13/1/23
Bernardo Penoucos
Quien habrá mirado a Marita Verón por última vez,
quien la estará mirando ahora,
Cuál fue el último gesto de Santiago,
en quien pensó, que último paisaje se llevó tatuado en la sangre.
Donde María Cash y su mochila
y sus rutas de pies descalzos
besando la tierra que la parió y que la chupó.
Cómo habrá sido el rostro de Viki Walsh antes de caer en su último combate y en su última belleza posible. Cómo habrán sido sus manos sudando la rabia por entre el fusil.
Cómo habrá sido el gesto último de Laura Carlotto cuando militaba en el barrio tejiendo certezas de mundos posibles.
De que se habrán arrepentido los fuegos que enardecieron a Juana de Arco para convertirla a la inmortalidad.
Que relato se escribió en el río cuando Galeano suspiró exhausto y se despidió sonriendo, dejándonos tan huérfanos y tan solos.
Que caricia atravesó al pañuelo en el cabello níveo de la loca de la plaza, materializándolo en símbolo y en lenguaje trashumante.
Donde están todas las pibas que la tierra y el sistema degluten para que sean la carne oscura del mercado de turno.
Dónde la memoria de Angeles Rawson, de Micaela García, de Sheila, de tantas y todos los días y a cada rato.
Dónde queda el escenario en el cual el medio hegemónico pida disculpas por la morbosidad a mansalva,
por la argumentación vacía,
por el entretenimiento mercantil y misógino.
Dónde están todos los golpes en los rostros,
la usurpación de los cuerpos,
los gritos silenciados,
los rasguños y las patadas que no pudieron.
Dónde es que estamos ahora.
En que tiempo.
En que siglo. En que vergüenza.
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