 personas inscritas. Hace frío, llevo mi chip en la zapatilla, me he puesto la camiseta con el dorsal y encima otra camiseta de algodón para llevarla hasta entrar en calor. A las 8:45 h empiezan a caer las primeras gotas de lluvia. Voy a correr con cinco compañeros que somos del mismo nivel y pensamos llegar juntos hasta el kilómetro 30, luego que cada palo aguante su vela. Entre la masa, pese al frío que hace, tengo sensación de calor. Hoy no saltarán los paracaidistas como cada año, hace muy mal tiempo.

Cinco minutos para el inicio, escuchamos por los altavoces, la gente estalla en aplausos, es la fiesta popular del atletismo en Madrid. A las 9:00 se escucha el pistoletazo de salida. Empezamos a andar hacia la salida, hay tanta gente que cuando salimos el crono ya marca 2 minutos y pico. Pasamos la primera de las múltiples alfombrillas en las que nuestro chip dejará reflejado nuestro tiempo. Paseo de la Castellana arriba. Ganas de pis nada más salir y bastante lluvia. Paro en el kilómetro 2. Pues empiezo bien, pienso, mientras vacío mi vejiga en un árbol como tantos otros guarros. Termino y corro rápido para reengancharme al grupo que me esperan en el lado izquierdo de la calzada.

Cuando llegamos al Bernabéu lo rodeamos por Padre Damián y salimos de nuevo a la Castellana por Cuzco. Parece que voy muy bien, tengo las piernas muy pesadas y eso es muy buena señal, ir ligero no es nada bueno. Casi a la altura de las torres, cuando giramos hacia la estación de Chamartín, la lluvia ha cesado y empieza a asomarse el sol. Me quito y tiro la camiseta de algodón a una papelera. Vamos charlando y clavamos los 5 minutos por kilómetro. Dentro de lo previsto.

La carrera continúa sin novedad hasta que cruzamos la Castellana por arriba camino a Nuevos Ministerios, arriba en Cuatro Caminos nos encontramos con la primera masa de gente animando. Se me pone la piel de gallina, todo son ánimos y aplausos. Ahora vamos hacia Vallehermoso, en Francos Rodríguez me espera un amigo con su mujer, igual que el año pasado, y allí están. Gerardo, le grito. Vamos, gritan al unísono. ¡Qué majos!. Estamos yendo hacia el centro de Madrid, sin duda alguna donde las emociones más se desbordan por la cantidad de gente que hay en las aceras. Elo en Bilbao, ¿vas bien?, sí , todo bien.

Hortaleza, Gran Vía, Callao, Preciados, Sol, Mayor, Palacio Real, Ferraz, estamos llegando a la mitad, 21 kilómetros trotando Ferraz arriba, casi en el Parque del Oeste, y seguimos todos juntos.

La media Maratón es el inicio del verdadero Maratón. En un kilómetro, del 22 al 23 dejo de ver a Alex y a Yago y me descuelgo un poco del grupo, veo a Fernando saltando un seto, el pobre se caga, pienso. Me engancho a Pascual y a Cristóbal. Algo ha cambiado. Me confirman que Fernando ha tenido que ir a un baño. Bajamos un pelín para que se reenganche y como es bajada, lo hace sin problemas, ahora vamos hacia el final de la Avenida de Valladolid, bajando por el Parque del Oeste. Al girar hacia esa avenida la acera cambia la pendiente un poquito hacia arriba, ahora ya pica un poco en las piernas.

Voy mal, de pronto pienso, sufro para aguantar el ritmo del grupito en el que vamos ahora solo 4 y a lo lejos la Almudena desde la parte de abajo. Al llegar a Príncipe Pío mis padres y amigos. Voy mal, pienso de nuevo, y ellos lo ven en mi gesto. Algo no está funcionando y sólo estoy entrando en la Casa de Campo. Me duelen los tobillos y busco la tierra del parque para sentirlos mejor.

El silencio se apodera de la carrera, solo se escuchan pisadas y las respiraciones del sufrimiento, sin embargo la Casa de Campo es donde entreno siempre, y me motiva, sé por dónde voy a ir, mi cabeza empieza a enviar señales positivas de nuevo. Se escuchan los pájaros. Al llegar al lado del lago, kilómetro 32, hay mucha gente, salimos hacia Puerta del Ángel y de nuevo rostros conocidos al pasar por el Puente de Segovia. Una extraña euforia me invade. Sólo quedan 10 kilómetros por un terreno que conozco perfectamente, eso sí, en subida. Acabo de adelantar a Cristóbal, porque a Fernando y a Pascual les he dejado atrás hace un rato. Le pido que me siga y cambie su ritmo pero me dice que no, que tire.

Sigo solo, me uno a una liebre que lleva a un tío para llegar a 3 horas y 20 minutos, pero no le está llevando para llegar a ese ritmo. Calle Segovia, Ronda Segovia, Paseo Imperial, Paseo de las Acacias, veo Atocha a lo lejos, y voy lanzado, me encuentro muy bien. Atocha, giro en Alfonso XII y Dios, como pica esa maldita cuesta, no puedo más, se disparan las pulsaciones, pero sigo, rodeo el Retiro, entro por el Paseo de Coches, y veo a Félix mi entrenador, dentro de la zona de vallas que conducen a meta. Le llamo, mira su reloj y me grita: Capitán Eñe, aprieta que llegas a menos de 3h:30m. Aprieto al máximo. Impresionante la gente.

3 horas 27 minutos 22 segundos. Mi nuevo record. El año que viene voy a por 3:15. Me ha picado el gusanillo.
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Relato desde el punto de vista de una espectadora -yo- del 30 MAPOMA (año 2007)
paqquita.blogspot.com/2007/04/30-maratn-de-madrid.html 

Por la calle de la vida: Nome Digas

(Manifestaciones del autor del blog Al otro lado de las palabras
En cabecera: "Puesto que ya muchos antes han escrito infinidad de historias interesantes, modestamente, se añaden éstas para seguir contribuyendo a la realización de un mundo más grande, diferente, complejo, interesante y libre".
Datos personales: "Nome: Andrés. Lugar: Asturias, Spain
Querido visitante no se tome como verdadero todo lo que aquí encuentre, pero tampoco baje la guardia totalmente porque aquí nos situamos en el dúctil y maleable terreno de la palabra y un poco más allá de lo que dicen las imágenes. Que su estancia en este espacio sea agradable y para bien". masalladelapalabra.blogspot.com

Narración extraída, por el propio Andrés, de “Espacios personales” Ediciones Madú 2005 -libro suyo- y publicada, en su blog, el 3 de mayo de 2008 -hoy es su primer aniversario-. PAQUITA)

Ahora que la ciudad comienza a dormitar, desde el balcón de mi casa, escribo las primeras líneas de las mil historias que hoy, como todos los días, se han cruzado en mi destino. A lo lejos de la autopista, a su paso por la Vega del Nora, se levanta el arco iris plateado de las luces de los coches; y de su interior sale un eterno ronquido mecánico que suena como el run run de nunca acabar.
Hacia este lado de la barrera ferroviaria, Ciudad Naranco se extiende, como un apéndice de Oviedo, sin otra fama para sus ciudadanos que el triste mérito de ser el lugar donde se encuentra la antigua cárcel provincial. Aunque hace años que está vacía, las heridas labradas en sus muros todavía recuerdan las voces silenciosas de los que allí estuvieron presos.... Cuántas veces se ha dicho “¡si las paredes hablaran!”: si lo hicieran, a buen seguro que sus grietas nos hablarían de historias que el tiempo se ha encargado de hacer olvidar. Irremisiblemente, la cárcel es un edificio destinado a conservar, por los siglos de los siglos, el lamento del pasado: ahora dicen que sus pabellones guardarán el Archivo Histórico de Asturias. Parece que Ciudad Naranco no tiene otro consuelo que el de conservar sus cicatrices recostado a las faldas de la montaña que le da nombre, como si ésta fuera la madre cariñosa que cobija a los suyos, comprensiva y complaciente, sin ninguna rendición de cuentas.
Desde la altura de horizontes del barrio, veo cómo por encima de la vieja ciudad se levanta iluminada, apuntando a las alturas, la torre caliza de la catedral; y a su alrededor veo cómo el corsé urbano se ha ido quedando pequeño y abigarrado de edificios, en un calculado desorden de líneas y volúmenes. La ciudad crece, gana nuevos espacios y formas; y el tiempo va dejando nuestras vidas incrustadas entre las piedras de sus edificios, en sus rincones, calles y plazas.
Ahora llegan los vecinos del cuarto cargados de bolsas. Una señora ha bajado al jardín con su perro. Todo está envuelto en esa atmósfera de silencio que la noche se encarga de hacer más evidente con sus luces y penumbras. Lejos, la sirena de una ambulancia apenas despierta curiosidad en el perro, que sigue, del sauce llorón a la farola y de la farola a la esquina del portal, marcando el territorio en un ritual incomprensible para un tiempo en el que los límites no están nada claros.

La ciudad es el marco de la vida paralela, de la mía y la de todos. No hay otro acontecimiento más sobresaliente que el de vivir. Y merece la pena prestar atención a ese espacio en el que sobrevivimos, hasta que se nos va la vida. En la ciudad, como si de un cuadro impresionista se tratara, dibujamos las huellas de la vida a retazos, cruzamos la mirada en destellos de todos los significados, y descubrimos, y mezclamos todos los colores del mundo en nuestros pasos. Una mirada hacía atrás, desde ese rincón en el que guardamos los recuerdos, permite ver, en sus avenidas y edificios, las pinceladas que nuestras cicatrices han ido dejando por la calle de la vida.

No tengo acontecimientos acumulados en la experiencia a partir de los cuales pueda construir el pasado de forma organizada, no hay ni un antes ni un después traumático, ninguna experiencia de ultimidad; acaso, sólo, un recuerdo desdeñoso, casi huérfano de memoria ya, hacia aquellos que en la dictadura pretendían construir el chato horizonte en el que debía aprisionar mi recorrido. Derribados aquellos muros grises, he ido creciendo solo (como todos), y junto a otros, por la calle de la vida.

Revista Lit. Virtual: La casa de los Malfenti

www.lacasadelosmalfenti.com

* ¿La Casa de los Malfenti?, ¿Qué es esto? ¿Otro proyecto más dentro de la maraña infinita de páginas web y revistas literarias? ¿Y cuanto va a durar? ¡Seguro que dos o tres meses y luego se desencantarán, como todos!, ¡otro puñado de locos, que se aburren demasiado y no saben que hacer con tanto tiempo libre!

* Sí, amigos, somos un puñado de locos, un puñado de locos que se ha empeñado en lanzar una modesta revista literaria virtual, con la que crecer como lectores apasionados. Tiempo, lo que se dice tiempo, no es que tengamos demasiado, pero, ya se sabe, cuando a uno le interesa algo, se las arregla para arañarle minutos a su rutina diaria. Eso es lo que, sin lugar a dudas, nos ocurre a las personas que, de forma desinteresada, y, en sentido estricto de la palabra, por amor al arte, nos hemos embarcado en este tinglado de publicar una revista literaria.

* Hemos de admitir que el proyecto, La Casa de los Malfenti, ha surgido como materialización de una aspiración hace ya tiempo meditada. Se trata, en definitiva, de aprender a leer, de disfrutar con lo leído y de descubrir a los grandes escritores escondidos entre los recovecos de la red. Estas son las principales aspiraciones de esta modesta página web-revista.

* En un principio se nos planteó la disyuntiva de elegir entre un formato estándar en papel o acudir al, mucho más barato, medio virtual. Al final nos hemos decantado por una opción intermedia. El medio de expresión natural de La Casa de los Malfenti, será la red de redes, a pesar de que también, para aquellos nostálgicos del tacto del papel, se realizará una versión impresa. Confiamos en haber realizado la elección correcta. El tiempo nos dirá.

* Sin más palabras queremos invitaros a acompañarnos en esta aventura literaria. No hace falta recordar que en un proyecto de este tipo, vuestros comentarios y sugerencias son vitales. Nuestro dirección de email queda a vuestra disposición tanto para hacer comentarios, como para enviarnos textos o artículos (siempre se agradecen las colaboraciones): lectores@lacasadelosmalfenti.com

* Por cierto, se nos olvidaba explicaros que el nombre de la revista "La Casa de los Malfenti", está extraído de una novela de Italo Svevo titulada, "La Conciencia de Zeno". Simplemente os diremos que la elección del nombre fue el resultado de una búsqueda azarosa y sorprendente.
Y ahora… ¡a leer! Los Malfenti 

Peña Ventosa (1434 m)... (+ Kepa Castro)

(Kepa tiene un blog llamado "Diario de un Montañero Paparazzi" en el que nos describe sus incursiones en la montaña y algo más. Sus textos tienen, a mi parecer, un buen discurso, son amenos y además los acompaña de multitud de fotos, estupendas fotos, que sirven para el iniciado y para el profano, ya que su acercamiento hace que te puedas hacer una idea, bastante precisa, del medio en que se desenvuelve.
Lema de su blog: "Las montañas perdurarán, el hombre no".
Ya lo incluí, en 17/01/07, en el grupo de Pág. para amantes de la montaña: RECOMENDADOS III. PAQUITA)

kepacastro.blogspot.com/
Narración publicada el martes, 31 de marzo de 2009:

"Posiblemente una de las mejores salidas que se pueden hacer en el desfiladero de la Hermida, subir a la Peña Ventosa desde Lebeña, 1100 metros de vertiginoso desnivel. Día de otoño, tiempo brutal y muchas ganas de ascender a esta mole de caliza.

Salimos, como miuras a las Ventas, por la pista que va ascendiendo hasta el collado que se ve a fondo y que nos servirá de punto de ataque a la cima. La primera en la frente. Nos pasamos un desvío y nos metemos de lleno en el fondo del barranco. En vez de recular, seguimos adelante. Cruzamos campas, cruzamos alambradas y no vemos claro por donde ir. Nos metemos de lleno en una regata. Mal asunto...

Tras agrias discusiones, otros dos y yo nos desligamos del grupo y les dejamos discutiendo. Encontramos un sendero de vacas que remonta el barranco en dirección a la pista buena por la que parte del grupo va. Sudamos la gota gorda para remontar el puñetero barranco, pero salimos justo detrás del grupo que no se había pasado el cruce (...)"
(Para seguir leyendo y DISFRUTAR de su estupenda página -ya sabéis- entrad en ella. Paquita)

Cartas d/El Hombre Acecha(1937/39): Miguel Hernádez.(34.2)

(Copiado del apartado Comentarios. Página de Naveganterojo
naveganterojo.blogspot.com/
Fue su conductor: RAYANDO EL SOL. Y su Autor: Miguel Hernández, que todo el mundo conoce, y creo que representa muy bien a esas cartas...
Hoy puede ser un buen día -1º de Mayo-... pese a que pretendan que pierda por completo su significado. . PAQUITA)

El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo
desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia,
el corazón, el silencio.

Oigo un latido de cartas
navegando hacia su centro.

Donde voy, con las mujeres
y con los hombres me encuentro,
malheridos por la ausencia
desgastados por el tiempo.

Cartas, relaciones, cartas:
tarjetas postales, sueños,
fragmentos de la ternura,
proyectados en el cielo,
lanzados de sangre a sangre
y de deseo a deseo.
...............
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.
...............
En un rincón enmudecen
cartas viejas, sobres viejos,
con el color de la edad
sobre la escritura puesto.
Allí perecen las cartas
llenas de estremecimientos.
Allí agoniza la tinta
y desfallecen los pliegos,
y el papel se agujerea
como un breve cementerio
de las pasiones de antes,
de los amores de luego.
...............
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.
...............
Cuando te voy a escribir
se emocionan los tinteros:
los negros tinteros fríos
se ponen rojos y trémulos,
y un claro calor humano
sube desde el fondo negro.

Cuando te voy a escribir,
te van a escribir mis huesos:
te escribo con la imborrable
tinta de mi sentimiento.

Allá va mi carta cálida,
paloma forjada al fuego,
con las dos alas plegadas
y la dirección en medio.
Ave que sólo persigue,
para nido y aire y cielo,
carne, manos, ojos tuyos,
y el espacio de tu aliento.

Y te quedarás desnuda
dentro de tus sentimientos,
sin ropa, para sentirla
del todo contra tu pecho.
...............
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.
...............
Ayer se quedó una carta
abandonada y sin dueño,
volando sobre los ojos
de alguien que perdió su cuerpo.

Cartas que se quedan vivas
hablando para los muertos:
papel anhelante, humano,
sin ojos que puedan serlo.

Mientras los colmillos crecen,
cada vez más cerca siento
la leve voz de tu carta
igual que un clamor inmenso.
La recibiré dormido,
si no es posible despierto.
Y mis heridas serán
los derramados tinteros,
las bocas estremecidas
de rememorar tus besos,
y con su inaudita voz
han de repetir: te quiero.