Sabía que otras lo experimentaron, pero, nunca vio la luz blanca al final del túnel.
PAQUITA
mayo 09, 2009
Impactos ... (+ ybris)
(... los que él nos causa. Publicado por ybris el 6.3.09, hora 5:59 AM.
nomequedo.blogspot.com/
Una vez más, porque siempre es bienvenido, porque ayuda a "llenar" nuestro "vacío". PAQUITA)
Pasa a veces.
El tiempo se detiene
donde menos lo esperas
mientras tú, sorprendido,
pendiente todavía de tu prisa,
indagas los motivos de tu asombro.
La mayoría de las veces nadie
parece haber notado cambio alguno
en el flujo cansino de las horas.
Pero tú sabes bien que algo no es igual
y a veces lo comprendes y otras no:
el encaje perfecto de algo móvil
en las quietas ranuras de algo ido;
el leve aterrizaje de algún vuelo
en las pistas vacías de tus ojos;
el rostro aquel que te recuerda a otro;
la breve vibración de un cierto acorde
o luz o voz u olor o viento o árbol
levantando oleadas de deseos,
nostalgias, añoranzas o esperanzas.
Luego todo suele pasar con rapidez
y tú sigues tu paso acostumbrado
consciente de que hoy
el azar te ha dejado el buen regalo
de la curiosidad
por ver qué otra sorpresa te deparan
el tiempo o el espacio agazapados
tras esa nueva esquina
que ahora divisas en la lontananza.
..............
Perversión de ser yo la administradora de mi blog es esto -por ej.-: que me copio en el suyo y replico en este. Comentario de 8/3/09 10:53
"Regalo que viene de cuando en cuando -a unos con más frecuencia... a otros... a otros ocasionalmente- pero es cierto el azar nos sorprende en ocasiones y por unos instantes volvemos a vivir "aquello".
Ybris, sabes, yo de "mayor" quiero pensar/sentir/pensar/escribir como tú, hacerlo dejando a(l)a lector/a, a mí misma, la sensación de que ha sido fácil, fluído, nada buscado.
Besos y gracias. PAQUITA
Y MÁS: leyendo a los anteriores comentarista creo/veo que han resultado igualmente/similarmente impactados/tocados. Saludos para todos ellos"
nomequedo.blogspot.com/
Una vez más, porque siempre es bienvenido, porque ayuda a "llenar" nuestro "vacío". PAQUITA)
Pasa a veces.
El tiempo se detiene
donde menos lo esperas
mientras tú, sorprendido,
pendiente todavía de tu prisa,
indagas los motivos de tu asombro.
La mayoría de las veces nadie
parece haber notado cambio alguno
en el flujo cansino de las horas.
Pero tú sabes bien que algo no es igual
y a veces lo comprendes y otras no:
el encaje perfecto de algo móvil
en las quietas ranuras de algo ido;
el leve aterrizaje de algún vuelo
en las pistas vacías de tus ojos;
el rostro aquel que te recuerda a otro;
la breve vibración de un cierto acorde
o luz o voz u olor o viento o árbol
levantando oleadas de deseos,
nostalgias, añoranzas o esperanzas.
Luego todo suele pasar con rapidez
y tú sigues tu paso acostumbrado
consciente de que hoy
el azar te ha dejado el buen regalo
de la curiosidad
por ver qué otra sorpresa te deparan
el tiempo o el espacio agazapados
tras esa nueva esquina
que ahora divisas en la lontananza.
..............
Perversión de ser yo la administradora de mi blog es esto -por ej.-: que me copio en el suyo y replico en este. Comentario de 8/3/09 10:53
"Regalo que viene de cuando en cuando -a unos con más frecuencia... a otros... a otros ocasionalmente- pero es cierto el azar nos sorprende en ocasiones y por unos instantes volvemos a vivir "aquello".
Ybris, sabes, yo de "mayor" quiero pensar/sentir/pensar/escribir como tú, hacerlo dejando a(l)a lector/a, a mí misma, la sensación de que ha sido fácil, fluído, nada buscado.
Besos y gracias. PAQUITA
Y MÁS: leyendo a los anteriores comentarista creo/veo que han resultado igualmente/similarmente impactados/tocados. Saludos para todos ellos"
mayo 08, 2009
Contra la privatización de la Sanidad (1.5)
www.casmadrid.org/
*** 3.000 personas se congregan frente al Congreso de los Diputados contra la privatización de la sanidad
*** Se entregaron 400.000 firmas recogidas en menos de un año para exigir la derogación de la ley 15/97
FOTOS: LA PLATAFORMA - 2009-05-08
La Coordinadora Anti Privatización de la Sanidad CAS-Madrid (SAS, Solidaridad Obrera, CNT, Plataforma Sindical de EMT y diferentes grupos de base de barrios y localidades de Madrid), la Coordinadora de Trabajadores de la Sanidad Pública contra la Privatización y la Plataforma Matusalén (formada por más de 40 organizaciones) registraron esta tarde en el Congreso de los Diputados unas 400.000 firmas parar pedir la derogación de la Ley 15/97, que "permite entrar las empresas con ánimo de lucro en la sanidad pública y, por tanto, privatizarla".
En declaraciones a diferentes medios informativos, el portavoz de estas asociaciones, Ángel Navarro, señaló que esta recogida de firmas quiere paralizar la "brutal privatización" de la sanidad pública que se está produciendo en España, en especial en las comunidades gobernadas por el PP como Madrid y Valencia, aunque también en otras gobernadas por el PSOE como Cataluña y Baleares, ya que dicha Ley es básica, y las diferentes leyes autonómicas aprobadas posteriormente derivan de la 15/97.
"En el caso de Madrid, se ha comenzado con los hospitales, están en fase los laboratorios y la salud mental y se va a seguir con la atención primaria", señaló Navarro, quien acusó al Gobierno socialista de "cómplice" por permitir esta situación. En el caso de Valencia, se acaba de abrir un nuevo hospital privado, pero con dinero público en Manises. La ley fue aprobada en 1997 con el apoyo de los grupos parlamentarios del PP, PSOE, PNV, CiU y CC.
El portavoz destacó que la sanidad pública no debe de estar condicionada ni gestionada por las decisiones de las empresas privadas y agregó que la entrada de las empresas en la sanidad pública no mejora la eficiencia del sistema sanitario y en cambio sí reduce el gasto en profesionales y en la atención a los pacientes, como se ha demostrado sobradamente en países de nuestro entorno.
(Para más información y fotos, entrad en dicha página y en las relacionadas allí. PAQUITA)
*** 3.000 personas se congregan frente al Congreso de los Diputados contra la privatización de la sanidad
*** Se entregaron 400.000 firmas recogidas en menos de un año para exigir la derogación de la ley 15/97
FOTOS: LA PLATAFORMA - 2009-05-08
La Coordinadora Anti Privatización de la Sanidad CAS-Madrid (SAS, Solidaridad Obrera, CNT, Plataforma Sindical de EMT y diferentes grupos de base de barrios y localidades de Madrid), la Coordinadora de Trabajadores de la Sanidad Pública contra la Privatización y la Plataforma Matusalén (formada por más de 40 organizaciones) registraron esta tarde en el Congreso de los Diputados unas 400.000 firmas parar pedir la derogación de la Ley 15/97, que "permite entrar las empresas con ánimo de lucro en la sanidad pública y, por tanto, privatizarla".
En declaraciones a diferentes medios informativos, el portavoz de estas asociaciones, Ángel Navarro, señaló que esta recogida de firmas quiere paralizar la "brutal privatización" de la sanidad pública que se está produciendo en España, en especial en las comunidades gobernadas por el PP como Madrid y Valencia, aunque también en otras gobernadas por el PSOE como Cataluña y Baleares, ya que dicha Ley es básica, y las diferentes leyes autonómicas aprobadas posteriormente derivan de la 15/97.
"En el caso de Madrid, se ha comenzado con los hospitales, están en fase los laboratorios y la salud mental y se va a seguir con la atención primaria", señaló Navarro, quien acusó al Gobierno socialista de "cómplice" por permitir esta situación. En el caso de Valencia, se acaba de abrir un nuevo hospital privado, pero con dinero público en Manises. La ley fue aprobada en 1997 con el apoyo de los grupos parlamentarios del PP, PSOE, PNV, CiU y CC.
El portavoz destacó que la sanidad pública no debe de estar condicionada ni gestionada por las decisiones de las empresas privadas y agregó que la entrada de las empresas en la sanidad pública no mejora la eficiencia del sistema sanitario y en cambio sí reduce el gasto en profesionales y en la atención a los pacientes, como se ha demostrado sobradamente en países de nuestro entorno.
(Para más información y fotos, entrad en dicha página y en las relacionadas allí. PAQUITA)
De como utilizar un poema... (+ Mamen/Malegar)
(Copiado del blog de Mamen, alias: Malegar, publicado el domingo 8 de febrero de 2009. Ella apareció aquí anteriormente, el 14/01/09.
Datos personales: Mamen Alegre, edad: 44, Sexo: Mujer, Ubicación: Badajoz (Extremadura). Su blog se llama "Poesía al sol". Lema: "Cada poema es único. En cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía. Cada lector busca algo en el poema y no es insólito que lo encuentre: ya lo llevaba dentro". Autor: Octavio Paz.
poesiaalsol.blogspot.com/
Una preciosidad... su poema, poniendo palabras a los sentimientos, a las incoherencias que eventualmente padecemos... todos? PAQUITA)
No me reclames que hable
cuando tengo un teclado entre los dedos
y un poema en la garganta,
piensa en todo lo que de dentro
empuja por salir sin contar conmigo,
y no me analices como lo vienes haciendo
estas últimas semanas en las que no ha parado
de llover.
Jamás he sentido sensación de culpa
por la falta de concordancia entre lo que pienso
y lo que plasmo en el papel – ahora sé que arrugas el ceño-
nunca me entiendes, pero es fácil.
Verás.
Esto que escribo
no es lo que quiero decir,
porque no suelo acertar con las palabras que me llevan
a los ojos las pupilas,
y todas las que se me acercan a los dedos
tienen tal deje de nerviosismo que asustan demasiado
a la tranquilidad que ahora me pretende.
No soy mujer de grandes explicaciones,
pero siempre he sabido que hablar con las manos
iba a ser más fácil que divertido.
Esto que escribo no es verdad,
aunque tampoco pretende ser mentira.
Es sólo otra forma
de utilizar la poesía para esconderme
de cualquier daño que pueda causarte
con mi silencio.
Datos personales: Mamen Alegre, edad: 44, Sexo: Mujer, Ubicación: Badajoz (Extremadura). Su blog se llama "Poesía al sol". Lema: "Cada poema es único. En cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía. Cada lector busca algo en el poema y no es insólito que lo encuentre: ya lo llevaba dentro". Autor: Octavio Paz.
poesiaalsol.blogspot.com/
Una preciosidad... su poema, poniendo palabras a los sentimientos, a las incoherencias que eventualmente padecemos... todos? PAQUITA)
No me reclames que hable
cuando tengo un teclado entre los dedos
y un poema en la garganta,
piensa en todo lo que de dentro
empuja por salir sin contar conmigo,
y no me analices como lo vienes haciendo
estas últimas semanas en las que no ha parado
de llover.
Jamás he sentido sensación de culpa
por la falta de concordancia entre lo que pienso
y lo que plasmo en el papel – ahora sé que arrugas el ceño-
nunca me entiendes, pero es fácil.
Verás.
Esto que escribo
no es lo que quiero decir,
porque no suelo acertar con las palabras que me llevan
a los ojos las pupilas,
y todas las que se me acercan a los dedos
tienen tal deje de nerviosismo que asustan demasiado
a la tranquilidad que ahora me pretende.
No soy mujer de grandes explicaciones,
pero siempre he sabido que hablar con las manos
iba a ser más fácil que divertido.
Esto que escribo no es verdad,
aunque tampoco pretende ser mentira.
Es sólo otra forma
de utilizar la poesía para esconderme
de cualquier daño que pueda causarte
con mi silencio.
mayo 07, 2009
Susan Boyle Talent 2009 Britains
Como me parece una maravilla, como a la gran mayoría, a juzgar por la cantidad de veces que se ha visto, lo recomiendo expresamente, es la prueba "visible" y "oible" de que todos tenemos "algo", en este caso una voz espléndida que difumina todos los prejuicios que nos formamos, inicialmente, al ver la imagen que proyecta de sí misma: señora gorda -no tanto como ahora se "estila"- madura que, sin ser mayor, ya goza de una buena papada, pelos... algo desastrados ¡las cosas como son! y cara poco atractiva, que, cuando abre la boca y canta, oscurece al resto de los que allí -guapitos la mayoría- estaban. PAQUITA
Susan Boyle - Britains Got Talent 2009 Episode 1 - Saturday 11th April
www.youtube.com/watch?v=RxPZh4AnWyk
Susan Boyle - Britains Got Talent 2009 Episode 1 - Saturday 11th April
www.youtube.com/watch?v=RxPZh4AnWyk
Los problemas del ojo: Moony
(Copiado de Moony-A media luz. Datos personales: Mujer, Sector: Ciencia, Profesión: Bióloga. Tiene dos blogs, elijo el técnico -el otro es de poemas- locuras-mooy.blogspot.com/
Lema: "Leer te condena a muchas cosas terribles, sobre todo a la lucidez; te acerca más a las cosas en su esencia, que a menudo es desagradable, pero también te da los mecanismos analgésicos y compensatorios para enfrentarte a ellas"
Publicado el sábado 7 de marzo de 2009, 13:16. Muy interesante.
ACLARACIÓN previa: en su página todo resulta más "ilustrado". ENTRAD y comprobadlo. PAQUITA)
Tal vez parezca insensato cuestionar una de las maravillas que poseen los seres vivos: el ojo.
Es innegable su capacidad de discernir los colores, su alta resolución y la "magia" de las percepciones que obtenemos por medio de él.
Todos los fundamentalistas bíblicos apelan al ojo humano y su "superioridad" sobre cualquier cámara artificial para "evidenciar" la inteligencia de un Supremo Diseñador "Inteligente".
No obstante, y aunque reconozco el asombroso desempeño del ojo humano, no puedo dejar de notar un grave error de diseño, que Ud. mismo comprobará con la siguiente experiencia.
Instrucciones:
Sitúe su cara aproximadamente a un metro de distancia del monitor de su computador.
Tápese con una mano el ojo Izquierdo y mire FIJAMENTE con el ojo derecho la "O" roja que aparece más abajo. Si mantiene fija su mirada en la "O" podrá percibir la "X" azul con su visión periférica.
SIN DESPEGAR LA VISTA DE LA "O", acerque su cara al monitor lentamente. Llegará un momento, cuando su cara esté entre los 30 o 50 cm (dependiendo del tamaño de su monitor), en el cual la "X" desaparecerá. La única forma en que la podrá ver será dejando de fijar la mirada en la "O".
Aquí tiene las figuritas para que experimente:
O___________________________X
Puede hacer lo mismo con el otro ojo, sólo que tiene que mirar fijamente a la "X" azul para que la que desaparezca sea la "O" roja.
¿Por qué ocurre lo anterior? Porque la "arquitectura" del ojo humano presenta un error de "diseño" evidente, que aparece en el siguiente esquema, simplificado al máximo para centrarnos en lo importante.
(APARECIERON LOS PROBLEMAS, para realizar el ensayo es NECESARIO pasarse por SU blog. SUERTE. Paquita)
(...)
La ineficiente inervación e irrigación del ojo humano además de la de la orientación de sus células fotosensibles es perfectamente comprensible cuando se piensa que surgió por un proceso como el de la evolución Biológica el cual unas veces logra soluciones lejanas de lo óptimo aunque funcionales como la del ojo humano, mientras que otras veces logra soluciones mucho más bien logradas, más elegantes y EFICIENTES, como la del pulpo. De otro lado, y en caso de que hubiera existido alguna vez un "diseñador" del ojo humano, la torpeza de su "diseño" habría dicho mucho de su supuesta "inteligencia".
(Esta experiencia la he visto transmitida a través de correo electrónico sin saber el origen/autor de la misma. PAQUITA)
Lema: "Leer te condena a muchas cosas terribles, sobre todo a la lucidez; te acerca más a las cosas en su esencia, que a menudo es desagradable, pero también te da los mecanismos analgésicos y compensatorios para enfrentarte a ellas"
Publicado el sábado 7 de marzo de 2009, 13:16. Muy interesante.
ACLARACIÓN previa: en su página todo resulta más "ilustrado". ENTRAD y comprobadlo. PAQUITA)
Tal vez parezca insensato cuestionar una de las maravillas que poseen los seres vivos: el ojo.
Es innegable su capacidad de discernir los colores, su alta resolución y la "magia" de las percepciones que obtenemos por medio de él.
Todos los fundamentalistas bíblicos apelan al ojo humano y su "superioridad" sobre cualquier cámara artificial para "evidenciar" la inteligencia de un Supremo Diseñador "Inteligente".
No obstante, y aunque reconozco el asombroso desempeño del ojo humano, no puedo dejar de notar un grave error de diseño, que Ud. mismo comprobará con la siguiente experiencia.
Instrucciones:
Sitúe su cara aproximadamente a un metro de distancia del monitor de su computador.
Tápese con una mano el ojo Izquierdo y mire FIJAMENTE con el ojo derecho la "O" roja que aparece más abajo. Si mantiene fija su mirada en la "O" podrá percibir la "X" azul con su visión periférica.
SIN DESPEGAR LA VISTA DE LA "O", acerque su cara al monitor lentamente. Llegará un momento, cuando su cara esté entre los 30 o 50 cm (dependiendo del tamaño de su monitor), en el cual la "X" desaparecerá. La única forma en que la podrá ver será dejando de fijar la mirada en la "O".
Aquí tiene las figuritas para que experimente:
O___________________________X
Puede hacer lo mismo con el otro ojo, sólo que tiene que mirar fijamente a la "X" azul para que la que desaparezca sea la "O" roja.
¿Por qué ocurre lo anterior? Porque la "arquitectura" del ojo humano presenta un error de "diseño" evidente, que aparece en el siguiente esquema, simplificado al máximo para centrarnos en lo importante.
(APARECIERON LOS PROBLEMAS, para realizar el ensayo es NECESARIO pasarse por SU blog. SUERTE. Paquita)
(...)
La ineficiente inervación e irrigación del ojo humano además de la de la orientación de sus células fotosensibles es perfectamente comprensible cuando se piensa que surgió por un proceso como el de la evolución Biológica el cual unas veces logra soluciones lejanas de lo óptimo aunque funcionales como la del ojo humano, mientras que otras veces logra soluciones mucho más bien logradas, más elegantes y EFICIENTES, como la del pulpo. De otro lado, y en caso de que hubiera existido alguna vez un "diseñador" del ojo humano, la torpeza de su "diseño" habría dicho mucho de su supuesta "inteligencia".
(Esta experiencia la he visto transmitida a través de correo electrónico sin saber el origen/autor de la misma. PAQUITA)
mayo 06, 2009
Andando: Mª Molina-Príncipe de Vergara
O: Andando... otro medio de transporte urbano... desconocido para muchos -percepción mía, sujeta a crítica-.
Tengo que hacer una comanda -me gusta la palabra, es similar a encargo o tarea pero está en desuso- ineludible, necesito que me visen la autorización para la nª intervención quirúrgica ¡cómo suena... intervención quirúrgica! es menos grave de lo aparente, casi superficial, diría yo. Pues eso, debo estar antes de las 18h 30´pm en las oficinas de mi aseguradora -hora de cierre- y tengo toda la tarde disponible.
Algún cálculo sencillo y sí, ideo ir andando desde Nuevos Ministerios, parada del tren de cercanías a la que se accede directamente desde Getafe, desde no hace mucho en que alargaron la línea C-4 de Parla, siendo final del recorrido Alcobendas y San Sebastián de los Reyes.
De casa a Getafe-Centro hay 15 minutos a paso ligero -debe ser algo más de 1 km., poco más-. Ando deprisa, que no con prisas -al menos no ahora- porque, además de que me gusta, estoy convencida de sus beneficios sobre mis extremidades inferiores -la circulación sanguínea de mis piernas- y sobre el corazón. Ambos muy necesarios, junto con todo lo demás, para andar en montaña y... en cualquier parte, para que nos vamos a engañar! Eso sin contar con el efecto euforizante que cualquier estudio le atribuye al acto de caminar.
En la estación estoy poco, pasan con frecuencia. De allí a Nuevos Ministerios hay como 20 minutos y llego a eso de las 5 y media. La tarde es estupenda, segunda quincena de abril, cielo despejado y calor suave. Bajo por el Pº de la Castellana, me paso a la izquierda y dejo de lado el Museo de Ciencias Naturales y el "cubo" vacío que adorna el jardín por el que se accede al mismo. También la estatua de "La reina católica" que hay allí mismo, colocada en la fuente. ¿Qué pinta allí esa estatua? Alguna respuesta habrá, pese a que yo la ignore.
En María de Molina giro a la izda. y subo por ella -literal-, se sube porque la numeración empieza aquí y porque es cuesta arriba, a la izda de aquí y por detrás del Museo de Ciencias Naturales está la colonia del Viso, privilegiada, sobre un altozano, y que desconocía "visualmente" hasta no hace mucho en que me pasé por La residencia de Estudiantes para ver una exposición sobre... Juan Ramón Jiménes, esa fue, relatado aquí el evento... en su momento.
Antes de lo que piensas llegas a la confluencia de Mª de Molina con Príncipe de Vergara y Avenida de América. Cumplo mi cometido, son las 6h. 20´de la tarde.
¿Y ahora? Como voy sin prisas ¡que suerte! decido volver por Príncipe de Vergara, calle que no recorrí nunca andando y mira ¡hoy puede ser un buen dia!
Sí sé donde acaba -conozco ese tramo- o dónde empieza, porque la numeración nace allí, punto más cercano al centro, el mismo Retiro, el madrileño, el Parque del Retiro. Y hacia allí me encamino, estoy recorriendo la jet madrileña, la "auténtica" no las imposturas modernas de barrios residenciales "Fuera de..." tipo Pozuelo o Majadahonda ¡No! eso es cosa de nuevos ricos, aquí están los valores de "siempre", cruzo una gran plaza que se llama... Pza. del Marqués de Salamanca ¡vaya! además de al barrio también le dieron su nombre a la plaza. Pues, no recuerdo haber pasado nunca por ella, ni siquiera en coche.
Sigo por mi derecha y al poco ¿qué me encuentro? una extraña construcción tipo iglesia acabada en torres puntiagudas, acompañada por edificios similares, uno a cada lado ¿qué será esto? me digo mientras busco alguna información cercana a la puerta desde la que observo el panorama ¡y hay niños! muchos niños... y un par de madres de charleta, pues a ellas, disculpad... esto... ¿esto que es?
¡Ángela maría! El colegio del Pilar, el renombrado colegio del Pilar donde tan ilustres hijos de la patria han cursado sus "saberes". Pues... ni un cartelito que lo diga, nada, como confirma una de ellas que comenta que antes había una placa en que decía que tenía 200 años... y algo más. Ya que estamos en estas, continuo... preguntando. Y ¿cuantos niños hay aquí? dos mil quinientos me responden. Y... la enseñanza ¿que tal? ¡muy exigente! enfatiza la otra, la más arreglada -de pintura y peinado me refiero yo-. Bueno, si la exigencia es coherente con la materia dada por el profesorado... bien está! digo. Pues eso... eso va a ser otra cosa! dice la última y asiente la primera. Me despido ¡qué amables! no parecen barriosalmantinas. Al otro lado de la calle, de frente, hay otro extraño edificio -cuando mire el plano del callejero veré que es un colegio religioso, otro-.
Y sigo mi marcha, y veo la Torre de Valencia, señal de que el Retiro está cerca y me encuentro con las Escuelas Aguirre de frente -nada que ver este sr. con la acaparadora del apellido en la actualidad- final de esta calle.
Cruzo la calla Alcalá, paso junto al edificio, lo han vuelto a limpiar, está precioso y leo Casa Árabe ¿? si la última vez que pasé por él había unas oficinas municipales del distrito Retiro. En la puerta por la que se accede, de hierro forjado como toda la valla que lo rodea, hay una muchacha que me confirma lo leído y me induce a entrar, es entrada libre y hay una exposición de fotografías del barrio de Lavapiés, de los años 50 hasta ahora, su multiculturalidad, su paisanaje. El edificio es una pequeña joya -no tan pequeña- recojo algo de documentación y en la salida me dan dos entradas para una película: 400 años de la salida de los Moriscos, 1.609. Teatro de la Zarzuela. Día 28 de abril (Repiten la película al mes).
Estoy cavilando eso mientras entro en el Retiro por el Paseo de coches, nombre por el que lo conocemos y no el que consta en el callejero que estoy manejando mientras esto escribo, a saber: Pº del Duque de Fernán Núñez. Está de fábula el Retiro este mes de abril, mucha gente paseando, con o sin niños, los pájaros... se escucha a los pájaros ¡un descubrimiento! porque a veces se los echa a faltar. La culpa, de los pesticidas... que me digo yo.
Los castaños de Indias están con sus hojas de un verde renovado, lustrosas, y sus flores imponentes. El parque abunda en estos castaños, además de plátanos de sombra -árbol que en algún tiempo se plantó a ambos lados de todos los paseos- habitual en muchas plazas, y hermosos pinos, de una variedad totalmente aérea, por lo alto que eleva su copa. Son algunos de los ejemplares más bonitos que conozco, que admiro.
El paseo desemboca en la Rosaleda, me acerco, están haciéndo fotos a una pareja de recién casados -llevan puestos los trajes oportunos- acompañados de unos cuantos "amigos". Todos chinos, me lo parece, todos sonrientes, normal.
Hay pocas rosas abiertas, de éstas unas color rojo grana aterciopeladas huelen de maravilla, las demás... nada. Paso por la Glorieta del Ángel Caído, recuerdo a Blanca, fotografió el ángel que extiende su mano hacia el cielo. Una mano hacia la tierra, otra arriba buscando...
Y ya, bajo hacia Atocha por el Pº del Duque de Fernán Núñez, mantiene el nombre pese a haber dado un giro de 90º a la izquierda. Bajan algunos patinando. Una pareja con niño mira hacia lo alto, hacia las ramas de un árbol, el sonido proviene de unas aves exóticas, de esas que la gente trae y luego abandona, o quizá se han escapado ¿alguna? Vuelan agrupadas, son de color verde ¿loros?
No bajo por la Cuesta de Moyano, me dirijo al tren por lo que me meto por la de su izda. que desemboca frente a la estación de Atocha, a la parte nueva. Aún es de día, hay luz solar, serán... son las 8 menos cuarto. Miré el reloj.
RECOMENDABLE: Habituarse a utilizar el callejero -guía urbana- de Madrid. La mejor manera, además de andar, de saber adonde vas o por donde fuiste -caso presente-. PAQUITA
Tengo que hacer una comanda -me gusta la palabra, es similar a encargo o tarea pero está en desuso- ineludible, necesito que me visen la autorización para la nª intervención quirúrgica ¡cómo suena... intervención quirúrgica! es menos grave de lo aparente, casi superficial, diría yo. Pues eso, debo estar antes de las 18h 30´pm en las oficinas de mi aseguradora -hora de cierre- y tengo toda la tarde disponible.
Algún cálculo sencillo y sí, ideo ir andando desde Nuevos Ministerios, parada del tren de cercanías a la que se accede directamente desde Getafe, desde no hace mucho en que alargaron la línea C-4 de Parla, siendo final del recorrido Alcobendas y San Sebastián de los Reyes.
De casa a Getafe-Centro hay 15 minutos a paso ligero -debe ser algo más de 1 km., poco más-. Ando deprisa, que no con prisas -al menos no ahora- porque, además de que me gusta, estoy convencida de sus beneficios sobre mis extremidades inferiores -la circulación sanguínea de mis piernas- y sobre el corazón. Ambos muy necesarios, junto con todo lo demás, para andar en montaña y... en cualquier parte, para que nos vamos a engañar! Eso sin contar con el efecto euforizante que cualquier estudio le atribuye al acto de caminar.
En la estación estoy poco, pasan con frecuencia. De allí a Nuevos Ministerios hay como 20 minutos y llego a eso de las 5 y media. La tarde es estupenda, segunda quincena de abril, cielo despejado y calor suave. Bajo por el Pº de la Castellana, me paso a la izquierda y dejo de lado el Museo de Ciencias Naturales y el "cubo" vacío que adorna el jardín por el que se accede al mismo. También la estatua de "La reina católica" que hay allí mismo, colocada en la fuente. ¿Qué pinta allí esa estatua? Alguna respuesta habrá, pese a que yo la ignore.
En María de Molina giro a la izda. y subo por ella -literal-, se sube porque la numeración empieza aquí y porque es cuesta arriba, a la izda de aquí y por detrás del Museo de Ciencias Naturales está la colonia del Viso, privilegiada, sobre un altozano, y que desconocía "visualmente" hasta no hace mucho en que me pasé por La residencia de Estudiantes para ver una exposición sobre... Juan Ramón Jiménes, esa fue, relatado aquí el evento... en su momento.
Antes de lo que piensas llegas a la confluencia de Mª de Molina con Príncipe de Vergara y Avenida de América. Cumplo mi cometido, son las 6h. 20´de la tarde.
¿Y ahora? Como voy sin prisas ¡que suerte! decido volver por Príncipe de Vergara, calle que no recorrí nunca andando y mira ¡hoy puede ser un buen dia!
Sí sé donde acaba -conozco ese tramo- o dónde empieza, porque la numeración nace allí, punto más cercano al centro, el mismo Retiro, el madrileño, el Parque del Retiro. Y hacia allí me encamino, estoy recorriendo la jet madrileña, la "auténtica" no las imposturas modernas de barrios residenciales "Fuera de..." tipo Pozuelo o Majadahonda ¡No! eso es cosa de nuevos ricos, aquí están los valores de "siempre", cruzo una gran plaza que se llama... Pza. del Marqués de Salamanca ¡vaya! además de al barrio también le dieron su nombre a la plaza. Pues, no recuerdo haber pasado nunca por ella, ni siquiera en coche.
Sigo por mi derecha y al poco ¿qué me encuentro? una extraña construcción tipo iglesia acabada en torres puntiagudas, acompañada por edificios similares, uno a cada lado ¿qué será esto? me digo mientras busco alguna información cercana a la puerta desde la que observo el panorama ¡y hay niños! muchos niños... y un par de madres de charleta, pues a ellas, disculpad... esto... ¿esto que es?
¡Ángela maría! El colegio del Pilar, el renombrado colegio del Pilar donde tan ilustres hijos de la patria han cursado sus "saberes". Pues... ni un cartelito que lo diga, nada, como confirma una de ellas que comenta que antes había una placa en que decía que tenía 200 años... y algo más. Ya que estamos en estas, continuo... preguntando. Y ¿cuantos niños hay aquí? dos mil quinientos me responden. Y... la enseñanza ¿que tal? ¡muy exigente! enfatiza la otra, la más arreglada -de pintura y peinado me refiero yo-. Bueno, si la exigencia es coherente con la materia dada por el profesorado... bien está! digo. Pues eso... eso va a ser otra cosa! dice la última y asiente la primera. Me despido ¡qué amables! no parecen barriosalmantinas. Al otro lado de la calle, de frente, hay otro extraño edificio -cuando mire el plano del callejero veré que es un colegio religioso, otro-.
Y sigo mi marcha, y veo la Torre de Valencia, señal de que el Retiro está cerca y me encuentro con las Escuelas Aguirre de frente -nada que ver este sr. con la acaparadora del apellido en la actualidad- final de esta calle.
Cruzo la calla Alcalá, paso junto al edificio, lo han vuelto a limpiar, está precioso y leo Casa Árabe ¿? si la última vez que pasé por él había unas oficinas municipales del distrito Retiro. En la puerta por la que se accede, de hierro forjado como toda la valla que lo rodea, hay una muchacha que me confirma lo leído y me induce a entrar, es entrada libre y hay una exposición de fotografías del barrio de Lavapiés, de los años 50 hasta ahora, su multiculturalidad, su paisanaje. El edificio es una pequeña joya -no tan pequeña- recojo algo de documentación y en la salida me dan dos entradas para una película: 400 años de la salida de los Moriscos, 1.609. Teatro de la Zarzuela. Día 28 de abril (Repiten la película al mes).
Estoy cavilando eso mientras entro en el Retiro por el Paseo de coches, nombre por el que lo conocemos y no el que consta en el callejero que estoy manejando mientras esto escribo, a saber: Pº del Duque de Fernán Núñez. Está de fábula el Retiro este mes de abril, mucha gente paseando, con o sin niños, los pájaros... se escucha a los pájaros ¡un descubrimiento! porque a veces se los echa a faltar. La culpa, de los pesticidas... que me digo yo.
Los castaños de Indias están con sus hojas de un verde renovado, lustrosas, y sus flores imponentes. El parque abunda en estos castaños, además de plátanos de sombra -árbol que en algún tiempo se plantó a ambos lados de todos los paseos- habitual en muchas plazas, y hermosos pinos, de una variedad totalmente aérea, por lo alto que eleva su copa. Son algunos de los ejemplares más bonitos que conozco, que admiro.
El paseo desemboca en la Rosaleda, me acerco, están haciéndo fotos a una pareja de recién casados -llevan puestos los trajes oportunos- acompañados de unos cuantos "amigos". Todos chinos, me lo parece, todos sonrientes, normal.
Hay pocas rosas abiertas, de éstas unas color rojo grana aterciopeladas huelen de maravilla, las demás... nada. Paso por la Glorieta del Ángel Caído, recuerdo a Blanca, fotografió el ángel que extiende su mano hacia el cielo. Una mano hacia la tierra, otra arriba buscando...
Y ya, bajo hacia Atocha por el Pº del Duque de Fernán Núñez, mantiene el nombre pese a haber dado un giro de 90º a la izquierda. Bajan algunos patinando. Una pareja con niño mira hacia lo alto, hacia las ramas de un árbol, el sonido proviene de unas aves exóticas, de esas que la gente trae y luego abandona, o quizá se han escapado ¿alguna? Vuelan agrupadas, son de color verde ¿loros?
No bajo por la Cuesta de Moyano, me dirijo al tren por lo que me meto por la de su izda. que desemboca frente a la estación de Atocha, a la parte nueva. Aún es de día, hay luz solar, serán... son las 8 menos cuarto. Miré el reloj.
RECOMENDABLE: Habituarse a utilizar el callejero -guía urbana- de Madrid. La mejor manera, además de andar, de saber adonde vas o por donde fuiste -caso presente-. PAQUITA
mayo 05, 2009
Subió las escaleras fácilmente: Más claro, agua
(Visto en lospasosquenodoy.blogspot.com/ -aparecida aquí el 8/01/09- que lo publicó el 26.4.09 bajo el título Breve y a su vez lo había copiado de masclaroagua.blogspot.com/
Tras haber pedido permiso al reproductor y al autor, lo re-publico yo también porque lo encontré Genial, simplemente ¡casi ná! Adivinad porqué. PAQUITA)
Subió las escaleras fácilmente. Bajó las mismas escaleras con dificultad. Volvió a subir las escaleras fácilmente. Volvió a bajar las mismas escaleras con dificultad… Acabaron echándole del Cortinglés.
Tras haber pedido permiso al reproductor y al autor, lo re-publico yo también porque lo encontré Genial, simplemente ¡casi ná! Adivinad porqué. PAQUITA)
Subió las escaleras fácilmente. Bajó las mismas escaleras con dificultad. Volvió a subir las escaleras fácilmente. Volvió a bajar las mismas escaleras con dificultad… Acabaron echándole del Cortinglés.
Contra la Industria cultural: La fiera literaria
Leyendo el artículo Mediocridad literaria, publicado el Miércoles, 29 Abril 2009 por epv www.elpobrecitoveedor.net/blog/
me encontré -estaba fácil- con este otro publicado en la revista La fiera literaria www.lafieraliteraria.com/ y como me parece estupendo hago lo habitual en mí -en algunos casos es bueno tener rutinas-, lo publico aquí, para mayor honra de su autor y sus publicadores. PAQUITA
Un profesor de ética que no tiene vergüenza. Autor: Manuel García Viñó
Lo que es el Premio Planeta todo el mundo lo sabe. Lo que no sabe todo el mundo es que casi todo el mundo se comporta como si no lo supiera. En lo que sigue, téngase en cuenta, como telón de fondo, aunque no se lo nombre, que una cosa es el "todo el mundo relacionado con la cultura" o lo que ocupa su lugar y otra el "todo el mundo" que compra periódicos mentirosos y consume libros, es decir, los primos que llenan las arcas de un capo de la mafia editorial.
El Capolara padre lo inventó en los tiempos del franquismo, en que se valoraba cualquier tipo de actividades triunfalistas, y el Capolara junior ha seguido explotando el invento en esta pseudodemocracia consentidora. Un invento burdo, de payaso de circo, pero que en un país de broma, una parodia de país, deformación grotesca de la cultura europea, como decía Valle Inclán, da resultado. Y donde, si no se tiene nada que aportar a la física, la antropología, la biología, la metafísica, el pensamiento occidental en general, se inventa a Chiquiliquatre o a la mejor liga del mundo. Pero iba a decir que el primer Capolara, que era editor, pero que no leyó en su vida otros libros que los de cuentas, solía decir –conservo recortes- que "en España se lee muy poco y, para vender libros, hace falta mucha publicidad y, como la publicidad es muy cara, para eso se han inventado los premios literarios". Debería haber dicho "este premio literario" o "estos premios literarios", porque fuera de España no existen estos tinglados.
Lo que "todo el mundo sabe" es lo siguiente: un fabricante de libros, no un editor, convoca lo que quienes no están en el "secreto", los compradores potenciales, creen que es un concurso para distinguir la mejor obra que se presente. Pero la realidad es que el fabricante ya tiene en su poder, y en la imprenta, la obra de un figurón mediático: la obra que un jurado compuesto por empleados suyos, fijos o temporeros –entre ellos, profesores universitarios como Alberto Blecua, críticos lacayunos como Carlos Pujol y sedicentes escritores como Rosa Regás- va a "premiar", después de varias horas de fingir que delibera y otras payasadas propias de la parodia que se representa delante de lo mejorcito de las clases política, cultural, empresarial, etc. encabezadas por algún miembro de la familia real y las autoridades del Ministerio de Cultura. Los ingredientes necesarios, en suma, para obtener una cantidad más que multimillonaria de publicidad gratuita, pues para eso los medios de comunicación en pleno entran en el juego, empezando por aquellos –RNE, TVE, etc.-que pagamos los contribuyentes.
En la última ocasión, hace pocos días, quien se ha prestado a urdir la trampa con el mafioso editorial ha sido un figurón profesional, que da conferencias sobre casi todo –en el colmo del virtuosismo, incluso sobre aquello de lo que nada sabe-, funda partidos políticos y foros ciudadanos, organiza carreras de caballos, asiste diariamente a un cóctel y casi diariamente a una manifestación, firma manifiestos sobre lo que sea… Y, además –y esto ya es el colmo-, es profesor de ética en una Univesidad. Seré un ingenuo, pero a mí me escandaliza que un profesor de ética se preste a una componenda en la que hay muchísimo dinero de por medio y se engaña a mucha gente.
¿Qué se puede pensar de los periódicos, las revistas culturales, las cadenas de radio y televisión que, conociendo que todo es un manejo, alaban a su beneficiario y lo tratan –al manejo- como si fuera algo serio y de verdad? ¿Qué se puede decir de las autoridades políticas –de la Generalidad catalana, del gobierno central, ¡del Ministerio de Cultura!-, que asisten para dar lustre a la payasada presidida por un miembro de la familia real? ¿Qué de los sedicentes escritores, artistas e intelectuales, tan moralistas ellos, que van para lo mismo, por haber sido ya elegidos o ponerse en cola para serlo alguna vez?
El figurón de este año, que desde ahora ya se mueve, con su carga ética a cuestas, entre las dos grandes mafias de la industria cultural de este país –el Grupo Planeta y el Grupo Prisa- ha querido salir al paso de las posibles críticas que le podían venir de unos pocos reductos de decencia que aún quedan aquí para confirmar la regla. Y lo ha hecho, como suele, apelando a su ingenio inexistente: "Sospechar del Planeta –le ha dicho a un compadre: Javier Rodríguez Marcos, El País, 17-X-08- es como sospechar de los Reyes Magos". Como diciendo que se trata de una inocente broma que a todos divierte, a nadie perjudica y hasta engendra ilusión.
Pues no, señor Savater, no es así. En primer lugar, usted ha defraudado a los casi quinientos concursantes que han optado al premio de buena fe. En segundo lugar, va a defraudar también a los miles de lectores que comprarán su libro no porque sea de usted, que literariamente no es nadie, sino porque ha sido premiado en un concurso que ellos, que no están en el ajo de los trucos de los Reyes Magos, creen que es de verdad. En tercero, usted, defensor de la verdad por profesión, aunque se ve que no por vocación, ha mentido al decir en las entrevistas "me presenté a ver si me lo daban". En cuarto, va a beneficiar a un industrial de la cultura a quien sólo le preocupa la ganancia, no los valores literarios. Y, en quinto, mediante tantas falsedades, usted se va a embolsar una millonaria cantidad de euros que, de otra forma, ni hubiese olido.
me encontré -estaba fácil- con este otro publicado en la revista La fiera literaria www.lafieraliteraria.com/ y como me parece estupendo hago lo habitual en mí -en algunos casos es bueno tener rutinas-, lo publico aquí, para mayor honra de su autor y sus publicadores. PAQUITA
Un profesor de ética que no tiene vergüenza. Autor: Manuel García Viñó
Lo que es el Premio Planeta todo el mundo lo sabe. Lo que no sabe todo el mundo es que casi todo el mundo se comporta como si no lo supiera. En lo que sigue, téngase en cuenta, como telón de fondo, aunque no se lo nombre, que una cosa es el "todo el mundo relacionado con la cultura" o lo que ocupa su lugar y otra el "todo el mundo" que compra periódicos mentirosos y consume libros, es decir, los primos que llenan las arcas de un capo de la mafia editorial.
El Capolara padre lo inventó en los tiempos del franquismo, en que se valoraba cualquier tipo de actividades triunfalistas, y el Capolara junior ha seguido explotando el invento en esta pseudodemocracia consentidora. Un invento burdo, de payaso de circo, pero que en un país de broma, una parodia de país, deformación grotesca de la cultura europea, como decía Valle Inclán, da resultado. Y donde, si no se tiene nada que aportar a la física, la antropología, la biología, la metafísica, el pensamiento occidental en general, se inventa a Chiquiliquatre o a la mejor liga del mundo. Pero iba a decir que el primer Capolara, que era editor, pero que no leyó en su vida otros libros que los de cuentas, solía decir –conservo recortes- que "en España se lee muy poco y, para vender libros, hace falta mucha publicidad y, como la publicidad es muy cara, para eso se han inventado los premios literarios". Debería haber dicho "este premio literario" o "estos premios literarios", porque fuera de España no existen estos tinglados.
Lo que "todo el mundo sabe" es lo siguiente: un fabricante de libros, no un editor, convoca lo que quienes no están en el "secreto", los compradores potenciales, creen que es un concurso para distinguir la mejor obra que se presente. Pero la realidad es que el fabricante ya tiene en su poder, y en la imprenta, la obra de un figurón mediático: la obra que un jurado compuesto por empleados suyos, fijos o temporeros –entre ellos, profesores universitarios como Alberto Blecua, críticos lacayunos como Carlos Pujol y sedicentes escritores como Rosa Regás- va a "premiar", después de varias horas de fingir que delibera y otras payasadas propias de la parodia que se representa delante de lo mejorcito de las clases política, cultural, empresarial, etc. encabezadas por algún miembro de la familia real y las autoridades del Ministerio de Cultura. Los ingredientes necesarios, en suma, para obtener una cantidad más que multimillonaria de publicidad gratuita, pues para eso los medios de comunicación en pleno entran en el juego, empezando por aquellos –RNE, TVE, etc.-que pagamos los contribuyentes.
En la última ocasión, hace pocos días, quien se ha prestado a urdir la trampa con el mafioso editorial ha sido un figurón profesional, que da conferencias sobre casi todo –en el colmo del virtuosismo, incluso sobre aquello de lo que nada sabe-, funda partidos políticos y foros ciudadanos, organiza carreras de caballos, asiste diariamente a un cóctel y casi diariamente a una manifestación, firma manifiestos sobre lo que sea… Y, además –y esto ya es el colmo-, es profesor de ética en una Univesidad. Seré un ingenuo, pero a mí me escandaliza que un profesor de ética se preste a una componenda en la que hay muchísimo dinero de por medio y se engaña a mucha gente.
¿Qué se puede pensar de los periódicos, las revistas culturales, las cadenas de radio y televisión que, conociendo que todo es un manejo, alaban a su beneficiario y lo tratan –al manejo- como si fuera algo serio y de verdad? ¿Qué se puede decir de las autoridades políticas –de la Generalidad catalana, del gobierno central, ¡del Ministerio de Cultura!-, que asisten para dar lustre a la payasada presidida por un miembro de la familia real? ¿Qué de los sedicentes escritores, artistas e intelectuales, tan moralistas ellos, que van para lo mismo, por haber sido ya elegidos o ponerse en cola para serlo alguna vez?
El figurón de este año, que desde ahora ya se mueve, con su carga ética a cuestas, entre las dos grandes mafias de la industria cultural de este país –el Grupo Planeta y el Grupo Prisa- ha querido salir al paso de las posibles críticas que le podían venir de unos pocos reductos de decencia que aún quedan aquí para confirmar la regla. Y lo ha hecho, como suele, apelando a su ingenio inexistente: "Sospechar del Planeta –le ha dicho a un compadre: Javier Rodríguez Marcos, El País, 17-X-08- es como sospechar de los Reyes Magos". Como diciendo que se trata de una inocente broma que a todos divierte, a nadie perjudica y hasta engendra ilusión.
Pues no, señor Savater, no es así. En primer lugar, usted ha defraudado a los casi quinientos concursantes que han optado al premio de buena fe. En segundo lugar, va a defraudar también a los miles de lectores que comprarán su libro no porque sea de usted, que literariamente no es nadie, sino porque ha sido premiado en un concurso que ellos, que no están en el ajo de los trucos de los Reyes Magos, creen que es de verdad. En tercero, usted, defensor de la verdad por profesión, aunque se ve que no por vocación, ha mentido al decir en las entrevistas "me presenté a ver si me lo daban". En cuarto, va a beneficiar a un industrial de la cultura a quien sólo le preocupa la ganancia, no los valores literarios. Y, en quinto, mediante tantas falsedades, usted se va a embolsar una millonaria cantidad de euros que, de otra forma, ni hubiese olido.
mayo 04, 2009
Escachapao... (extr.)... 13
Los piratas somalíes estaban escachapaos... como una torre de salvao.
www.reservadepalabras.org/apadrinadas
Dedicado a Naveganterojo y a Lanski -puro mestizaje- PAQUITA
www.reservadepalabras.org/apadrinadas
Dedicado a Naveganterojo y a Lanski -puro mestizaje- PAQUITA
Piratas somalíes (28.1) gatazos orondos y chuchos astrosos...(+ Lansky)
(Publicado por Lansky en 7:23 AM del día: 23-abr-2009. Un texto estupendo, como los otros dos que hasta el momento le he copiado y re-publicado. Que lo disfrutéis. PAQUITA)
http://www.lansky-al-habla.com/
Cuando el primer Roosevelt (Teodoro, el malo y belicista para entendernos, no Franklin Delano, el socialista del New Deal y el comienzo de la Segunda Guerra Mundial) le declaró la guerra a España –sí, hemos estado en guerra con Estados Unidos, en el 98 famoso, y la perdimos- con un falso pretexto, un ataque inexistente a uno de sus acorazados, y una razón real, quedarse con Cuba para convertirla en el casino y prostíbulo de yanquilandia, afirmó en privado: “vamos a tener una guerrita que podamos ganar”.
Las “guerritas que se pueden ganar” a veces salen bien, como la de Cuba y a veces no, como Corea o Vietnam, pero siempre se declaran con el cálculo de que va a ser sencilla la victoria. La guerrita que vamos ganar de hoy en día no es ninguno de esos enconados conflictos que llevan años enquistados, sino contra los “malvados” piratas somalíes. El periodista Isaac Rosa comentaba el oto día que no eran piratas sino superhérores mutantes y que sus superpoderes se los habían concedido los residuos radiactivos a los que llevan expuestos desde hace años. Mejor lo explico.
Somalia es una región maravillosa del cuerno africano –el cuerno en sí- junto a Etiopía, pero no es una nación, puesto que no tiene estado, aunque si un país y un paisanaje. El paisanaje es de los grupos humanos más bellos del planeta, allí el más feo es más guapo que Obama, y ellas no digamos, parecen modelos vestidas de trapillo étnico. Aprovechando que la ausencia de poder centralizado e instituciones permite cualquier tropelía, algunos somalíes armados, como pasa siempre, abusan de sus paisanos, pero la mayoría de los abusos los cometen las naciones occidentales del Primer Mundo, esas que ahora están siendo pirateadas.
No justifico la violencia ni cualquier medio para obtener fines, pero lo cierto es que los primeros piratas fueron los barcos ahora pirateados o pirateables de las naciones ricas. Somalia, la costa suahili, está en la vía de comunicación: Mar Rojo- Aden-Suez, entre el Atlántico, el Mediterráneo y el Índico, y entre Europa, Asía y África, una de las rutas del mayor tráfico de buques mercantes del mundo. También es la ruta del preciado atún rojo en sus migraciones. Los atunes recorren los océanos en grupos nutridos que son el equivalente acuático de los grandes rebaños de antílopes de las vecinas sabanas. En los caladeros tradicionales de los países con tradición pesquera, como el Mediterráneo español e italiano, las costas atlánticas norteamericanas o Japón, han sido esquilmados, pero aún abundan frente a las costas del este africano. Y nada más fácil que abandonar de paso que estás allí en la playa unos cuantos residuos peligrosos que las modernas y “ecológicas” naciones avanzadas no admitirían en sus suelos.
Los primeros piratas somalíes fueron guardacostas espontáneos, hartos de tanta arbitrariedad. Más tarde descubrieron –no digo que no- el negocio de los secuestros. Al fin y al cabo se trataba de recuperar parte del expolio neto al que se les sometía. Apenas han producido víctimas, normalmente liberan los barcos tras recibir el rescate sin daños para las tripulaciones que, en la mayoría de los casos, han reconocido que el trato no incluía maltrato. Pero hace poco cometieron el error de raptar al capitán norteamericano como rehén del resto de la tripulación que liberaron; tres de ellos fueron abatidos con nocturnidad y alevosía con armas sofisticadas por tiradores de elite con infrarrojos; para que aprendan.
En la vieja y tonta polémica sobre la superioridad del perro o el gato como animal doméstico, el humorista catalán Perich reivindicaba el gato bajo el argumento de que no hay gatos policías. Eso no es exacto; yo tengo un amigo que tiene un gato tan cabrón que no es un gato policía, sino un gato portero de discoteca; la discoteca en la que no te deja entrar es el piso de arriba de la casa que defiende. Y en cambio mi perra es tan pacífica que el cervatillo Bambi sería a su lado un asesino en serie y estaría dispuesta a dejarse morder por el conejo Tambor; sólo responde con alguna impaciente pero eficaz dentellada ante los ansiosos requerimientos de otros machos, pues ella es muy suya y sólo le ponen los chuchos verdaderamente astrosos.
Los chuchos astrosos somalíes, por mal nombre piratas, están sintiendo los dientes de los gatazos bien armados y orondos de Occidente. Y aplaudimos el espectáculo como una lección de justicia; pero, como las cuestiones semánticas son siempre importantes y no me parece mal llamar piratas a estos desposeídos –al fin y al cabo es el honroso nombre corriente con que se denominaba a los libertarios miembros de la Hermandad de la Costa en las Antillas del XVIII-, entonces debemos buscar un término diferente para los buitres financieros, para los que desvalijan las pensiones de las viudas, para los que desmantelan los servicios de la sanidad y la educación públicas, para los que viven en política de crear problemas y no de resolverlos, para los que les toca sospechosamente la lotería todos los meses, para los que ganan millones con una simple firma que consagra un campo de patatas en solar edificable, que compra como campo y revende como solar, y para los que meten en un saco común a los cadáveres de los milicos que previamente embarcaron en aviones descosidos de quinta mano. Si os parece.
http://www.lansky-al-habla.com/
Cuando el primer Roosevelt (Teodoro, el malo y belicista para entendernos, no Franklin Delano, el socialista del New Deal y el comienzo de la Segunda Guerra Mundial) le declaró la guerra a España –sí, hemos estado en guerra con Estados Unidos, en el 98 famoso, y la perdimos- con un falso pretexto, un ataque inexistente a uno de sus acorazados, y una razón real, quedarse con Cuba para convertirla en el casino y prostíbulo de yanquilandia, afirmó en privado: “vamos a tener una guerrita que podamos ganar”.
Las “guerritas que se pueden ganar” a veces salen bien, como la de Cuba y a veces no, como Corea o Vietnam, pero siempre se declaran con el cálculo de que va a ser sencilla la victoria. La guerrita que vamos ganar de hoy en día no es ninguno de esos enconados conflictos que llevan años enquistados, sino contra los “malvados” piratas somalíes. El periodista Isaac Rosa comentaba el oto día que no eran piratas sino superhérores mutantes y que sus superpoderes se los habían concedido los residuos radiactivos a los que llevan expuestos desde hace años. Mejor lo explico.
Somalia es una región maravillosa del cuerno africano –el cuerno en sí- junto a Etiopía, pero no es una nación, puesto que no tiene estado, aunque si un país y un paisanaje. El paisanaje es de los grupos humanos más bellos del planeta, allí el más feo es más guapo que Obama, y ellas no digamos, parecen modelos vestidas de trapillo étnico. Aprovechando que la ausencia de poder centralizado e instituciones permite cualquier tropelía, algunos somalíes armados, como pasa siempre, abusan de sus paisanos, pero la mayoría de los abusos los cometen las naciones occidentales del Primer Mundo, esas que ahora están siendo pirateadas.
No justifico la violencia ni cualquier medio para obtener fines, pero lo cierto es que los primeros piratas fueron los barcos ahora pirateados o pirateables de las naciones ricas. Somalia, la costa suahili, está en la vía de comunicación: Mar Rojo- Aden-Suez, entre el Atlántico, el Mediterráneo y el Índico, y entre Europa, Asía y África, una de las rutas del mayor tráfico de buques mercantes del mundo. También es la ruta del preciado atún rojo en sus migraciones. Los atunes recorren los océanos en grupos nutridos que son el equivalente acuático de los grandes rebaños de antílopes de las vecinas sabanas. En los caladeros tradicionales de los países con tradición pesquera, como el Mediterráneo español e italiano, las costas atlánticas norteamericanas o Japón, han sido esquilmados, pero aún abundan frente a las costas del este africano. Y nada más fácil que abandonar de paso que estás allí en la playa unos cuantos residuos peligrosos que las modernas y “ecológicas” naciones avanzadas no admitirían en sus suelos.
Los primeros piratas somalíes fueron guardacostas espontáneos, hartos de tanta arbitrariedad. Más tarde descubrieron –no digo que no- el negocio de los secuestros. Al fin y al cabo se trataba de recuperar parte del expolio neto al que se les sometía. Apenas han producido víctimas, normalmente liberan los barcos tras recibir el rescate sin daños para las tripulaciones que, en la mayoría de los casos, han reconocido que el trato no incluía maltrato. Pero hace poco cometieron el error de raptar al capitán norteamericano como rehén del resto de la tripulación que liberaron; tres de ellos fueron abatidos con nocturnidad y alevosía con armas sofisticadas por tiradores de elite con infrarrojos; para que aprendan.
En la vieja y tonta polémica sobre la superioridad del perro o el gato como animal doméstico, el humorista catalán Perich reivindicaba el gato bajo el argumento de que no hay gatos policías. Eso no es exacto; yo tengo un amigo que tiene un gato tan cabrón que no es un gato policía, sino un gato portero de discoteca; la discoteca en la que no te deja entrar es el piso de arriba de la casa que defiende. Y en cambio mi perra es tan pacífica que el cervatillo Bambi sería a su lado un asesino en serie y estaría dispuesta a dejarse morder por el conejo Tambor; sólo responde con alguna impaciente pero eficaz dentellada ante los ansiosos requerimientos de otros machos, pues ella es muy suya y sólo le ponen los chuchos verdaderamente astrosos.
Los chuchos astrosos somalíes, por mal nombre piratas, están sintiendo los dientes de los gatazos bien armados y orondos de Occidente. Y aplaudimos el espectáculo como una lección de justicia; pero, como las cuestiones semánticas son siempre importantes y no me parece mal llamar piratas a estos desposeídos –al fin y al cabo es el honroso nombre corriente con que se denominaba a los libertarios miembros de la Hermandad de la Costa en las Antillas del XVIII-, entonces debemos buscar un término diferente para los buitres financieros, para los que desvalijan las pensiones de las viudas, para los que desmantelan los servicios de la sanidad y la educación públicas, para los que viven en política de crear problemas y no de resolverlos, para los que les toca sospechosamente la lotería todos los meses, para los que ganan millones con una simple firma que consagra un campo de patatas en solar edificable, que compra como campo y revende como solar, y para los que meten en un saco común a los cadáveres de los milicos que previamente embarcaron en aviones descosidos de quinta mano. Si os parece.
mayo 03, 2009
3 HORAS 27 MINUTOS. Mapoma... (+ Larrey)
(Además de ser un estupendo escribidor Larrey me ha sorprendido con que "corre" y no sólo corre, sino que, además corre maratones desde el año pasado ¡diosanto! Pues eso, que él mismo ha narrado el Maratón Popular de Madrid, celebrado el domingo pasado, 26 de abril, por las calles de Madrid. PAQUITA)
Publicado por Larrey el 4/30/2009 Etiqueta: EL CAPITAN EÑE
eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com/
Correr es un ejercicio que siempre me pareció aburrido y que requería esfuerzo extra para motivarme, sin embargo desde que me apunté a los planes de entrenamiento de Mapoma (Maratón Popular de Madrid), las cosas han cambiado. Corro con gente, entreno muy diferente, y sobre todo, disfruto corriendo. Yo solo entrenaba fondo, largas tiradas de 2 horas corriendo y muchos kilómetros para el cuerpo. En estos meses he corrido series de 400, 500, 800, 1.000 y 2.000 metros, he participado en carreras de 10.000 y en Medias Maratones y mi cuerpo se ha acostumbrado a correr de otra manera, mucho más placentera y mejor.
El domingo quedamos a las 8:00 h, entre nervios y risas, con nubes grises confirmando la previsión de lluvia desde primera hora. Ganas de pis, mucha gente concentrándose alrededor de Recoletos. Dejamos las bolsas en los guardarropas y nos dirigimos hacia la línea de salida. 13.000 personas inscritas. Hace frío, llevo mi chip en la zapatilla, me he puesto la camiseta con el dorsal y encima otra camiseta de algodón para llevarla hasta entrar en calor. A las 8:45 h empiezan a caer las primeras gotas de lluvia. Voy a correr con cinco compañeros que somos del mismo nivel y pensamos llegar juntos hasta el kilómetro 30, luego que cada palo aguante su vela. Entre la masa, pese al frío que hace, tengo sensación de calor. Hoy no saltarán los paracaidistas como cada año, hace muy mal tiempo.
Cinco minutos para el inicio, escuchamos por los altavoces, la gente estalla en aplausos, es la fiesta popular del atletismo en Madrid. A las 9:00 se escucha el pistoletazo de salida. Empezamos a andar hacia la salida, hay tanta gente que cuando salimos el crono ya marca 2 minutos y pico. Pasamos la primera de las múltiples alfombrillas en las que nuestro chip dejará reflejado nuestro tiempo. Paseo de la Castellana arriba. Ganas de pis nada más salir y bastante lluvia. Paro en el kilómetro 2. Pues empiezo bien, pienso, mientras vacío mi vejiga en un árbol como tantos otros guarros. Termino y corro rápido para reengancharme al grupo que me esperan en el lado izquierdo de la calzada.
Cuando llegamos al Bernabéu lo rodeamos por Padre Damián y salimos de nuevo a la Castellana por Cuzco. Parece que voy muy bien, tengo las piernas muy pesadas y eso es muy buena señal, ir ligero no es nada bueno. Casi a la altura de las torres, cuando giramos hacia la estación de Chamartín, la lluvia ha cesado y empieza a asomarse el sol. Me quito y tiro la camiseta de algodón a una papelera. Vamos charlando y clavamos los 5 minutos por kilómetro. Dentro de lo previsto.
La carrera continúa sin novedad hasta que cruzamos la Castellana por arriba camino a Nuevos Ministerios, arriba en Cuatro Caminos nos encontramos con la primera masa de gente animando. Se me pone la piel de gallina, todo son ánimos y aplausos. Ahora vamos hacia Vallehermoso, en Francos Rodríguez me espera un amigo con su mujer, igual que el año pasado, y allí están. Gerardo, le grito. Vamos, gritan al unísono. ¡Qué majos!. Estamos yendo hacia el centro de Madrid, sin duda alguna donde las emociones más se desbordan por la cantidad de gente que hay en las aceras. Elo en Bilbao, ¿vas bien?, sí , todo bien.
Hortaleza, Gran Vía, Callao, Preciados, Sol, Mayor, Palacio Real, Ferraz, estamos llegando a la mitad, 21 kilómetros trotando Ferraz arriba, casi en el Parque del Oeste, y seguimos todos juntos.
La media Maratón es el inicio del verdadero Maratón. En un kilómetro, del 22 al 23 dejo de ver a Alex y a Yago y me descuelgo un poco del grupo, veo a Fernando saltando un seto, el pobre se caga, pienso. Me engancho a Pascual y a Cristóbal. Algo ha cambiado. Me confirman que Fernando ha tenido que ir a un baño. Bajamos un pelín para que se reenganche y como es bajada, lo hace sin problemas, ahora vamos hacia el final de la Avenida de Valladolid, bajando por el Parque del Oeste. Al girar hacia esa avenida la acera cambia la pendiente un poquito hacia arriba, ahora ya pica un poco en las piernas.
Voy mal, de pronto pienso, sufro para aguantar el ritmo del grupito en el que vamos ahora solo 4 y a lo lejos la Almudena desde la parte de abajo. Al llegar a Príncipe Pío mis padres y amigos. Voy mal, pienso de nuevo, y ellos lo ven en mi gesto. Algo no está funcionando y sólo estoy entrando en la Casa de Campo. Me duelen los tobillos y busco la tierra del parque para sentirlos mejor.
El silencio se apodera de la carrera, solo se escuchan pisadas y las respiraciones del sufrimiento, sin embargo la Casa de Campo es donde entreno siempre, y me motiva, sé por dónde voy a ir, mi cabeza empieza a enviar señales positivas de nuevo. Se escuchan los pájaros. Al llegar al lado del lago, kilómetro 32, hay mucha gente, salimos hacia Puerta del Ángel y de nuevo rostros conocidos al pasar por el Puente de Segovia. Una extraña euforia me invade. Sólo quedan 10 kilómetros por un terreno que conozco perfectamente, eso sí, en subida. Acabo de adelantar a Cristóbal, porque a Fernando y a Pascual les he dejado atrás hace un rato. Le pido que me siga y cambie su ritmo pero me dice que no, que tire.
Sigo solo, me uno a una liebre que lleva a un tío para llegar a 3 horas y 20 minutos, pero no le está llevando para llegar a ese ritmo. Calle Segovia, Ronda Segovia, Paseo Imperial, Paseo de las Acacias, veo Atocha a lo lejos, y voy lanzado, me encuentro muy bien. Atocha, giro en Alfonso XII y Dios, como pica esa maldita cuesta, no puedo más, se disparan las pulsaciones, pero sigo, rodeo el Retiro, entro por el Paseo de Coches, y veo a Félix mi entrenador, dentro de la zona de vallas que conducen a meta. Le llamo, mira su reloj y me grita: Capitán Eñe, aprieta que llegas a menos de 3h:30m. Aprieto al máximo. Impresionante la gente.
3 horas 27 minutos 22 segundos. Mi nuevo record. El año que viene voy a por 3:15. Me ha picado el gusanillo.
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Relato desde el punto de vista de una espectadora -yo- del 30 MAPOMA (año 2007)
paqquita.blogspot.com/2007/04/30-maratn-de-madrid.html
Publicado por Larrey el 4/30/2009 Etiqueta: EL CAPITAN EÑE
eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com/
Correr es un ejercicio que siempre me pareció aburrido y que requería esfuerzo extra para motivarme, sin embargo desde que me apunté a los planes de entrenamiento de Mapoma (Maratón Popular de Madrid), las cosas han cambiado. Corro con gente, entreno muy diferente, y sobre todo, disfruto corriendo. Yo solo entrenaba fondo, largas tiradas de 2 horas corriendo y muchos kilómetros para el cuerpo. En estos meses he corrido series de 400, 500, 800, 1.000 y 2.000 metros, he participado en carreras de 10.000 y en Medias Maratones y mi cuerpo se ha acostumbrado a correr de otra manera, mucho más placentera y mejor.
El domingo quedamos a las 8:00 h, entre nervios y risas, con nubes grises confirmando la previsión de lluvia desde primera hora. Ganas de pis, mucha gente concentrándose alrededor de Recoletos. Dejamos las bolsas en los guardarropas y nos dirigimos hacia la línea de salida. 13.000 personas inscritas. Hace frío, llevo mi chip en la zapatilla, me he puesto la camiseta con el dorsal y encima otra camiseta de algodón para llevarla hasta entrar en calor. A las 8:45 h empiezan a caer las primeras gotas de lluvia. Voy a correr con cinco compañeros que somos del mismo nivel y pensamos llegar juntos hasta el kilómetro 30, luego que cada palo aguante su vela. Entre la masa, pese al frío que hace, tengo sensación de calor. Hoy no saltarán los paracaidistas como cada año, hace muy mal tiempo.
Cinco minutos para el inicio, escuchamos por los altavoces, la gente estalla en aplausos, es la fiesta popular del atletismo en Madrid. A las 9:00 se escucha el pistoletazo de salida. Empezamos a andar hacia la salida, hay tanta gente que cuando salimos el crono ya marca 2 minutos y pico. Pasamos la primera de las múltiples alfombrillas en las que nuestro chip dejará reflejado nuestro tiempo. Paseo de la Castellana arriba. Ganas de pis nada más salir y bastante lluvia. Paro en el kilómetro 2. Pues empiezo bien, pienso, mientras vacío mi vejiga en un árbol como tantos otros guarros. Termino y corro rápido para reengancharme al grupo que me esperan en el lado izquierdo de la calzada.
Cuando llegamos al Bernabéu lo rodeamos por Padre Damián y salimos de nuevo a la Castellana por Cuzco. Parece que voy muy bien, tengo las piernas muy pesadas y eso es muy buena señal, ir ligero no es nada bueno. Casi a la altura de las torres, cuando giramos hacia la estación de Chamartín, la lluvia ha cesado y empieza a asomarse el sol. Me quito y tiro la camiseta de algodón a una papelera. Vamos charlando y clavamos los 5 minutos por kilómetro. Dentro de lo previsto.
La carrera continúa sin novedad hasta que cruzamos la Castellana por arriba camino a Nuevos Ministerios, arriba en Cuatro Caminos nos encontramos con la primera masa de gente animando. Se me pone la piel de gallina, todo son ánimos y aplausos. Ahora vamos hacia Vallehermoso, en Francos Rodríguez me espera un amigo con su mujer, igual que el año pasado, y allí están. Gerardo, le grito. Vamos, gritan al unísono. ¡Qué majos!. Estamos yendo hacia el centro de Madrid, sin duda alguna donde las emociones más se desbordan por la cantidad de gente que hay en las aceras. Elo en Bilbao, ¿vas bien?, sí , todo bien.
Hortaleza, Gran Vía, Callao, Preciados, Sol, Mayor, Palacio Real, Ferraz, estamos llegando a la mitad, 21 kilómetros trotando Ferraz arriba, casi en el Parque del Oeste, y seguimos todos juntos.
La media Maratón es el inicio del verdadero Maratón. En un kilómetro, del 22 al 23 dejo de ver a Alex y a Yago y me descuelgo un poco del grupo, veo a Fernando saltando un seto, el pobre se caga, pienso. Me engancho a Pascual y a Cristóbal. Algo ha cambiado. Me confirman que Fernando ha tenido que ir a un baño. Bajamos un pelín para que se reenganche y como es bajada, lo hace sin problemas, ahora vamos hacia el final de la Avenida de Valladolid, bajando por el Parque del Oeste. Al girar hacia esa avenida la acera cambia la pendiente un poquito hacia arriba, ahora ya pica un poco en las piernas.
Voy mal, de pronto pienso, sufro para aguantar el ritmo del grupito en el que vamos ahora solo 4 y a lo lejos la Almudena desde la parte de abajo. Al llegar a Príncipe Pío mis padres y amigos. Voy mal, pienso de nuevo, y ellos lo ven en mi gesto. Algo no está funcionando y sólo estoy entrando en la Casa de Campo. Me duelen los tobillos y busco la tierra del parque para sentirlos mejor.
El silencio se apodera de la carrera, solo se escuchan pisadas y las respiraciones del sufrimiento, sin embargo la Casa de Campo es donde entreno siempre, y me motiva, sé por dónde voy a ir, mi cabeza empieza a enviar señales positivas de nuevo. Se escuchan los pájaros. Al llegar al lado del lago, kilómetro 32, hay mucha gente, salimos hacia Puerta del Ángel y de nuevo rostros conocidos al pasar por el Puente de Segovia. Una extraña euforia me invade. Sólo quedan 10 kilómetros por un terreno que conozco perfectamente, eso sí, en subida. Acabo de adelantar a Cristóbal, porque a Fernando y a Pascual les he dejado atrás hace un rato. Le pido que me siga y cambie su ritmo pero me dice que no, que tire.
Sigo solo, me uno a una liebre que lleva a un tío para llegar a 3 horas y 20 minutos, pero no le está llevando para llegar a ese ritmo. Calle Segovia, Ronda Segovia, Paseo Imperial, Paseo de las Acacias, veo Atocha a lo lejos, y voy lanzado, me encuentro muy bien. Atocha, giro en Alfonso XII y Dios, como pica esa maldita cuesta, no puedo más, se disparan las pulsaciones, pero sigo, rodeo el Retiro, entro por el Paseo de Coches, y veo a Félix mi entrenador, dentro de la zona de vallas que conducen a meta. Le llamo, mira su reloj y me grita: Capitán Eñe, aprieta que llegas a menos de 3h:30m. Aprieto al máximo. Impresionante la gente.
3 horas 27 minutos 22 segundos. Mi nuevo record. El año que viene voy a por 3:15. Me ha picado el gusanillo.
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Relato desde el punto de vista de una espectadora -yo- del 30 MAPOMA (año 2007)
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Por la calle de la vida: Nome Digas
(Manifestaciones del autor del blog Al otro lado de las palabras
En cabecera: "Puesto que ya muchos antes han escrito infinidad de historias interesantes, modestamente, se añaden éstas para seguir contribuyendo a la realización de un mundo más grande, diferente, complejo, interesante y libre".
Datos personales: "Nome: Andrés. Lugar: Asturias, Spain
Querido visitante no se tome como verdadero todo lo que aquí encuentre, pero tampoco baje la guardia totalmente porque aquí nos situamos en el dúctil y maleable terreno de la palabra y un poco más allá de lo que dicen las imágenes. Que su estancia en este espacio sea agradable y para bien". masalladelapalabra.blogspot.com
Narración extraída, por el propio Andrés, de “Espacios personales” Ediciones Madú 2005 -libro suyo- y publicada, en su blog, el 3 de mayo de 2008 -hoy es su primer aniversario-. PAQUITA)
Ahora que la ciudad comienza a dormitar, desde el balcón de mi casa, escribo las primeras líneas de las mil historias que hoy, como todos los días, se han cruzado en mi destino. A lo lejos de la autopista, a su paso por la Vega del Nora, se levanta el arco iris plateado de las luces de los coches; y de su interior sale un eterno ronquido mecánico que suena como el run run de nunca acabar.
Hacia este lado de la barrera ferroviaria, Ciudad Naranco se extiende, como un apéndice de Oviedo, sin otra fama para sus ciudadanos que el triste mérito de ser el lugar donde se encuentra la antigua cárcel provincial. Aunque hace años que está vacía, las heridas labradas en sus muros todavía recuerdan las voces silenciosas de los que allí estuvieron presos.... Cuántas veces se ha dicho “¡si las paredes hablaran!”: si lo hicieran, a buen seguro que sus grietas nos hablarían de historias que el tiempo se ha encargado de hacer olvidar. Irremisiblemente, la cárcel es un edificio destinado a conservar, por los siglos de los siglos, el lamento del pasado: ahora dicen que sus pabellones guardarán el Archivo Histórico de Asturias. Parece que Ciudad Naranco no tiene otro consuelo que el de conservar sus cicatrices recostado a las faldas de la montaña que le da nombre, como si ésta fuera la madre cariñosa que cobija a los suyos, comprensiva y complaciente, sin ninguna rendición de cuentas.
Desde la altura de horizontes del barrio, veo cómo por encima de la vieja ciudad se levanta iluminada, apuntando a las alturas, la torre caliza de la catedral; y a su alrededor veo cómo el corsé urbano se ha ido quedando pequeño y abigarrado de edificios, en un calculado desorden de líneas y volúmenes. La ciudad crece, gana nuevos espacios y formas; y el tiempo va dejando nuestras vidas incrustadas entre las piedras de sus edificios, en sus rincones, calles y plazas.
Ahora llegan los vecinos del cuarto cargados de bolsas. Una señora ha bajado al jardín con su perro. Todo está envuelto en esa atmósfera de silencio que la noche se encarga de hacer más evidente con sus luces y penumbras. Lejos, la sirena de una ambulancia apenas despierta curiosidad en el perro, que sigue, del sauce llorón a la farola y de la farola a la esquina del portal, marcando el territorio en un ritual incomprensible para un tiempo en el que los límites no están nada claros.
La ciudad es el marco de la vida paralela, de la mía y la de todos. No hay otro acontecimiento más sobresaliente que el de vivir. Y merece la pena prestar atención a ese espacio en el que sobrevivimos, hasta que se nos va la vida. En la ciudad, como si de un cuadro impresionista se tratara, dibujamos las huellas de la vida a retazos, cruzamos la mirada en destellos de todos los significados, y descubrimos, y mezclamos todos los colores del mundo en nuestros pasos. Una mirada hacía atrás, desde ese rincón en el que guardamos los recuerdos, permite ver, en sus avenidas y edificios, las pinceladas que nuestras cicatrices han ido dejando por la calle de la vida.
No tengo acontecimientos acumulados en la experiencia a partir de los cuales pueda construir el pasado de forma organizada, no hay ni un antes ni un después traumático, ninguna experiencia de ultimidad; acaso, sólo, un recuerdo desdeñoso, casi huérfano de memoria ya, hacia aquellos que en la dictadura pretendían construir el chato horizonte en el que debía aprisionar mi recorrido. Derribados aquellos muros grises, he ido creciendo solo (como todos), y junto a otros, por la calle de la vida.
En cabecera: "Puesto que ya muchos antes han escrito infinidad de historias interesantes, modestamente, se añaden éstas para seguir contribuyendo a la realización de un mundo más grande, diferente, complejo, interesante y libre".
Datos personales: "Nome: Andrés. Lugar: Asturias, Spain
Querido visitante no se tome como verdadero todo lo que aquí encuentre, pero tampoco baje la guardia totalmente porque aquí nos situamos en el dúctil y maleable terreno de la palabra y un poco más allá de lo que dicen las imágenes. Que su estancia en este espacio sea agradable y para bien". masalladelapalabra.blogspot.com
Narración extraída, por el propio Andrés, de “Espacios personales” Ediciones Madú 2005 -libro suyo- y publicada, en su blog, el 3 de mayo de 2008 -hoy es su primer aniversario-. PAQUITA)
Ahora que la ciudad comienza a dormitar, desde el balcón de mi casa, escribo las primeras líneas de las mil historias que hoy, como todos los días, se han cruzado en mi destino. A lo lejos de la autopista, a su paso por la Vega del Nora, se levanta el arco iris plateado de las luces de los coches; y de su interior sale un eterno ronquido mecánico que suena como el run run de nunca acabar.
Hacia este lado de la barrera ferroviaria, Ciudad Naranco se extiende, como un apéndice de Oviedo, sin otra fama para sus ciudadanos que el triste mérito de ser el lugar donde se encuentra la antigua cárcel provincial. Aunque hace años que está vacía, las heridas labradas en sus muros todavía recuerdan las voces silenciosas de los que allí estuvieron presos.... Cuántas veces se ha dicho “¡si las paredes hablaran!”: si lo hicieran, a buen seguro que sus grietas nos hablarían de historias que el tiempo se ha encargado de hacer olvidar. Irremisiblemente, la cárcel es un edificio destinado a conservar, por los siglos de los siglos, el lamento del pasado: ahora dicen que sus pabellones guardarán el Archivo Histórico de Asturias. Parece que Ciudad Naranco no tiene otro consuelo que el de conservar sus cicatrices recostado a las faldas de la montaña que le da nombre, como si ésta fuera la madre cariñosa que cobija a los suyos, comprensiva y complaciente, sin ninguna rendición de cuentas.
Desde la altura de horizontes del barrio, veo cómo por encima de la vieja ciudad se levanta iluminada, apuntando a las alturas, la torre caliza de la catedral; y a su alrededor veo cómo el corsé urbano se ha ido quedando pequeño y abigarrado de edificios, en un calculado desorden de líneas y volúmenes. La ciudad crece, gana nuevos espacios y formas; y el tiempo va dejando nuestras vidas incrustadas entre las piedras de sus edificios, en sus rincones, calles y plazas.
Ahora llegan los vecinos del cuarto cargados de bolsas. Una señora ha bajado al jardín con su perro. Todo está envuelto en esa atmósfera de silencio que la noche se encarga de hacer más evidente con sus luces y penumbras. Lejos, la sirena de una ambulancia apenas despierta curiosidad en el perro, que sigue, del sauce llorón a la farola y de la farola a la esquina del portal, marcando el territorio en un ritual incomprensible para un tiempo en el que los límites no están nada claros.
La ciudad es el marco de la vida paralela, de la mía y la de todos. No hay otro acontecimiento más sobresaliente que el de vivir. Y merece la pena prestar atención a ese espacio en el que sobrevivimos, hasta que se nos va la vida. En la ciudad, como si de un cuadro impresionista se tratara, dibujamos las huellas de la vida a retazos, cruzamos la mirada en destellos de todos los significados, y descubrimos, y mezclamos todos los colores del mundo en nuestros pasos. Una mirada hacía atrás, desde ese rincón en el que guardamos los recuerdos, permite ver, en sus avenidas y edificios, las pinceladas que nuestras cicatrices han ido dejando por la calle de la vida.
No tengo acontecimientos acumulados en la experiencia a partir de los cuales pueda construir el pasado de forma organizada, no hay ni un antes ni un después traumático, ninguna experiencia de ultimidad; acaso, sólo, un recuerdo desdeñoso, casi huérfano de memoria ya, hacia aquellos que en la dictadura pretendían construir el chato horizonte en el que debía aprisionar mi recorrido. Derribados aquellos muros grises, he ido creciendo solo (como todos), y junto a otros, por la calle de la vida.
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