Acudí pasadas las 8 de la tarde-noche, sabía que era un concierto, que se acerca la Semana Santa y que todos los años por estas fechas hay un festival de música sacra en Getafe, y el día: hoy viernes mismo -a punto de acabarse-; y me encontré con la coral, con esta maravilla de coral, 24 muchachos de edades entre los 9 y los 14 años, acompañados en ocasiones por el piano -que tocaba el pianista, claro- y dirigidos por un hombre joven.
Era un gozo dejarte llevar por sus voces, voces que se quedaban flotando un tiempo, como sobrevolándonos, para luego, ir elevándose ... hasta desaparecer.
Estoy hablando de la Escolanía del Real Monasterio de San Lorenzo del Escorial y el lugar la catedral de la Magdalena -catedral porque es sede del obispado, me parece-.
Si tenéis la oportunidad de escucharlos, en algún momento, no os la perdáis, y de paso, me avisáis.
PAQUITA
marzo 17, 2007
marzo 16, 2007
Me gusta la playa... (+ kepacastro)
Estaba ayer pensándome ¿cuanto tiempo sin leer algo de montaña ? y con las mismas me dirijo directamente a Kepa que sé que relata bien y cuelga unas fotos requeteguapas, o sea que es de los más completos que veo en temas de montaña, mi gran pasión, y mira por donde me encuentro con unas fotos preciosas de salamandras, otras de prímulas -eso creo, que son prímulas- y ... este relato que me deja patitiesa ... patitiesa de ... la emoción, llamémoslo así.
Lo publicó el sábado 10 de marzo. Su blog se llama: Diario de un montañero paparazzi y la dirección es: http://kepacastro.blogspot.com/ ya recomendado por mí hace poco tiempo.
El título: Me gusta la playa....
Mientras caminaba pensaba en esa puesta de sol tan bella que se contemplaba desde la orilla de la playa, en la tranquilidad, en la soledad…Como ella ya se lo imaginaba, la playa estaba desierta. Algunas pequeñas barcas visibles a lo lejos se dedicaban al arte de la pesca. Demasiado lejos para distinguir personas, rostros, manos…Poco a poco fue quitándose la ropa. Primero la fina camiseta blanca de tirantes que dejaba entrever el color oscuro de sus pezones, luego el pareo, y finalmente se quedó completamente desnuda. Esa era una de las cosas que más le gustaba, sentir la arena húmeda en todo su cuerpo mientras el sol acariciaba hasta el último rincón de su piel. Sacó la crema del sol y comenzó a extendérsela suavemente por su cuerpo. Primero una pierna, luego la otra, el ritual de todos los días… sin embargo, hoy era diferente, un aroma flotaba en el aire, un olor dulce que no le era familiar. De repente percibió un suave aliento junto a su nuca, y una tenue voz le susurró:- A partir de aquí, seguiré yo…Ella se quedó paralizada. Su cuerpo se estremeció y pudo sentir como su piel se erizaba. El extraño cogió con su mano la crema y comenzó a echársela por el cuerpo, mientras con la otra mano apartaba suavemente su morena melena rizada, y unos labios húmedos besaban suavemente su cuello. El extraño continuó susurrándole al oído:- Te he observado durante varios días. Como te desnudabas, como con tus manos te ponías la crema, como te bañabas, como las gotas de agua de mar recorrían tus rincones más secretos…tengo envidia de tus manos. Las manos del extraño acariciaban lentamente su cuerpo, entreteniéndose a ratos en sus pezones, ahora duros y excitados, y prestando una constante atención a su sexo, suave y rasurado, donde un piercing sobresalía por encima de sus labios.- También he visto como algunas veces juegas con tus dedos entre las piernas….tengo envidia de tus dedos. El extraño comenzó a introducir suavemente el dedo índice a la vez que le mordisqueaba el cuello. Ella confundida y terriblemente excitada dijo con la voz entrecortada:- Mete otro. Me gusta. El extraño metió el segundo y notó como ella los apretaba, con movimientos rítmicos y acompasados.- Más. Más. Metió otro más. Dentro. Fuera. Comenzó a acariciarla suavemente con su lengua. Gemidos. Ella ya tenía el primero…e instintivamente se dio media vuelta y sin mirar al extraño tan siquiera a la cara, buscó su sexo y se lo metió a la boca, lamiéndolo suavemente. Pudo notar como crecía a cada movimiento de su lengua. Él respiró hondo. Ella sabía hacerlo muy bien… la lengua… lamía suavemente la punta a la vez que era acompañada por movimientos suaves con la mano.- Llevo días soñando este momento – Susurró él. En un rápido movimiento, el extraño la tumbó boca abajo sobre la arena y comenzó a lamerle la espalda a la vez que con sus manos le obligaba a abrir las piernas. Continuó su viaje con la lengua, hombros, brazos, …lentamente… espalda, …lentamente… muslos, mientras poco a poco iba acercándose a su sexo. Ella se incorporó ligeramente y se apoyó sobre sus rodillas mientras el resto del cuerpo seguía sobre la arena húmeda para que él pudiera llegar a su sexo. Notaba como la lengua lo lamía lenta y suavemente. Era algo que le volvía loca…- No pares, no pares….Ella se puso sobre él y comenzó a moverse con ritmos suaves y rítmicos, mientras poco a poco iban siendo más y más rápidos, más y más salvajes. Al cabo de un rato ella se giró. Siguió moviéndose de forma salvaje. Ahora estaba dándole la espalda, y él podía pellizcarle los pezones.- Frota mi clítoris con el dedo mientras te estoy follando, eso me gusta. - ¡Más rápido!. Durante varios minutos estuvieron dando vueltas sobre la arena mientras el agua mojaba sus cuerpos entrelazados en una espiral de sexo y hambre carnal. Embargada por el placer pudo notar como él se corría con un largo y profundo gemido…Ella había perdido la cuenta….
Y es que Kepa es mucho más que un montañero paparazzi, ahí están sus artículos sobre ciudades, sobre la fauna y la flora, y reflexiones ... como la de arriba, que a mí ... a mí me ha gustado ¿será que soy una guarra?
Lo publicó el sábado 10 de marzo. Su blog se llama: Diario de un montañero paparazzi y la dirección es: http://kepacastro.blogspot.com/ ya recomendado por mí hace poco tiempo.
El título: Me gusta la playa....
Mientras caminaba pensaba en esa puesta de sol tan bella que se contemplaba desde la orilla de la playa, en la tranquilidad, en la soledad…Como ella ya se lo imaginaba, la playa estaba desierta. Algunas pequeñas barcas visibles a lo lejos se dedicaban al arte de la pesca. Demasiado lejos para distinguir personas, rostros, manos…Poco a poco fue quitándose la ropa. Primero la fina camiseta blanca de tirantes que dejaba entrever el color oscuro de sus pezones, luego el pareo, y finalmente se quedó completamente desnuda. Esa era una de las cosas que más le gustaba, sentir la arena húmeda en todo su cuerpo mientras el sol acariciaba hasta el último rincón de su piel. Sacó la crema del sol y comenzó a extendérsela suavemente por su cuerpo. Primero una pierna, luego la otra, el ritual de todos los días… sin embargo, hoy era diferente, un aroma flotaba en el aire, un olor dulce que no le era familiar. De repente percibió un suave aliento junto a su nuca, y una tenue voz le susurró:- A partir de aquí, seguiré yo…Ella se quedó paralizada. Su cuerpo se estremeció y pudo sentir como su piel se erizaba. El extraño cogió con su mano la crema y comenzó a echársela por el cuerpo, mientras con la otra mano apartaba suavemente su morena melena rizada, y unos labios húmedos besaban suavemente su cuello. El extraño continuó susurrándole al oído:- Te he observado durante varios días. Como te desnudabas, como con tus manos te ponías la crema, como te bañabas, como las gotas de agua de mar recorrían tus rincones más secretos…tengo envidia de tus manos. Las manos del extraño acariciaban lentamente su cuerpo, entreteniéndose a ratos en sus pezones, ahora duros y excitados, y prestando una constante atención a su sexo, suave y rasurado, donde un piercing sobresalía por encima de sus labios.- También he visto como algunas veces juegas con tus dedos entre las piernas….tengo envidia de tus dedos. El extraño comenzó a introducir suavemente el dedo índice a la vez que le mordisqueaba el cuello. Ella confundida y terriblemente excitada dijo con la voz entrecortada:- Mete otro. Me gusta. El extraño metió el segundo y notó como ella los apretaba, con movimientos rítmicos y acompasados.- Más. Más. Metió otro más. Dentro. Fuera. Comenzó a acariciarla suavemente con su lengua. Gemidos. Ella ya tenía el primero…e instintivamente se dio media vuelta y sin mirar al extraño tan siquiera a la cara, buscó su sexo y se lo metió a la boca, lamiéndolo suavemente. Pudo notar como crecía a cada movimiento de su lengua. Él respiró hondo. Ella sabía hacerlo muy bien… la lengua… lamía suavemente la punta a la vez que era acompañada por movimientos suaves con la mano.- Llevo días soñando este momento – Susurró él. En un rápido movimiento, el extraño la tumbó boca abajo sobre la arena y comenzó a lamerle la espalda a la vez que con sus manos le obligaba a abrir las piernas. Continuó su viaje con la lengua, hombros, brazos, …lentamente… espalda, …lentamente… muslos, mientras poco a poco iba acercándose a su sexo. Ella se incorporó ligeramente y se apoyó sobre sus rodillas mientras el resto del cuerpo seguía sobre la arena húmeda para que él pudiera llegar a su sexo. Notaba como la lengua lo lamía lenta y suavemente. Era algo que le volvía loca…- No pares, no pares….Ella se puso sobre él y comenzó a moverse con ritmos suaves y rítmicos, mientras poco a poco iban siendo más y más rápidos, más y más salvajes. Al cabo de un rato ella se giró. Siguió moviéndose de forma salvaje. Ahora estaba dándole la espalda, y él podía pellizcarle los pezones.- Frota mi clítoris con el dedo mientras te estoy follando, eso me gusta. - ¡Más rápido!. Durante varios minutos estuvieron dando vueltas sobre la arena mientras el agua mojaba sus cuerpos entrelazados en una espiral de sexo y hambre carnal. Embargada por el placer pudo notar como él se corría con un largo y profundo gemido…Ella había perdido la cuenta….
Y es que Kepa es mucho más que un montañero paparazzi, ahí están sus artículos sobre ciudades, sobre la fauna y la flora, y reflexiones ... como la de arriba, que a mí ... a mí me ha gustado ¿será que soy una guarra?
Salvemos Telemadrid (6.1): Moscas en la sopa
La siguiente página tiene una hermosa presentación, un muchacho -alborotadores los llaman- en actitud de arrojar ... flores, arroja FLORES:
Moscas en la sopa, sección subversión del orden establecido, versión antipatriota, que es lo mismo que decir anti corte inglés, que me da que es lo único que vertebra el estado español, amén del trío calavera, les invita a sumarse a tres campañas, tres, oigan… a la rica campaña:
La Primera y no es casual que la sitúe debajo de la campaña contra Guantánamo, es Salvemos Telemadrid Las dos campañan pretenden evitar más torturas.
Yo más que salvar Telemadrid, creo que urge salvar a la sociedad madrileña de los gestores actuales de la cadena televisiva, capaces de programar un alegato cospiranóico en pleno aniversario de la matanza del 11-m (...)
La Segunda es la manifestación del día 24 de marzo por una Vivienda Digna (...)
Y la Tercera es contra el canon que se pretende imponer a las bibliotecas por préstamo de libro. Es la mayor aberración cultural (...)
Para seguir leyendo, y el texto bien lo merece, pinchad sobre la página: http://www.moscasenlasopa.net/blog/ lo firma javierM, se titula Campañas y lo publicó el 13/03/2007
AÑADO que para mañana hay convocada una manifestación con motivo del 4º aniversario de la invasión de Irak y la guerra que desde entonces sufre el pueblo irakí. La apoyo plenamente pese a que quizás no pueda asistir ¡o quizás sí! PAQUITA
Moscas en la sopa, sección subversión del orden establecido, versión antipatriota, que es lo mismo que decir anti corte inglés, que me da que es lo único que vertebra el estado español, amén del trío calavera, les invita a sumarse a tres campañas, tres, oigan… a la rica campaña:
La Primera y no es casual que la sitúe debajo de la campaña contra Guantánamo, es Salvemos Telemadrid Las dos campañan pretenden evitar más torturas.
Yo más que salvar Telemadrid, creo que urge salvar a la sociedad madrileña de los gestores actuales de la cadena televisiva, capaces de programar un alegato cospiranóico en pleno aniversario de la matanza del 11-m (...)
La Segunda es la manifestación del día 24 de marzo por una Vivienda Digna (...)
Y la Tercera es contra el canon que se pretende imponer a las bibliotecas por préstamo de libro. Es la mayor aberración cultural (...)
Para seguir leyendo, y el texto bien lo merece, pinchad sobre la página: http://www.moscasenlasopa.net/blog/ lo firma javierM, se titula Campañas y lo publicó el 13/03/2007
AÑADO que para mañana hay convocada una manifestación con motivo del 4º aniversario de la invasión de Irak y la guerra que desde entonces sufre el pueblo irakí. La apoyo plenamente pese a que quizás no pueda asistir ¡o quizás sí! PAQUITA
marzo 15, 2007
De Laura
Este poema me lo ha enviado una amiga querida, llamésmola Laura y en su honor lo coloco aquí:
Después de un tiempo,/ uno aprende la sutil diferencia/ entre sostener una mano/ y encadenar un alma,/ y uno aprende que el amor/ no significa acostarse/ y una compañía no significa/ seguridad/ y uno empieza a aprender./
Que los besos no son/ contratos y los regalos no son/ promesas/ y uno empieza a aceptar sus derrotas/ con la cabeza alta y/ los ojos abiertos y uno/ aprende a construir/ todos sus caminos en el hoy,/ porque el terreno de mañana/ es demasiado inseguro para/ planes.../y los futuros tienen una forma/ de/ caerse en la mitad./
Y después de un tiempo/ uno aprende que si es/ demasiado,/ hasta el calorcito del sol/ quema./ Así que uno planta su propio/ jardín/ y decora su propia alma, en/ lugar/ de esperar a que alguien le/ traiga flores.
Y uno aprende/ que realmente puede/ aguantar,/ que uno realmente es fuerte,/ que uno realmente vale,/ y uno aprende y aprende.../y con cada día uno aprende.
Jorge Luis Borges Poemas de Jorge Luis Borges
Entrando en google, me encuentro con la siguiente afirmación, que como supongo que estará fundamentada, puesto que lo que dice de Instantes lo leí anteriormente, la coloco también:
Lamento deciros amigos que este poema no es de Borges, al igual que "Instantes" erróneamente atribuidos al genial escritor argentino. Nada tiene que ver ese texto con los complejos recursos estilísticos utilizados por él en sus numerosos poemas. Además, si no me equivoco, a Borges poco le interesó trasmitir sobre las pequeñas experiencias que la vida le iba deparando, fueran éstas buenas o malas, y que pueden atraer a los mortales comunes, mas no a él. Si os place pueden recabar una pequeña muestra de su grandeza, buscando en internet el poema "del infierno y del cielo", allí está expresado Borges en toda su dimensión.
Tlon - 02/Enero/2007
Después de un tiempo,/ uno aprende la sutil diferencia/ entre sostener una mano/ y encadenar un alma,/ y uno aprende que el amor/ no significa acostarse/ y una compañía no significa/ seguridad/ y uno empieza a aprender./
Que los besos no son/ contratos y los regalos no son/ promesas/ y uno empieza a aceptar sus derrotas/ con la cabeza alta y/ los ojos abiertos y uno/ aprende a construir/ todos sus caminos en el hoy,/ porque el terreno de mañana/ es demasiado inseguro para/ planes.../y los futuros tienen una forma/ de/ caerse en la mitad./
Y después de un tiempo/ uno aprende que si es/ demasiado,/ hasta el calorcito del sol/ quema./ Así que uno planta su propio/ jardín/ y decora su propia alma, en/ lugar/ de esperar a que alguien le/ traiga flores.
Y uno aprende/ que realmente puede/ aguantar,/ que uno realmente es fuerte,/ que uno realmente vale,/ y uno aprende y aprende.../y con cada día uno aprende.
Jorge Luis Borges Poemas de Jorge Luis Borges
Entrando en google, me encuentro con la siguiente afirmación, que como supongo que estará fundamentada, puesto que lo que dice de Instantes lo leí anteriormente, la coloco también:
Lamento deciros amigos que este poema no es de Borges, al igual que "Instantes" erróneamente atribuidos al genial escritor argentino. Nada tiene que ver ese texto con los complejos recursos estilísticos utilizados por él en sus numerosos poemas. Además, si no me equivoco, a Borges poco le interesó trasmitir sobre las pequeñas experiencias que la vida le iba deparando, fueran éstas buenas o malas, y que pueden atraer a los mortales comunes, mas no a él. Si os place pueden recabar una pequeña muestra de su grandeza, buscando en internet el poema "del infierno y del cielo", allí está expresado Borges en toda su dimensión.
Tlon - 02/Enero/2007
Una de humor negro: de Kevin Vázquez
Abstenerse de leerlo los que padezcan de malos humores, los que carezcan de él o los excesivamente sensibles ... a estas cosas.
Copiado de uno de los blogs que visito últimamente, sección: comentarios, pero cuyo datos no aporto por no haber sido del gusto -no aprobarlo, vaya- del destinatario inicial.
Autoría: El blog de Kevin Vázquez: MEAR FUERA DEL TIESTO.
"Urgente solidaridad! Acabamos de recibir, en nuestra redacción provisional de Medina del Campo, el siguiente mensaje de solidaridad que reproducimos: Secuestrados Rajoy, Acebes, Zaplana y Jiménez Losantos. Los secuestradores piden 100 millones de euros o los quemarán vivos en 48 horas. Sé solidario y colabora en la colecta. Ya llevamos recogidos 25.345 litros de gasolina y 7.321 cerillas. Apadrina un litro.
Nuestra redacción, siempre sensible a la llamada de cualquier víctima, tanto más cuando se trata de patriotas españoles tan preclaros como los citados, se dispone a responder a tan generoso llamamiento y aportará varios mecheros con la bandera española y la sigla "P.P." y 500 ejemplares atrasados del diario LA RAZÓN, para calentar motores.
Lo más curioso de todo es que Alberto Ruiz Gallardón ha dicho que se trata de una astuta maniobra para hacerle de menos (...)
Para continuar leyendo pinchar sobre mear ...-el título-
Copiado de uno de los blogs que visito últimamente, sección: comentarios, pero cuyo datos no aporto por no haber sido del gusto -no aprobarlo, vaya- del destinatario inicial.
Autoría: El blog de Kevin Vázquez: MEAR FUERA DEL TIESTO.
"Urgente solidaridad! Acabamos de recibir, en nuestra redacción provisional de Medina del Campo, el siguiente mensaje de solidaridad que reproducimos: Secuestrados Rajoy, Acebes, Zaplana y Jiménez Losantos. Los secuestradores piden 100 millones de euros o los quemarán vivos en 48 horas. Sé solidario y colabora en la colecta. Ya llevamos recogidos 25.345 litros de gasolina y 7.321 cerillas. Apadrina un litro.
Nuestra redacción, siempre sensible a la llamada de cualquier víctima, tanto más cuando se trata de patriotas españoles tan preclaros como los citados, se dispone a responder a tan generoso llamamiento y aportará varios mecheros con la bandera española y la sigla "P.P." y 500 ejemplares atrasados del diario LA RAZÓN, para calentar motores.
Lo más curioso de todo es que Alberto Ruiz Gallardón ha dicho que se trata de una astuta maniobra para hacerle de menos (...)
Para continuar leyendo pinchar sobre mear ...-el título-
marzo 14, 2007
Por Miguel
Ha muerto Miguel. Me lo dijo una compañera de yoga ¿sabes lo de Rosi?
Rosa es otra compañera, y mucho más, que conocí en clase hace ya ... algunos años -ya no coincidimos en ellas-. Casada con Honorato, que también fue compañero en tiempos, tenían un único hijo, Miguel, 30 años y padeciendo desde el mismo día de su nacimiento de una dolencia cardíaca.
Ya está incinerado y hoy le han hecho una misa de funeral ¡creo que se llama así!
El cura "oficiante", en el momento en que llegué, estaba dirigiendo unas palabras a los allí presentes, bastante gente, tanta que la iglesia estaba casi llena -su tamaño es pequeño-. Esas palabras, las referidas específicamente a Miguel, parecían sentidas, leyendo a continuación una nota de la madre -de Rosa-. Destaco por su autenticidad algunas:
Ha sido (...) fuerte y valiente, generoso, sencillo, sensible con los más débiles -como él-.
El haberlo tenido nos ha hecho mejores personas (...)
(...) ha sufrido la soledad y la incomprensión frente a su enfermedad (...)
Disfrutaba mucho con las reuniones de nuestros amigos y valoraba la calidad de la relación (...) decía que a él, como joven, le costaba encontrar gente así (...)
Después ... después ha seguido con el ritual ordinario, que, como su nombre indica, ha perdido frescura ... ha sido ... convencional.
No así los abrazos compartidos con los allí presentes al final del "oficio".
PAQUITA
Rosa es otra compañera, y mucho más, que conocí en clase hace ya ... algunos años -ya no coincidimos en ellas-. Casada con Honorato, que también fue compañero en tiempos, tenían un único hijo, Miguel, 30 años y padeciendo desde el mismo día de su nacimiento de una dolencia cardíaca.
Ya está incinerado y hoy le han hecho una misa de funeral ¡creo que se llama así!
El cura "oficiante", en el momento en que llegué, estaba dirigiendo unas palabras a los allí presentes, bastante gente, tanta que la iglesia estaba casi llena -su tamaño es pequeño-. Esas palabras, las referidas específicamente a Miguel, parecían sentidas, leyendo a continuación una nota de la madre -de Rosa-. Destaco por su autenticidad algunas:
Ha sido (...) fuerte y valiente, generoso, sencillo, sensible con los más débiles -como él-.
El haberlo tenido nos ha hecho mejores personas (...)
(...) ha sufrido la soledad y la incomprensión frente a su enfermedad (...)
Disfrutaba mucho con las reuniones de nuestros amigos y valoraba la calidad de la relación (...) decía que a él, como joven, le costaba encontrar gente así (...)
Después ... después ha seguido con el ritual ordinario, que, como su nombre indica, ha perdido frescura ... ha sido ... convencional.
No así los abrazos compartidos con los allí presentes al final del "oficio".
PAQUITA
Comentario de interés... Luis Valcarce
Autor: Luis Valcarce Fecha: 13/3/07. Dentro del blog: http://14deabril.wordpress.com/
Artículo: Navarra; otra mentira, otro pretexto.
Un servidor de usted -que poco tiene de vidente- lleva desde que comenzó la legislatura diciendo a todo aquel que se presta que el día que ETA deje las armas Rajoy pedirá que las retomen.
El PP parece no ser nada sin su némesis, parece no tener sentido sin las referencias al fin del mundo (que es España), su política no es activa sino reactiva.
El PP, para desgracia del país, es una fuerza que lo basa todo en la existencia de una desgracia inminente (aunque ya me dirán que inminencia tiene algo que lleva 30 años a punto de ocurrir) que sólo ellos pueden evitar.
Crean miedos y enemigos que sólo ellos ven y que por tanto sólo ellos pueden combatir. Hacen el ridículo por Europa adelante (un buen amigo inglés me preguntaba escandalizado como es posible que se manifiesten delante de las embajadas y consulados, lo consideraba poco menos que un crimen de alta traición) y le cogen afición a manifestarse tras ponernos a los demás de pancarteros.
Están más solos que la una en la política estatal -salvo los apoyos ultras- pero son los demás los que según ellos están solos.
Viven en una dimensión paralela con una moral y ética paralela que les permite cualquier cosa para recuperar el poder que injustamente y con vulneración de la Ley de Dios les fue arrebatado.
Artículo: Navarra; otra mentira, otro pretexto.
Un servidor de usted -que poco tiene de vidente- lleva desde que comenzó la legislatura diciendo a todo aquel que se presta que el día que ETA deje las armas Rajoy pedirá que las retomen.
El PP parece no ser nada sin su némesis, parece no tener sentido sin las referencias al fin del mundo (que es España), su política no es activa sino reactiva.
El PP, para desgracia del país, es una fuerza que lo basa todo en la existencia de una desgracia inminente (aunque ya me dirán que inminencia tiene algo que lleva 30 años a punto de ocurrir) que sólo ellos pueden evitar.
Crean miedos y enemigos que sólo ellos ven y que por tanto sólo ellos pueden combatir. Hacen el ridículo por Europa adelante (un buen amigo inglés me preguntaba escandalizado como es posible que se manifiesten delante de las embajadas y consulados, lo consideraba poco menos que un crimen de alta traición) y le cogen afición a manifestarse tras ponernos a los demás de pancarteros.
Están más solos que la una en la política estatal -salvo los apoyos ultras- pero son los demás los que según ellos están solos.
Viven en una dimensión paralela con una moral y ética paralela que les permite cualquier cosa para recuperar el poder que injustamente y con vulneración de la Ley de Dios les fue arrebatado.
Sé mejor
Porque puedes ser mejor de lo que imaginas ... pónte a ello.
(Han florecido los almendros, los frutales y los ciruelos falsos comunales) PAQUITA
(Han florecido los almendros, los frutales y los ciruelos falsos comunales) PAQUITA
La "neutralidad" de la Iglesia (43.1): + animalpolitico
Repito recomendación con Animal Político (1), ved sus artículos de hoy y de ayer referidos a la "supuesta" neutralidad de la Iglesia -oficial-
blog: http://animaldelapolis.blogspot.com/
Título : La "neutralidad" de la Iglesia al desnudo, 2ª parte
El Vaticano sanciona a Jon Sobrino, el principal teólogo de la liberación (...) continuad en el enlace.
En el blog 192 muertos y 192 mentiras hay un vídeo estupendo, publicado el lunes 12, sobre la guerra de Aznar y Rajoy. Lo firma Felipe y es recomendable su visión, pinchando sobre el enlace:
http://192muertos192mentiras.blogspot.com/2007/03/la-guerra-de-aznar-y-rajoy.html
(1) Su blog actual es animaldelapolis2.wordpress.com/ julio de 2009
blog: http://animaldelapolis.blogspot.com/
Título : La "neutralidad" de la Iglesia al desnudo, 2ª parte
El Vaticano sanciona a Jon Sobrino, el principal teólogo de la liberación (...) continuad en el enlace.
En el blog 192 muertos y 192 mentiras hay un vídeo estupendo, publicado el lunes 12, sobre la guerra de Aznar y Rajoy. Lo firma Felipe y es recomendable su visión, pinchando sobre el enlace:
http://192muertos192mentiras.blogspot.com/2007/03/la-guerra-de-aznar-y-rajoy.html
(1) Su blog actual es animaldelapolis2.wordpress.com/ julio de 2009
marzo 13, 2007
La calle y las colillas
Iba ella por la calle, tranquilamente, con la mente puesta en ... ¡vete tú a saber en qué cosa! cuando de pronto ... ¡oh! advierte algo ¿el qué? se preguntará el que más y el que menos. Chorradas, que dirá la mayoría, pero que tienen su importancia, que me digo yo, relativa, claro, sobre todo en comparación con ... ¿la inmensidad del universo? ¡ni siquiera! hagamos la comparación con algo más cercano ¡nuestro problema! ¿qué problema se dirá cada quien y cada cual? porque a buen seguro a cada uno se le ocurre uno distinto, dependiendo del momento vital por el que esté pasando. Voy a dar una pista ... a ver, a ver ... ¿esto? ¿pista sobre el problema o pista sobre lo advertido? ... bueno, sobre ambos. El problema sería el que nos vaticinó el mesías del sábado pasado ... cuyo nombre empieza por M, sí, m de ..., y lo que advirtió nuestra protagonista, que ya debo tener a todo el auditorio aburrido, es ... la cantidad de colillas que había a lo largo de todas las aceras por las que estaba transitando, supuso que arrojadas por los consumidores de tabaco compulsivos que habitaran -temporalmente, es decir durante la jornada laboral- en las oficinas de por allí.
Y ... bueno, que la calle es de todos ... conforme, pero ... las colillas ¿también?
PAQUITA
Y ... bueno, que la calle es de todos ... conforme, pero ... las colillas ¿también?
PAQUITA
Otro enfoque: Animal Político
Aquí pego dos artículos publicados el lunes 12/3/07. y el domingo 11 -día anterior-, en el blog de Animal Político. Página: http://animaldelapolis.blogspot.com/
porque me parece interesante, también, su punto de vista.
Quizás, en principio, sintáis una cierta reacción en contra pero si resistís ese pronto hasta el final, incluído su artículo Maestros de la república y otro que no he copiado y al que accederéis entrando en su página, titulado El falangista, sentiréis que la distancia, quizás, no sea tal, ni tanta.
El mismo pueblo
Por mucho que algunos tensen la cuerda de modo irresponsable, lo de las dos Españas es parte de nuestra historia, nuestra triste y dramática historia. Y no creo que sea posible, en realidad, resucitarlo ni siquiera un poquito.
Hay gente que odia o quizá que cree que odia o que los demás odian. Yo no odio. Me parece imposible. No puedo odiar a un único bando. Si nos remontamos a la Guerra, soy un español más (y somos muchos), con abuelos acosados por ambos bandos. De mi abuela maestra hablaba ayer. De mi otro abuelo he hablado antes, pero lo recuerdo ahora: estuvo preso en zona republicana (también en el norte de León, muy cerca del frente), porque todo el mundo sabía que iba a misa, con lo que sus fidelidades políticas parecían claras a los ojos de los republicanos. No murió, según él siempre contaba, porque un camión de milicianos entró en la plaza al grito de "viva Azaña" y los carceleros entendieron "viva España" y salieron huyendo. Ahí empezó su surrealista odisea escondido en campos de berzas, etc. Cómico si no fuera trágico. Mi abuelo fue toda su vida un defensor de Franco, aunque tampoco hablaba mucho de política. Le interesaba muchísimo más su jardín, sus árboles frutales o sus novelas. Lo recuerdo, cuando yo tenía trece o catorce años, leyendo los éxitos de ventas de Vizcaíno Casas. Siempre comprendí a mi abuelo. Y a su mujer, mi otra abuela (no la maestra), más radical y politizada que él, con la imagen en sus ojos de la iglesia de su pueblo ardiendo. Pero ¿cómo no los iba a comprender? Mi abuela se ponía enferma, la mujer, cuando veía a Carrillo en televisión.
Ideológicamente, mi ubicación progresista, de izquierda moderada (así me veo yo), no es una deuda genética con nadie. Es resultado de reflexión larga y meditada. Soy un enamorado de la historia y de la política. Sigo creyendo que la transición a la democracia, con sus defectos, es lo mejor que le ha pasado a España casi en toda su historia. Creo que hay que superar el franquismo, la dictadura, la guerra civil y la república, en este orden. Pero "superar" no significa negar la historia y negar el perdón, la reparación y el consuelo a las víctimas, a todas las víctimas. No significa edulcorar el franquismo o la dictadura. No significa negarle legitimidad democrática al noble y en ocasiones utópico y errático esfuerzo democrático de la II República (...) continuar la lectura pinchando en su enlace.
Maestros de la república
"Alcira 31 de octubre de 1939Mis queridísimos Aurelia, Gerardo, Miguel, Aurelia y Teresita, mi última conversación aunque por escrito. Mis pensamientos últimos son para vosotros, nada os digo sino que muero tranquilo. Aurelia, sigue educando a nuestros hijos, con el respeto y amor a todo el mundo como lo hemos hecho hasta aquí. Que crean como les hemos enseñado que hay una Justicia Divina a la que no se le engaña, y es ante la que me veré dentro de poco y me dará el pago que los hombres me han negado. Para qué seguir, anímate Aurelia mía, ten paciencia. De la casa haz lo que creas más prudente; liquida todo y vete a Cuenca, si crees que ahí no podrás vivir; en fin, tu claro juicio te aconsejará. Yo muero tranquilo, pero muy tranquilo. Aurelia mía, un fuerte abrazo. Gerardo, cuida y respeta a la santa de tu mamá. Miguel, no abandones a la mamá y cuídala mucho. Aurelieta, sé prudente, respetuosa y no desampares a la mamá. Teresita, quiere mucho a la mamá que ha sido y es una santa, respétala siempre. Todos, no olvidéis que vuestro padre os velará y ayudará estando a vuestro lado desde la otra vida. A Juan Manuel, abuela y a todos, mis últimos pensamientos.
Sed buenos.
El último abrazo de vuestro padre y esposo.
José María Morante
(Por la firma veréis mi tranquilidad)"
Documento que pone los pelos de punta, recogido por Mª Antonio Iglesias en su espléndido libro Maestros de la República, Madrid, 2006 (en fotos entre las páginas 224 y 225). José María Morante, maestro de Carcaixent, fue uno más de los miles de maestros asesinados por la sinrazón y la cobardía, con el único delito de haber tratado de educar a sus niños en el respeto, la libertad y el progreso. Fue acusado de masón. Su bondad ejemplar logró que muchas personas influyentes trataran de salvar su vida. Pero no fue posible. La carta la escribió a su familia momentos antes de ser conducido ante el pelotón de fusilamiento. Su cuerpo acaba de ser recuperado y de ser enterrado debidamente.
Mi propia abuela, maestra en un pueblo de la montaña de León, fue acusada de "roja" durante la Guerra Civil. Fue depurada y castigada. Pero las fuerzas vivas del pueblo alegaron ante las autoridades que una mujer que rezaba el rosario con sus hijos, sus muchos hijos, no podía "ser roja". Estos "buenos" informes la salvaron. No todos tuvieron esa suerte.
porque me parece interesante, también, su punto de vista.
Quizás, en principio, sintáis una cierta reacción en contra pero si resistís ese pronto hasta el final, incluído su artículo Maestros de la república y otro que no he copiado y al que accederéis entrando en su página, titulado El falangista, sentiréis que la distancia, quizás, no sea tal, ni tanta.
El mismo pueblo
Por mucho que algunos tensen la cuerda de modo irresponsable, lo de las dos Españas es parte de nuestra historia, nuestra triste y dramática historia. Y no creo que sea posible, en realidad, resucitarlo ni siquiera un poquito.
Hay gente que odia o quizá que cree que odia o que los demás odian. Yo no odio. Me parece imposible. No puedo odiar a un único bando. Si nos remontamos a la Guerra, soy un español más (y somos muchos), con abuelos acosados por ambos bandos. De mi abuela maestra hablaba ayer. De mi otro abuelo he hablado antes, pero lo recuerdo ahora: estuvo preso en zona republicana (también en el norte de León, muy cerca del frente), porque todo el mundo sabía que iba a misa, con lo que sus fidelidades políticas parecían claras a los ojos de los republicanos. No murió, según él siempre contaba, porque un camión de milicianos entró en la plaza al grito de "viva Azaña" y los carceleros entendieron "viva España" y salieron huyendo. Ahí empezó su surrealista odisea escondido en campos de berzas, etc. Cómico si no fuera trágico. Mi abuelo fue toda su vida un defensor de Franco, aunque tampoco hablaba mucho de política. Le interesaba muchísimo más su jardín, sus árboles frutales o sus novelas. Lo recuerdo, cuando yo tenía trece o catorce años, leyendo los éxitos de ventas de Vizcaíno Casas. Siempre comprendí a mi abuelo. Y a su mujer, mi otra abuela (no la maestra), más radical y politizada que él, con la imagen en sus ojos de la iglesia de su pueblo ardiendo. Pero ¿cómo no los iba a comprender? Mi abuela se ponía enferma, la mujer, cuando veía a Carrillo en televisión.
Ideológicamente, mi ubicación progresista, de izquierda moderada (así me veo yo), no es una deuda genética con nadie. Es resultado de reflexión larga y meditada. Soy un enamorado de la historia y de la política. Sigo creyendo que la transición a la democracia, con sus defectos, es lo mejor que le ha pasado a España casi en toda su historia. Creo que hay que superar el franquismo, la dictadura, la guerra civil y la república, en este orden. Pero "superar" no significa negar la historia y negar el perdón, la reparación y el consuelo a las víctimas, a todas las víctimas. No significa edulcorar el franquismo o la dictadura. No significa negarle legitimidad democrática al noble y en ocasiones utópico y errático esfuerzo democrático de la II República (...) continuar la lectura pinchando en su enlace.
Maestros de la república
"Alcira 31 de octubre de 1939Mis queridísimos Aurelia, Gerardo, Miguel, Aurelia y Teresita, mi última conversación aunque por escrito. Mis pensamientos últimos son para vosotros, nada os digo sino que muero tranquilo. Aurelia, sigue educando a nuestros hijos, con el respeto y amor a todo el mundo como lo hemos hecho hasta aquí. Que crean como les hemos enseñado que hay una Justicia Divina a la que no se le engaña, y es ante la que me veré dentro de poco y me dará el pago que los hombres me han negado. Para qué seguir, anímate Aurelia mía, ten paciencia. De la casa haz lo que creas más prudente; liquida todo y vete a Cuenca, si crees que ahí no podrás vivir; en fin, tu claro juicio te aconsejará. Yo muero tranquilo, pero muy tranquilo. Aurelia mía, un fuerte abrazo. Gerardo, cuida y respeta a la santa de tu mamá. Miguel, no abandones a la mamá y cuídala mucho. Aurelieta, sé prudente, respetuosa y no desampares a la mamá. Teresita, quiere mucho a la mamá que ha sido y es una santa, respétala siempre. Todos, no olvidéis que vuestro padre os velará y ayudará estando a vuestro lado desde la otra vida. A Juan Manuel, abuela y a todos, mis últimos pensamientos.
Sed buenos.
El último abrazo de vuestro padre y esposo.
José María Morante
(Por la firma veréis mi tranquilidad)"
Documento que pone los pelos de punta, recogido por Mª Antonio Iglesias en su espléndido libro Maestros de la República, Madrid, 2006 (en fotos entre las páginas 224 y 225). José María Morante, maestro de Carcaixent, fue uno más de los miles de maestros asesinados por la sinrazón y la cobardía, con el único delito de haber tratado de educar a sus niños en el respeto, la libertad y el progreso. Fue acusado de masón. Su bondad ejemplar logró que muchas personas influyentes trataran de salvar su vida. Pero no fue posible. La carta la escribió a su familia momentos antes de ser conducido ante el pelotón de fusilamiento. Su cuerpo acaba de ser recuperado y de ser enterrado debidamente.
Mi propia abuela, maestra en un pueblo de la montaña de León, fue acusada de "roja" durante la Guerra Civil. Fue depurada y castigada. Pero las fuerzas vivas del pueblo alegaron ante las autoridades que una mujer que rezaba el rosario con sus hijos, sus muchos hijos, no podía "ser roja". Estos "buenos" informes la salvaron. No todos tuvieron esa suerte.
marzo 12, 2007
A mis antiguos amigos de la montaña
Ante la imposibilidad de comunicaros en el acto lo que siento -puesto que el foro está desaparecido y el blog es de difícil acceso- tras ver las fotos de la subida al Mont Blanc este verano, os digo ¡Qué guapas! pero ¡qué guapas!
PAQUITA
PAQUITA
Pilar Manjón
Este texto me lo ha enviado mi amiga Mari Carmen, de Toledo, sacado de El País digital. Suscribo una por una cada palabra de las aquí expuestas.
Tres años después del mayor atentado: 11-M
Manjón: "A los amigos del ex-presidente, mi desprecio más despreciable"
EL PAÍS - Madrid - 10/03/2007
"Para los violentos, para los fascistas, para los cortos de ideas, para los largos de lengua, para los de bigote, para los de las guerras, para los de las torturas en Guantánamo, para los que no encontraron las armas de destrucción masiva, para los que no sabían ni que existían, para los que nos mintieron entonces, para los que nos mienten ahora...". La presidenta de la Asociación 11-M Afectados de Terrorismo, Pilar Manjón, madre de uno de los 191 asesinados en los trenes, leyó ayer estas palabras de un texto suyo durante un acto de homenaje a las víctimas en Madrid organizado por UGT y CC OO.
El texto continúa: "Para los amigos del ex presidente del Gobierno, para los amigos del ex ministro del Interior, para los amigos de Bush, para los que si pierden unas elecciones se enfadan, para los que se enfadan aunque no pierdan las elecciones, para los que bendicen los bombardeos, para los que ladran cuando hablan, para los que hablan cuando rebuznan" (...)
Mi solidaridad, sin recorte alguno, para con ella y los restantes afectados por la tragedia. PAQUITA
Tres años después del mayor atentado: 11-M
Manjón: "A los amigos del ex-presidente, mi desprecio más despreciable"
EL PAÍS - Madrid - 10/03/2007
"Para los violentos, para los fascistas, para los cortos de ideas, para los largos de lengua, para los de bigote, para los de las guerras, para los de las torturas en Guantánamo, para los que no encontraron las armas de destrucción masiva, para los que no sabían ni que existían, para los que nos mintieron entonces, para los que nos mienten ahora...". La presidenta de la Asociación 11-M Afectados de Terrorismo, Pilar Manjón, madre de uno de los 191 asesinados en los trenes, leyó ayer estas palabras de un texto suyo durante un acto de homenaje a las víctimas en Madrid organizado por UGT y CC OO.
El texto continúa: "Para los amigos del ex presidente del Gobierno, para los amigos del ex ministro del Interior, para los amigos de Bush, para los que si pierden unas elecciones se enfadan, para los que se enfadan aunque no pierdan las elecciones, para los que bendicen los bombardeos, para los que ladran cuando hablan, para los que hablan cuando rebuznan" (...)
Mi solidaridad, sin recorte alguno, para con ella y los restantes afectados por la tragedia. PAQUITA
Mis recuerdos del 11-M... (+Gracchus Babeuf)
Publicado el sábado 10 de marzo de 2007 en el blog:
http://enladuchafinal.blogspot.com/
Autor: Gracchus Babeuf
Mis recuerdos del 11 de marzo
A las ocho y diez, cuando salíamos de tomar café, a R. le sonó el teléfono. Era su mujer, que le contaba, con miedo, la tremenda explosión que había oído desde casa, cerca de Vallecas. Poco después, era mi madre la que me llamaba, muy asustada, por lo que estaba oyendo en la radio. Me parecía que exageraba: hemos sobrevivido a tantas bombas en Madrid… De vuelta ya a la oficina, todo fue poner la radio, y saltar de una a otra página de Internet. Pero a alguien se le ocurre preguntar por quién falta. Nos quedamos todos mudos. Repasamos mentalmente a los compañeros que habitualmente llegan a trabajar en tren, y faltaban dos. Después de muchas llamadas, y de los interminables bloqueos de teléfonos, los encontramos, ya en su casa: “Nos vemos mañana, ya es imposible venir aquí”. Dice Á.: “Pues estará contento Carod Rovira”. Y yo me enfado: -“Pues estará contento Aznar, que va a ganar las elecciones”. “Pues será Aznar el que ha puesto las bombas”. “Pues será Carod Rovira” contesto yo. MJ se interpone entre nosotros, y evita el conflicto. Coincidiré con ella varias veces al fondo del pasillo, donde íbamos a que nadie nos viera llorar. Todos estábamos seguros de que los culpables eran los de siempre. P. no dijo una sola palabra en toda la mañana. Ya no eran 40 o 50 muertos: vamos a más, y nos cuesta asimilarlo. El mismo Á. con el que discutí, se baja a hablar con los fachas: “Los rojos de arriba están como celebrándolo”. Contesta el facha gordo: “A mí los rojos me tocan los cojones”. Antes de las once, me llamó B. (sí a las once la mañana del mismo día 11 de marzo): “Tenemos la seguridad de que es un atentado islamista, todo lo de ETA es mentira. En ... (el medio de prensa público en el que trabaja) todos tenemos la seguridad de que han sido los islamistas, pero tenemos prohibido difundirlo". Se asoma por la oficina un puto cabrón, al que le informamos de nuestras últimas noticias: todo apunta al islamismo radical. Su respuesta: “Sí, y mi prima tiene una pescadería”. ¿Vende mucha palometa tu prima, hijo de puta? Nos íbamos al hospital a donar sangre, cuando me vuelve a llamar mi chica. No es necesaria más sangre, tienen la seguridad de que no ha sido ETA, pero se juega el trabajo si lo difunde por el teletipo. "¿Qué hago?", me pregunta. "Tenemos dos hijos muy pequeños, y una hipoteca muy grande", le contesto. Me voy a Madrid, al cole, y me encuentro a M., la madre de J. “¿Cómo estás?". No puedo contestar. Tengo la garganta cerrada. Ella lo entiende, y solloza. El resto del día, en casa, la tele apagada por los niños. B. no volvió del trabajo hasta las 2 de la madrugada. El día siguiente volvió al trabajo, pero a la estación de Santa Eugenia. Los niños de primaria de un colegio próximo escenificaron un homenaje a las víctimas. Salieron de sus clases en fila, y humedecían sus manos en pintura blanca, con la que dejaban las huellas en un gran papel de estraza que cubría un muro del patio. Me vuelve a llamar, emocionada: “No puedo hacer mi trabajo: cada vez que me dirijo a alguien, me emociono”. Un coche para frente a la Renfe, se abre una puerta y sale corriendo una niña, que deja un ramo de flores en la puerta de la estación. Hoy también acaba su trabajo de madrugada. A mediodía del viernes, suspendemos una reunión, y acudimos a la concentración. Cinco minutos de silencio estremecedor, el abrazo sincero de viejos compañeros, y las palabras ambiguas de un cargo político del PP. El sábado ya no podemos más. Estamos en casa escuchando alternativamente la radio y la televisión, y la evidencia de la manipulación crece. También crece la indignación. A las nueve de la noche, se me acaba la paciencia: ¡A Génova! me invitan varios mensajes en el móvil. Allá voy, exaltado. Salgo de la boca de Metro saltando los escalones de tres en tres, gritando desaforado y dispuesto a pegarme con quien sea. Y lo que encuentro en la calle me detiene: Miles de personas, la mayoría jóvenes, en una actitud de indignación pero con la paz en las manos y en la boca. Sabéis de sobra el resto de lo que pasó esa noche. Al día siguiente, a votar. De los primeros de mi mesa. Y esa noche, otra vez, una lagrima en recuerdo emocionado a las víctimas del 11 M.
Todavía ahora, cuando levanto los ojos del periódico, y veo los vagones rojos y blancos, blancos y rojos, siento un escalofrío de miedo.
Mañana se cumplen 3 años.
Publicado por Gracchus Babeuf
http://enladuchafinal.blogspot.com/
Autor: Gracchus Babeuf
Mis recuerdos del 11 de marzo
A las ocho y diez, cuando salíamos de tomar café, a R. le sonó el teléfono. Era su mujer, que le contaba, con miedo, la tremenda explosión que había oído desde casa, cerca de Vallecas. Poco después, era mi madre la que me llamaba, muy asustada, por lo que estaba oyendo en la radio. Me parecía que exageraba: hemos sobrevivido a tantas bombas en Madrid… De vuelta ya a la oficina, todo fue poner la radio, y saltar de una a otra página de Internet. Pero a alguien se le ocurre preguntar por quién falta. Nos quedamos todos mudos. Repasamos mentalmente a los compañeros que habitualmente llegan a trabajar en tren, y faltaban dos. Después de muchas llamadas, y de los interminables bloqueos de teléfonos, los encontramos, ya en su casa: “Nos vemos mañana, ya es imposible venir aquí”. Dice Á.: “Pues estará contento Carod Rovira”. Y yo me enfado: -“Pues estará contento Aznar, que va a ganar las elecciones”. “Pues será Aznar el que ha puesto las bombas”. “Pues será Carod Rovira” contesto yo. MJ se interpone entre nosotros, y evita el conflicto. Coincidiré con ella varias veces al fondo del pasillo, donde íbamos a que nadie nos viera llorar. Todos estábamos seguros de que los culpables eran los de siempre. P. no dijo una sola palabra en toda la mañana. Ya no eran 40 o 50 muertos: vamos a más, y nos cuesta asimilarlo. El mismo Á. con el que discutí, se baja a hablar con los fachas: “Los rojos de arriba están como celebrándolo”. Contesta el facha gordo: “A mí los rojos me tocan los cojones”. Antes de las once, me llamó B. (sí a las once la mañana del mismo día 11 de marzo): “Tenemos la seguridad de que es un atentado islamista, todo lo de ETA es mentira. En ... (el medio de prensa público en el que trabaja) todos tenemos la seguridad de que han sido los islamistas, pero tenemos prohibido difundirlo". Se asoma por la oficina un puto cabrón, al que le informamos de nuestras últimas noticias: todo apunta al islamismo radical. Su respuesta: “Sí, y mi prima tiene una pescadería”. ¿Vende mucha palometa tu prima, hijo de puta? Nos íbamos al hospital a donar sangre, cuando me vuelve a llamar mi chica. No es necesaria más sangre, tienen la seguridad de que no ha sido ETA, pero se juega el trabajo si lo difunde por el teletipo. "¿Qué hago?", me pregunta. "Tenemos dos hijos muy pequeños, y una hipoteca muy grande", le contesto. Me voy a Madrid, al cole, y me encuentro a M., la madre de J. “¿Cómo estás?". No puedo contestar. Tengo la garganta cerrada. Ella lo entiende, y solloza. El resto del día, en casa, la tele apagada por los niños. B. no volvió del trabajo hasta las 2 de la madrugada. El día siguiente volvió al trabajo, pero a la estación de Santa Eugenia. Los niños de primaria de un colegio próximo escenificaron un homenaje a las víctimas. Salieron de sus clases en fila, y humedecían sus manos en pintura blanca, con la que dejaban las huellas en un gran papel de estraza que cubría un muro del patio. Me vuelve a llamar, emocionada: “No puedo hacer mi trabajo: cada vez que me dirijo a alguien, me emociono”. Un coche para frente a la Renfe, se abre una puerta y sale corriendo una niña, que deja un ramo de flores en la puerta de la estación. Hoy también acaba su trabajo de madrugada. A mediodía del viernes, suspendemos una reunión, y acudimos a la concentración. Cinco minutos de silencio estremecedor, el abrazo sincero de viejos compañeros, y las palabras ambiguas de un cargo político del PP. El sábado ya no podemos más. Estamos en casa escuchando alternativamente la radio y la televisión, y la evidencia de la manipulación crece. También crece la indignación. A las nueve de la noche, se me acaba la paciencia: ¡A Génova! me invitan varios mensajes en el móvil. Allá voy, exaltado. Salgo de la boca de Metro saltando los escalones de tres en tres, gritando desaforado y dispuesto a pegarme con quien sea. Y lo que encuentro en la calle me detiene: Miles de personas, la mayoría jóvenes, en una actitud de indignación pero con la paz en las manos y en la boca. Sabéis de sobra el resto de lo que pasó esa noche. Al día siguiente, a votar. De los primeros de mi mesa. Y esa noche, otra vez, una lagrima en recuerdo emocionado a las víctimas del 11 M.
Todavía ahora, cuando levanto los ojos del periódico, y veo los vagones rojos y blancos, blancos y rojos, siento un escalofrío de miedo.
Mañana se cumplen 3 años.
Publicado por Gracchus Babeuf
marzo 11, 2007
Domingo 11 de marzo
Veo el periódico, El País, en primera plana foto de la manifestación convocada por el PP y celebrada ayer en Madrid, mi ciudad, a la que aprecio pese a las servidumbres que lleva aparejadas, como esta misma que estoy refiriendo.
Una de las cosas que me dejaba consternada, no hace mucho, era el resultado de las elecciones municipales -también las autonómicas- no lo comprendía, no me entraba en la cabeza que un pueblo, el madrileño, que soportó el acoso durante los 3 años que duró la "última" guerra civil, hubiera olvidado y se pusiera en manos de los cachorros de los que abanderaron la revuelta criminal, no lo entendía, quizás es deficiencia mía ¡puede ser!
Y ahora ... ahora esto.
Por unos instantes -debilidad que tuve- veo las imágenes que Telemadrid -la televisión autonómica- emite de las palabras que Rajoy dirige a la muchedumbre y a las cámaras: (...) volved a vuestras casa y contad lo que aquí habéis visto (...) ¡! ¡Parecía el mesías! el que nos traía la palabra dedios, el elegido, se le veía imbuído de cierta aura ¡se lo creía!
Asustada que me quedo, reconózcolo.
Sigo con el periódico, esta vez la contraportada, y leo a Manuel Vicent, me encanta Manuel Vicent te cuenta las cosas con una belleza difícil de encontrar ¡pero no imposible! que algunos de los que menciono no le van a la zaga. El título: Los héroes. Empieza hablando de manifestaciones ¡la fruta del día! entresaco una frase: (...) Es más fácil dar mazazos a un bombo que tocar el piano, sobre todo si se intenta interpretar a Chopin con guantes de boxeo (...) Ofrece la imagen de muchas de las señoras participantes que ya hizo en otro anterior y que tituló: La hiena, así como la tendencia de los grupos, al igual que las parejas, de igualarse por el rasero más bajo. Este tema lo reflejó estupendamente en *otra columna publicada hace un año largo pero no recuerdo el título, lo conservo pero no lo tengo disponible ahora.
Mi resumen para nada sustituye la completa lectura del mismo.
Y hablando de enfrentamientos, enconamientos y malas babas varias, me encuentro con uno pequeño, trata de un intento -más bien idea- de confeccionar un libro de texto común sobre la historia europea, superando la idea de estado-nación. La idea parece buena frente a tanta defensa de los localismos ¡a esta alturas de la vida, siglo XXI de la era cristiana!
Algo me alarma, pero no, de Juana Chaos nació en 1955, como yo, pero ... si tiene aún 51 años quiere decir ... que no es ni Acuario ni Caballo, él es Cabra y sabedios que más -hay un artículo con su currículo- ¡qué susto!
Y en las Cartas al director hay tres que merecen ser leídas:
Una titulada "Mal educar y mal-tratar" trata de la dejación de la obligación de educar llevada a cabo por muchos progenitores, que con la excusa de dejar en libertad ... tiran por el camino cómodo, dejar de hacer, dejar pasar, porque educar ... es cansado.
Otra trata del fin de un foro de internet el día 8 de marzo, en que Yahoo, de un plumazo, hizo desaparecer 80.000 mensajes, los borró.
Y la tercera titulada "Las Ménades" habla de la transformación sufrida, por ejemplo ayer, por las masas, para volver a ser, poco después, unas bellísimas personas -tema tocado en La Hiena-.
Con todo, el día luce espléndido. PAQUITA
* AÑADIDO con posterioridad: Lo que hace ser ordenada ¡lo que hace! lo encontré a la primera. El artículo de Manuel Vicent a que me refería se tituló "La caspa" y fue publicado el domingo 22/1/2006. Me felicito.
Una de las cosas que me dejaba consternada, no hace mucho, era el resultado de las elecciones municipales -también las autonómicas- no lo comprendía, no me entraba en la cabeza que un pueblo, el madrileño, que soportó el acoso durante los 3 años que duró la "última" guerra civil, hubiera olvidado y se pusiera en manos de los cachorros de los que abanderaron la revuelta criminal, no lo entendía, quizás es deficiencia mía ¡puede ser!
Y ahora ... ahora esto.
Por unos instantes -debilidad que tuve- veo las imágenes que Telemadrid -la televisión autonómica- emite de las palabras que Rajoy dirige a la muchedumbre y a las cámaras: (...) volved a vuestras casa y contad lo que aquí habéis visto (...) ¡! ¡Parecía el mesías! el que nos traía la palabra dedios, el elegido, se le veía imbuído de cierta aura ¡se lo creía!
Asustada que me quedo, reconózcolo.
Sigo con el periódico, esta vez la contraportada, y leo a Manuel Vicent, me encanta Manuel Vicent te cuenta las cosas con una belleza difícil de encontrar ¡pero no imposible! que algunos de los que menciono no le van a la zaga. El título: Los héroes. Empieza hablando de manifestaciones ¡la fruta del día! entresaco una frase: (...) Es más fácil dar mazazos a un bombo que tocar el piano, sobre todo si se intenta interpretar a Chopin con guantes de boxeo (...) Ofrece la imagen de muchas de las señoras participantes que ya hizo en otro anterior y que tituló: La hiena, así como la tendencia de los grupos, al igual que las parejas, de igualarse por el rasero más bajo. Este tema lo reflejó estupendamente en *otra columna publicada hace un año largo pero no recuerdo el título, lo conservo pero no lo tengo disponible ahora.
Mi resumen para nada sustituye la completa lectura del mismo.
Y hablando de enfrentamientos, enconamientos y malas babas varias, me encuentro con uno pequeño, trata de un intento -más bien idea- de confeccionar un libro de texto común sobre la historia europea, superando la idea de estado-nación. La idea parece buena frente a tanta defensa de los localismos ¡a esta alturas de la vida, siglo XXI de la era cristiana!
Algo me alarma, pero no, de Juana Chaos nació en 1955, como yo, pero ... si tiene aún 51 años quiere decir ... que no es ni Acuario ni Caballo, él es Cabra y sabedios que más -hay un artículo con su currículo- ¡qué susto!
Y en las Cartas al director hay tres que merecen ser leídas:
Una titulada "Mal educar y mal-tratar" trata de la dejación de la obligación de educar llevada a cabo por muchos progenitores, que con la excusa de dejar en libertad ... tiran por el camino cómodo, dejar de hacer, dejar pasar, porque educar ... es cansado.
Otra trata del fin de un foro de internet el día 8 de marzo, en que Yahoo, de un plumazo, hizo desaparecer 80.000 mensajes, los borró.
Y la tercera titulada "Las Ménades" habla de la transformación sufrida, por ejemplo ayer, por las masas, para volver a ser, poco después, unas bellísimas personas -tema tocado en La Hiena-.
Con todo, el día luce espléndido. PAQUITA
* AÑADIDO con posterioridad: Lo que hace ser ordenada ¡lo que hace! lo encontré a la primera. El artículo de Manuel Vicent a que me refería se tituló "La caspa" y fue publicado el domingo 22/1/2006. Me felicito.
Aprendizaje y Viaje... (+ Larrey)
Artículo publicado por: Larrey el 3 demarzo pasado en su página: http://eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com/
Título original: Nacionalismos
Escribo lejos de mi odiado Madrid (solo se puede odiar lo que un día se quiso). Me separan 450 km de mi rutina. Miro por la ventana y casi se adivina un prado con sus vacas y el aire norteño de la tranquilidad. He venido a ver a mi viejo amigo Alex (nos conocimos en la mili y ya somos los dos padres, da vértigo). ¡ Qué tierra tan hermosa !, pienso. Y si me preguntaran no sabría decir cual. ¿Asturias o La Mancha?, ¿Castellón o Alicante?¿Ávila o Toledo?. Porque todo me parece hermoso. La hermosura nos rodea en una tierra maravillosa en sus pueblos, en sus calles, lejos de la especulación y de los gritos de la Carrera de San Jerónimo. Y recuerdo otros viajes, Suiza, Alemania, Italia, y recuerdo cuantas cosas vi, cuanta cosas conocí, cuanta gente tan distinta y dispuesta a ofrecerte lo que tienen...yo que apenas he tenido tiempo y dinero para viajar. Hay tantas realidades que parece ridículo aferrarse a una, luchar por la exclusividad parece ofensivo. Deberíamos sentirnos abrumados por la grandeza que nos rodea. Los nacionalismos se curan viajando. Cuan verdad es esa. Pero también hay que tener la mente abierta. Conozco personas (catalanas, vale, sí) que han viajado por media Europa y en cambio, jamás estuvieron en Cuenca, o en Jerez. ¿Para qué?. Para conocer tu tierra, mi tierra, su tierra. Nunca he entendido los nacionalismos, ni las ideas intransigentes, y cuando veo manifestantes con banderas preconstitucionales o gritando contra la tierra que me acunó (¿cual es?, como siempre no tengo la certeza) me parece injusto que una tierra tan bella tenga estos cenizos en sus cuevas.
Hoy no escribo con lógica, es demasiado pronto y todavía escancian mi sangre los litros de sidra. Pero ni la manzana asturiana me hará cambiar de idea. Busquemos la felicidad abriendo nuestras ventanas para que entre la luz, y no cerrándolas porque creamos que lo hay dentro es tan hermoso que está en peligro. Nada de lo que hay en tu tierra te pertenece, no luches por utopías, lucha porque el mundo conozca lo que amas y no te sientas diferente a los demás. Lo que crees único llegó a ti después de mamar otras unidades igual de únicas. Unas gachas son mi tierra, y una bota de vino, una cerveza en la nevera, un libro en el zurrón, un catxi para un amigo con una buena butifarra, si queda tiempo una morcilla, ¿porqué no una buena paella?. Aderecemos el mundo, la gran cocina no se merece comida basura ni portones cerrados. Abre tu ventana, yo quisiera ver lo que hay dentro. ¿De verdad crees que es tuyo?
A esto añadía Dudu página: http://enfinyetcetera.blogspot.com/ como comentario al anterior: que sólo viajar no enseña, influye, y mucho, la actitud del viajero.
Y yo matizo, extraída esta opinión de otras tantas que he leído, y a la vez comprobado en "las propias carnes" que el viaje más duro, el más arriesgado y esforzado, es el viaje al interior de uno mismo. Solo cuando te abres en canal y eres capaz de reconocer cada uno de los engranajes de que estás compuesto, hasta los más míseros, estás realmente en condiciones de disfrutar del viaje, de compartir el viaje, de comprender a los otros, aunque ... aunque a veces nos lo pongan muy, pero que muy difícil.
Porque uno puede viajar a los paraísos más lejano, subir a las cimas más altas, o correr todo lo que de sí le den sus piernas, que nunca logrará escapar de sí mismo, nunca logrará engañarse totalmente, siempre se llevará en compañía, la única persona que lo sabe todo sobre él, él mismo.
PAQUITA (desvarío a poco que me ponga)
Título original: Nacionalismos
Escribo lejos de mi odiado Madrid (solo se puede odiar lo que un día se quiso). Me separan 450 km de mi rutina. Miro por la ventana y casi se adivina un prado con sus vacas y el aire norteño de la tranquilidad. He venido a ver a mi viejo amigo Alex (nos conocimos en la mili y ya somos los dos padres, da vértigo). ¡ Qué tierra tan hermosa !, pienso. Y si me preguntaran no sabría decir cual. ¿Asturias o La Mancha?, ¿Castellón o Alicante?¿Ávila o Toledo?. Porque todo me parece hermoso. La hermosura nos rodea en una tierra maravillosa en sus pueblos, en sus calles, lejos de la especulación y de los gritos de la Carrera de San Jerónimo. Y recuerdo otros viajes, Suiza, Alemania, Italia, y recuerdo cuantas cosas vi, cuanta cosas conocí, cuanta gente tan distinta y dispuesta a ofrecerte lo que tienen...yo que apenas he tenido tiempo y dinero para viajar. Hay tantas realidades que parece ridículo aferrarse a una, luchar por la exclusividad parece ofensivo. Deberíamos sentirnos abrumados por la grandeza que nos rodea. Los nacionalismos se curan viajando. Cuan verdad es esa. Pero también hay que tener la mente abierta. Conozco personas (catalanas, vale, sí) que han viajado por media Europa y en cambio, jamás estuvieron en Cuenca, o en Jerez. ¿Para qué?. Para conocer tu tierra, mi tierra, su tierra. Nunca he entendido los nacionalismos, ni las ideas intransigentes, y cuando veo manifestantes con banderas preconstitucionales o gritando contra la tierra que me acunó (¿cual es?, como siempre no tengo la certeza) me parece injusto que una tierra tan bella tenga estos cenizos en sus cuevas.
Hoy no escribo con lógica, es demasiado pronto y todavía escancian mi sangre los litros de sidra. Pero ni la manzana asturiana me hará cambiar de idea. Busquemos la felicidad abriendo nuestras ventanas para que entre la luz, y no cerrándolas porque creamos que lo hay dentro es tan hermoso que está en peligro. Nada de lo que hay en tu tierra te pertenece, no luches por utopías, lucha porque el mundo conozca lo que amas y no te sientas diferente a los demás. Lo que crees único llegó a ti después de mamar otras unidades igual de únicas. Unas gachas son mi tierra, y una bota de vino, una cerveza en la nevera, un libro en el zurrón, un catxi para un amigo con una buena butifarra, si queda tiempo una morcilla, ¿porqué no una buena paella?. Aderecemos el mundo, la gran cocina no se merece comida basura ni portones cerrados. Abre tu ventana, yo quisiera ver lo que hay dentro. ¿De verdad crees que es tuyo?
A esto añadía Dudu página: http://enfinyetcetera.blogspot.com/ como comentario al anterior: que sólo viajar no enseña, influye, y mucho, la actitud del viajero.
Y yo matizo, extraída esta opinión de otras tantas que he leído, y a la vez comprobado en "las propias carnes" que el viaje más duro, el más arriesgado y esforzado, es el viaje al interior de uno mismo. Solo cuando te abres en canal y eres capaz de reconocer cada uno de los engranajes de que estás compuesto, hasta los más míseros, estás realmente en condiciones de disfrutar del viaje, de compartir el viaje, de comprender a los otros, aunque ... aunque a veces nos lo pongan muy, pero que muy difícil.
Porque uno puede viajar a los paraísos más lejano, subir a las cimas más altas, o correr todo lo que de sí le den sus piernas, que nunca logrará escapar de sí mismo, nunca logrará engañarse totalmente, siempre se llevará en compañía, la única persona que lo sabe todo sobre él, él mismo.
PAQUITA (desvarío a poco que me ponga)
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