(Replico el título de una novela de Miguel Delibes)
¡Me cago en la leche! Se dijo ella la mañana que advirtió que la señorita de rojo había vuelto a visitarla.
¿Pero tú no te habías ido?
¡Mujer, mujer , mujer! que llevabas un año sin hacer acto de presencia y ahora, precisamente ahora, te presentas y plaf, como si nada hubiera pasado, como si el tiempo no hubiera transcurrido entre nosotras ... con toda tu cara.
¡Que hay que tener cara para presentarse de esta manera! Que si me lo dicen no me lo creo, pero la realidad está ahí, tozolona.
¡Y mira que yo no tenía ningún interés en que desaparecieras de mi vida!
¡Que a mí nunca llegaste a molestarme!
Sí, ya sé, que no es así en la mayoría de los casos, que montones de mujeres reniegan de ti, que si eres muy pesada, que si eres peor que un dolor, que más vale que desaparecieras para siempre, pero también sabes que yo, particularmente, nunca te negué, nunca abominé de ti, y menos aún cuando leí que eras un protector cardiovascular.
Servías de pantalla protectora para infinidad de cosas y tu desaparición suponía el desplome de la tal barrera, dejando indefensa a la afectada por tu abandono.
Fue leer esa información y empezar a amarte. Durante unos años mantuvimos una relación afectuosa, de mutuo respeto. Tú no me agredías y yo ... yo no te insultaba, hasta que te fuiste la primera vez.
Aún recuerdo esa primera vez, nos vimos unos días en mayo del pasado año y luego, sin decir esta boca es mía, desapareciste hasta diciembre.
¡Qué se dice pronto! Mira que a mí no me gusta lo de "hacerse el sueco" ni las "despedidas a la francesa", y eso es precisamente lo que hiciste conmigo, pasaste de despedirte, pasaste de mí como de la m......
Pelín guarra, sí que fuiste, y no te ofendas, que para ofenderse yo ¡y no lo hago!
¿O sí? ¡Que te den por c...!
PAQUITA
NOTA ANEXA: Dije que iría pero no pudo ser, lo lamento, tuve una cita previa con mi querido -hijo- que reclama mi presencia una vez al año -para hacer compras- y después, unas cañitas ¡ni que fuéramos colegas!
Sé que la fiesta de navidad del Centro de Poesía resultó muy agradable. Lo celebro.
diciembre 22, 2006
diciembre 21, 2006
Como una perra
Se enamoró perdídamente de él, como una perra.
Por él, olvidó el lugar que ocupaba y la distancia que los separaba: física, económica, cultural... intelectual.
Lo olvidó todo. Sólo tenía en mente que le quería, que quería escucharle, quería verle, quería tocarle y quería... follarle.
Como suena, bruto total. Pero es que no racionalizaba nada, estaba obnubilada, ciega de pasión, ida total.
Una pasión, abrasadora y arrasadora, que no paraba en escollo alguno. Ninguno era lo suficientemente alto, ninguno lo suficientemente grande, ninguno le impedía el paso.
Bien es verdad que, Pilar, es muy atrevida, muy osada, que no le vale cualquier cosa, que no.
Que cuando se le mete algo en la cabeza, que viene a ser casi todos los días, no encuentra impedimento alguno.
Que no sé si será porque no lo hay o... o porque, de haberlo, si es pequeño, salta por encima, y, caso de ser grande, lo bordea y... tan feliz.
Una inconsciente, que dirán algunos ¿o lo dirán todos?
El caso es que ella no ceja facilmente, se le tiene que poner la cosa... atravesada total, para que pise el freno y se diga ¡basta! ¡estás cumplida! ¡por ti no ha quedado! ¡ha sido imposible!
Imposible, realmente imposible, son pocas las cosas que se le plantean, ya que, por principio, no desea nada a lo que no pueda tener acceso, pero siempre es factible que surjan los imponderables.
Esos factores no previstos, no valorados, escondidos en algún rincón y que, de pronto, zas, te echan por tierra todos tus cuidados, todos tus desvelos, todo.
En fin, que, como iba diciendo, Pilar, nuestra Pilar, no se comió una rosca.
Ni de las tontas ni de las listas. Ná de ná.
¡Que ya es tener mala suerte! que se dice ella ¡Que ella no se merecía eso! ¡Que no señor! ¡Que lo sabré yo... que me conozco la historia de primera mano! ¡Que Pilar es muy buena chica! ¡Que ella no te deja tirada ni por casualidad! ¡Que por ti lo da todo... si es que lo tiene! ¡Que no se compromete a lo tonto! ¡Que sabe lo que se dice! ¡Que si no puede, no puede y ya está, pero... si te da su palabra... esa palabra va a donde tenga que ir! ¡Que remueve cielo y tierra! ¡Que vale mucho!
¡Que lo digo yo... ahí es ná!
PAQUITA
Por él, olvidó el lugar que ocupaba y la distancia que los separaba: física, económica, cultural... intelectual.
Lo olvidó todo. Sólo tenía en mente que le quería, que quería escucharle, quería verle, quería tocarle y quería... follarle.
Como suena, bruto total. Pero es que no racionalizaba nada, estaba obnubilada, ciega de pasión, ida total.
Una pasión, abrasadora y arrasadora, que no paraba en escollo alguno. Ninguno era lo suficientemente alto, ninguno lo suficientemente grande, ninguno le impedía el paso.
Bien es verdad que, Pilar, es muy atrevida, muy osada, que no le vale cualquier cosa, que no.
Que cuando se le mete algo en la cabeza, que viene a ser casi todos los días, no encuentra impedimento alguno.
Que no sé si será porque no lo hay o... o porque, de haberlo, si es pequeño, salta por encima, y, caso de ser grande, lo bordea y... tan feliz.
Una inconsciente, que dirán algunos ¿o lo dirán todos?
El caso es que ella no ceja facilmente, se le tiene que poner la cosa... atravesada total, para que pise el freno y se diga ¡basta! ¡estás cumplida! ¡por ti no ha quedado! ¡ha sido imposible!
Imposible, realmente imposible, son pocas las cosas que se le plantean, ya que, por principio, no desea nada a lo que no pueda tener acceso, pero siempre es factible que surjan los imponderables.
Esos factores no previstos, no valorados, escondidos en algún rincón y que, de pronto, zas, te echan por tierra todos tus cuidados, todos tus desvelos, todo.
En fin, que, como iba diciendo, Pilar, nuestra Pilar, no se comió una rosca.
Ni de las tontas ni de las listas. Ná de ná.
¡Que ya es tener mala suerte! que se dice ella ¡Que ella no se merecía eso! ¡Que no señor! ¡Que lo sabré yo... que me conozco la historia de primera mano! ¡Que Pilar es muy buena chica! ¡Que ella no te deja tirada ni por casualidad! ¡Que por ti lo da todo... si es que lo tiene! ¡Que no se compromete a lo tonto! ¡Que sabe lo que se dice! ¡Que si no puede, no puede y ya está, pero... si te da su palabra... esa palabra va a donde tenga que ir! ¡Que remueve cielo y tierra! ¡Que vale mucho!
¡Que lo digo yo... ahí es ná!
PAQUITA
diciembre 20, 2006
Con dos... (2.4)
Si me lo hubieran dicho hace algunos años -pocos- mi contestación habría sido ¡imposible!
Y, heme aquí, ahora, simultaneando dos con absoluta normalidad.
Antes me resultaba imposible, si estaba con uno, era de todo punto incapaz para concentrarme con el otro, pero ahora... ahora algo había cambiado.
Unos me duraban más y otros menos, pero nunca los solapé.
Lo intenté en alguna ocasión pero no resultaba, no podía, no me veía capaz... hasta hace, aproximadamente, un año.
Surgió de modo natural, como casi todas las cosas. Por comodidad.
Uno lo utilizaba en la cama, en las horas previas al sueño, lo necesitaba, me preparaba para pasar una buena noche, y el otro... el otro lo usaba, indistintamente, en el salón o en la cocina, dependiendo de que fuera por la tarde o muy de mañana.
Porque esa es otra, de un tiempo a esta parte me despierto temprano, temprano -demasiado para mi gusto- y como estar completamente en vela, y en la cama, pensando en las musarañas, no me va ¿qué hago?... pues eso.
Aprovechar el tiempo para mí, la persona que más cerca tengo y a la que debo mimar -lo suficiente- para que no me pase factura, que ya lo hizo varias veces ¡la muy cabrona! y que no lo olvido, que no se crea que lo olvido, que tomé buena nota, que no quiero que se repita, que vida no hay más que una y me queda mucho por hacer ¡tanto por hacer!
Así que, de un tiempo a esta parte -que se dice- leo dos libros simultáneamente; ahora mismo: "Sostiene Pereira" en la cama y "Los aires difíciles" en la cocina, de Antonio Tabucchi y Almudena Grandes, respectivamente. Los dos mencionan el mismo periodo ¿adivináis cual? Ese.
PAQUITA
¡Ah! que se me olvidaba. Mañana jueves, 21 de diciembre, todo el que quiera puede asistir a la FIESTA DE NAVIDAD ofrecida por el Centro de Poesía José Hierro, en la que los alumnos de todos los talleres ofrecerán una muestra de sus trabajos. ¡Pedro! ¿estás ahí Pedro? que sé que lees esto, que me lo has dicho, que digo que si te veré, porque yo ... yo sí que voy.
Y, heme aquí, ahora, simultaneando dos con absoluta normalidad.
Antes me resultaba imposible, si estaba con uno, era de todo punto incapaz para concentrarme con el otro, pero ahora... ahora algo había cambiado.
Unos me duraban más y otros menos, pero nunca los solapé.
Lo intenté en alguna ocasión pero no resultaba, no podía, no me veía capaz... hasta hace, aproximadamente, un año.
Surgió de modo natural, como casi todas las cosas. Por comodidad.
Uno lo utilizaba en la cama, en las horas previas al sueño, lo necesitaba, me preparaba para pasar una buena noche, y el otro... el otro lo usaba, indistintamente, en el salón o en la cocina, dependiendo de que fuera por la tarde o muy de mañana.
Porque esa es otra, de un tiempo a esta parte me despierto temprano, temprano -demasiado para mi gusto- y como estar completamente en vela, y en la cama, pensando en las musarañas, no me va ¿qué hago?... pues eso.
Aprovechar el tiempo para mí, la persona que más cerca tengo y a la que debo mimar -lo suficiente- para que no me pase factura, que ya lo hizo varias veces ¡la muy cabrona! y que no lo olvido, que no se crea que lo olvido, que tomé buena nota, que no quiero que se repita, que vida no hay más que una y me queda mucho por hacer ¡tanto por hacer!
Así que, de un tiempo a esta parte -que se dice- leo dos libros simultáneamente; ahora mismo: "Sostiene Pereira" en la cama y "Los aires difíciles" en la cocina, de Antonio Tabucchi y Almudena Grandes, respectivamente. Los dos mencionan el mismo periodo ¿adivináis cual? Ese.
PAQUITA
¡Ah! que se me olvidaba. Mañana jueves, 21 de diciembre, todo el que quiera puede asistir a la FIESTA DE NAVIDAD ofrecida por el Centro de Poesía José Hierro, en la que los alumnos de todos los talleres ofrecerán una muestra de sus trabajos. ¡Pedro! ¿estás ahí Pedro? que sé que lees esto, que me lo has dicho, que digo que si te veré, porque yo ... yo sí que voy.
diciembre 19, 2006
Y fue ... Estrella (2.3)
No vino el padre, pero vino... Estrella Morente. No la conocía, salvo imágenes televisivas o revistiles, y me gustó, las cosas como son.
Y mira que no soy de saraos, que a mí la cosa de las palmas... como que no, que no la veo, que no la entiendo, que no señor.
Comenzó con las cosas propias -supongo que lo serán- de por allá abajo, siguió con cachitos de Miguel Hernández -Yo quiero ser llorando el hortelano (...)- y acabó con dos piezas completas: bolero y tango -en realidad no entiendo- adaptadas a su particular forma de cantar, y resultó bien, es más, manejaba su voz estupendamente, las cosas como son, para qué vamos a engañarnos, si no tengo nada que ganar, que no señor, que no.
Fueron: Nostalgia y Volver.
Cachito cada, para recordar.
Nostalgias: Letra de Enrique Cadicamo y Musica de Juan Carlos Cobián
(...) que más que amor es un sufrir... Y aquí vengo para eso, a borrar antiguos besos (...). Si su amor fue flor de un día, por qué causa es siempre mía esta cruel preocupación (...) Nostalgias, de escuchar (...) y sentir junto a mi boca como un fuego su respiración... Angustias, de sentirme abandonada (...) yo no quiero rebajarme ni pedirle ni rogarle ni decirle que no puedo mas vivir (...)
Volver, volver. Autor: Fernando Z. Maldonado. Famosa por: Vicente Fernández
(...) voy camino/ a la locura/ y aunque todo/ me tortura/ sé querer
(...) tú tenías/ mucha razón/ le hago caso/ al corazón/ y me muero/ por volver.
Y volver, volver/ volver/ a tus brazos/ otra vez (...)
Fue este viernes pasado, organizado por el Centro de Poesía José Hierro.
PAQUITA
Y mira que no soy de saraos, que a mí la cosa de las palmas... como que no, que no la veo, que no la entiendo, que no señor.
Comenzó con las cosas propias -supongo que lo serán- de por allá abajo, siguió con cachitos de Miguel Hernández -Yo quiero ser llorando el hortelano (...)- y acabó con dos piezas completas: bolero y tango -en realidad no entiendo- adaptadas a su particular forma de cantar, y resultó bien, es más, manejaba su voz estupendamente, las cosas como son, para qué vamos a engañarnos, si no tengo nada que ganar, que no señor, que no.
Fueron: Nostalgia y Volver.
Cachito cada, para recordar.
Nostalgias: Letra de Enrique Cadicamo y Musica de Juan Carlos Cobián
(...) que más que amor es un sufrir... Y aquí vengo para eso, a borrar antiguos besos (...). Si su amor fue flor de un día, por qué causa es siempre mía esta cruel preocupación (...) Nostalgias, de escuchar (...) y sentir junto a mi boca como un fuego su respiración... Angustias, de sentirme abandonada (...) yo no quiero rebajarme ni pedirle ni rogarle ni decirle que no puedo mas vivir (...)
Volver, volver. Autor: Fernando Z. Maldonado. Famosa por: Vicente Fernández
(...) voy camino/ a la locura/ y aunque todo/ me tortura/ sé querer
(...) tú tenías/ mucha razón/ le hago caso/ al corazón/ y me muero/ por volver.
Y volver, volver/ volver/ a tus brazos/ otra vez (...)
Fue este viernes pasado, organizado por el Centro de Poesía José Hierro.
PAQUITA
diciembre 18, 2006
Hecho por amor
Carlota se incorpora lentamente y lentamente estira su cuerpo cansado.
Sentada al borde de su cama, despierta, pero aún soñando, rememora.
Rememora otros momentos, otros tiempos ya pasados, pasados hace ya mucho.
¿Cuánto? Unos cuarenta años, piensa para sí. ¡Cómo pasa el tiempo!
El tiempo, inasible, y sólo valorable si lo llenas de contenido, sigue runruneando.
El tiempo que ya pasó, y que, con todo, sigue ahí, agarrado a su memoria, llenada de pequeños instantes, instantes luminosos, que disfrutó al lado de gente bondadosa, gente sincera consigo mismo y, por ende, con los demás, que se ofrecieron a corazón abierto, sin fisuras, sin excusas, sin malos rollos -que se decía por entonces- gente hermosa, coherente, que se daba, que se entregaba sin pasar factura, buena gente.
De todos aprendió algo, tomó algo, aunque no tuviera conciencia exacta del qué y en qué momento fue.
Aprendió la valentía de vivir hacia fuera, de salir afuera, de cruzar el umbral y "entrar en territorio comanche" -frase que puso de moda un famoso escritor, en una de sus novelas-.
Allí, en dicho territorio, sabe que encontró de todo, pero, la memoria que es selectiva, eligió quedarse con los buenos resultados; los otros, los aparcó, no quedaron olvidados pero sí desvalorizados.
Unas lágrimas recorren sus mejillas, saca un pañuelo e intenta cortar el caudal que amenaza con empapar su camisón. No lo consigue y ya algunas gotas destacan en el blanco natural con que se cubre.
Pasa el tiempo, poco tiempo, de nostalgia y decide volver a sus tareas cotidianas.
Queda poco para que regresen sus hijos a casa. Siempre vienen en estas fechas, aprovechando el breve periodo vacacional que les deja sus labores.
Está satisfecha de ellos, sí, cada uno a su manera, trabaja para conseguir que este mundo, nuestro mundo, sea más habitable, sea para todos, compartido por todos. Uno pisando suelo y el otro siempre en el vuelo.
PAQUITA
DEDICATORIA: Va por ti Nieves, por el amor que transmites, porque lo he visto, lo he palpado, lo he disfrutado.
Sentada al borde de su cama, despierta, pero aún soñando, rememora.
Rememora otros momentos, otros tiempos ya pasados, pasados hace ya mucho.
¿Cuánto? Unos cuarenta años, piensa para sí. ¡Cómo pasa el tiempo!
El tiempo, inasible, y sólo valorable si lo llenas de contenido, sigue runruneando.
El tiempo que ya pasó, y que, con todo, sigue ahí, agarrado a su memoria, llenada de pequeños instantes, instantes luminosos, que disfrutó al lado de gente bondadosa, gente sincera consigo mismo y, por ende, con los demás, que se ofrecieron a corazón abierto, sin fisuras, sin excusas, sin malos rollos -que se decía por entonces- gente hermosa, coherente, que se daba, que se entregaba sin pasar factura, buena gente.
De todos aprendió algo, tomó algo, aunque no tuviera conciencia exacta del qué y en qué momento fue.
Aprendió la valentía de vivir hacia fuera, de salir afuera, de cruzar el umbral y "entrar en territorio comanche" -frase que puso de moda un famoso escritor, en una de sus novelas-.
Allí, en dicho territorio, sabe que encontró de todo, pero, la memoria que es selectiva, eligió quedarse con los buenos resultados; los otros, los aparcó, no quedaron olvidados pero sí desvalorizados.
Unas lágrimas recorren sus mejillas, saca un pañuelo e intenta cortar el caudal que amenaza con empapar su camisón. No lo consigue y ya algunas gotas destacan en el blanco natural con que se cubre.
Pasa el tiempo, poco tiempo, de nostalgia y decide volver a sus tareas cotidianas.
Queda poco para que regresen sus hijos a casa. Siempre vienen en estas fechas, aprovechando el breve periodo vacacional que les deja sus labores.
Está satisfecha de ellos, sí, cada uno a su manera, trabaja para conseguir que este mundo, nuestro mundo, sea más habitable, sea para todos, compartido por todos. Uno pisando suelo y el otro siempre en el vuelo.
PAQUITA
DEDICATORIA: Va por ti Nieves, por el amor que transmites, porque lo he visto, lo he palpado, lo he disfrutado.
diciembre 16, 2006
La Vida ...
La vida no vale nada - Pablo Milanés
La vida no vale nada/ si no es para perecer/ porque otros puedan tener/ lo que uno disfruta y ama./ La vida no vale nada/ si yo me quedo sentado/ después que he visto y soñado/ que en todas partes me llaman./ La vida no vale nada/ cuando otros se están matando/ y yo sigo aquí cantando/ cual si no pasara nada./ La vida no vale nada/ si escucho un grito mortal/ y no es capaz de tocar/ mi corazón que se apaga./ La vida no vale nada/ si ignoro que el asesino/ cogió por otro camino/ y prepara otra celada.
La vida no vale nada/ si se sorprende a otro hermano/ cuando supe de antemano/lo que se le preparaba.
La vida no vale nada/ si cuatro caen por minuto/ y al final por el abuso/ se decide la jornada./ La vida no vale nada/ si tengo que posponer/ otro minuto de ser/ y morirme en una cama./ La vida no vale nada/ si en fin lo que me rodea/ no puedo cambiar cual fuera/ lo que tengo y que me ampara./ Y por eso para mí/ la vida no vale nada.
(copiado del blog de epv. Artículo de 21 de noviembre) PAQUITA
La vida no vale nada/ si no es para perecer/ porque otros puedan tener/ lo que uno disfruta y ama./ La vida no vale nada/ si yo me quedo sentado/ después que he visto y soñado/ que en todas partes me llaman./ La vida no vale nada/ cuando otros se están matando/ y yo sigo aquí cantando/ cual si no pasara nada./ La vida no vale nada/ si escucho un grito mortal/ y no es capaz de tocar/ mi corazón que se apaga./ La vida no vale nada/ si ignoro que el asesino/ cogió por otro camino/ y prepara otra celada.
La vida no vale nada/ si se sorprende a otro hermano/ cuando supe de antemano/lo que se le preparaba.
La vida no vale nada/ si cuatro caen por minuto/ y al final por el abuso/ se decide la jornada./ La vida no vale nada/ si tengo que posponer/ otro minuto de ser/ y morirme en una cama./ La vida no vale nada/ si en fin lo que me rodea/ no puedo cambiar cual fuera/ lo que tengo y que me ampara./ Y por eso para mí/ la vida no vale nada.
(copiado del blog de epv. Artículo de 21 de noviembre) PAQUITA
diciembre 15, 2006
Gracias
A todos los lectores que han pasado, pasan y, de continuar este blog activo, pasarán.
Lo mismo da que estén en España, Francia, Italia, Holanda, Alemania, Inglaterra, Turquía, Irán, India, China, Corea, Singapur, Australia, Nueva Zelanda, Canadá, Estados Unidos, Venezuela, Colombia, Brasil, Chile, Argentina, Uruguay o cualquier otro país.
Porque es un favor el que nos hacéis al distraer parte de vuestro tiempo con nosotros, encontrando algún interés en éstas, nuestras cosas, las que se nos ocurren un día tras otro, más afortunadas unos, más insustanciales otros.
Porque la brillantez continuada está reservada sólo a los genios, limitándonos el resto a intentar encender una pequeña llamita en algún rincón de esta esfera en la que nos movemos todos.
Alguien decía, no hace mucho, que los que aquí escribimos, en alguna manera, lanzamos al océano mensajes en una botella, a la espera de que la persona adecuada los reciba.
La experiencia que yo he sacado en los casi nueve meses que llevo de "faena" creo que me ha enriquecido, porque la lectura de los otros y sus comentarios recibidos supone una interacción mutua, extraes ideas de todos ellos, extraes ideas de todo, porque, como decía alguien ... nada de lo humano me es ajeno, es más, nada de lo que me rodea me es ajeno y, realmente, estamos rodeados por todo, más allá de nuestra propia piel está todo lo demás -no confundir estas cábalas con la religiosidad ni el misticismo-.
Porque otro mundo mejor es posible, ayudémosle. PAQUITA
Lo mismo da que estén en España, Francia, Italia, Holanda, Alemania, Inglaterra, Turquía, Irán, India, China, Corea, Singapur, Australia, Nueva Zelanda, Canadá, Estados Unidos, Venezuela, Colombia, Brasil, Chile, Argentina, Uruguay o cualquier otro país.
Porque es un favor el que nos hacéis al distraer parte de vuestro tiempo con nosotros, encontrando algún interés en éstas, nuestras cosas, las que se nos ocurren un día tras otro, más afortunadas unos, más insustanciales otros.
Porque la brillantez continuada está reservada sólo a los genios, limitándonos el resto a intentar encender una pequeña llamita en algún rincón de esta esfera en la que nos movemos todos.
Alguien decía, no hace mucho, que los que aquí escribimos, en alguna manera, lanzamos al océano mensajes en una botella, a la espera de que la persona adecuada los reciba.
La experiencia que yo he sacado en los casi nueve meses que llevo de "faena" creo que me ha enriquecido, porque la lectura de los otros y sus comentarios recibidos supone una interacción mutua, extraes ideas de todos ellos, extraes ideas de todo, porque, como decía alguien ... nada de lo humano me es ajeno, es más, nada de lo que me rodea me es ajeno y, realmente, estamos rodeados por todo, más allá de nuestra propia piel está todo lo demás -no confundir estas cábalas con la religiosidad ni el misticismo-.
Porque otro mundo mejor es posible, ayudémosle. PAQUITA
diciembre 14, 2006
Patricio Schmidt
Me atrevo a recomendar dos páginas web preciosas estéticamente -la ética va implícita ¿o quizás explícita? vosotros juzgaréis.
Son: http://patricioschmidt.blogspot.com/ y otra recomendada, a su vez por Patricio: www.ashesandsnow.org
AÑADIDO a las 10 de la noche: pese a subsanar el error cometido en la página de Patricio hay problemas de enlace con ella -también con la otra-
Solución que se me ocurre, entrar en: http://mundofusion.blogspot.com/ (es fácil, entráis en el comentario al artículo anterior -es suyo, de Blanca- pincháis sobre su nombre y luego en los comentarios a su art. último de 12 de dic. ) dentro de sus comentaristas está Patricio, pinchar y aparece su página, a su vez, en ella está el enlace con la segunda.
Quizás parezca complejo para las mentes cibernéticas, pero yo soy una analfabeta en esta -como en otras- cuestión.
Y, ya puestos, con motivo -quizás excusa- de conmemorar el día de San Juan de la Cruz, patrón de los poetas, habrá una celebración en el Conservatorio Profesional de Música de Getafe, mañana viernes, 15 de diciembre, a las 20.00 horas (Avda. Arcas del agua, s/n).
* Presentarán el nº 6 de la revista Nayagua
* Habrá un recital de Xavier Elorriaga y Alejandra Torray sobre poemas de Santa Teresa de Jesús, Fray Luis de León y Sor Juan Inés de la Cruz.
* Concierto de Enrique Morente.
La pinta es buena, yo acudiré. Buen día para tod@s . PAQUITA
Son: http://patricioschmidt.blogspot.com/ y otra recomendada, a su vez por Patricio: www.ashesandsnow.org
AÑADIDO a las 10 de la noche: pese a subsanar el error cometido en la página de Patricio hay problemas de enlace con ella -también con la otra-
Solución que se me ocurre, entrar en: http://mundofusion.blogspot.com/ (es fácil, entráis en el comentario al artículo anterior -es suyo, de Blanca- pincháis sobre su nombre y luego en los comentarios a su art. último de 12 de dic. ) dentro de sus comentaristas está Patricio, pinchar y aparece su página, a su vez, en ella está el enlace con la segunda.
Quizás parezca complejo para las mentes cibernéticas, pero yo soy una analfabeta en esta -como en otras- cuestión.
Y, ya puestos, con motivo -quizás excusa- de conmemorar el día de San Juan de la Cruz, patrón de los poetas, habrá una celebración en el Conservatorio Profesional de Música de Getafe, mañana viernes, 15 de diciembre, a las 20.00 horas (Avda. Arcas del agua, s/n).
* Presentarán el nº 6 de la revista Nayagua
* Habrá un recital de Xavier Elorriaga y Alejandra Torray sobre poemas de Santa Teresa de Jesús, Fray Luis de León y Sor Juan Inés de la Cruz.
* Concierto de Enrique Morente.
La pinta es buena, yo acudiré. Buen día para tod@s . PAQUITA
LX.- Brujas Buenas
Cuento antiguo: Tenían el aspecto, la voz y las maneras de l@s bruj@s. Nacieron en una cueva oscura, donde no entraba la luz, donde no dejaban que entrara la luz. Criad@s en el misterio y los miedos, nunca salieron más allá de los estrechos límites que les marcaron sus progenitores.
Los progenitores, marcados a hierro y fuego a su vez por sus ancestros, en una cadena inacabable que llegaba más allá de los tiempos.
- - - - - - - - - - - - - - -
La herencia genética manda ¡y mucho!, es una cruz de la que no puedes liberarte. No así la educacional, ésta también te marca el rumbo inicialmente, pero, tú, tú puedes sustraerte a su influjo ¡si quieres!, si realmente quieres -líbre albedrío lo llaman-, y, sobre todo, si tienes los apoyos necesarios para conseguirlo.
Actual: Y luego están las otras brujas, ignoradas por la cultura popular, las buenas, antes llamadas hadas.
Las que iluminan tu camino, te lo van marcando, te lo muestran y, frente a esta exposición clarificadora, todo resulta más fácil de reconocer. Porque todo está ahí, siempre lo estuvo, realmente no inventamos nada, no en el terreno emocional, el más importante -una vez superado el agujero de las necesidades básicas-.
Así que, gracias a las buenas brujas, conocidas y por conocer, llámense: Lola, Maricarmen, Ana Isabel, María José, Blanca o de cualquier otra manera. Es un placer que estéis ahí, apareciendo en el momento oportuno.
PAQUITA
Muchos besos. PAQUITA
Los progenitores, marcados a hierro y fuego a su vez por sus ancestros, en una cadena inacabable que llegaba más allá de los tiempos.
- - - - - - - - - - - - - - -
La herencia genética manda ¡y mucho!, es una cruz de la que no puedes liberarte. No así la educacional, ésta también te marca el rumbo inicialmente, pero, tú, tú puedes sustraerte a su influjo ¡si quieres!, si realmente quieres -líbre albedrío lo llaman-, y, sobre todo, si tienes los apoyos necesarios para conseguirlo.
Actual: Y luego están las otras brujas, ignoradas por la cultura popular, las buenas, antes llamadas hadas.
Las que iluminan tu camino, te lo van marcando, te lo muestran y, frente a esta exposición clarificadora, todo resulta más fácil de reconocer. Porque todo está ahí, siempre lo estuvo, realmente no inventamos nada, no en el terreno emocional, el más importante -una vez superado el agujero de las necesidades básicas-.
Así que, gracias a las buenas brujas, conocidas y por conocer, llámense: Lola, Maricarmen, Ana Isabel, María José, Blanca o de cualquier otra manera. Es un placer que estéis ahí, apareciendo en el momento oportuno.
PAQUITA
Muchos besos. PAQUITA
diciembre 13, 2006
Tarragona. Reus. El Modernismo, dic. 2006
Viaje realizado en 2006. Las fotos llevan una explicación y al relato lo precede un *asterisco. Lo copiado aparece "entrecomillado" Para
VER las FOTOS, sus detalles, DEBEN AGRANDARSE clicando sobre ellas, una
o más veces, al gusto. Fueron tomadas con cámara analógica y ahora
escaneadas, 25/5/2015
* ¿Qué sé yo de Modernismo? Nada, o prácticamente nada, que viene a ser lo mismo.
Pero... quiero hablar de un pintor, más bien de sus obras, tres, sólo vi tres, pero qué guapas, y dicen que es modernista, o, sólo quizás la época que le tocó vivir, el sitio en que nació, le gente con la que convivió, el caso es que Josep Tapiró (1836-1913) https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Tapir%C3%B3_y_Bar%C3%B3 tiene ese calificativo y yo voy y se lo aplico.
Las obras están expuestas públicamente en el Museo de Arte e Historia de Reus.
Pintor al que, si se tiene la oportunidad de estar cerca, recomiendo ver. Sus dos retratos -bustos frontales- de mujer y hombre orientales son preciosos y el tercero, tres muchachos frente a una casa de campo, tampoco está nada mal. Son acuarelas. Tapiró fue coetáneo y amigo de Mariano Fortuny, calificado como el pintor catalán más significativo del siglo XIX.
40.- Casa Modernista. Reus. Motivos florales en cerámica
* Al paso, darse una vueltita por las calles de Reus -siguiendo el itinerario recomendado de casas modernistas- la que fuera patria chica de Antoni Gaudí i Cornet, arquitecto modernista., mucho más sencillas y pequeñas que las de Barcelona -las obras de Gaudí-.
Y, ya puestos, caminar por Tarragona, a escasos kilómetros, con su bonita catedral -el exterior de su ábside románico es precioso-, su calle medieval de columnas colosales -por lo enorme de su perímetro en la base- al frente y las ruinas romanas, cada vez más expuestas. Rodeando sus murallas me encontré un busto de Salvador Allende Gossens, colocado en el parquecillo que las bordea.
Dos ciudades agradables de vivir, eso parecen. Aunque, ahora que lo cavilo, Tarragona tiene infinidad de industria petro química, no sé lo que pensarán sus habitantes.
Y hablando de románico doy un salto y me ubico en Santo Domingo de la Calzada -La Rioja-, cuya catedral tiene su ábside recorrido, interiormente, por una girola -que se llama así, que me lo han leído- requetepreciosa, de las más bonitas que he visto -me comentan que en Segovia hay otra en la iglesia de La Veracruz -tendré que ir- y sé que vi otra, pero no recuerdo donde.
Y siguiendo con la zona primera y el románico, es interesante subir a Escornalbou, cercana a Cambrils y Reus, desde donde se divisa toda la sierra circundante -los 360 grados- y se encuentra la casa -construida sobre lo que fueron las ruinas del su monasterio ¿cisterciense?- por un caballero de Reus, un tal Güell -¿de qué me suena?- uno de los mecenas de Antonio Gaudí, nacido también en Reus -el sr. Güell, un siglo antes que la autora de este texto-.
PAQUITA
* ¿Qué sé yo de Modernismo? Nada, o prácticamente nada, que viene a ser lo mismo.
Pero... quiero hablar de un pintor, más bien de sus obras, tres, sólo vi tres, pero qué guapas, y dicen que es modernista, o, sólo quizás la época que le tocó vivir, el sitio en que nació, le gente con la que convivió, el caso es que Josep Tapiró (1836-1913) https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Tapir%C3%B3_y_Bar%C3%B3 tiene ese calificativo y yo voy y se lo aplico.
Las obras están expuestas públicamente en el Museo de Arte e Historia de Reus.
Pintor al que, si se tiene la oportunidad de estar cerca, recomiendo ver. Sus dos retratos -bustos frontales- de mujer y hombre orientales son preciosos y el tercero, tres muchachos frente a una casa de campo, tampoco está nada mal. Son acuarelas. Tapiró fue coetáneo y amigo de Mariano Fortuny, calificado como el pintor catalán más significativo del siglo XIX.
40.- Casa Modernista. Reus. Motivos florales en cerámica
* Al paso, darse una vueltita por las calles de Reus -siguiendo el itinerario recomendado de casas modernistas- la que fuera patria chica de Antoni Gaudí i Cornet, arquitecto modernista., mucho más sencillas y pequeñas que las de Barcelona -las obras de Gaudí-.
Y, ya puestos, caminar por Tarragona, a escasos kilómetros, con su bonita catedral -el exterior de su ábside románico es precioso-, su calle medieval de columnas colosales -por lo enorme de su perímetro en la base- al frente y las ruinas romanas, cada vez más expuestas. Rodeando sus murallas me encontré un busto de Salvador Allende Gossens, colocado en el parquecillo que las bordea.
Dos ciudades agradables de vivir, eso parecen. Aunque, ahora que lo cavilo, Tarragona tiene infinidad de industria petro química, no sé lo que pensarán sus habitantes.
Y hablando de románico doy un salto y me ubico en Santo Domingo de la Calzada -La Rioja-, cuya catedral tiene su ábside recorrido, interiormente, por una girola -que se llama así, que me lo han leído- requetepreciosa, de las más bonitas que he visto -me comentan que en Segovia hay otra en la iglesia de La Veracruz -tendré que ir- y sé que vi otra, pero no recuerdo donde.
Y siguiendo con la zona primera y el románico, es interesante subir a Escornalbou, cercana a Cambrils y Reus, desde donde se divisa toda la sierra circundante -los 360 grados- y se encuentra la casa -construida sobre lo que fueron las ruinas del su monasterio ¿cisterciense?- por un caballero de Reus, un tal Güell -¿de qué me suena?- uno de los mecenas de Antonio Gaudí, nacido también en Reus -el sr. Güell, un siglo antes que la autora de este texto-.
PAQUITA
diciembre 12, 2006
Escrito para ti
Esto está escrito, en especial, para ti.
Porque sé que estás pasando un bache, del que ignoro la profundidad.
Porque tomaste una decisión dura y costosa -que aún estarás sufriendo y lo que te queda por pagar-.
Pero quiero que sepas que yo estoy aquí, disponible, sólo tienes que decírmelo.
Y que, aunque divulgadora de cuanto se me pasa por las mientes, también sé ser discreta cuando la ocasión lo precisa, que es muy pocas veces pero alguna hay.
Pues eso, que te aprecio, es más, creo que incluso te quiero, porque me duele lo tuyo como todo lo que me toca la fibra sensible, que son muchas cosas.
Recuérdalo ... recuérdame.
PAQUITA
Porque sé que estás pasando un bache, del que ignoro la profundidad.
Porque tomaste una decisión dura y costosa -que aún estarás sufriendo y lo que te queda por pagar-.
Pero quiero que sepas que yo estoy aquí, disponible, sólo tienes que decírmelo.
Y que, aunque divulgadora de cuanto se me pasa por las mientes, también sé ser discreta cuando la ocasión lo precisa, que es muy pocas veces pero alguna hay.
Pues eso, que te aprecio, es más, creo que incluso te quiero, porque me duele lo tuyo como todo lo que me toca la fibra sensible, que son muchas cosas.
Recuérdalo ... recuérdame.
PAQUITA
Distancia entre hermanos
Quería a su hermano, pero, también a su pareja, y prevaleció el amor al segundo, contraviniendo el orden natural de las cosas, porque su pareja vino después y su hermano estuvo ahí siempre, desde el principio, era el mayor.
El mayor, el más maltratado, suspicaz por obligación, o por lo que fuera, el caso es que, una vez casados ambos, entraron sus parejas en litigio, litigio aparentemente correcto, pero litigio al fin.
Y ella lo solventó por la tremenda. Mantendremos una prudente distancia, se dijo, aquí estaré cuando haga falta, pero, no provocaré roce alguno, no me interesaré por nada suyo. Rompió el contacto.
Pasaron once años, en el transcurso de los cuales crecieron los hijos de ambos, y el monstruo conocido pocos años atrás hizo su aparición de nuevo.
Tuvo que ser la hermana común la que ejerciera de agente pacificador, la que los aunó, y consiguió que de nuevo estuvieran los cuatro juntos.
La depresión volvería a visitarla, para quedarse, tres veces más, en el curso de los dos años siguientes y ya, cuando parecía que el horizonte se había despejado por completo, fallecía él, súbitamente, dejando muchos proyectos inconclusos, excursiones comunes ... tantas cosas. Pero ya no había marcha atrás, todo era irreparable.
Todo tiene solución -relativa y con matices- salvo la muerte.
PAQUITA
El mayor, el más maltratado, suspicaz por obligación, o por lo que fuera, el caso es que, una vez casados ambos, entraron sus parejas en litigio, litigio aparentemente correcto, pero litigio al fin.
Y ella lo solventó por la tremenda. Mantendremos una prudente distancia, se dijo, aquí estaré cuando haga falta, pero, no provocaré roce alguno, no me interesaré por nada suyo. Rompió el contacto.
Pasaron once años, en el transcurso de los cuales crecieron los hijos de ambos, y el monstruo conocido pocos años atrás hizo su aparición de nuevo.
Tuvo que ser la hermana común la que ejerciera de agente pacificador, la que los aunó, y consiguió que de nuevo estuvieran los cuatro juntos.
La depresión volvería a visitarla, para quedarse, tres veces más, en el curso de los dos años siguientes y ya, cuando parecía que el horizonte se había despejado por completo, fallecía él, súbitamente, dejando muchos proyectos inconclusos, excursiones comunes ... tantas cosas. Pero ya no había marcha atrás, todo era irreparable.
Todo tiene solución -relativa y con matices- salvo la muerte.
PAQUITA
diciembre 11, 2006
Cuestión de centímetros
Confirmado -se dijo- ¡he engordado!
Lo comprobó mientras se enfundaba un pantalón de invierno -el primero de esta temporada- a la vista -más bien, la oída- de las temperaturas que daban en la radio, esta mañana gélida de diciembre -la primera realmente fría- diez días antes del solsticio de invierno y de su entrada oficial.
Y es que ... ¡Hay que ver cómo se ponen los cuerpos!
PAQUITA
Lo comprobó mientras se enfundaba un pantalón de invierno -el primero de esta temporada- a la vista -más bien, la oída- de las temperaturas que daban en la radio, esta mañana gélida de diciembre -la primera realmente fría- diez días antes del solsticio de invierno y de su entrada oficial.
Y es que ... ¡Hay que ver cómo se ponen los cuerpos!
PAQUITA
diciembre 10, 2006
Amor propio
Era verano y hacía calor. Junto al mar y después de la comida, lo más indicado era la siesta, tumbarse tal cual y dejarse llevar por la modorra. Su amado amante ya estaba en los brazos del Morfeo ése. Pero, sería el calor, sería la humedad, sabe dios lo que sería, el caso es que se notaba estrañamente escitada, sobreescitada.
Sus pezones estaban erectos y sus genitales llamando. Ambas pieles desnudas y toda la geografía masculina a la mano. Antes siquiera de rozarle, comenzó a mover la pelvis adelante y atrás, notó que disfrutaba, cruzó las piernas, las apretó, el pubis totalmente secuestrado y con sus propias manos comenzó a acariciarse el pecho, los pezones especialmente, y le gustó. Jura que le gustó. Obtuvo uno de los orgasmos más gratificantes de su vida, quizás el más prolongado y puede que hasta el más intenso. No sabe cómo ocurrió, sólo sabe que hacía calor y que, quizá, con la humedad, quizá ...
(Sucedió en julio de 1999, según relata la protagonista)
(CORRECIÓN: me dice la "prota" que donde dice ... julio debe decir ... agosto)
PAQUITA
Sus pezones estaban erectos y sus genitales llamando. Ambas pieles desnudas y toda la geografía masculina a la mano. Antes siquiera de rozarle, comenzó a mover la pelvis adelante y atrás, notó que disfrutaba, cruzó las piernas, las apretó, el pubis totalmente secuestrado y con sus propias manos comenzó a acariciarse el pecho, los pezones especialmente, y le gustó. Jura que le gustó. Obtuvo uno de los orgasmos más gratificantes de su vida, quizás el más prolongado y puede que hasta el más intenso. No sabe cómo ocurrió, sólo sabe que hacía calor y que, quizá, con la humedad, quizá ...
(Sucedió en julio de 1999, según relata la protagonista)
(CORRECIÓN: me dice la "prota" que donde dice ... julio debe decir ... agosto)
PAQUITA
diciembre 05, 2006
Ángeles
Nunca se planteó su existencia, sí la de Dios, fue su primera y única crisis religiosa.
Tenía doce años, en su colegio había un grupo "seleccionado" y convocado por una de las profesoras, con la "finalidad" de interesarse por los dramas ajenos y ver que solución dárles. Para no ser distinta, se apuntó.
Recuerda a una de sus amigas planteando el caso de un vecino que bebía -demasiado, a juzgar por los gritos que le oían- y pegaba, de paso, a la mujer. Allí estaba un nutrido grupo de muchachas doceañeras, escuchando lo de "tú deberías intentar ..." ¡cágate! un problema de adultos, sacado -por inducción- por unas despistadas muchachas, que poco, o nada, podían hacer al respecto. Y allí estaba ella, con su problemática personal a cuestas, escuchando semejantes chorradas.
Éstas y otras cosas del mismo tenor la afianzaron, de nuevo, en su descreimiento, y se planteó que, caso de existir un dios, no sería en manera alguna como se lo pintaban, y, puestos a desear algo de los humanos, lo que querría es que no jodiéramos al prójimo, fuéramos respetuosos con el otro, con los demás. Eso sería lo principal, eso creía.
Y ahora, con la distancia de casi cuarenta años, sí ve dos ángeles en su horizonte cercano, son ... sus hermanos. De ellos nunca en la vida te podrás esperar un mal gesto -nunca lo tuvieron- una mala cara. Imposible, es sencillamente imposible. Son conciliadores por naturaleza, profundamente buenos.
Ya lo dije una vez, quizás dos (...) adornada con cinco joyas (...) dos -de ellas- son mis hermanos.
PAQUITA
Tenía doce años, en su colegio había un grupo "seleccionado" y convocado por una de las profesoras, con la "finalidad" de interesarse por los dramas ajenos y ver que solución dárles. Para no ser distinta, se apuntó.
Recuerda a una de sus amigas planteando el caso de un vecino que bebía -demasiado, a juzgar por los gritos que le oían- y pegaba, de paso, a la mujer. Allí estaba un nutrido grupo de muchachas doceañeras, escuchando lo de "tú deberías intentar ..." ¡cágate! un problema de adultos, sacado -por inducción- por unas despistadas muchachas, que poco, o nada, podían hacer al respecto. Y allí estaba ella, con su problemática personal a cuestas, escuchando semejantes chorradas.
Éstas y otras cosas del mismo tenor la afianzaron, de nuevo, en su descreimiento, y se planteó que, caso de existir un dios, no sería en manera alguna como se lo pintaban, y, puestos a desear algo de los humanos, lo que querría es que no jodiéramos al prójimo, fuéramos respetuosos con el otro, con los demás. Eso sería lo principal, eso creía.
Y ahora, con la distancia de casi cuarenta años, sí ve dos ángeles en su horizonte cercano, son ... sus hermanos. De ellos nunca en la vida te podrás esperar un mal gesto -nunca lo tuvieron- una mala cara. Imposible, es sencillamente imposible. Son conciliadores por naturaleza, profundamente buenos.
Ya lo dije una vez, quizás dos (...) adornada con cinco joyas (...) dos -de ellas- son mis hermanos.
PAQUITA
diciembre 04, 2006
Rioja. Viñas en la Niebla. ARCDBuenavista
Dormitan, habían entrado en el letargo invernal. Acabado su periodo fructífero se preparaban para descansar, recién podadas unas, otras aún con los sarmiento, las menos, con algunas hojas que aún pendían de sus ramas exhaustas.
Entramos en el mes de diciembre, nos cuentan que en octubre hubiéramos disfrutado de un rojo otoñal -como el de los arces = Acer, a juzgar por las imágenes del vídeo- tapizando los campos. Es la variedad de uva Tempranillo la que da ese tono al paisaje, la más extendida por el territorio peninsular, creo, a juzgar por la literatura de las contraetiquetas en las botellas de vinos.
María es una estupenda guía, la puesta en escena es acertada, hace su papel de profesora a la perfección, mantiene el interés de la audiencia, nosotros.
Nos ha enseñado el Museo del vino de ... -no publicito a las grandes fortunas- sito en Briones, localidad de la Rioja Alta. En los expositores hay piezas de cerámica fantásticas, reunidas desde años ha por la familia propietaria, ritones, creo que se llamaban, vasos en forma de cuerno con cabeza de carnero, vaca u otro animal en la base, preciosos ¡vaya si lo son!
También hay enormes prensas de uva, de La Rioja y de otros lugares de la península. Y maquinaria industrial y más...
Antes hemos pasado por las bodega, donde se inicia la elaboración, nos atiende Eduardo, parece adusto pero está bien informado y nos lo demuestra contestando a cuanta pregunta se nos antoja. Nos dice, de entrada, que estas instalaciones fueron inauguradas en 2004, accedemos por un templete cerrado con cristaleras, será lo único visible de las mismas, porque, bajando unas escaleras, llegamos al subsuelo. Primera sala: un espacio central con otros 3 en forma de lóbulos con 9 enormes tinos -los llama así- en cada uno. Habla del proceso de fermentación maceración, la fermentación alcohólica y la malo láctica ¡las cosas que aprende una! o que se cree que aprende.
De un tiempo a esta parte se suelen ver en acero inoxidable y éstos son de madera. Cuenta las diferencias de aroma, de transpiración y de aislamiento que reporta la madera. Aquí estará el vino cerca de un mes, pasando por 3 tinos en el proceso de fermentación.
La malo láctica la hace en Barrica, situadas en una segunda sala, son de roble francés y el tiempo de estancia: un año.
Puesto que usualmente sólo mencionan, en las etiquetas, el roble americano, pregunto y, me confirma que la diferencia sustancial es económica. En el francés tienen que seguir la veta para hacer los cortes, con lo que se desaprovecha más la materia prima -el tronco-
Hay una tercera sala dedicada al "envejecimiento" con otro montonazo de barricas. Nos comenta que, para evitar los malos olores, la instalación dispone de unas entradas de aire perimetral para su renovación, y la evacuación del aire caliente se efectúa por la zona central -donde estamos situados en ese momento y podemos comprobar la corriente- elevándose hacia el exterior.
Realmente estamos en un templo... del vino.
PAQUITA
Entramos en el mes de diciembre, nos cuentan que en octubre hubiéramos disfrutado de un rojo otoñal -como el de los arces = Acer, a juzgar por las imágenes del vídeo- tapizando los campos. Es la variedad de uva Tempranillo la que da ese tono al paisaje, la más extendida por el territorio peninsular, creo, a juzgar por la literatura de las contraetiquetas en las botellas de vinos.
María es una estupenda guía, la puesta en escena es acertada, hace su papel de profesora a la perfección, mantiene el interés de la audiencia, nosotros.
Nos ha enseñado el Museo del vino de ... -no publicito a las grandes fortunas- sito en Briones, localidad de la Rioja Alta. En los expositores hay piezas de cerámica fantásticas, reunidas desde años ha por la familia propietaria, ritones, creo que se llamaban, vasos en forma de cuerno con cabeza de carnero, vaca u otro animal en la base, preciosos ¡vaya si lo son!
También hay enormes prensas de uva, de La Rioja y de otros lugares de la península. Y maquinaria industrial y más...
Antes hemos pasado por las bodega, donde se inicia la elaboración, nos atiende Eduardo, parece adusto pero está bien informado y nos lo demuestra contestando a cuanta pregunta se nos antoja. Nos dice, de entrada, que estas instalaciones fueron inauguradas en 2004, accedemos por un templete cerrado con cristaleras, será lo único visible de las mismas, porque, bajando unas escaleras, llegamos al subsuelo. Primera sala: un espacio central con otros 3 en forma de lóbulos con 9 enormes tinos -los llama así- en cada uno. Habla del proceso de fermentación maceración, la fermentación alcohólica y la malo láctica ¡las cosas que aprende una! o que se cree que aprende.
De un tiempo a esta parte se suelen ver en acero inoxidable y éstos son de madera. Cuenta las diferencias de aroma, de transpiración y de aislamiento que reporta la madera. Aquí estará el vino cerca de un mes, pasando por 3 tinos en el proceso de fermentación.
La malo láctica la hace en Barrica, situadas en una segunda sala, son de roble francés y el tiempo de estancia: un año.
Puesto que usualmente sólo mencionan, en las etiquetas, el roble americano, pregunto y, me confirma que la diferencia sustancial es económica. En el francés tienen que seguir la veta para hacer los cortes, con lo que se desaprovecha más la materia prima -el tronco-
Hay una tercera sala dedicada al "envejecimiento" con otro montonazo de barricas. Nos comenta que, para evitar los malos olores, la instalación dispone de unas entradas de aire perimetral para su renovación, y la evacuación del aire caliente se efectúa por la zona central -donde estamos situados en ese momento y podemos comprobar la corriente- elevándose hacia el exterior.
Realmente estamos en un templo... del vino.
PAQUITA
Espléndida... (+ elpobrecitoveedor)
Es la página de hoy de mi querido y admirado epv: www.elpobrecitoveedor.net
* Pastor Antón desde su Vasto Mirador y con su lúcida mirada nos brinda -engarzados a las mil maravillas- un montón de lugares que, pareciendo comunes, vemos como nuevos.
* Imma Chacón, en el tercer aniversario del fallecimiento de su muy querida hermana, le dedica su precioso artículo. Precioso de verdad.
* En cuanto a la Página Abierta, ésta vez se la abre a Daniel Viglietti y a su pieza de ingeniería "Esdrújulo" ya conocida pero en forma alguna desgastada. Copio un trozo del final:
(...) Cuando el pobrísimo tome las cúpulas/ y los famélicos tomen las Áfricas/y los indígenas tierra amazónica/y los mecánicos tomen las fábricas/y los utópicos salgan del prólogo/y los daltónicos pinten lo nítido/y los chuequísimos bailen de júbilo
ya lo terrícola será libérrimo (...)
Y acaba con Alfredo Ybarra y su artículo "Que lo devuelvan"
Una joya la lectura de todos ellos, muchas gracias.
PAQUITA
* Pastor Antón desde su Vasto Mirador y con su lúcida mirada nos brinda -engarzados a las mil maravillas- un montón de lugares que, pareciendo comunes, vemos como nuevos.
* Imma Chacón, en el tercer aniversario del fallecimiento de su muy querida hermana, le dedica su precioso artículo. Precioso de verdad.
* En cuanto a la Página Abierta, ésta vez se la abre a Daniel Viglietti y a su pieza de ingeniería "Esdrújulo" ya conocida pero en forma alguna desgastada. Copio un trozo del final:
(...) Cuando el pobrísimo tome las cúpulas/ y los famélicos tomen las Áfricas/y los indígenas tierra amazónica/y los mecánicos tomen las fábricas/y los utópicos salgan del prólogo/y los daltónicos pinten lo nítido/y los chuequísimos bailen de júbilo
ya lo terrícola será libérrimo (...)
Y acaba con Alfredo Ybarra y su artículo "Que lo devuelvan"
Una joya la lectura de todos ellos, muchas gracias.
PAQUITA
diciembre 01, 2006
La Sanidad, la Eficacia y la Gestión (1.3)
Ha vuelto a pasar, fue hace dos días, falleció en su cama, a los 41 años, horas después ¿? de haber estado en el servicio de urgencias del hospital ¿? con dolores. El diagnóstico previo fue: cólico nefrítico y para casa. El de la autopsia: muerte por aneurisma renal. ¿Se pudo prevenir? Sí, con que le hubieran practicado la prueba correspondiente: la tomografía computerizada, el TAC.
¿Por qué entonces no se hizo? Por economía de medios: Eficacia en la Gestión, lo llaman. No hay problema siempre que el muerto lo ponga otro.
Me lo contaba mi hermana ayer mismo, víctima "colateral" del sistema sanitario madrileño, por fallecimiento de su pareja en mayo pasado, a la misma "avanzada" edad de 41 años.
En este caso la otra víctima "colateral" era una compañera de trabajo y sus dos hijos pequeños.
Este es el modelo sanitario que nos está sirviendo doña Esperanza Aguirre y su "consejero" Lamela. Y desde aquí os lo digo ¡Lamérosla entre los dos! pero dejar a la Sanidad en manos de los profesionales sanitarios, que haílos muchos, y, seguro, competentes, y, seguro, humanitarios.
Porque de seguir esta deriva, y puesto que a ellos no les afecta -tienen su medicina privada a mano y la pública, también, en bandeja- el entramado, del que decían estar tan orgullosos, será la losa que nos entierre a todos, más temprano que tarde.
Porque leía, precisamente, hace dos días, que el porcentaje de gasto sanitario sobre el PIB -Producto Interior Bruto- de la Comunidad de Madrid, es el más bajo de España, siendo que, según preconiza doña Espe, tenemos la comunidad más rica, más generadora de bienes y servicios. ¿Entonces? ¿De qué nos sirve a los madrileños?
De nada, porque tenemos el coste de vida más caro de todo el territorio español, o casi. Porque nos cuesta más la vivienda, nos cuesta más la alimentación, nos cuestan más horas los desplazamientos al puesto de trabajo, porque estamos aguantando lo indecible, y sólo lo saben bien quienes tienen las obras a pie de casa, porque no nos merecemos estos "gestores" llegados al poder a base de "pucherazo", porque tiene que haber gente honorable ¡Tiene que haberla!
Porque si a los ciudadanos de a pie se nos pide que respetemos la legalidad -ver comentario reciente, aquí, de Manu- y ello sólo sirve para apretarnos más fuerte las cadenas ¡Al carajo!
Procuremos no enriquecer, aún más, a los depredadores humanos, bien consumiendo lo que nos ofertan, bien regalándoles nuestro trabajo.
Reflexionemos.
PAQUITA
¿Por qué entonces no se hizo? Por economía de medios: Eficacia en la Gestión, lo llaman. No hay problema siempre que el muerto lo ponga otro.
Me lo contaba mi hermana ayer mismo, víctima "colateral" del sistema sanitario madrileño, por fallecimiento de su pareja en mayo pasado, a la misma "avanzada" edad de 41 años.
En este caso la otra víctima "colateral" era una compañera de trabajo y sus dos hijos pequeños.
Este es el modelo sanitario que nos está sirviendo doña Esperanza Aguirre y su "consejero" Lamela. Y desde aquí os lo digo ¡Lamérosla entre los dos! pero dejar a la Sanidad en manos de los profesionales sanitarios, que haílos muchos, y, seguro, competentes, y, seguro, humanitarios.
Porque de seguir esta deriva, y puesto que a ellos no les afecta -tienen su medicina privada a mano y la pública, también, en bandeja- el entramado, del que decían estar tan orgullosos, será la losa que nos entierre a todos, más temprano que tarde.
Porque leía, precisamente, hace dos días, que el porcentaje de gasto sanitario sobre el PIB -Producto Interior Bruto- de la Comunidad de Madrid, es el más bajo de España, siendo que, según preconiza doña Espe, tenemos la comunidad más rica, más generadora de bienes y servicios. ¿Entonces? ¿De qué nos sirve a los madrileños?
De nada, porque tenemos el coste de vida más caro de todo el territorio español, o casi. Porque nos cuesta más la vivienda, nos cuesta más la alimentación, nos cuestan más horas los desplazamientos al puesto de trabajo, porque estamos aguantando lo indecible, y sólo lo saben bien quienes tienen las obras a pie de casa, porque no nos merecemos estos "gestores" llegados al poder a base de "pucherazo", porque tiene que haber gente honorable ¡Tiene que haberla!
Porque si a los ciudadanos de a pie se nos pide que respetemos la legalidad -ver comentario reciente, aquí, de Manu- y ello sólo sirve para apretarnos más fuerte las cadenas ¡Al carajo!
Procuremos no enriquecer, aún más, a los depredadores humanos, bien consumiendo lo que nos ofertan, bien regalándoles nuestro trabajo.
Reflexionemos.
PAQUITA
noviembre 30, 2006
Corresponsales en España (1936-1939)
Mi querido amigo me pediste que te contara la exposición que, sobre los corresponsales extranjeros que cubrieron la última guerra, aquí en España, se puede ver en la sede del Instituto Cervantes de Madrid -C/ Alcalá, 49- y a ello me pongo presta.
Lo primero que te digo es que, pese a que me cuentas que estás muy ocupado, te la recomiendo, y que la satisfacción que conseguirás con su visión directa te compensará las potenciales molestias de desplazamiento a esta urbe tan castigada como es Madrid.
Porque no sé qué pecado cometimos para merecer este tormento con que se nos agasaja un día sí y otro también. Si vienes en tu coche, dios te libre de circular por la M-30, trampa infernal en la que sucumben hasta los más hábiles del volante. Así que, lo mejor: el transporte público, y no lo digo por que realmente lo sea, sino por evitarte los atascos de antes más los provocados ahora.
Una vez conseguido el objetivo de llegar al edificio en cuestión, antigua sede bancaria, tienen todo el vestíbulo dedicado a mostrar brevemente quienes fueron dichos corresponsales, cómo afrontaron su tarea informativa, y algunos de sus textos más significativos.
Las primeras imágenes que te encuentras son de Badajoz, donde entraron los rebeldes en los primeros días del levantamiento, pasando previamente por Mérida. Cita el texto que, Badajoz fue cubierta de cadáveres -tal cual- encargándose de las ejecuciones los legionarios del tercio y los "regulares" marroquís. Fusilaron a los oficiales leales a la República -gobierno legalmente establecido-. Un total de 4.000 personas y quemaron sus cuerpos. Ahí se ven, amontonados en las cunetas, los cuerpos renegridos, ahí se ven.
Jay Allen, del Chicago Tribune, escribía: (...) una república que, al margen de lo que fuera, proporcionó a España tanto escuelas como esperanza, cosa que no había conocido en siglos.
Han puesto comentarios a algunas de las fotos del tenor: en la guerra se cometieron frecuentes y absurdas atrocidades. Alguna de éstas llevaría a decir a Antoine de Saint-Exupéry -que no estuvo en el frente-: (...) se fusila más que se combate.
En una vitrina exhiben ejemplares de los libros que escribieron muchos de ellos; está el de George Orwell, en versión original -inglés- "Homenaje a Cataluña" que acaba de leer mi hijo. Me impresionan sus palabras: (...) el gobierno español teme más a la revolución que a los fascistas. Es prácticamente seguro que la guerra acabará con alguna especie de acuerdo (...) no hay duda del esmero con que está aplastando a sus propios revolucionarios (...) las cárceles de Barcelona están repletas (...) están ahí no porque sus opiniones sean demasiado de derechas, sino demasiado de izquierdas.
Llama mi atención Louis Delaprée, de Paris Soir, que murió al ser abatido el avión en el que volvía a París, para protestar del tratamiento dado a sus artículos. Tenía 34 años y encoraginado les había dicho: (...) no enviaré nada más. No merece la pena. La masacre de cientos de niños españoles es menos interesante que un suspiro de Mrs. Simpson (...)
George Steer relató el bombardeo de Guernica, inesperado para la población, era lunes, día de mercado y la legión Cóndor con sus bombarderos los masacró, ametrallando a los que huían. Su periódico -The Times- se lo publicó en páginas interiores, mientras que el N. Y. Times colocó la noticia en portada. "No se sintió respaldado por su periódico, dejó de escribir, se enroló y murió en 1944. Tenía 35 años.
Impresiona la foto de Colliure en que aparecen infinidad de soldados españoles derrotados, camino de los campos de acogida -concentración- atravesando la localidad por una de sus calles -era febrero de 1939-.
A la entrada, a la derecha un monitor de televisón pasa una película de André Malraux -la única que hizo, eso pone- que se auxilió de Max Aub ¡! Se titula "La Sierra de Teruel" y es de 1937, exhibida por primera vez aquí en 1977. Parece interesante porque los escenarios y los personajes son auténticos, gentes del pueblo.
Sólo hay que disponer de 90 minutos más y una excelente forma física, porque no hay acomodo alguno y por la puerta entra todo el viruji del mundo. Que me digo yo que, si te acercas, les digas de mi parte que, bien podían haber acondicionado algo tipo salita, como en tantas exposiciones hacen actualmente.
Así que, recibe muchos besos, ánimo y vente. PAQUITA
Lo primero que te digo es que, pese a que me cuentas que estás muy ocupado, te la recomiendo, y que la satisfacción que conseguirás con su visión directa te compensará las potenciales molestias de desplazamiento a esta urbe tan castigada como es Madrid.
Porque no sé qué pecado cometimos para merecer este tormento con que se nos agasaja un día sí y otro también. Si vienes en tu coche, dios te libre de circular por la M-30, trampa infernal en la que sucumben hasta los más hábiles del volante. Así que, lo mejor: el transporte público, y no lo digo por que realmente lo sea, sino por evitarte los atascos de antes más los provocados ahora.
Una vez conseguido el objetivo de llegar al edificio en cuestión, antigua sede bancaria, tienen todo el vestíbulo dedicado a mostrar brevemente quienes fueron dichos corresponsales, cómo afrontaron su tarea informativa, y algunos de sus textos más significativos.
Las primeras imágenes que te encuentras son de Badajoz, donde entraron los rebeldes en los primeros días del levantamiento, pasando previamente por Mérida. Cita el texto que, Badajoz fue cubierta de cadáveres -tal cual- encargándose de las ejecuciones los legionarios del tercio y los "regulares" marroquís. Fusilaron a los oficiales leales a la República -gobierno legalmente establecido-. Un total de 4.000 personas y quemaron sus cuerpos. Ahí se ven, amontonados en las cunetas, los cuerpos renegridos, ahí se ven.
Jay Allen, del Chicago Tribune, escribía: (...) una república que, al margen de lo que fuera, proporcionó a España tanto escuelas como esperanza, cosa que no había conocido en siglos.
Han puesto comentarios a algunas de las fotos del tenor: en la guerra se cometieron frecuentes y absurdas atrocidades. Alguna de éstas llevaría a decir a Antoine de Saint-Exupéry -que no estuvo en el frente-: (...) se fusila más que se combate.
En una vitrina exhiben ejemplares de los libros que escribieron muchos de ellos; está el de George Orwell, en versión original -inglés- "Homenaje a Cataluña" que acaba de leer mi hijo. Me impresionan sus palabras: (...) el gobierno español teme más a la revolución que a los fascistas. Es prácticamente seguro que la guerra acabará con alguna especie de acuerdo (...) no hay duda del esmero con que está aplastando a sus propios revolucionarios (...) las cárceles de Barcelona están repletas (...) están ahí no porque sus opiniones sean demasiado de derechas, sino demasiado de izquierdas.
Llama mi atención Louis Delaprée, de Paris Soir, que murió al ser abatido el avión en el que volvía a París, para protestar del tratamiento dado a sus artículos. Tenía 34 años y encoraginado les había dicho: (...) no enviaré nada más. No merece la pena. La masacre de cientos de niños españoles es menos interesante que un suspiro de Mrs. Simpson (...)
George Steer relató el bombardeo de Guernica, inesperado para la población, era lunes, día de mercado y la legión Cóndor con sus bombarderos los masacró, ametrallando a los que huían. Su periódico -The Times- se lo publicó en páginas interiores, mientras que el N. Y. Times colocó la noticia en portada. "No se sintió respaldado por su periódico, dejó de escribir, se enroló y murió en 1944. Tenía 35 años.
Impresiona la foto de Colliure en que aparecen infinidad de soldados españoles derrotados, camino de los campos de acogida -concentración- atravesando la localidad por una de sus calles -era febrero de 1939-.
A la entrada, a la derecha un monitor de televisón pasa una película de André Malraux -la única que hizo, eso pone- que se auxilió de Max Aub ¡! Se titula "La Sierra de Teruel" y es de 1937, exhibida por primera vez aquí en 1977. Parece interesante porque los escenarios y los personajes son auténticos, gentes del pueblo.
Sólo hay que disponer de 90 minutos más y una excelente forma física, porque no hay acomodo alguno y por la puerta entra todo el viruji del mundo. Que me digo yo que, si te acercas, les digas de mi parte que, bien podían haber acondicionado algo tipo salita, como en tantas exposiciones hacen actualmente.
Así que, recibe muchos besos, ánimo y vente. PAQUITA
noviembre 29, 2006
Esclavos de hoy
¿Donde están y quienes son, los esclavos de hoy?
Así se titulaba la conferencia programada para ayer en La Casa Encendida, antigua sucursal nº 2 de Cajamadrid, cercana al Portillo de Embajadores -Ronda de Valencia- edificio rehabilitado hace años para actos más gozosos que los bancarios.
Ignacio Ramonet fue el conferenciante. Le conocía por algunos artículos suyos leídos en la prensa diaria, y, en las fechas últimas, por su intervención en el programa televisivo sobre la globalización que está emitiendo la 2 los domingos a las 9 y pico de la noche.
Interludio: programa estupendo el de TVE 2, de los domingos noche, con aparición de gente admirable como es Saramago, Galeano, y otros. RECOMENDABLE.
En cuanto a la conferencia que acudí a ver, llegué con la sala ya repleta y nos mandaron al exceso al patio ... cubierto y bien acondicionado, con pantalla grande donde ver la mesa y al director de Le Monde Diplomatique, presentado por el director de la edición española.
¡Yo le quería ver en directo! tengo esa debilidad, me gusta la cercanía física, los primeros lugares, el contacto. Resignada, me senté, pese a todo, cerca de la pantalla ¡de perdidos al río!
Nos habló de la esclavitud histórica, sin irse más lejos que la sufrida por el continente africano en la edad moderna, los 4 siglos de Trata de Esclavos que sufrió, las sucesivas aboliciones y la burla de las mismas. Como ahora mismo, porque para mi asombro mencionó las Operaciones Triangulares, que me sonaban sólo en el fraude del Iva, y mira tú por donde ¡mira tú! ¿? Francia e Inglaterra -datos aportados por I.R.- abolieron ese comercio a finales del siglo XVIII .... A partir de entonces los empresarios que desarrollaban esa actividad siguieron haciéndolo, cambiando las formas. Así:
1º.- De los puertos franceses o ingleses salían los barcos repletos de mercancía legal -la que sea-.
2º.- Llegaban a las costas africanas y la intercambiaban por la mercancía humana correspondiente.
3º.- Paso siguiente era llevarlos a América del Norte, donde aún era legal dicho comercio -antes de la guerra de Secesión-, dejaban esa mercancía y llenaban nuevamente los barcos con otra -imagínese algodón o similares-. Con lo que, la llegada de nuevo a puerto europeo, al igual que la salida, cubría perfectamente las formas, quedaba vestida. ¡Como ahora mismo!
Retomando los tiempos actuales, mencionó el Sistema de la Deuda, utilizado en Latinoamérica -y a mí me suena que también algo aquí- consistente en contratar al trabajador con la condición de que la provisión de alimentos y hospedaje se la da el patrón, cobrándole más, paradójicamente, por lo poco que recibe tal empleado, que la paga que se le atribuye por su labor. ¡Genial! Nunca verá el dinero, cuanto más tiempo esté, más deberá al empleador y no sólo se empeña él, la deuda la trasladan a la familia. Suena increible y es cierto.
Hablando de Europa ¿cual es el problema más grande actualmente?
Sí, ése, la precarización del trabajo y su tendencia a más. Porque, a través de la externalización de los trabajos aplicada por las grandes empresas, de unos años a esta parte y después el invento de las deslocalizaciones, llevándoselas al país que más barato se lo ponga -aparte de los salarios irrisorios comparados con los europeos, puede que hasta les regalen los costes de instalación de las factorías- el derrumbe de los logros laborales y sociales de siglo y medio es flagrante.
Y queda la mano de obra infantil, ilegal en algunos sitios -Europa, por ejemplo- y legal en otros, porque la edad de la infancia no está tasada inamovíblemente. Citó 2 millones de niños ilegales trabajando en ¡Inglaterra! 600.000 en Portugal, 400.000 en ¡España! y ... sigue.
Y tantas cosas ¿Soluciones? Difíciles. Rearmarse moralmente?
Tiene que llover... tiene que llover ... a cántaros.
PAQUITA
Así se titulaba la conferencia programada para ayer en La Casa Encendida, antigua sucursal nº 2 de Cajamadrid, cercana al Portillo de Embajadores -Ronda de Valencia- edificio rehabilitado hace años para actos más gozosos que los bancarios.
Ignacio Ramonet fue el conferenciante. Le conocía por algunos artículos suyos leídos en la prensa diaria, y, en las fechas últimas, por su intervención en el programa televisivo sobre la globalización que está emitiendo la 2 los domingos a las 9 y pico de la noche.
Interludio: programa estupendo el de TVE 2, de los domingos noche, con aparición de gente admirable como es Saramago, Galeano, y otros. RECOMENDABLE.
En cuanto a la conferencia que acudí a ver, llegué con la sala ya repleta y nos mandaron al exceso al patio ... cubierto y bien acondicionado, con pantalla grande donde ver la mesa y al director de Le Monde Diplomatique, presentado por el director de la edición española.
¡Yo le quería ver en directo! tengo esa debilidad, me gusta la cercanía física, los primeros lugares, el contacto. Resignada, me senté, pese a todo, cerca de la pantalla ¡de perdidos al río!
Nos habló de la esclavitud histórica, sin irse más lejos que la sufrida por el continente africano en la edad moderna, los 4 siglos de Trata de Esclavos que sufrió, las sucesivas aboliciones y la burla de las mismas. Como ahora mismo, porque para mi asombro mencionó las Operaciones Triangulares, que me sonaban sólo en el fraude del Iva, y mira tú por donde ¡mira tú! ¿? Francia e Inglaterra -datos aportados por I.R.- abolieron ese comercio a finales del siglo XVIII .... A partir de entonces los empresarios que desarrollaban esa actividad siguieron haciéndolo, cambiando las formas. Así:
1º.- De los puertos franceses o ingleses salían los barcos repletos de mercancía legal -la que sea-.
2º.- Llegaban a las costas africanas y la intercambiaban por la mercancía humana correspondiente.
3º.- Paso siguiente era llevarlos a América del Norte, donde aún era legal dicho comercio -antes de la guerra de Secesión-, dejaban esa mercancía y llenaban nuevamente los barcos con otra -imagínese algodón o similares-. Con lo que, la llegada de nuevo a puerto europeo, al igual que la salida, cubría perfectamente las formas, quedaba vestida. ¡Como ahora mismo!
Retomando los tiempos actuales, mencionó el Sistema de la Deuda, utilizado en Latinoamérica -y a mí me suena que también algo aquí- consistente en contratar al trabajador con la condición de que la provisión de alimentos y hospedaje se la da el patrón, cobrándole más, paradójicamente, por lo poco que recibe tal empleado, que la paga que se le atribuye por su labor. ¡Genial! Nunca verá el dinero, cuanto más tiempo esté, más deberá al empleador y no sólo se empeña él, la deuda la trasladan a la familia. Suena increible y es cierto.
Hablando de Europa ¿cual es el problema más grande actualmente?
Sí, ése, la precarización del trabajo y su tendencia a más. Porque, a través de la externalización de los trabajos aplicada por las grandes empresas, de unos años a esta parte y después el invento de las deslocalizaciones, llevándoselas al país que más barato se lo ponga -aparte de los salarios irrisorios comparados con los europeos, puede que hasta les regalen los costes de instalación de las factorías- el derrumbe de los logros laborales y sociales de siglo y medio es flagrante.
Y queda la mano de obra infantil, ilegal en algunos sitios -Europa, por ejemplo- y legal en otros, porque la edad de la infancia no está tasada inamovíblemente. Citó 2 millones de niños ilegales trabajando en ¡Inglaterra! 600.000 en Portugal, 400.000 en ¡España! y ... sigue.
Y tantas cosas ¿Soluciones? Difíciles. Rearmarse moralmente?
Tiene que llover... tiene que llover ... a cántaros.
PAQUITA
noviembre 28, 2006
Relato: Diferente VII
Franca sólo comprendió a su padre después de muerto. Suena terrible pero fue así.
Quizá fuera más correcto utilizar el término se apiadó, o se compadeció, el caso es que fue entonces, y sólo entonces, cuando sintió una pena profunda por su padre, por lo que había sido su puta vida, una vida prácticamente destrozada desde sus inicios, cuando siendo el mayor de nueve hermanos, tuvo que asumir, desde el principio de su tiempo, el papel de cabeza de familia, en parte por propia responsabilidad y en parte por imposición materna.
Llevaba un tiempo estresado, una noche se incorporó violentamente de la cama y pidió ser ingresado en una clínica, así no podía vivir, eso dijo. Con sus antecedentes clínicos, repetidos oralmente, puesto que no disponían de documentación alguna, le ingresaron en el hospital psiquiátrico de Tres Cantos, era cosa de los nervios.
Tras examinarle una de las doctoras dio su dictamen: había padecido de esquizofrenia paranoide toda su vida -más tarde se enteraría Franca que desde la adolescencia-, pero en el momento actual estaba cursando una depresión.
Perdió el apetito y pareció recuperar la lucidez, lamentando ante su mujer la vida perdida, lo que le apenaba la vida que habían perdido ambos. Días después tras una crisis inesperada le llevaron al Gregorio Marañón y estando allí mismo le repitió y falleció en el acto.
Media hora antes le habían estado viendo su mujer e hijos. Franca quiso que le hicieran la autopsia, el informe fue: infarto de miocardio con marcas de otro previo.
Y fue entonces, y sólo entonces, cuando Franca comprendió que su padre había sido la gran víctima, que por mucho que les hubiera dañado a ellos, él había tenido que vivir toda su vida dentro, y a las puertas, del infierno. Falleció con 64 años y dos días después fue su entierro, ese día, 34 años antes, nacía Franca.
La vida es excesivamente injusta para determinadas personas, no les ofrece tregua alguna, vienen a este mundo con un lacre marcado del que no se separarán nunca.
Carpe Diem. PAQUITA
Quizá fuera más correcto utilizar el término se apiadó, o se compadeció, el caso es que fue entonces, y sólo entonces, cuando sintió una pena profunda por su padre, por lo que había sido su puta vida, una vida prácticamente destrozada desde sus inicios, cuando siendo el mayor de nueve hermanos, tuvo que asumir, desde el principio de su tiempo, el papel de cabeza de familia, en parte por propia responsabilidad y en parte por imposición materna.
Llevaba un tiempo estresado, una noche se incorporó violentamente de la cama y pidió ser ingresado en una clínica, así no podía vivir, eso dijo. Con sus antecedentes clínicos, repetidos oralmente, puesto que no disponían de documentación alguna, le ingresaron en el hospital psiquiátrico de Tres Cantos, era cosa de los nervios.
Tras examinarle una de las doctoras dio su dictamen: había padecido de esquizofrenia paranoide toda su vida -más tarde se enteraría Franca que desde la adolescencia-, pero en el momento actual estaba cursando una depresión.
Perdió el apetito y pareció recuperar la lucidez, lamentando ante su mujer la vida perdida, lo que le apenaba la vida que habían perdido ambos. Días después tras una crisis inesperada le llevaron al Gregorio Marañón y estando allí mismo le repitió y falleció en el acto.
Media hora antes le habían estado viendo su mujer e hijos. Franca quiso que le hicieran la autopsia, el informe fue: infarto de miocardio con marcas de otro previo.
Y fue entonces, y sólo entonces, cuando Franca comprendió que su padre había sido la gran víctima, que por mucho que les hubiera dañado a ellos, él había tenido que vivir toda su vida dentro, y a las puertas, del infierno. Falleció con 64 años y dos días después fue su entierro, ese día, 34 años antes, nacía Franca.
La vida es excesivamente injusta para determinadas personas, no les ofrece tregua alguna, vienen a este mundo con un lacre marcado del que no se separarán nunca.
Carpe Diem. PAQUITA
noviembre 27, 2006
Las Montañas y la Cultura
Espléndido es el artículo de Eduardo Martínez de Pisón, geógrafo de prestigio reconocido, publicado en El País Semanal de ayer domingo, relativo a las montañas y su aprecio cultural.
Dice: (...) "La percepción de la belleza y la valoración natural de las montañas no es un hecho intemporal, algo que haya sido siempre evidente" (...) "Nadie duda de la importancia de Jean Jacques Rousseau en la apertura del gran peregrinage hacia los Alpes, en busca del paisaje, de las gentes y de la serenidad de espíritu" (...) "Será procedente llegar adonde todo dura, nieves, bosques, y silencios; adonde nada se desea, ni se busca, ni se imagina fuera de la naturaleza".
(...) "Fue el descubrimiento de la alta montaña lo que constituyó el encuentro radical de lo diferente, de un nuevo mundo suspendido en altitud, el paisaje estrictamente sublime".
(...) "En el montañismo naciente en la segunda mitad del siglo XVIII hay un ingrediente especialmente necesario y activo: la percepción del paisaje" (...) "La participación en el escenario incluso con los sentidos, oyendo, oliendo, tocando, viendo; transcurriendo por él con esfuerzo y destreza; sintiendo frío y calor, lluvia, viento, brisa o calma, es una experiencia, un ejercicio" (...)
"Lo glaciar será la sustancia de lo otro, lo distinto que ofrecen los paisajes de montaña".
Recoge una frase de Giner de los Ríos, miembro del movimiento pedagógico de acercamiento a la naturaleza, los guadarramistas: "No recuerdo, haber sentido nunca una impresión de recogimiento más profunda, más grande, más solemne, más verdaderamente religiosa" (...)
Y sigue él: "Cuando hoy es vista la montaña con una mirada amistosa, respetuosa y admirada, todo este patrimonio de belleza paisajística y refinamiento cultural se pone en movimiento. Pero cuando sube hacia ella el maltrato de los hombres en oleadas, es evidente que también hay, en número y vigor crecientes, quienes permanecen insensibles a sus valores reales y a los otorgados, o los posponen por motivos o intereses duros de calificar"
Estupenda es también la entrevista a Amelia Valcárcel, filósofa y feminista, así como el reportaje dedicado a la Anorexia y a las personas que la sufren.
En suma un ejemplar interesante el de esta semana, algo que viene siendo inusual de un tiempo acá.
PAQUITA
Dice: (...) "La percepción de la belleza y la valoración natural de las montañas no es un hecho intemporal, algo que haya sido siempre evidente" (...) "Nadie duda de la importancia de Jean Jacques Rousseau en la apertura del gran peregrinage hacia los Alpes, en busca del paisaje, de las gentes y de la serenidad de espíritu" (...) "Será procedente llegar adonde todo dura, nieves, bosques, y silencios; adonde nada se desea, ni se busca, ni se imagina fuera de la naturaleza".
(...) "Fue el descubrimiento de la alta montaña lo que constituyó el encuentro radical de lo diferente, de un nuevo mundo suspendido en altitud, el paisaje estrictamente sublime".
(...) "En el montañismo naciente en la segunda mitad del siglo XVIII hay un ingrediente especialmente necesario y activo: la percepción del paisaje" (...) "La participación en el escenario incluso con los sentidos, oyendo, oliendo, tocando, viendo; transcurriendo por él con esfuerzo y destreza; sintiendo frío y calor, lluvia, viento, brisa o calma, es una experiencia, un ejercicio" (...)
"Lo glaciar será la sustancia de lo otro, lo distinto que ofrecen los paisajes de montaña".
Recoge una frase de Giner de los Ríos, miembro del movimiento pedagógico de acercamiento a la naturaleza, los guadarramistas: "No recuerdo, haber sentido nunca una impresión de recogimiento más profunda, más grande, más solemne, más verdaderamente religiosa" (...)
Y sigue él: "Cuando hoy es vista la montaña con una mirada amistosa, respetuosa y admirada, todo este patrimonio de belleza paisajística y refinamiento cultural se pone en movimiento. Pero cuando sube hacia ella el maltrato de los hombres en oleadas, es evidente que también hay, en número y vigor crecientes, quienes permanecen insensibles a sus valores reales y a los otorgados, o los posponen por motivos o intereses duros de calificar"
Estupenda es también la entrevista a Amelia Valcárcel, filósofa y feminista, así como el reportaje dedicado a la Anorexia y a las personas que la sufren.
En suma un ejemplar interesante el de esta semana, algo que viene siendo inusual de un tiempo acá.
PAQUITA
Relato: Diferente VI
Desde chiquita apuntaba tendencias. El verde era su preferido. Su mami le cuenta que se comía las hojas de los geranios que tenían en el balcón de su casa.
Una imagen imborrable es la de ella agarrada por su madre, en ese balcón e impidiendo la entrada al mismo de su padre. Él nervioso, gritando y con un cuchillo en la mano.
O era al revés, ella de la mano de su padre, que con la otra sujetaba un cuchillo y su madre queriendo entrar. No lo tiene claro. Un día se lo mencionó a su progenitora, muchos años después, y se lo negó. Quizás sea un recuerdo construido. Nunca tendrá la certeza.
A su hermano mayor le tenía como guía, en aquellos primeros años. Compartían colegio y era el espejo en el que se miraba. Era inteligente, pero no en el aspecto emocional, la culpaba de las diferencias que su padre mostraba para ambos. Él era el saco de los golpes, pocos físicos y muchos verbales, después de su madre. Ante cualquier cuestión enojosa, que se planteara, la culpa era de su hermano, así lo decidía el papá.
Ante este estado injusto de cosas, en los momentos de rabia, su hermano arremetía contra ella, la incordiaba, sólo eso. Franca intentaba hacerle ver que ella no provocaba aquello, pero que si quieres ...
Recuerda una vez en que, estando ambos en la calle, un grupo de muchachos les acorraló, sólo recuerda eso, el miedo que padeció, que padecieron, ella y su hermano.
El bachillerato lo hicieron en el colegio Atalaya, él en el de chicos, ella en el de chicas. Como sus notas daban la nota tenían beca. En el colegio Franca siempre fue la hermana de ... sus profesores le tenían aprecio, era estudioso.
Y tenía que trabajar, en el kiosco, porque era chico, diferencias de género en sentido negativo que aplicaba el padre. Eran ratos, algunos ratos, para descansar y cuando no podía su madre hacer el relebo. Utilizaban ese término: relebarse.
Entre unas cosas y otras su hermano se contaminaba -se encabronaba-.
En el entreacto habían nacido sus dos hermanos pequeños. Seis personas en una casa de 36 metros cuadrados escasos. ¿Solución para la falta de dormitorios? La de la mayoría de la gente por aquel entonces, en su barrio, el sofá cama. Pieza indispensable del salón que se desplegaba por las noches y en el que dormían dos personas. En esto eran ecuánimes, por temporadas, unas veces eran los chicos los que disponían de la habitación y las chicas pernoctaban en el salón , y otras, a la inversa. Fácil y sin problemas.
........
PAQUITA
Una imagen imborrable es la de ella agarrada por su madre, en ese balcón e impidiendo la entrada al mismo de su padre. Él nervioso, gritando y con un cuchillo en la mano.
O era al revés, ella de la mano de su padre, que con la otra sujetaba un cuchillo y su madre queriendo entrar. No lo tiene claro. Un día se lo mencionó a su progenitora, muchos años después, y se lo negó. Quizás sea un recuerdo construido. Nunca tendrá la certeza.
A su hermano mayor le tenía como guía, en aquellos primeros años. Compartían colegio y era el espejo en el que se miraba. Era inteligente, pero no en el aspecto emocional, la culpaba de las diferencias que su padre mostraba para ambos. Él era el saco de los golpes, pocos físicos y muchos verbales, después de su madre. Ante cualquier cuestión enojosa, que se planteara, la culpa era de su hermano, así lo decidía el papá.
Ante este estado injusto de cosas, en los momentos de rabia, su hermano arremetía contra ella, la incordiaba, sólo eso. Franca intentaba hacerle ver que ella no provocaba aquello, pero que si quieres ...
Recuerda una vez en que, estando ambos en la calle, un grupo de muchachos les acorraló, sólo recuerda eso, el miedo que padeció, que padecieron, ella y su hermano.
El bachillerato lo hicieron en el colegio Atalaya, él en el de chicos, ella en el de chicas. Como sus notas daban la nota tenían beca. En el colegio Franca siempre fue la hermana de ... sus profesores le tenían aprecio, era estudioso.
Y tenía que trabajar, en el kiosco, porque era chico, diferencias de género en sentido negativo que aplicaba el padre. Eran ratos, algunos ratos, para descansar y cuando no podía su madre hacer el relebo. Utilizaban ese término: relebarse.
Entre unas cosas y otras su hermano se contaminaba -se encabronaba-.
En el entreacto habían nacido sus dos hermanos pequeños. Seis personas en una casa de 36 metros cuadrados escasos. ¿Solución para la falta de dormitorios? La de la mayoría de la gente por aquel entonces, en su barrio, el sofá cama. Pieza indispensable del salón que se desplegaba por las noches y en el que dormían dos personas. En esto eran ecuánimes, por temporadas, unas veces eran los chicos los que disponían de la habitación y las chicas pernoctaban en el salón , y otras, a la inversa. Fácil y sin problemas.
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PAQUITA
noviembre 25, 2006
Las personas y los blogs
Curioso este mundo de los blogs en internet. Los afectos que se pueden provocar con las lecturas compartidas.
Un@ lanza sus pensamientos, emociones, ideas, creaciones y recreaciones al espacio, inicialmente, sin clara conciencia de lo que ello supone, y con el tiempo se ve inmers@ en los sentimientos de gente que siendo desconocida dejó de serlo un poco al permitir que los demás entráramos en su mundo, al invitar a los demás a que entren en nuestro mundo.
Afán de exhibicionismo lo calificarán muchos de los no afectados por este síndrome. Y puede, que en alguna forma así sea, que sintamos un deseo irrefenable de mostrar nuestras tripas, de darnos a conocer más allá del límite espacial en el que nos desenvolvemos habitualmente, puede ser.
Lo cierto es que a través de nuestros artículos y comentarios se puede dibujar un mapa emocional bastante aproximado de la mayoría de nosotros, del momento que estamos atravesando ¡Es tan fácil! Porque nos descubrimos voluntariamente, porque queremos hacer partícipes al resto de ello, queremos sentir y ser sentidos.
Y también están los otros, los que aún leyéndote no se presentan, bien por timidez, bien porque consideren que lo leído no merece ni la pena de ser comentado, porque si lo hicieran quizás fuera demoledor. Así que, respetemos su silencio y agradezcamos el tiempo que han dedicado a leernos, a nosotros, unos completos desconocidos.
PAQUITA
Un@ lanza sus pensamientos, emociones, ideas, creaciones y recreaciones al espacio, inicialmente, sin clara conciencia de lo que ello supone, y con el tiempo se ve inmers@ en los sentimientos de gente que siendo desconocida dejó de serlo un poco al permitir que los demás entráramos en su mundo, al invitar a los demás a que entren en nuestro mundo.
Afán de exhibicionismo lo calificarán muchos de los no afectados por este síndrome. Y puede, que en alguna forma así sea, que sintamos un deseo irrefenable de mostrar nuestras tripas, de darnos a conocer más allá del límite espacial en el que nos desenvolvemos habitualmente, puede ser.
Lo cierto es que a través de nuestros artículos y comentarios se puede dibujar un mapa emocional bastante aproximado de la mayoría de nosotros, del momento que estamos atravesando ¡Es tan fácil! Porque nos descubrimos voluntariamente, porque queremos hacer partícipes al resto de ello, queremos sentir y ser sentidos.
Y también están los otros, los que aún leyéndote no se presentan, bien por timidez, bien porque consideren que lo leído no merece ni la pena de ser comentado, porque si lo hicieran quizás fuera demoledor. Así que, respetemos su silencio y agradezcamos el tiempo que han dedicado a leernos, a nosotros, unos completos desconocidos.
PAQUITA
Música y Danzas Diferentes
Es lo que se encuentra en el Festival Madrid Sur que finaliza este fin de semana.
Para hoy sábado hay programado un concierto de un grupo de muchachos jóvenes de Casablanca, Darga en concierto, que tiene muy buen aspecto.
El lugar: Auditorio Pilar Bardem de Rivas Vaciamadrid. La Hora: 20.
En el García Lorca de Getafe, ayer, actuaron un grupo de mujeres bereberes -así las anunciaban- del sur de Marruecos, talluditas todas, cantaban las 8 y bailaban seis, siendo 3 de estas últimas las que realizaban los movimientos de cabeza con los que agitaban enérgicamente sus largos cabellos. No diría yo que fuera estupendo, pero sí distinto ¡y cómo bailaban las jodidas! para lo fondonas que estaban.
PAQUITA
Para hoy sábado hay programado un concierto de un grupo de muchachos jóvenes de Casablanca, Darga en concierto, que tiene muy buen aspecto.
El lugar: Auditorio Pilar Bardem de Rivas Vaciamadrid. La Hora: 20.
En el García Lorca de Getafe, ayer, actuaron un grupo de mujeres bereberes -así las anunciaban- del sur de Marruecos, talluditas todas, cantaban las 8 y bailaban seis, siendo 3 de estas últimas las que realizaban los movimientos de cabeza con los que agitaban enérgicamente sus largos cabellos. No diría yo que fuera estupendo, pero sí distinto ¡y cómo bailaban las jodidas! para lo fondonas que estaban.
PAQUITA
noviembre 24, 2006
Yoga Iyengar
Ayer recuperé la clase a la que renuncié el día anterior, por ir a ver al grupo b vocal.
Algo digno de mención porque ésta es una de las pocas cosas que cumplo religiosamente: no faltar a la clase de yoga josear (método Iyengar adaptado por Jose a nuestras especiales particularidades -es broma-). Algo que recomiendo denodadamente desde que lo inicé, hace ya ... 12 años -en febrero de 1994-. Tan es así que yo misma, a veces, pienso que ni que fuera la purga de Fernando, que según iba a la botica ya estaba funcionando.
* Beneficio Primero: aprendes a relajarte. Tardarás más cuanto más cerrado seas.
* Beneficio Segundo: si sabes mantenerte relajado, en el mayor número de circunstancias posibles, no dilapidarás tu energía inútilmente.
* Beneficio Tercero: Si no te malgastas a lo tonto, tendrás más vitalidad, serás más activo, física y mentalmente. Estarás preparado en el momento oportuno.
* Beneficio Cuarto: Tus músculos estarán firmes, si realizas los ejercicios con interés, si te esfuerzas. Aquí no vale lo de consiga esto o aquello sin esfuerzo, para nada. Te tienes que esforzar y eso cuesta.
* Beneficio Quinto: Mantienes las articulaciones engrasadas. Tendrás movilidad, flexibilidad, tanto más si genéticamente tienes buenas condiciones para ello.
* Beneficio Sexto: Tus órganos internos también salen beneficiados con la práctica, por la presión a la que se ven sometidas según la postura en cuestión.
* Beneficio Séptimo: Mejora el riego sanguíneo, algo aconsejable para todos y particularmente para los que de origen lo tenemos chungo. ¿Cómo? Con todas las posturas invertidas ¿? Son aquellas en las que invertimos el cuerpo, cabeza abajo, pies arriba.
Y aquí acabo esta relación improvisada, para cantar las bondades de una práctica que no tengo intención de abandonar nunca -en principio-.
AÑADIDO horas después: olvidé relacionar algo de lo más interesante, tendrás un culo duro, firme, (guiño para quien él sabe)
Buen fin de semana para todos, todos. PAQUITA
Algo digno de mención porque ésta es una de las pocas cosas que cumplo religiosamente: no faltar a la clase de yoga josear (método Iyengar adaptado por Jose a nuestras especiales particularidades -es broma-). Algo que recomiendo denodadamente desde que lo inicé, hace ya ... 12 años -en febrero de 1994-. Tan es así que yo misma, a veces, pienso que ni que fuera la purga de Fernando, que según iba a la botica ya estaba funcionando.
* Beneficio Primero: aprendes a relajarte. Tardarás más cuanto más cerrado seas.
* Beneficio Segundo: si sabes mantenerte relajado, en el mayor número de circunstancias posibles, no dilapidarás tu energía inútilmente.
* Beneficio Tercero: Si no te malgastas a lo tonto, tendrás más vitalidad, serás más activo, física y mentalmente. Estarás preparado en el momento oportuno.
* Beneficio Cuarto: Tus músculos estarán firmes, si realizas los ejercicios con interés, si te esfuerzas. Aquí no vale lo de consiga esto o aquello sin esfuerzo, para nada. Te tienes que esforzar y eso cuesta.
* Beneficio Quinto: Mantienes las articulaciones engrasadas. Tendrás movilidad, flexibilidad, tanto más si genéticamente tienes buenas condiciones para ello.
* Beneficio Sexto: Tus órganos internos también salen beneficiados con la práctica, por la presión a la que se ven sometidas según la postura en cuestión.
* Beneficio Séptimo: Mejora el riego sanguíneo, algo aconsejable para todos y particularmente para los que de origen lo tenemos chungo. ¿Cómo? Con todas las posturas invertidas ¿? Son aquellas en las que invertimos el cuerpo, cabeza abajo, pies arriba.
Y aquí acabo esta relación improvisada, para cantar las bondades de una práctica que no tengo intención de abandonar nunca -en principio-.
AÑADIDO horas después: olvidé relacionar algo de lo más interesante, tendrás un culo duro, firme, (guiño para quien él sabe)
Buen fin de semana para todos, todos. PAQUITA
Relato: Diferente V
Cuando oscurecía solían sentarse todos los pequeños en las escaleras de la casa, allí juntos, apiñados, escuchaban los relatos de una de ellos -la Angelita- siempre tétricos, acojonantemente tétricos, trataban de muertos -su madre, ya viuda, vivió en el cementerio, como hija de enterrador que fue, y su aspecto era de lo más triste-.
Del cole de la Esperanza pasó al colegio Villaverde, allí aprendió, entre otras cosas, a sumar a velocidades de vértigo -cálculo mental, que lo llaman-. ¿Cómo? Con unas cartillas con infinitas columnas de números en horizontal y vertical. Todos los alumnos debían ir sumando a la vez, se comenzaba, lógicamente, de izquierda a derecha y de arriba a abajo; primera columna vertical -imagínense como treinta números, de un sólo dígito, unos debajo de otros, sumados a la carrera y que, en cualquier momento tú podías ser el elegido para continuarla. ¡Qué estrés! que diríamos ahora.
Momento gozoso era cuando subían a Madrid, porque, a pesar de que Villaverde había adquirido la condición de barrio, pocos años atrás, seguía sintiéndose pueblo, era como un pueblo.
Unas veces iba con su madre y otras con su padre, nunca juntos, porque alguien tenía que quedarse en el Kiosco.
El Kiosco. La fuente de ingresos familiares y la fuente de disgustos.
Su padre hizo la mili en la Renfe y allí, transcurridos tres años, se quedó trabajando.
Viajaba en los trenes, así conoció a su madre -el abuelo Juan también era ferroviario-, establecieron una relación de la que se quedó embarazada y, contra la opinión familiar, se casaron. Tenía 26 años, y, pocos meses después, sufría un accidente en el que perdía su pierna derecha. Estaba enfermo, con fiebre, y pese a ello, acudió al trabajo, la máquina le pasó por encima.
Renfe se llamó a andanas, le jubiló por invalidez y le dejaron 600 pesetas de pensión. Año 1951.
Nació su hermano, y su padre, como medio de vida, encargó unas muletas de madera -que se colocó bajo las axilas- una caja de lo mismo -que se colgó en bandolera-, y llena de colonias y cremas rejuvenecedoras se fue vendiendo por las casas. Tenía mucho verbo, sabía camelarse a las mujeres.
Tras ésto vendría lo del kiosco, menos matador, físicamente.
A su padre le llamaban: el cojo o el loco, y, en el mejor de los casos, el señor Pepe.
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PAQUITA
Del cole de la Esperanza pasó al colegio Villaverde, allí aprendió, entre otras cosas, a sumar a velocidades de vértigo -cálculo mental, que lo llaman-. ¿Cómo? Con unas cartillas con infinitas columnas de números en horizontal y vertical. Todos los alumnos debían ir sumando a la vez, se comenzaba, lógicamente, de izquierda a derecha y de arriba a abajo; primera columna vertical -imagínense como treinta números, de un sólo dígito, unos debajo de otros, sumados a la carrera y que, en cualquier momento tú podías ser el elegido para continuarla. ¡Qué estrés! que diríamos ahora.
Momento gozoso era cuando subían a Madrid, porque, a pesar de que Villaverde había adquirido la condición de barrio, pocos años atrás, seguía sintiéndose pueblo, era como un pueblo.
Unas veces iba con su madre y otras con su padre, nunca juntos, porque alguien tenía que quedarse en el Kiosco.
El Kiosco. La fuente de ingresos familiares y la fuente de disgustos.
Su padre hizo la mili en la Renfe y allí, transcurridos tres años, se quedó trabajando.
Viajaba en los trenes, así conoció a su madre -el abuelo Juan también era ferroviario-, establecieron una relación de la que se quedó embarazada y, contra la opinión familiar, se casaron. Tenía 26 años, y, pocos meses después, sufría un accidente en el que perdía su pierna derecha. Estaba enfermo, con fiebre, y pese a ello, acudió al trabajo, la máquina le pasó por encima.
Renfe se llamó a andanas, le jubiló por invalidez y le dejaron 600 pesetas de pensión. Año 1951.
Nació su hermano, y su padre, como medio de vida, encargó unas muletas de madera -que se colocó bajo las axilas- una caja de lo mismo -que se colgó en bandolera-, y llena de colonias y cremas rejuvenecedoras se fue vendiendo por las casas. Tenía mucho verbo, sabía camelarse a las mujeres.
Tras ésto vendría lo del kiosco, menos matador, físicamente.
A su padre le llamaban: el cojo o el loco, y, en el mejor de los casos, el señor Pepe.
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PAQUITA
noviembre 23, 2006
Con: b vocal
Así se llama el estupendo grupo que ayer tuve la suerte de ver en el teatro García Lorca de Getafe. Nombre del espectáculo: La música en tu voz.
Lo vi anunciado en uno de los muchos diarios gratuitos que se distribuyen en el barrio, parecía interesante, ponían la hora: 20 pero nada más. Ignoraba si había que adquirir entrada con antelación o qué. Me la jugué, pensando que en Getafe, un día de diario, y un grupo no "famoso", es difícil que se llene el teatro. Y acerté. Me acompañó mi niña -mi hija- ¡qué detalle!
Y estuvo muy bien, pensando para un público juvenil, canciones multitarareadas, cosa que desagradó a mi hija, porque ella dice que, si pretende ser didáctico ¿qué coño van a enseñar con semejantes piezas? Luego retrocedió algo en sus argumentos, que, bueno, algunas estaban bien seleccionadas, ...
Son un grupo de jóvenes, cercanos a los treinta, que dicen llevar once años en esto, y de ... Zaragoza.
No utilizan instrumentos ajenos a ellos mismos, sólo su voz.
Del tipo de Les Luthiers, pero más rebajado el nivel. Será por lo del acercamiento a las mayorías.
De todas formas, lo hacen fantástico, con humor; simulan una academia de enseñanza de la música, la RIM VON BAND, con su profesor, su alumno pánfilo, su alumno listo y otros dos que van por libre.
Gracias a Alberto, Augusto, Carlos, Fermín y Juan Luís, por hacernos pasar un buen, buen rato.
Ah, y al que lleva el sonido, de cuyo nombre no consigo acordarme.
PAQUITA
Lo vi anunciado en uno de los muchos diarios gratuitos que se distribuyen en el barrio, parecía interesante, ponían la hora: 20 pero nada más. Ignoraba si había que adquirir entrada con antelación o qué. Me la jugué, pensando que en Getafe, un día de diario, y un grupo no "famoso", es difícil que se llene el teatro. Y acerté. Me acompañó mi niña -mi hija- ¡qué detalle!
Y estuvo muy bien, pensando para un público juvenil, canciones multitarareadas, cosa que desagradó a mi hija, porque ella dice que, si pretende ser didáctico ¿qué coño van a enseñar con semejantes piezas? Luego retrocedió algo en sus argumentos, que, bueno, algunas estaban bien seleccionadas, ...
Son un grupo de jóvenes, cercanos a los treinta, que dicen llevar once años en esto, y de ... Zaragoza.
No utilizan instrumentos ajenos a ellos mismos, sólo su voz.
Del tipo de Les Luthiers, pero más rebajado el nivel. Será por lo del acercamiento a las mayorías.
De todas formas, lo hacen fantástico, con humor; simulan una academia de enseñanza de la música, la RIM VON BAND, con su profesor, su alumno pánfilo, su alumno listo y otros dos que van por libre.
Gracias a Alberto, Augusto, Carlos, Fermín y Juan Luís, por hacernos pasar un buen, buen rato.
Ah, y al que lleva el sonido, de cuyo nombre no consigo acordarme.
PAQUITA
Relato: Diferente IV
Hogar, dulce hogar.
Su hogar era otra cosa. No recuerda haber querido a su padre en momento alguno. Supone que sí lo habrá hecho en su infancia, pero, Franca no lo recuerda.
Tira y tira de su memoria y se ve, llevada de la mano por su madre, andando junto a una gran tapia, blanca, era blanca, luego, dentro del edificio, en una habitación, su padre en la cama. Era el hospital psiquiátrico de Ciempozuelos.
Por esa edad, los cuatro años, iba al colegio de la señorita Esperanza, a ella no la ve, sí a su señora madre, la Cristeta, que haciendo honor a su nombre las tenía grandes, grandes. Y las hostias, todos los críos de pie, y de espaldas a la pared, esperando, temblando, que llegara la temida pregunta, seguida de la torta correspondiente. Visto en la distancia, era de puro imposible acertar a responder adecuadamente con semejante tensión.
Aunque vivía en la Colonia Experimental pasaba muchas tardes en la calle Cacereños, donde tenían casa la abuela Julia y los primos. Por entonces estaban muy unidos, sus edades eran semejantes.
Cacereños eran la mayoría de los moradores de Villaverde Alto, la abuela incluida. Del abuelo Juan no recuerda nada, murió al poco de su nacimiento, procedía de Alburquerque -Badajoz- y por su madre sabe que, fue represaliado después de la guerra contra la población civil que iniciaron unos militares que se rebelaron contra el gobierno legalmente establecido, el de la Segunda República.
¿El motivo? Pudo ser cualquiera, en su caso unas palabras, las que dijo al salir en defensa de un joven, vilipendiado en el bar por otros usuarios, le afeaban la conducta de su padre durante la guerra. Dijo: "Nada de ésto hubiera pasado, si cuando empezó se hubieran cargado al que lo inició". Sólo eso, nada más que eso.
Después de tres años en prisión, cuando salió no era ni la sombra de lo que fue, eso dice su madre.
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Paquita
Su hogar era otra cosa. No recuerda haber querido a su padre en momento alguno. Supone que sí lo habrá hecho en su infancia, pero, Franca no lo recuerda.
Tira y tira de su memoria y se ve, llevada de la mano por su madre, andando junto a una gran tapia, blanca, era blanca, luego, dentro del edificio, en una habitación, su padre en la cama. Era el hospital psiquiátrico de Ciempozuelos.
Por esa edad, los cuatro años, iba al colegio de la señorita Esperanza, a ella no la ve, sí a su señora madre, la Cristeta, que haciendo honor a su nombre las tenía grandes, grandes. Y las hostias, todos los críos de pie, y de espaldas a la pared, esperando, temblando, que llegara la temida pregunta, seguida de la torta correspondiente. Visto en la distancia, era de puro imposible acertar a responder adecuadamente con semejante tensión.
Aunque vivía en la Colonia Experimental pasaba muchas tardes en la calle Cacereños, donde tenían casa la abuela Julia y los primos. Por entonces estaban muy unidos, sus edades eran semejantes.
Cacereños eran la mayoría de los moradores de Villaverde Alto, la abuela incluida. Del abuelo Juan no recuerda nada, murió al poco de su nacimiento, procedía de Alburquerque -Badajoz- y por su madre sabe que, fue represaliado después de la guerra contra la población civil que iniciaron unos militares que se rebelaron contra el gobierno legalmente establecido, el de la Segunda República.
¿El motivo? Pudo ser cualquiera, en su caso unas palabras, las que dijo al salir en defensa de un joven, vilipendiado en el bar por otros usuarios, le afeaban la conducta de su padre durante la guerra. Dijo: "Nada de ésto hubiera pasado, si cuando empezó se hubieran cargado al que lo inició". Sólo eso, nada más que eso.
Después de tres años en prisión, cuando salió no era ni la sombra de lo que fue, eso dice su madre.
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Paquita
noviembre 22, 2006
Pastor Antón
¿He hablado alguna vez de Pastor Antón? Claro que sí.
Cuando, entusiasmada con la existencia del blog de El Pobrecito Veedor: www.elpobrecitoveedor.net , mencioné sus entrañas, o séase: sus secciones y colaboraciones.
Es un lujo poder disfrutar de las palabras de Pastor Antón y su sección Vasto Mirador. Su destreza al manejarlas es superior a la que tiene la mayoría del personal, al usar el tenedor a la hora de comer.
Preciosos sus últimos artículos: Periodista raro y Profesora vocacional.
Desde aquí le doy las gracias por compartir, con quien quiera acercarse hasta su página, sus ideas, respecto del mundo, respecto de lo que quiera. Un abrazo.
PAQUITA
Cuando, entusiasmada con la existencia del blog de El Pobrecito Veedor: www.elpobrecitoveedor.net , mencioné sus entrañas, o séase: sus secciones y colaboraciones.
Es un lujo poder disfrutar de las palabras de Pastor Antón y su sección Vasto Mirador. Su destreza al manejarlas es superior a la que tiene la mayoría del personal, al usar el tenedor a la hora de comer.
Preciosos sus últimos artículos: Periodista raro y Profesora vocacional.
Desde aquí le doy las gracias por compartir, con quien quiera acercarse hasta su página, sus ideas, respecto del mundo, respecto de lo que quiera. Un abrazo.
PAQUITA
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