Excursión realizada y relatada por mi amigo más íntimo, mi compañero de viaje -de la mayoría de mis viajes-.
Montón de Trigo – La Mujer Muerta. Sierra de Guadarrama: Domingo, 25 de marzo)
El fin de semana estaba planeado para ir al valle de Ordesa y ascender a Monte Perdido y el Pico Cilindro de Marboré, (Dos de las tres cimas de las Sorores). El mal tiempo que se desató inesperadamente dio argumento a los menos decididos para desechar la idea. Pues entonces a Gredos. Tampoco: estará igual de jodido. Entonces, el cordal de La Mujer Muerta. Hubo conformidad de tres; el resto se sintió defraudado por el cambio. Hay que ser muy cuidadoso con las comparaciones: a menudo nos llevan a conclusiones falsas. Ordesa es un paraje bellísimo; pero, afortunadamente, no es toda la belleza que la naturaleza ofrece. Digamos, para no ser muy severos en el calificativo, que es un error el no disfrutar de lo menor porque no se puede alcanzar lo mayor. Conozco a un amante de la montaña que hasta los montones de arena de río de las obras le atraen.
La cita fue a las ocho de la mañana del domingo. En contra de las previsiones, la mañana se mostró amable. A la postre el tiempo fue mejorando hasta ser cojonudo: sol, cielo azul y frío moderado en las alturas. Se presentaron: Tirso, (Ejemplar humano del que puedes fiarte. En cualquier lugar esa cualidad se agradece; pero en la montaña como en el mar sin ella no te embarcas) y Emilio, (Joven óptico de bata blanca al que le debo las lentillas, y con quien hace aproximadamente un año hice la Cuerda Larga en unas condiciones metereológicas infernales. En esta y la anterior ocasión ha demostrado un saber estar poco común en la montaña). Fuimos en mi viejo coche con el fin de probar el resultado de la cura que le había hecho el mecánico. (Adelanto el diagnóstico: regular tirando a mal. No culpo al mecánico por no hacer milagros).
A las nueve y veinte comenzamos a caminar desde el aparcamiento de Majavilán, (1.350 m.) a Dehesas de Cercedilla. Aunque el camino más apropiado, (y hermoso) para subir al puerto de la Fuenfría (1.793 m) transcurre por la calzada romana de la Fuenfría (Se cruzan los puentes del Descalzo y de Enmedio), Tirso, contradiciendo mis indicaciones, (no sería la única vez que lo hiciera) tomó la llamada carretera de la República. Argumentó que se acortaba camino, lo cual no era verdad ni merecía, por la poca importancia del asunto, gastar energía en sacarle de un error que la realidad haría con mejor arte que la mía.
Llegamos al Mirador de la Reina y al poco al puerto de la Fuenfría. La nieve se hizo notoria. Fuimos a la izquierda faldeando por el Cerro Minguete (2.026 m). Por debajo de nosotros ascendían dos jóvenes, (Chico y chica) a un ritmo endiablado. Nos pasaron como una exhalación. Llegamos al collado del mismo nombre, (1.992 m), y, aunque es aconsejable hacer una parada para reponer fuerzas, continuamos para alcanzar, entre grandes bloques de piedra, la cima del Montón de Trigo (2.161 m). Esta cima es un mirador excelente (En las guías antiguas del Pirineo se catalogaban los picos como miradores de lº, 2º y 3º grado). Pueden verse el Valle de Valsaín y valle del río Moros, Cuerda Larga, Cabezas de Hierro Mayor y Menor, los Montes Carpetanos y hasta la silueta de las cimas de Gredos.
Después de beber agua e ingerir unas frutas de Aragón, (Regalo de unos amigos de Zaragoza. Muy interesante art: Historia del chocolate en España) y de mantener con los anteriormente citados jóvenes montañeros una breve y cordial charla, descendimos al collado Tirobarra (1.984 m) para ascender a lo que se supone es la cabeza de la Mujer Muerta, la cima de la La Pinareja (2.197 m). Serían las dos de la tarde cuando llegamos a su punto más alto.
Quiero resaltar, porque para mí tiene mucho interés, que en todo el recorrido sólo encontramos a la pareja de jóvenes, y a lo lejos, ya en el collado de Tirobarra a dos montañeros ya maduritos con los que no tuvimos ocasión de cruzar palabra. Por lo tanto, desde que dejamos el citado collado, no hallamos a nadie hasta terminar la excursión. La intimidad fue casi total.
Desde la Pinareja sólo hay que seguir el cordal entre los numerosos bloques de piedra. Emilio sugirió comer alli mismo. Tirso dijo que mejor en la Peña del Oso ¡Pero cómo. Son las dos ya, joder, y no hemos comido apenas nada!. En veinte minutos estamos allí. De eso nada. ¿Van unas cervezas? Van. Perdió Tirso, claro. Tardamos una hora en alcanzar la Peña del Oso. Aunque en favor de Tirso diré que perdimos tiempo en hacer unas fotos, también es cierto que encontramos una nieve en un estado excelente sobre la que fue un placer llegar hasta la cima de la Peña del Oso, (2.196 m.).
Junto a la columna del vértice geodésico hay un pequeña y muy deteriorada estatua de un oso. En este lugar comimos bien y bebimos mejor, (Un servidor llevaba vino del Campo de Borja y que sólo Emilio y yo supimos apreciar). Se planteó una cuestión: alcanzar el collado de Marichiva, (1.753 m) yendo hacia los pies de la Mujer Muerta, pico de Pasapán, (2.005 m), para, después de un gran rodeo llegar al valle del Río Moros, o descender a éste directamente desde la Peña del Oso. Emilio y yo coincidíamos que lo mejor era la primera opción. El cabezón de Tirso, optó por la segunda. Al final, se llevó el gato al agua, aunque nosotros dos hicimos un trayecto intermedio; sin embargo y por indicación de Emilio, fuimos bajando por una inmensa tartera de rocas al encuentro de Tirso. Desde entonces, hasta el embalse de las Tabladillas, (1.600 m) el camino deja de ser exigente. El lugar es muy agradable, con agua abundante, (Arroyo del Tejo). Del embalse subimos al collado de Marichiva, desde donde por el sendero del Poyal de la Garganta, (ya en el Valle de la Fuenfría) llegamos, (serían las seis de la tarde) al aparcamiento de Majavilán. En el merendero que hay en el lugar, pedimos cervezas con limón, tortilla de patata y café.
1 de abril de 2007
Crónica de siguiente excursión a La Pinareja
http://paqquita.blogspot.com.es/2005/01/la-pinareja-mujer-muerta-27-dic-2010.html
abril 01, 2007
marzo 31, 2007
Félix Grande (35.7) (34.1) (2.8)
Ese es su nombre y parece responder a él fielmente. Cumplidos los 70, o a punto de cumplirlos, confiesa haber conseguido una cierta y serena felicidad y su talla es grande, sí, física y moralmente.
Nació en Mérida, aunque extremeño, todas las referencias que hará a lo largo de su exposición serán a Sevilla, a Sevilla y al Puente de Triana.
Quizás porque de Sevilla es/fue Antonio Machado de quien se declara enamorado, además de otros cuatro: Miguel Hernández, Pablo Neruda, César Vallejo y José Hierro -confieso mi amor por los tres primeros, de los que he leído tanto, no así de los dos últimos, de los que ignoro, prácticamente, todo-.
Dice que en el puente de Triana se conocieron Antonio Machado, padre, y Ana Ruiz, el día que los delfines "no se qué" subieron por el Guadalquivir, un prodigio nunca visto y que supongo difícilmente se repetiría.
Que Machado, padre, fue de los primeros flamencólogos -Félix Grande lo es- que seguramente Antonio Machado "mamó" -la palabra la pongo yo- de esas fuentes la sencillez de sus versos, y nos pone varios ejemplos.
Nos lee un poema suyo dedicado a Antonio Machado, hijo, titulado "Mágico abuelo".
De Miguel Hernández dice que hizo una especie de plagio, plagio imposible aclara porque no se puede plagiar a los genios, llamado "Nanas de la metralla" dedicado a su hija y confeccionado la noche de la matanza de Atocha, hace ahora 30 años.
Habla de la importancia, del valor, de las palabras, más vivas que nosotros mismos, que nos sucederán cuando de nosotros no quede ni el recuerdo. También lo creo y me reafirmo en algo que pensé hace ya algunos años, a saber: que los hombres sabios, los hombres realmente sabios... no bajan de los 70.
Dice haber encontrado ya la serenidad de espíritu, por fin. Hace una alabanza de su cónyuge, Paquita, Francisca Aguirre de nombre formal, poeta, a quien conoció en el Ateneo, en el Aula Poética que dirigía en dicho momento José Hierro. En octubre hará 50 años.
Y en homenaje rendido a ella nos dice un poema que hace público en este momento. Habla del amor, no del amor-pasión si no del amor del alma, dice haberlo "comprendido" ya.
Un placer verle, un placer escucharle, un desconocido para mí hasta este momento -imagínese el tamaño de mi ignorancia- o quizás no, porque mis compañeros tertulianos de café mañanero me confirman que de cuando en cuando colabora en El País, y sí, va a ser de eso que me sonaba su nombre, Félix Grande.
El encuentro poético fue en el Centro de Poesía José Hierro de Getafe, este jueves 29 de marzo, a las 8 de la tarde.
PAQUITA (Añadido con posteroridd: vídeo de mi primo Pedro
Félix Grande.wmv4254K Descarga)
Nació en Mérida, aunque extremeño, todas las referencias que hará a lo largo de su exposición serán a Sevilla, a Sevilla y al Puente de Triana.
Quizás porque de Sevilla es/fue Antonio Machado de quien se declara enamorado, además de otros cuatro: Miguel Hernández, Pablo Neruda, César Vallejo y José Hierro -confieso mi amor por los tres primeros, de los que he leído tanto, no así de los dos últimos, de los que ignoro, prácticamente, todo-.
Dice que en el puente de Triana se conocieron Antonio Machado, padre, y Ana Ruiz, el día que los delfines "no se qué" subieron por el Guadalquivir, un prodigio nunca visto y que supongo difícilmente se repetiría.
Que Machado, padre, fue de los primeros flamencólogos -Félix Grande lo es- que seguramente Antonio Machado "mamó" -la palabra la pongo yo- de esas fuentes la sencillez de sus versos, y nos pone varios ejemplos.
Nos lee un poema suyo dedicado a Antonio Machado, hijo, titulado "Mágico abuelo".
De Miguel Hernández dice que hizo una especie de plagio, plagio imposible aclara porque no se puede plagiar a los genios, llamado "Nanas de la metralla" dedicado a su hija y confeccionado la noche de la matanza de Atocha, hace ahora 30 años.
Habla de la importancia, del valor, de las palabras, más vivas que nosotros mismos, que nos sucederán cuando de nosotros no quede ni el recuerdo. También lo creo y me reafirmo en algo que pensé hace ya algunos años, a saber: que los hombres sabios, los hombres realmente sabios... no bajan de los 70.
Dice haber encontrado ya la serenidad de espíritu, por fin. Hace una alabanza de su cónyuge, Paquita, Francisca Aguirre de nombre formal, poeta, a quien conoció en el Ateneo, en el Aula Poética que dirigía en dicho momento José Hierro. En octubre hará 50 años.
Y en homenaje rendido a ella nos dice un poema que hace público en este momento. Habla del amor, no del amor-pasión si no del amor del alma, dice haberlo "comprendido" ya.
Un placer verle, un placer escucharle, un desconocido para mí hasta este momento -imagínese el tamaño de mi ignorancia- o quizás no, porque mis compañeros tertulianos de café mañanero me confirman que de cuando en cuando colabora en El País, y sí, va a ser de eso que me sonaba su nombre, Félix Grande.
El encuentro poético fue en el Centro de Poesía José Hierro de Getafe, este jueves 29 de marzo, a las 8 de la tarde.
PAQUITA (Añadido con posteroridd: vídeo de mi primo Pedro
Félix Grande.wmv4254K Descarga)
El atardecer de la vida...(+ delokos)
Texto copiado del blog Delokos que fue publicado el 28/3/2007 y cuya página, ya publicitada en otras ocasiones, es:
http://el-blog-de-delokos.blogspot.com/
El atardecer de la vida
Allí estaba... sentado en una banqueta, con los pies descalzos sobre las baldosas rotas de la vereda; gorra marrón, manos arrugadas sosteniendo un viejo bastón de madera; pantalones que arremangados dejaban libres sus pantorrillas y una camisa blanca, gastada, con un chaleco de lana tejido a mano. El anciano miraba a la nada…Y el viejo lloró, y en su única lágrima expresó tanto, que me fue muy difícil acercarme a preguntarle, o siquiera consolarlo. Por el frente de su casa pasé mirándolo, al voltear su mirada la fijó en mi, le sonreí, lo saludé con un gesto, aunque no crucé la calle... no me animé, no lo conocía, y si bien entendí que en la mirada de aquella lágrima se mostraba una gran necesidad, seguí mi camino, sin convencerme de estar haciendo lo correcto.En mi camino guardé la imagen, la de su mirada encontrándose con la mía.Traté de olvidarme. Caminé rápido como escapándome. Compré un libro y, ni bien llegué a mi casa, comencé a leerlo, esperando que el tiempo borrara esa presencia.... pero esa lágrima no se borraba...Los viejos no lloran así por nada, me dije.Esa noche me costó dormir, la conciencia no entiende de horarios, y decidí que a la mañana volvería a su casa y conversaría con él, tal como entendí que me lo había pedido. Luego de vencer mi pena, logré dormir.Recuerdo haber preparado un poco de café, compré galletas, y muy deprisa fui a su casa convencido de tener mucho por conversar.Llamé a la puerta, cedieron las rechinantes bisagras y salió otro hombre.- “¿Qué desea?”, preguntó, mirándome con un gesto adusto.- “Busco al anciano que vive en esta casa.”- “Mi padre murió ayer por la tarde”, dijo entre lágrimas.- “¿Murió?”, dije decepcionado. Las piernas se me aflojaron, la mente se me nubló y los ojos se me humedecieron.- “¿Y usted quien es?”, volvió a preguntar.- “En realidad, nadie”, contesté. Y agregué: “ayer pasé por la puerta de su casa, y estaba su padre sentado, vi que lloraba y, a pesar de que lo saludé, no me detuve a preguntarle qué le sucedía… hoy volví para hablar con él, pero veo que es tarde.”- “No me lo va a creer pero usted es la persona de quien hablaba en su diario.”Extrañado por lo que me decía, lo miré pidiéndole más explicación.- “Por favor, pase”, me dijo aún sin contestarme.Luego de servir un poco de café, me llevó hasta donde estaba su diario, y la ultima hoja rezaba:- "Hoy me regalaron una sonrisa plena y un saludo amable... hoy es un día bello". Autor desconocido
http://el-blog-de-delokos.blogspot.com/
El atardecer de la vida
Allí estaba... sentado en una banqueta, con los pies descalzos sobre las baldosas rotas de la vereda; gorra marrón, manos arrugadas sosteniendo un viejo bastón de madera; pantalones que arremangados dejaban libres sus pantorrillas y una camisa blanca, gastada, con un chaleco de lana tejido a mano. El anciano miraba a la nada…Y el viejo lloró, y en su única lágrima expresó tanto, que me fue muy difícil acercarme a preguntarle, o siquiera consolarlo. Por el frente de su casa pasé mirándolo, al voltear su mirada la fijó en mi, le sonreí, lo saludé con un gesto, aunque no crucé la calle... no me animé, no lo conocía, y si bien entendí que en la mirada de aquella lágrima se mostraba una gran necesidad, seguí mi camino, sin convencerme de estar haciendo lo correcto.En mi camino guardé la imagen, la de su mirada encontrándose con la mía.Traté de olvidarme. Caminé rápido como escapándome. Compré un libro y, ni bien llegué a mi casa, comencé a leerlo, esperando que el tiempo borrara esa presencia.... pero esa lágrima no se borraba...Los viejos no lloran así por nada, me dije.Esa noche me costó dormir, la conciencia no entiende de horarios, y decidí que a la mañana volvería a su casa y conversaría con él, tal como entendí que me lo había pedido. Luego de vencer mi pena, logré dormir.Recuerdo haber preparado un poco de café, compré galletas, y muy deprisa fui a su casa convencido de tener mucho por conversar.Llamé a la puerta, cedieron las rechinantes bisagras y salió otro hombre.- “¿Qué desea?”, preguntó, mirándome con un gesto adusto.- “Busco al anciano que vive en esta casa.”- “Mi padre murió ayer por la tarde”, dijo entre lágrimas.- “¿Murió?”, dije decepcionado. Las piernas se me aflojaron, la mente se me nubló y los ojos se me humedecieron.- “¿Y usted quien es?”, volvió a preguntar.- “En realidad, nadie”, contesté. Y agregué: “ayer pasé por la puerta de su casa, y estaba su padre sentado, vi que lloraba y, a pesar de que lo saludé, no me detuve a preguntarle qué le sucedía… hoy volví para hablar con él, pero veo que es tarde.”- “No me lo va a creer pero usted es la persona de quien hablaba en su diario.”Extrañado por lo que me decía, lo miré pidiéndole más explicación.- “Por favor, pase”, me dijo aún sin contestarme.Luego de servir un poco de café, me llevó hasta donde estaba su diario, y la ultima hoja rezaba:- "Hoy me regalaron una sonrisa plena y un saludo amable... hoy es un día bello". Autor desconocido
marzo 30, 2007
Otro encuentro
Coincidieron, como tantas otras veces, en reuniones de amigos comunes.
Él siempre acompañado de su cónyuge y, como siempre, ella colgando de su brazo.
Parecían quererse ... parecían.
En un momento de debilidad le contó lo infortunado de su (des) unión matrimonial, su mutuo desamor, su incomunicación, su soledad, su ausencia de amistades reales, su vacío emocional, su particular exilio interior ... esas cosas que nos humanizan y hieren simultáneamente.
Bajó la guardia, sí. Por un momento se quitó la máscara con la que se cubría continuamente, la que no osaba quitarse ni siquiera en la soledad de su habitación más íntima, la que mantenía incluso cuando conversaba con el hombre que siempre le acompañaba.
Habló ... y habló ... y habló.
Fue el momento más tierno que le conoció.
Tras él, y un par de momentos desabridos, enmudeció.
No volvieron a encontrarse.
PAQUITA (Si salís de viaje, recordad ...¡con mil ojos! y, sobre todo, disfrutadlo)
Él siempre acompañado de su cónyuge y, como siempre, ella colgando de su brazo.
Parecían quererse ... parecían.
En un momento de debilidad le contó lo infortunado de su (des) unión matrimonial, su mutuo desamor, su incomunicación, su soledad, su ausencia de amistades reales, su vacío emocional, su particular exilio interior ... esas cosas que nos humanizan y hieren simultáneamente.
Bajó la guardia, sí. Por un momento se quitó la máscara con la que se cubría continuamente, la que no osaba quitarse ni siquiera en la soledad de su habitación más íntima, la que mantenía incluso cuando conversaba con el hombre que siempre le acompañaba.
Habló ... y habló ... y habló.
Fue el momento más tierno que le conoció.
Tras él, y un par de momentos desabridos, enmudeció.
No volvieron a encontrarse.
PAQUITA (Si salís de viaje, recordad ...¡con mil ojos! y, sobre todo, disfrutadlo)
Perplejos... (+ epv)
Copiado del blog: http://www.elpobrecitoveedor.net/blog/ Sección: Vasto mirador, cuyo autor firma como: Pastor Antón. Publicado el lunes, 26/03/07.
Se mantuvieron como podían a duras penas, erguidos, sí, pero temblorosos y sin parar de llorar. En torno de ambos el sepulcral silencio estruendoso del dolor.
La madre iba en uno de los trenes maltrechos.
Temieron que llegara lo que llegó después, el ruido de palabras preñadas, en ocasiones hueras y, siempre, poco inocuas. Las horas de su encuentro coincidente eran demasiado largas.
No volvieron más a una iglesia. El hijo siguió mirando a su padre al bies. No supieron resistir a la nueva situación. Agresivos e insolentes entre sí, dañados por un mismo enemigo sin rostro, no dejaron de zaherirse, ni pudieron olvidar viejas rencillas (...)
Para seguir leyendo pinchar sobre la página de arriba.
Se mantuvieron como podían a duras penas, erguidos, sí, pero temblorosos y sin parar de llorar. En torno de ambos el sepulcral silencio estruendoso del dolor.
La madre iba en uno de los trenes maltrechos.
Temieron que llegara lo que llegó después, el ruido de palabras preñadas, en ocasiones hueras y, siempre, poco inocuas. Las horas de su encuentro coincidente eran demasiado largas.
No volvieron más a una iglesia. El hijo siguió mirando a su padre al bies. No supieron resistir a la nueva situación. Agresivos e insolentes entre sí, dañados por un mismo enemigo sin rostro, no dejaron de zaherirse, ni pudieron olvidar viejas rencillas (...)
Para seguir leyendo pinchar sobre la página de arriba.
Las mujeres de Paquito...(+ eltrasterodelaimaginacion)
Copiado -soy una copiona... a la vejez ¡viruelas!- del blog de Larrey de nombre: http://eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com con fecha: 29/3/07. Título: LAS MUJERES DE PAQUITO
Este artículo va dedicado a todas esas mujeres que en las recientes manifestaciones, y en las venideras, sacan sus banderas nacionales preconstitucionales (las del águila) y se muestran, por tanto, tan nostálgicas de los tiempos de su admirado Francisco Franco. Quiero recordarles tan solo algunos de los preceptos con los que el movimiento quería aleccionarlas. Así quería el movimiento a la mujer...
La mujer ha nacido para servir, a través de toda la vida, la misión de la mujer es servir (sección femenina, anuario de 1941). No debe perder tiempo en tareas tan supérfluas como el deporte, ya que una mujer que tenga que atender las faenas domésticas con toda regularidad, tiene ocasión de hacer tanta gimnasia como no haría nunca (Teresa, sección femenina, 1951). Y si por un casual se viera tentada u obligada a hacerlo tampoco ha de tomar el deporte como un pretexto para independizarse de la familia, ni para ninguna libertad, contraria a las buenas constumbres (Economía doméstica; sección femenina, 1964). En cuanto a la forma de presentarse en sociedad, utilizará el nombre propio, su primer apellido seguido de la partícula "de" y el apellido del marido, (...) así no perderá la personalidad (...) perteneciendo al señor (...) (sección femenina, 1698). Puesto que no hay duda de que una vez casada pertenece a su marido, y eso ha de hacerla feliz, porque la vida de toda mujer (...) no es más que un eterno deseo de encontrar a quien someterse (sección femenina, 1944). ¿Y qué se puede esperar de una mujer que vivir para someterse?, las mujeres nunca descubren nada; les falta, desde luego, el talento creador, reservado por Dios para inteligencias varoniles; la mujer no puede hacer nada más que interpretar, mejor o peor, lo que los hombres han hecho (Pilar Primo de Rivera, 1942). Y de dejarse llevar por el deseo o la sensualidad, nada de nada, que ya se sabe que la mujer sensual tiene los ojos hundidos, las mejillas descoloridas, transparentes la orejas, apuntada la barbilla, seca la boca (...) quebrado el talle, inseguro el paso y triste todo su ser. La memoria se le entumece (...) no se ha de esperar nada serio (...) ni sentimiento limpio (Padre García Figuer, sección femenina 1946). Está claro, por tanto, como ha de comportarse una mujer de bien, que debe tener preparada una comida deliciosa cuando él regrese del trabajo. Ofrecerse a quitarle los zapatos (...) porque después de un duro día de trabajo quizá necesite un poco de ánimo, y uno de sus deberes es proporcionárselo. Debe minimizar cualquier ruido, dejarle hablar primero, animárle a que practique sus aficiones y en cuanto a las obligaciones matrimoniales, si él siente la necesidad de dormir, que sea así, no debe presionarlo o estimularlo a la intimidad. Si su marido sugiere la unión, entonces acceder humíldemente, teniendo siempre en cuenta que su satisfacción es siempre más importante que la de la mujer. Cuando alcance el momento culminante, un pequeño gemido por su parte bastará para indicar cualquier goce que haya podido experimentar. Si su marido la pidiera prácticas sexuales inusuales, deberá ser obediente y no quejarse. Es probable que después el marido caiga en un sueño profundo, así que ha de acomodarse la ropa, refrescarse y aplicarse crema facial (...). Puede entonces ajustar el despertador para levantarse un poco antes que él por la mañana (...) para tener lista una taza de té para cuando él despierte (Economía doméstica, Sección femenina 1958).
Pues eso, mujer, banderitas, banderitas al aire. Etiquetas: pensamientos
Este artículo va dedicado a todas esas mujeres que en las recientes manifestaciones, y en las venideras, sacan sus banderas nacionales preconstitucionales (las del águila) y se muestran, por tanto, tan nostálgicas de los tiempos de su admirado Francisco Franco. Quiero recordarles tan solo algunos de los preceptos con los que el movimiento quería aleccionarlas. Así quería el movimiento a la mujer...
La mujer ha nacido para servir, a través de toda la vida, la misión de la mujer es servir (sección femenina, anuario de 1941). No debe perder tiempo en tareas tan supérfluas como el deporte, ya que una mujer que tenga que atender las faenas domésticas con toda regularidad, tiene ocasión de hacer tanta gimnasia como no haría nunca (Teresa, sección femenina, 1951). Y si por un casual se viera tentada u obligada a hacerlo tampoco ha de tomar el deporte como un pretexto para independizarse de la familia, ni para ninguna libertad, contraria a las buenas constumbres (Economía doméstica; sección femenina, 1964). En cuanto a la forma de presentarse en sociedad, utilizará el nombre propio, su primer apellido seguido de la partícula "de" y el apellido del marido, (...) así no perderá la personalidad (...) perteneciendo al señor (...) (sección femenina, 1698). Puesto que no hay duda de que una vez casada pertenece a su marido, y eso ha de hacerla feliz, porque la vida de toda mujer (...) no es más que un eterno deseo de encontrar a quien someterse (sección femenina, 1944). ¿Y qué se puede esperar de una mujer que vivir para someterse?, las mujeres nunca descubren nada; les falta, desde luego, el talento creador, reservado por Dios para inteligencias varoniles; la mujer no puede hacer nada más que interpretar, mejor o peor, lo que los hombres han hecho (Pilar Primo de Rivera, 1942). Y de dejarse llevar por el deseo o la sensualidad, nada de nada, que ya se sabe que la mujer sensual tiene los ojos hundidos, las mejillas descoloridas, transparentes la orejas, apuntada la barbilla, seca la boca (...) quebrado el talle, inseguro el paso y triste todo su ser. La memoria se le entumece (...) no se ha de esperar nada serio (...) ni sentimiento limpio (Padre García Figuer, sección femenina 1946). Está claro, por tanto, como ha de comportarse una mujer de bien, que debe tener preparada una comida deliciosa cuando él regrese del trabajo. Ofrecerse a quitarle los zapatos (...) porque después de un duro día de trabajo quizá necesite un poco de ánimo, y uno de sus deberes es proporcionárselo. Debe minimizar cualquier ruido, dejarle hablar primero, animárle a que practique sus aficiones y en cuanto a las obligaciones matrimoniales, si él siente la necesidad de dormir, que sea así, no debe presionarlo o estimularlo a la intimidad. Si su marido sugiere la unión, entonces acceder humíldemente, teniendo siempre en cuenta que su satisfacción es siempre más importante que la de la mujer. Cuando alcance el momento culminante, un pequeño gemido por su parte bastará para indicar cualquier goce que haya podido experimentar. Si su marido la pidiera prácticas sexuales inusuales, deberá ser obediente y no quejarse. Es probable que después el marido caiga en un sueño profundo, así que ha de acomodarse la ropa, refrescarse y aplicarse crema facial (...). Puede entonces ajustar el despertador para levantarse un poco antes que él por la mañana (...) para tener lista una taza de té para cuando él despierte (Economía doméstica, Sección femenina 1958).
Pues eso, mujer, banderitas, banderitas al aire. Etiquetas: pensamientos
marzo 29, 2007
El encuentro
Por fin se producía, ella lo había propiciado, se le declaró en cuanto creyó notar una cierta aproximación de la otra parte.
Y ahí estaban, ambos, solos, por fin solos ... en el parque ... a plena luz del día ... con los paseantes de rigor ... jubilados recientes y no tan recientes ... mirando de soslayo.
Esto último lo supuso, a juzgar por la cara de inquietud que le veía.
¡Hombre! que no son maneras ¡que no te concentras! ¡Que hay que estar a lo que hay que estar! Y tú ... tú, estás muy lejos.
Fue un error, lo supo después.
Él dijo sentir lo mismo por ella ... pero no fue cierto; simplemente se dejó arrastrar por la vanidad. La vanidad de haber sido él, precisamente él, el elegido, con tantos que le profesaban admiración, porque ella ... ella era diferente.
No iba de guapita, no iba de tontita, ni de débil mujer, ni de ... trapito en trapito.
La admiraban, sí, porque era fuerte, arriesgada, decidida, perseverante, resolutiva, y sobre todo porque ... no la conocían a fondo.
Y allí estaba él ... sin saber qué hacer ¡manda güevos!
PAQUITA
Y ahí estaban, ambos, solos, por fin solos ... en el parque ... a plena luz del día ... con los paseantes de rigor ... jubilados recientes y no tan recientes ... mirando de soslayo.
Esto último lo supuso, a juzgar por la cara de inquietud que le veía.
¡Hombre! que no son maneras ¡que no te concentras! ¡Que hay que estar a lo que hay que estar! Y tú ... tú, estás muy lejos.
Fue un error, lo supo después.
Él dijo sentir lo mismo por ella ... pero no fue cierto; simplemente se dejó arrastrar por la vanidad. La vanidad de haber sido él, precisamente él, el elegido, con tantos que le profesaban admiración, porque ella ... ella era diferente.
No iba de guapita, no iba de tontita, ni de débil mujer, ni de ... trapito en trapito.
La admiraban, sí, porque era fuerte, arriesgada, decidida, perseverante, resolutiva, y sobre todo porque ... no la conocían a fondo.
Y allí estaba él ... sin saber qué hacer ¡manda güevos!
PAQUITA
marzo 28, 2007
El 'Pocero'... de Fuenlabrada: Scout Finch
He conocido a través del blog de Scout Finch cuya página es:
http://seraestounblog.blogspot.com/ el artículo siguiente, ilusionante por lo inusual.
UN LÍDER VECINAL VENDE PISOS A PRECIO DE COSTE
El 'Pocero'... de Fuenlabrada
Sus viviendas cuestan hasta cinco veces menos que en el mercado
'Me parecía indigno cobrar... mi familia me llama gilipollas', dice
Las casas, de tres dormitorios, valen unos 82.000 euros y tienen piscina
Varios partidos se interesan por él, pero prefiere cambiar el sistema desde dentro
VICENTE RUIZ (MADRID).- El pocero de Fuenlabrada en realidad es conocido como 'El pelucas'. No tiene yate grande ni pequeño y lo más cercano es un todoterreno con no pocos años. También lleva a cabo ambiciosas promociones inmobiliarias pero, a diferencia del otro 'Pocero', el de Seseña, vende sus pisos a precio de coste.
José Moreno, que así se llama este vecino de Fuenlabrada de aire campechano y oronda figura, acaba de entregar una promoción de 402 viviendas en una de las zonas más cotizadas de este municipio, junto al hospital y frente a la universidad, a unos precios absolutamente fuera del mercado. Fuera pero por debajo, ya que sus pisos han costado hasta cinco veces menos que los que los rodean.Las viviendas, de tres y cuatro dormitorios, incluidos 28 dúplex, han valido a cada joven entre 82.000 y 88.000 euros. "Ni más ni menos que lo que cuestan", explica él. "Y si yo lo hago, ¿por qué no lo pueden hacer los demás?", se cuestiona.
Se trata de una edificación en la que no se ha escatimado en nada. Las calidades son las mejores —la construcción la ha llevado a cabo Fomento de Construcciones y Contratas, una de las empresas más potentes del sector—, cada vivienda cuenta con una plaza de garaje y un trastero y las zonas comunes cuentan con pistas polideportivas, parques y una zona de baño con una piscina de 35 metros de largo.
Los edificios que rodean esta promoción no soportan comparación alguna. Los de tres habitaciones se venden por 405.000 euros, mientras que los unifamiliares sobrepasan holgadamente los 700.000 euros.
Se trata de una urbanización alzada sobre suelo de protección oficial, pero es que tampoco los edificios de esta modalidad aguantan la comparativa. "Yo veo feo que si yo puedo hacerlos por 14 millones, otras cooperativas los hagan por más y que otras empresas los vendan todavía mucho más caros", expone. (...)
Para seguir leyendo pinchar en:
http://www.elmundo.es/elmundo/2007/03/23/madrid/1174669447.html?a=6a432a9007343cc21792fb35d35ab4ab&t=1174896331
http://seraestounblog.blogspot.com/ el artículo siguiente, ilusionante por lo inusual.
UN LÍDER VECINAL VENDE PISOS A PRECIO DE COSTE
El 'Pocero'... de Fuenlabrada
Sus viviendas cuestan hasta cinco veces menos que en el mercado
'Me parecía indigno cobrar... mi familia me llama gilipollas', dice
Las casas, de tres dormitorios, valen unos 82.000 euros y tienen piscina
Varios partidos se interesan por él, pero prefiere cambiar el sistema desde dentro
VICENTE RUIZ (MADRID).- El pocero de Fuenlabrada en realidad es conocido como 'El pelucas'. No tiene yate grande ni pequeño y lo más cercano es un todoterreno con no pocos años. También lleva a cabo ambiciosas promociones inmobiliarias pero, a diferencia del otro 'Pocero', el de Seseña, vende sus pisos a precio de coste.
José Moreno, que así se llama este vecino de Fuenlabrada de aire campechano y oronda figura, acaba de entregar una promoción de 402 viviendas en una de las zonas más cotizadas de este municipio, junto al hospital y frente a la universidad, a unos precios absolutamente fuera del mercado. Fuera pero por debajo, ya que sus pisos han costado hasta cinco veces menos que los que los rodean.Las viviendas, de tres y cuatro dormitorios, incluidos 28 dúplex, han valido a cada joven entre 82.000 y 88.000 euros. "Ni más ni menos que lo que cuestan", explica él. "Y si yo lo hago, ¿por qué no lo pueden hacer los demás?", se cuestiona.
Se trata de una edificación en la que no se ha escatimado en nada. Las calidades son las mejores —la construcción la ha llevado a cabo Fomento de Construcciones y Contratas, una de las empresas más potentes del sector—, cada vivienda cuenta con una plaza de garaje y un trastero y las zonas comunes cuentan con pistas polideportivas, parques y una zona de baño con una piscina de 35 metros de largo.
Los edificios que rodean esta promoción no soportan comparación alguna. Los de tres habitaciones se venden por 405.000 euros, mientras que los unifamiliares sobrepasan holgadamente los 700.000 euros.
Se trata de una urbanización alzada sobre suelo de protección oficial, pero es que tampoco los edificios de esta modalidad aguantan la comparativa. "Yo veo feo que si yo puedo hacerlos por 14 millones, otras cooperativas los hagan por más y que otras empresas los vendan todavía mucho más caros", expone. (...)
Para seguir leyendo pinchar en:
http://www.elmundo.es/elmundo/2007/03/23/madrid/1174669447.html?a=6a432a9007343cc21792fb35d35ab4ab&t=1174896331
marzo 27, 2007
Zaragoza. Aluenda. Calatayud. Ana, Ceci, Cecilia, 24 a 26/3/2007
Realizada en Marzo de 2007. Las fotos llevan una explicación y al relato lo precede un *asterisco. Lo copiado aparece "entrecomillado" Para
VER las FOTOS, sus detalles, DEBEN AGRANDARSE clicando sobre ellas. Fueron tomadas con cámara analógica y ahora
escaneadas, 6/6/2015
* Este fin de semana tocó retiro. No El Retiro, no retiro espiritual, no, no , no; fue... retiro de yoga. Gestor del proyecto: Jose, nuestro profesor. Participantes: 17. Lugar: La Casa Toya, en Aluenda. Aluenda es un pueblecito de Zaragoza, situado en el puerto de El Frasno, a 250 kilómetros de Madrid, yendo por la autovía del Nordeste -de Aragón-.
1.- Ana, entre almendros
* Prácticamente despoblado -hay 8 habitantes, según información facilitada a mi hija- y recuperado en parte por gente venida de fuera, como en tantos otros pueblos monteses y montañeses.
Está edificado en ladera, tipo belén, de manera que una casa que disponga de 3 plantas puede, como fue en el caso de la que utilizamos parte de nosotros, tener la superior con acceso directo a la calle por la parte trasera.
2.- Ana y el perro
3.- Plátanos de sombra. Calatayud.
* El entorno son montes redondeados cubiertos de encina en parte y, sobre todo, de árboles frutales, prevaleciendo los almendros que ya estaban tirando la flor. Dicen que también hay mucho cerezo.
4.- Zorro
* Y... la maravilla de las maravillas nos sobrevino sin esperarlo ¿qué fue? un pequeño zorro merodeando a escasos metros de la casa -menos de 10- ¿Qué buscaba? comida. Nos dicen que sólo baja los fines de semana, que es cuando funciona el restaurante -de la casa Toya-.
Era precioso y no muy huidizo, puesto que, aunque hacía como que se marchaba cuando veía a la gente, al poco, reaparecía. Y aún hay más, sí, estando ya en nuestra casa -independiente de la anterior- escuchamos unas voces ¡un erizo! salí -en pijama- y allí estaba, a 3 metros de la puerta, totalmente acorazado ya, recubierto de gruesas púas, medía unos 20x15x12, ilusionante el verlo. Por la parte que daba al suelo se veía un fino y suave pelo blanco, lo toqué y giró la armadura protegiéndose completamente por ese lado, toqué el otro y cambió. ¡Qué guapo!
Actividad principal del retiro de yoga: hacer yoga. Tres horas por la mañana y tres por la tarde, en la gran sala construída integramente por el dueño de la casa, de forma circular y totalmente acristalada.
5 .- Paquita, Ana, Ceci y Cecilia. Detrás: Casa Toya
6.- Casa Toya, a izda. Sala ejercicios, dcha.
* En principio, mi madre y mi hija no iban a participar de ello, pero... entraron... y lo hicieron. Porque no lo he dicho, pero me llevé a las ya mencionadas y a mi hermana, las mujeres de la familia -mi sobrina, hija de mi hermana, fue "colocada" convenientemente con otra tía-.
Y resultó muy bien, mi mami es flexible y se adapta fácilmente a las situaciones. En cuanto a mi hija, como es vegetariana le vendí "la moto" de que la comida era ovo-lácteo-vegetariana, y mi hermana, mi hermana es un ángel, ya lo dije.
7.- Ceci, Paquita, Juani y Ana
* Como dato curioso, fueron: Paquita, Lola, Juani y Reme. Las cuatro "separadas", y mi hija me pregunta ¿mamá, y a ti... no te da envidia?... Pues no, porque ahora... ahora, el bicho raro soy yo.
El ambiente creado fue distendido total, lo propio entre nosotros, y Jose salió satisfecho del empeño, algo que veníamos requiriéndole desde hace tiempo y se resistía ¡vaya si se resistía!
Como alicientes de la zona, entre otros, además de coger las almendras -que aún penden de los árboles- de la temporada anterior, está Calatayud, la Bílbilis romana, que conserva los restos de dicho asentamiento en la parte alta de la ciudad, a 10 kilómetros de Aluenda.
8.- Torre mudéjar
Colegiata de Santa María (Calatayud)
*La joya de Calatayud es su iglesia-colegiata (hay iglesias-colegiatas e iglesias-catedrales, pero desconozco la diferenciación, debe ser cosa burocrática) de Santa María -en todas partes hay una santa maría-.
9.- Torre mudéjar anterior Calatayud
* Su torre mudéjar es más que preciosa, es una maravilla, estilizada como pocas y trabajado el ladrillo como se trabajaba antes, por auténticos profesionales, amén de que las piezas se cocían especialmente para dicho proyecto. Esto último se ve claramente en la Fábrica-Museo de la Cerámica de La Bisbal, en Gerona.
10.- Puerta madera tallada. Portada de alabastro
* La fachada principal es de alabastro blanco, también muy bien trabajado y su puerta de acceso, en madera, es una preciosidad de talla. Merece la pena ser visitada.
Hay otro par de torres mudéjares, una en la iglesia de San Juan el Real, con un órgano estupendo y altares en madera muy guapos ¡para quien le guste los trabajos en madera! como es mi caso
.
11.- Alero, torre iglesia
* Oriunda de Calatayud es Nieves, que por problemas "técnicos" no pudo estar allí ¡mira que no avisarme de que habías cambiado tu número de móvil!
También lo es la dueña de la Casa Toya, Conchita. Le pregunto y me dice que empezó la actividad hace justamente 3 años, el 26/3, mañana -por ayer-. Se vinieron ella y su pareja desde Madrid y montaron la casa de reposo -así la publicitan-.
12.- Ana y el perro, otra vez
* Él me dijo que procede de Madrigal de las Altas Torres; cuando le comento lo del nombre tan, tan, de llenársete la boca, me contesta que ostenta el título de ser el pueblo con el nombre más bonito de España, elegido en algún momento.
Más datos de la casa en: http://www.lacasatoya.com/
PAQUITA
* Este fin de semana tocó retiro. No El Retiro, no retiro espiritual, no, no , no; fue... retiro de yoga. Gestor del proyecto: Jose, nuestro profesor. Participantes: 17. Lugar: La Casa Toya, en Aluenda. Aluenda es un pueblecito de Zaragoza, situado en el puerto de El Frasno, a 250 kilómetros de Madrid, yendo por la autovía del Nordeste -de Aragón-.
* Prácticamente despoblado -hay 8 habitantes, según información facilitada a mi hija- y recuperado en parte por gente venida de fuera, como en tantos otros pueblos monteses y montañeses.
Está edificado en ladera, tipo belén, de manera que una casa que disponga de 3 plantas puede, como fue en el caso de la que utilizamos parte de nosotros, tener la superior con acceso directo a la calle por la parte trasera.
2.- Ana y el perro
3.- Plátanos de sombra. Calatayud.
* El entorno son montes redondeados cubiertos de encina en parte y, sobre todo, de árboles frutales, prevaleciendo los almendros que ya estaban tirando la flor. Dicen que también hay mucho cerezo.
* Y... la maravilla de las maravillas nos sobrevino sin esperarlo ¿qué fue? un pequeño zorro merodeando a escasos metros de la casa -menos de 10- ¿Qué buscaba? comida. Nos dicen que sólo baja los fines de semana, que es cuando funciona el restaurante -de la casa Toya-.
Era precioso y no muy huidizo, puesto que, aunque hacía como que se marchaba cuando veía a la gente, al poco, reaparecía. Y aún hay más, sí, estando ya en nuestra casa -independiente de la anterior- escuchamos unas voces ¡un erizo! salí -en pijama- y allí estaba, a 3 metros de la puerta, totalmente acorazado ya, recubierto de gruesas púas, medía unos 20x15x12, ilusionante el verlo. Por la parte que daba al suelo se veía un fino y suave pelo blanco, lo toqué y giró la armadura protegiéndose completamente por ese lado, toqué el otro y cambió. ¡Qué guapo!
Actividad principal del retiro de yoga: hacer yoga. Tres horas por la mañana y tres por la tarde, en la gran sala construída integramente por el dueño de la casa, de forma circular y totalmente acristalada.
5 .- Paquita, Ana, Ceci y Cecilia. Detrás: Casa Toya
* En principio, mi madre y mi hija no iban a participar de ello, pero... entraron... y lo hicieron. Porque no lo he dicho, pero me llevé a las ya mencionadas y a mi hermana, las mujeres de la familia -mi sobrina, hija de mi hermana, fue "colocada" convenientemente con otra tía-.
Y resultó muy bien, mi mami es flexible y se adapta fácilmente a las situaciones. En cuanto a mi hija, como es vegetariana le vendí "la moto" de que la comida era ovo-lácteo-vegetariana, y mi hermana, mi hermana es un ángel, ya lo dije.
7.- Ceci, Paquita, Juani y Ana
* Como dato curioso, fueron: Paquita, Lola, Juani y Reme. Las cuatro "separadas", y mi hija me pregunta ¿mamá, y a ti... no te da envidia?... Pues no, porque ahora... ahora, el bicho raro soy yo.
El ambiente creado fue distendido total, lo propio entre nosotros, y Jose salió satisfecho del empeño, algo que veníamos requiriéndole desde hace tiempo y se resistía ¡vaya si se resistía!
Como alicientes de la zona, entre otros, además de coger las almendras -que aún penden de los árboles- de la temporada anterior, está Calatayud, la Bílbilis romana, que conserva los restos de dicho asentamiento en la parte alta de la ciudad, a 10 kilómetros de Aluenda.
Colegiata de Santa María (Calatayud)
*La joya de Calatayud es su iglesia-colegiata (hay iglesias-colegiatas e iglesias-catedrales, pero desconozco la diferenciación, debe ser cosa burocrática) de Santa María -en todas partes hay una santa maría-.
9.- Torre mudéjar anterior Calatayud
* Su torre mudéjar es más que preciosa, es una maravilla, estilizada como pocas y trabajado el ladrillo como se trabajaba antes, por auténticos profesionales, amén de que las piezas se cocían especialmente para dicho proyecto. Esto último se ve claramente en la Fábrica-Museo de la Cerámica de La Bisbal, en Gerona.
10.- Puerta madera tallada. Portada de alabastro
* La fachada principal es de alabastro blanco, también muy bien trabajado y su puerta de acceso, en madera, es una preciosidad de talla. Merece la pena ser visitada.
Hay otro par de torres mudéjares, una en la iglesia de San Juan el Real, con un órgano estupendo y altares en madera muy guapos ¡para quien le guste los trabajos en madera! como es mi caso
.
11.- Alero, torre iglesia
* Oriunda de Calatayud es Nieves, que por problemas "técnicos" no pudo estar allí ¡mira que no avisarme de que habías cambiado tu número de móvil!
También lo es la dueña de la Casa Toya, Conchita. Le pregunto y me dice que empezó la actividad hace justamente 3 años, el 26/3, mañana -por ayer-. Se vinieron ella y su pareja desde Madrid y montaron la casa de reposo -así la publicitan-.
* Él me dijo que procede de Madrigal de las Altas Torres; cuando le comento lo del nombre tan, tan, de llenársete la boca, me contesta que ostenta el título de ser el pueblo con el nombre más bonito de España, elegido en algún momento.
Más datos de la casa en: http://www.lacasatoya.com/
PAQUITA
Relato... (+ Larrey)
De Larrey. Página: http://eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com
Bien, María ¿me escucha?. Vale, tranquila, usted esté tranquila. Ya estamos aquí nosotros, no va a pasar nada. Ahora quiero que me escuche, que me haga caso- le gritaba con un megáfono- todo va a salir bien ¿ok?. Vale, ahora quiero que se acerque muy despacio a su cocina. ¿Ve la radio?. Perfecto, acérquese despacio, muy despacio. ¿Ve el botón de la sintonización? ¿sí?, pues muévalo, eso es, muy bien. ¿Ve? todo ha salido bien, ahora intente no volver a sintonizar la COPE.
Publicado por Larrey en 3/26/2007
Bien, María ¿me escucha?. Vale, tranquila, usted esté tranquila. Ya estamos aquí nosotros, no va a pasar nada. Ahora quiero que me escuche, que me haga caso- le gritaba con un megáfono- todo va a salir bien ¿ok?. Vale, ahora quiero que se acerque muy despacio a su cocina. ¿Ve la radio?. Perfecto, acérquese despacio, muy despacio. ¿Ve el botón de la sintonización? ¿sí?, pues muévalo, eso es, muy bien. ¿Ve? todo ha salido bien, ahora intente no volver a sintonizar la COPE.
Publicado por Larrey en 3/26/2007
Poemas para no olvidar
Del blog de Naveganterojo titulado Matacucarachas, cuya página es:
http://naveganterojo.blogspot.com/
Publicado el martes 16 de enero de 2007: Poemas para no olvidar
Un poco de poesía de aquellos malditos años, algo para recordar, algo para pensar.
Dedicado a Alba y Alvaro, por su entrada relatando la memoria de una ancianita, pues ella me animó a indagar en la memoria histórica, y a Desi, amigo desconocido y "responsable" de que este blog exista.
Quiero olvidar. Quiero olvidar a este hombre que murió porque no opinaba como los míos. Quiero callar el suspiro sombrío de estas amapolas negras que crecieron sobre los cuerpos vencidos, estos cuerpos que yacen en el sepulcro del rencor, y que mueren cada día un poco más porque la misericordia tiene amnesia. Quiero olvidar estos seres desencarnados, estos ojos que veían la muerte, estos labios que presentían la tortura, estas manos que se agarraban aux barbeléx de los campos de la ignominia. Quiero olvidar a esta mujer que tuvo la culpa da amar al que no ganó la paz.
-----------------------------------------
(EL CRIMEN) Se le vió, caminando entre fusiles por una calle larga, salir al campo frío, aún con estrellas, de la madrugada. Mataron a Federico cuando la luz asomaba. El pelotón de verdugos no osó mirarle a la cara. Todos cerraron los ojos; rezaron: ¡ni Dios te salva! Muerto cayó Federico -sangre en la frente y plomo en las entrañas-. ...Que fue en Granada el crimen, sabed - ¡pobre Granada!-, en su Granada!... II (EL POETA Y LA MUERTE) Se le vió caminar solo con Ella, sin miedo a su guadaña. -Ya el sol en torre y torre; los martillos en yunque-, yunque y yunque de las fraguas. Hablaba Federico, requebrando a la Muerte. Ella escuchaba. "Porque ayer en mi verso, compañera, sonaba el golpe de tus secas palmas, y diste el hielo a mi cantar, y el filo a mi tragedia de tu hoz de plata, te cantaré la carne que no tienes, los ojos que te faltan, tus cabellos que el viento sacudía, los rojos labios donde te besaban... Hoy como ayer, gitana, muerte mía, qué bien contigo a solas, por estos aires de Granada, ¡mi Granada!" III Se les vió caminar... Labrad, amigos, de piedra y sueño, en el Alhambra, un túmulo al poeta, sobre una fuente donde llore el agua, y eternamente diga el crimen fue en Granada, en su Granada.
---------------------------------------------
Preguntaréis: Y dónde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba sus palabras
llenándolas de agujeros y pájaros?
Os voy a contar todo lo que me pasa.
Yo vivía en un barrio de Madrid,
con campanas, con relojes, con árboles.
Desde allí se veíael rostro seco
de Castilla
como un océano de cuero.
Mi casa era llamadala casa de las flores,
porque por todas partes estallaban geranios:
era una bella casa con perros y chiquillos.
Raúl, te acuerdas? Te acuerdas, Rafael?
Federico, te acuerdas debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones
en donde la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
Hermano, hermano! Todo eran grandes voces,
sal de mercaderías, aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles
con su estatua como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia aguda de la vida,
pescados hacinados, contextura de techos con sol frío
en el cual la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas, tomates repetidos hasta el mar.
Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras salían de la tierra devorando seres,
y desde entonces fuego, pólvora desde entonces, y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros, bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños corría simplemente, como sangre de niños.
Chacales que el chacal rechazaría, piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiaran!
Frente a vosotros he visto la sangre de España levantarse
para ahogaros en una sola ola de orgullo y de cuchillos!
Generales traidores: mirad mi casa muerta, mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo en vez de flores,
pero de cada hueco de España sale España, pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas que os hallarán un día el sitio del corazón.
Preguntaréis por qué su poesía no nos habla del sueño,
de las hojas, de los grandes volcanes de su país natal?
¡Venid a ver la sangre por las calles, venid a ver la sangre por las calles, venid a ver la sangre por las calles!
Pablo Neruda
Que nunca tenga nadie que volver a escribir en versos el sufrimiento de un pueblo.
http://naveganterojo.blogspot.com/
Publicado el martes 16 de enero de 2007: Poemas para no olvidar
Un poco de poesía de aquellos malditos años, algo para recordar, algo para pensar.
Dedicado a Alba y Alvaro, por su entrada relatando la memoria de una ancianita, pues ella me animó a indagar en la memoria histórica, y a Desi, amigo desconocido y "responsable" de que este blog exista.
Quiero olvidar. Quiero olvidar a este hombre que murió porque no opinaba como los míos. Quiero callar el suspiro sombrío de estas amapolas negras que crecieron sobre los cuerpos vencidos, estos cuerpos que yacen en el sepulcro del rencor, y que mueren cada día un poco más porque la misericordia tiene amnesia. Quiero olvidar estos seres desencarnados, estos ojos que veían la muerte, estos labios que presentían la tortura, estas manos que se agarraban aux barbeléx de los campos de la ignominia. Quiero olvidar a esta mujer que tuvo la culpa da amar al que no ganó la paz.
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(EL CRIMEN) Se le vió, caminando entre fusiles por una calle larga, salir al campo frío, aún con estrellas, de la madrugada. Mataron a Federico cuando la luz asomaba. El pelotón de verdugos no osó mirarle a la cara. Todos cerraron los ojos; rezaron: ¡ni Dios te salva! Muerto cayó Federico -sangre en la frente y plomo en las entrañas-. ...Que fue en Granada el crimen, sabed - ¡pobre Granada!-, en su Granada!... II (EL POETA Y LA MUERTE) Se le vió caminar solo con Ella, sin miedo a su guadaña. -Ya el sol en torre y torre; los martillos en yunque-, yunque y yunque de las fraguas. Hablaba Federico, requebrando a la Muerte. Ella escuchaba. "Porque ayer en mi verso, compañera, sonaba el golpe de tus secas palmas, y diste el hielo a mi cantar, y el filo a mi tragedia de tu hoz de plata, te cantaré la carne que no tienes, los ojos que te faltan, tus cabellos que el viento sacudía, los rojos labios donde te besaban... Hoy como ayer, gitana, muerte mía, qué bien contigo a solas, por estos aires de Granada, ¡mi Granada!" III Se les vió caminar... Labrad, amigos, de piedra y sueño, en el Alhambra, un túmulo al poeta, sobre una fuente donde llore el agua, y eternamente diga el crimen fue en Granada, en su Granada.
---------------------------------------------
Preguntaréis: Y dónde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba sus palabras
llenándolas de agujeros y pájaros?
Os voy a contar todo lo que me pasa.
Yo vivía en un barrio de Madrid,
con campanas, con relojes, con árboles.
Desde allí se veíael rostro seco
de Castilla
como un océano de cuero.
Mi casa era llamadala casa de las flores,
porque por todas partes estallaban geranios:
era una bella casa con perros y chiquillos.
Raúl, te acuerdas? Te acuerdas, Rafael?
Federico, te acuerdas debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones
en donde la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
Hermano, hermano! Todo eran grandes voces,
sal de mercaderías, aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles
con su estatua como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia aguda de la vida,
pescados hacinados, contextura de techos con sol frío
en el cual la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas, tomates repetidos hasta el mar.
Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras salían de la tierra devorando seres,
y desde entonces fuego, pólvora desde entonces, y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros, bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños corría simplemente, como sangre de niños.
Chacales que el chacal rechazaría, piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiaran!
Frente a vosotros he visto la sangre de España levantarse
para ahogaros en una sola ola de orgullo y de cuchillos!
Generales traidores: mirad mi casa muerta, mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo en vez de flores,
pero de cada hueco de España sale España, pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas que os hallarán un día el sitio del corazón.
Preguntaréis por qué su poesía no nos habla del sueño,
de las hojas, de los grandes volcanes de su país natal?
¡Venid a ver la sangre por las calles, venid a ver la sangre por las calles, venid a ver la sangre por las calles!
Pablo Neruda
Que nunca tenga nadie que volver a escribir en versos el sufrimiento de un pueblo.
marzo 26, 2007
Larrey dijo...
Puesto que me lo ha "colgado", allá va la iniciativa para todos los interesados en participar de la experiencia. El premio está pendiente de estudio, y puestos a dar ideas ... que menos que unas cañitas compartidas ¡digo yo!
Larrey dijo...
yo, a mi vez, egocéntrico que es uno, os invito al concurso de micros (relatos) de mi blog: http://eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com animarse¡¡¡¡
Larrey dijo...
yo, a mi vez, egocéntrico que es uno, os invito al concurso de micros (relatos) de mi blog: http://eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com animarse¡¡¡¡
Invasión... (+ pacohuelva)
De Paco Huelva publicado el 25/Marzo/2007 en RELATOS.
Página: http://minombre.es/pacohuelva ya recomendada anteriormente.
Es la noticia desde hace meses. La única reseña que ocupa la totalidad de periódicos e informativos. Las plantas, hartas de sucumbir ante la barbarie atentatoria contra el medio ambiente, se han rebelado. En un proceso inesperado para el mundo científico han comenzado a polinizar constantemente; sin freno alguno, sin resistencia conocida posible a esta degenerativa -¿generativa?- modificación de sus ciclos vitales. El crecimiento es imparable. Lo están invadiendo todo. Los alrededores de las ciudades y pueblos se han convertido en selvas intransitables. De las grietas de las calles asfaltadas o adoquinadas y de los acerados, irrumpen plantas variopintas en una eterna primavera que asola, que arrasa las construcciones, y ha paralizado las constantes vitales que conformaban hasta hoy el ¿progreso? de la humanidad.
En los hospitales aún disponibles, no cabe un alfiler. Están sobrecargados de personas asmáticas que no pueden sobrevivir -a la intemperie- ante este derroche de floración. Muchas de ellas están falleciendo por la acritud de las alergias que se acrecienta por día a un sector más amplio de la población. Las reservas de antihistamínicos hace meses que se agotaron. Hoy, para adquirirlas, hay que acudir al mercado negro, a los antiguos traficantes de cocaína y de heroína que han cambiado sus productos estrella por la venta de fármacos que alivien la necesidad de los afectados.
Es, ni más ni menos, la rebelión de las plantas. Afortunadamente disponemos de comida abundante; los frutos variados y los animales de todo tipo proliferan ante esta magnificencia floral.
El problema de la ONU, que parece que por fin ha podido tomar una medida de consenso desde su creación, radica, en que la virulencia de este crecimiento está destrozando las viviendas. Se cuentan por millones las casas invadidas por el verde que todo lo envuelve y devora.
Cientos de millones de personas viven ya en la intemperie. Los que aún no están afectados han vuelto a las ocupaciones primigenias: la caza, la pesca y la recolección. Los alergólogos, en la última reunión celebrada en la ONU han dicho en un comunicado que el retorno a la “normalidad” no es posible. La naturaleza, según los biólogos y los genetistas, ha dado un salto conservador para preservar el planeta Tierra de la idiotez de la humanidad. La única solución que encontró, según manifiestan los expertos, es eliminar a la humanidad: ese bicho dañino que llevaba camino de destrozarlo y que ya, afortunadamente, no conseguirá su objetivo.
Página: http://minombre.es/pacohuelva ya recomendada anteriormente.
Es la noticia desde hace meses. La única reseña que ocupa la totalidad de periódicos e informativos. Las plantas, hartas de sucumbir ante la barbarie atentatoria contra el medio ambiente, se han rebelado. En un proceso inesperado para el mundo científico han comenzado a polinizar constantemente; sin freno alguno, sin resistencia conocida posible a esta degenerativa -¿generativa?- modificación de sus ciclos vitales. El crecimiento es imparable. Lo están invadiendo todo. Los alrededores de las ciudades y pueblos se han convertido en selvas intransitables. De las grietas de las calles asfaltadas o adoquinadas y de los acerados, irrumpen plantas variopintas en una eterna primavera que asola, que arrasa las construcciones, y ha paralizado las constantes vitales que conformaban hasta hoy el ¿progreso? de la humanidad.
En los hospitales aún disponibles, no cabe un alfiler. Están sobrecargados de personas asmáticas que no pueden sobrevivir -a la intemperie- ante este derroche de floración. Muchas de ellas están falleciendo por la acritud de las alergias que se acrecienta por día a un sector más amplio de la población. Las reservas de antihistamínicos hace meses que se agotaron. Hoy, para adquirirlas, hay que acudir al mercado negro, a los antiguos traficantes de cocaína y de heroína que han cambiado sus productos estrella por la venta de fármacos que alivien la necesidad de los afectados.
Es, ni más ni menos, la rebelión de las plantas. Afortunadamente disponemos de comida abundante; los frutos variados y los animales de todo tipo proliferan ante esta magnificencia floral.
El problema de la ONU, que parece que por fin ha podido tomar una medida de consenso desde su creación, radica, en que la virulencia de este crecimiento está destrozando las viviendas. Se cuentan por millones las casas invadidas por el verde que todo lo envuelve y devora.
Cientos de millones de personas viven ya en la intemperie. Los que aún no están afectados han vuelto a las ocupaciones primigenias: la caza, la pesca y la recolección. Los alergólogos, en la última reunión celebrada en la ONU han dicho en un comunicado que el retorno a la “normalidad” no es posible. La naturaleza, según los biólogos y los genetistas, ha dado un salto conservador para preservar el planeta Tierra de la idiotez de la humanidad. La única solución que encontró, según manifiestan los expertos, es eliminar a la humanidad: ese bicho dañino que llevaba camino de destrozarlo y que ya, afortunadamente, no conseguirá su objetivo.
marzo 23, 2007
Frases
Leídas en las vallas:
* La vida es bella, pero el mundo es una mierda.
* Este mundo apesta.
* Las ONG son a la sociedad lo que las tiritas al cáncer.
* Desaloja a tu padre.
* Las drogas no te liberan ¡despierta!
* (comer) Carne es asesinato.
(me huelo la autoría ... me temo la autoría ... de algunas de ellas)
AÑADIDO el lunes 26/3: Rafa me "comenta" otra frase y que también figura entre las pintadas en mis cercanías. Es: Nos mean y dicen que está lloviendo, o similar.
Publicada aquí en los inicios de esta andadura/ aventura:
Mahatma Gandhi (1869-1948)
* Si no hago algo por los demás
¿qué valgo?
Si no lo hago yo ¿quien?
Si no lo hago ahora ¿cuando?
(frase copiada de un cartel en el Mesón de Bujaruelo. Valle a la izquierda del de Ordesa)
Para ver más frases de Gandi y otras de Rabindranath Tagore (1861-1941) acudir a los días 4 y 6 de julio de 2006
Paquita
AÑADIDO el 2/4 a las 17:23.- Mira por donde estando yo de visita en casa de Alargaor me encontré con la frase última mencionada de las leídas en las vallas. Para ver, entrar en: http://minombre.es/alargaor/ artículo de 21/3/2007
* La vida es bella, pero el mundo es una mierda.
* Este mundo apesta.
* Las ONG son a la sociedad lo que las tiritas al cáncer.
* Desaloja a tu padre.
* Las drogas no te liberan ¡despierta!
* (comer) Carne es asesinato.
(me huelo la autoría ... me temo la autoría ... de algunas de ellas)
AÑADIDO el lunes 26/3: Rafa me "comenta" otra frase y que también figura entre las pintadas en mis cercanías. Es: Nos mean y dicen que está lloviendo, o similar.
Publicada aquí en los inicios de esta andadura/ aventura:
Mahatma Gandhi (1869-1948)
* Si no hago algo por los demás
¿qué valgo?
Si no lo hago yo ¿quien?
Si no lo hago ahora ¿cuando?
(frase copiada de un cartel en el Mesón de Bujaruelo. Valle a la izquierda del de Ordesa)
Para ver más frases de Gandi y otras de Rabindranath Tagore (1861-1941) acudir a los días 4 y 6 de julio de 2006
Paquita
AÑADIDO el 2/4 a las 17:23.- Mira por donde estando yo de visita en casa de Alargaor me encontré con la frase última mencionada de las leídas en las vallas. Para ver, entrar en: http://minombre.es/alargaor/ artículo de 21/3/2007
La huida
Acababa de comprar algo en el centro y volvía de bajada por el Paseo del Prado.
Entonces fue cuando sus miradas se cruzaron... y se reconocieron.
Se habían visto antes, sí, en otro entorno, se saludaron ¿Tienes prisa? ¡No! pues entonces acompáñame que tengo que ir aquí cerca y luego nos tomamos algo.
Accedió, se tomaron de la mano y enfilaron hacia la calle Alfono XII. Allí frente a la entrada de uno de sus imponentes edificios, la dejó... esperando acabar pronto.
Al quedarse sola fue cuando se preguntó ¿qué hago yo aquí?
Sí, el muchacho era atractivo... y guapo, y realmente le atraía, y eso... la asustó... y salió despavorida.
Llevaba "saliendo" dos meses con otro y creía que le quería -también se decía "hablando" y/o "festejando"-
PAQUITA
Entonces fue cuando sus miradas se cruzaron... y se reconocieron.
Se habían visto antes, sí, en otro entorno, se saludaron ¿Tienes prisa? ¡No! pues entonces acompáñame que tengo que ir aquí cerca y luego nos tomamos algo.
Accedió, se tomaron de la mano y enfilaron hacia la calle Alfono XII. Allí frente a la entrada de uno de sus imponentes edificios, la dejó... esperando acabar pronto.
Al quedarse sola fue cuando se preguntó ¿qué hago yo aquí?
Sí, el muchacho era atractivo... y guapo, y realmente le atraía, y eso... la asustó... y salió despavorida.
Llevaba "saliendo" dos meses con otro y creía que le quería -también se decía "hablando" y/o "festejando"-
PAQUITA
Polonia repudia a los Brigadistas Internles(33.3): larepublica
Polonia repudia a los Brigadistas Internacionales por ’traidores y criminales’00:09h. del Sábado, 10 de marzo. Página: http://www.larepublica.es/spip.php?article4450
(información obtenida gracias al blog 14 de abril)
Agencias
Los conservadores que gobiernan en Polonia han puesto en marcha medidas para eliminar de la historia del país el recuerdo de los brigadistas polacos que combatieron en defensa de la República española, a los que califican de ’traidores y criminales’.
El gobierno polaco prepara un proyecto de ley que suprimirá las rentas especiales concedidas a los veteranos de la II Guerra Mundial y de la lucha contra el fascismo, lo que afectará a los ex funcionarios de la policía y cuerpos de seguridad, ex miembros de las fuerzas armadas comunistas y también a los brigadistas. Además, eliminará de Varsovia los nombres de todas las figuras y símbolos comunistas, entre ellos el de los dombrosiacos (miembros polacos de las Brigadas Internacionales). Para el gobierno, los brigadistas fueron unos "traidores", porque combatieron en España para "construir allí el comunismo" y consideran que contribuyeron a la consolidación del régimen totalitario en Polonia, formando un influyente grupo dentro del partido comunista.
El primer ministro, Jaroslaw Kaczynski, es también uno de los principales animadores de la campaña de depuración comunista del país, quien define al socialismo polaco como "un régimen de la chusma para la chusma". Esta campaña puede borrar de Varsovia el recuerdo de los dombrosiacos y de su gesta en España, ya que perderán la calle y la escuela que hoy lleva su nombre.
Ya antes, los dombrosiacos vieron desaparecer de las columnas de la tumba del soldado desconocido en Varsovia, en las que están inscritos los nombres de todas las principales batallas libradas por los polacos, los nombres de las batallas del Ebro, Brunete y el Jarama. Debido a que la izquierda es débil en el Ayuntamiento de Varsovia, es probable que los nombres varsovianos relacionados con los brigadistas y su lucha en España tampoco puedan ser salvados.
A los conservadores y liberales varsovianos, que tienen mayoría y están por igual obsesionados con la revisión del pasado, no les convencen los argumentos de que el dombrosiaco más famoso, el general Walter Karol Swierczewski, se merece el mayor respeto y admiración. Fue jefe de la 35ª División Internacional que defendió a la República Española, pero, perdida la guerra de España, retornó a Polonia y de allí, cuando fue ocupada por los nazis, huyó a la Unión Soviética. Volvió a empuñar las armas cuando Hitler atacó a la Unión Soviética y participó en la liberación de Checoslovaquia.
Ese brigadista, ya como viceministro de Defensa de la Polonia de posguerra, murió en una emboscada tendida por los nacionalistas ucranios. Pese a todos sus esfuerzos, apenas unos meses después de que cayese el comunismo en Polonia, el nuevo poder quitó su nombre de una de las principales avenidas varsovianas.
De los miles de brigadistas que acudieron en defensa de la República casi 5.000 murieron en los campos de batalla de España y otros muchos polacos fueron asesinados por los nazis o murieron combatiendo en los frentes de la Segunda Guerra Mundial.
(información obtenida gracias al blog 14 de abril)
Agencias
Los conservadores que gobiernan en Polonia han puesto en marcha medidas para eliminar de la historia del país el recuerdo de los brigadistas polacos que combatieron en defensa de la República española, a los que califican de ’traidores y criminales’.
El gobierno polaco prepara un proyecto de ley que suprimirá las rentas especiales concedidas a los veteranos de la II Guerra Mundial y de la lucha contra el fascismo, lo que afectará a los ex funcionarios de la policía y cuerpos de seguridad, ex miembros de las fuerzas armadas comunistas y también a los brigadistas. Además, eliminará de Varsovia los nombres de todas las figuras y símbolos comunistas, entre ellos el de los dombrosiacos (miembros polacos de las Brigadas Internacionales). Para el gobierno, los brigadistas fueron unos "traidores", porque combatieron en España para "construir allí el comunismo" y consideran que contribuyeron a la consolidación del régimen totalitario en Polonia, formando un influyente grupo dentro del partido comunista.
El primer ministro, Jaroslaw Kaczynski, es también uno de los principales animadores de la campaña de depuración comunista del país, quien define al socialismo polaco como "un régimen de la chusma para la chusma". Esta campaña puede borrar de Varsovia el recuerdo de los dombrosiacos y de su gesta en España, ya que perderán la calle y la escuela que hoy lleva su nombre.
Ya antes, los dombrosiacos vieron desaparecer de las columnas de la tumba del soldado desconocido en Varsovia, en las que están inscritos los nombres de todas las principales batallas libradas por los polacos, los nombres de las batallas del Ebro, Brunete y el Jarama. Debido a que la izquierda es débil en el Ayuntamiento de Varsovia, es probable que los nombres varsovianos relacionados con los brigadistas y su lucha en España tampoco puedan ser salvados.
A los conservadores y liberales varsovianos, que tienen mayoría y están por igual obsesionados con la revisión del pasado, no les convencen los argumentos de que el dombrosiaco más famoso, el general Walter Karol Swierczewski, se merece el mayor respeto y admiración. Fue jefe de la 35ª División Internacional que defendió a la República Española, pero, perdida la guerra de España, retornó a Polonia y de allí, cuando fue ocupada por los nazis, huyó a la Unión Soviética. Volvió a empuñar las armas cuando Hitler atacó a la Unión Soviética y participó en la liberación de Checoslovaquia.
Ese brigadista, ya como viceministro de Defensa de la Polonia de posguerra, murió en una emboscada tendida por los nacionalistas ucranios. Pese a todos sus esfuerzos, apenas unos meses después de que cayese el comunismo en Polonia, el nuevo poder quitó su nombre de una de las principales avenidas varsovianas.
De los miles de brigadistas que acudieron en defensa de la República casi 5.000 murieron en los campos de batalla de España y otros muchos polacos fueron asesinados por los nazis o murieron combatiendo en los frentes de la Segunda Guerra Mundial.
marzo 22, 2007
¿Y TÚ, QUÉ HACES?.... (+ elisadocio)
He conocido a través del blog 14 de abril, cuyo autor firma como Júcaro, este artículo, que por su interés he copiado y recomiendo, porque no podemos seguir pasando, porque no debemos seguir pasando ... porque ...
El blog que lo publica es: http://elisadocio.blog.com/1605608/ domingo 18/3/2007
"Es un momento crucial en la historia de nuestro país. La democracia se ve amenazada porque se están dejando de utilizar los cauces institucionales para dialogar" El alto grado de politización de la sociedad española actual tiene dos caras, por un lado la gran difusión de lo que ocurre en la esfera política da lugar a que un número elevado de ciudadanos tenga noción de cuales son los temas de actualidad que se discuten.
Pero en la cara B cuenta la elevada tensión del debate que produce una incomodidad y una molestia, que perturba la pacífica vida del bienestar conseguido por la población española desde nuestro ingreso en la Unión Europea.
Y esta polarización ideológica manifestada a nivel nacional tiene su eco en la esfera local, sea urbana o rural. En los pequeños pueblos de nuestra tierra se está empezando a hablar de política, afortunadamente se está perdiendo ese temor a explicarse ideológicamente, a pronunciarse de acuerdo con la propia opinión o creencia, se comenta abiertamente sobre los temas candentes que ocupan los titulares de todos los informativos.
Tal vez el extremismo inmoderado de que está haciendo gala la derecha más conservadora de este país esté provocando la necesidad de despegarse de radicalismos para opinar con mesura. La política nacional está calando en el mundo local como nunca antes en nuestra reciente historia. Cada día son más los ciudadanos que quieren saber, que desean formarse una opinión, que preguntan, que se ilustran, que esperan las noticias con atención porque sienten una curiosidad cívica. Todos queremos saber que está pasando en las alturas del debate nacional. Ya no nos conformamos con estar a la mira de lo nuestro, próximo y vecinal, queremos traspasar la barrera psicológica de lo cercano y abarcar todo aquello de lo que tanto se habla.
Pero a veces no basta con enterarse, ni tan siquiera con opinar, es preciso dar un paso más y participar activamente en el espacio que tengamos al alcance, contribuir a crear un ambiente de diálogo, contrastar ideas en nuestros círculos, debatir para no tragar entero lo que nos cuentan por todos los medios mientras atropellan nuestra libertad de pensamiento para hacernos cavilar bajo la dirección de alguna extraña estrategia con beneficiario determinado.
Salir de casa y del círculo conocido para encontrarse con otros puntos de vista, con otras opiniones y nuevas visiones, nos renovará y evitará anquilosamientos perjudiciales para la evolución mental y social. Lo que se llama estar al día. Al igual que nos gusta vestir a la moda, conocer las nuevas tendencias en cocina o en decoración, espectáculos o atracciones, nuestro pensamiento político también requiere una actualización adecuada a los tiempos del siglo XXI que por fortuna nos ha tocado vivir.
Es frecuente oír comentar en las esquinas o en las cocinas de nuestros pueblos sentencias contundentes sobre lo que se debería o no hacer para conseguir esto o aquello, pero luego cuando llega la oportunidad de arrimar el hombro, de poner el granito de arena nadie quiere saber nada, todo se transforma en inconvenientes, problemas e incomodidades, disculpas al fin ¡Quien me manda a mí! ¡Yo no, que lo haga otro! ¡No puedo! ¡No tengo tiempo! ¡No sé!
Ahora es un momento crucial en la historia de nuestro país. La democracia se ve amenazada porque se están dejando de utilizar los cauces institucionales para dialogar, ya solo se hace oposición de cara a la prensa, a la publicidad, con el único propósito de hacer ver algo, exista realmente o no. Se prenden fuegos mediáticos para levantar clamores populares, luego cuando se descubre que de lo dicho no había nada rápidamente se pasa a encender otro foco para distraer la atención sin dejar tiempo para pensar ni asentar lo presuntamente sucedido. Hay quien tiene calculado interés en mantener esta dinámica de agotamiento y de estrés del mundo político para recoger la envenenada cosecha de ciudadanos hastiados y amorfos.
Es el tiempo de tomar decisiones, de pronunciarse, de responsabilizarse de lo común, de salir de la cómoda cáscara de caracol y participar en lo público a través de cualquier cauce que nos venga a la mano, ayuntamientos, asociaciones, colectivos, foros, etc. Es el momento del compromiso activo de los demócratas. El contacto con otros puntos de vista sin duda nos enriquecerá, y el conocimiento cercano de la realidad de los asuntos nos protegerá del engaño. Mantener y preservar la moderación en la estructura democrática solo se conseguirá con la aportación decidida de cada ciudadano de este país, contados uno a uno y en la vida cotidiana. ¿Qué has añadido tú hoy a la común armonía? . "Diario Palentino, 18 de marzo de 2007"
El blog que lo publica es: http://elisadocio.blog.com/1605608/ domingo 18/3/2007
"Es un momento crucial en la historia de nuestro país. La democracia se ve amenazada porque se están dejando de utilizar los cauces institucionales para dialogar" El alto grado de politización de la sociedad española actual tiene dos caras, por un lado la gran difusión de lo que ocurre en la esfera política da lugar a que un número elevado de ciudadanos tenga noción de cuales son los temas de actualidad que se discuten.
Pero en la cara B cuenta la elevada tensión del debate que produce una incomodidad y una molestia, que perturba la pacífica vida del bienestar conseguido por la población española desde nuestro ingreso en la Unión Europea.
Y esta polarización ideológica manifestada a nivel nacional tiene su eco en la esfera local, sea urbana o rural. En los pequeños pueblos de nuestra tierra se está empezando a hablar de política, afortunadamente se está perdiendo ese temor a explicarse ideológicamente, a pronunciarse de acuerdo con la propia opinión o creencia, se comenta abiertamente sobre los temas candentes que ocupan los titulares de todos los informativos.
Tal vez el extremismo inmoderado de que está haciendo gala la derecha más conservadora de este país esté provocando la necesidad de despegarse de radicalismos para opinar con mesura. La política nacional está calando en el mundo local como nunca antes en nuestra reciente historia. Cada día son más los ciudadanos que quieren saber, que desean formarse una opinión, que preguntan, que se ilustran, que esperan las noticias con atención porque sienten una curiosidad cívica. Todos queremos saber que está pasando en las alturas del debate nacional. Ya no nos conformamos con estar a la mira de lo nuestro, próximo y vecinal, queremos traspasar la barrera psicológica de lo cercano y abarcar todo aquello de lo que tanto se habla.
Pero a veces no basta con enterarse, ni tan siquiera con opinar, es preciso dar un paso más y participar activamente en el espacio que tengamos al alcance, contribuir a crear un ambiente de diálogo, contrastar ideas en nuestros círculos, debatir para no tragar entero lo que nos cuentan por todos los medios mientras atropellan nuestra libertad de pensamiento para hacernos cavilar bajo la dirección de alguna extraña estrategia con beneficiario determinado.
Salir de casa y del círculo conocido para encontrarse con otros puntos de vista, con otras opiniones y nuevas visiones, nos renovará y evitará anquilosamientos perjudiciales para la evolución mental y social. Lo que se llama estar al día. Al igual que nos gusta vestir a la moda, conocer las nuevas tendencias en cocina o en decoración, espectáculos o atracciones, nuestro pensamiento político también requiere una actualización adecuada a los tiempos del siglo XXI que por fortuna nos ha tocado vivir.
Es frecuente oír comentar en las esquinas o en las cocinas de nuestros pueblos sentencias contundentes sobre lo que se debería o no hacer para conseguir esto o aquello, pero luego cuando llega la oportunidad de arrimar el hombro, de poner el granito de arena nadie quiere saber nada, todo se transforma en inconvenientes, problemas e incomodidades, disculpas al fin ¡Quien me manda a mí! ¡Yo no, que lo haga otro! ¡No puedo! ¡No tengo tiempo! ¡No sé!
Ahora es un momento crucial en la historia de nuestro país. La democracia se ve amenazada porque se están dejando de utilizar los cauces institucionales para dialogar, ya solo se hace oposición de cara a la prensa, a la publicidad, con el único propósito de hacer ver algo, exista realmente o no. Se prenden fuegos mediáticos para levantar clamores populares, luego cuando se descubre que de lo dicho no había nada rápidamente se pasa a encender otro foco para distraer la atención sin dejar tiempo para pensar ni asentar lo presuntamente sucedido. Hay quien tiene calculado interés en mantener esta dinámica de agotamiento y de estrés del mundo político para recoger la envenenada cosecha de ciudadanos hastiados y amorfos.
Es el tiempo de tomar decisiones, de pronunciarse, de responsabilizarse de lo común, de salir de la cómoda cáscara de caracol y participar en lo público a través de cualquier cauce que nos venga a la mano, ayuntamientos, asociaciones, colectivos, foros, etc. Es el momento del compromiso activo de los demócratas. El contacto con otros puntos de vista sin duda nos enriquecerá, y el conocimiento cercano de la realidad de los asuntos nos protegerá del engaño. Mantener y preservar la moderación en la estructura democrática solo se conseguirá con la aportación decidida de cada ciudadano de este país, contados uno a uno y en la vida cotidiana. ¿Qué has añadido tú hoy a la común armonía? . "Diario Palentino, 18 de marzo de 2007"
Unidad de la izquierda: En la ducha final
Varios artículos que encuentro interesantes, y Esperanzadores, del blog nombrado arriba, publicados por Gracchus Babeuf, ya recomendado anteriormente.
Su página es: http://enladuchafinal.blogspot.com/
ACLARACIÓN: Estos textos son más atractivos leídos en su página, además de estar acompañados de fotos.
unidad de la izquierda Martes 20 de marzo de 2007
Lo hemos conseguido. Lo tramábamos en el Instituto, en 1978, cuando todos eran comunistas y yo, era como la mascota, defendía al PSOE. (Mi paisaje ha cambiado: Hoy todo mi entorno es del PSOE, y yo voy un poco más allá).
Hoy hay doce partidos en el Congreso. De derecha, democristianos, socialdemócratas, nacionalistas o regionalistas, rojiverdes… Once se han unido.
Hay infinidad de partidos de izquierdas o verdes o alternativos, fuera del Parlamento.
Sopa de siglas sindical. Sopa de siglas en los movimientos sociales.
Pues bien, lo hemos conseguido. UNIDAD!
Desde posturas muy críticas, desde el Acero Bolchevique al Madrid Progresista. (Tengo pendiente una respuesta rebatiendo a Peperufo).
Incluyendo a los democristianos de Unió. A los democristianos nacionalistas patriotas del PNV. A la burguesía liberal de CDC. Pequeños burgueses, les llamábamos antes. Y el PSOE, claro. Reformistas les llamábamos antes, con desprecio.Todos unidos. Se vió en la mani contra la guerra del sábado (“Zapatero, no estás solo”, gritaba gente con banderas con la cara de Lenin.) Y no por la presencia de un líder carismático, ni por que nos hayamos enganchado a una idea redentora.
Todos estamos unidos frente a la obscenidad.
Cámara café Lunes 19 de marzo de 2007
El super-facha de mi trabajo entró a la sala donde nos tomábamos un café, provocando: "Os habéis enterado de lo de Cataluña: Van a desenterrar 9.000 muertos"Estaba caliente, porque venía desde su casa escuchando a Fedeguico.Todos los presentes me miraron. Aunque no saben que llevo sombrero, no hay nadie que no sepa de qué pie cojeo. Y a mí no me apetece pelearme con nadie, pero no tengo nada que callar."Si mi padre estuviera en una cuneta, me gustaría que lo desenterraran, lo identificaran, y lo enterraran dignamente" dije yo.Balbuceó algo sobre 'La Pasionaria', agachó la cabeza y se fue.
Defender la alegría. Domingo 18 de marzo de 2007
Defender la alegría como una trinchera/ defenderla del escándalo y la rutina/ de la miseria y los miserables/ de las ausencias transitorias y las definitivas/
Defender la alegría como un principio/ defenderla del pasmo y las pesadillas/ de los neutrales y de los neutrones/ de las dulces infamias/ y los graves diagnósticos
Defender la alegría como una bandera/ defenderla del rayo y la melancolía/ de los ingenuos y de los canallas/ de la retórica y los paros cardiacos/ de las endemias y las academias
Defender la alegría como un destino/ defenderla del fuego y de los bomberos/ de los suicidas y los homicidas/ de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
Defender la alegría como una certeza/ defenderla del óxido y la roña/ de la famosa pátina del tiempo/ del relente y del oportunismo/ de los proxenetas de la risa
Defender la alegría como un derecho/ defenderla de dios y del invierno/ de las mayúsculas y de la muerte/ de los apellidos y las lástimas/ del azar/ y también de la alegría.
Mario Benedetti.(Lo mejor de mi página, siempre son las aportaciones ajenas).
ES OBSCENO Sábado 17 de marzo de 2007
Lo dicen en Rue Madeleine.
Caja de ahorros de Pontevedra Sábado 17 de marzo de 2007
Hace muchos años, yo vivía en la Calle Donoso Cortés, de Madrid. Por ese barrio veía habitualmente a un mendigo, que se les llamaba entonces, ahora se llaman Homeless, que siempre estaba leyendo algún libro, tirado en las escaleras de cualquier portal.
Cuando preparaba una de las muchas mudanzas que he sufrido, decidí bajarle una caja con papeles, para que pudiera venderlos al peso. En la prehistoria de la que vengo había traperos que pagaban por el papel. Cuando vió de qué se trataba, exclamó: "Cojones, una curva de oferta y demanda". Sí, eran mis apuntes de economía.
Sorprendido de que supiera de microeconomía un mendigo que dormía en la calle, le pregunté, y esto es lo que contestó:
"Yo tengo estudios. Cuando era joven, llegué a ser director de una sucursal de una caja de ahorros en Pontevedra. Pero me gustaba mucho el vino. Y las putas. Como Pontevedra era una ciudad muy pacata y conservadora, los ejecutivos de la Caja se preocuparon de la imagen que daba de la entidad, y me pusieron ante una disyuntiva: Tuve que escoger entre la Caja de Ahorros y las putas.Y escogí", me contó entre carcajadas desdentadas.
Probablemente me mintió, pero la historia tiene su cosa, ¿verdad?
Manifestación por la paz. No a la guerra de Irak. Viernes 16/3/2007
Carecen de entrañas y nos sorberán el interior.
Miedo, dan mucho miedo.
Suenan huecos por dentro como la música mortuoria.
Matarían, mataron a sus hermanos por ese hígado que les falta,
por ese corazón que desprecian.
Nunca tuvieron cerebro.
Miedo, dan mucho miedo.
El ingenuo es el que cree en la inocencia de estos seres sin entrañas.
(Saturada)
Fin de semana: INSURRECCIÓN!! Viernes 16 de marzo de 2007
¿Dónde estabas entonces, cuando tanto te necesité?
Su página es: http://enladuchafinal.blogspot.com/
ACLARACIÓN: Estos textos son más atractivos leídos en su página, además de estar acompañados de fotos.
unidad de la izquierda Martes 20 de marzo de 2007
Lo hemos conseguido. Lo tramábamos en el Instituto, en 1978, cuando todos eran comunistas y yo, era como la mascota, defendía al PSOE. (Mi paisaje ha cambiado: Hoy todo mi entorno es del PSOE, y yo voy un poco más allá).
Hoy hay doce partidos en el Congreso. De derecha, democristianos, socialdemócratas, nacionalistas o regionalistas, rojiverdes… Once se han unido.
Hay infinidad de partidos de izquierdas o verdes o alternativos, fuera del Parlamento.
Sopa de siglas sindical. Sopa de siglas en los movimientos sociales.
Pues bien, lo hemos conseguido. UNIDAD!
Desde posturas muy críticas, desde el Acero Bolchevique al Madrid Progresista. (Tengo pendiente una respuesta rebatiendo a Peperufo).
Incluyendo a los democristianos de Unió. A los democristianos nacionalistas patriotas del PNV. A la burguesía liberal de CDC. Pequeños burgueses, les llamábamos antes. Y el PSOE, claro. Reformistas les llamábamos antes, con desprecio.Todos unidos. Se vió en la mani contra la guerra del sábado (“Zapatero, no estás solo”, gritaba gente con banderas con la cara de Lenin.) Y no por la presencia de un líder carismático, ni por que nos hayamos enganchado a una idea redentora.
Todos estamos unidos frente a la obscenidad.
Cámara café Lunes 19 de marzo de 2007
El super-facha de mi trabajo entró a la sala donde nos tomábamos un café, provocando: "Os habéis enterado de lo de Cataluña: Van a desenterrar 9.000 muertos"Estaba caliente, porque venía desde su casa escuchando a Fedeguico.Todos los presentes me miraron. Aunque no saben que llevo sombrero, no hay nadie que no sepa de qué pie cojeo. Y a mí no me apetece pelearme con nadie, pero no tengo nada que callar."Si mi padre estuviera en una cuneta, me gustaría que lo desenterraran, lo identificaran, y lo enterraran dignamente" dije yo.Balbuceó algo sobre 'La Pasionaria', agachó la cabeza y se fue.
Defender la alegría. Domingo 18 de marzo de 2007
Defender la alegría como una trinchera/ defenderla del escándalo y la rutina/ de la miseria y los miserables/ de las ausencias transitorias y las definitivas/
Defender la alegría como un principio/ defenderla del pasmo y las pesadillas/ de los neutrales y de los neutrones/ de las dulces infamias/ y los graves diagnósticos
Defender la alegría como una bandera/ defenderla del rayo y la melancolía/ de los ingenuos y de los canallas/ de la retórica y los paros cardiacos/ de las endemias y las academias
Defender la alegría como un destino/ defenderla del fuego y de los bomberos/ de los suicidas y los homicidas/ de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
Defender la alegría como una certeza/ defenderla del óxido y la roña/ de la famosa pátina del tiempo/ del relente y del oportunismo/ de los proxenetas de la risa
Defender la alegría como un derecho/ defenderla de dios y del invierno/ de las mayúsculas y de la muerte/ de los apellidos y las lástimas/ del azar/ y también de la alegría.
Mario Benedetti.(Lo mejor de mi página, siempre son las aportaciones ajenas).
ES OBSCENO Sábado 17 de marzo de 2007
Lo dicen en Rue Madeleine.
Caja de ahorros de Pontevedra Sábado 17 de marzo de 2007
Hace muchos años, yo vivía en la Calle Donoso Cortés, de Madrid. Por ese barrio veía habitualmente a un mendigo, que se les llamaba entonces, ahora se llaman Homeless, que siempre estaba leyendo algún libro, tirado en las escaleras de cualquier portal.
Cuando preparaba una de las muchas mudanzas que he sufrido, decidí bajarle una caja con papeles, para que pudiera venderlos al peso. En la prehistoria de la que vengo había traperos que pagaban por el papel. Cuando vió de qué se trataba, exclamó: "Cojones, una curva de oferta y demanda". Sí, eran mis apuntes de economía.
Sorprendido de que supiera de microeconomía un mendigo que dormía en la calle, le pregunté, y esto es lo que contestó:
"Yo tengo estudios. Cuando era joven, llegué a ser director de una sucursal de una caja de ahorros en Pontevedra. Pero me gustaba mucho el vino. Y las putas. Como Pontevedra era una ciudad muy pacata y conservadora, los ejecutivos de la Caja se preocuparon de la imagen que daba de la entidad, y me pusieron ante una disyuntiva: Tuve que escoger entre la Caja de Ahorros y las putas.Y escogí", me contó entre carcajadas desdentadas.
Probablemente me mintió, pero la historia tiene su cosa, ¿verdad?
Manifestación por la paz. No a la guerra de Irak. Viernes 16/3/2007
Carecen de entrañas y nos sorberán el interior.
Miedo, dan mucho miedo.
Suenan huecos por dentro como la música mortuoria.
Matarían, mataron a sus hermanos por ese hígado que les falta,
por ese corazón que desprecian.
Nunca tuvieron cerebro.
Miedo, dan mucho miedo.
El ingenuo es el que cree en la inocencia de estos seres sin entrañas.
(Saturada)
Fin de semana: INSURRECCIÓN!! Viernes 16 de marzo de 2007
¿Dónde estabas entonces, cuando tanto te necesité?
marzo 21, 2007
La A.R.C.D Buenavista en La Pedriza, 17/3/2007
Realizada en Marzo de 2007. Las fotos llevan una explicación y al relato lo precede un *asterisco. Lo copiado aparece "entrecomillado" Para
VER las FOTOS, sus detalles, DEBEN AGRANDARSE clicando sobre ellas. Fueron tomadas con cámara analógica y ahora
escaneadas, 6/6/2015
* La Asociación Recreativa Cultural y Deportiva Cerro Buenavista "viaja" a La Pedriza. Es sábado 17 de marzo. Es su primera incursión en este "salvaje" territorio. La mayoría teme "no estar a la altura" de semejante "aventura". No será cierto. Iniciaron su andanza hace un año y con 17 excursiones en común, han demostrado sobradamente su capacidad de esfuerzo y están bien dotados para la "marcha".
Salimos de Getafe en autobús, al igual que en las anteriores, vamos 27 según recuento de Luis, el responsable este año de la sección cultureta/deportiva. Nos dirigimos a la M-607.
A la altura de Colmenar Viejo ya tenemos visión de La Cuerda Larga, el pico de la Maliciosa a la izquierda, La Bola del Mundo, Cabezas de Hierro, el puerto de la Morcuera, el de Canencia, y frente a todo ello, en primer plano, La Pedriza, con las Torres de La Pedriza, su punto más alto y el risco del Yelmo, su característico Yelmo -enunciados de izquierda a derecha y de arriba abajo, lo usual-.
La visión es espectacular, es el conjunto granítico mayor de Europa ¡que conste!
Pasado Manzanares el Real y su precioso Castillo de los Mendoza, nos desviamos a la derecha, en el cartel pone que el aparcamiento está abierto -las plazas de vehículos dentro del parque están restringidas a 250-, al pasar por el collado de Quebrantaherraduras vista panorámica -ya lo dije en algún momento anterior, esta imagen apareció en la película Airbag- merece la pena pararse allí mismo y apreciarla. Nosotros no lo haremos porque llevamos una romería de turismos detrás, el acceso es estrecho y ocupamos gran parte de la calzada, amén de que las curvas las tomamos a cámara lenta y haciendo maniobras -el autobús que nos puso la compañía es de los grandes, sobra la mitad-.
Más maniobras para aparcar en Canto Cochino, foto de "apertura" de la excursión realizada por Carlos e iniciamos la marcha a las 9h. 50 minutos, por mi reloj.
Bajamos para cruzar el río Manzanares -el que pasa por Madrid- por el puente ¡hay puente! bordeamos la Escuela Taller del parque y nos encaminamos hacia la izquierda. Aquí hay dos opciones, tomar la senda ancha llamada "autopista" ¿por qué será? que queda al frente, o ir más a la izquierda, senda que nos llevará al Collado Cabrón -aquí sí es Cabrón-. Tomamos esta última, porque el programa ya está diseñado.
1.- Participantes
* Pasamos entre la vegetación que es prevalente, los pinos -de repoblación-, las jaras, los brezos, los enebros rastreros, a medida que subimos aparecen las encinas autóctonas, algo de "uña de oso" o gayuba -planta rastrera que da unas bolitas rojas- el cantueso y algo también de torvisco -me lo aprendí en Córdoba-.
Las formaciones pétreas de que hace ostentación nuestra pedriza entusiasman al colectivo, vemos vacas donde estuvo en tiempos la zona de acampada, ya desaparecida y desautorizada.
Al Collado Cabrón llegamos a las 10h. 45´. Vamos de paseo, se advirtió desde el inicio, en plan contemplativo. Además... es que convencimos a Rosa, algo floja aún, para que se viniera y caso de que se cansara... me quedaba con ella. ¡Hola Rosa, ya apareciste!
Desde el collado se ve estupendamente toda la Pedriza interior: la cara posterior del Yelmo, el Risco El Pájaro, la Muela, el Pajarito, el Tolmo, el Cáliz y... es que no me sé más.
Al cuarto de hora, aproximadamente, reiniciamos la marcha. Llevamos un guía, pero éste actúa como los generales... va en la retaguardia ¡como aquí no hay pérdida!
En el interludio les diré, a los que me quieran escuchar, que la primera desviación a la izquierda se encamina a la enorme V que tenemos allá arriba, zona de escalada, una más de todas las existentes aquí -La Pedriza es escuela de escalada para los madrileños- accediendo por allí a todos los collados: Tres Cestos, el Miradero... Nosotros tomamos la siguiente, que bordea la Pedriza interior por la ladera.
Nueva parada para disfrutar de las vistas y tirar fotos junto a unos enormes peñascos. Dos buitres leonados sobrevuelan por la zona del Pájaro.
2.- La Pedriza
* Lo que admira de entrada, a todo quisque, es el equilibrio mantenido por semejantes moles ¡y no se caen! porque en la Pedriza todo es redondeado, en algún sitio leí que es una de las montañas más viejas de Europa.
Y caminando caminando llegamos a la cruz de los camino ¿cual tomar? ¿qué idea era la que traía el guía? supongo que será el de la derecha, el más breve, pero, mejor que nos lo diga... cuando llegue -va de charla con los amiguetes-. Y sí, la idea era esa, pero... como vamos tan bien y con tan buen espíritu tiraremos de frente... pero ahora, ahora a comer aquí cerca, a nuestra izquierda, sobre Las Piedras Escritas, nombre adjudicado por nosotros mismos hace años a estas hermosa piedras, expuestas al sol, estupendas para tumbarse a la bartola, porque tenían unos poemas pintados, poemas que el tiempo ha hecho desaparecer.
En el supuesto de que continuáramos por esta senda nos conduciría hasta el collado Miradero directamente.
Y allí, al solecito, tan ricamente, nos solazaremos... púdicamente, todo púdicamente. Tiempo de estancia: desde las 12 y media hasta una hora después.
Volvemos al cruce, y pasito a pasito ya vamos de bajada, según los especialistas en la materia -Fausto, el bombero, es el que lleva altímetro- hemos subido un desnivel de unos 600 metros, moderados, pasando desde los 1.040 de Canto Cochino hasta... hágase la cuenta.
3.- Lagartija
* En un punto de la senda que se acerca al Arroyo de los Pollos, un grupo decide acercarse para "inspeccionar la zona" y al paso subirse por los riscos. Ven un lagarto no se qué -que no me quedé con la copla- con el lomo verde, que lo he visto en las fotos. Allá va Lupe unida a los más aguerridos. Los demás aprovecharemos para descansar aún más, el día es estupendo, verdaderamente, a pesar del cambio climático y lo que de malo lleve aparejado, estamos teniendo unos fines de semana en Madrid, al menos los tres últimos que recuerdo, fantásticos.
Cuando vuelven los expedicionarios reanudamos el camino, el guía... el guía sigue atrasado.
Al cabo caigo en la cuenta ¡hostias! ¡pero si seguimos con el arroyo a la derecha y ya tendríamos que haber cruzado! Nos hemos pasado sin percatarnos, pese a ello continuamos, al poco aparece una rampa de bajada al río, ésta es la subida directa al Pájaro, algunos deshacen camino y cruzamos por aquí. Al poco estamos ya en la llamada "autopista de La Pedriza".
¡Esto es otra cosa! El último trozo era demasiado irregular ¡y estrecho!
Volveremos a cruzar el arroyo, esta vez para acercarnos al refugio Giner de los Ríos, propiedad de club excursionista Peñalara. Francisco Giner de los Ríos además de ser el precursor de la Institución libre de Enseñanza fue uno de los primeros guadarramistas -información adicional-.
Hay una burra preciosa, de nombre Leticia y propiedad del muchacho encargado del refugio. La mayoría del grupo se irán con el guía hasta el Tolmo, enorme peñasco donde practicar la escalada, y de paso acercarse a la mejor fuente de allí. Unas cuantas nos quedamos esperando... y tan a gusto. Bueno, también se quedaron dos hombres, uno de ellos, Carlos, el otro Carlos, el pintor, aprovecha para dibujar, al final me entrega su obra, me ha hecho una caricatura. Suele aprovechar las excursiones y acabaremos todos con una.
Ya vuelven y lo hacen encantados. Aquí habremos estado entre las 3 de la tarde y las cuatro y media, hora en que, de nuevo por la autopista, seguimos hacia Canto Cochino, pasamos junto a una de las rocas singulares que hay al lado del camino, y a la izquierda, al otro lado del río y arriba, está la Peña Sirio. Ésta con el Pájaro son las más significativas, a mi parecer.
A Canto Cochino llegamos a las 5 y media.
Es una gente estupenda y desde aquí le soy las gracias: a las ya mencionadas Rosa y Lupe, a Pura -van las primeras porque ellas me leen- Blanca, Charo, Mari Carmen, Julia, Maite, Tere, Ana, los dos Carlos, Juanjo, Sebastián, Luis, Alfonso, Fernando, Abel, Marcelo, Fausto, al guía y... del resto no conozco el nombre, pero eso... eso lo soluciono con el tiempo.
PAQUITA
* La Asociación Recreativa Cultural y Deportiva Cerro Buenavista "viaja" a La Pedriza. Es sábado 17 de marzo. Es su primera incursión en este "salvaje" territorio. La mayoría teme "no estar a la altura" de semejante "aventura". No será cierto. Iniciaron su andanza hace un año y con 17 excursiones en común, han demostrado sobradamente su capacidad de esfuerzo y están bien dotados para la "marcha".
Salimos de Getafe en autobús, al igual que en las anteriores, vamos 27 según recuento de Luis, el responsable este año de la sección cultureta/deportiva. Nos dirigimos a la M-607.
A la altura de Colmenar Viejo ya tenemos visión de La Cuerda Larga, el pico de la Maliciosa a la izquierda, La Bola del Mundo, Cabezas de Hierro, el puerto de la Morcuera, el de Canencia, y frente a todo ello, en primer plano, La Pedriza, con las Torres de La Pedriza, su punto más alto y el risco del Yelmo, su característico Yelmo -enunciados de izquierda a derecha y de arriba abajo, lo usual-.
La visión es espectacular, es el conjunto granítico mayor de Europa ¡que conste!
Pasado Manzanares el Real y su precioso Castillo de los Mendoza, nos desviamos a la derecha, en el cartel pone que el aparcamiento está abierto -las plazas de vehículos dentro del parque están restringidas a 250-, al pasar por el collado de Quebrantaherraduras vista panorámica -ya lo dije en algún momento anterior, esta imagen apareció en la película Airbag- merece la pena pararse allí mismo y apreciarla. Nosotros no lo haremos porque llevamos una romería de turismos detrás, el acceso es estrecho y ocupamos gran parte de la calzada, amén de que las curvas las tomamos a cámara lenta y haciendo maniobras -el autobús que nos puso la compañía es de los grandes, sobra la mitad-.
Más maniobras para aparcar en Canto Cochino, foto de "apertura" de la excursión realizada por Carlos e iniciamos la marcha a las 9h. 50 minutos, por mi reloj.
Bajamos para cruzar el río Manzanares -el que pasa por Madrid- por el puente ¡hay puente! bordeamos la Escuela Taller del parque y nos encaminamos hacia la izquierda. Aquí hay dos opciones, tomar la senda ancha llamada "autopista" ¿por qué será? que queda al frente, o ir más a la izquierda, senda que nos llevará al Collado Cabrón -aquí sí es Cabrón-. Tomamos esta última, porque el programa ya está diseñado.
* Pasamos entre la vegetación que es prevalente, los pinos -de repoblación-, las jaras, los brezos, los enebros rastreros, a medida que subimos aparecen las encinas autóctonas, algo de "uña de oso" o gayuba -planta rastrera que da unas bolitas rojas- el cantueso y algo también de torvisco -me lo aprendí en Córdoba-.
Las formaciones pétreas de que hace ostentación nuestra pedriza entusiasman al colectivo, vemos vacas donde estuvo en tiempos la zona de acampada, ya desaparecida y desautorizada.
Al Collado Cabrón llegamos a las 10h. 45´. Vamos de paseo, se advirtió desde el inicio, en plan contemplativo. Además... es que convencimos a Rosa, algo floja aún, para que se viniera y caso de que se cansara... me quedaba con ella. ¡Hola Rosa, ya apareciste!
Desde el collado se ve estupendamente toda la Pedriza interior: la cara posterior del Yelmo, el Risco El Pájaro, la Muela, el Pajarito, el Tolmo, el Cáliz y... es que no me sé más.
Al cuarto de hora, aproximadamente, reiniciamos la marcha. Llevamos un guía, pero éste actúa como los generales... va en la retaguardia ¡como aquí no hay pérdida!
En el interludio les diré, a los que me quieran escuchar, que la primera desviación a la izquierda se encamina a la enorme V que tenemos allá arriba, zona de escalada, una más de todas las existentes aquí -La Pedriza es escuela de escalada para los madrileños- accediendo por allí a todos los collados: Tres Cestos, el Miradero... Nosotros tomamos la siguiente, que bordea la Pedriza interior por la ladera.
Nueva parada para disfrutar de las vistas y tirar fotos junto a unos enormes peñascos. Dos buitres leonados sobrevuelan por la zona del Pájaro.
2.- La Pedriza
* Lo que admira de entrada, a todo quisque, es el equilibrio mantenido por semejantes moles ¡y no se caen! porque en la Pedriza todo es redondeado, en algún sitio leí que es una de las montañas más viejas de Europa.
Y caminando caminando llegamos a la cruz de los camino ¿cual tomar? ¿qué idea era la que traía el guía? supongo que será el de la derecha, el más breve, pero, mejor que nos lo diga... cuando llegue -va de charla con los amiguetes-. Y sí, la idea era esa, pero... como vamos tan bien y con tan buen espíritu tiraremos de frente... pero ahora, ahora a comer aquí cerca, a nuestra izquierda, sobre Las Piedras Escritas, nombre adjudicado por nosotros mismos hace años a estas hermosa piedras, expuestas al sol, estupendas para tumbarse a la bartola, porque tenían unos poemas pintados, poemas que el tiempo ha hecho desaparecer.
En el supuesto de que continuáramos por esta senda nos conduciría hasta el collado Miradero directamente.
Y allí, al solecito, tan ricamente, nos solazaremos... púdicamente, todo púdicamente. Tiempo de estancia: desde las 12 y media hasta una hora después.
Volvemos al cruce, y pasito a pasito ya vamos de bajada, según los especialistas en la materia -Fausto, el bombero, es el que lleva altímetro- hemos subido un desnivel de unos 600 metros, moderados, pasando desde los 1.040 de Canto Cochino hasta... hágase la cuenta.
3.- Lagartija
* En un punto de la senda que se acerca al Arroyo de los Pollos, un grupo decide acercarse para "inspeccionar la zona" y al paso subirse por los riscos. Ven un lagarto no se qué -que no me quedé con la copla- con el lomo verde, que lo he visto en las fotos. Allá va Lupe unida a los más aguerridos. Los demás aprovecharemos para descansar aún más, el día es estupendo, verdaderamente, a pesar del cambio climático y lo que de malo lleve aparejado, estamos teniendo unos fines de semana en Madrid, al menos los tres últimos que recuerdo, fantásticos.
Cuando vuelven los expedicionarios reanudamos el camino, el guía... el guía sigue atrasado.
Al cabo caigo en la cuenta ¡hostias! ¡pero si seguimos con el arroyo a la derecha y ya tendríamos que haber cruzado! Nos hemos pasado sin percatarnos, pese a ello continuamos, al poco aparece una rampa de bajada al río, ésta es la subida directa al Pájaro, algunos deshacen camino y cruzamos por aquí. Al poco estamos ya en la llamada "autopista de La Pedriza".
¡Esto es otra cosa! El último trozo era demasiado irregular ¡y estrecho!
Volveremos a cruzar el arroyo, esta vez para acercarnos al refugio Giner de los Ríos, propiedad de club excursionista Peñalara. Francisco Giner de los Ríos además de ser el precursor de la Institución libre de Enseñanza fue uno de los primeros guadarramistas -información adicional-.
Hay una burra preciosa, de nombre Leticia y propiedad del muchacho encargado del refugio. La mayoría del grupo se irán con el guía hasta el Tolmo, enorme peñasco donde practicar la escalada, y de paso acercarse a la mejor fuente de allí. Unas cuantas nos quedamos esperando... y tan a gusto. Bueno, también se quedaron dos hombres, uno de ellos, Carlos, el otro Carlos, el pintor, aprovecha para dibujar, al final me entrega su obra, me ha hecho una caricatura. Suele aprovechar las excursiones y acabaremos todos con una.
Ya vuelven y lo hacen encantados. Aquí habremos estado entre las 3 de la tarde y las cuatro y media, hora en que, de nuevo por la autopista, seguimos hacia Canto Cochino, pasamos junto a una de las rocas singulares que hay al lado del camino, y a la izquierda, al otro lado del río y arriba, está la Peña Sirio. Ésta con el Pájaro son las más significativas, a mi parecer.
A Canto Cochino llegamos a las 5 y media.
Es una gente estupenda y desde aquí le soy las gracias: a las ya mencionadas Rosa y Lupe, a Pura -van las primeras porque ellas me leen- Blanca, Charo, Mari Carmen, Julia, Maite, Tere, Ana, los dos Carlos, Juanjo, Sebastián, Luis, Alfonso, Fernando, Abel, Marcelo, Fausto, al guía y... del resto no conozco el nombre, pero eso... eso lo soluciono con el tiempo.
PAQUITA
Más sobre Telemadrid (6.2): LARREY
Más sobre Telemadrid en la página de Larrey. Artículo de hoy mismo 21/3/2007.
http://eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com/
Y más en: http://www.myblog.es/redacciontelemadrid
http://eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com/
Y más en: http://www.myblog.es/redacciontelemadrid
marzo 20, 2007
El del asiento de al lado
Acababa de dar un largo paseo, como tantas otras veces, Castellana arriba.
Y como tantas otras veces había ido sola.
No lo hacía por gusto, no, simplemente se había quedado sin amigas.
Lo que empezó siendo un goteo acabó arrastrándolas a todas.
Primero fue Blanca, con 14 años, la seguiría Reyes, poco después, Angelines ... y a los 17 el grupo se había disuelto de manera "natural" -se habían "echado" novio-.
Bueno, del mal el menos era su consigna -una de ellas-y se marchaba por donde primero se le ocurría, en este caso fue La Castellana.
Para volver a casa utilizaba el autobús porque además de ser largo el trayecto también era inhóspito.
Se sentó y mientras miraba distraidamente por la ventana alguien se puso a su lado.
Era un chico joven, parecía poco mayor que ella, pero no llegó a mirarle a la cara. Ya se sabe ¡la verguenza!
Eso sí, no perdía detalle de lo que hacía el muchacho. Se fijó en que escribía algo en el billete recién adquirido, lo doblada unas cuantas veces y lo colocaba encajado en el respaldo del asiento delantero, y pensó ¿y si es un mensaje para mí? ... y siguió pensando ¿y si no lo es?. Con este segundo "y si" se desinfló ... ¡qué verguenza si lo cogía y resultaba un fiasco! y allí se quedó el papelito de marras ... hasta que él se bajó. Ni siquiera entonces fue capaz de mirarle a la cara. Entonces cogió el billete requetedoblado ... lo abrió ... y leyó ... el domingo que viene a la misma hora.
Él ... no apareció.
PAQUITA
Y como tantas otras veces había ido sola.
No lo hacía por gusto, no, simplemente se había quedado sin amigas.
Lo que empezó siendo un goteo acabó arrastrándolas a todas.
Primero fue Blanca, con 14 años, la seguiría Reyes, poco después, Angelines ... y a los 17 el grupo se había disuelto de manera "natural" -se habían "echado" novio-.
Bueno, del mal el menos era su consigna -una de ellas-y se marchaba por donde primero se le ocurría, en este caso fue La Castellana.
Para volver a casa utilizaba el autobús porque además de ser largo el trayecto también era inhóspito.
Se sentó y mientras miraba distraidamente por la ventana alguien se puso a su lado.
Era un chico joven, parecía poco mayor que ella, pero no llegó a mirarle a la cara. Ya se sabe ¡la verguenza!
Eso sí, no perdía detalle de lo que hacía el muchacho. Se fijó en que escribía algo en el billete recién adquirido, lo doblada unas cuantas veces y lo colocaba encajado en el respaldo del asiento delantero, y pensó ¿y si es un mensaje para mí? ... y siguió pensando ¿y si no lo es?. Con este segundo "y si" se desinfló ... ¡qué verguenza si lo cogía y resultaba un fiasco! y allí se quedó el papelito de marras ... hasta que él se bajó. Ni siquiera entonces fue capaz de mirarle a la cara. Entonces cogió el billete requetedoblado ... lo abrió ... y leyó ... el domingo que viene a la misma hora.
Él ... no apareció.
PAQUITA
Salga lo que saliere... (+ epv)
Narración de Pastor Antón publicada en la sección Vasto Mirador del blog: http://www.elpobrecitoveedor.net/blog/ publicada este lunes, 19/03/07 . Ya hablé de él en varias ocasiones, y es ... que me encanta -como el flautista a la serpiente-.
(Juega con las palabras a su antojo, sin más limitaciones que las que él quiera imponerse -a simple vista, no desde su mirador-)
Yo lo había creado, qué carallo. Mi edén, ameno y silencioso, murmuraba todos los matices, sonidos, verbos y colores de mi preferencia. Aquello era imperfecto, claro, yo lo hice a mi imagen y semejanza.
De vez en cuando, como cualquier desobediente de consignas de dioses o tribunos, me asomaba a la ventana prohibida de mi paraíso terrenal, abiertas de par en par sus hojas, y, desde la altura de mi torreón, disfruté del atuendo de mi esencia transgresora, extraordinariamente provocadora para los pusilánimes.
No hubo un solo instante en que cada creación de mis sueños y de mi libre albedrío dejara de sonreírme con sus labios exquisitos. Todo aquello era aparentemente tan difícil de modelar que mis sentimientos de poder hacerlo crecían ufanos de sí mismos. El tiempo transcurría y no me amedrentaba, seguía pariendo la expresión certera de mi pensamiento, aunque supiera que evidentemente habría alternativas mejores.
Empero, necesitaba crear algo rompedor que superara todas mis obras anteriores. No lo conseguía por más que lo intentaba. Lo procuré con otro material más fértil y renovado. Aspiré entonces el aroma de la lluvia, olí las flores tersas más hermosas, combiné los crespusculares tonos y la suavidad de una piel amada. Invoqué mayor coordinación de mi diencéfalo en el control de las emociones de gozos, tristezas, miedos, agresiones y dulzuras. Machaqué en el mortero de la amígdala cerebral mis representaciones de las hojas de la parra, los pétalos de la rosa roja explosiva con la escarcha mañanera y la suavidad de su pubis, para conseguir la aprobación de la mirada de mi amante.
A pesar de mi afán, incurría de continuo en errores antiguos y la cosa no terminaba de nacer felizmente. Pero, qué prisa había. Me tomé mi tiempo. Algunos esbozos nuevos empezaron a seducirme, dudaba si abordarlos. Mejor lamiendo que mordiendo, mi enamorada estimulaba mi espíritu creador a base de besos y vasos de oporto, el rigor de mi disciplina espartana se iba esfumando. No pasaba nada si no aparecía de una vez lo más innovador que ansiaba encontrar.
Sumergí mi mano en un panal sin abejas y unté la miel en el surco húmedo de su barriga que había dejado mi lengua. La fija y concentrada atención a la sustancia viscosa me deformaba su silueta, aunque probarla me sabía a delicia. ¿Tenía acumuladas ya en ese momento emociones suficientes?. Perplejo, desconfiaba si renunciar o ponerme de nuevo manos a la obra. En sus ojos brillaba una gota de agua. La tomé delicadamente con la yema de mis dedos y resbaló hasta la cama. Acaricié sus pies y el aroma de sal y pimienta de su donaire impregnó mi olfato. Me parecía la más atractiva del mundo y pensé en el desasosiego que me embargaba. Seguía faltándome algo, no daba con ello.
Anduve deambulando por las horas y las noches en vela. Las margaritas que adornaban el florero se decoloraban y se tornaban amarillentas y mustias. Mi palpitar era estruendoso, aunque solo yo lo escuchara nítidamente. Mi sensación de derrota empezó a nublarme la vista, las lágrimas llamaban a la puerta giratoria de mis pupilas. No llegaba la alteración con las novedades perseguidas.
Tenía hallazgos suficientes y suaves materiales con los que apelmazar los elementos menos dóciles y más díscolos. No supe sentir lo que se avecinaba. Definitivamente no reconocía que me había salido fatal el comienzo insinuado vagamente. Estaba concluyendo y la resultante no se parecía en nada al modelo inicial con el que empecé la creación.
Una punzada se acomodó en mi pecho y me invadió de aflicción. Ya sin mis atuendos, con los que antaño quebrantaba las reglas dominantes, me sentí de repente débil y vulnerable, y le di la espalda al empeño. De manera circunspecta, me puse a intentarlo otra vez, todo de nuevo, volvería a empezar.
Tenía que escribir mi narración sin temor al fracaso. El engaño de no contar la realidad percibida de los que odiaba no podía ser la neurosis de mi vasto mirador. Lo último que alcancé a escribir fue un título con el que recrear el invento de una mentira, amalgamando las obvias dispares naturalezas de los resultados alcanzados.
(Juega con las palabras a su antojo, sin más limitaciones que las que él quiera imponerse -a simple vista, no desde su mirador-)
Yo lo había creado, qué carallo. Mi edén, ameno y silencioso, murmuraba todos los matices, sonidos, verbos y colores de mi preferencia. Aquello era imperfecto, claro, yo lo hice a mi imagen y semejanza.
De vez en cuando, como cualquier desobediente de consignas de dioses o tribunos, me asomaba a la ventana prohibida de mi paraíso terrenal, abiertas de par en par sus hojas, y, desde la altura de mi torreón, disfruté del atuendo de mi esencia transgresora, extraordinariamente provocadora para los pusilánimes.
No hubo un solo instante en que cada creación de mis sueños y de mi libre albedrío dejara de sonreírme con sus labios exquisitos. Todo aquello era aparentemente tan difícil de modelar que mis sentimientos de poder hacerlo crecían ufanos de sí mismos. El tiempo transcurría y no me amedrentaba, seguía pariendo la expresión certera de mi pensamiento, aunque supiera que evidentemente habría alternativas mejores.
Empero, necesitaba crear algo rompedor que superara todas mis obras anteriores. No lo conseguía por más que lo intentaba. Lo procuré con otro material más fértil y renovado. Aspiré entonces el aroma de la lluvia, olí las flores tersas más hermosas, combiné los crespusculares tonos y la suavidad de una piel amada. Invoqué mayor coordinación de mi diencéfalo en el control de las emociones de gozos, tristezas, miedos, agresiones y dulzuras. Machaqué en el mortero de la amígdala cerebral mis representaciones de las hojas de la parra, los pétalos de la rosa roja explosiva con la escarcha mañanera y la suavidad de su pubis, para conseguir la aprobación de la mirada de mi amante.
A pesar de mi afán, incurría de continuo en errores antiguos y la cosa no terminaba de nacer felizmente. Pero, qué prisa había. Me tomé mi tiempo. Algunos esbozos nuevos empezaron a seducirme, dudaba si abordarlos. Mejor lamiendo que mordiendo, mi enamorada estimulaba mi espíritu creador a base de besos y vasos de oporto, el rigor de mi disciplina espartana se iba esfumando. No pasaba nada si no aparecía de una vez lo más innovador que ansiaba encontrar.
Sumergí mi mano en un panal sin abejas y unté la miel en el surco húmedo de su barriga que había dejado mi lengua. La fija y concentrada atención a la sustancia viscosa me deformaba su silueta, aunque probarla me sabía a delicia. ¿Tenía acumuladas ya en ese momento emociones suficientes?. Perplejo, desconfiaba si renunciar o ponerme de nuevo manos a la obra. En sus ojos brillaba una gota de agua. La tomé delicadamente con la yema de mis dedos y resbaló hasta la cama. Acaricié sus pies y el aroma de sal y pimienta de su donaire impregnó mi olfato. Me parecía la más atractiva del mundo y pensé en el desasosiego que me embargaba. Seguía faltándome algo, no daba con ello.
Anduve deambulando por las horas y las noches en vela. Las margaritas que adornaban el florero se decoloraban y se tornaban amarillentas y mustias. Mi palpitar era estruendoso, aunque solo yo lo escuchara nítidamente. Mi sensación de derrota empezó a nublarme la vista, las lágrimas llamaban a la puerta giratoria de mis pupilas. No llegaba la alteración con las novedades perseguidas.
Tenía hallazgos suficientes y suaves materiales con los que apelmazar los elementos menos dóciles y más díscolos. No supe sentir lo que se avecinaba. Definitivamente no reconocía que me había salido fatal el comienzo insinuado vagamente. Estaba concluyendo y la resultante no se parecía en nada al modelo inicial con el que empecé la creación.
Una punzada se acomodó en mi pecho y me invadió de aflicción. Ya sin mis atuendos, con los que antaño quebrantaba las reglas dominantes, me sentí de repente débil y vulnerable, y le di la espalda al empeño. De manera circunspecta, me puse a intentarlo otra vez, todo de nuevo, volvería a empezar.
Tenía que escribir mi narración sin temor al fracaso. El engaño de no contar la realidad percibida de los que odiaba no podía ser la neurosis de mi vasto mirador. Lo último que alcancé a escribir fue un título con el que recrear el invento de una mentira, amalgamando las obvias dispares naturalezas de los resultados alcanzados.
marzo 19, 2007
El profesor : Ybris...
He encontrado leyendo por los blogs que suelo frecuentar un nuevo rara avis ¡y qué guapo! una delicia su lectura. Pongo el inicio de este bello relato y continuad en el enlace.
La página es: http://nomequedo.blogspot.com/ Su autor : ybris
Nombre del blog: Vacio. Pero no hagáis caso, está lleno ... de sabiduría.
El profesor (y cuarto) (Publicado el 14/3/2007)
Por fin, un día sucedió. A finales de mayo salí veloz como una centella por la ventana cerrada con una nostálgica tristeza en mi corazón. Por aquel entonces sabía ya que no era un bromista sino un soñador, que mis bromas eran en serio y que mi risa era el recurso tímido del bufón. Quienes no comprendieran su inmensa verdad sonreirían al menos por estar "ben trovato". Quería degustar la tristeza de mis recuerdos desde la sombra de una nube (...) (seguir la lectura en el enlace)
Otra carta dirigida a Rajoy, otras maneras y otro autor: Manuel Rubiales LA TRINCHERA
ya recomendado por mí con anterioridad.
Rajoy, coge la pancarta, picha.
Cuatro años, señor Rajoy; cuatro años. Cuatro años oliendo a muerto calcinado y usted y sus pajes sin mancharse los mocasines (...) Usted no se despeine la barba. No diga nada, esta no es su guerra, la suya y la de sus cancerberos está (...) usted no puede condenar la guerra que patrocinó su mentor, porque está de acuerdo con ella o porque se le encogen los escrotos si canta más de la cuenta.
Cuatro años, gran hombre, cuatro años, de invasión, de saqueo, de infierno de sangre y polvora y usted sigue dándole vueltas al ácido bórico, tirándole dardos a la fotografía de un etarra encanijado y abrazando cualquier pancarta a la que se le peguen dos o tres votos. Qué asco.
Todos los muertos, señor Rajoy, apestan igual, se lo digo por si no lo sabía, cristianos, musulmanes, vascos, andaluces o colombianos. Sus hígados de centrista derechón, liberal y pepero, esparcidos por el asfalto, tienen el mísmo aspecto que los de un niño irakí (...)
Diga conmigo, Don Mariano, NO A LA GUERRA, no se preocupe, no le van a salir llagas en la boca ni Aznar le va a dar un par de collejas…, o sí. No sé.
(para leer completo pinchar en el enlace -sobre el título del artículo-)
La página es: http://nomequedo.blogspot.com/ Su autor : ybris
Nombre del blog: Vacio. Pero no hagáis caso, está lleno ... de sabiduría.
El profesor (y cuarto) (Publicado el 14/3/2007)
Por fin, un día sucedió. A finales de mayo salí veloz como una centella por la ventana cerrada con una nostálgica tristeza en mi corazón. Por aquel entonces sabía ya que no era un bromista sino un soñador, que mis bromas eran en serio y que mi risa era el recurso tímido del bufón. Quienes no comprendieran su inmensa verdad sonreirían al menos por estar "ben trovato". Quería degustar la tristeza de mis recuerdos desde la sombra de una nube (...) (seguir la lectura en el enlace)
Otra carta dirigida a Rajoy, otras maneras y otro autor: Manuel Rubiales LA TRINCHERA
ya recomendado por mí con anterioridad.
Rajoy, coge la pancarta, picha.
Cuatro años, señor Rajoy; cuatro años. Cuatro años oliendo a muerto calcinado y usted y sus pajes sin mancharse los mocasines (...) Usted no se despeine la barba. No diga nada, esta no es su guerra, la suya y la de sus cancerberos está (...) usted no puede condenar la guerra que patrocinó su mentor, porque está de acuerdo con ella o porque se le encogen los escrotos si canta más de la cuenta.
Cuatro años, gran hombre, cuatro años, de invasión, de saqueo, de infierno de sangre y polvora y usted sigue dándole vueltas al ácido bórico, tirándole dardos a la fotografía de un etarra encanijado y abrazando cualquier pancarta a la que se le peguen dos o tres votos. Qué asco.
Todos los muertos, señor Rajoy, apestan igual, se lo digo por si no lo sabía, cristianos, musulmanes, vascos, andaluces o colombianos. Sus hígados de centrista derechón, liberal y pepero, esparcidos por el asfalto, tienen el mísmo aspecto que los de un niño irakí (...)
Diga conmigo, Don Mariano, NO A LA GUERRA, no se preocupe, no le van a salir llagas en la boca ni Aznar le va a dar un par de collejas…, o sí. No sé.
(para leer completo pinchar en el enlace -sobre el título del artículo-)
marzo 18, 2007
El desconocido
(Idea surgida a raiz de leer el relato de kepa y el de la colaboradora ocasional de Dudu publicado el martes 13 de marzo de 2007, titulado
MI PRIMERA VEZ )
Estaba tan a gusto, sin plantearse nada distinto del placer que estaba sintiendo, sin cuestionarse nada, si estaba bien, si estaba mal, si debía hacer o decir algo, nada, no hizo nada, sólo dejarse.
Y duró... como hora y media, el tiempo de proyección de la película que había ido a ver.
¿Qué película era? ¡Ni idea! no guarda recuerdo alguno de ella, sabe, sí, que era un domingo, que el cine estaba en el barrio de Salamanca, y aún esto puede que esté errado, y que fue con Fátima.
¿Fátima? Sí, una compañera de clase, de su misma edad, 17 años, y que como ella había empezado a preparar las oposiciones a..., a pesar de no alcanzar aún la edad mínima para presentar la solicitud de admisión a la practica de las pruebas selectivas ¡qué rígido suena! edad mínima para... lenguaje burocrático total.
Su compañera de clase era guapa, sí, resultona, casi tan alta como ella y su tipo... no estaba mal... aunque para tipo, tipo, el suyo; a la vista estaba, ni tipo manzana, ni tipo pera, el suyo era... reloj de arena.
Entraron a la sesión de la tarde, porque por aquel entonces se salía por las tardes, aunque esas tardes se pudieran alargar hasta donde tus fuerzas o el permiso de tus padres llegaran. Esto último no suponía problema para ninguna de ellas.
Se sentaron en las correspondientes butacas, más o menos centradas y al poco de comenzar la película comenzó... aquello.
Notó que una mano la acariciaba, suavemente la acariciaba... el pelo.
El pelo... de la cabeza, que esto del pelo induce a error, pero no, fue la cabeza y el pelo.
De entrada la perturbó un tanto, no puede calcular cuanto, pero... se dejó, *la gustaba y se dejó.
Fue una experiencia de lo más placentera, pero su cortedad no la permitió saber si la mano actora pertenecía a hombre o mujer, si a joven o a viejo, ya no digamos si a guapo o feo, alto o bajo, rico o pobre, listo o tonto, nada, porque no volvió la cabeza en momento alguno.
Acabada la película salió tal cual. Cualquiera de los presentes en el vestíbulo podía ser el autor o la autora, pero eso... eso nunca lo sabría.
PAQUITA
(* anónimo, sabedor de mi reincidencia en los laismos me ha "comentado" que se dice, y se escribe, le gustaba, que no la gustaba. Gracias mil y... a ver cuando lo aprendo)
MI PRIMERA VEZ )
Estaba tan a gusto, sin plantearse nada distinto del placer que estaba sintiendo, sin cuestionarse nada, si estaba bien, si estaba mal, si debía hacer o decir algo, nada, no hizo nada, sólo dejarse.
Y duró... como hora y media, el tiempo de proyección de la película que había ido a ver.
¿Qué película era? ¡Ni idea! no guarda recuerdo alguno de ella, sabe, sí, que era un domingo, que el cine estaba en el barrio de Salamanca, y aún esto puede que esté errado, y que fue con Fátima.
¿Fátima? Sí, una compañera de clase, de su misma edad, 17 años, y que como ella había empezado a preparar las oposiciones a..., a pesar de no alcanzar aún la edad mínima para presentar la solicitud de admisión a la practica de las pruebas selectivas ¡qué rígido suena! edad mínima para... lenguaje burocrático total.
Su compañera de clase era guapa, sí, resultona, casi tan alta como ella y su tipo... no estaba mal... aunque para tipo, tipo, el suyo; a la vista estaba, ni tipo manzana, ni tipo pera, el suyo era... reloj de arena.
Entraron a la sesión de la tarde, porque por aquel entonces se salía por las tardes, aunque esas tardes se pudieran alargar hasta donde tus fuerzas o el permiso de tus padres llegaran. Esto último no suponía problema para ninguna de ellas.
Se sentaron en las correspondientes butacas, más o menos centradas y al poco de comenzar la película comenzó... aquello.
Notó que una mano la acariciaba, suavemente la acariciaba... el pelo.
El pelo... de la cabeza, que esto del pelo induce a error, pero no, fue la cabeza y el pelo.
De entrada la perturbó un tanto, no puede calcular cuanto, pero... se dejó, *la gustaba y se dejó.
Fue una experiencia de lo más placentera, pero su cortedad no la permitió saber si la mano actora pertenecía a hombre o mujer, si a joven o a viejo, ya no digamos si a guapo o feo, alto o bajo, rico o pobre, listo o tonto, nada, porque no volvió la cabeza en momento alguno.
Acabada la película salió tal cual. Cualquiera de los presentes en el vestíbulo podía ser el autor o la autora, pero eso... eso nunca lo sabría.
PAQUITA
(* anónimo, sabedor de mi reincidencia en los laismos me ha "comentado" que se dice, y se escribe, le gustaba, que no la gustaba. Gracias mil y... a ver cuando lo aprendo)
Carta a Rajoy
La he copiado del blog de Animal Político, cuyos datos tenéis más abajo -días atrás-, a quien se la mandó un admirador, que la recibió de su autora -no ha resultado difícil, ¡eh!-.
"de Vacas y Castaño" dijo... Arroba, te envío una carta que he escrito a Rajoy porque creo que ya no podemos quedarnos cruzados de brazos. Un beso. Quizá es muy larga, pero allá te va.
Sr. D. Mariano Rajoy: Permítame que le aborde con esta carta y me presente. Nunca tuve tiempo para dedicarlo a la política, quizá porque desde siempre estuve acostumbrada a dejar esos asuntos en manos de gente responsable, entendida y dedicada a ello, que anteponía el interés de todos al suyo propio. Mi padre fue diputado en Cortes por la CEDA. Uno de mis hermanos es, actualmente, Procurador en Cortes por el PP. Como ve, he mamado derecha por todas partes. Mi padre me enseñó a ser buena persona y a respetar al prójimo. A mi hermano nunca le vi faltar al respeto a nadie. Nunca temí que gobernaran partidos de distinto signo. Al contrario, siempre me pareció sana la alternancia. Sin embargo, cuando España entró en la guerra de Irak y se exterminaba y enfrentaba impunemente a todo un país, tuve miedo y supe que tenía que hacer algo. Como miles de españoles salí a la calle a manifestarme, pero de nada valió, de modo que mi decisión de votar en contra del partido que gobernaba era firme. Por supuesto que sucesos del 11 de marzo afianzaron mi decisión. Pero lo que me movió principalmente a votar en contra de ustedes era mi convicción de no seguir haciendo daño a los iraquíes con mi voto. Creo sinceramente que ustedes hubieran perdido, fuera de quien fuera la autoría del atentado, porque Irak seguía presente en nuestros corazones. Ahora le observo a diario, a veces sorprendida y otras aterrada por lo que están haciendo. Sorprendida cuando veo cómo le dan ahora valor a las manifestaciones convocadas o apadrinadas por ustedes y desoían entonces aquellas que se producían espontáneamente. Sorprendida también porque muchas de las cosas que ahora recriminan al Presidente del Gobierno, las tuvieron que hacer ustedes para evitar males mayores cuando gobernaron. Es improbable que un terrorista rinda las armas por arte de magia. O se tiene la suerte o la eficacia de apresarle, o hay que negociar para que deje de extorsionar o matar. Y eso siempre ha sido así. Aterrada porque, aunque trato de ver las razones que le asisten para actuar como actúa, intuyo una carga de cinismo tremenda en sus maneras de hacer oposición. Y el cinismo es sinónimo de desvergüenza, de insolencia y de desfachatez. No puedo evitar pensar que están actuando mal a sabiendas de que lo están haciendo.Y aterrada también, porque dan ustedes la sensación de no importarles el Estado de Derecho salvo que les dé la razón. Y con esa actitud siembran en mí la duda: si ganan ustedes en las próximas elecciones, ¿tendremos un Estado de Derecho, o nos tendrán ustedes derechos? Señor Rajoy, España no se rompe por otorgar un Estatuto de autonomía a una Comunidad u otra. Pero manipular el ánimo de la gente repitiendo una y otra vez aquello en lo que no creen, sí puede romperla. Han conseguido crispar tanto los ánimos que ya no podemos hablar de política desde la calma. Han conseguido que, a su sombra, salgan de nuevo a la luz elementos ultraderechistas que, hasta ahora, estaban felizmente controlados. ¿Tanto desea ocupar el sillón presidencial, aún a costa de hacerlo en un país de nuevo dividido en dos por su forma de hacer oposición? No quiero creer que sea usted tan irresponsable. 14 de marzo de 2007 23:46:00 WET
"de Vacas y Castaño" dijo... Arroba, te envío una carta que he escrito a Rajoy porque creo que ya no podemos quedarnos cruzados de brazos. Un beso. Quizá es muy larga, pero allá te va.
Sr. D. Mariano Rajoy: Permítame que le aborde con esta carta y me presente. Nunca tuve tiempo para dedicarlo a la política, quizá porque desde siempre estuve acostumbrada a dejar esos asuntos en manos de gente responsable, entendida y dedicada a ello, que anteponía el interés de todos al suyo propio. Mi padre fue diputado en Cortes por la CEDA. Uno de mis hermanos es, actualmente, Procurador en Cortes por el PP. Como ve, he mamado derecha por todas partes. Mi padre me enseñó a ser buena persona y a respetar al prójimo. A mi hermano nunca le vi faltar al respeto a nadie. Nunca temí que gobernaran partidos de distinto signo. Al contrario, siempre me pareció sana la alternancia. Sin embargo, cuando España entró en la guerra de Irak y se exterminaba y enfrentaba impunemente a todo un país, tuve miedo y supe que tenía que hacer algo. Como miles de españoles salí a la calle a manifestarme, pero de nada valió, de modo que mi decisión de votar en contra del partido que gobernaba era firme. Por supuesto que sucesos del 11 de marzo afianzaron mi decisión. Pero lo que me movió principalmente a votar en contra de ustedes era mi convicción de no seguir haciendo daño a los iraquíes con mi voto. Creo sinceramente que ustedes hubieran perdido, fuera de quien fuera la autoría del atentado, porque Irak seguía presente en nuestros corazones. Ahora le observo a diario, a veces sorprendida y otras aterrada por lo que están haciendo. Sorprendida cuando veo cómo le dan ahora valor a las manifestaciones convocadas o apadrinadas por ustedes y desoían entonces aquellas que se producían espontáneamente. Sorprendida también porque muchas de las cosas que ahora recriminan al Presidente del Gobierno, las tuvieron que hacer ustedes para evitar males mayores cuando gobernaron. Es improbable que un terrorista rinda las armas por arte de magia. O se tiene la suerte o la eficacia de apresarle, o hay que negociar para que deje de extorsionar o matar. Y eso siempre ha sido así. Aterrada porque, aunque trato de ver las razones que le asisten para actuar como actúa, intuyo una carga de cinismo tremenda en sus maneras de hacer oposición. Y el cinismo es sinónimo de desvergüenza, de insolencia y de desfachatez. No puedo evitar pensar que están actuando mal a sabiendas de que lo están haciendo.Y aterrada también, porque dan ustedes la sensación de no importarles el Estado de Derecho salvo que les dé la razón. Y con esa actitud siembran en mí la duda: si ganan ustedes en las próximas elecciones, ¿tendremos un Estado de Derecho, o nos tendrán ustedes derechos? Señor Rajoy, España no se rompe por otorgar un Estatuto de autonomía a una Comunidad u otra. Pero manipular el ánimo de la gente repitiendo una y otra vez aquello en lo que no creen, sí puede romperla. Han conseguido crispar tanto los ánimos que ya no podemos hablar de política desde la calma. Han conseguido que, a su sombra, salgan de nuevo a la luz elementos ultraderechistas que, hasta ahora, estaban felizmente controlados. ¿Tanto desea ocupar el sillón presidencial, aún a costa de hacerlo en un país de nuevo dividido en dos por su forma de hacer oposición? No quiero creer que sea usted tan irresponsable. 14 de marzo de 2007 23:46:00 WET
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