16/6/22
Solo Antonio Machado Francisco Fernandez
Invierno, de Antonio Machado .Hoy la carne aterida
El rojo hogar en el rincón oscuro
Busca medrosa El huracán frenético
ruge silva, y el árbol esquelético
se abate en el jardín y azota el muro.
Llueve. Tras los cristales de la ventana,
turbio, la tarde parda y rencorosa
se ve flotar en el paisaje yerto,
y la nube lejana
duda amarilla palidez de muerto.
El ciprés sombrío
Lejos negrea y el pinar menguado
Que se esfuma en el aire achubascado,
se borra al pie del Guadarrama frío.
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