De “Variaciones sobre el ocaso”, 2005
Digo tu nombre y callo.
Plomo es el cielo en la ciudad.
Digo tu nombre, y espero
luces, suspiros, ecos de la sombra.
Digo tu nombre, y miro
estrellas que rondaran mi ventana.
Digo tu nombre, y sueño nubes
riendo a la alborada; tiernas; grávidas.
Digo tu nombre entero, y adivino
tus formas en el agua; y te siento;
y escucho tu reír junto a mi almohada.
Digo tu nombre quedo,
y aguardo tu mirada
con la boca prendida de tu dedo.
Digo tu nombre sin saber tu nombre.
(Tú juegas con mi nada,
porque nada sería sin tus brincos,
porque nada sería sin tu nada.)
Digo tu nombre, y saltas
agarrado a la cuerda con tus manos;
y escucho tus palabras
de colores, de música, de fiesta…
Digo tu nombre cuando empujas,
príncipe de la luz, en mis entrañas;
y aún no sé de tu risa; ni tu cara;
ni el hechizo del vello que te cubre,
si trenzas o si a raya…
Digo tu nombre de luna,
y las estrellas tiemblan en el cielo;
y se riza la mar;
y en un brocal de cuna
susurran los almendros envidiosos.
Y hasta la noche apagará su miedo
cuando rompas, al alba.
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