Copiado del blog de Fernando Martínez Hinojal. Arquitecto. Director de ORUBIDE, de nombre arkimia, artículo de 21/09/2006
"Coge el dinero y corre": fábula vasca de deslocalización industrial.
Érase una vez un pueblo de las encartaciones de Bizkaia, en el valle del Cadagua. En este pueblo, que llamaremos Güeñes, por ejemplo, por llamarlo de alguna manera, había una fábrica que daba trabajo a la mayoría de sus habitantes. Supongamos que esa empresa multinacional, que daba empleo a casi 200 personas, se llamaba Reckitt, y que manufacturaba una gran parte de los productos de limpieza y de consumo más conocidos del mercado, y que tenía unos resultados económicos magníficos.
Sin embargo, vamos a pensar que ocurrió que la dirección de la multinacional se dió cuenta de que le salía mucho más barato fabricar sus productos en otros pueblos donde podría conseguir la mano de obra más barata. Esto no era nuevo en el país, y otras empresas ya habían hecho lo mismo o habían amenazado con irse si los trabajadores se obstinaban en tener unas condiciones de trabajo "occidentales", puesto que la producción podría ser menos rentable que en las condiciones de trabajo de países menos "desarrollados". A esto las multinacionales no lo llamaban usura, ni deslealtad, ni injusticia social, ni irresponsabilidad con la comunidad, sino que eufemísticamente lo llamaron "deslocalización". Esta técnica consistiría en llevarse la producción a sitios donde se produce más barato, y donde las normativas medioambientales y de seguridad son menos estriictas, aunque las ventas de los productos que fabrica se den, fundamentalmente, en aquellos lugares donde el nivel de consumo -y las condiciones de trabajo y normativa medioambiental, claro- es más alto. Deslocalizarían la producción, pero no las ventas, claro.
Además, y a la vez, ocurrió que la empresa, que tenía unos terrenos junto a la fábrica que inicialmente había pensado que podría utilizar como futura ampliación de sus instalaciones, consiguió del Ayuntamiento que gobernaba el pueblo la reclasificación de esos terrenos. El suelo que compró por menos de un millón de euros en 1.999 lo vende ahora a una promotora inmobiliaria por más de seis millones, dado que el Ayuntamiento le permite ahora construir 148 viviendas en vez de utilizarlos para ampliar su fábrica. Este cambio de usos -y su incremento de precio- tuvo que ser necesariamente autorizado por la Diputación de Bizkaia, aunque la Diputación ha declarado que no tiene nada que ver el cierre con la materialización de esas jugosas plusvalías inmobiliarias.
Sin embargo, vista toda la sucesión de hechos, parece evidente que este "pelotazo" inmobiliario de cuento, de fábula (fabuloso 700% de incremento en sólo siete años), desde luego, no ha ayudado a que la empresa permanezca con un proyecto industrial de futuro en su actual ubicación, sino que, al revés, habría sido el detonante de la espantada hacia tierras lejanas.
En estos últimos días parece que la empresa ha ofrecido algún tipo de compensación, recolocación o salida no traumática para parte de los trabajadores, pero lo que a todos los habitantes de este pequeño país creo que nos ha quedado claro una vez más es que los intereses de las empresas son muchas veces contradictorias e incompatibles con los de la comunidad, y que la llamada "responsabilidad social corporativa", tan de moda últimamente, no siempre es la guía de la actividad de las empresas sino que priman los intereses puramente económicos y muchas veces, únicamente especulativos y nada sociales (...)
Para seguir leyendo pinchar sobre el título.
febrero 28, 2007
Casarse con un/a gilipoyas
O: Viviendo con tu enemigo/a
¿Cuantas veces has pensado que tu cónyuge es un/a gilipoyas integral? bueno, o solo jilipoyas.
Sí, sí, calcula, no te dé verguenza, si no nos ve nadie, y de aquí no va a salir, de este estrecho círculo -lugar común, utilizado a lo tonto las más de las veces-.
¿Cuantas te salieron? ¡Sólo! ya será alguna más.
¿Cómo se llega a sentir eso de la persona que elegiste para compañero/a de tu vida?
¿Cuantas frustraciones acumuladas te has echado a los riñones, cuantas mentiras te has dicho y has dicho a los demás antes de llegar a verbalizar esa simple afirmación?
Sí, es jilipoyas. Ve más problemas de lo que es recomendable, te incordia con chuminadas, pone pegas tontas a la menor ocasión, ve fantasmas por todas partes -al menos más de los que ves tú, que quizás no veas ninguno-.
En fin, que te revuelve, o pretende revolverte, el cuerpo.
¿Por qué lo hace? ¿Quién lo sabe? Dirá que es por tu bien, cuando verdaderamente es por tu mal -está comprobado- que si tú no te preocupas de ésto o de aquello, o de lo de más allá, que faltas a tus obligaciones, ...
Por arte de birlibirloque se ha erigido en tu padre/madre sin que tú le hayas conferido ese título.
¿Qué hacer? La confusión puede ser mayúscula porque reconocer, ante ti y ante los demás, Tu Fracaso, es gordo, más que gordo, es demoler esa construcción que edificaste sobre una utopía, la que imaginaste, la que supusiste que debía de ser, la que creías que debía de ser, porque tenía que ser así ... y ... ¿por qué no de otra manera? ¿quién ha cerrado el jodido círculo? Tantas imposiciones: debía, tenía ¿Tantas deudas tengo? ¿Cuándo he firmado yo eso? ¡Que me han engañado! ¡Que me he engañado!
¿Solución? Tú mismo.
Si nada de esto te afecta ... olvídalo, son tonterías de una tarde de febrero, y, ya se sabe ... "febrerillo ... loco"
PAQUITA
¿Cuantas veces has pensado que tu cónyuge es un/a gilipoyas integral? bueno, o solo jilipoyas.
Sí, sí, calcula, no te dé verguenza, si no nos ve nadie, y de aquí no va a salir, de este estrecho círculo -lugar común, utilizado a lo tonto las más de las veces-.
¿Cuantas te salieron? ¡Sólo! ya será alguna más.
¿Cómo se llega a sentir eso de la persona que elegiste para compañero/a de tu vida?
¿Cuantas frustraciones acumuladas te has echado a los riñones, cuantas mentiras te has dicho y has dicho a los demás antes de llegar a verbalizar esa simple afirmación?
Sí, es jilipoyas. Ve más problemas de lo que es recomendable, te incordia con chuminadas, pone pegas tontas a la menor ocasión, ve fantasmas por todas partes -al menos más de los que ves tú, que quizás no veas ninguno-.
En fin, que te revuelve, o pretende revolverte, el cuerpo.
¿Por qué lo hace? ¿Quién lo sabe? Dirá que es por tu bien, cuando verdaderamente es por tu mal -está comprobado- que si tú no te preocupas de ésto o de aquello, o de lo de más allá, que faltas a tus obligaciones, ...
Por arte de birlibirloque se ha erigido en tu padre/madre sin que tú le hayas conferido ese título.
¿Qué hacer? La confusión puede ser mayúscula porque reconocer, ante ti y ante los demás, Tu Fracaso, es gordo, más que gordo, es demoler esa construcción que edificaste sobre una utopía, la que imaginaste, la que supusiste que debía de ser, la que creías que debía de ser, porque tenía que ser así ... y ... ¿por qué no de otra manera? ¿quién ha cerrado el jodido círculo? Tantas imposiciones: debía, tenía ¿Tantas deudas tengo? ¿Cuándo he firmado yo eso? ¡Que me han engañado! ¡Que me he engañado!
¿Solución? Tú mismo.
Si nada de esto te afecta ... olvídalo, son tonterías de una tarde de febrero, y, ya se sabe ... "febrerillo ... loco"
PAQUITA
febrero 27, 2007
Tú, Mujer... (+ Victoria Caro)
Copiado íntegramente a Victoria Caro Regidor -Hálitos de Lince- de la página por mí muy publicitada y copiada -mientras me dejen-: http://onubenses.org/columnistas/
Sección: General
(Acabo de leer que en Sevilla -podría haber sido en cualquier otro lugar, ese dato es indiferente a lo que parece y se demuestra un día tras otro- un padre ha apuñalado a su hija de 10 años, A SU HIJA)
Tú, Mujer
Tú, Mujer, procreadora, guardiana del tesoro de la vida que madura en la sombra de la colina redondeada de tu vientre, que aguardas cuidadosa, paciente de nueve lunas, a la destemplanza de fatigas mañaneras y ardores nocturnos. Te has vuelto muy pretenciosa, como tu figura. Y exprimes con fuerza, empujas con uñas y dientes apretados de dolor y sufrimiento hasta rozar el límite de lo insoportable y enseguida desnudas tu orgullo y recoges al hijo, en tus brazos transparentes, sobre tu regazo, aún dolorido.Tú, Mujer, madre, compasiva centinela del niño que mama de los pechos agrietados por donde reluce el brillo de tu alma, mecedora de sus sueños y sus pesadillas. Madre complaciente, madre protectora, madre indulgente, madre coraje de la niñez egocéntrica, de la adolescencia rebelde, de la juventud indomable. Te has vuelto muy hacendosa de tus sufrimientos, con la lluvia ciega de tu amor puro, ideando siempre entramados lazos de alegrías.
Tú, Mujer, esposa, enamorada con pasión de aquel que te lanzaba miradas lascivas desde los ojos hasta las rodillas, te metiste el idilio en la cabeza y te entregaste por amor, benevolente de cada muestra de cariño, cada detalle, cada gesto Te acostumbraste a todas esas cuestiones domésticas de lavar penas, barrer tristezas y seguir cocinando quimeras. Te has vuelto terca queriendo mantener viva la llama en una relación cada vez más extinguida.
Tú, Mujer, procreadora, madre, esposa, rociada con disolvente y quemada viva, asfixiada por estrangulamiento, asesinada a hachazos, apuñalada, matada a balazos, acuchillada por los miserables maltratadores, violentos prepotentes, verdugos asesinos, agresores impotentes, dementes posesos, machistas, narcisistas, celosos, malditos todos.
No me digan hoy que matan porque aman a sus víctimas, porque son posesivos, porque no son conscientes del daño que hacen, porque tienen problemas de comunicación, porque fueron maltratados en su infancia. No hoy, nunca, hay justificación acertada para asesinar a la Mujer procreadora, madre, esposa.
IMPRESCINDIBLE completar su lectura con la de dos hermosos relatos que aparecen en el apartado de comentarios de dicha página, los de Alft y Manuel Rubiales, a cual mejor.
Sección: General
(Acabo de leer que en Sevilla -podría haber sido en cualquier otro lugar, ese dato es indiferente a lo que parece y se demuestra un día tras otro- un padre ha apuñalado a su hija de 10 años, A SU HIJA)
Tú, Mujer
Tú, Mujer, procreadora, guardiana del tesoro de la vida que madura en la sombra de la colina redondeada de tu vientre, que aguardas cuidadosa, paciente de nueve lunas, a la destemplanza de fatigas mañaneras y ardores nocturnos. Te has vuelto muy pretenciosa, como tu figura. Y exprimes con fuerza, empujas con uñas y dientes apretados de dolor y sufrimiento hasta rozar el límite de lo insoportable y enseguida desnudas tu orgullo y recoges al hijo, en tus brazos transparentes, sobre tu regazo, aún dolorido.Tú, Mujer, madre, compasiva centinela del niño que mama de los pechos agrietados por donde reluce el brillo de tu alma, mecedora de sus sueños y sus pesadillas. Madre complaciente, madre protectora, madre indulgente, madre coraje de la niñez egocéntrica, de la adolescencia rebelde, de la juventud indomable. Te has vuelto muy hacendosa de tus sufrimientos, con la lluvia ciega de tu amor puro, ideando siempre entramados lazos de alegrías.
Tú, Mujer, esposa, enamorada con pasión de aquel que te lanzaba miradas lascivas desde los ojos hasta las rodillas, te metiste el idilio en la cabeza y te entregaste por amor, benevolente de cada muestra de cariño, cada detalle, cada gesto Te acostumbraste a todas esas cuestiones domésticas de lavar penas, barrer tristezas y seguir cocinando quimeras. Te has vuelto terca queriendo mantener viva la llama en una relación cada vez más extinguida.
Tú, Mujer, procreadora, madre, esposa, rociada con disolvente y quemada viva, asfixiada por estrangulamiento, asesinada a hachazos, apuñalada, matada a balazos, acuchillada por los miserables maltratadores, violentos prepotentes, verdugos asesinos, agresores impotentes, dementes posesos, machistas, narcisistas, celosos, malditos todos.
No me digan hoy que matan porque aman a sus víctimas, porque son posesivos, porque no son conscientes del daño que hacen, porque tienen problemas de comunicación, porque fueron maltratados en su infancia. No hoy, nunca, hay justificación acertada para asesinar a la Mujer procreadora, madre, esposa.
IMPRESCINDIBLE completar su lectura con la de dos hermosos relatos que aparecen en el apartado de comentarios de dicha página, los de Alft y Manuel Rubiales, a cual mejor.
Gonzalo Escarpa: C.Poesía J Hierro (2.7)
Estuvo para la presentación de su libro "Fatiga de materiales" pese a encontrarse enfermo, se le notaba, se le veía triste, sin fuerzas ... hasta que comenzó a hablar.
Le presentó Tacha -Romero- nieta del gérmen del centro de poesía e hija de Manolo Romero, cordobés él ¿Por qué digo su origen, el de Manolo? Porque quiero, por dejar constancia de ello, porque sí.
Y comenzó a hablar Gonzalo y pareció dejar aparcada la enfermedad por ese rato. Gonzalo es un animal de espectáculo, es lo suyo, le gusta, lo vive, lo disfruta, mejor para él, mejor para nosotros.
Leyó muchos de sus poemas ... como el de que todos lloramos todos los días, aún usted señor, lo que pasa es que no se dá cuenta. Esas cosas que escribe, que dice.
Hubo lleno, más que nunca diría, y estuvo su madre, una señora mayor ... como de 70 años, diría.
PAQUITA (Añadido posteriormente: vídeo de mi primo Pedro
Gonzalo.wmv7691K Descarga )
Le presentó Tacha -Romero- nieta del gérmen del centro de poesía e hija de Manolo Romero, cordobés él ¿Por qué digo su origen, el de Manolo? Porque quiero, por dejar constancia de ello, porque sí.
Y comenzó a hablar Gonzalo y pareció dejar aparcada la enfermedad por ese rato. Gonzalo es un animal de espectáculo, es lo suyo, le gusta, lo vive, lo disfruta, mejor para él, mejor para nosotros.
Leyó muchos de sus poemas ... como el de que todos lloramos todos los días, aún usted señor, lo que pasa es que no se dá cuenta. Esas cosas que escribe, que dice.
Hubo lleno, más que nunca diría, y estuvo su madre, una señora mayor ... como de 70 años, diría.
PAQUITA (Añadido posteriormente: vídeo de mi primo Pedro
Gonzalo.wmv7691K Descarga )
febrero 26, 2007
Delphi: Manuel Rubiales
De interés para todos los "avasallados" -palabra recordada por E.M. y la película Léolo- es el artículo de Manuel Rubiales (1. NUEVO ENLACE AL FINAL), de hoy mismo 26/2/07. del que copio sólo el inicio y que se puede ver completo pinchando sobre la palabra -trinchera- que sigue: LA TRINCHERA
ctualmente -2009- (1)minombre.es/manuelrubiales/
Crónica de un despido anunciado: Delphi
Delphi no se cierra, gritan a los cuatro vientos de la bahía, y los cuatro al unísono se revelan y se llevan en volandas las palabras de los obreros. Y con los lamentos se fuga el presente, el futuro, el pan, el sustento.
Delphi ha cobrado subvenciones, ha gastado ayudas públicas, ha incumplido compromisos y ha mirado por debajo de las faldas de los políticos. Los trabajadores se amarran a las cancelas de la fábrica y ella, amante ingrata, pone en la puerta de la calle las maletas de los currantes.
Esta es la triste historia de la industria en Andalucía (...)
Otra mirada sobre el mismo problema: Capitalismo salvaje en Puerto Real?
Estamos acostumbrados. Cada cierto tiempo el escuálido tejido industrial gaditano se estremece. A cada sacudida se producen las mismas reacciones de indignación y preocupación. Es así, así viene siendo pero ¿hacemos algo por cambiar esta situación? Ya en 1923 Ford cerró la fábrica que tenía en Cádiz para trasladarla a Barcelona. Más recientemente todos tenemos en la memoria la dolorosa y necesaria reconversión industrial que tenía que haber abordado, y no lo hizo, la tan encumbrada UCD y a la que luego se entregaron con entusiasmo los primeros gobiernos de Felipe González.
Continuar el artículo en: http://14deabril.wordpress.com/ Su autor es Júcaro.
ctualmente -2009- (1)minombre.es/manuelrubiales/
Crónica de un despido anunciado: Delphi
Delphi no se cierra, gritan a los cuatro vientos de la bahía, y los cuatro al unísono se revelan y se llevan en volandas las palabras de los obreros. Y con los lamentos se fuga el presente, el futuro, el pan, el sustento.
Delphi ha cobrado subvenciones, ha gastado ayudas públicas, ha incumplido compromisos y ha mirado por debajo de las faldas de los políticos. Los trabajadores se amarran a las cancelas de la fábrica y ella, amante ingrata, pone en la puerta de la calle las maletas de los currantes.
Esta es la triste historia de la industria en Andalucía (...)
Otra mirada sobre el mismo problema: Capitalismo salvaje en Puerto Real?
Estamos acostumbrados. Cada cierto tiempo el escuálido tejido industrial gaditano se estremece. A cada sacudida se producen las mismas reacciones de indignación y preocupación. Es así, así viene siendo pero ¿hacemos algo por cambiar esta situación? Ya en 1923 Ford cerró la fábrica que tenía en Cádiz para trasladarla a Barcelona. Más recientemente todos tenemos en la memoria la dolorosa y necesaria reconversión industrial que tenía que haber abordado, y no lo hizo, la tan encumbrada UCD y a la que luego se entregaron con entusiasmo los primeros gobiernos de Felipe González.
Continuar el artículo en: http://14deabril.wordpress.com/ Su autor es Júcaro.
Mensajes de allá abajo... mis hijos
O: Escrito contra el olvido
* Ya estoy en Chaouen, esto es preciosos, es otro mundo ¡Gente con burros por la calles, entre las montañas, no Mcdonals! (13/2/07)
* Estoy en Fez, a 250km de Chaouen, llegamos esta tarde, todo genial, es realmente diferente, otra forma de vivir ¡qué mercados! Me encanta. Un abrazo para los 3 (15/2/07)
* Acabamos de llegar a Marraquech, a 520 km al sur de Fez. Esto es un poco más grande, pero sigue siendo increible, os encantaría, ya estoy cerca del Antiatlas. Un abrazo (17/2/07)
* Estoy en un pueblo costero precioso, Esaouira. Al final llego a Madrid el viernes a la tarde. Estamos bien, un abrazo para todos (20/2/07)
* Ya estoy en casa de Martuki, al final hemos tenido lío de transporte, ya os contaré. Estoy muy bien, el domingo llego a las 6. Un abrazo para los dos y buenas noches (24/2/07)
* Un mes antes: Que bonita imagen brindaste ayer a mi imaginación, por un momento no me encontraba en Madrid, ni en aquella oscura y densa biblioteca, sino que respiraba olores de mi infancia, todos los veranos que forman parte de mi presente, puesto que soy lo que soy gracias a ellos ¡en parte gracias a vosotros! (12/1/07)
.................................................
** Acabo de aterrizar. Buen viaje. Un beso (18/2/07)
** Muy bonito. A la derecha el mar y a la izquierda el Teide nevado. Un beso (20/2/07)
** Ayer estuve en el Teide y vi el paisaje que salía en los billletes. También fui a las playas del sur. Un beso (22/2/07)
** El vuelo era el 9117 (25/2/07)
Ambos ya están de vuelta, en casa. PAQUITA
* Ya estoy en Chaouen, esto es preciosos, es otro mundo ¡Gente con burros por la calles, entre las montañas, no Mcdonals! (13/2/07)
* Estoy en Fez, a 250km de Chaouen, llegamos esta tarde, todo genial, es realmente diferente, otra forma de vivir ¡qué mercados! Me encanta. Un abrazo para los 3 (15/2/07)
* Acabamos de llegar a Marraquech, a 520 km al sur de Fez. Esto es un poco más grande, pero sigue siendo increible, os encantaría, ya estoy cerca del Antiatlas. Un abrazo (17/2/07)
* Estoy en un pueblo costero precioso, Esaouira. Al final llego a Madrid el viernes a la tarde. Estamos bien, un abrazo para todos (20/2/07)
* Ya estoy en casa de Martuki, al final hemos tenido lío de transporte, ya os contaré. Estoy muy bien, el domingo llego a las 6. Un abrazo para los dos y buenas noches (24/2/07)
* Un mes antes: Que bonita imagen brindaste ayer a mi imaginación, por un momento no me encontraba en Madrid, ni en aquella oscura y densa biblioteca, sino que respiraba olores de mi infancia, todos los veranos que forman parte de mi presente, puesto que soy lo que soy gracias a ellos ¡en parte gracias a vosotros! (12/1/07)
.................................................
** Acabo de aterrizar. Buen viaje. Un beso (18/2/07)
** Muy bonito. A la derecha el mar y a la izquierda el Teide nevado. Un beso (20/2/07)
** Ayer estuve en el Teide y vi el paisaje que salía en los billletes. También fui a las playas del sur. Un beso (22/2/07)
** El vuelo era el 9117 (25/2/07)
Ambos ya están de vuelta, en casa. PAQUITA
Amor imposible
O: Delirio
Ansiaba sus brazos ... y sus abrazos.
Ansiaba sus besos ... todos sus besos.
Perderse en su piel,
fundirse con él,
comerse su boca,
portarse como una loca,
extraviar la cabeza,
olvidar su pereza,
sentir que es real,
que todo lo que inventó ... pasó tal cual,
que aquello ... no fue ficción,
que lo que amó ... en verdad existió.
Quemarse ... sentir,
quemarse ... amar.
Amar con locura/perder la cabeza/portarse como una pendeja/llegar hasta la bajeza/
perderse ... encontrarle ... encontrarle y encontrarse.
PAQUITA
Ansiaba sus brazos ... y sus abrazos.
Ansiaba sus besos ... todos sus besos.
Perderse en su piel,
fundirse con él,
comerse su boca,
portarse como una loca,
extraviar la cabeza,
olvidar su pereza,
sentir que es real,
que todo lo que inventó ... pasó tal cual,
que aquello ... no fue ficción,
que lo que amó ... en verdad existió.
Quemarse ... sentir,
quemarse ... amar.
Amar con locura/perder la cabeza/portarse como una pendeja/llegar hasta la bajeza/
perderse ... encontrarle ... encontrarle y encontrarse.
PAQUITA
febrero 25, 2007
Toda una vida... (+ Pierre Miró)
¿Quien es Pierre Miró? Puede que se pregunte alguien.
Respuesta: epv.
Este artículo lo ha publicado este viernes pasado 23/2/07. y lo traslado aquí integramente.
Toda una vida
Por mi palabra de honor y de caballero que por cada víctima que hagáis he de hacer lo menos diez. (Queipo de Llano, general golpista, 26 de julio de 1936)
En febrero del año 37 del siglo pasado se produjo la entrada de las tropas autodenominadas nacionales en Málaga. Todos los testimonios coinciden en que la huida de civiles y milicianos por la carretera de la costa son espeluznantes. Mujeres, niños y viejos, más indefensos por lo común, sufrían especialmente las consecuencias del fuego de los morteros que llegaba desde el mar y el de los aviones que, en vuelo rasante, ametrallaban sin piedad a los fugitivos.
En la ciudad, abandonada, espesas columnas de humo se alzaban sobre los restos de las casas derruidas por las bombas. La venganza de los facciosos sobre Málaga fue, para algunos historiadores, la más horrenda de toda la guerra: el embajador británico en Madrid informó al Foreign Office de que durante la primera semana de “liberación” de la ciudad, los nacionales fusilaron sin juicio previo a 3.500 personas y desde el 15 de febrero al 25 de agosto de 1944 otras 16.952 más fueron sentenciadas “legalmente” a muerte. El fiscal de los sublevados en Malaga fue Carlos Arias Navarro, de infausta memoria, más conocido como “Carnicerito de Málaga”, por razones obvias.
No está de más recordar la extrema violencia con que se condujeron, deliberadamente, los rebeldes. El general Queipo de Llano, en uno de sus mensajes a la prensa, el 24 de julio de 1936, decía claramente: ¿Qué haré? Pues imponer un durísimo castigo a esos idiotas congéneres de Azaña. Por ello faculto a todos los ciudadanos a que, cuando se tropiecen con uno de esos sujetos, lo callen de un tiro. O me lo traigan a mí, que yo se lo pegaré.
Por su parte, el general Mola, en instrucciones previas al golpe decía: Se tendrá en cuenta que la acción ha de ser en extremo violenta para reducir lo antes posible al enemigo. El día siguiente al golpe continuaba: Hay que sembrar el terror… dejar sensación de dominio eliminando sin escrúpulos a todos los que no piensen como nosotros. Y, finalmente, concluía: Yo veo a mi padre en las filas contrarias y lo fusilo.
Por último, otra figura siniestra fue el teniente coronel Yagüe, célebre por la matanza de la plaza de toros de Badajoz. Desde las primeras horas de la mañana del 15 de agosto de 1936, se emplazaron ametralladoras en las contrabarreras del toril que abrieron fuego sobre la multitud de hombres y mujeres allí concentrados: republicanos, socialistas, comunistas, anarquistas y simples hombres de campo, jornaleros, campesinos y demás paisanos fueron cayendo tronchados por el fuego de las ametralladoras. Según algunos testimonios, hubo moros y falangistas que bajaron a la arena para jalear a los prisioneros, como si de reses bravas se tratase. Las bayonetas, a modo de estoque, eran clavadas en los cuerpos indefensos de los campesinos con el beneplácito de jefes, oficiales y suboficiales. Luego abrían fuego las ametralladoras; los cuerpos eran retirados en camionetas y carretas y el ruedo comenzaba a llenarse de nuevo.
Setenta años después, la ciudad de Málaga rinde este mes homenaje a las víctimas de “la desbandá”, como fue conocida la huida hacia Almería. Un testimonio directo me fue transmitido hace mucho tiempo sin rencor ni resentimiento y me sirvió de enseñanza para no olvidar nunca con quien nos jugamos los cuartos, que, como decía León Felipe, en todas las épocas son los mismos hombres, las mismas guerras,/ los mismos tiranos, las mismas cadenas,/los mismos farsantes, las mismas sectas. Para contrarrestarlos, queda la esperanza de que, como también concluye el escritor zamorano, siempre existirán los mismos poetas.
Pierre Miró escribió este post el 23/2/2007 a las 8:02 am
Respuesta: epv.
Este artículo lo ha publicado este viernes pasado 23/2/07. y lo traslado aquí integramente.
Toda una vida
Por mi palabra de honor y de caballero que por cada víctima que hagáis he de hacer lo menos diez. (Queipo de Llano, general golpista, 26 de julio de 1936)
En febrero del año 37 del siglo pasado se produjo la entrada de las tropas autodenominadas nacionales en Málaga. Todos los testimonios coinciden en que la huida de civiles y milicianos por la carretera de la costa son espeluznantes. Mujeres, niños y viejos, más indefensos por lo común, sufrían especialmente las consecuencias del fuego de los morteros que llegaba desde el mar y el de los aviones que, en vuelo rasante, ametrallaban sin piedad a los fugitivos.
En la ciudad, abandonada, espesas columnas de humo se alzaban sobre los restos de las casas derruidas por las bombas. La venganza de los facciosos sobre Málaga fue, para algunos historiadores, la más horrenda de toda la guerra: el embajador británico en Madrid informó al Foreign Office de que durante la primera semana de “liberación” de la ciudad, los nacionales fusilaron sin juicio previo a 3.500 personas y desde el 15 de febrero al 25 de agosto de 1944 otras 16.952 más fueron sentenciadas “legalmente” a muerte. El fiscal de los sublevados en Malaga fue Carlos Arias Navarro, de infausta memoria, más conocido como “Carnicerito de Málaga”, por razones obvias.
No está de más recordar la extrema violencia con que se condujeron, deliberadamente, los rebeldes. El general Queipo de Llano, en uno de sus mensajes a la prensa, el 24 de julio de 1936, decía claramente: ¿Qué haré? Pues imponer un durísimo castigo a esos idiotas congéneres de Azaña. Por ello faculto a todos los ciudadanos a que, cuando se tropiecen con uno de esos sujetos, lo callen de un tiro. O me lo traigan a mí, que yo se lo pegaré.
Por su parte, el general Mola, en instrucciones previas al golpe decía: Se tendrá en cuenta que la acción ha de ser en extremo violenta para reducir lo antes posible al enemigo. El día siguiente al golpe continuaba: Hay que sembrar el terror… dejar sensación de dominio eliminando sin escrúpulos a todos los que no piensen como nosotros. Y, finalmente, concluía: Yo veo a mi padre en las filas contrarias y lo fusilo.
Por último, otra figura siniestra fue el teniente coronel Yagüe, célebre por la matanza de la plaza de toros de Badajoz. Desde las primeras horas de la mañana del 15 de agosto de 1936, se emplazaron ametralladoras en las contrabarreras del toril que abrieron fuego sobre la multitud de hombres y mujeres allí concentrados: republicanos, socialistas, comunistas, anarquistas y simples hombres de campo, jornaleros, campesinos y demás paisanos fueron cayendo tronchados por el fuego de las ametralladoras. Según algunos testimonios, hubo moros y falangistas que bajaron a la arena para jalear a los prisioneros, como si de reses bravas se tratase. Las bayonetas, a modo de estoque, eran clavadas en los cuerpos indefensos de los campesinos con el beneplácito de jefes, oficiales y suboficiales. Luego abrían fuego las ametralladoras; los cuerpos eran retirados en camionetas y carretas y el ruedo comenzaba a llenarse de nuevo.
Setenta años después, la ciudad de Málaga rinde este mes homenaje a las víctimas de “la desbandá”, como fue conocida la huida hacia Almería. Un testimonio directo me fue transmitido hace mucho tiempo sin rencor ni resentimiento y me sirvió de enseñanza para no olvidar nunca con quien nos jugamos los cuartos, que, como decía León Felipe, en todas las épocas son los mismos hombres, las mismas guerras,/ los mismos tiranos, las mismas cadenas,/los mismos farsantes, las mismas sectas. Para contrarrestarlos, queda la esperanza de que, como también concluye el escritor zamorano, siempre existirán los mismos poetas.
Pierre Miró escribió este post el 23/2/2007 a las 8:02 am
Respuesta
Un día, un amigo querido, que no buen amigo, le preguntó ¿qué buscas? Ella, ignorante de estar a la búsqueda de nada, le respondió eso -nada-.
Hacía lo que hacía a conciencia. En su deseo de estar lo más cómoda -satisfecha- posible consigo misma, había optado por la solución que le pareció óptima, ésta es: frente a cualquier eventualidad, frente a cualquier bifurcación del camino, elegía siempre la alternativa con la que se quedaba más a gusto. Había elegido dejarse llevar por su razón, por su corazón, por su intuición y desde ese momento no había vuelto a entrar en conflicto consigo misma.
Parece una obviedad pero no siempre fue así.
Hubo un tiempo en que se sentía presionada por los deseos de los demás, hubo un tiempo en que decidía en función de lo que querían los demás, hubo un tiempo en que ella no contaba ... se relegó voluntariamente.
Y ahora, sin tener conciencia de lo buscado, había obtenido su respuesta, que no era otra que saber que cuando hacía una llamada había alguien que la apreciaba que contestaría en algún momento, con sinceridad, sin maquillaje, honestamente, como tiene que ser, como tendría que ser ... siempre.
PAQUITA
Hacía lo que hacía a conciencia. En su deseo de estar lo más cómoda -satisfecha- posible consigo misma, había optado por la solución que le pareció óptima, ésta es: frente a cualquier eventualidad, frente a cualquier bifurcación del camino, elegía siempre la alternativa con la que se quedaba más a gusto. Había elegido dejarse llevar por su razón, por su corazón, por su intuición y desde ese momento no había vuelto a entrar en conflicto consigo misma.
Parece una obviedad pero no siempre fue así.
Hubo un tiempo en que se sentía presionada por los deseos de los demás, hubo un tiempo en que decidía en función de lo que querían los demás, hubo un tiempo en que ella no contaba ... se relegó voluntariamente.
Y ahora, sin tener conciencia de lo buscado, había obtenido su respuesta, que no era otra que saber que cuando hacía una llamada había alguien que la apreciaba que contestaría en algún momento, con sinceridad, sin maquillaje, honestamente, como tiene que ser, como tendría que ser ... siempre.
PAQUITA
febrero 24, 2007
Palomas de papel... (+ Manuel Rubiales)
(artículo de 22/2/07. Copiados -y pegados- del blog: http://onubenses.org/columnistas/
Sección: LA TRINCHERA
Walter Butler, soldado británico durante la primera guerra mundial, en mitad de un remolino de gas mostaza y mientras tronaban cañones como trompetas del infierno, se tomó un sorbo de esperanza en el fondo de la trinchera y le escribió una carta de amor a su novia, Amy Hicks: "Me encuentro bien, amor mío, sigo vivo, pronto volveremos a estar juntos..."Sucedió en el año 1915.
La carta llegó a su destino, Wiltshire, la pasada semana, noventa y dos años después. Amy nunca la recibió.Desde el fondo de las ciénagas apestadas de muerte, atrincherados entre proyectiles y sacos terreros, muchos de aquellos jóvenes de entonces enjuagaban sus almas soñando con aquellas Penélopes asidas a fotografías cargadas de inocencia, escribiendo cartas donde relataban sus crónicas de las batallas personales contra la añoranza y la desesperación, cartas que, como la de Walter, tal vez acabaron en el otro bando, en el bolsillo de la levita del cartero fusilado o en el almacen, olvidado y polvoriento, de un viejo cuartel reconvertido en museo de atrocidades.
En el mundo de hoy, pasados esos noventa y dos años, lo único que hemos cambiado es la forma de enviar las misivas desde el frente. Basta un teléfono movil, una conexión a internet para decir "sigo vivo, amor mío, pronto volveremos a estar juntos...". El resto es lo mismo, jóvenes que mueren y matan por causas que se escapan a las razones del corazón, causas ajenas a los secretos de las alcobas de los amantes en vísperas de la partida, intereses alejados de aquellos que provocan besos, lágrimas, caricias, abrazos, susurros al oido.
Amy esperó a Walter, sin saber si estaba o no aún con vida, el joven regresó del frente, mutilado y habiendo dejado la inocencia en algún disparo que alcanzó el objetivo. Se reencontraron, se casaron, procrearon y sacaron adelante a una familia alimentada con chuscos de postguerra, barras de mantequilla y latas de conserva. Mientras tanto aquella carta, aquella paloma de papel extraviada, emprendía un viaje con rumbo a los bucles del destino. Hace tan solo unos días llegó, amarillenta y quebradiza, a las manos de Joice, la hija de aquellos novios eternizados, sin querer, por la más maravillosa máquina del tiempo: el amor.
Firmado: Manuel Rubiales Requejo (también el siguiente)
Medallitas en el pecho y banderitas con crespones (art. de 23/2)
La soldado Idoia no estaba en misión de guerra en Afganistan. Idoia no ha muerto tras pasar sobre una mina. Ha sido un susto. Los soldados españoles desplegados en conflictos internacionales realizan misiones de paz, solo eso, todo lo demás son rumores mal intencionados.
Por eso nuestros soldados municionan los cargadores del subfusil con caramelos y pastillitas de goma, cargan los cintos con bocadillos de mortadela, para ofrecerlos a los civiles desplazados y masacrados por "los malos", y solo disparan salvas al aire para celebrar la visita del ministro del gremio a los lustrosos campamentos donde las tropas poco mas que están de vacaciones. A otro con ese cuento.
Mientras Idoia permanece en un feretro cubierto con una bandera empapada de lágrimas nuestros politicos, tan sensibles, discuten, como no podía ser de otro modo, si a la finada le conceden una medalla con distintivo rojo o amarillo, quizás sin caer en la cuenta de que, cualquiera que sea el color, no deja de ser una condecoración a título póstumo. Ratas de bodega que arrojan cadaveres calientes a la cara del contrincante y clavan crespones negros con puntas de banderilla.
Nuestro ejército no tiene héroes, no tiene muertos en misión de guerra, tiene caidos al servicio de la patria, ¿de qué patria...? De Afganistan, de Haití, de Bosnia, de Irak, de Somalia, de Sierra Leona, de Cabo verde.
En Bosnia patrullas españolas se infiltraban hasta las posiciones Servias de Montenegro para informar al mando estadounidense sobre asentamientos y movimientos de tropas, se produjeron escaramuzas, tiroteos y situaciones de máxima tensión, fue la llamada operación "Buho", jamás se informó publicamente de ello porque España, "oficialmente", no participaba de operaciones hostiles en los Balcanes, claro. Del mismo modo, también en Bosnia, una patrulla española de Infantería de Marina con un simple sargento al mando, tras una situación que bien podría haber acabado en un baño de sangre, se interpuso a un convoy militar que pretendía dar un golpe de estado. Los miembros de la patrulla jamás fueron condecorados por ello, no se podía reconocer el peligro real de las "misiones de paz". Código de silencio y unas buenas dietas para no asustar demasiado a los votantes.
Nuestros soldados sólo salen del pais para repartir bollos y botes de leche en polvo, ¿verdad, Idoia...?.
Ya tienen nuestros políticos una nueva excusa para ponerse la corbata negra y nuestra Casa Real, tan castrense y tan curtida en los campos de batalla, una nueva ocasión de colgarse las medallas en el pecho y lucir uniforme de sepelio. Mañana que me cuenten otra.
Sección: LA TRINCHERA
Walter Butler, soldado británico durante la primera guerra mundial, en mitad de un remolino de gas mostaza y mientras tronaban cañones como trompetas del infierno, se tomó un sorbo de esperanza en el fondo de la trinchera y le escribió una carta de amor a su novia, Amy Hicks: "Me encuentro bien, amor mío, sigo vivo, pronto volveremos a estar juntos..."Sucedió en el año 1915.
La carta llegó a su destino, Wiltshire, la pasada semana, noventa y dos años después. Amy nunca la recibió.Desde el fondo de las ciénagas apestadas de muerte, atrincherados entre proyectiles y sacos terreros, muchos de aquellos jóvenes de entonces enjuagaban sus almas soñando con aquellas Penélopes asidas a fotografías cargadas de inocencia, escribiendo cartas donde relataban sus crónicas de las batallas personales contra la añoranza y la desesperación, cartas que, como la de Walter, tal vez acabaron en el otro bando, en el bolsillo de la levita del cartero fusilado o en el almacen, olvidado y polvoriento, de un viejo cuartel reconvertido en museo de atrocidades.
En el mundo de hoy, pasados esos noventa y dos años, lo único que hemos cambiado es la forma de enviar las misivas desde el frente. Basta un teléfono movil, una conexión a internet para decir "sigo vivo, amor mío, pronto volveremos a estar juntos...". El resto es lo mismo, jóvenes que mueren y matan por causas que se escapan a las razones del corazón, causas ajenas a los secretos de las alcobas de los amantes en vísperas de la partida, intereses alejados de aquellos que provocan besos, lágrimas, caricias, abrazos, susurros al oido.
Amy esperó a Walter, sin saber si estaba o no aún con vida, el joven regresó del frente, mutilado y habiendo dejado la inocencia en algún disparo que alcanzó el objetivo. Se reencontraron, se casaron, procrearon y sacaron adelante a una familia alimentada con chuscos de postguerra, barras de mantequilla y latas de conserva. Mientras tanto aquella carta, aquella paloma de papel extraviada, emprendía un viaje con rumbo a los bucles del destino. Hace tan solo unos días llegó, amarillenta y quebradiza, a las manos de Joice, la hija de aquellos novios eternizados, sin querer, por la más maravillosa máquina del tiempo: el amor.
Firmado: Manuel Rubiales Requejo (también el siguiente)
Medallitas en el pecho y banderitas con crespones (art. de 23/2)
La soldado Idoia no estaba en misión de guerra en Afganistan. Idoia no ha muerto tras pasar sobre una mina. Ha sido un susto. Los soldados españoles desplegados en conflictos internacionales realizan misiones de paz, solo eso, todo lo demás son rumores mal intencionados.
Por eso nuestros soldados municionan los cargadores del subfusil con caramelos y pastillitas de goma, cargan los cintos con bocadillos de mortadela, para ofrecerlos a los civiles desplazados y masacrados por "los malos", y solo disparan salvas al aire para celebrar la visita del ministro del gremio a los lustrosos campamentos donde las tropas poco mas que están de vacaciones. A otro con ese cuento.
Mientras Idoia permanece en un feretro cubierto con una bandera empapada de lágrimas nuestros politicos, tan sensibles, discuten, como no podía ser de otro modo, si a la finada le conceden una medalla con distintivo rojo o amarillo, quizás sin caer en la cuenta de que, cualquiera que sea el color, no deja de ser una condecoración a título póstumo. Ratas de bodega que arrojan cadaveres calientes a la cara del contrincante y clavan crespones negros con puntas de banderilla.
Nuestro ejército no tiene héroes, no tiene muertos en misión de guerra, tiene caidos al servicio de la patria, ¿de qué patria...? De Afganistan, de Haití, de Bosnia, de Irak, de Somalia, de Sierra Leona, de Cabo verde.
En Bosnia patrullas españolas se infiltraban hasta las posiciones Servias de Montenegro para informar al mando estadounidense sobre asentamientos y movimientos de tropas, se produjeron escaramuzas, tiroteos y situaciones de máxima tensión, fue la llamada operación "Buho", jamás se informó publicamente de ello porque España, "oficialmente", no participaba de operaciones hostiles en los Balcanes, claro. Del mismo modo, también en Bosnia, una patrulla española de Infantería de Marina con un simple sargento al mando, tras una situación que bien podría haber acabado en un baño de sangre, se interpuso a un convoy militar que pretendía dar un golpe de estado. Los miembros de la patrulla jamás fueron condecorados por ello, no se podía reconocer el peligro real de las "misiones de paz". Código de silencio y unas buenas dietas para no asustar demasiado a los votantes.
Nuestros soldados sólo salen del pais para repartir bollos y botes de leche en polvo, ¿verdad, Idoia...?.
Ya tienen nuestros políticos una nueva excusa para ponerse la corbata negra y nuestra Casa Real, tan castrense y tan curtida en los campos de batalla, una nueva ocasión de colgarse las medallas en el pecho y lucir uniforme de sepelio. Mañana que me cuenten otra.
LÉOLO: molinos de papel
Eduardo M. habló de esta película el 20 de diciembre pasado en su blog: http://molinospapel.blogspot.com/
Encontré tan bellas las palabras que aquí siguen que pensé que debería verla, sin haber movido un músculo al respecto, hasta que, buscando algo nuevo entre las de mis hijos apareció LÉOLO ... y la vimos, y es una maravilla, poesía pura en imágenes y en las palabras del protagonista.
Si como yo la desconocías, vedla. Os recompensará.
Porque sueño yo no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día, porque no amo, porque me asusta amar, ya no sueño. Ya no sueño...
... A ti la dama, la audaz melancolía que, con grito solitario, hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio; tú que atormentas mis noches cuando no sé que camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda.
De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira que tú misma me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad.
E iré a descansar, con la cabeza entre dos palabras, en el valle de los avasallados.
Encontré tan bellas las palabras que aquí siguen que pensé que debería verla, sin haber movido un músculo al respecto, hasta que, buscando algo nuevo entre las de mis hijos apareció LÉOLO ... y la vimos, y es una maravilla, poesía pura en imágenes y en las palabras del protagonista.
Si como yo la desconocías, vedla. Os recompensará.
Porque sueño yo no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día, porque no amo, porque me asusta amar, ya no sueño. Ya no sueño...
... A ti la dama, la audaz melancolía que, con grito solitario, hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio; tú que atormentas mis noches cuando no sé que camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda.
De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira que tú misma me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad.
E iré a descansar, con la cabeza entre dos palabras, en el valle de los avasallados.
febrero 23, 2007
Efecto seísmo
Volvió a pasar... mi ineptitud... o mi falta de paciencia... o ambas cosas, ha hecho que... teniendo elaborado este artículo -que no es de primera necesidad- se haya ido al carajo por parálisis "cerebral" del sistema, o sea, que se quedó tonto y yo, en vez de esperar a que volviera en sí, eché marcha atrás -sabiendo que no está recomendado ni garantizado- y... la cagué, tal cual.
Estaba yo diciendo que (repito como si no hubiera pasado nada):
Lo pensó en algún momento anterior, y no quiso darle importancia, pero cuando ... volvió a pasar... y volvió a pasar... y volvió a pasar, ya se lo tomó más seriamente, y si... ¿ ella tenía algo que ver en ello? y si... ¿su intervención había resultado negativa?
Porque la pretensión suya, cuando comenzó en esta aventura virtual, fue la de "soltarse el pelo" cuanto hiciera falta, contar todo lo que se le pasara por las meninges, liberarse verbalmente ... por escrito, que los directos los manejaba de mucho tiempo atrás. Y, si de paso, aprovechando "que el Pisuerga pasa por Valladolid" ¡y que es verdad! que he estado allí y lo he visto, salvo que pongan los carteles confundidos ... ¿por donde iba? ah, sí, que, si de paso alguien sacaba algún provecho, alguna lectura de su experiencia ... mejor. Por si quedaba algo.
Para ello cruzó fronteras, saltó barreras, bajó algún que otro barranco profundo, derramó lágrimas impensadas, siempre según las exigencias del guión que se estuviera escribiendo en ese momento, guión del día a día, sin programa a medio ni largo plazo. Vamos, que se confeccionó sobre la marcha, a golpe de brote emocional, las más de las veces.
Pero, lo que de ninguna manera quería es que, de su trasegar palabras de un lado a otro, saliera alguien mal herido, herido de gravedad, ir dejando cadáveres por el camino.
Sí pretendía remover, remover estómagos, remover conciencias -que siempre suelen ser las de los mismos, porque los que no la tienen no se toman la molestia de leer nada que no sea "útil" financieramente hablando-
A lo que iba, que provocar convulsiones sí, pero solo en el grado suficiente como para reforzar al que ya está en camino, al que tiene intención de cambiar aquellos aspectos de su personalidad con los que no está satisfecho, al que quiere cambiar los derroteros por los que ve que va su vida y no le gustan, pero solo eso (según releo esto me parece que más de uno y una me tildará de pretenciosa, presuntuosa, o vete tú a saber. Miedo me da -yo que presumo de no tener miedo- de que de nuevo se abalancen sobre mí determinados ... y determinadas).
No machacar, machacar nunca ¿quien se beneficiaría de ello?
Por eso echa a faltar a algunas/os, sobre todo a Sandra.
Sandra fue su primera experiencia. Sí, la primera, y... ya se sabe, la primera nunca se olvida.
En serio, ella fue mi primer contacto en este mundo blogueril, intercambié opiniones -unas cuantas- notaba, porque lo decía, que estaba confusa y... un día, se despidió y desapareció.
No volví a saber de ella, lo intenté pero no respondió a mi llamado -me parece que en sudamérica lo dicen así- y estoy preocupada, realmente preocupada. Porque puede que esté bien ¡ójala! y que no necesite para nada este medio de expresión, pero... también puede que esté tan mal que ni ganas de escribir tenga.
Así que, utilizando esta vía de comunicación, quiero decirla, quiero deciros, que me hagáis saber de alguna manera cómo os encontráis. Si estáis bien, cojonudo, y si no tan bien, quiero saberlo y... si puedo hacer algo, me lo digáis también.
PAQUITA
Estaba yo diciendo que (repito como si no hubiera pasado nada):
Lo pensó en algún momento anterior, y no quiso darle importancia, pero cuando ... volvió a pasar... y volvió a pasar... y volvió a pasar, ya se lo tomó más seriamente, y si... ¿ ella tenía algo que ver en ello? y si... ¿su intervención había resultado negativa?
Porque la pretensión suya, cuando comenzó en esta aventura virtual, fue la de "soltarse el pelo" cuanto hiciera falta, contar todo lo que se le pasara por las meninges, liberarse verbalmente ... por escrito, que los directos los manejaba de mucho tiempo atrás. Y, si de paso, aprovechando "que el Pisuerga pasa por Valladolid" ¡y que es verdad! que he estado allí y lo he visto, salvo que pongan los carteles confundidos ... ¿por donde iba? ah, sí, que, si de paso alguien sacaba algún provecho, alguna lectura de su experiencia ... mejor. Por si quedaba algo.
Para ello cruzó fronteras, saltó barreras, bajó algún que otro barranco profundo, derramó lágrimas impensadas, siempre según las exigencias del guión que se estuviera escribiendo en ese momento, guión del día a día, sin programa a medio ni largo plazo. Vamos, que se confeccionó sobre la marcha, a golpe de brote emocional, las más de las veces.
Pero, lo que de ninguna manera quería es que, de su trasegar palabras de un lado a otro, saliera alguien mal herido, herido de gravedad, ir dejando cadáveres por el camino.
Sí pretendía remover, remover estómagos, remover conciencias -que siempre suelen ser las de los mismos, porque los que no la tienen no se toman la molestia de leer nada que no sea "útil" financieramente hablando-
A lo que iba, que provocar convulsiones sí, pero solo en el grado suficiente como para reforzar al que ya está en camino, al que tiene intención de cambiar aquellos aspectos de su personalidad con los que no está satisfecho, al que quiere cambiar los derroteros por los que ve que va su vida y no le gustan, pero solo eso (según releo esto me parece que más de uno y una me tildará de pretenciosa, presuntuosa, o vete tú a saber. Miedo me da -yo que presumo de no tener miedo- de que de nuevo se abalancen sobre mí determinados ... y determinadas).
No machacar, machacar nunca ¿quien se beneficiaría de ello?
Por eso echa a faltar a algunas/os, sobre todo a Sandra.
Sandra fue su primera experiencia. Sí, la primera, y... ya se sabe, la primera nunca se olvida.
En serio, ella fue mi primer contacto en este mundo blogueril, intercambié opiniones -unas cuantas- notaba, porque lo decía, que estaba confusa y... un día, se despidió y desapareció.
No volví a saber de ella, lo intenté pero no respondió a mi llamado -me parece que en sudamérica lo dicen así- y estoy preocupada, realmente preocupada. Porque puede que esté bien ¡ójala! y que no necesite para nada este medio de expresión, pero... también puede que esté tan mal que ni ganas de escribir tenga.
Así que, utilizando esta vía de comunicación, quiero decirla, quiero deciros, que me hagáis saber de alguna manera cómo os encontráis. Si estáis bien, cojonudo, y si no tan bien, quiero saberlo y... si puedo hacer algo, me lo digáis también.
PAQUITA
Sacado del blog 14 de abril: Júcaro
El autor es Júcaro, una hermosa cabeza la que lleva sobre los hombros http://14deabril.wordpress.com/
Causa: Miguel Ángel Rodríguez
18 de febrero de 2007
Vistas las diligencias seguidas contra Miguel Ángel Rodríguez Bajón, en lo sucesivo M.A.R., esta Sala de la Audiencia de la Bitacorateca Personal, ante el recurso promovido por Doña Dignidad R.D. y una vez leída la abundante producción al respecto, concretada en los blogs de: J.L.Prieto, Gregorio L. Martínez, Felipe, Carlos Rodríguez, RBS o Nacho de la Fuente, entre otros, así como las numerosas adhesiones que en sus respectivos espacios pueden leerse, y en base a los siguientes:
(continuad la lectura "pinchando" sobre el nombre del acusado, arriba expresado -encima de la fecha: 18 de febrero de 2007-)
Causa: Miguel Ángel Rodríguez
18 de febrero de 2007
Vistas las diligencias seguidas contra Miguel Ángel Rodríguez Bajón, en lo sucesivo M.A.R., esta Sala de la Audiencia de la Bitacorateca Personal, ante el recurso promovido por Doña Dignidad R.D. y una vez leída la abundante producción al respecto, concretada en los blogs de: J.L.Prieto, Gregorio L. Martínez, Felipe, Carlos Rodríguez, RBS o Nacho de la Fuente, entre otros, así como las numerosas adhesiones que en sus respectivos espacios pueden leerse, y en base a los siguientes:
(continuad la lectura "pinchando" sobre el nombre del acusado, arriba expresado -encima de la fecha: 18 de febrero de 2007-)
febrero 22, 2007
Por fin ...
Dedicado por la autora a los allí presentes, en particular, y a todo el mundo en general.
Por fín mi deseo se vió realizado y compensado ...
los llamé para disfrutar de su compañia
y ahí estuvimos todos,
pasando un finde animado y feliz.
Después de juntarnos algunos años de vacaciones en CAMPÍS, Benasques....o ! nó ! nos hemos vuelto a reunir y esta vez en Zaragoza.
No sabía como expresar mis sentimientos,
pero he recordado esta poesía de Pedro Salinas
y os la dedico con cariño :
AMIGA
Para cristal te quiero,
nítida y clara eres.
Para mirar al mundo,
a través de ti, puro,
de hollín o de belleza,
como lo invente el día.
Tu presencia aquí, sí,
delante de mí, siempre,
pero invisible siempre,
sin verte y verdadera.
Cristal. ¡Espejo, nunca!
(texto íntegro de Nieves -y de Salinas-)
Por fín mi deseo se vió realizado y compensado ...
los llamé para disfrutar de su compañia
y ahí estuvimos todos,
pasando un finde animado y feliz.
Después de juntarnos algunos años de vacaciones en CAMPÍS, Benasques....o ! nó ! nos hemos vuelto a reunir y esta vez en Zaragoza.
No sabía como expresar mis sentimientos,
pero he recordado esta poesía de Pedro Salinas
y os la dedico con cariño :
AMIGA
Para cristal te quiero,
nítida y clara eres.
Para mirar al mundo,
a través de ti, puro,
de hollín o de belleza,
como lo invente el día.
Tu presencia aquí, sí,
delante de mí, siempre,
pero invisible siempre,
sin verte y verdadera.
Cristal. ¡Espejo, nunca!
(texto íntegro de Nieves -y de Salinas-)
Jesús Eguía y Los Amorosos (2.6)
Aprovechando que me encontraba algo mal, físicamente, y puesto que tenía una alternativa que presumí interesante, cambié de tercio -espero no ofender a nadie con ésto, ni que se me acuse de chaquetera- dejando el yoga para otro día -el siguiente, que fue el martes y acudí puntualmente, bueno ... con unos minutos de retraso-
Ya lo había publicitado aquí, y resultó genial.
Cuando llegué al Centro de Poesía J. Hierro aún seguían con el Taller de Creación Poética, ya que los que actores estaban "atascados" en la M-30. Ya dije que Gonzalo Escarpa es un lujo, pues lo repito, con solo 30 años y da gusto escucharlo ¡y hasta verlo! que además es guapo.
Llegados los esperados ... se procede: presentación del autor, Jesús Eguía -natural de Marbella, pero no delincuente inmobiliario ni de los otros-, a su vez él presenta a sus compañeros, Marcos García -de Asturias-, Débora Kukusich -imposible que haya puesto bien el apellido, pero me sonó a eso-, Vicente Camacho, Luis Carlos de la Lomana, Claudia Giráldez y Javier Ortíz. Todos ellos actores ¡y actrices! ¡y jóvenes! no más de 30 años ¡y guapos! ¡y es verdad! Apabullantes.
Y lo fueron, comenzaron diciendo los versos del libro Los Cánticos del gusano -de próxima publicación- siguieron con otros anteriores: Materialismo histórico-habitación con baño, Poemas de la fecundidad, Pensamientos de túnel y árbol infinito y acabaron con Y todo fue caída sin María Magdalena.
Y fue precioso, escucharles daba gozo, de fondo: la música elegida por el autor, incluyendo a Joan Báez, y el público asistente, algo así como poco más de una docena de personas quedamos encantados. Para fin de fiesta, botellita de vino, aportada por ellos mismos y patatas fritas, de la casa. Ah, también aceitunas ¡y sin hueso!
Charlamos con ellos- se lo dije- las mismas palabras leídas por mí en solitario no me hubieran proporcionado lo mismo, ni de lejos, que escuchadas allí, con ellos, con sus voces ¡como influye la voz! ¡como seduce una voz! ... y eran siete.
PAQUITA (Añadido posteriormente: vídeo de mi primo Pedro
Jesús Eguía.wmv5871K Descarga )
Ya lo había publicitado aquí, y resultó genial.
Cuando llegué al Centro de Poesía J. Hierro aún seguían con el Taller de Creación Poética, ya que los que actores estaban "atascados" en la M-30. Ya dije que Gonzalo Escarpa es un lujo, pues lo repito, con solo 30 años y da gusto escucharlo ¡y hasta verlo! que además es guapo.
Llegados los esperados ... se procede: presentación del autor, Jesús Eguía -natural de Marbella, pero no delincuente inmobiliario ni de los otros-, a su vez él presenta a sus compañeros, Marcos García -de Asturias-, Débora Kukusich -imposible que haya puesto bien el apellido, pero me sonó a eso-, Vicente Camacho, Luis Carlos de la Lomana, Claudia Giráldez y Javier Ortíz. Todos ellos actores ¡y actrices! ¡y jóvenes! no más de 30 años ¡y guapos! ¡y es verdad! Apabullantes.
Y lo fueron, comenzaron diciendo los versos del libro Los Cánticos del gusano -de próxima publicación- siguieron con otros anteriores: Materialismo histórico-habitación con baño, Poemas de la fecundidad, Pensamientos de túnel y árbol infinito y acabaron con Y todo fue caída sin María Magdalena.
Y fue precioso, escucharles daba gozo, de fondo: la música elegida por el autor, incluyendo a Joan Báez, y el público asistente, algo así como poco más de una docena de personas quedamos encantados. Para fin de fiesta, botellita de vino, aportada por ellos mismos y patatas fritas, de la casa. Ah, también aceitunas ¡y sin hueso!
Charlamos con ellos- se lo dije- las mismas palabras leídas por mí en solitario no me hubieran proporcionado lo mismo, ni de lejos, que escuchadas allí, con ellos, con sus voces ¡como influye la voz! ¡como seduce una voz! ... y eran siete.
PAQUITA (Añadido posteriormente: vídeo de mi primo Pedro
Jesús Eguía.wmv5871K Descarga )
febrero 21, 2007
Copiado del blog Onubenses.org
El texto siguiente lo he copiado íntegro del blog ya recomendado: http://www.onubenses.org/columnistas
Subtítulo: MAREJADA. Artículo de hoy mismo. Sección: General
Paciencia
Mientras María Teresa Fernández de la Vega ofrecía tiempo para consensuar qué hacer con las casi cuatrocientas personas que ocupaban el Marine I, el empeño de Samir por romper las aguas de su madre no daba tregua.
Samir no entiende de acuerdos internacionales ni de más frontera que la que le separa del mundo real en forma de cordón umbilical. Samir empuja su cuerpo contra la tierra, que no es tierra, que es madera encharcada de sal fría, madera invadida por otros cuerpos gigantes hacinados contra el mar. Samir no espera, no sabe de acuerdos de la ONU y nacerá rompiendo las olas de su madre y las de la mar implacable. El pequeñísimo cuerpo de Samir será rompeolas de sus propios sueños y de las ilusiones de la mujer que lo expulsa sin poder impedirlo entre gritos contenidos mientras reza a Shiva plegarias de impotencia. Mujer sin escapatoria. Mujer que muere queriendo frenar la vida que empuja desde su vientre ocupado. La carne no espera.Samir no entiende el significado de la palabra paciencia, pero su madre la ingirió y vivió con ella durante toda la travesía que la trajera a parir en alta mar, frente a las costas del abandono y el desamparo. Samir no conocerá nunca a quienes dirigen los países ni a quienes articulan las leyes que le impiden un nacimiento digno a él y un parto entre sábanas a su madre. Tampoco llegará a ver nunca la publicación de los estatutos para la igualdad de los pueblos.
Mientras las horas son más cortas que los minutos a ritmo de tres por cuatro y samba marismeña entre caderas imparables y tambores desbocados, los minutos son horas en un almacén de Mauritania en el que Sankara juega a tirar un zapato contra la pared y volver a recogerlo, sin tener ni idea de a qué puerto le llevarán ahora ni si el espíritu de las leyes entiende de sueños resquebrajados. Doscientos treinta náufragos tendidos sobre el tedio de la frustración y el desconcierto, se pasan el tiempo de uno a otro sin querer rozarlo siquiera. Las horas se espesan como cemento, se condensan, se multiplican, se dividen, se hacen insoportablemente ásperas. Sankara piensa que el tiempo es un fraude, que les vendieron horas de sesenta minutos y éstas llevan más de trescientos y son lentos, densos, monocordes, vacíos, desesperanzados, grises, monótonos, pesados.Mientras el mundo bailaba a compás del carnaval, del Estatuto para la solidaridad y de los escaqueos de las presidencias gubernamentales, había un barco a la deriva encallado en un gran almacén humano pidiendo auxilio.Respetada desde tiempo inmemorial incluso por los más desalmados piratas, la prestación de socorro en los mares del sur es vergonzosamente eludida desde las tierras del norte.
Firmado por: María Gómez Martínez, IslaMaría
Subtítulo: MAREJADA. Artículo de hoy mismo. Sección: General
Paciencia
Mientras María Teresa Fernández de la Vega ofrecía tiempo para consensuar qué hacer con las casi cuatrocientas personas que ocupaban el Marine I, el empeño de Samir por romper las aguas de su madre no daba tregua.
Samir no entiende de acuerdos internacionales ni de más frontera que la que le separa del mundo real en forma de cordón umbilical. Samir empuja su cuerpo contra la tierra, que no es tierra, que es madera encharcada de sal fría, madera invadida por otros cuerpos gigantes hacinados contra el mar. Samir no espera, no sabe de acuerdos de la ONU y nacerá rompiendo las olas de su madre y las de la mar implacable. El pequeñísimo cuerpo de Samir será rompeolas de sus propios sueños y de las ilusiones de la mujer que lo expulsa sin poder impedirlo entre gritos contenidos mientras reza a Shiva plegarias de impotencia. Mujer sin escapatoria. Mujer que muere queriendo frenar la vida que empuja desde su vientre ocupado. La carne no espera.Samir no entiende el significado de la palabra paciencia, pero su madre la ingirió y vivió con ella durante toda la travesía que la trajera a parir en alta mar, frente a las costas del abandono y el desamparo. Samir no conocerá nunca a quienes dirigen los países ni a quienes articulan las leyes que le impiden un nacimiento digno a él y un parto entre sábanas a su madre. Tampoco llegará a ver nunca la publicación de los estatutos para la igualdad de los pueblos.
Mientras las horas son más cortas que los minutos a ritmo de tres por cuatro y samba marismeña entre caderas imparables y tambores desbocados, los minutos son horas en un almacén de Mauritania en el que Sankara juega a tirar un zapato contra la pared y volver a recogerlo, sin tener ni idea de a qué puerto le llevarán ahora ni si el espíritu de las leyes entiende de sueños resquebrajados. Doscientos treinta náufragos tendidos sobre el tedio de la frustración y el desconcierto, se pasan el tiempo de uno a otro sin querer rozarlo siquiera. Las horas se espesan como cemento, se condensan, se multiplican, se dividen, se hacen insoportablemente ásperas. Sankara piensa que el tiempo es un fraude, que les vendieron horas de sesenta minutos y éstas llevan más de trescientos y son lentos, densos, monocordes, vacíos, desesperanzados, grises, monótonos, pesados.Mientras el mundo bailaba a compás del carnaval, del Estatuto para la solidaridad y de los escaqueos de las presidencias gubernamentales, había un barco a la deriva encallado en un gran almacén humano pidiendo auxilio.Respetada desde tiempo inmemorial incluso por los más desalmados piratas, la prestación de socorro en los mares del sur es vergonzosamente eludida desde las tierras del norte.
Firmado por: María Gómez Martínez, IslaMaría
Operación cuna
Leo que el gobierno indio pondrá cunas en la calle para evitar los 2,5 millones de feticidios e infanticidios que hay cada año? De niñas? Por qué?
La explicación está en la tradición, que dice que el hijo varón perpetúa el linaje, hereda la propiedad y tiene el deber de cuidar de sus padres cuando envejezcan, mientras que "la hija" significa el pago, para su matrimonio, de una dote que muchas familias apenas si pueden sufragar, hija que se irá cuando se case a cuidar la casa y los padres del marido.
Extracto del artículo firmado por Ana Gabriel Rojas en El País de 19/2/07.
Que por un tema económico -y algo más- se llegue a "eliminar" a la población femenina de esa forma -actualmente hay cuatro mujeres por cada cinco hombres en India, y se da el caso de hermanos que se casan con la misma mujer- visto desde aquí parece demencial.
Algo parecido en parte, sin llegar al extremo del asesinato, se hacía hasta hace bien poco en las montañas de Aragón. Allí también es el hijo varón mayor el que hereda toda la propiedad con la obligación de cuidar de sus padres cuando sean mayores, y de los hermanos solteros -los tiones-.
En cuanto a las mujeres, "hacer una buena boda" era casarse con el mayor de una casa rica. Una vez llegada al seno de la familia ella era la responsable de llevar la casa, con lo que tiene aparejado de limpieza, comidas, lavados, zurcidos, planchados, ... hacer las ropas -cosiendo y tricotando- cuidar de la prole si ha resultado fértil, cuidar de los suegros, llevar la comida al marido al campo y ayudar también en esas faenas en época de recolección, amén de encargarse del ganado -darles de comer, beber, limpiar...-. Con lo que la suerte que había tenido la llevaba a no tener libre ningún día de su vida ... hasta que enfermaba, entonces ... se cogía vacaciones.
Información facilitada por Vicente Oliván este pasado enero, vecino del Sobrepuerto hasta los años 60, los del despoblamiento de muchos pueblos de la montaña.
PAQUITA
La explicación está en la tradición, que dice que el hijo varón perpetúa el linaje, hereda la propiedad y tiene el deber de cuidar de sus padres cuando envejezcan, mientras que "la hija" significa el pago, para su matrimonio, de una dote que muchas familias apenas si pueden sufragar, hija que se irá cuando se case a cuidar la casa y los padres del marido.
Extracto del artículo firmado por Ana Gabriel Rojas en El País de 19/2/07.
Que por un tema económico -y algo más- se llegue a "eliminar" a la población femenina de esa forma -actualmente hay cuatro mujeres por cada cinco hombres en India, y se da el caso de hermanos que se casan con la misma mujer- visto desde aquí parece demencial.
Algo parecido en parte, sin llegar al extremo del asesinato, se hacía hasta hace bien poco en las montañas de Aragón. Allí también es el hijo varón mayor el que hereda toda la propiedad con la obligación de cuidar de sus padres cuando sean mayores, y de los hermanos solteros -los tiones-.
En cuanto a las mujeres, "hacer una buena boda" era casarse con el mayor de una casa rica. Una vez llegada al seno de la familia ella era la responsable de llevar la casa, con lo que tiene aparejado de limpieza, comidas, lavados, zurcidos, planchados, ... hacer las ropas -cosiendo y tricotando- cuidar de la prole si ha resultado fértil, cuidar de los suegros, llevar la comida al marido al campo y ayudar también en esas faenas en época de recolección, amén de encargarse del ganado -darles de comer, beber, limpiar...-. Con lo que la suerte que había tenido la llevaba a no tener libre ningún día de su vida ... hasta que enfermaba, entonces ... se cogía vacaciones.
Información facilitada por Vicente Oliván este pasado enero, vecino del Sobrepuerto hasta los años 60, los del despoblamiento de muchos pueblos de la montaña.
PAQUITA
febrero 20, 2007
Benjamín Prado
He hablado, y bien, en estas páginas de Benjamín Prado, y ahora me encuentro ¡oh, desilusión! con que No es uno de mis adorados mayores, que resulta que ¡sólo! tiene 45 años ¡donde vamos a llegar! Pero bueno, si yo lo vi, sí, con estos ojitos -miopes- que la genética o el mal uso -la lectura- me han dado.
Si quiero recordar que la única vez que tuve ese placer -placer en la distancia, que él estaba encima del estrado- tenía una noble barba que quise entender blanca y... en la foto que estoy mirando no tiene una maldita cana ¡A mí me han engañao! ¡Que esto no se hace a una madre de familia! Bueno... y aunque no fuera madre.
Pues eso, que aquí la susodicha, estaba en la idea, fundada en su basta experiencia, de que no había hombre inteligente -realmente inteligente- hasta bien cumplidos los 70 ¡Oye! y que lo llevaba a gala -pero no la de Dalí-, y ahora, con esa simple foto, se me derrumban los esquemas.
Que a mí me encanta B. P. y su serie de Juan Urbano, que es de lo mejorcito que pisa ¿o será Prisa? por lo periódicos.
Mencionaba -yo, yo misma y Paquita- hace pocas líneas a "Mala gente que camina" y, sí, es de él -trata del robo de niños a las presas republicanas en aquellos maravillosos años, maravillosos para algunos-.
Habla de su amor por Madrid, su ciudad -y también la mía, y también la de tantos-, de su gente, de la que dice: "Es muy solidaria, activa y libre en apariencia y en expresiones"
Yo lo suscribo, a mí que me gusta recorrer el mundo cercano -también el otro, pero está más lejos- lo compruebo un día sí y otro también, hay gente maravillosa en todas partes, pero sin intolerancia léxica -término que me aprendí un día y mira que lo estoy explotando- poca, poca.
O no te entienden, o se ofenden, o lo encuentran de mal gusto, o reprochable, o...
Apertura de mente -que no de piernas, que no hablo de eso, no... ahora- puff.
Y para más cargar las tintas ¡si es que me viene todo de golpe! llevo un tiempo conociendo -a través de esta red- a hombres -eso se deduce de lo que escriben, pero ¡véte tú a saber!- que también me lo parecen -inteligentes, quiero decir inteligentes, que lo otro ¡yo que sé! lo mismo, lo mismo, que ellos de mí- porque... y si yo fuera un tío, que podría serlo, que doy la talla -según lo que se mida ¡si es que tengo unas cosas!-.
A lo que iba, que tengo que revisar mis cuatro concetos.
PAQUITA
Si quiero recordar que la única vez que tuve ese placer -placer en la distancia, que él estaba encima del estrado- tenía una noble barba que quise entender blanca y... en la foto que estoy mirando no tiene una maldita cana ¡A mí me han engañao! ¡Que esto no se hace a una madre de familia! Bueno... y aunque no fuera madre.
Pues eso, que aquí la susodicha, estaba en la idea, fundada en su basta experiencia, de que no había hombre inteligente -realmente inteligente- hasta bien cumplidos los 70 ¡Oye! y que lo llevaba a gala -pero no la de Dalí-, y ahora, con esa simple foto, se me derrumban los esquemas.
Que a mí me encanta B. P. y su serie de Juan Urbano, que es de lo mejorcito que pisa ¿o será Prisa? por lo periódicos.
Mencionaba -yo, yo misma y Paquita- hace pocas líneas a "Mala gente que camina" y, sí, es de él -trata del robo de niños a las presas republicanas en aquellos maravillosos años, maravillosos para algunos-.
Habla de su amor por Madrid, su ciudad -y también la mía, y también la de tantos-, de su gente, de la que dice: "Es muy solidaria, activa y libre en apariencia y en expresiones"
Yo lo suscribo, a mí que me gusta recorrer el mundo cercano -también el otro, pero está más lejos- lo compruebo un día sí y otro también, hay gente maravillosa en todas partes, pero sin intolerancia léxica -término que me aprendí un día y mira que lo estoy explotando- poca, poca.
O no te entienden, o se ofenden, o lo encuentran de mal gusto, o reprochable, o...
Apertura de mente -que no de piernas, que no hablo de eso, no... ahora- puff.
Y para más cargar las tintas ¡si es que me viene todo de golpe! llevo un tiempo conociendo -a través de esta red- a hombres -eso se deduce de lo que escriben, pero ¡véte tú a saber!- que también me lo parecen -inteligentes, quiero decir inteligentes, que lo otro ¡yo que sé! lo mismo, lo mismo, que ellos de mí- porque... y si yo fuera un tío, que podría serlo, que doy la talla -según lo que se mida ¡si es que tengo unas cosas!-.
A lo que iba, que tengo que revisar mis cuatro concetos.
PAQUITA
Sacado del blog de E. Madina: Candela
De nombre: Molinos de papel y fecha: 14 de febrero pasado. http://molinospapel.blogspot.com/
Candela dijo...
Parece que algunas asociaciones de víctimas del terrorismo han organizado para el sábado una manifestación en contra de la sentencia de De Juana. Manifestación a la que, por supuesto, se suma el PP sin poner “pero” alguno. Y es que, como Acebes explica , el PP jamás les faltó a las víctimas. Según acabo de leer, el lema escogido para la manifestación es “Memoria, Dignidad y Justicia”. Si jugaran un poco con estas palabras y le hicieran hueco a “Instituciones Democráticas”, alcanzarían un récord de cinismo perverso difícilmente superable. El PP y sus afines se escudan detrás de palabras a las que previamente han vaciado de sentido, dinamitando los valores que representan con actuaciones cuyo objetivo no es otro que eliminar dichos valores. Saludos desde EE.UU., donde hoy celebramos “Presidents´ Day”. Apaga y vámonos.
4:42 PM
Candela dijo...
Parece que algunas asociaciones de víctimas del terrorismo han organizado para el sábado una manifestación en contra de la sentencia de De Juana. Manifestación a la que, por supuesto, se suma el PP sin poner “pero” alguno. Y es que, como Acebes explica , el PP jamás les faltó a las víctimas. Según acabo de leer, el lema escogido para la manifestación es “Memoria, Dignidad y Justicia”. Si jugaran un poco con estas palabras y le hicieran hueco a “Instituciones Democráticas”, alcanzarían un récord de cinismo perverso difícilmente superable. El PP y sus afines se escudan detrás de palabras a las que previamente han vaciado de sentido, dinamitando los valores que representan con actuaciones cuyo objetivo no es otro que eliminar dichos valores. Saludos desde EE.UU., donde hoy celebramos “Presidents´ Day”. Apaga y vámonos.
4:42 PM
febrero 19, 2007
De Interés General VII: ayto-getafe.org (2.5)
Sobre el Petróleo: El Gobierno colombiano autoriza las extracciones en territorio u’wa.
Artículo de Alfonso Chaparro y Pedro Ramiro (Diagonal nº48) Ver texto completo en: http://www.elpobrecitoveedor.net/blog
Huda Galia, el rostro del horror (De “El cielo de Gaza", de Cristina Ruiz-Cortina Sierra)
Libro sobre la dramática situación en Gaza -situación actual- Ver más texto en: www.onubenses.org/columnistas/rafaleon.php
Y ahora algo más lúdico, que no frívolo, el Centro de Poesía José Hierro informa:
- Lunes 19/2, a las 20 horas. Poesía joven: Jesús Eguía y Los amorosos. El primero estará acompañado en la lectura por varios actores.
Parece interesante, puede que cambie mi clase de yoga, puede.
- Lunes 26/2, a las 20 horas -también- Gonzalo Escarpa. Madrid, 1977. Coordinador del centro y profesor del Taller de Creación Poética. Acaba de publicar: Fatiga de materiales. Un lujo este Gonzalo.
- Y ... se ha convocado el II Premio Internacional de poesía Margarita Hierro. Se admiten trabajos hasta el 3 de abril. Más información en:
http://www.ayto-getafe.org/paginas/asp/web.asp?id=1800
He estado mirando la página y parece que está aún en gestación, si queréis más información os la paso. Yo tengo el texto completo.
PAQUITA
Artículo de Alfonso Chaparro y Pedro Ramiro (Diagonal nº48) Ver texto completo en: http://www.elpobrecitoveedor.net/blog
Huda Galia, el rostro del horror (De “El cielo de Gaza", de Cristina Ruiz-Cortina Sierra)
Libro sobre la dramática situación en Gaza -situación actual- Ver más texto en: www.onubenses.org/columnistas/rafaleon.php
Y ahora algo más lúdico, que no frívolo, el Centro de Poesía José Hierro informa:
- Lunes 19/2, a las 20 horas. Poesía joven: Jesús Eguía y Los amorosos. El primero estará acompañado en la lectura por varios actores.
Parece interesante, puede que cambie mi clase de yoga, puede.
- Lunes 26/2, a las 20 horas -también- Gonzalo Escarpa. Madrid, 1977. Coordinador del centro y profesor del Taller de Creación Poética. Acaba de publicar: Fatiga de materiales. Un lujo este Gonzalo.
- Y ... se ha convocado el II Premio Internacional de poesía Margarita Hierro. Se admiten trabajos hasta el 3 de abril. Más información en:
http://www.ayto-getafe.org/paginas/asp/web.asp?id=1800
He estado mirando la página y parece que está aún en gestación, si queréis más información os la paso. Yo tengo el texto completo.
PAQUITA
Fin de semana zaragozano (35.5), 18/2/2007
He vuelto, nuevamente, a mi querida y temida Caesaraugusta.
La promotora del evento: Nieves, mi apreciada Nieves. Observad el nombre: nieves. Guapo ¡eh!
Lo pensó, me lo comunicó y lo realizó. Como tiene que ser, por derecho.
Nos reunió en un salón enorme, el de la asociación cultural y deportiva no se qué ¿Cultura y deporte? ¿... Pero... se pueden unir? Sí, y viene de lejos, recordar lo de "Mens sana in corpore sano" pues eso.
Los convocados fuimos cinco parejas en total, bueno, seis, que a la comida acudieron sus hijos, los de N., Sergio y Roberto, preciosos hijos, lo llevan en la cara, se les ve sanos de espíritu, buena gente... que camina, como dijo Antonio Machado Y replicó Benjamín Prado no hace mucho de determinados individuos/as: mala gente que camina, como título de un libro -si no recuerdo mal, que también podría ser-.
Se tomó mucho trabajo, cocinó demasiado... pero como le gusta.
Ah, una flor para mí -una más- solamente había ido una vez a su casa y repetí sin desviarme un palmo ¡y de memoria! sin volver a preguntar. Que hay algunos que aunque repitan una docena se siguen equivocando, sin ir más lejos mi querido queridísimo -es un decir-. Es que... hay por ahí un bulo extendido de que las mujeres no tienen sentido espacial, y yo soy la prueba de lo contrario, claro que... soy un poco andrógina, o como diría mi admirada Lola, he potenciado en exceso mi lado masculino abandonando la femineidad. Y... tiene algo de cierto, no me siento descanso del guerrero, ni débil mujer que necesita un brazo masculino que la proteja, ni amante esposa mantenida... pero ¡qué coño! que me parece que Lola va por otros derroteros. Vamos a dejarlo estar.
Después de extender la tarde más allá de lo imaginable ¿Qué hacer? ¿Despedirnos? Y si... ¿Y si nos acercamos al centro a tomar algo y dar una vueltita? Moción aceptada, salvo los eternos padres: Armando y Begoña, tienen al niño sólo en casa ¡y tiene 13 años! ¡y colabora en un programa radiofónico! Pobre criaturita -les da cien vueltas, y alguna más, verbalmente, a multitud de adultos que conozco-... claro que ¡con ese padre! Daniel, va por ti.
La idea que llevábamos de mañana era volver en el día, pero... pasadas las 12 perdimos la carroza de Blancanieves y fuimos a dormir a casa de Ángel y Rosa. Ángel -pura bondad- Rosa -con espinas indoloras, vueltas hacia dentro, que más daño le hacen a ella que al resto del mundo-. Buena gente, tímida gente.
Y llegó la mañana, y nos despedimos, y volvíamos a Madrid, pero... "en saliendo", ante los cartelones carreteriles: Dirección Madrid, Dirección Huesca, hete aquí que el conductor se equivoca, para mí que se equivoca ¡como tantas veces! y se lo digo: Si es que lo tuyo... es como ponerle a un mono un coche entre las manos. Y sigue adelante... y... me lo adelanta: Vamos a Santa Olalla, a ver si están...-es Santa Eulalia de Gállego, pero no hay quien se lo meta en la cabeza-. Y vamos, quizás tengamos suerte y hayan ido Jose Mari y Pilar -no es la Pilar de mis relatos, no confundirse, tengo muchas Pilares, todas buenísimas ¡qué coincidencia!-.
A poco más de las 11 de la mañana estamos en el pueblo. Primera sorpresa: el coche de Amalio ¡Ha habido suerte! Nos acercamos andando hasta La Placeta, Casa Buisán está cerrada, subimos a la plaza grande -la mayor- y no se ven signos de vida. Teléfono, que allí hay cobertura, llamando... ¿donde estáis? en la Ermita de Santa Quiteria (Santa Eulalia de Gállego) -¡qué de santas! esperadnos ahí que enseguida llegamos.
Esperar nosotros... pudiendo andar ¡anda venga! Y vamos.
Primero por la carretera, después por la pista, y para arriba.
Los almendros han florecido, algo que alegra la vista y a la vez inquieta; estamos a 18 de febrero, usualmente tendría que venir alguna helada más, eso no es bueno para los árboles cuando la savia se ha puesto de nuevo en funcionamiento ¡Ya veremos! También lo observamos en los árboles frutales que hay llegando a C. A.
Suena el telefonino ¿Que ya estáis en casa? Pues... ¿por donde habéis vuelto? ¡Por el camino! -nosotros vamos por pista- bueno, pues ahora ¡esperad vosotros!
Volvemos por el camino calzado -se conserva casi todo, pese a que la falta de mantenimiento, por el desuso, ha hecho que muchas piedras hayan desaparecido-. Desemboca en el pueblo mismo, mucho más rápido, sin comparación.
A pie de carretera, dos caballeros de edad avanzada -más avanzada que la nuestra, quiero decir- uno es el hermano de Beatriz, besos y abrazos, para ella y Manolo recuerdos, el otro caballero especula con su no presencia en la misa dominical ¡es que hace frío! Lo que yo digo, las iglesias son para el verano. Nos despedimos de ambos.
Reencuentro ¿Y cómo es que estáis aquí? ¿Os habíamos dicho que vendríamos? Lo estábamos hablando ahora.
Una idea súbita y que ha funcionado. Alegría general... real.
Pues... ¡nos habéis fastidiados la comida!
No es cierto, las Pilares ha hecho el mejor arroz comido por esta menda ¿lerenda? en Santolaria -que también se llama así-.
Nuestra amistad se remonta a... 1986.
PAQUITA
Para amantes de lo inútil -como yo misma-: ¿Cuánto tiempo se tarda en confeccionar este relato? Una hora y veinte minutos. Así:
hora inicio: 6h. 01´
hora terminación: 7h. 21´= hora de publicación
La promotora del evento: Nieves, mi apreciada Nieves. Observad el nombre: nieves. Guapo ¡eh!
Lo pensó, me lo comunicó y lo realizó. Como tiene que ser, por derecho.
Nos reunió en un salón enorme, el de la asociación cultural y deportiva no se qué ¿Cultura y deporte? ¿... Pero... se pueden unir? Sí, y viene de lejos, recordar lo de "Mens sana in corpore sano" pues eso.
Los convocados fuimos cinco parejas en total, bueno, seis, que a la comida acudieron sus hijos, los de N., Sergio y Roberto, preciosos hijos, lo llevan en la cara, se les ve sanos de espíritu, buena gente... que camina, como dijo Antonio Machado Y replicó Benjamín Prado no hace mucho de determinados individuos/as: mala gente que camina, como título de un libro -si no recuerdo mal, que también podría ser-.
Se tomó mucho trabajo, cocinó demasiado... pero como le gusta.
Ah, una flor para mí -una más- solamente había ido una vez a su casa y repetí sin desviarme un palmo ¡y de memoria! sin volver a preguntar. Que hay algunos que aunque repitan una docena se siguen equivocando, sin ir más lejos mi querido queridísimo -es un decir-. Es que... hay por ahí un bulo extendido de que las mujeres no tienen sentido espacial, y yo soy la prueba de lo contrario, claro que... soy un poco andrógina, o como diría mi admirada Lola, he potenciado en exceso mi lado masculino abandonando la femineidad. Y... tiene algo de cierto, no me siento descanso del guerrero, ni débil mujer que necesita un brazo masculino que la proteja, ni amante esposa mantenida... pero ¡qué coño! que me parece que Lola va por otros derroteros. Vamos a dejarlo estar.
Después de extender la tarde más allá de lo imaginable ¿Qué hacer? ¿Despedirnos? Y si... ¿Y si nos acercamos al centro a tomar algo y dar una vueltita? Moción aceptada, salvo los eternos padres: Armando y Begoña, tienen al niño sólo en casa ¡y tiene 13 años! ¡y colabora en un programa radiofónico! Pobre criaturita -les da cien vueltas, y alguna más, verbalmente, a multitud de adultos que conozco-... claro que ¡con ese padre! Daniel, va por ti.
La idea que llevábamos de mañana era volver en el día, pero... pasadas las 12 perdimos la carroza de Blancanieves y fuimos a dormir a casa de Ángel y Rosa. Ángel -pura bondad- Rosa -con espinas indoloras, vueltas hacia dentro, que más daño le hacen a ella que al resto del mundo-. Buena gente, tímida gente.
Y llegó la mañana, y nos despedimos, y volvíamos a Madrid, pero... "en saliendo", ante los cartelones carreteriles: Dirección Madrid, Dirección Huesca, hete aquí que el conductor se equivoca, para mí que se equivoca ¡como tantas veces! y se lo digo: Si es que lo tuyo... es como ponerle a un mono un coche entre las manos. Y sigue adelante... y... me lo adelanta: Vamos a Santa Olalla, a ver si están...-es Santa Eulalia de Gállego, pero no hay quien se lo meta en la cabeza-. Y vamos, quizás tengamos suerte y hayan ido Jose Mari y Pilar -no es la Pilar de mis relatos, no confundirse, tengo muchas Pilares, todas buenísimas ¡qué coincidencia!-.
A poco más de las 11 de la mañana estamos en el pueblo. Primera sorpresa: el coche de Amalio ¡Ha habido suerte! Nos acercamos andando hasta La Placeta, Casa Buisán está cerrada, subimos a la plaza grande -la mayor- y no se ven signos de vida. Teléfono, que allí hay cobertura, llamando... ¿donde estáis? en la Ermita de Santa Quiteria (Santa Eulalia de Gállego) -¡qué de santas! esperadnos ahí que enseguida llegamos.
Esperar nosotros... pudiendo andar ¡anda venga! Y vamos.
Primero por la carretera, después por la pista, y para arriba.
Los almendros han florecido, algo que alegra la vista y a la vez inquieta; estamos a 18 de febrero, usualmente tendría que venir alguna helada más, eso no es bueno para los árboles cuando la savia se ha puesto de nuevo en funcionamiento ¡Ya veremos! También lo observamos en los árboles frutales que hay llegando a C. A.
Suena el telefonino ¿Que ya estáis en casa? Pues... ¿por donde habéis vuelto? ¡Por el camino! -nosotros vamos por pista- bueno, pues ahora ¡esperad vosotros!
Volvemos por el camino calzado -se conserva casi todo, pese a que la falta de mantenimiento, por el desuso, ha hecho que muchas piedras hayan desaparecido-. Desemboca en el pueblo mismo, mucho más rápido, sin comparación.
A pie de carretera, dos caballeros de edad avanzada -más avanzada que la nuestra, quiero decir- uno es el hermano de Beatriz, besos y abrazos, para ella y Manolo recuerdos, el otro caballero especula con su no presencia en la misa dominical ¡es que hace frío! Lo que yo digo, las iglesias son para el verano. Nos despedimos de ambos.
Reencuentro ¿Y cómo es que estáis aquí? ¿Os habíamos dicho que vendríamos? Lo estábamos hablando ahora.
Una idea súbita y que ha funcionado. Alegría general... real.
Pues... ¡nos habéis fastidiados la comida!
No es cierto, las Pilares ha hecho el mejor arroz comido por esta menda ¿lerenda? en Santolaria -que también se llama así-.
Nuestra amistad se remonta a... 1986.
PAQUITA
Para amantes de lo inútil -como yo misma-: ¿Cuánto tiempo se tarda en confeccionar este relato? Una hora y veinte minutos. Así:
hora inicio: 6h. 01´
hora terminación: 7h. 21´= hora de publicación
febrero 16, 2007
El hombre que plantaba árboles: Mundo delokos
Precioso el relato que podéis leer en la página de "Mundo delokos", de este mismo día (16/2). Y esperanzador.
El hombre que plantaba árboles
Giono, Jean.
Editorial: Olañeta
ISBN: 8497163141
La página es: http://el-blog-de-delokos.blogspot.com/
Y ya puestos, me atrevo con Namaste. Esta página ofrece pensamientos sencillos, o complejos según se mire, y me gusta, entrad, mirad y si os gusta repetid:
http://namaste06.blogspot.com/
La frase de hoy ... Nadar en tu esencia para encontrar la mía.
Y más, en la página: http://www.educarueca.org/article.php3?id_article=234
se habla de la directora india Deepa Mehta, de la que he visto, estos días atrás, las películas "Tierra" y "Fuego", y anteriormente "Agua", ésta aconsejada por mi querido Xienra.
Son distintas, especiales, merecen verse, lo aconsejo, atrévome a ello ¡Soy muy atrevida! Quizás no tanto.
PAQUITA
El hombre que plantaba árboles
Giono, Jean.
Editorial: Olañeta
ISBN: 8497163141
La página es: http://el-blog-de-delokos.blogspot.com/
Y ya puestos, me atrevo con Namaste. Esta página ofrece pensamientos sencillos, o complejos según se mire, y me gusta, entrad, mirad y si os gusta repetid:
http://namaste06.blogspot.com/
La frase de hoy ... Nadar en tu esencia para encontrar la mía.
Y más, en la página: http://www.educarueca.org/article.php3?id_article=234
se habla de la directora india Deepa Mehta, de la que he visto, estos días atrás, las películas "Tierra" y "Fuego", y anteriormente "Agua", ésta aconsejada por mi querido Xienra.
Son distintas, especiales, merecen verse, lo aconsejo, atrévome a ello ¡Soy muy atrevida! Quizás no tanto.
PAQUITA
Silencios elocuentes: Paloma
Este es el título de una de las cartas al director publicada en el día de hoy, en metro directo, periódico diario de difusión gratuita, y firmada por Paloma, una compañera cercana a mí, y que reproduzco con su autorización:
Sobre el asunto de los interrogatorios de presos en Guantánamo realizados por policías españoles en el año 2002, nada tan elocuente como el silencio de Acebes y Aznar. ¡Con lo que a ellos les gusta explicarnos cómo son las cosas! Ellos, que siempre lo han sabido todo; desde la existencia de armas de destrucción masiva en Irak hasta la autoría de ETA en el atentado del 11-M (esto lo supieron en un tiempo récord, menos de 24 horas) Y ahora, de pronto, el silencio. Al parecer, estaban mas informados de lo que ocurría en los desiertos lejanos que de lo que se decidía en sus propios despachos.
Sobre el asunto de los interrogatorios de presos en Guantánamo realizados por policías españoles en el año 2002, nada tan elocuente como el silencio de Acebes y Aznar. ¡Con lo que a ellos les gusta explicarnos cómo son las cosas! Ellos, que siempre lo han sabido todo; desde la existencia de armas de destrucción masiva en Irak hasta la autoría de ETA en el atentado del 11-M (esto lo supieron en un tiempo récord, menos de 24 horas) Y ahora, de pronto, el silencio. Al parecer, estaban mas informados de lo que ocurría en los desiertos lejanos que de lo que se decidía en sus propios despachos.
Confusión
Le sabía abatido, confuso y pensó en echarle una mano ... una mano a la bragueta.
Sus creencias estaban tambaleándose; los frágiles pilares sobre los que se sustentaban fueron colocados sobre arenas movedizas.
No se lo pensó dos veces, llamó por teléfono ... no, para el día tenía que ser directamente en ventanilla, y se marchó a la estación ¿El primer tren para El Dorado? Compró el billete y se dispuso a comer tranquilamente.
Media hora antes ya estaba en el andén, el viaje fue rápido, lo previsible, y antes de las 7 ya había llegado a su destino.
La estación era nueva para ella, nueva para todos, sin acabar, desangelada. Salió sin saber exactamente para donde tirar y decidió hacer lo que Vicente ... se fue tras la gente.
Era noche cerrada, no reconocía nada, miró por una calle, luego por la principal, sí, entraría en aquella cafetería, pidió un café -con leche- e hizo la llamada.
¡Estoy aquí! ¿Cómo que aquí? ¡Sí, en ...! ¡Estás loca! Bueno, voy para allá. Llegaré en media hora.
Ya sería algo más ... pero llegó. En el entreacto se acabó de leer el periódico.
¿Donde quieres que vayamos? Donde te apetezca a tí -está en plan complaciente- ¿Si quieres damos una vuelta por el parque? ... ¿A estas horas y con este frío? Parece cambiar de chip, callejea algo con el coche para acabar aparcándolo en un sitio que le parece discreto.
Besos, manos ¿Nos ponemos cómodos? Y ambos bajan sus corespondientes asientos.
Pilar se desembaraza de todo lo que la molesta ... que es casi todo. Él no, el sólo se abre la bragueta. ¿Para qué más? -que dirá él-. Está a gusto, le quiere, no orgasma porque en semejante situación, con tan poco tiempo, y con tan poco tiento ... ¡sería un milagro! pero no la molesta, ella ... ella no ha ido por eso. Él eyacula ... habla de la justicia ... o de la injusticia ¿Qué habrá querido decir? Pasa un tiempo ... discreto y ... ¡venga! que ya va siendo hora -dice él-.
Pilar se recompone, ambos se dirigen a la estación y ... allí ... allí la deja esperando a su tren. Se le hace tarde, cierran el convento a las 10.
Tiene noticia de que ahora está en los cartujos.
PAQUITA
Añadido días después: Es ... ¿ordinario? ¿soez? ¿de lenguaje demasiado llano? ¿sin interés? Esta historia ... ¿qué es?
Y más después ... lo he leído en "Sobreviviré" uno de los links -así lo llaman- de René.
Pregunta: ¿qué es lo que menos desea oir cuando está haciendo el amor?
Respuesta: ¡Cariño! ya he llegado a casa.
¿? ... pues yo he sonreido.
Sus creencias estaban tambaleándose; los frágiles pilares sobre los que se sustentaban fueron colocados sobre arenas movedizas.
No se lo pensó dos veces, llamó por teléfono ... no, para el día tenía que ser directamente en ventanilla, y se marchó a la estación ¿El primer tren para El Dorado? Compró el billete y se dispuso a comer tranquilamente.
Media hora antes ya estaba en el andén, el viaje fue rápido, lo previsible, y antes de las 7 ya había llegado a su destino.
La estación era nueva para ella, nueva para todos, sin acabar, desangelada. Salió sin saber exactamente para donde tirar y decidió hacer lo que Vicente ... se fue tras la gente.
Era noche cerrada, no reconocía nada, miró por una calle, luego por la principal, sí, entraría en aquella cafetería, pidió un café -con leche- e hizo la llamada.
¡Estoy aquí! ¿Cómo que aquí? ¡Sí, en ...! ¡Estás loca! Bueno, voy para allá. Llegaré en media hora.
Ya sería algo más ... pero llegó. En el entreacto se acabó de leer el periódico.
¿Donde quieres que vayamos? Donde te apetezca a tí -está en plan complaciente- ¿Si quieres damos una vuelta por el parque? ... ¿A estas horas y con este frío? Parece cambiar de chip, callejea algo con el coche para acabar aparcándolo en un sitio que le parece discreto.
Besos, manos ¿Nos ponemos cómodos? Y ambos bajan sus corespondientes asientos.
Pilar se desembaraza de todo lo que la molesta ... que es casi todo. Él no, el sólo se abre la bragueta. ¿Para qué más? -que dirá él-. Está a gusto, le quiere, no orgasma porque en semejante situación, con tan poco tiempo, y con tan poco tiento ... ¡sería un milagro! pero no la molesta, ella ... ella no ha ido por eso. Él eyacula ... habla de la justicia ... o de la injusticia ¿Qué habrá querido decir? Pasa un tiempo ... discreto y ... ¡venga! que ya va siendo hora -dice él-.
Pilar se recompone, ambos se dirigen a la estación y ... allí ... allí la deja esperando a su tren. Se le hace tarde, cierran el convento a las 10.
Tiene noticia de que ahora está en los cartujos.
PAQUITA
Añadido días después: Es ... ¿ordinario? ¿soez? ¿de lenguaje demasiado llano? ¿sin interés? Esta historia ... ¿qué es?
Y más después ... lo he leído en "Sobreviviré" uno de los links -así lo llaman- de René.
Pregunta: ¿qué es lo que menos desea oir cuando está haciendo el amor?
Respuesta: ¡Cariño! ya he llegado a casa.
¿? ... pues yo he sonreido.
febrero 15, 2007
15 de febrero
Hoy quiero dedicar mi recuerdo a todos los brutalmente asesinados el 11 de marzo de 2004, muerte atroz, involuntaria e inmerecida.
A los que quedaron afectados física y/o psíquicamente les envío un abrazo, todos los abrazos. Intuyo que lo que están pasando horriblemente mal, que todavía no ha llegado su momento de dejar reposar "aquello", que son muchas las cosas en contra que no se lo permiten: el juicio que hoy se inicia, la contaminación diaria a la que están siendo sometidos día tras día desde ese otro tan fatídico, que tantas veces habrán soñado que no hubiera existido nunca pero que fue, todo es irreversible, nunca hay marcha atrás sobre lo acontecido. Sólo nos queda digerirlo de la mejor manera posible, dentro de lo posible, e intentar conscientemente disfrutar de lo que queda, intentar conscientemente no amargarnos con lo que pasó y desear ardientemente que "todos los contaminadores se quemen en su hoguera" y ¡Que se haga justicia! la justicia humana, que no hay otra -la divina es de coña-. Fortaleza y todo el cariño del mundo.
También, aparte, quiero dar las gracias a todos los que visitan estas páginas. Mi servicio de información -mi CNI particular- me ha dicho que ayer, 14 de febrero, fue un día especial, acudió más personal del habitual ¿por qué? se habrán conjurado los astros. La razón es lo de menos, lo importante es que encontréis algo de valor en lo que aquí se expone. Muchas gracias, ya lo digo.
PAQUITA
A los que quedaron afectados física y/o psíquicamente les envío un abrazo, todos los abrazos. Intuyo que lo que están pasando horriblemente mal, que todavía no ha llegado su momento de dejar reposar "aquello", que son muchas las cosas en contra que no se lo permiten: el juicio que hoy se inicia, la contaminación diaria a la que están siendo sometidos día tras día desde ese otro tan fatídico, que tantas veces habrán soñado que no hubiera existido nunca pero que fue, todo es irreversible, nunca hay marcha atrás sobre lo acontecido. Sólo nos queda digerirlo de la mejor manera posible, dentro de lo posible, e intentar conscientemente disfrutar de lo que queda, intentar conscientemente no amargarnos con lo que pasó y desear ardientemente que "todos los contaminadores se quemen en su hoguera" y ¡Que se haga justicia! la justicia humana, que no hay otra -la divina es de coña-. Fortaleza y todo el cariño del mundo.
También, aparte, quiero dar las gracias a todos los que visitan estas páginas. Mi servicio de información -mi CNI particular- me ha dicho que ayer, 14 de febrero, fue un día especial, acudió más personal del habitual ¿por qué? se habrán conjurado los astros. La razón es lo de menos, lo importante es que encontréis algo de valor en lo que aquí se expone. Muchas gracias, ya lo digo.
PAQUITA
febrero 14, 2007
Onubenses/ Paco Huelva
Además del artículo de la página onubenses mencionado, ACTUAL agosto/2009 minombre.es/pacohuelva/
, si queréis "escacharraros" de risa ved el publicado anteriormente -mismo día 13- y titulado: El pollo que cruzó la carretera y que firma Paco Huelva. Los comentarios son imprescindibles.
PAQUITA
, si queréis "escacharraros" de risa ved el publicado anteriormente -mismo día 13- y titulado: El pollo que cruzó la carretera y que firma Paco Huelva. Los comentarios son imprescindibles.
PAQUITA
Rajoy
Si aún nos quedaba alguna duda sobre la valía personal del arriba mencionado, vale la pena escuchar su respuesta a la pregunta que ayer le formularon sobre su opinión sobre la colaboración de la policía española en Guantánamo en el año 2002, el año anterior a las manifestaciones multitudinarias contra la intervención militar en Irak y, pese a ello, el apoyo de su partido y del gobierno, que eran ellos mismos -en definitiva-, a la guerra subsiguiente.
Dice algo así como: (...) a mí que me pregunten por los suevos? ... coño. Y vuelve a repetir otro coño, intentando argumentar la improcedencia de la pregunta.
¿Qué lectura saco de ello? Que ese es él, sin máscara alguna que le cubra, su yo auténtico. Los que pretenden que la historia no se revise -si de dicha revisión van a surgir las pruebas de sus delitos-, aunque esa historia sea ayer mismo. Eso sí, a los demás ... a los demás: Caña -o leña al mono, que viene a ser lo mismo-.
Lo siguiente está tomado de la página de: www.onubenses.org/columnistas
De fecha de ayer, 13 de febrero, titulado: Por el puente Triana
Lo firma: Alargaor -y lo publico sin su permiso ... que no se entere-:
(...) Pese a los incesantes cacheos indiscriminados a pacíficos ciudadanos, perpetrados estos días atrás en Sevilla por la policia, metralleta en mano; pese a los desagradabilísimos controles militares a turismos y a autobuses de línea que se dirigían a Sevilla por el N,S,E,y Oeste...Esta vez, y lo digo como lo siento, perdieron los promotores de las guerras inciviles,los pistoleros a sueldo...Ganamos los indios.
Y al final, les dimos el cambiazo, no se desplegó en la giralda porque también estaba tomada. Cayó en Triana. Y aquí paz y no a la otan.
PAQUITA
Dice algo así como: (...) a mí que me pregunten por los suevos? ... coño. Y vuelve a repetir otro coño, intentando argumentar la improcedencia de la pregunta.
¿Qué lectura saco de ello? Que ese es él, sin máscara alguna que le cubra, su yo auténtico. Los que pretenden que la historia no se revise -si de dicha revisión van a surgir las pruebas de sus delitos-, aunque esa historia sea ayer mismo. Eso sí, a los demás ... a los demás: Caña -o leña al mono, que viene a ser lo mismo-.
Lo siguiente está tomado de la página de: www.onubenses.org/columnistas
De fecha de ayer, 13 de febrero, titulado: Por el puente Triana
Lo firma: Alargaor -y lo publico sin su permiso ... que no se entere-:
(...) Pese a los incesantes cacheos indiscriminados a pacíficos ciudadanos, perpetrados estos días atrás en Sevilla por la policia, metralleta en mano; pese a los desagradabilísimos controles militares a turismos y a autobuses de línea que se dirigían a Sevilla por el N,S,E,y Oeste...Esta vez, y lo digo como lo siento, perdieron los promotores de las guerras inciviles,los pistoleros a sueldo...Ganamos los indios.
Y al final, les dimos el cambiazo, no se desplegó en la giralda porque también estaba tomada. Cayó en Triana. Y aquí paz y no a la otan.
PAQUITA
LV.- ¿Que me pongo hoy?
Texto que me pasó una compañera hace un par de días:
¿Que me pongo hoy?
¿Me pongo la sonrisa grande,
los ojos brillantes
y las manos amigas?
¿O me pongo la pena en la boca,
las lágrimas sosas
y el color hormiga?
- ¿Me vestirás tú, mamá?
- Pero, cielo, ya eres mayor.
- Te lo pido por favor ...
- Está bien. Pero solo hoy.
Te pondré las gafas rosas
y el rostro bonito
y una sonrisa que dure
más allá del infinito.
¿Que me pongo hoy?
¿Me pongo la sonrisa grande,
los ojos brillantes
y las manos amigas?
¿O me pongo la pena en la boca,
las lágrimas sosas
y el color hormiga?
- ¿Me vestirás tú, mamá?
- Pero, cielo, ya eres mayor.
- Te lo pido por favor ...
- Está bien. Pero solo hoy.
Te pondré las gafas rosas
y el rostro bonito
y una sonrisa que dure
más allá del infinito.
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