Ángeles FernangómezPOÉTICA EN GREDOS (Encuentros Poético-Artísticos de Otoño en LA LOBERA) 9/1/22
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MI MANO AJENA
" La miro rasguear sobre el papel
a estas horas tan altas de la vida
y confieso que no sé de quién es
la mano con que escribo.
¿ Será mía quizás por sus tendones
que estiran su abanico entre dos aguas
de una piel que yo nunca he desvelado?
¿ Es mía por el corte de las uñas,
por sus huesos contados
o su deje de carne de familia?
¿ Es mía por su carga de escritura
por su tic dactilar, por ese estilo
melancólico y cursi
de volcarse en renglones desmedidos?
¿ O es mía únicamente por la forma
tan fiel e inconfundible
de saludar el viento de tu paso
quedando suspendida a medio vuelo?
¿ Es más propia, más mía,
mi derecha, que siempre está de guardia,
o mi izquierda sombría
que cobija lo más inconfesable
y que nadie quisiera estrechar nunca?
Al saludarte, amor, yo te la entrego
con el placer inédito
de todas sus caricias venideras.
Esta es mi mano: tiéndela en el mundo
para ofrecer la paz
o perpetrar delitos placenteros.
Aprende a manejarla con soltura
y hazla volar después
para decir adiós si no hay remedio.
Esta es mi mano, amor, y desde ahora
que sea tuya por derecho de uso.
Esta es tu mano: tómala y escríbeme".
Francisco García Marquina,
" Mi mano ajena", en su poemario " El equipaje del naúfrago", Colección Julio Nombela, Asociación de Escritores y Artistas Españoles.
+ Enrique Gracia Trinidad 8/1/22
Madrileño de 1937, escritor, periodista y biólogo. Durante mucho tiempo ubicado en la provincia de Guadalajara. Especialista en la obra de Camilo José Cela. Publicó más de veinte libros de poesía y otros tantos de narrativa y ensayo.
Reproduzco aquí sus últimos textos muy cortos publicados por Cuadernos del Laberinto, en el libro "Laberinto breve de la imaginación (antología de literatura mínima) junto a otros 99 colegas.
De la condena de la realidad,
la poesía nos pone en libertad bajo palabra:
Los poemas son como los vientos
que sin manos nos rozan
y nunca tienen dueño.
Si a mis lectores les gusta algún poema, háganlo suyo
Y si les pareciese malo, olviden que fue mío
Al escribir yo trato de ceñirme
a una instintiva y minuciosa economía
que formule el derroche.
Soy un poeta fuera de catálogo
y la única generación a la que pertenezco
es a la silvestre generación espontánea.
Frente a los versos que sirven la obviedad
necesito el misterio y por lo tanto
no pido claridad sino deslumbramiento,
Busco lo sorprendente, pero no a lo absurdo,
a lo intrigante y no a lo indescifrable
y a lo misterioso y nunca a lo confuso
La fuerza del poema no está en la altura de las palabras,
sino en su sagaz combinatoria
Es un paso en falso del corazón
confundir la poesía con la emoción que causa,
Mi fe más firme y mínima es haber comprendido:
que la poesía es solamente y siempre
sentir bajo palabra
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PERROFLAUTAS del MUNDO: El Libro Rojo del Anarquismo
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