Marisa Peña 3/12/20
Hoy me ha dado por desempolvar a mis catalanes imprescindibles. Y es que la música militar nunca me supo levantar y menos sus amenazas golpistas y asesinas .Cuando suenan voces de odio a los pueblos de España, a sus lenguas, y a los que profesamos ideas que no comulgan con su versión "neoconfascistacutrenodo" suenan a la vez otras voces,voces de represión y "arribaespaña",de "brazoenalto y unagrandeylibre", pero no todos las denuncian ni las silencian.Yo, por si acaso, contrarrestando los golpes de estos ignorantes y de sus palmeros, os dejo un poema maravilloso de Miquel Martí i Pol
"Nosaltres, ben mirat, no som més que paraules,
si voleu, ordenades amb aliva arquitectura
contra el vent i la llum,
contra els cataclismes,
en fi, contra els fenòmens externs
i les internes rutes angoixoses.
Ens nodrim de paraules
i, algunes vegades, habitem en elles,
així en els mots elementals de la infantesa,
o en les acurades oracions
dedicades a lloar l'eterna bellesa femenina,
o, encara, en les darreres frases
del discurs de la vida.
Tot, si ho mireu bé, convergeix en nosaltres
perquè ho anem assimilant,
perquè ho puguem convertir en paraules
i perduri en el temps,
el temps que no és res més
que un gran bosc de paraules. "
" Nosotros, bien mirado, no somos más que palabras,
si queréis, ordenadas con altiva arquitectura
contra el viento y la luz,
contra los cataclismos,
en fin, contra los fenómenos externos
y las internas rutas angustiosas.
Nos nutrimos de palabras
y, algunas veces, habitamos en ellas:
así en los vocablos elementales de la infancia,
o en las esmeradas oraciones
dedicadas a loar la eterna belleza femenina,
o, todavía, en las últimas frases
del discurso de la vida.
Todo, si lo miráis bien, converge en nosotros
para que lo vayamos asimilando,
para que lo podamos convertir en palabras
y perdure en el tiempo,
el tiempo que no es más
que un gran bosque de palabras."
versión de Adolfo García Ortega
Ellos siempre tuvieron la patria y la pistola...
Nunca les interesó demasiado la canción.
Dicen que vendrán a fusilarnos de nuevo,
como ya hicieron con nuestros abuelos,
que nos dejarán tirados en cunetas,
con las manos atadas,
con los cráneos horadados,
con las bocas abiertas,
con la mesa puesta y la escuela cerrada.
Dicen que van a fusilarnos.
Muy bien.
Que vayan preparando las balas y los paredones...
De odio ya van bien servidos.
Marisa Peña.
Si no hay emoción,
ni ritmo,ni belleza.
Si no hay conmoción,
evocación,
extrañamiento.
Si no hay invocación,
sentimiento, sentido.
Si no me hace temblar
a mí ya no me vale.
Si no me reconozco
esa no es mi poesía,
ni mi proyecto
ni mi revolución.
Marisa Peña, Mapa de interiores.ed 21punto9
A veces tengo miedo, y me reduzco
a una simple vocal.
a un gemido colgado de una rama,
a un fragmento de hueso, en las ruinas
de una vieja necrópolis ya muda...
A veces tengo miedo,
y salgo al mundo,
al empeño voraz de los que hieren,
a la vida sin más. Como si nada.
Marisa Peña,"Tiempos de ceguera" Mapa de interiores
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Tengo miedo y estoy triste, y no me avergüenzo de esos sentimientos. Pienso mucho en mi abuela y en su miedo, en su forma de afrontar cada mañana el viento del norte y la tristeza. "Que la bala no te encuentre, Carmen" se decía cada mañana. Y salía al mundo, con la bilis quemando su garganta, con la desconfianza y el desasosiego colgados de su hombro, preparada, un día más, para habitar en la incertidumbre.
"Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres..." Dámaso Alonso, "Insomnio". Hijos de la ira.
Madrid quiso ser la tumba del fascismo,
fue la capital de la gloria republicana
y, luego, fue la cárcel y la tumba
de miles de republicanos sin nombre y sin memoria.
Madrid es ahora una ciudad de más de un millón de fascistas,
unos de pensamiento, otros de obra,
otros de palabra y muchos de omisión.
Me ahogo en Madrid,
me pesa su aire de carcundia e infamia.
No encuentro ya las calles que llevaban a casa de mi abuela.
Me angustia este Madrid que se viste de luces
para no ver el pozo oscuro del fascismo.
Es invierno en Madrid.
Y un viento frío nos asola.
Es invierno en Madrid
y el odio nos acosa en cada esquina.
Es invierno en Madrid
Y nuestros muertos, otra vez,
han vuelto a ser asesinados.
Es invierno en Madrid
y sólo se respira incertidumbre.
© Marisa Peña. La tristeza de los fareros.
