De Paco Huelva publicado el 25/Marzo/2007 en RELATOS.
Página: http://minombre.es/pacohuelva ya recomendada anteriormente.
Es la noticia desde hace meses. La única reseña que ocupa la totalidad de periódicos e informativos. Las plantas, hartas de sucumbir ante la barbarie atentatoria contra el medio ambiente, se han rebelado. En un proceso inesperado para el mundo científico han comenzado a polinizar constantemente; sin freno alguno, sin resistencia conocida posible a esta degenerativa -¿generativa?- modificación de sus ciclos vitales. El crecimiento es imparable. Lo están invadiendo todo. Los alrededores de las ciudades y pueblos se han convertido en selvas intransitables. De las grietas de las calles asfaltadas o adoquinadas y de los acerados, irrumpen plantas variopintas en una eterna primavera que asola, que arrasa las construcciones, y ha paralizado las constantes vitales que conformaban hasta hoy el ¿progreso? de la humanidad.
En los hospitales aún disponibles, no cabe un alfiler. Están sobrecargados de personas asmáticas que no pueden sobrevivir -a la intemperie- ante este derroche de floración. Muchas de ellas están falleciendo por la acritud de las alergias que se acrecienta por día a un sector más amplio de la población. Las reservas de antihistamínicos hace meses que se agotaron. Hoy, para adquirirlas, hay que acudir al mercado negro, a los antiguos traficantes de cocaína y de heroína que han cambiado sus productos estrella por la venta de fármacos que alivien la necesidad de los afectados.
Es, ni más ni menos, la rebelión de las plantas. Afortunadamente disponemos de comida abundante; los frutos variados y los animales de todo tipo proliferan ante esta magnificencia floral.
El problema de la ONU, que parece que por fin ha podido tomar una medida de consenso desde su creación, radica, en que la virulencia de este crecimiento está destrozando las viviendas. Se cuentan por millones las casas invadidas por el verde que todo lo envuelve y devora.
Cientos de millones de personas viven ya en la intemperie. Los que aún no están afectados han vuelto a las ocupaciones primigenias: la caza, la pesca y la recolección. Los alergólogos, en la última reunión celebrada en la ONU han dicho en un comunicado que el retorno a la “normalidad” no es posible. La naturaleza, según los biólogos y los genetistas, ha dado un salto conservador para preservar el planeta Tierra de la idiotez de la humanidad. La única solución que encontró, según manifiestan los expertos, es eliminar a la humanidad: ese bicho dañino que llevaba camino de destrozarlo y que ya, afortunadamente, no conseguirá su objetivo.
marzo 26, 2007
marzo 23, 2007
Frases
Leídas en las vallas:
* La vida es bella, pero el mundo es una mierda.
* Este mundo apesta.
* Las ONG son a la sociedad lo que las tiritas al cáncer.
* Desaloja a tu padre.
* Las drogas no te liberan ¡despierta!
* (comer) Carne es asesinato.
(me huelo la autoría ... me temo la autoría ... de algunas de ellas)
AÑADIDO el lunes 26/3: Rafa me "comenta" otra frase y que también figura entre las pintadas en mis cercanías. Es: Nos mean y dicen que está lloviendo, o similar.
Publicada aquí en los inicios de esta andadura/ aventura:
Mahatma Gandhi (1869-1948)
* Si no hago algo por los demás
¿qué valgo?
Si no lo hago yo ¿quien?
Si no lo hago ahora ¿cuando?
(frase copiada de un cartel en el Mesón de Bujaruelo. Valle a la izquierda del de Ordesa)
Para ver más frases de Gandi y otras de Rabindranath Tagore (1861-1941) acudir a los días 4 y 6 de julio de 2006
Paquita
AÑADIDO el 2/4 a las 17:23.- Mira por donde estando yo de visita en casa de Alargaor me encontré con la frase última mencionada de las leídas en las vallas. Para ver, entrar en: http://minombre.es/alargaor/ artículo de 21/3/2007
* La vida es bella, pero el mundo es una mierda.
* Este mundo apesta.
* Las ONG son a la sociedad lo que las tiritas al cáncer.
* Desaloja a tu padre.
* Las drogas no te liberan ¡despierta!
* (comer) Carne es asesinato.
(me huelo la autoría ... me temo la autoría ... de algunas de ellas)
AÑADIDO el lunes 26/3: Rafa me "comenta" otra frase y que también figura entre las pintadas en mis cercanías. Es: Nos mean y dicen que está lloviendo, o similar.
Publicada aquí en los inicios de esta andadura/ aventura:
Mahatma Gandhi (1869-1948)
* Si no hago algo por los demás
¿qué valgo?
Si no lo hago yo ¿quien?
Si no lo hago ahora ¿cuando?
(frase copiada de un cartel en el Mesón de Bujaruelo. Valle a la izquierda del de Ordesa)
Para ver más frases de Gandi y otras de Rabindranath Tagore (1861-1941) acudir a los días 4 y 6 de julio de 2006
Paquita
AÑADIDO el 2/4 a las 17:23.- Mira por donde estando yo de visita en casa de Alargaor me encontré con la frase última mencionada de las leídas en las vallas. Para ver, entrar en: http://minombre.es/alargaor/ artículo de 21/3/2007
La huida
Acababa de comprar algo en el centro y volvía de bajada por el Paseo del Prado.
Entonces fue cuando sus miradas se cruzaron... y se reconocieron.
Se habían visto antes, sí, en otro entorno, se saludaron ¿Tienes prisa? ¡No! pues entonces acompáñame que tengo que ir aquí cerca y luego nos tomamos algo.
Accedió, se tomaron de la mano y enfilaron hacia la calle Alfono XII. Allí frente a la entrada de uno de sus imponentes edificios, la dejó... esperando acabar pronto.
Al quedarse sola fue cuando se preguntó ¿qué hago yo aquí?
Sí, el muchacho era atractivo... y guapo, y realmente le atraía, y eso... la asustó... y salió despavorida.
Llevaba "saliendo" dos meses con otro y creía que le quería -también se decía "hablando" y/o "festejando"-
PAQUITA
Entonces fue cuando sus miradas se cruzaron... y se reconocieron.
Se habían visto antes, sí, en otro entorno, se saludaron ¿Tienes prisa? ¡No! pues entonces acompáñame que tengo que ir aquí cerca y luego nos tomamos algo.
Accedió, se tomaron de la mano y enfilaron hacia la calle Alfono XII. Allí frente a la entrada de uno de sus imponentes edificios, la dejó... esperando acabar pronto.
Al quedarse sola fue cuando se preguntó ¿qué hago yo aquí?
Sí, el muchacho era atractivo... y guapo, y realmente le atraía, y eso... la asustó... y salió despavorida.
Llevaba "saliendo" dos meses con otro y creía que le quería -también se decía "hablando" y/o "festejando"-
PAQUITA
Polonia repudia a los Brigadistas Internles(33.3): larepublica
Polonia repudia a los Brigadistas Internacionales por ’traidores y criminales’00:09h. del Sábado, 10 de marzo. Página: http://www.larepublica.es/spip.php?article4450
(información obtenida gracias al blog 14 de abril)
Agencias
Los conservadores que gobiernan en Polonia han puesto en marcha medidas para eliminar de la historia del país el recuerdo de los brigadistas polacos que combatieron en defensa de la República española, a los que califican de ’traidores y criminales’.
El gobierno polaco prepara un proyecto de ley que suprimirá las rentas especiales concedidas a los veteranos de la II Guerra Mundial y de la lucha contra el fascismo, lo que afectará a los ex funcionarios de la policía y cuerpos de seguridad, ex miembros de las fuerzas armadas comunistas y también a los brigadistas. Además, eliminará de Varsovia los nombres de todas las figuras y símbolos comunistas, entre ellos el de los dombrosiacos (miembros polacos de las Brigadas Internacionales). Para el gobierno, los brigadistas fueron unos "traidores", porque combatieron en España para "construir allí el comunismo" y consideran que contribuyeron a la consolidación del régimen totalitario en Polonia, formando un influyente grupo dentro del partido comunista.
El primer ministro, Jaroslaw Kaczynski, es también uno de los principales animadores de la campaña de depuración comunista del país, quien define al socialismo polaco como "un régimen de la chusma para la chusma". Esta campaña puede borrar de Varsovia el recuerdo de los dombrosiacos y de su gesta en España, ya que perderán la calle y la escuela que hoy lleva su nombre.
Ya antes, los dombrosiacos vieron desaparecer de las columnas de la tumba del soldado desconocido en Varsovia, en las que están inscritos los nombres de todas las principales batallas libradas por los polacos, los nombres de las batallas del Ebro, Brunete y el Jarama. Debido a que la izquierda es débil en el Ayuntamiento de Varsovia, es probable que los nombres varsovianos relacionados con los brigadistas y su lucha en España tampoco puedan ser salvados.
A los conservadores y liberales varsovianos, que tienen mayoría y están por igual obsesionados con la revisión del pasado, no les convencen los argumentos de que el dombrosiaco más famoso, el general Walter Karol Swierczewski, se merece el mayor respeto y admiración. Fue jefe de la 35ª División Internacional que defendió a la República Española, pero, perdida la guerra de España, retornó a Polonia y de allí, cuando fue ocupada por los nazis, huyó a la Unión Soviética. Volvió a empuñar las armas cuando Hitler atacó a la Unión Soviética y participó en la liberación de Checoslovaquia.
Ese brigadista, ya como viceministro de Defensa de la Polonia de posguerra, murió en una emboscada tendida por los nacionalistas ucranios. Pese a todos sus esfuerzos, apenas unos meses después de que cayese el comunismo en Polonia, el nuevo poder quitó su nombre de una de las principales avenidas varsovianas.
De los miles de brigadistas que acudieron en defensa de la República casi 5.000 murieron en los campos de batalla de España y otros muchos polacos fueron asesinados por los nazis o murieron combatiendo en los frentes de la Segunda Guerra Mundial.
(información obtenida gracias al blog 14 de abril)
Agencias
Los conservadores que gobiernan en Polonia han puesto en marcha medidas para eliminar de la historia del país el recuerdo de los brigadistas polacos que combatieron en defensa de la República española, a los que califican de ’traidores y criminales’.
El gobierno polaco prepara un proyecto de ley que suprimirá las rentas especiales concedidas a los veteranos de la II Guerra Mundial y de la lucha contra el fascismo, lo que afectará a los ex funcionarios de la policía y cuerpos de seguridad, ex miembros de las fuerzas armadas comunistas y también a los brigadistas. Además, eliminará de Varsovia los nombres de todas las figuras y símbolos comunistas, entre ellos el de los dombrosiacos (miembros polacos de las Brigadas Internacionales). Para el gobierno, los brigadistas fueron unos "traidores", porque combatieron en España para "construir allí el comunismo" y consideran que contribuyeron a la consolidación del régimen totalitario en Polonia, formando un influyente grupo dentro del partido comunista.
El primer ministro, Jaroslaw Kaczynski, es también uno de los principales animadores de la campaña de depuración comunista del país, quien define al socialismo polaco como "un régimen de la chusma para la chusma". Esta campaña puede borrar de Varsovia el recuerdo de los dombrosiacos y de su gesta en España, ya que perderán la calle y la escuela que hoy lleva su nombre.
Ya antes, los dombrosiacos vieron desaparecer de las columnas de la tumba del soldado desconocido en Varsovia, en las que están inscritos los nombres de todas las principales batallas libradas por los polacos, los nombres de las batallas del Ebro, Brunete y el Jarama. Debido a que la izquierda es débil en el Ayuntamiento de Varsovia, es probable que los nombres varsovianos relacionados con los brigadistas y su lucha en España tampoco puedan ser salvados.
A los conservadores y liberales varsovianos, que tienen mayoría y están por igual obsesionados con la revisión del pasado, no les convencen los argumentos de que el dombrosiaco más famoso, el general Walter Karol Swierczewski, se merece el mayor respeto y admiración. Fue jefe de la 35ª División Internacional que defendió a la República Española, pero, perdida la guerra de España, retornó a Polonia y de allí, cuando fue ocupada por los nazis, huyó a la Unión Soviética. Volvió a empuñar las armas cuando Hitler atacó a la Unión Soviética y participó en la liberación de Checoslovaquia.
Ese brigadista, ya como viceministro de Defensa de la Polonia de posguerra, murió en una emboscada tendida por los nacionalistas ucranios. Pese a todos sus esfuerzos, apenas unos meses después de que cayese el comunismo en Polonia, el nuevo poder quitó su nombre de una de las principales avenidas varsovianas.
De los miles de brigadistas que acudieron en defensa de la República casi 5.000 murieron en los campos de batalla de España y otros muchos polacos fueron asesinados por los nazis o murieron combatiendo en los frentes de la Segunda Guerra Mundial.
marzo 22, 2007
¿Y TÚ, QUÉ HACES?.... (+ elisadocio)
He conocido a través del blog 14 de abril, cuyo autor firma como Júcaro, este artículo, que por su interés he copiado y recomiendo, porque no podemos seguir pasando, porque no debemos seguir pasando ... porque ...
El blog que lo publica es: http://elisadocio.blog.com/1605608/ domingo 18/3/2007
"Es un momento crucial en la historia de nuestro país. La democracia se ve amenazada porque se están dejando de utilizar los cauces institucionales para dialogar" El alto grado de politización de la sociedad española actual tiene dos caras, por un lado la gran difusión de lo que ocurre en la esfera política da lugar a que un número elevado de ciudadanos tenga noción de cuales son los temas de actualidad que se discuten.
Pero en la cara B cuenta la elevada tensión del debate que produce una incomodidad y una molestia, que perturba la pacífica vida del bienestar conseguido por la población española desde nuestro ingreso en la Unión Europea.
Y esta polarización ideológica manifestada a nivel nacional tiene su eco en la esfera local, sea urbana o rural. En los pequeños pueblos de nuestra tierra se está empezando a hablar de política, afortunadamente se está perdiendo ese temor a explicarse ideológicamente, a pronunciarse de acuerdo con la propia opinión o creencia, se comenta abiertamente sobre los temas candentes que ocupan los titulares de todos los informativos.
Tal vez el extremismo inmoderado de que está haciendo gala la derecha más conservadora de este país esté provocando la necesidad de despegarse de radicalismos para opinar con mesura. La política nacional está calando en el mundo local como nunca antes en nuestra reciente historia. Cada día son más los ciudadanos que quieren saber, que desean formarse una opinión, que preguntan, que se ilustran, que esperan las noticias con atención porque sienten una curiosidad cívica. Todos queremos saber que está pasando en las alturas del debate nacional. Ya no nos conformamos con estar a la mira de lo nuestro, próximo y vecinal, queremos traspasar la barrera psicológica de lo cercano y abarcar todo aquello de lo que tanto se habla.
Pero a veces no basta con enterarse, ni tan siquiera con opinar, es preciso dar un paso más y participar activamente en el espacio que tengamos al alcance, contribuir a crear un ambiente de diálogo, contrastar ideas en nuestros círculos, debatir para no tragar entero lo que nos cuentan por todos los medios mientras atropellan nuestra libertad de pensamiento para hacernos cavilar bajo la dirección de alguna extraña estrategia con beneficiario determinado.
Salir de casa y del círculo conocido para encontrarse con otros puntos de vista, con otras opiniones y nuevas visiones, nos renovará y evitará anquilosamientos perjudiciales para la evolución mental y social. Lo que se llama estar al día. Al igual que nos gusta vestir a la moda, conocer las nuevas tendencias en cocina o en decoración, espectáculos o atracciones, nuestro pensamiento político también requiere una actualización adecuada a los tiempos del siglo XXI que por fortuna nos ha tocado vivir.
Es frecuente oír comentar en las esquinas o en las cocinas de nuestros pueblos sentencias contundentes sobre lo que se debería o no hacer para conseguir esto o aquello, pero luego cuando llega la oportunidad de arrimar el hombro, de poner el granito de arena nadie quiere saber nada, todo se transforma en inconvenientes, problemas e incomodidades, disculpas al fin ¡Quien me manda a mí! ¡Yo no, que lo haga otro! ¡No puedo! ¡No tengo tiempo! ¡No sé!
Ahora es un momento crucial en la historia de nuestro país. La democracia se ve amenazada porque se están dejando de utilizar los cauces institucionales para dialogar, ya solo se hace oposición de cara a la prensa, a la publicidad, con el único propósito de hacer ver algo, exista realmente o no. Se prenden fuegos mediáticos para levantar clamores populares, luego cuando se descubre que de lo dicho no había nada rápidamente se pasa a encender otro foco para distraer la atención sin dejar tiempo para pensar ni asentar lo presuntamente sucedido. Hay quien tiene calculado interés en mantener esta dinámica de agotamiento y de estrés del mundo político para recoger la envenenada cosecha de ciudadanos hastiados y amorfos.
Es el tiempo de tomar decisiones, de pronunciarse, de responsabilizarse de lo común, de salir de la cómoda cáscara de caracol y participar en lo público a través de cualquier cauce que nos venga a la mano, ayuntamientos, asociaciones, colectivos, foros, etc. Es el momento del compromiso activo de los demócratas. El contacto con otros puntos de vista sin duda nos enriquecerá, y el conocimiento cercano de la realidad de los asuntos nos protegerá del engaño. Mantener y preservar la moderación en la estructura democrática solo se conseguirá con la aportación decidida de cada ciudadano de este país, contados uno a uno y en la vida cotidiana. ¿Qué has añadido tú hoy a la común armonía? . "Diario Palentino, 18 de marzo de 2007"
El blog que lo publica es: http://elisadocio.blog.com/1605608/ domingo 18/3/2007
"Es un momento crucial en la historia de nuestro país. La democracia se ve amenazada porque se están dejando de utilizar los cauces institucionales para dialogar" El alto grado de politización de la sociedad española actual tiene dos caras, por un lado la gran difusión de lo que ocurre en la esfera política da lugar a que un número elevado de ciudadanos tenga noción de cuales son los temas de actualidad que se discuten.
Pero en la cara B cuenta la elevada tensión del debate que produce una incomodidad y una molestia, que perturba la pacífica vida del bienestar conseguido por la población española desde nuestro ingreso en la Unión Europea.
Y esta polarización ideológica manifestada a nivel nacional tiene su eco en la esfera local, sea urbana o rural. En los pequeños pueblos de nuestra tierra se está empezando a hablar de política, afortunadamente se está perdiendo ese temor a explicarse ideológicamente, a pronunciarse de acuerdo con la propia opinión o creencia, se comenta abiertamente sobre los temas candentes que ocupan los titulares de todos los informativos.
Tal vez el extremismo inmoderado de que está haciendo gala la derecha más conservadora de este país esté provocando la necesidad de despegarse de radicalismos para opinar con mesura. La política nacional está calando en el mundo local como nunca antes en nuestra reciente historia. Cada día son más los ciudadanos que quieren saber, que desean formarse una opinión, que preguntan, que se ilustran, que esperan las noticias con atención porque sienten una curiosidad cívica. Todos queremos saber que está pasando en las alturas del debate nacional. Ya no nos conformamos con estar a la mira de lo nuestro, próximo y vecinal, queremos traspasar la barrera psicológica de lo cercano y abarcar todo aquello de lo que tanto se habla.
Pero a veces no basta con enterarse, ni tan siquiera con opinar, es preciso dar un paso más y participar activamente en el espacio que tengamos al alcance, contribuir a crear un ambiente de diálogo, contrastar ideas en nuestros círculos, debatir para no tragar entero lo que nos cuentan por todos los medios mientras atropellan nuestra libertad de pensamiento para hacernos cavilar bajo la dirección de alguna extraña estrategia con beneficiario determinado.
Salir de casa y del círculo conocido para encontrarse con otros puntos de vista, con otras opiniones y nuevas visiones, nos renovará y evitará anquilosamientos perjudiciales para la evolución mental y social. Lo que se llama estar al día. Al igual que nos gusta vestir a la moda, conocer las nuevas tendencias en cocina o en decoración, espectáculos o atracciones, nuestro pensamiento político también requiere una actualización adecuada a los tiempos del siglo XXI que por fortuna nos ha tocado vivir.
Es frecuente oír comentar en las esquinas o en las cocinas de nuestros pueblos sentencias contundentes sobre lo que se debería o no hacer para conseguir esto o aquello, pero luego cuando llega la oportunidad de arrimar el hombro, de poner el granito de arena nadie quiere saber nada, todo se transforma en inconvenientes, problemas e incomodidades, disculpas al fin ¡Quien me manda a mí! ¡Yo no, que lo haga otro! ¡No puedo! ¡No tengo tiempo! ¡No sé!
Ahora es un momento crucial en la historia de nuestro país. La democracia se ve amenazada porque se están dejando de utilizar los cauces institucionales para dialogar, ya solo se hace oposición de cara a la prensa, a la publicidad, con el único propósito de hacer ver algo, exista realmente o no. Se prenden fuegos mediáticos para levantar clamores populares, luego cuando se descubre que de lo dicho no había nada rápidamente se pasa a encender otro foco para distraer la atención sin dejar tiempo para pensar ni asentar lo presuntamente sucedido. Hay quien tiene calculado interés en mantener esta dinámica de agotamiento y de estrés del mundo político para recoger la envenenada cosecha de ciudadanos hastiados y amorfos.
Es el tiempo de tomar decisiones, de pronunciarse, de responsabilizarse de lo común, de salir de la cómoda cáscara de caracol y participar en lo público a través de cualquier cauce que nos venga a la mano, ayuntamientos, asociaciones, colectivos, foros, etc. Es el momento del compromiso activo de los demócratas. El contacto con otros puntos de vista sin duda nos enriquecerá, y el conocimiento cercano de la realidad de los asuntos nos protegerá del engaño. Mantener y preservar la moderación en la estructura democrática solo se conseguirá con la aportación decidida de cada ciudadano de este país, contados uno a uno y en la vida cotidiana. ¿Qué has añadido tú hoy a la común armonía? . "Diario Palentino, 18 de marzo de 2007"
Unidad de la izquierda: En la ducha final
Varios artículos que encuentro interesantes, y Esperanzadores, del blog nombrado arriba, publicados por Gracchus Babeuf, ya recomendado anteriormente.
Su página es: http://enladuchafinal.blogspot.com/
ACLARACIÓN: Estos textos son más atractivos leídos en su página, además de estar acompañados de fotos.
unidad de la izquierda Martes 20 de marzo de 2007
Lo hemos conseguido. Lo tramábamos en el Instituto, en 1978, cuando todos eran comunistas y yo, era como la mascota, defendía al PSOE. (Mi paisaje ha cambiado: Hoy todo mi entorno es del PSOE, y yo voy un poco más allá).
Hoy hay doce partidos en el Congreso. De derecha, democristianos, socialdemócratas, nacionalistas o regionalistas, rojiverdes… Once se han unido.
Hay infinidad de partidos de izquierdas o verdes o alternativos, fuera del Parlamento.
Sopa de siglas sindical. Sopa de siglas en los movimientos sociales.
Pues bien, lo hemos conseguido. UNIDAD!
Desde posturas muy críticas, desde el Acero Bolchevique al Madrid Progresista. (Tengo pendiente una respuesta rebatiendo a Peperufo).
Incluyendo a los democristianos de Unió. A los democristianos nacionalistas patriotas del PNV. A la burguesía liberal de CDC. Pequeños burgueses, les llamábamos antes. Y el PSOE, claro. Reformistas les llamábamos antes, con desprecio.Todos unidos. Se vió en la mani contra la guerra del sábado (“Zapatero, no estás solo”, gritaba gente con banderas con la cara de Lenin.) Y no por la presencia de un líder carismático, ni por que nos hayamos enganchado a una idea redentora.
Todos estamos unidos frente a la obscenidad.
Cámara café Lunes 19 de marzo de 2007
El super-facha de mi trabajo entró a la sala donde nos tomábamos un café, provocando: "Os habéis enterado de lo de Cataluña: Van a desenterrar 9.000 muertos"Estaba caliente, porque venía desde su casa escuchando a Fedeguico.Todos los presentes me miraron. Aunque no saben que llevo sombrero, no hay nadie que no sepa de qué pie cojeo. Y a mí no me apetece pelearme con nadie, pero no tengo nada que callar."Si mi padre estuviera en una cuneta, me gustaría que lo desenterraran, lo identificaran, y lo enterraran dignamente" dije yo.Balbuceó algo sobre 'La Pasionaria', agachó la cabeza y se fue.
Defender la alegría. Domingo 18 de marzo de 2007
Defender la alegría como una trinchera/ defenderla del escándalo y la rutina/ de la miseria y los miserables/ de las ausencias transitorias y las definitivas/
Defender la alegría como un principio/ defenderla del pasmo y las pesadillas/ de los neutrales y de los neutrones/ de las dulces infamias/ y los graves diagnósticos
Defender la alegría como una bandera/ defenderla del rayo y la melancolía/ de los ingenuos y de los canallas/ de la retórica y los paros cardiacos/ de las endemias y las academias
Defender la alegría como un destino/ defenderla del fuego y de los bomberos/ de los suicidas y los homicidas/ de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
Defender la alegría como una certeza/ defenderla del óxido y la roña/ de la famosa pátina del tiempo/ del relente y del oportunismo/ de los proxenetas de la risa
Defender la alegría como un derecho/ defenderla de dios y del invierno/ de las mayúsculas y de la muerte/ de los apellidos y las lástimas/ del azar/ y también de la alegría.
Mario Benedetti.(Lo mejor de mi página, siempre son las aportaciones ajenas).
ES OBSCENO Sábado 17 de marzo de 2007
Lo dicen en Rue Madeleine.
Caja de ahorros de Pontevedra Sábado 17 de marzo de 2007
Hace muchos años, yo vivía en la Calle Donoso Cortés, de Madrid. Por ese barrio veía habitualmente a un mendigo, que se les llamaba entonces, ahora se llaman Homeless, que siempre estaba leyendo algún libro, tirado en las escaleras de cualquier portal.
Cuando preparaba una de las muchas mudanzas que he sufrido, decidí bajarle una caja con papeles, para que pudiera venderlos al peso. En la prehistoria de la que vengo había traperos que pagaban por el papel. Cuando vió de qué se trataba, exclamó: "Cojones, una curva de oferta y demanda". Sí, eran mis apuntes de economía.
Sorprendido de que supiera de microeconomía un mendigo que dormía en la calle, le pregunté, y esto es lo que contestó:
"Yo tengo estudios. Cuando era joven, llegué a ser director de una sucursal de una caja de ahorros en Pontevedra. Pero me gustaba mucho el vino. Y las putas. Como Pontevedra era una ciudad muy pacata y conservadora, los ejecutivos de la Caja se preocuparon de la imagen que daba de la entidad, y me pusieron ante una disyuntiva: Tuve que escoger entre la Caja de Ahorros y las putas.Y escogí", me contó entre carcajadas desdentadas.
Probablemente me mintió, pero la historia tiene su cosa, ¿verdad?
Manifestación por la paz. No a la guerra de Irak. Viernes 16/3/2007
Carecen de entrañas y nos sorberán el interior.
Miedo, dan mucho miedo.
Suenan huecos por dentro como la música mortuoria.
Matarían, mataron a sus hermanos por ese hígado que les falta,
por ese corazón que desprecian.
Nunca tuvieron cerebro.
Miedo, dan mucho miedo.
El ingenuo es el que cree en la inocencia de estos seres sin entrañas.
(Saturada)
Fin de semana: INSURRECCIÓN!! Viernes 16 de marzo de 2007
¿Dónde estabas entonces, cuando tanto te necesité?
Su página es: http://enladuchafinal.blogspot.com/
ACLARACIÓN: Estos textos son más atractivos leídos en su página, además de estar acompañados de fotos.
unidad de la izquierda Martes 20 de marzo de 2007
Lo hemos conseguido. Lo tramábamos en el Instituto, en 1978, cuando todos eran comunistas y yo, era como la mascota, defendía al PSOE. (Mi paisaje ha cambiado: Hoy todo mi entorno es del PSOE, y yo voy un poco más allá).
Hoy hay doce partidos en el Congreso. De derecha, democristianos, socialdemócratas, nacionalistas o regionalistas, rojiverdes… Once se han unido.
Hay infinidad de partidos de izquierdas o verdes o alternativos, fuera del Parlamento.
Sopa de siglas sindical. Sopa de siglas en los movimientos sociales.
Pues bien, lo hemos conseguido. UNIDAD!
Desde posturas muy críticas, desde el Acero Bolchevique al Madrid Progresista. (Tengo pendiente una respuesta rebatiendo a Peperufo).
Incluyendo a los democristianos de Unió. A los democristianos nacionalistas patriotas del PNV. A la burguesía liberal de CDC. Pequeños burgueses, les llamábamos antes. Y el PSOE, claro. Reformistas les llamábamos antes, con desprecio.Todos unidos. Se vió en la mani contra la guerra del sábado (“Zapatero, no estás solo”, gritaba gente con banderas con la cara de Lenin.) Y no por la presencia de un líder carismático, ni por que nos hayamos enganchado a una idea redentora.
Todos estamos unidos frente a la obscenidad.
Cámara café Lunes 19 de marzo de 2007
El super-facha de mi trabajo entró a la sala donde nos tomábamos un café, provocando: "Os habéis enterado de lo de Cataluña: Van a desenterrar 9.000 muertos"Estaba caliente, porque venía desde su casa escuchando a Fedeguico.Todos los presentes me miraron. Aunque no saben que llevo sombrero, no hay nadie que no sepa de qué pie cojeo. Y a mí no me apetece pelearme con nadie, pero no tengo nada que callar."Si mi padre estuviera en una cuneta, me gustaría que lo desenterraran, lo identificaran, y lo enterraran dignamente" dije yo.Balbuceó algo sobre 'La Pasionaria', agachó la cabeza y se fue.
Defender la alegría. Domingo 18 de marzo de 2007
Defender la alegría como una trinchera/ defenderla del escándalo y la rutina/ de la miseria y los miserables/ de las ausencias transitorias y las definitivas/
Defender la alegría como un principio/ defenderla del pasmo y las pesadillas/ de los neutrales y de los neutrones/ de las dulces infamias/ y los graves diagnósticos
Defender la alegría como una bandera/ defenderla del rayo y la melancolía/ de los ingenuos y de los canallas/ de la retórica y los paros cardiacos/ de las endemias y las academias
Defender la alegría como un destino/ defenderla del fuego y de los bomberos/ de los suicidas y los homicidas/ de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
Defender la alegría como una certeza/ defenderla del óxido y la roña/ de la famosa pátina del tiempo/ del relente y del oportunismo/ de los proxenetas de la risa
Defender la alegría como un derecho/ defenderla de dios y del invierno/ de las mayúsculas y de la muerte/ de los apellidos y las lástimas/ del azar/ y también de la alegría.
Mario Benedetti.(Lo mejor de mi página, siempre son las aportaciones ajenas).
ES OBSCENO Sábado 17 de marzo de 2007
Lo dicen en Rue Madeleine.
Caja de ahorros de Pontevedra Sábado 17 de marzo de 2007
Hace muchos años, yo vivía en la Calle Donoso Cortés, de Madrid. Por ese barrio veía habitualmente a un mendigo, que se les llamaba entonces, ahora se llaman Homeless, que siempre estaba leyendo algún libro, tirado en las escaleras de cualquier portal.
Cuando preparaba una de las muchas mudanzas que he sufrido, decidí bajarle una caja con papeles, para que pudiera venderlos al peso. En la prehistoria de la que vengo había traperos que pagaban por el papel. Cuando vió de qué se trataba, exclamó: "Cojones, una curva de oferta y demanda". Sí, eran mis apuntes de economía.
Sorprendido de que supiera de microeconomía un mendigo que dormía en la calle, le pregunté, y esto es lo que contestó:
"Yo tengo estudios. Cuando era joven, llegué a ser director de una sucursal de una caja de ahorros en Pontevedra. Pero me gustaba mucho el vino. Y las putas. Como Pontevedra era una ciudad muy pacata y conservadora, los ejecutivos de la Caja se preocuparon de la imagen que daba de la entidad, y me pusieron ante una disyuntiva: Tuve que escoger entre la Caja de Ahorros y las putas.Y escogí", me contó entre carcajadas desdentadas.
Probablemente me mintió, pero la historia tiene su cosa, ¿verdad?
Manifestación por la paz. No a la guerra de Irak. Viernes 16/3/2007
Carecen de entrañas y nos sorberán el interior.
Miedo, dan mucho miedo.
Suenan huecos por dentro como la música mortuoria.
Matarían, mataron a sus hermanos por ese hígado que les falta,
por ese corazón que desprecian.
Nunca tuvieron cerebro.
Miedo, dan mucho miedo.
El ingenuo es el que cree en la inocencia de estos seres sin entrañas.
(Saturada)
Fin de semana: INSURRECCIÓN!! Viernes 16 de marzo de 2007
¿Dónde estabas entonces, cuando tanto te necesité?
marzo 21, 2007
La A.R.C.D Buenavista en La Pedriza, 17/3/2007
Realizada en Marzo de 2007. Las fotos llevan una explicación y al relato lo precede un *asterisco. Lo copiado aparece "entrecomillado" Para
VER las FOTOS, sus detalles, DEBEN AGRANDARSE clicando sobre ellas. Fueron tomadas con cámara analógica y ahora
escaneadas, 6/6/2015
* La Asociación Recreativa Cultural y Deportiva Cerro Buenavista "viaja" a La Pedriza. Es sábado 17 de marzo. Es su primera incursión en este "salvaje" territorio. La mayoría teme "no estar a la altura" de semejante "aventura". No será cierto. Iniciaron su andanza hace un año y con 17 excursiones en común, han demostrado sobradamente su capacidad de esfuerzo y están bien dotados para la "marcha".
Salimos de Getafe en autobús, al igual que en las anteriores, vamos 27 según recuento de Luis, el responsable este año de la sección cultureta/deportiva. Nos dirigimos a la M-607.
A la altura de Colmenar Viejo ya tenemos visión de La Cuerda Larga, el pico de la Maliciosa a la izquierda, La Bola del Mundo, Cabezas de Hierro, el puerto de la Morcuera, el de Canencia, y frente a todo ello, en primer plano, La Pedriza, con las Torres de La Pedriza, su punto más alto y el risco del Yelmo, su característico Yelmo -enunciados de izquierda a derecha y de arriba abajo, lo usual-.
La visión es espectacular, es el conjunto granítico mayor de Europa ¡que conste!
Pasado Manzanares el Real y su precioso Castillo de los Mendoza, nos desviamos a la derecha, en el cartel pone que el aparcamiento está abierto -las plazas de vehículos dentro del parque están restringidas a 250-, al pasar por el collado de Quebrantaherraduras vista panorámica -ya lo dije en algún momento anterior, esta imagen apareció en la película Airbag- merece la pena pararse allí mismo y apreciarla. Nosotros no lo haremos porque llevamos una romería de turismos detrás, el acceso es estrecho y ocupamos gran parte de la calzada, amén de que las curvas las tomamos a cámara lenta y haciendo maniobras -el autobús que nos puso la compañía es de los grandes, sobra la mitad-.
Más maniobras para aparcar en Canto Cochino, foto de "apertura" de la excursión realizada por Carlos e iniciamos la marcha a las 9h. 50 minutos, por mi reloj.
Bajamos para cruzar el río Manzanares -el que pasa por Madrid- por el puente ¡hay puente! bordeamos la Escuela Taller del parque y nos encaminamos hacia la izquierda. Aquí hay dos opciones, tomar la senda ancha llamada "autopista" ¿por qué será? que queda al frente, o ir más a la izquierda, senda que nos llevará al Collado Cabrón -aquí sí es Cabrón-. Tomamos esta última, porque el programa ya está diseñado.
1.- Participantes
* Pasamos entre la vegetación que es prevalente, los pinos -de repoblación-, las jaras, los brezos, los enebros rastreros, a medida que subimos aparecen las encinas autóctonas, algo de "uña de oso" o gayuba -planta rastrera que da unas bolitas rojas- el cantueso y algo también de torvisco -me lo aprendí en Córdoba-.
Las formaciones pétreas de que hace ostentación nuestra pedriza entusiasman al colectivo, vemos vacas donde estuvo en tiempos la zona de acampada, ya desaparecida y desautorizada.
Al Collado Cabrón llegamos a las 10h. 45´. Vamos de paseo, se advirtió desde el inicio, en plan contemplativo. Además... es que convencimos a Rosa, algo floja aún, para que se viniera y caso de que se cansara... me quedaba con ella. ¡Hola Rosa, ya apareciste!
Desde el collado se ve estupendamente toda la Pedriza interior: la cara posterior del Yelmo, el Risco El Pájaro, la Muela, el Pajarito, el Tolmo, el Cáliz y... es que no me sé más.
Al cuarto de hora, aproximadamente, reiniciamos la marcha. Llevamos un guía, pero éste actúa como los generales... va en la retaguardia ¡como aquí no hay pérdida!
En el interludio les diré, a los que me quieran escuchar, que la primera desviación a la izquierda se encamina a la enorme V que tenemos allá arriba, zona de escalada, una más de todas las existentes aquí -La Pedriza es escuela de escalada para los madrileños- accediendo por allí a todos los collados: Tres Cestos, el Miradero... Nosotros tomamos la siguiente, que bordea la Pedriza interior por la ladera.
Nueva parada para disfrutar de las vistas y tirar fotos junto a unos enormes peñascos. Dos buitres leonados sobrevuelan por la zona del Pájaro.
2.- La Pedriza
* Lo que admira de entrada, a todo quisque, es el equilibrio mantenido por semejantes moles ¡y no se caen! porque en la Pedriza todo es redondeado, en algún sitio leí que es una de las montañas más viejas de Europa.
Y caminando caminando llegamos a la cruz de los camino ¿cual tomar? ¿qué idea era la que traía el guía? supongo que será el de la derecha, el más breve, pero, mejor que nos lo diga... cuando llegue -va de charla con los amiguetes-. Y sí, la idea era esa, pero... como vamos tan bien y con tan buen espíritu tiraremos de frente... pero ahora, ahora a comer aquí cerca, a nuestra izquierda, sobre Las Piedras Escritas, nombre adjudicado por nosotros mismos hace años a estas hermosa piedras, expuestas al sol, estupendas para tumbarse a la bartola, porque tenían unos poemas pintados, poemas que el tiempo ha hecho desaparecer.
En el supuesto de que continuáramos por esta senda nos conduciría hasta el collado Miradero directamente.
Y allí, al solecito, tan ricamente, nos solazaremos... púdicamente, todo púdicamente. Tiempo de estancia: desde las 12 y media hasta una hora después.
Volvemos al cruce, y pasito a pasito ya vamos de bajada, según los especialistas en la materia -Fausto, el bombero, es el que lleva altímetro- hemos subido un desnivel de unos 600 metros, moderados, pasando desde los 1.040 de Canto Cochino hasta... hágase la cuenta.
3.- Lagartija
* En un punto de la senda que se acerca al Arroyo de los Pollos, un grupo decide acercarse para "inspeccionar la zona" y al paso subirse por los riscos. Ven un lagarto no se qué -que no me quedé con la copla- con el lomo verde, que lo he visto en las fotos. Allá va Lupe unida a los más aguerridos. Los demás aprovecharemos para descansar aún más, el día es estupendo, verdaderamente, a pesar del cambio climático y lo que de malo lleve aparejado, estamos teniendo unos fines de semana en Madrid, al menos los tres últimos que recuerdo, fantásticos.
Cuando vuelven los expedicionarios reanudamos el camino, el guía... el guía sigue atrasado.
Al cabo caigo en la cuenta ¡hostias! ¡pero si seguimos con el arroyo a la derecha y ya tendríamos que haber cruzado! Nos hemos pasado sin percatarnos, pese a ello continuamos, al poco aparece una rampa de bajada al río, ésta es la subida directa al Pájaro, algunos deshacen camino y cruzamos por aquí. Al poco estamos ya en la llamada "autopista de La Pedriza".
¡Esto es otra cosa! El último trozo era demasiado irregular ¡y estrecho!
Volveremos a cruzar el arroyo, esta vez para acercarnos al refugio Giner de los Ríos, propiedad de club excursionista Peñalara. Francisco Giner de los Ríos además de ser el precursor de la Institución libre de Enseñanza fue uno de los primeros guadarramistas -información adicional-.
Hay una burra preciosa, de nombre Leticia y propiedad del muchacho encargado del refugio. La mayoría del grupo se irán con el guía hasta el Tolmo, enorme peñasco donde practicar la escalada, y de paso acercarse a la mejor fuente de allí. Unas cuantas nos quedamos esperando... y tan a gusto. Bueno, también se quedaron dos hombres, uno de ellos, Carlos, el otro Carlos, el pintor, aprovecha para dibujar, al final me entrega su obra, me ha hecho una caricatura. Suele aprovechar las excursiones y acabaremos todos con una.
Ya vuelven y lo hacen encantados. Aquí habremos estado entre las 3 de la tarde y las cuatro y media, hora en que, de nuevo por la autopista, seguimos hacia Canto Cochino, pasamos junto a una de las rocas singulares que hay al lado del camino, y a la izquierda, al otro lado del río y arriba, está la Peña Sirio. Ésta con el Pájaro son las más significativas, a mi parecer.
A Canto Cochino llegamos a las 5 y media.
Es una gente estupenda y desde aquí le soy las gracias: a las ya mencionadas Rosa y Lupe, a Pura -van las primeras porque ellas me leen- Blanca, Charo, Mari Carmen, Julia, Maite, Tere, Ana, los dos Carlos, Juanjo, Sebastián, Luis, Alfonso, Fernando, Abel, Marcelo, Fausto, al guía y... del resto no conozco el nombre, pero eso... eso lo soluciono con el tiempo.
PAQUITA
* La Asociación Recreativa Cultural y Deportiva Cerro Buenavista "viaja" a La Pedriza. Es sábado 17 de marzo. Es su primera incursión en este "salvaje" territorio. La mayoría teme "no estar a la altura" de semejante "aventura". No será cierto. Iniciaron su andanza hace un año y con 17 excursiones en común, han demostrado sobradamente su capacidad de esfuerzo y están bien dotados para la "marcha".
Salimos de Getafe en autobús, al igual que en las anteriores, vamos 27 según recuento de Luis, el responsable este año de la sección cultureta/deportiva. Nos dirigimos a la M-607.
A la altura de Colmenar Viejo ya tenemos visión de La Cuerda Larga, el pico de la Maliciosa a la izquierda, La Bola del Mundo, Cabezas de Hierro, el puerto de la Morcuera, el de Canencia, y frente a todo ello, en primer plano, La Pedriza, con las Torres de La Pedriza, su punto más alto y el risco del Yelmo, su característico Yelmo -enunciados de izquierda a derecha y de arriba abajo, lo usual-.
La visión es espectacular, es el conjunto granítico mayor de Europa ¡que conste!
Pasado Manzanares el Real y su precioso Castillo de los Mendoza, nos desviamos a la derecha, en el cartel pone que el aparcamiento está abierto -las plazas de vehículos dentro del parque están restringidas a 250-, al pasar por el collado de Quebrantaherraduras vista panorámica -ya lo dije en algún momento anterior, esta imagen apareció en la película Airbag- merece la pena pararse allí mismo y apreciarla. Nosotros no lo haremos porque llevamos una romería de turismos detrás, el acceso es estrecho y ocupamos gran parte de la calzada, amén de que las curvas las tomamos a cámara lenta y haciendo maniobras -el autobús que nos puso la compañía es de los grandes, sobra la mitad-.
Más maniobras para aparcar en Canto Cochino, foto de "apertura" de la excursión realizada por Carlos e iniciamos la marcha a las 9h. 50 minutos, por mi reloj.
Bajamos para cruzar el río Manzanares -el que pasa por Madrid- por el puente ¡hay puente! bordeamos la Escuela Taller del parque y nos encaminamos hacia la izquierda. Aquí hay dos opciones, tomar la senda ancha llamada "autopista" ¿por qué será? que queda al frente, o ir más a la izquierda, senda que nos llevará al Collado Cabrón -aquí sí es Cabrón-. Tomamos esta última, porque el programa ya está diseñado.
* Pasamos entre la vegetación que es prevalente, los pinos -de repoblación-, las jaras, los brezos, los enebros rastreros, a medida que subimos aparecen las encinas autóctonas, algo de "uña de oso" o gayuba -planta rastrera que da unas bolitas rojas- el cantueso y algo también de torvisco -me lo aprendí en Córdoba-.
Las formaciones pétreas de que hace ostentación nuestra pedriza entusiasman al colectivo, vemos vacas donde estuvo en tiempos la zona de acampada, ya desaparecida y desautorizada.
Al Collado Cabrón llegamos a las 10h. 45´. Vamos de paseo, se advirtió desde el inicio, en plan contemplativo. Además... es que convencimos a Rosa, algo floja aún, para que se viniera y caso de que se cansara... me quedaba con ella. ¡Hola Rosa, ya apareciste!
Desde el collado se ve estupendamente toda la Pedriza interior: la cara posterior del Yelmo, el Risco El Pájaro, la Muela, el Pajarito, el Tolmo, el Cáliz y... es que no me sé más.
Al cuarto de hora, aproximadamente, reiniciamos la marcha. Llevamos un guía, pero éste actúa como los generales... va en la retaguardia ¡como aquí no hay pérdida!
En el interludio les diré, a los que me quieran escuchar, que la primera desviación a la izquierda se encamina a la enorme V que tenemos allá arriba, zona de escalada, una más de todas las existentes aquí -La Pedriza es escuela de escalada para los madrileños- accediendo por allí a todos los collados: Tres Cestos, el Miradero... Nosotros tomamos la siguiente, que bordea la Pedriza interior por la ladera.
Nueva parada para disfrutar de las vistas y tirar fotos junto a unos enormes peñascos. Dos buitres leonados sobrevuelan por la zona del Pájaro.
2.- La Pedriza
* Lo que admira de entrada, a todo quisque, es el equilibrio mantenido por semejantes moles ¡y no se caen! porque en la Pedriza todo es redondeado, en algún sitio leí que es una de las montañas más viejas de Europa.
Y caminando caminando llegamos a la cruz de los camino ¿cual tomar? ¿qué idea era la que traía el guía? supongo que será el de la derecha, el más breve, pero, mejor que nos lo diga... cuando llegue -va de charla con los amiguetes-. Y sí, la idea era esa, pero... como vamos tan bien y con tan buen espíritu tiraremos de frente... pero ahora, ahora a comer aquí cerca, a nuestra izquierda, sobre Las Piedras Escritas, nombre adjudicado por nosotros mismos hace años a estas hermosa piedras, expuestas al sol, estupendas para tumbarse a la bartola, porque tenían unos poemas pintados, poemas que el tiempo ha hecho desaparecer.
En el supuesto de que continuáramos por esta senda nos conduciría hasta el collado Miradero directamente.
Y allí, al solecito, tan ricamente, nos solazaremos... púdicamente, todo púdicamente. Tiempo de estancia: desde las 12 y media hasta una hora después.
Volvemos al cruce, y pasito a pasito ya vamos de bajada, según los especialistas en la materia -Fausto, el bombero, es el que lleva altímetro- hemos subido un desnivel de unos 600 metros, moderados, pasando desde los 1.040 de Canto Cochino hasta... hágase la cuenta.
3.- Lagartija
* En un punto de la senda que se acerca al Arroyo de los Pollos, un grupo decide acercarse para "inspeccionar la zona" y al paso subirse por los riscos. Ven un lagarto no se qué -que no me quedé con la copla- con el lomo verde, que lo he visto en las fotos. Allá va Lupe unida a los más aguerridos. Los demás aprovecharemos para descansar aún más, el día es estupendo, verdaderamente, a pesar del cambio climático y lo que de malo lleve aparejado, estamos teniendo unos fines de semana en Madrid, al menos los tres últimos que recuerdo, fantásticos.
Cuando vuelven los expedicionarios reanudamos el camino, el guía... el guía sigue atrasado.
Al cabo caigo en la cuenta ¡hostias! ¡pero si seguimos con el arroyo a la derecha y ya tendríamos que haber cruzado! Nos hemos pasado sin percatarnos, pese a ello continuamos, al poco aparece una rampa de bajada al río, ésta es la subida directa al Pájaro, algunos deshacen camino y cruzamos por aquí. Al poco estamos ya en la llamada "autopista de La Pedriza".
¡Esto es otra cosa! El último trozo era demasiado irregular ¡y estrecho!
Volveremos a cruzar el arroyo, esta vez para acercarnos al refugio Giner de los Ríos, propiedad de club excursionista Peñalara. Francisco Giner de los Ríos además de ser el precursor de la Institución libre de Enseñanza fue uno de los primeros guadarramistas -información adicional-.
Hay una burra preciosa, de nombre Leticia y propiedad del muchacho encargado del refugio. La mayoría del grupo se irán con el guía hasta el Tolmo, enorme peñasco donde practicar la escalada, y de paso acercarse a la mejor fuente de allí. Unas cuantas nos quedamos esperando... y tan a gusto. Bueno, también se quedaron dos hombres, uno de ellos, Carlos, el otro Carlos, el pintor, aprovecha para dibujar, al final me entrega su obra, me ha hecho una caricatura. Suele aprovechar las excursiones y acabaremos todos con una.
Ya vuelven y lo hacen encantados. Aquí habremos estado entre las 3 de la tarde y las cuatro y media, hora en que, de nuevo por la autopista, seguimos hacia Canto Cochino, pasamos junto a una de las rocas singulares que hay al lado del camino, y a la izquierda, al otro lado del río y arriba, está la Peña Sirio. Ésta con el Pájaro son las más significativas, a mi parecer.
A Canto Cochino llegamos a las 5 y media.
Es una gente estupenda y desde aquí le soy las gracias: a las ya mencionadas Rosa y Lupe, a Pura -van las primeras porque ellas me leen- Blanca, Charo, Mari Carmen, Julia, Maite, Tere, Ana, los dos Carlos, Juanjo, Sebastián, Luis, Alfonso, Fernando, Abel, Marcelo, Fausto, al guía y... del resto no conozco el nombre, pero eso... eso lo soluciono con el tiempo.
PAQUITA
Más sobre Telemadrid (6.2): LARREY
Más sobre Telemadrid en la página de Larrey. Artículo de hoy mismo 21/3/2007.
http://eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com/
Y más en: http://www.myblog.es/redacciontelemadrid
http://eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com/
Y más en: http://www.myblog.es/redacciontelemadrid
marzo 20, 2007
El del asiento de al lado
Acababa de dar un largo paseo, como tantas otras veces, Castellana arriba.
Y como tantas otras veces había ido sola.
No lo hacía por gusto, no, simplemente se había quedado sin amigas.
Lo que empezó siendo un goteo acabó arrastrándolas a todas.
Primero fue Blanca, con 14 años, la seguiría Reyes, poco después, Angelines ... y a los 17 el grupo se había disuelto de manera "natural" -se habían "echado" novio-.
Bueno, del mal el menos era su consigna -una de ellas-y se marchaba por donde primero se le ocurría, en este caso fue La Castellana.
Para volver a casa utilizaba el autobús porque además de ser largo el trayecto también era inhóspito.
Se sentó y mientras miraba distraidamente por la ventana alguien se puso a su lado.
Era un chico joven, parecía poco mayor que ella, pero no llegó a mirarle a la cara. Ya se sabe ¡la verguenza!
Eso sí, no perdía detalle de lo que hacía el muchacho. Se fijó en que escribía algo en el billete recién adquirido, lo doblada unas cuantas veces y lo colocaba encajado en el respaldo del asiento delantero, y pensó ¿y si es un mensaje para mí? ... y siguió pensando ¿y si no lo es?. Con este segundo "y si" se desinfló ... ¡qué verguenza si lo cogía y resultaba un fiasco! y allí se quedó el papelito de marras ... hasta que él se bajó. Ni siquiera entonces fue capaz de mirarle a la cara. Entonces cogió el billete requetedoblado ... lo abrió ... y leyó ... el domingo que viene a la misma hora.
Él ... no apareció.
PAQUITA
Y como tantas otras veces había ido sola.
No lo hacía por gusto, no, simplemente se había quedado sin amigas.
Lo que empezó siendo un goteo acabó arrastrándolas a todas.
Primero fue Blanca, con 14 años, la seguiría Reyes, poco después, Angelines ... y a los 17 el grupo se había disuelto de manera "natural" -se habían "echado" novio-.
Bueno, del mal el menos era su consigna -una de ellas-y se marchaba por donde primero se le ocurría, en este caso fue La Castellana.
Para volver a casa utilizaba el autobús porque además de ser largo el trayecto también era inhóspito.
Se sentó y mientras miraba distraidamente por la ventana alguien se puso a su lado.
Era un chico joven, parecía poco mayor que ella, pero no llegó a mirarle a la cara. Ya se sabe ¡la verguenza!
Eso sí, no perdía detalle de lo que hacía el muchacho. Se fijó en que escribía algo en el billete recién adquirido, lo doblada unas cuantas veces y lo colocaba encajado en el respaldo del asiento delantero, y pensó ¿y si es un mensaje para mí? ... y siguió pensando ¿y si no lo es?. Con este segundo "y si" se desinfló ... ¡qué verguenza si lo cogía y resultaba un fiasco! y allí se quedó el papelito de marras ... hasta que él se bajó. Ni siquiera entonces fue capaz de mirarle a la cara. Entonces cogió el billete requetedoblado ... lo abrió ... y leyó ... el domingo que viene a la misma hora.
Él ... no apareció.
PAQUITA
Salga lo que saliere... (+ epv)
Narración de Pastor Antón publicada en la sección Vasto Mirador del blog: http://www.elpobrecitoveedor.net/blog/ publicada este lunes, 19/03/07 . Ya hablé de él en varias ocasiones, y es ... que me encanta -como el flautista a la serpiente-.
(Juega con las palabras a su antojo, sin más limitaciones que las que él quiera imponerse -a simple vista, no desde su mirador-)
Yo lo había creado, qué carallo. Mi edén, ameno y silencioso, murmuraba todos los matices, sonidos, verbos y colores de mi preferencia. Aquello era imperfecto, claro, yo lo hice a mi imagen y semejanza.
De vez en cuando, como cualquier desobediente de consignas de dioses o tribunos, me asomaba a la ventana prohibida de mi paraíso terrenal, abiertas de par en par sus hojas, y, desde la altura de mi torreón, disfruté del atuendo de mi esencia transgresora, extraordinariamente provocadora para los pusilánimes.
No hubo un solo instante en que cada creación de mis sueños y de mi libre albedrío dejara de sonreírme con sus labios exquisitos. Todo aquello era aparentemente tan difícil de modelar que mis sentimientos de poder hacerlo crecían ufanos de sí mismos. El tiempo transcurría y no me amedrentaba, seguía pariendo la expresión certera de mi pensamiento, aunque supiera que evidentemente habría alternativas mejores.
Empero, necesitaba crear algo rompedor que superara todas mis obras anteriores. No lo conseguía por más que lo intentaba. Lo procuré con otro material más fértil y renovado. Aspiré entonces el aroma de la lluvia, olí las flores tersas más hermosas, combiné los crespusculares tonos y la suavidad de una piel amada. Invoqué mayor coordinación de mi diencéfalo en el control de las emociones de gozos, tristezas, miedos, agresiones y dulzuras. Machaqué en el mortero de la amígdala cerebral mis representaciones de las hojas de la parra, los pétalos de la rosa roja explosiva con la escarcha mañanera y la suavidad de su pubis, para conseguir la aprobación de la mirada de mi amante.
A pesar de mi afán, incurría de continuo en errores antiguos y la cosa no terminaba de nacer felizmente. Pero, qué prisa había. Me tomé mi tiempo. Algunos esbozos nuevos empezaron a seducirme, dudaba si abordarlos. Mejor lamiendo que mordiendo, mi enamorada estimulaba mi espíritu creador a base de besos y vasos de oporto, el rigor de mi disciplina espartana se iba esfumando. No pasaba nada si no aparecía de una vez lo más innovador que ansiaba encontrar.
Sumergí mi mano en un panal sin abejas y unté la miel en el surco húmedo de su barriga que había dejado mi lengua. La fija y concentrada atención a la sustancia viscosa me deformaba su silueta, aunque probarla me sabía a delicia. ¿Tenía acumuladas ya en ese momento emociones suficientes?. Perplejo, desconfiaba si renunciar o ponerme de nuevo manos a la obra. En sus ojos brillaba una gota de agua. La tomé delicadamente con la yema de mis dedos y resbaló hasta la cama. Acaricié sus pies y el aroma de sal y pimienta de su donaire impregnó mi olfato. Me parecía la más atractiva del mundo y pensé en el desasosiego que me embargaba. Seguía faltándome algo, no daba con ello.
Anduve deambulando por las horas y las noches en vela. Las margaritas que adornaban el florero se decoloraban y se tornaban amarillentas y mustias. Mi palpitar era estruendoso, aunque solo yo lo escuchara nítidamente. Mi sensación de derrota empezó a nublarme la vista, las lágrimas llamaban a la puerta giratoria de mis pupilas. No llegaba la alteración con las novedades perseguidas.
Tenía hallazgos suficientes y suaves materiales con los que apelmazar los elementos menos dóciles y más díscolos. No supe sentir lo que se avecinaba. Definitivamente no reconocía que me había salido fatal el comienzo insinuado vagamente. Estaba concluyendo y la resultante no se parecía en nada al modelo inicial con el que empecé la creación.
Una punzada se acomodó en mi pecho y me invadió de aflicción. Ya sin mis atuendos, con los que antaño quebrantaba las reglas dominantes, me sentí de repente débil y vulnerable, y le di la espalda al empeño. De manera circunspecta, me puse a intentarlo otra vez, todo de nuevo, volvería a empezar.
Tenía que escribir mi narración sin temor al fracaso. El engaño de no contar la realidad percibida de los que odiaba no podía ser la neurosis de mi vasto mirador. Lo último que alcancé a escribir fue un título con el que recrear el invento de una mentira, amalgamando las obvias dispares naturalezas de los resultados alcanzados.
(Juega con las palabras a su antojo, sin más limitaciones que las que él quiera imponerse -a simple vista, no desde su mirador-)
Yo lo había creado, qué carallo. Mi edén, ameno y silencioso, murmuraba todos los matices, sonidos, verbos y colores de mi preferencia. Aquello era imperfecto, claro, yo lo hice a mi imagen y semejanza.
De vez en cuando, como cualquier desobediente de consignas de dioses o tribunos, me asomaba a la ventana prohibida de mi paraíso terrenal, abiertas de par en par sus hojas, y, desde la altura de mi torreón, disfruté del atuendo de mi esencia transgresora, extraordinariamente provocadora para los pusilánimes.
No hubo un solo instante en que cada creación de mis sueños y de mi libre albedrío dejara de sonreírme con sus labios exquisitos. Todo aquello era aparentemente tan difícil de modelar que mis sentimientos de poder hacerlo crecían ufanos de sí mismos. El tiempo transcurría y no me amedrentaba, seguía pariendo la expresión certera de mi pensamiento, aunque supiera que evidentemente habría alternativas mejores.
Empero, necesitaba crear algo rompedor que superara todas mis obras anteriores. No lo conseguía por más que lo intentaba. Lo procuré con otro material más fértil y renovado. Aspiré entonces el aroma de la lluvia, olí las flores tersas más hermosas, combiné los crespusculares tonos y la suavidad de una piel amada. Invoqué mayor coordinación de mi diencéfalo en el control de las emociones de gozos, tristezas, miedos, agresiones y dulzuras. Machaqué en el mortero de la amígdala cerebral mis representaciones de las hojas de la parra, los pétalos de la rosa roja explosiva con la escarcha mañanera y la suavidad de su pubis, para conseguir la aprobación de la mirada de mi amante.
A pesar de mi afán, incurría de continuo en errores antiguos y la cosa no terminaba de nacer felizmente. Pero, qué prisa había. Me tomé mi tiempo. Algunos esbozos nuevos empezaron a seducirme, dudaba si abordarlos. Mejor lamiendo que mordiendo, mi enamorada estimulaba mi espíritu creador a base de besos y vasos de oporto, el rigor de mi disciplina espartana se iba esfumando. No pasaba nada si no aparecía de una vez lo más innovador que ansiaba encontrar.
Sumergí mi mano en un panal sin abejas y unté la miel en el surco húmedo de su barriga que había dejado mi lengua. La fija y concentrada atención a la sustancia viscosa me deformaba su silueta, aunque probarla me sabía a delicia. ¿Tenía acumuladas ya en ese momento emociones suficientes?. Perplejo, desconfiaba si renunciar o ponerme de nuevo manos a la obra. En sus ojos brillaba una gota de agua. La tomé delicadamente con la yema de mis dedos y resbaló hasta la cama. Acaricié sus pies y el aroma de sal y pimienta de su donaire impregnó mi olfato. Me parecía la más atractiva del mundo y pensé en el desasosiego que me embargaba. Seguía faltándome algo, no daba con ello.
Anduve deambulando por las horas y las noches en vela. Las margaritas que adornaban el florero se decoloraban y se tornaban amarillentas y mustias. Mi palpitar era estruendoso, aunque solo yo lo escuchara nítidamente. Mi sensación de derrota empezó a nublarme la vista, las lágrimas llamaban a la puerta giratoria de mis pupilas. No llegaba la alteración con las novedades perseguidas.
Tenía hallazgos suficientes y suaves materiales con los que apelmazar los elementos menos dóciles y más díscolos. No supe sentir lo que se avecinaba. Definitivamente no reconocía que me había salido fatal el comienzo insinuado vagamente. Estaba concluyendo y la resultante no se parecía en nada al modelo inicial con el que empecé la creación.
Una punzada se acomodó en mi pecho y me invadió de aflicción. Ya sin mis atuendos, con los que antaño quebrantaba las reglas dominantes, me sentí de repente débil y vulnerable, y le di la espalda al empeño. De manera circunspecta, me puse a intentarlo otra vez, todo de nuevo, volvería a empezar.
Tenía que escribir mi narración sin temor al fracaso. El engaño de no contar la realidad percibida de los que odiaba no podía ser la neurosis de mi vasto mirador. Lo último que alcancé a escribir fue un título con el que recrear el invento de una mentira, amalgamando las obvias dispares naturalezas de los resultados alcanzados.
marzo 19, 2007
El profesor : Ybris...
He encontrado leyendo por los blogs que suelo frecuentar un nuevo rara avis ¡y qué guapo! una delicia su lectura. Pongo el inicio de este bello relato y continuad en el enlace.
La página es: http://nomequedo.blogspot.com/ Su autor : ybris
Nombre del blog: Vacio. Pero no hagáis caso, está lleno ... de sabiduría.
El profesor (y cuarto) (Publicado el 14/3/2007)
Por fin, un día sucedió. A finales de mayo salí veloz como una centella por la ventana cerrada con una nostálgica tristeza en mi corazón. Por aquel entonces sabía ya que no era un bromista sino un soñador, que mis bromas eran en serio y que mi risa era el recurso tímido del bufón. Quienes no comprendieran su inmensa verdad sonreirían al menos por estar "ben trovato". Quería degustar la tristeza de mis recuerdos desde la sombra de una nube (...) (seguir la lectura en el enlace)
Otra carta dirigida a Rajoy, otras maneras y otro autor: Manuel Rubiales LA TRINCHERA
ya recomendado por mí con anterioridad.
Rajoy, coge la pancarta, picha.
Cuatro años, señor Rajoy; cuatro años. Cuatro años oliendo a muerto calcinado y usted y sus pajes sin mancharse los mocasines (...) Usted no se despeine la barba. No diga nada, esta no es su guerra, la suya y la de sus cancerberos está (...) usted no puede condenar la guerra que patrocinó su mentor, porque está de acuerdo con ella o porque se le encogen los escrotos si canta más de la cuenta.
Cuatro años, gran hombre, cuatro años, de invasión, de saqueo, de infierno de sangre y polvora y usted sigue dándole vueltas al ácido bórico, tirándole dardos a la fotografía de un etarra encanijado y abrazando cualquier pancarta a la que se le peguen dos o tres votos. Qué asco.
Todos los muertos, señor Rajoy, apestan igual, se lo digo por si no lo sabía, cristianos, musulmanes, vascos, andaluces o colombianos. Sus hígados de centrista derechón, liberal y pepero, esparcidos por el asfalto, tienen el mísmo aspecto que los de un niño irakí (...)
Diga conmigo, Don Mariano, NO A LA GUERRA, no se preocupe, no le van a salir llagas en la boca ni Aznar le va a dar un par de collejas…, o sí. No sé.
(para leer completo pinchar en el enlace -sobre el título del artículo-)
La página es: http://nomequedo.blogspot.com/ Su autor : ybris
Nombre del blog: Vacio. Pero no hagáis caso, está lleno ... de sabiduría.
El profesor (y cuarto) (Publicado el 14/3/2007)
Por fin, un día sucedió. A finales de mayo salí veloz como una centella por la ventana cerrada con una nostálgica tristeza en mi corazón. Por aquel entonces sabía ya que no era un bromista sino un soñador, que mis bromas eran en serio y que mi risa era el recurso tímido del bufón. Quienes no comprendieran su inmensa verdad sonreirían al menos por estar "ben trovato". Quería degustar la tristeza de mis recuerdos desde la sombra de una nube (...) (seguir la lectura en el enlace)
Otra carta dirigida a Rajoy, otras maneras y otro autor: Manuel Rubiales LA TRINCHERA
ya recomendado por mí con anterioridad.
Rajoy, coge la pancarta, picha.
Cuatro años, señor Rajoy; cuatro años. Cuatro años oliendo a muerto calcinado y usted y sus pajes sin mancharse los mocasines (...) Usted no se despeine la barba. No diga nada, esta no es su guerra, la suya y la de sus cancerberos está (...) usted no puede condenar la guerra que patrocinó su mentor, porque está de acuerdo con ella o porque se le encogen los escrotos si canta más de la cuenta.
Cuatro años, gran hombre, cuatro años, de invasión, de saqueo, de infierno de sangre y polvora y usted sigue dándole vueltas al ácido bórico, tirándole dardos a la fotografía de un etarra encanijado y abrazando cualquier pancarta a la que se le peguen dos o tres votos. Qué asco.
Todos los muertos, señor Rajoy, apestan igual, se lo digo por si no lo sabía, cristianos, musulmanes, vascos, andaluces o colombianos. Sus hígados de centrista derechón, liberal y pepero, esparcidos por el asfalto, tienen el mísmo aspecto que los de un niño irakí (...)
Diga conmigo, Don Mariano, NO A LA GUERRA, no se preocupe, no le van a salir llagas en la boca ni Aznar le va a dar un par de collejas…, o sí. No sé.
(para leer completo pinchar en el enlace -sobre el título del artículo-)
marzo 18, 2007
El desconocido
(Idea surgida a raiz de leer el relato de kepa y el de la colaboradora ocasional de Dudu publicado el martes 13 de marzo de 2007, titulado
MI PRIMERA VEZ )
Estaba tan a gusto, sin plantearse nada distinto del placer que estaba sintiendo, sin cuestionarse nada, si estaba bien, si estaba mal, si debía hacer o decir algo, nada, no hizo nada, sólo dejarse.
Y duró... como hora y media, el tiempo de proyección de la película que había ido a ver.
¿Qué película era? ¡Ni idea! no guarda recuerdo alguno de ella, sabe, sí, que era un domingo, que el cine estaba en el barrio de Salamanca, y aún esto puede que esté errado, y que fue con Fátima.
¿Fátima? Sí, una compañera de clase, de su misma edad, 17 años, y que como ella había empezado a preparar las oposiciones a..., a pesar de no alcanzar aún la edad mínima para presentar la solicitud de admisión a la practica de las pruebas selectivas ¡qué rígido suena! edad mínima para... lenguaje burocrático total.
Su compañera de clase era guapa, sí, resultona, casi tan alta como ella y su tipo... no estaba mal... aunque para tipo, tipo, el suyo; a la vista estaba, ni tipo manzana, ni tipo pera, el suyo era... reloj de arena.
Entraron a la sesión de la tarde, porque por aquel entonces se salía por las tardes, aunque esas tardes se pudieran alargar hasta donde tus fuerzas o el permiso de tus padres llegaran. Esto último no suponía problema para ninguna de ellas.
Se sentaron en las correspondientes butacas, más o menos centradas y al poco de comenzar la película comenzó... aquello.
Notó que una mano la acariciaba, suavemente la acariciaba... el pelo.
El pelo... de la cabeza, que esto del pelo induce a error, pero no, fue la cabeza y el pelo.
De entrada la perturbó un tanto, no puede calcular cuanto, pero... se dejó, *la gustaba y se dejó.
Fue una experiencia de lo más placentera, pero su cortedad no la permitió saber si la mano actora pertenecía a hombre o mujer, si a joven o a viejo, ya no digamos si a guapo o feo, alto o bajo, rico o pobre, listo o tonto, nada, porque no volvió la cabeza en momento alguno.
Acabada la película salió tal cual. Cualquiera de los presentes en el vestíbulo podía ser el autor o la autora, pero eso... eso nunca lo sabría.
PAQUITA
(* anónimo, sabedor de mi reincidencia en los laismos me ha "comentado" que se dice, y se escribe, le gustaba, que no la gustaba. Gracias mil y... a ver cuando lo aprendo)
MI PRIMERA VEZ )
Estaba tan a gusto, sin plantearse nada distinto del placer que estaba sintiendo, sin cuestionarse nada, si estaba bien, si estaba mal, si debía hacer o decir algo, nada, no hizo nada, sólo dejarse.
Y duró... como hora y media, el tiempo de proyección de la película que había ido a ver.
¿Qué película era? ¡Ni idea! no guarda recuerdo alguno de ella, sabe, sí, que era un domingo, que el cine estaba en el barrio de Salamanca, y aún esto puede que esté errado, y que fue con Fátima.
¿Fátima? Sí, una compañera de clase, de su misma edad, 17 años, y que como ella había empezado a preparar las oposiciones a..., a pesar de no alcanzar aún la edad mínima para presentar la solicitud de admisión a la practica de las pruebas selectivas ¡qué rígido suena! edad mínima para... lenguaje burocrático total.
Su compañera de clase era guapa, sí, resultona, casi tan alta como ella y su tipo... no estaba mal... aunque para tipo, tipo, el suyo; a la vista estaba, ni tipo manzana, ni tipo pera, el suyo era... reloj de arena.
Entraron a la sesión de la tarde, porque por aquel entonces se salía por las tardes, aunque esas tardes se pudieran alargar hasta donde tus fuerzas o el permiso de tus padres llegaran. Esto último no suponía problema para ninguna de ellas.
Se sentaron en las correspondientes butacas, más o menos centradas y al poco de comenzar la película comenzó... aquello.
Notó que una mano la acariciaba, suavemente la acariciaba... el pelo.
El pelo... de la cabeza, que esto del pelo induce a error, pero no, fue la cabeza y el pelo.
De entrada la perturbó un tanto, no puede calcular cuanto, pero... se dejó, *la gustaba y se dejó.
Fue una experiencia de lo más placentera, pero su cortedad no la permitió saber si la mano actora pertenecía a hombre o mujer, si a joven o a viejo, ya no digamos si a guapo o feo, alto o bajo, rico o pobre, listo o tonto, nada, porque no volvió la cabeza en momento alguno.
Acabada la película salió tal cual. Cualquiera de los presentes en el vestíbulo podía ser el autor o la autora, pero eso... eso nunca lo sabría.
PAQUITA
(* anónimo, sabedor de mi reincidencia en los laismos me ha "comentado" que se dice, y se escribe, le gustaba, que no la gustaba. Gracias mil y... a ver cuando lo aprendo)
Carta a Rajoy
La he copiado del blog de Animal Político, cuyos datos tenéis más abajo -días atrás-, a quien se la mandó un admirador, que la recibió de su autora -no ha resultado difícil, ¡eh!-.
"de Vacas y Castaño" dijo... Arroba, te envío una carta que he escrito a Rajoy porque creo que ya no podemos quedarnos cruzados de brazos. Un beso. Quizá es muy larga, pero allá te va.
Sr. D. Mariano Rajoy: Permítame que le aborde con esta carta y me presente. Nunca tuve tiempo para dedicarlo a la política, quizá porque desde siempre estuve acostumbrada a dejar esos asuntos en manos de gente responsable, entendida y dedicada a ello, que anteponía el interés de todos al suyo propio. Mi padre fue diputado en Cortes por la CEDA. Uno de mis hermanos es, actualmente, Procurador en Cortes por el PP. Como ve, he mamado derecha por todas partes. Mi padre me enseñó a ser buena persona y a respetar al prójimo. A mi hermano nunca le vi faltar al respeto a nadie. Nunca temí que gobernaran partidos de distinto signo. Al contrario, siempre me pareció sana la alternancia. Sin embargo, cuando España entró en la guerra de Irak y se exterminaba y enfrentaba impunemente a todo un país, tuve miedo y supe que tenía que hacer algo. Como miles de españoles salí a la calle a manifestarme, pero de nada valió, de modo que mi decisión de votar en contra del partido que gobernaba era firme. Por supuesto que sucesos del 11 de marzo afianzaron mi decisión. Pero lo que me movió principalmente a votar en contra de ustedes era mi convicción de no seguir haciendo daño a los iraquíes con mi voto. Creo sinceramente que ustedes hubieran perdido, fuera de quien fuera la autoría del atentado, porque Irak seguía presente en nuestros corazones. Ahora le observo a diario, a veces sorprendida y otras aterrada por lo que están haciendo. Sorprendida cuando veo cómo le dan ahora valor a las manifestaciones convocadas o apadrinadas por ustedes y desoían entonces aquellas que se producían espontáneamente. Sorprendida también porque muchas de las cosas que ahora recriminan al Presidente del Gobierno, las tuvieron que hacer ustedes para evitar males mayores cuando gobernaron. Es improbable que un terrorista rinda las armas por arte de magia. O se tiene la suerte o la eficacia de apresarle, o hay que negociar para que deje de extorsionar o matar. Y eso siempre ha sido así. Aterrada porque, aunque trato de ver las razones que le asisten para actuar como actúa, intuyo una carga de cinismo tremenda en sus maneras de hacer oposición. Y el cinismo es sinónimo de desvergüenza, de insolencia y de desfachatez. No puedo evitar pensar que están actuando mal a sabiendas de que lo están haciendo.Y aterrada también, porque dan ustedes la sensación de no importarles el Estado de Derecho salvo que les dé la razón. Y con esa actitud siembran en mí la duda: si ganan ustedes en las próximas elecciones, ¿tendremos un Estado de Derecho, o nos tendrán ustedes derechos? Señor Rajoy, España no se rompe por otorgar un Estatuto de autonomía a una Comunidad u otra. Pero manipular el ánimo de la gente repitiendo una y otra vez aquello en lo que no creen, sí puede romperla. Han conseguido crispar tanto los ánimos que ya no podemos hablar de política desde la calma. Han conseguido que, a su sombra, salgan de nuevo a la luz elementos ultraderechistas que, hasta ahora, estaban felizmente controlados. ¿Tanto desea ocupar el sillón presidencial, aún a costa de hacerlo en un país de nuevo dividido en dos por su forma de hacer oposición? No quiero creer que sea usted tan irresponsable. 14 de marzo de 2007 23:46:00 WET
"de Vacas y Castaño" dijo... Arroba, te envío una carta que he escrito a Rajoy porque creo que ya no podemos quedarnos cruzados de brazos. Un beso. Quizá es muy larga, pero allá te va.
Sr. D. Mariano Rajoy: Permítame que le aborde con esta carta y me presente. Nunca tuve tiempo para dedicarlo a la política, quizá porque desde siempre estuve acostumbrada a dejar esos asuntos en manos de gente responsable, entendida y dedicada a ello, que anteponía el interés de todos al suyo propio. Mi padre fue diputado en Cortes por la CEDA. Uno de mis hermanos es, actualmente, Procurador en Cortes por el PP. Como ve, he mamado derecha por todas partes. Mi padre me enseñó a ser buena persona y a respetar al prójimo. A mi hermano nunca le vi faltar al respeto a nadie. Nunca temí que gobernaran partidos de distinto signo. Al contrario, siempre me pareció sana la alternancia. Sin embargo, cuando España entró en la guerra de Irak y se exterminaba y enfrentaba impunemente a todo un país, tuve miedo y supe que tenía que hacer algo. Como miles de españoles salí a la calle a manifestarme, pero de nada valió, de modo que mi decisión de votar en contra del partido que gobernaba era firme. Por supuesto que sucesos del 11 de marzo afianzaron mi decisión. Pero lo que me movió principalmente a votar en contra de ustedes era mi convicción de no seguir haciendo daño a los iraquíes con mi voto. Creo sinceramente que ustedes hubieran perdido, fuera de quien fuera la autoría del atentado, porque Irak seguía presente en nuestros corazones. Ahora le observo a diario, a veces sorprendida y otras aterrada por lo que están haciendo. Sorprendida cuando veo cómo le dan ahora valor a las manifestaciones convocadas o apadrinadas por ustedes y desoían entonces aquellas que se producían espontáneamente. Sorprendida también porque muchas de las cosas que ahora recriminan al Presidente del Gobierno, las tuvieron que hacer ustedes para evitar males mayores cuando gobernaron. Es improbable que un terrorista rinda las armas por arte de magia. O se tiene la suerte o la eficacia de apresarle, o hay que negociar para que deje de extorsionar o matar. Y eso siempre ha sido así. Aterrada porque, aunque trato de ver las razones que le asisten para actuar como actúa, intuyo una carga de cinismo tremenda en sus maneras de hacer oposición. Y el cinismo es sinónimo de desvergüenza, de insolencia y de desfachatez. No puedo evitar pensar que están actuando mal a sabiendas de que lo están haciendo.Y aterrada también, porque dan ustedes la sensación de no importarles el Estado de Derecho salvo que les dé la razón. Y con esa actitud siembran en mí la duda: si ganan ustedes en las próximas elecciones, ¿tendremos un Estado de Derecho, o nos tendrán ustedes derechos? Señor Rajoy, España no se rompe por otorgar un Estatuto de autonomía a una Comunidad u otra. Pero manipular el ánimo de la gente repitiendo una y otra vez aquello en lo que no creen, sí puede romperla. Han conseguido crispar tanto los ánimos que ya no podemos hablar de política desde la calma. Han conseguido que, a su sombra, salgan de nuevo a la luz elementos ultraderechistas que, hasta ahora, estaban felizmente controlados. ¿Tanto desea ocupar el sillón presidencial, aún a costa de hacerlo en un país de nuevo dividido en dos por su forma de hacer oposición? No quiero creer que sea usted tan irresponsable. 14 de marzo de 2007 23:46:00 WET
marzo 17, 2007
La coral en la catedral
Acudí pasadas las 8 de la tarde-noche, sabía que era un concierto, que se acerca la Semana Santa y que todos los años por estas fechas hay un festival de música sacra en Getafe, y el día: hoy viernes mismo -a punto de acabarse-; y me encontré con la coral, con esta maravilla de coral, 24 muchachos de edades entre los 9 y los 14 años, acompañados en ocasiones por el piano -que tocaba el pianista, claro- y dirigidos por un hombre joven.
Era un gozo dejarte llevar por sus voces, voces que se quedaban flotando un tiempo, como sobrevolándonos, para luego, ir elevándose ... hasta desaparecer.
Estoy hablando de la Escolanía del Real Monasterio de San Lorenzo del Escorial y el lugar la catedral de la Magdalena -catedral porque es sede del obispado, me parece-.
Si tenéis la oportunidad de escucharlos, en algún momento, no os la perdáis, y de paso, me avisáis.
PAQUITA
Era un gozo dejarte llevar por sus voces, voces que se quedaban flotando un tiempo, como sobrevolándonos, para luego, ir elevándose ... hasta desaparecer.
Estoy hablando de la Escolanía del Real Monasterio de San Lorenzo del Escorial y el lugar la catedral de la Magdalena -catedral porque es sede del obispado, me parece-.
Si tenéis la oportunidad de escucharlos, en algún momento, no os la perdáis, y de paso, me avisáis.
PAQUITA
marzo 16, 2007
Me gusta la playa... (+ kepacastro)
Estaba ayer pensándome ¿cuanto tiempo sin leer algo de montaña ? y con las mismas me dirijo directamente a Kepa que sé que relata bien y cuelga unas fotos requeteguapas, o sea que es de los más completos que veo en temas de montaña, mi gran pasión, y mira por donde me encuentro con unas fotos preciosas de salamandras, otras de prímulas -eso creo, que son prímulas- y ... este relato que me deja patitiesa ... patitiesa de ... la emoción, llamémoslo así.
Lo publicó el sábado 10 de marzo. Su blog se llama: Diario de un montañero paparazzi y la dirección es: http://kepacastro.blogspot.com/ ya recomendado por mí hace poco tiempo.
El título: Me gusta la playa....
Mientras caminaba pensaba en esa puesta de sol tan bella que se contemplaba desde la orilla de la playa, en la tranquilidad, en la soledad…Como ella ya se lo imaginaba, la playa estaba desierta. Algunas pequeñas barcas visibles a lo lejos se dedicaban al arte de la pesca. Demasiado lejos para distinguir personas, rostros, manos…Poco a poco fue quitándose la ropa. Primero la fina camiseta blanca de tirantes que dejaba entrever el color oscuro de sus pezones, luego el pareo, y finalmente se quedó completamente desnuda. Esa era una de las cosas que más le gustaba, sentir la arena húmeda en todo su cuerpo mientras el sol acariciaba hasta el último rincón de su piel. Sacó la crema del sol y comenzó a extendérsela suavemente por su cuerpo. Primero una pierna, luego la otra, el ritual de todos los días… sin embargo, hoy era diferente, un aroma flotaba en el aire, un olor dulce que no le era familiar. De repente percibió un suave aliento junto a su nuca, y una tenue voz le susurró:- A partir de aquí, seguiré yo…Ella se quedó paralizada. Su cuerpo se estremeció y pudo sentir como su piel se erizaba. El extraño cogió con su mano la crema y comenzó a echársela por el cuerpo, mientras con la otra mano apartaba suavemente su morena melena rizada, y unos labios húmedos besaban suavemente su cuello. El extraño continuó susurrándole al oído:- Te he observado durante varios días. Como te desnudabas, como con tus manos te ponías la crema, como te bañabas, como las gotas de agua de mar recorrían tus rincones más secretos…tengo envidia de tus manos. Las manos del extraño acariciaban lentamente su cuerpo, entreteniéndose a ratos en sus pezones, ahora duros y excitados, y prestando una constante atención a su sexo, suave y rasurado, donde un piercing sobresalía por encima de sus labios.- También he visto como algunas veces juegas con tus dedos entre las piernas….tengo envidia de tus dedos. El extraño comenzó a introducir suavemente el dedo índice a la vez que le mordisqueaba el cuello. Ella confundida y terriblemente excitada dijo con la voz entrecortada:- Mete otro. Me gusta. El extraño metió el segundo y notó como ella los apretaba, con movimientos rítmicos y acompasados.- Más. Más. Metió otro más. Dentro. Fuera. Comenzó a acariciarla suavemente con su lengua. Gemidos. Ella ya tenía el primero…e instintivamente se dio media vuelta y sin mirar al extraño tan siquiera a la cara, buscó su sexo y se lo metió a la boca, lamiéndolo suavemente. Pudo notar como crecía a cada movimiento de su lengua. Él respiró hondo. Ella sabía hacerlo muy bien… la lengua… lamía suavemente la punta a la vez que era acompañada por movimientos suaves con la mano.- Llevo días soñando este momento – Susurró él. En un rápido movimiento, el extraño la tumbó boca abajo sobre la arena y comenzó a lamerle la espalda a la vez que con sus manos le obligaba a abrir las piernas. Continuó su viaje con la lengua, hombros, brazos, …lentamente… espalda, …lentamente… muslos, mientras poco a poco iba acercándose a su sexo. Ella se incorporó ligeramente y se apoyó sobre sus rodillas mientras el resto del cuerpo seguía sobre la arena húmeda para que él pudiera llegar a su sexo. Notaba como la lengua lo lamía lenta y suavemente. Era algo que le volvía loca…- No pares, no pares….Ella se puso sobre él y comenzó a moverse con ritmos suaves y rítmicos, mientras poco a poco iban siendo más y más rápidos, más y más salvajes. Al cabo de un rato ella se giró. Siguió moviéndose de forma salvaje. Ahora estaba dándole la espalda, y él podía pellizcarle los pezones.- Frota mi clítoris con el dedo mientras te estoy follando, eso me gusta. - ¡Más rápido!. Durante varios minutos estuvieron dando vueltas sobre la arena mientras el agua mojaba sus cuerpos entrelazados en una espiral de sexo y hambre carnal. Embargada por el placer pudo notar como él se corría con un largo y profundo gemido…Ella había perdido la cuenta….
Y es que Kepa es mucho más que un montañero paparazzi, ahí están sus artículos sobre ciudades, sobre la fauna y la flora, y reflexiones ... como la de arriba, que a mí ... a mí me ha gustado ¿será que soy una guarra?
Lo publicó el sábado 10 de marzo. Su blog se llama: Diario de un montañero paparazzi y la dirección es: http://kepacastro.blogspot.com/ ya recomendado por mí hace poco tiempo.
El título: Me gusta la playa....
Mientras caminaba pensaba en esa puesta de sol tan bella que se contemplaba desde la orilla de la playa, en la tranquilidad, en la soledad…Como ella ya se lo imaginaba, la playa estaba desierta. Algunas pequeñas barcas visibles a lo lejos se dedicaban al arte de la pesca. Demasiado lejos para distinguir personas, rostros, manos…Poco a poco fue quitándose la ropa. Primero la fina camiseta blanca de tirantes que dejaba entrever el color oscuro de sus pezones, luego el pareo, y finalmente se quedó completamente desnuda. Esa era una de las cosas que más le gustaba, sentir la arena húmeda en todo su cuerpo mientras el sol acariciaba hasta el último rincón de su piel. Sacó la crema del sol y comenzó a extendérsela suavemente por su cuerpo. Primero una pierna, luego la otra, el ritual de todos los días… sin embargo, hoy era diferente, un aroma flotaba en el aire, un olor dulce que no le era familiar. De repente percibió un suave aliento junto a su nuca, y una tenue voz le susurró:- A partir de aquí, seguiré yo…Ella se quedó paralizada. Su cuerpo se estremeció y pudo sentir como su piel se erizaba. El extraño cogió con su mano la crema y comenzó a echársela por el cuerpo, mientras con la otra mano apartaba suavemente su morena melena rizada, y unos labios húmedos besaban suavemente su cuello. El extraño continuó susurrándole al oído:- Te he observado durante varios días. Como te desnudabas, como con tus manos te ponías la crema, como te bañabas, como las gotas de agua de mar recorrían tus rincones más secretos…tengo envidia de tus manos. Las manos del extraño acariciaban lentamente su cuerpo, entreteniéndose a ratos en sus pezones, ahora duros y excitados, y prestando una constante atención a su sexo, suave y rasurado, donde un piercing sobresalía por encima de sus labios.- También he visto como algunas veces juegas con tus dedos entre las piernas….tengo envidia de tus dedos. El extraño comenzó a introducir suavemente el dedo índice a la vez que le mordisqueaba el cuello. Ella confundida y terriblemente excitada dijo con la voz entrecortada:- Mete otro. Me gusta. El extraño metió el segundo y notó como ella los apretaba, con movimientos rítmicos y acompasados.- Más. Más. Metió otro más. Dentro. Fuera. Comenzó a acariciarla suavemente con su lengua. Gemidos. Ella ya tenía el primero…e instintivamente se dio media vuelta y sin mirar al extraño tan siquiera a la cara, buscó su sexo y se lo metió a la boca, lamiéndolo suavemente. Pudo notar como crecía a cada movimiento de su lengua. Él respiró hondo. Ella sabía hacerlo muy bien… la lengua… lamía suavemente la punta a la vez que era acompañada por movimientos suaves con la mano.- Llevo días soñando este momento – Susurró él. En un rápido movimiento, el extraño la tumbó boca abajo sobre la arena y comenzó a lamerle la espalda a la vez que con sus manos le obligaba a abrir las piernas. Continuó su viaje con la lengua, hombros, brazos, …lentamente… espalda, …lentamente… muslos, mientras poco a poco iba acercándose a su sexo. Ella se incorporó ligeramente y se apoyó sobre sus rodillas mientras el resto del cuerpo seguía sobre la arena húmeda para que él pudiera llegar a su sexo. Notaba como la lengua lo lamía lenta y suavemente. Era algo que le volvía loca…- No pares, no pares….Ella se puso sobre él y comenzó a moverse con ritmos suaves y rítmicos, mientras poco a poco iban siendo más y más rápidos, más y más salvajes. Al cabo de un rato ella se giró. Siguió moviéndose de forma salvaje. Ahora estaba dándole la espalda, y él podía pellizcarle los pezones.- Frota mi clítoris con el dedo mientras te estoy follando, eso me gusta. - ¡Más rápido!. Durante varios minutos estuvieron dando vueltas sobre la arena mientras el agua mojaba sus cuerpos entrelazados en una espiral de sexo y hambre carnal. Embargada por el placer pudo notar como él se corría con un largo y profundo gemido…Ella había perdido la cuenta….
Y es que Kepa es mucho más que un montañero paparazzi, ahí están sus artículos sobre ciudades, sobre la fauna y la flora, y reflexiones ... como la de arriba, que a mí ... a mí me ha gustado ¿será que soy una guarra?
Salvemos Telemadrid (6.1): Moscas en la sopa
La siguiente página tiene una hermosa presentación, un muchacho -alborotadores los llaman- en actitud de arrojar ... flores, arroja FLORES:
Moscas en la sopa, sección subversión del orden establecido, versión antipatriota, que es lo mismo que decir anti corte inglés, que me da que es lo único que vertebra el estado español, amén del trío calavera, les invita a sumarse a tres campañas, tres, oigan… a la rica campaña:
La Primera y no es casual que la sitúe debajo de la campaña contra Guantánamo, es Salvemos Telemadrid Las dos campañan pretenden evitar más torturas.
Yo más que salvar Telemadrid, creo que urge salvar a la sociedad madrileña de los gestores actuales de la cadena televisiva, capaces de programar un alegato cospiranóico en pleno aniversario de la matanza del 11-m (...)
La Segunda es la manifestación del día 24 de marzo por una Vivienda Digna (...)
Y la Tercera es contra el canon que se pretende imponer a las bibliotecas por préstamo de libro. Es la mayor aberración cultural (...)
Para seguir leyendo, y el texto bien lo merece, pinchad sobre la página: http://www.moscasenlasopa.net/blog/ lo firma javierM, se titula Campañas y lo publicó el 13/03/2007
AÑADO que para mañana hay convocada una manifestación con motivo del 4º aniversario de la invasión de Irak y la guerra que desde entonces sufre el pueblo irakí. La apoyo plenamente pese a que quizás no pueda asistir ¡o quizás sí! PAQUITA
Moscas en la sopa, sección subversión del orden establecido, versión antipatriota, que es lo mismo que decir anti corte inglés, que me da que es lo único que vertebra el estado español, amén del trío calavera, les invita a sumarse a tres campañas, tres, oigan… a la rica campaña:
La Primera y no es casual que la sitúe debajo de la campaña contra Guantánamo, es Salvemos Telemadrid Las dos campañan pretenden evitar más torturas.
Yo más que salvar Telemadrid, creo que urge salvar a la sociedad madrileña de los gestores actuales de la cadena televisiva, capaces de programar un alegato cospiranóico en pleno aniversario de la matanza del 11-m (...)
La Segunda es la manifestación del día 24 de marzo por una Vivienda Digna (...)
Y la Tercera es contra el canon que se pretende imponer a las bibliotecas por préstamo de libro. Es la mayor aberración cultural (...)
Para seguir leyendo, y el texto bien lo merece, pinchad sobre la página: http://www.moscasenlasopa.net/blog/ lo firma javierM, se titula Campañas y lo publicó el 13/03/2007
AÑADO que para mañana hay convocada una manifestación con motivo del 4º aniversario de la invasión de Irak y la guerra que desde entonces sufre el pueblo irakí. La apoyo plenamente pese a que quizás no pueda asistir ¡o quizás sí! PAQUITA
marzo 15, 2007
De Laura
Este poema me lo ha enviado una amiga querida, llamésmola Laura y en su honor lo coloco aquí:
Después de un tiempo,/ uno aprende la sutil diferencia/ entre sostener una mano/ y encadenar un alma,/ y uno aprende que el amor/ no significa acostarse/ y una compañía no significa/ seguridad/ y uno empieza a aprender./
Que los besos no son/ contratos y los regalos no son/ promesas/ y uno empieza a aceptar sus derrotas/ con la cabeza alta y/ los ojos abiertos y uno/ aprende a construir/ todos sus caminos en el hoy,/ porque el terreno de mañana/ es demasiado inseguro para/ planes.../y los futuros tienen una forma/ de/ caerse en la mitad./
Y después de un tiempo/ uno aprende que si es/ demasiado,/ hasta el calorcito del sol/ quema./ Así que uno planta su propio/ jardín/ y decora su propia alma, en/ lugar/ de esperar a que alguien le/ traiga flores.
Y uno aprende/ que realmente puede/ aguantar,/ que uno realmente es fuerte,/ que uno realmente vale,/ y uno aprende y aprende.../y con cada día uno aprende.
Jorge Luis Borges Poemas de Jorge Luis Borges
Entrando en google, me encuentro con la siguiente afirmación, que como supongo que estará fundamentada, puesto que lo que dice de Instantes lo leí anteriormente, la coloco también:
Lamento deciros amigos que este poema no es de Borges, al igual que "Instantes" erróneamente atribuidos al genial escritor argentino. Nada tiene que ver ese texto con los complejos recursos estilísticos utilizados por él en sus numerosos poemas. Además, si no me equivoco, a Borges poco le interesó trasmitir sobre las pequeñas experiencias que la vida le iba deparando, fueran éstas buenas o malas, y que pueden atraer a los mortales comunes, mas no a él. Si os place pueden recabar una pequeña muestra de su grandeza, buscando en internet el poema "del infierno y del cielo", allí está expresado Borges en toda su dimensión.
Tlon - 02/Enero/2007
Después de un tiempo,/ uno aprende la sutil diferencia/ entre sostener una mano/ y encadenar un alma,/ y uno aprende que el amor/ no significa acostarse/ y una compañía no significa/ seguridad/ y uno empieza a aprender./
Que los besos no son/ contratos y los regalos no son/ promesas/ y uno empieza a aceptar sus derrotas/ con la cabeza alta y/ los ojos abiertos y uno/ aprende a construir/ todos sus caminos en el hoy,/ porque el terreno de mañana/ es demasiado inseguro para/ planes.../y los futuros tienen una forma/ de/ caerse en la mitad./
Y después de un tiempo/ uno aprende que si es/ demasiado,/ hasta el calorcito del sol/ quema./ Así que uno planta su propio/ jardín/ y decora su propia alma, en/ lugar/ de esperar a que alguien le/ traiga flores.
Y uno aprende/ que realmente puede/ aguantar,/ que uno realmente es fuerte,/ que uno realmente vale,/ y uno aprende y aprende.../y con cada día uno aprende.
Jorge Luis Borges Poemas de Jorge Luis Borges
Entrando en google, me encuentro con la siguiente afirmación, que como supongo que estará fundamentada, puesto que lo que dice de Instantes lo leí anteriormente, la coloco también:
Lamento deciros amigos que este poema no es de Borges, al igual que "Instantes" erróneamente atribuidos al genial escritor argentino. Nada tiene que ver ese texto con los complejos recursos estilísticos utilizados por él en sus numerosos poemas. Además, si no me equivoco, a Borges poco le interesó trasmitir sobre las pequeñas experiencias que la vida le iba deparando, fueran éstas buenas o malas, y que pueden atraer a los mortales comunes, mas no a él. Si os place pueden recabar una pequeña muestra de su grandeza, buscando en internet el poema "del infierno y del cielo", allí está expresado Borges en toda su dimensión.
Tlon - 02/Enero/2007
Una de humor negro: de Kevin Vázquez
Abstenerse de leerlo los que padezcan de malos humores, los que carezcan de él o los excesivamente sensibles ... a estas cosas.
Copiado de uno de los blogs que visito últimamente, sección: comentarios, pero cuyo datos no aporto por no haber sido del gusto -no aprobarlo, vaya- del destinatario inicial.
Autoría: El blog de Kevin Vázquez: MEAR FUERA DEL TIESTO.
"Urgente solidaridad! Acabamos de recibir, en nuestra redacción provisional de Medina del Campo, el siguiente mensaje de solidaridad que reproducimos: Secuestrados Rajoy, Acebes, Zaplana y Jiménez Losantos. Los secuestradores piden 100 millones de euros o los quemarán vivos en 48 horas. Sé solidario y colabora en la colecta. Ya llevamos recogidos 25.345 litros de gasolina y 7.321 cerillas. Apadrina un litro.
Nuestra redacción, siempre sensible a la llamada de cualquier víctima, tanto más cuando se trata de patriotas españoles tan preclaros como los citados, se dispone a responder a tan generoso llamamiento y aportará varios mecheros con la bandera española y la sigla "P.P." y 500 ejemplares atrasados del diario LA RAZÓN, para calentar motores.
Lo más curioso de todo es que Alberto Ruiz Gallardón ha dicho que se trata de una astuta maniobra para hacerle de menos (...)
Para continuar leyendo pinchar sobre mear ...-el título-
Copiado de uno de los blogs que visito últimamente, sección: comentarios, pero cuyo datos no aporto por no haber sido del gusto -no aprobarlo, vaya- del destinatario inicial.
Autoría: El blog de Kevin Vázquez: MEAR FUERA DEL TIESTO.
"Urgente solidaridad! Acabamos de recibir, en nuestra redacción provisional de Medina del Campo, el siguiente mensaje de solidaridad que reproducimos: Secuestrados Rajoy, Acebes, Zaplana y Jiménez Losantos. Los secuestradores piden 100 millones de euros o los quemarán vivos en 48 horas. Sé solidario y colabora en la colecta. Ya llevamos recogidos 25.345 litros de gasolina y 7.321 cerillas. Apadrina un litro.
Nuestra redacción, siempre sensible a la llamada de cualquier víctima, tanto más cuando se trata de patriotas españoles tan preclaros como los citados, se dispone a responder a tan generoso llamamiento y aportará varios mecheros con la bandera española y la sigla "P.P." y 500 ejemplares atrasados del diario LA RAZÓN, para calentar motores.
Lo más curioso de todo es que Alberto Ruiz Gallardón ha dicho que se trata de una astuta maniobra para hacerle de menos (...)
Para continuar leyendo pinchar sobre mear ...-el título-
marzo 14, 2007
Por Miguel
Ha muerto Miguel. Me lo dijo una compañera de yoga ¿sabes lo de Rosi?
Rosa es otra compañera, y mucho más, que conocí en clase hace ya ... algunos años -ya no coincidimos en ellas-. Casada con Honorato, que también fue compañero en tiempos, tenían un único hijo, Miguel, 30 años y padeciendo desde el mismo día de su nacimiento de una dolencia cardíaca.
Ya está incinerado y hoy le han hecho una misa de funeral ¡creo que se llama así!
El cura "oficiante", en el momento en que llegué, estaba dirigiendo unas palabras a los allí presentes, bastante gente, tanta que la iglesia estaba casi llena -su tamaño es pequeño-. Esas palabras, las referidas específicamente a Miguel, parecían sentidas, leyendo a continuación una nota de la madre -de Rosa-. Destaco por su autenticidad algunas:
Ha sido (...) fuerte y valiente, generoso, sencillo, sensible con los más débiles -como él-.
El haberlo tenido nos ha hecho mejores personas (...)
(...) ha sufrido la soledad y la incomprensión frente a su enfermedad (...)
Disfrutaba mucho con las reuniones de nuestros amigos y valoraba la calidad de la relación (...) decía que a él, como joven, le costaba encontrar gente así (...)
Después ... después ha seguido con el ritual ordinario, que, como su nombre indica, ha perdido frescura ... ha sido ... convencional.
No así los abrazos compartidos con los allí presentes al final del "oficio".
PAQUITA
Rosa es otra compañera, y mucho más, que conocí en clase hace ya ... algunos años -ya no coincidimos en ellas-. Casada con Honorato, que también fue compañero en tiempos, tenían un único hijo, Miguel, 30 años y padeciendo desde el mismo día de su nacimiento de una dolencia cardíaca.
Ya está incinerado y hoy le han hecho una misa de funeral ¡creo que se llama así!
El cura "oficiante", en el momento en que llegué, estaba dirigiendo unas palabras a los allí presentes, bastante gente, tanta que la iglesia estaba casi llena -su tamaño es pequeño-. Esas palabras, las referidas específicamente a Miguel, parecían sentidas, leyendo a continuación una nota de la madre -de Rosa-. Destaco por su autenticidad algunas:
Ha sido (...) fuerte y valiente, generoso, sencillo, sensible con los más débiles -como él-.
El haberlo tenido nos ha hecho mejores personas (...)
(...) ha sufrido la soledad y la incomprensión frente a su enfermedad (...)
Disfrutaba mucho con las reuniones de nuestros amigos y valoraba la calidad de la relación (...) decía que a él, como joven, le costaba encontrar gente así (...)
Después ... después ha seguido con el ritual ordinario, que, como su nombre indica, ha perdido frescura ... ha sido ... convencional.
No así los abrazos compartidos con los allí presentes al final del "oficio".
PAQUITA
Comentario de interés... Luis Valcarce
Autor: Luis Valcarce Fecha: 13/3/07. Dentro del blog: http://14deabril.wordpress.com/
Artículo: Navarra; otra mentira, otro pretexto.
Un servidor de usted -que poco tiene de vidente- lleva desde que comenzó la legislatura diciendo a todo aquel que se presta que el día que ETA deje las armas Rajoy pedirá que las retomen.
El PP parece no ser nada sin su némesis, parece no tener sentido sin las referencias al fin del mundo (que es España), su política no es activa sino reactiva.
El PP, para desgracia del país, es una fuerza que lo basa todo en la existencia de una desgracia inminente (aunque ya me dirán que inminencia tiene algo que lleva 30 años a punto de ocurrir) que sólo ellos pueden evitar.
Crean miedos y enemigos que sólo ellos ven y que por tanto sólo ellos pueden combatir. Hacen el ridículo por Europa adelante (un buen amigo inglés me preguntaba escandalizado como es posible que se manifiesten delante de las embajadas y consulados, lo consideraba poco menos que un crimen de alta traición) y le cogen afición a manifestarse tras ponernos a los demás de pancarteros.
Están más solos que la una en la política estatal -salvo los apoyos ultras- pero son los demás los que según ellos están solos.
Viven en una dimensión paralela con una moral y ética paralela que les permite cualquier cosa para recuperar el poder que injustamente y con vulneración de la Ley de Dios les fue arrebatado.
Artículo: Navarra; otra mentira, otro pretexto.
Un servidor de usted -que poco tiene de vidente- lleva desde que comenzó la legislatura diciendo a todo aquel que se presta que el día que ETA deje las armas Rajoy pedirá que las retomen.
El PP parece no ser nada sin su némesis, parece no tener sentido sin las referencias al fin del mundo (que es España), su política no es activa sino reactiva.
El PP, para desgracia del país, es una fuerza que lo basa todo en la existencia de una desgracia inminente (aunque ya me dirán que inminencia tiene algo que lleva 30 años a punto de ocurrir) que sólo ellos pueden evitar.
Crean miedos y enemigos que sólo ellos ven y que por tanto sólo ellos pueden combatir. Hacen el ridículo por Europa adelante (un buen amigo inglés me preguntaba escandalizado como es posible que se manifiesten delante de las embajadas y consulados, lo consideraba poco menos que un crimen de alta traición) y le cogen afición a manifestarse tras ponernos a los demás de pancarteros.
Están más solos que la una en la política estatal -salvo los apoyos ultras- pero son los demás los que según ellos están solos.
Viven en una dimensión paralela con una moral y ética paralela que les permite cualquier cosa para recuperar el poder que injustamente y con vulneración de la Ley de Dios les fue arrebatado.
Sé mejor
Porque puedes ser mejor de lo que imaginas ... pónte a ello.
(Han florecido los almendros, los frutales y los ciruelos falsos comunales) PAQUITA
(Han florecido los almendros, los frutales y los ciruelos falsos comunales) PAQUITA
La "neutralidad" de la Iglesia (43.1): + animalpolitico
Repito recomendación con Animal Político (1), ved sus artículos de hoy y de ayer referidos a la "supuesta" neutralidad de la Iglesia -oficial-
blog: http://animaldelapolis.blogspot.com/
Título : La "neutralidad" de la Iglesia al desnudo, 2ª parte
El Vaticano sanciona a Jon Sobrino, el principal teólogo de la liberación (...) continuad en el enlace.
En el blog 192 muertos y 192 mentiras hay un vídeo estupendo, publicado el lunes 12, sobre la guerra de Aznar y Rajoy. Lo firma Felipe y es recomendable su visión, pinchando sobre el enlace:
http://192muertos192mentiras.blogspot.com/2007/03/la-guerra-de-aznar-y-rajoy.html
(1) Su blog actual es animaldelapolis2.wordpress.com/ julio de 2009
blog: http://animaldelapolis.blogspot.com/
Título : La "neutralidad" de la Iglesia al desnudo, 2ª parte
El Vaticano sanciona a Jon Sobrino, el principal teólogo de la liberación (...) continuad en el enlace.
En el blog 192 muertos y 192 mentiras hay un vídeo estupendo, publicado el lunes 12, sobre la guerra de Aznar y Rajoy. Lo firma Felipe y es recomendable su visión, pinchando sobre el enlace:
http://192muertos192mentiras.blogspot.com/2007/03/la-guerra-de-aznar-y-rajoy.html
(1) Su blog actual es animaldelapolis2.wordpress.com/ julio de 2009
marzo 13, 2007
La calle y las colillas
Iba ella por la calle, tranquilamente, con la mente puesta en ... ¡vete tú a saber en qué cosa! cuando de pronto ... ¡oh! advierte algo ¿el qué? se preguntará el que más y el que menos. Chorradas, que dirá la mayoría, pero que tienen su importancia, que me digo yo, relativa, claro, sobre todo en comparación con ... ¿la inmensidad del universo? ¡ni siquiera! hagamos la comparación con algo más cercano ¡nuestro problema! ¿qué problema se dirá cada quien y cada cual? porque a buen seguro a cada uno se le ocurre uno distinto, dependiendo del momento vital por el que esté pasando. Voy a dar una pista ... a ver, a ver ... ¿esto? ¿pista sobre el problema o pista sobre lo advertido? ... bueno, sobre ambos. El problema sería el que nos vaticinó el mesías del sábado pasado ... cuyo nombre empieza por M, sí, m de ..., y lo que advirtió nuestra protagonista, que ya debo tener a todo el auditorio aburrido, es ... la cantidad de colillas que había a lo largo de todas las aceras por las que estaba transitando, supuso que arrojadas por los consumidores de tabaco compulsivos que habitaran -temporalmente, es decir durante la jornada laboral- en las oficinas de por allí.
Y ... bueno, que la calle es de todos ... conforme, pero ... las colillas ¿también?
PAQUITA
Y ... bueno, que la calle es de todos ... conforme, pero ... las colillas ¿también?
PAQUITA
Otro enfoque: Animal Político
Aquí pego dos artículos publicados el lunes 12/3/07. y el domingo 11 -día anterior-, en el blog de Animal Político. Página: http://animaldelapolis.blogspot.com/
porque me parece interesante, también, su punto de vista.
Quizás, en principio, sintáis una cierta reacción en contra pero si resistís ese pronto hasta el final, incluído su artículo Maestros de la república y otro que no he copiado y al que accederéis entrando en su página, titulado El falangista, sentiréis que la distancia, quizás, no sea tal, ni tanta.
El mismo pueblo
Por mucho que algunos tensen la cuerda de modo irresponsable, lo de las dos Españas es parte de nuestra historia, nuestra triste y dramática historia. Y no creo que sea posible, en realidad, resucitarlo ni siquiera un poquito.
Hay gente que odia o quizá que cree que odia o que los demás odian. Yo no odio. Me parece imposible. No puedo odiar a un único bando. Si nos remontamos a la Guerra, soy un español más (y somos muchos), con abuelos acosados por ambos bandos. De mi abuela maestra hablaba ayer. De mi otro abuelo he hablado antes, pero lo recuerdo ahora: estuvo preso en zona republicana (también en el norte de León, muy cerca del frente), porque todo el mundo sabía que iba a misa, con lo que sus fidelidades políticas parecían claras a los ojos de los republicanos. No murió, según él siempre contaba, porque un camión de milicianos entró en la plaza al grito de "viva Azaña" y los carceleros entendieron "viva España" y salieron huyendo. Ahí empezó su surrealista odisea escondido en campos de berzas, etc. Cómico si no fuera trágico. Mi abuelo fue toda su vida un defensor de Franco, aunque tampoco hablaba mucho de política. Le interesaba muchísimo más su jardín, sus árboles frutales o sus novelas. Lo recuerdo, cuando yo tenía trece o catorce años, leyendo los éxitos de ventas de Vizcaíno Casas. Siempre comprendí a mi abuelo. Y a su mujer, mi otra abuela (no la maestra), más radical y politizada que él, con la imagen en sus ojos de la iglesia de su pueblo ardiendo. Pero ¿cómo no los iba a comprender? Mi abuela se ponía enferma, la mujer, cuando veía a Carrillo en televisión.
Ideológicamente, mi ubicación progresista, de izquierda moderada (así me veo yo), no es una deuda genética con nadie. Es resultado de reflexión larga y meditada. Soy un enamorado de la historia y de la política. Sigo creyendo que la transición a la democracia, con sus defectos, es lo mejor que le ha pasado a España casi en toda su historia. Creo que hay que superar el franquismo, la dictadura, la guerra civil y la república, en este orden. Pero "superar" no significa negar la historia y negar el perdón, la reparación y el consuelo a las víctimas, a todas las víctimas. No significa edulcorar el franquismo o la dictadura. No significa negarle legitimidad democrática al noble y en ocasiones utópico y errático esfuerzo democrático de la II República (...) continuar la lectura pinchando en su enlace.
Maestros de la república
"Alcira 31 de octubre de 1939Mis queridísimos Aurelia, Gerardo, Miguel, Aurelia y Teresita, mi última conversación aunque por escrito. Mis pensamientos últimos son para vosotros, nada os digo sino que muero tranquilo. Aurelia, sigue educando a nuestros hijos, con el respeto y amor a todo el mundo como lo hemos hecho hasta aquí. Que crean como les hemos enseñado que hay una Justicia Divina a la que no se le engaña, y es ante la que me veré dentro de poco y me dará el pago que los hombres me han negado. Para qué seguir, anímate Aurelia mía, ten paciencia. De la casa haz lo que creas más prudente; liquida todo y vete a Cuenca, si crees que ahí no podrás vivir; en fin, tu claro juicio te aconsejará. Yo muero tranquilo, pero muy tranquilo. Aurelia mía, un fuerte abrazo. Gerardo, cuida y respeta a la santa de tu mamá. Miguel, no abandones a la mamá y cuídala mucho. Aurelieta, sé prudente, respetuosa y no desampares a la mamá. Teresita, quiere mucho a la mamá que ha sido y es una santa, respétala siempre. Todos, no olvidéis que vuestro padre os velará y ayudará estando a vuestro lado desde la otra vida. A Juan Manuel, abuela y a todos, mis últimos pensamientos.
Sed buenos.
El último abrazo de vuestro padre y esposo.
José María Morante
(Por la firma veréis mi tranquilidad)"
Documento que pone los pelos de punta, recogido por Mª Antonio Iglesias en su espléndido libro Maestros de la República, Madrid, 2006 (en fotos entre las páginas 224 y 225). José María Morante, maestro de Carcaixent, fue uno más de los miles de maestros asesinados por la sinrazón y la cobardía, con el único delito de haber tratado de educar a sus niños en el respeto, la libertad y el progreso. Fue acusado de masón. Su bondad ejemplar logró que muchas personas influyentes trataran de salvar su vida. Pero no fue posible. La carta la escribió a su familia momentos antes de ser conducido ante el pelotón de fusilamiento. Su cuerpo acaba de ser recuperado y de ser enterrado debidamente.
Mi propia abuela, maestra en un pueblo de la montaña de León, fue acusada de "roja" durante la Guerra Civil. Fue depurada y castigada. Pero las fuerzas vivas del pueblo alegaron ante las autoridades que una mujer que rezaba el rosario con sus hijos, sus muchos hijos, no podía "ser roja". Estos "buenos" informes la salvaron. No todos tuvieron esa suerte.
porque me parece interesante, también, su punto de vista.
Quizás, en principio, sintáis una cierta reacción en contra pero si resistís ese pronto hasta el final, incluído su artículo Maestros de la república y otro que no he copiado y al que accederéis entrando en su página, titulado El falangista, sentiréis que la distancia, quizás, no sea tal, ni tanta.
El mismo pueblo
Por mucho que algunos tensen la cuerda de modo irresponsable, lo de las dos Españas es parte de nuestra historia, nuestra triste y dramática historia. Y no creo que sea posible, en realidad, resucitarlo ni siquiera un poquito.
Hay gente que odia o quizá que cree que odia o que los demás odian. Yo no odio. Me parece imposible. No puedo odiar a un único bando. Si nos remontamos a la Guerra, soy un español más (y somos muchos), con abuelos acosados por ambos bandos. De mi abuela maestra hablaba ayer. De mi otro abuelo he hablado antes, pero lo recuerdo ahora: estuvo preso en zona republicana (también en el norte de León, muy cerca del frente), porque todo el mundo sabía que iba a misa, con lo que sus fidelidades políticas parecían claras a los ojos de los republicanos. No murió, según él siempre contaba, porque un camión de milicianos entró en la plaza al grito de "viva Azaña" y los carceleros entendieron "viva España" y salieron huyendo. Ahí empezó su surrealista odisea escondido en campos de berzas, etc. Cómico si no fuera trágico. Mi abuelo fue toda su vida un defensor de Franco, aunque tampoco hablaba mucho de política. Le interesaba muchísimo más su jardín, sus árboles frutales o sus novelas. Lo recuerdo, cuando yo tenía trece o catorce años, leyendo los éxitos de ventas de Vizcaíno Casas. Siempre comprendí a mi abuelo. Y a su mujer, mi otra abuela (no la maestra), más radical y politizada que él, con la imagen en sus ojos de la iglesia de su pueblo ardiendo. Pero ¿cómo no los iba a comprender? Mi abuela se ponía enferma, la mujer, cuando veía a Carrillo en televisión.
Ideológicamente, mi ubicación progresista, de izquierda moderada (así me veo yo), no es una deuda genética con nadie. Es resultado de reflexión larga y meditada. Soy un enamorado de la historia y de la política. Sigo creyendo que la transición a la democracia, con sus defectos, es lo mejor que le ha pasado a España casi en toda su historia. Creo que hay que superar el franquismo, la dictadura, la guerra civil y la república, en este orden. Pero "superar" no significa negar la historia y negar el perdón, la reparación y el consuelo a las víctimas, a todas las víctimas. No significa edulcorar el franquismo o la dictadura. No significa negarle legitimidad democrática al noble y en ocasiones utópico y errático esfuerzo democrático de la II República (...) continuar la lectura pinchando en su enlace.
Maestros de la república
"Alcira 31 de octubre de 1939Mis queridísimos Aurelia, Gerardo, Miguel, Aurelia y Teresita, mi última conversación aunque por escrito. Mis pensamientos últimos son para vosotros, nada os digo sino que muero tranquilo. Aurelia, sigue educando a nuestros hijos, con el respeto y amor a todo el mundo como lo hemos hecho hasta aquí. Que crean como les hemos enseñado que hay una Justicia Divina a la que no se le engaña, y es ante la que me veré dentro de poco y me dará el pago que los hombres me han negado. Para qué seguir, anímate Aurelia mía, ten paciencia. De la casa haz lo que creas más prudente; liquida todo y vete a Cuenca, si crees que ahí no podrás vivir; en fin, tu claro juicio te aconsejará. Yo muero tranquilo, pero muy tranquilo. Aurelia mía, un fuerte abrazo. Gerardo, cuida y respeta a la santa de tu mamá. Miguel, no abandones a la mamá y cuídala mucho. Aurelieta, sé prudente, respetuosa y no desampares a la mamá. Teresita, quiere mucho a la mamá que ha sido y es una santa, respétala siempre. Todos, no olvidéis que vuestro padre os velará y ayudará estando a vuestro lado desde la otra vida. A Juan Manuel, abuela y a todos, mis últimos pensamientos.
Sed buenos.
El último abrazo de vuestro padre y esposo.
José María Morante
(Por la firma veréis mi tranquilidad)"
Documento que pone los pelos de punta, recogido por Mª Antonio Iglesias en su espléndido libro Maestros de la República, Madrid, 2006 (en fotos entre las páginas 224 y 225). José María Morante, maestro de Carcaixent, fue uno más de los miles de maestros asesinados por la sinrazón y la cobardía, con el único delito de haber tratado de educar a sus niños en el respeto, la libertad y el progreso. Fue acusado de masón. Su bondad ejemplar logró que muchas personas influyentes trataran de salvar su vida. Pero no fue posible. La carta la escribió a su familia momentos antes de ser conducido ante el pelotón de fusilamiento. Su cuerpo acaba de ser recuperado y de ser enterrado debidamente.
Mi propia abuela, maestra en un pueblo de la montaña de León, fue acusada de "roja" durante la Guerra Civil. Fue depurada y castigada. Pero las fuerzas vivas del pueblo alegaron ante las autoridades que una mujer que rezaba el rosario con sus hijos, sus muchos hijos, no podía "ser roja". Estos "buenos" informes la salvaron. No todos tuvieron esa suerte.
marzo 12, 2007
A mis antiguos amigos de la montaña
Ante la imposibilidad de comunicaros en el acto lo que siento -puesto que el foro está desaparecido y el blog es de difícil acceso- tras ver las fotos de la subida al Mont Blanc este verano, os digo ¡Qué guapas! pero ¡qué guapas!
PAQUITA
PAQUITA
Pilar Manjón
Este texto me lo ha enviado mi amiga Mari Carmen, de Toledo, sacado de El País digital. Suscribo una por una cada palabra de las aquí expuestas.
Tres años después del mayor atentado: 11-M
Manjón: "A los amigos del ex-presidente, mi desprecio más despreciable"
EL PAÍS - Madrid - 10/03/2007
"Para los violentos, para los fascistas, para los cortos de ideas, para los largos de lengua, para los de bigote, para los de las guerras, para los de las torturas en Guantánamo, para los que no encontraron las armas de destrucción masiva, para los que no sabían ni que existían, para los que nos mintieron entonces, para los que nos mienten ahora...". La presidenta de la Asociación 11-M Afectados de Terrorismo, Pilar Manjón, madre de uno de los 191 asesinados en los trenes, leyó ayer estas palabras de un texto suyo durante un acto de homenaje a las víctimas en Madrid organizado por UGT y CC OO.
El texto continúa: "Para los amigos del ex presidente del Gobierno, para los amigos del ex ministro del Interior, para los amigos de Bush, para los que si pierden unas elecciones se enfadan, para los que se enfadan aunque no pierdan las elecciones, para los que bendicen los bombardeos, para los que ladran cuando hablan, para los que hablan cuando rebuznan" (...)
Mi solidaridad, sin recorte alguno, para con ella y los restantes afectados por la tragedia. PAQUITA
Tres años después del mayor atentado: 11-M
Manjón: "A los amigos del ex-presidente, mi desprecio más despreciable"
EL PAÍS - Madrid - 10/03/2007
"Para los violentos, para los fascistas, para los cortos de ideas, para los largos de lengua, para los de bigote, para los de las guerras, para los de las torturas en Guantánamo, para los que no encontraron las armas de destrucción masiva, para los que no sabían ni que existían, para los que nos mintieron entonces, para los que nos mienten ahora...". La presidenta de la Asociación 11-M Afectados de Terrorismo, Pilar Manjón, madre de uno de los 191 asesinados en los trenes, leyó ayer estas palabras de un texto suyo durante un acto de homenaje a las víctimas en Madrid organizado por UGT y CC OO.
El texto continúa: "Para los amigos del ex presidente del Gobierno, para los amigos del ex ministro del Interior, para los amigos de Bush, para los que si pierden unas elecciones se enfadan, para los que se enfadan aunque no pierdan las elecciones, para los que bendicen los bombardeos, para los que ladran cuando hablan, para los que hablan cuando rebuznan" (...)
Mi solidaridad, sin recorte alguno, para con ella y los restantes afectados por la tragedia. PAQUITA
Mis recuerdos del 11-M... (+Gracchus Babeuf)
Publicado el sábado 10 de marzo de 2007 en el blog:
http://enladuchafinal.blogspot.com/
Autor: Gracchus Babeuf
Mis recuerdos del 11 de marzo
A las ocho y diez, cuando salíamos de tomar café, a R. le sonó el teléfono. Era su mujer, que le contaba, con miedo, la tremenda explosión que había oído desde casa, cerca de Vallecas. Poco después, era mi madre la que me llamaba, muy asustada, por lo que estaba oyendo en la radio. Me parecía que exageraba: hemos sobrevivido a tantas bombas en Madrid… De vuelta ya a la oficina, todo fue poner la radio, y saltar de una a otra página de Internet. Pero a alguien se le ocurre preguntar por quién falta. Nos quedamos todos mudos. Repasamos mentalmente a los compañeros que habitualmente llegan a trabajar en tren, y faltaban dos. Después de muchas llamadas, y de los interminables bloqueos de teléfonos, los encontramos, ya en su casa: “Nos vemos mañana, ya es imposible venir aquí”. Dice Á.: “Pues estará contento Carod Rovira”. Y yo me enfado: -“Pues estará contento Aznar, que va a ganar las elecciones”. “Pues será Aznar el que ha puesto las bombas”. “Pues será Carod Rovira” contesto yo. MJ se interpone entre nosotros, y evita el conflicto. Coincidiré con ella varias veces al fondo del pasillo, donde íbamos a que nadie nos viera llorar. Todos estábamos seguros de que los culpables eran los de siempre. P. no dijo una sola palabra en toda la mañana. Ya no eran 40 o 50 muertos: vamos a más, y nos cuesta asimilarlo. El mismo Á. con el que discutí, se baja a hablar con los fachas: “Los rojos de arriba están como celebrándolo”. Contesta el facha gordo: “A mí los rojos me tocan los cojones”. Antes de las once, me llamó B. (sí a las once la mañana del mismo día 11 de marzo): “Tenemos la seguridad de que es un atentado islamista, todo lo de ETA es mentira. En ... (el medio de prensa público en el que trabaja) todos tenemos la seguridad de que han sido los islamistas, pero tenemos prohibido difundirlo". Se asoma por la oficina un puto cabrón, al que le informamos de nuestras últimas noticias: todo apunta al islamismo radical. Su respuesta: “Sí, y mi prima tiene una pescadería”. ¿Vende mucha palometa tu prima, hijo de puta? Nos íbamos al hospital a donar sangre, cuando me vuelve a llamar mi chica. No es necesaria más sangre, tienen la seguridad de que no ha sido ETA, pero se juega el trabajo si lo difunde por el teletipo. "¿Qué hago?", me pregunta. "Tenemos dos hijos muy pequeños, y una hipoteca muy grande", le contesto. Me voy a Madrid, al cole, y me encuentro a M., la madre de J. “¿Cómo estás?". No puedo contestar. Tengo la garganta cerrada. Ella lo entiende, y solloza. El resto del día, en casa, la tele apagada por los niños. B. no volvió del trabajo hasta las 2 de la madrugada. El día siguiente volvió al trabajo, pero a la estación de Santa Eugenia. Los niños de primaria de un colegio próximo escenificaron un homenaje a las víctimas. Salieron de sus clases en fila, y humedecían sus manos en pintura blanca, con la que dejaban las huellas en un gran papel de estraza que cubría un muro del patio. Me vuelve a llamar, emocionada: “No puedo hacer mi trabajo: cada vez que me dirijo a alguien, me emociono”. Un coche para frente a la Renfe, se abre una puerta y sale corriendo una niña, que deja un ramo de flores en la puerta de la estación. Hoy también acaba su trabajo de madrugada. A mediodía del viernes, suspendemos una reunión, y acudimos a la concentración. Cinco minutos de silencio estremecedor, el abrazo sincero de viejos compañeros, y las palabras ambiguas de un cargo político del PP. El sábado ya no podemos más. Estamos en casa escuchando alternativamente la radio y la televisión, y la evidencia de la manipulación crece. También crece la indignación. A las nueve de la noche, se me acaba la paciencia: ¡A Génova! me invitan varios mensajes en el móvil. Allá voy, exaltado. Salgo de la boca de Metro saltando los escalones de tres en tres, gritando desaforado y dispuesto a pegarme con quien sea. Y lo que encuentro en la calle me detiene: Miles de personas, la mayoría jóvenes, en una actitud de indignación pero con la paz en las manos y en la boca. Sabéis de sobra el resto de lo que pasó esa noche. Al día siguiente, a votar. De los primeros de mi mesa. Y esa noche, otra vez, una lagrima en recuerdo emocionado a las víctimas del 11 M.
Todavía ahora, cuando levanto los ojos del periódico, y veo los vagones rojos y blancos, blancos y rojos, siento un escalofrío de miedo.
Mañana se cumplen 3 años.
Publicado por Gracchus Babeuf
http://enladuchafinal.blogspot.com/
Autor: Gracchus Babeuf
Mis recuerdos del 11 de marzo
A las ocho y diez, cuando salíamos de tomar café, a R. le sonó el teléfono. Era su mujer, que le contaba, con miedo, la tremenda explosión que había oído desde casa, cerca de Vallecas. Poco después, era mi madre la que me llamaba, muy asustada, por lo que estaba oyendo en la radio. Me parecía que exageraba: hemos sobrevivido a tantas bombas en Madrid… De vuelta ya a la oficina, todo fue poner la radio, y saltar de una a otra página de Internet. Pero a alguien se le ocurre preguntar por quién falta. Nos quedamos todos mudos. Repasamos mentalmente a los compañeros que habitualmente llegan a trabajar en tren, y faltaban dos. Después de muchas llamadas, y de los interminables bloqueos de teléfonos, los encontramos, ya en su casa: “Nos vemos mañana, ya es imposible venir aquí”. Dice Á.: “Pues estará contento Carod Rovira”. Y yo me enfado: -“Pues estará contento Aznar, que va a ganar las elecciones”. “Pues será Aznar el que ha puesto las bombas”. “Pues será Carod Rovira” contesto yo. MJ se interpone entre nosotros, y evita el conflicto. Coincidiré con ella varias veces al fondo del pasillo, donde íbamos a que nadie nos viera llorar. Todos estábamos seguros de que los culpables eran los de siempre. P. no dijo una sola palabra en toda la mañana. Ya no eran 40 o 50 muertos: vamos a más, y nos cuesta asimilarlo. El mismo Á. con el que discutí, se baja a hablar con los fachas: “Los rojos de arriba están como celebrándolo”. Contesta el facha gordo: “A mí los rojos me tocan los cojones”. Antes de las once, me llamó B. (sí a las once la mañana del mismo día 11 de marzo): “Tenemos la seguridad de que es un atentado islamista, todo lo de ETA es mentira. En ... (el medio de prensa público en el que trabaja) todos tenemos la seguridad de que han sido los islamistas, pero tenemos prohibido difundirlo". Se asoma por la oficina un puto cabrón, al que le informamos de nuestras últimas noticias: todo apunta al islamismo radical. Su respuesta: “Sí, y mi prima tiene una pescadería”. ¿Vende mucha palometa tu prima, hijo de puta? Nos íbamos al hospital a donar sangre, cuando me vuelve a llamar mi chica. No es necesaria más sangre, tienen la seguridad de que no ha sido ETA, pero se juega el trabajo si lo difunde por el teletipo. "¿Qué hago?", me pregunta. "Tenemos dos hijos muy pequeños, y una hipoteca muy grande", le contesto. Me voy a Madrid, al cole, y me encuentro a M., la madre de J. “¿Cómo estás?". No puedo contestar. Tengo la garganta cerrada. Ella lo entiende, y solloza. El resto del día, en casa, la tele apagada por los niños. B. no volvió del trabajo hasta las 2 de la madrugada. El día siguiente volvió al trabajo, pero a la estación de Santa Eugenia. Los niños de primaria de un colegio próximo escenificaron un homenaje a las víctimas. Salieron de sus clases en fila, y humedecían sus manos en pintura blanca, con la que dejaban las huellas en un gran papel de estraza que cubría un muro del patio. Me vuelve a llamar, emocionada: “No puedo hacer mi trabajo: cada vez que me dirijo a alguien, me emociono”. Un coche para frente a la Renfe, se abre una puerta y sale corriendo una niña, que deja un ramo de flores en la puerta de la estación. Hoy también acaba su trabajo de madrugada. A mediodía del viernes, suspendemos una reunión, y acudimos a la concentración. Cinco minutos de silencio estremecedor, el abrazo sincero de viejos compañeros, y las palabras ambiguas de un cargo político del PP. El sábado ya no podemos más. Estamos en casa escuchando alternativamente la radio y la televisión, y la evidencia de la manipulación crece. También crece la indignación. A las nueve de la noche, se me acaba la paciencia: ¡A Génova! me invitan varios mensajes en el móvil. Allá voy, exaltado. Salgo de la boca de Metro saltando los escalones de tres en tres, gritando desaforado y dispuesto a pegarme con quien sea. Y lo que encuentro en la calle me detiene: Miles de personas, la mayoría jóvenes, en una actitud de indignación pero con la paz en las manos y en la boca. Sabéis de sobra el resto de lo que pasó esa noche. Al día siguiente, a votar. De los primeros de mi mesa. Y esa noche, otra vez, una lagrima en recuerdo emocionado a las víctimas del 11 M.
Todavía ahora, cuando levanto los ojos del periódico, y veo los vagones rojos y blancos, blancos y rojos, siento un escalofrío de miedo.
Mañana se cumplen 3 años.
Publicado por Gracchus Babeuf
marzo 11, 2007
Domingo 11 de marzo
Veo el periódico, El País, en primera plana foto de la manifestación convocada por el PP y celebrada ayer en Madrid, mi ciudad, a la que aprecio pese a las servidumbres que lleva aparejadas, como esta misma que estoy refiriendo.
Una de las cosas que me dejaba consternada, no hace mucho, era el resultado de las elecciones municipales -también las autonómicas- no lo comprendía, no me entraba en la cabeza que un pueblo, el madrileño, que soportó el acoso durante los 3 años que duró la "última" guerra civil, hubiera olvidado y se pusiera en manos de los cachorros de los que abanderaron la revuelta criminal, no lo entendía, quizás es deficiencia mía ¡puede ser!
Y ahora ... ahora esto.
Por unos instantes -debilidad que tuve- veo las imágenes que Telemadrid -la televisión autonómica- emite de las palabras que Rajoy dirige a la muchedumbre y a las cámaras: (...) volved a vuestras casa y contad lo que aquí habéis visto (...) ¡! ¡Parecía el mesías! el que nos traía la palabra dedios, el elegido, se le veía imbuído de cierta aura ¡se lo creía!
Asustada que me quedo, reconózcolo.
Sigo con el periódico, esta vez la contraportada, y leo a Manuel Vicent, me encanta Manuel Vicent te cuenta las cosas con una belleza difícil de encontrar ¡pero no imposible! que algunos de los que menciono no le van a la zaga. El título: Los héroes. Empieza hablando de manifestaciones ¡la fruta del día! entresaco una frase: (...) Es más fácil dar mazazos a un bombo que tocar el piano, sobre todo si se intenta interpretar a Chopin con guantes de boxeo (...) Ofrece la imagen de muchas de las señoras participantes que ya hizo en otro anterior y que tituló: La hiena, así como la tendencia de los grupos, al igual que las parejas, de igualarse por el rasero más bajo. Este tema lo reflejó estupendamente en *otra columna publicada hace un año largo pero no recuerdo el título, lo conservo pero no lo tengo disponible ahora.
Mi resumen para nada sustituye la completa lectura del mismo.
Y hablando de enfrentamientos, enconamientos y malas babas varias, me encuentro con uno pequeño, trata de un intento -más bien idea- de confeccionar un libro de texto común sobre la historia europea, superando la idea de estado-nación. La idea parece buena frente a tanta defensa de los localismos ¡a esta alturas de la vida, siglo XXI de la era cristiana!
Algo me alarma, pero no, de Juana Chaos nació en 1955, como yo, pero ... si tiene aún 51 años quiere decir ... que no es ni Acuario ni Caballo, él es Cabra y sabedios que más -hay un artículo con su currículo- ¡qué susto!
Y en las Cartas al director hay tres que merecen ser leídas:
Una titulada "Mal educar y mal-tratar" trata de la dejación de la obligación de educar llevada a cabo por muchos progenitores, que con la excusa de dejar en libertad ... tiran por el camino cómodo, dejar de hacer, dejar pasar, porque educar ... es cansado.
Otra trata del fin de un foro de internet el día 8 de marzo, en que Yahoo, de un plumazo, hizo desaparecer 80.000 mensajes, los borró.
Y la tercera titulada "Las Ménades" habla de la transformación sufrida, por ejemplo ayer, por las masas, para volver a ser, poco después, unas bellísimas personas -tema tocado en La Hiena-.
Con todo, el día luce espléndido. PAQUITA
* AÑADIDO con posterioridad: Lo que hace ser ordenada ¡lo que hace! lo encontré a la primera. El artículo de Manuel Vicent a que me refería se tituló "La caspa" y fue publicado el domingo 22/1/2006. Me felicito.
Una de las cosas que me dejaba consternada, no hace mucho, era el resultado de las elecciones municipales -también las autonómicas- no lo comprendía, no me entraba en la cabeza que un pueblo, el madrileño, que soportó el acoso durante los 3 años que duró la "última" guerra civil, hubiera olvidado y se pusiera en manos de los cachorros de los que abanderaron la revuelta criminal, no lo entendía, quizás es deficiencia mía ¡puede ser!
Y ahora ... ahora esto.
Por unos instantes -debilidad que tuve- veo las imágenes que Telemadrid -la televisión autonómica- emite de las palabras que Rajoy dirige a la muchedumbre y a las cámaras: (...) volved a vuestras casa y contad lo que aquí habéis visto (...) ¡! ¡Parecía el mesías! el que nos traía la palabra dedios, el elegido, se le veía imbuído de cierta aura ¡se lo creía!
Asustada que me quedo, reconózcolo.
Sigo con el periódico, esta vez la contraportada, y leo a Manuel Vicent, me encanta Manuel Vicent te cuenta las cosas con una belleza difícil de encontrar ¡pero no imposible! que algunos de los que menciono no le van a la zaga. El título: Los héroes. Empieza hablando de manifestaciones ¡la fruta del día! entresaco una frase: (...) Es más fácil dar mazazos a un bombo que tocar el piano, sobre todo si se intenta interpretar a Chopin con guantes de boxeo (...) Ofrece la imagen de muchas de las señoras participantes que ya hizo en otro anterior y que tituló: La hiena, así como la tendencia de los grupos, al igual que las parejas, de igualarse por el rasero más bajo. Este tema lo reflejó estupendamente en *otra columna publicada hace un año largo pero no recuerdo el título, lo conservo pero no lo tengo disponible ahora.
Mi resumen para nada sustituye la completa lectura del mismo.
Y hablando de enfrentamientos, enconamientos y malas babas varias, me encuentro con uno pequeño, trata de un intento -más bien idea- de confeccionar un libro de texto común sobre la historia europea, superando la idea de estado-nación. La idea parece buena frente a tanta defensa de los localismos ¡a esta alturas de la vida, siglo XXI de la era cristiana!
Algo me alarma, pero no, de Juana Chaos nació en 1955, como yo, pero ... si tiene aún 51 años quiere decir ... que no es ni Acuario ni Caballo, él es Cabra y sabedios que más -hay un artículo con su currículo- ¡qué susto!
Y en las Cartas al director hay tres que merecen ser leídas:
Una titulada "Mal educar y mal-tratar" trata de la dejación de la obligación de educar llevada a cabo por muchos progenitores, que con la excusa de dejar en libertad ... tiran por el camino cómodo, dejar de hacer, dejar pasar, porque educar ... es cansado.
Otra trata del fin de un foro de internet el día 8 de marzo, en que Yahoo, de un plumazo, hizo desaparecer 80.000 mensajes, los borró.
Y la tercera titulada "Las Ménades" habla de la transformación sufrida, por ejemplo ayer, por las masas, para volver a ser, poco después, unas bellísimas personas -tema tocado en La Hiena-.
Con todo, el día luce espléndido. PAQUITA
* AÑADIDO con posterioridad: Lo que hace ser ordenada ¡lo que hace! lo encontré a la primera. El artículo de Manuel Vicent a que me refería se tituló "La caspa" y fue publicado el domingo 22/1/2006. Me felicito.
Aprendizaje y Viaje... (+ Larrey)
Artículo publicado por: Larrey el 3 demarzo pasado en su página: http://eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com/
Título original: Nacionalismos
Escribo lejos de mi odiado Madrid (solo se puede odiar lo que un día se quiso). Me separan 450 km de mi rutina. Miro por la ventana y casi se adivina un prado con sus vacas y el aire norteño de la tranquilidad. He venido a ver a mi viejo amigo Alex (nos conocimos en la mili y ya somos los dos padres, da vértigo). ¡ Qué tierra tan hermosa !, pienso. Y si me preguntaran no sabría decir cual. ¿Asturias o La Mancha?, ¿Castellón o Alicante?¿Ávila o Toledo?. Porque todo me parece hermoso. La hermosura nos rodea en una tierra maravillosa en sus pueblos, en sus calles, lejos de la especulación y de los gritos de la Carrera de San Jerónimo. Y recuerdo otros viajes, Suiza, Alemania, Italia, y recuerdo cuantas cosas vi, cuanta cosas conocí, cuanta gente tan distinta y dispuesta a ofrecerte lo que tienen...yo que apenas he tenido tiempo y dinero para viajar. Hay tantas realidades que parece ridículo aferrarse a una, luchar por la exclusividad parece ofensivo. Deberíamos sentirnos abrumados por la grandeza que nos rodea. Los nacionalismos se curan viajando. Cuan verdad es esa. Pero también hay que tener la mente abierta. Conozco personas (catalanas, vale, sí) que han viajado por media Europa y en cambio, jamás estuvieron en Cuenca, o en Jerez. ¿Para qué?. Para conocer tu tierra, mi tierra, su tierra. Nunca he entendido los nacionalismos, ni las ideas intransigentes, y cuando veo manifestantes con banderas preconstitucionales o gritando contra la tierra que me acunó (¿cual es?, como siempre no tengo la certeza) me parece injusto que una tierra tan bella tenga estos cenizos en sus cuevas.
Hoy no escribo con lógica, es demasiado pronto y todavía escancian mi sangre los litros de sidra. Pero ni la manzana asturiana me hará cambiar de idea. Busquemos la felicidad abriendo nuestras ventanas para que entre la luz, y no cerrándolas porque creamos que lo hay dentro es tan hermoso que está en peligro. Nada de lo que hay en tu tierra te pertenece, no luches por utopías, lucha porque el mundo conozca lo que amas y no te sientas diferente a los demás. Lo que crees único llegó a ti después de mamar otras unidades igual de únicas. Unas gachas son mi tierra, y una bota de vino, una cerveza en la nevera, un libro en el zurrón, un catxi para un amigo con una buena butifarra, si queda tiempo una morcilla, ¿porqué no una buena paella?. Aderecemos el mundo, la gran cocina no se merece comida basura ni portones cerrados. Abre tu ventana, yo quisiera ver lo que hay dentro. ¿De verdad crees que es tuyo?
A esto añadía Dudu página: http://enfinyetcetera.blogspot.com/ como comentario al anterior: que sólo viajar no enseña, influye, y mucho, la actitud del viajero.
Y yo matizo, extraída esta opinión de otras tantas que he leído, y a la vez comprobado en "las propias carnes" que el viaje más duro, el más arriesgado y esforzado, es el viaje al interior de uno mismo. Solo cuando te abres en canal y eres capaz de reconocer cada uno de los engranajes de que estás compuesto, hasta los más míseros, estás realmente en condiciones de disfrutar del viaje, de compartir el viaje, de comprender a los otros, aunque ... aunque a veces nos lo pongan muy, pero que muy difícil.
Porque uno puede viajar a los paraísos más lejano, subir a las cimas más altas, o correr todo lo que de sí le den sus piernas, que nunca logrará escapar de sí mismo, nunca logrará engañarse totalmente, siempre se llevará en compañía, la única persona que lo sabe todo sobre él, él mismo.
PAQUITA (desvarío a poco que me ponga)
Título original: Nacionalismos
Escribo lejos de mi odiado Madrid (solo se puede odiar lo que un día se quiso). Me separan 450 km de mi rutina. Miro por la ventana y casi se adivina un prado con sus vacas y el aire norteño de la tranquilidad. He venido a ver a mi viejo amigo Alex (nos conocimos en la mili y ya somos los dos padres, da vértigo). ¡ Qué tierra tan hermosa !, pienso. Y si me preguntaran no sabría decir cual. ¿Asturias o La Mancha?, ¿Castellón o Alicante?¿Ávila o Toledo?. Porque todo me parece hermoso. La hermosura nos rodea en una tierra maravillosa en sus pueblos, en sus calles, lejos de la especulación y de los gritos de la Carrera de San Jerónimo. Y recuerdo otros viajes, Suiza, Alemania, Italia, y recuerdo cuantas cosas vi, cuanta cosas conocí, cuanta gente tan distinta y dispuesta a ofrecerte lo que tienen...yo que apenas he tenido tiempo y dinero para viajar. Hay tantas realidades que parece ridículo aferrarse a una, luchar por la exclusividad parece ofensivo. Deberíamos sentirnos abrumados por la grandeza que nos rodea. Los nacionalismos se curan viajando. Cuan verdad es esa. Pero también hay que tener la mente abierta. Conozco personas (catalanas, vale, sí) que han viajado por media Europa y en cambio, jamás estuvieron en Cuenca, o en Jerez. ¿Para qué?. Para conocer tu tierra, mi tierra, su tierra. Nunca he entendido los nacionalismos, ni las ideas intransigentes, y cuando veo manifestantes con banderas preconstitucionales o gritando contra la tierra que me acunó (¿cual es?, como siempre no tengo la certeza) me parece injusto que una tierra tan bella tenga estos cenizos en sus cuevas.
Hoy no escribo con lógica, es demasiado pronto y todavía escancian mi sangre los litros de sidra. Pero ni la manzana asturiana me hará cambiar de idea. Busquemos la felicidad abriendo nuestras ventanas para que entre la luz, y no cerrándolas porque creamos que lo hay dentro es tan hermoso que está en peligro. Nada de lo que hay en tu tierra te pertenece, no luches por utopías, lucha porque el mundo conozca lo que amas y no te sientas diferente a los demás. Lo que crees único llegó a ti después de mamar otras unidades igual de únicas. Unas gachas son mi tierra, y una bota de vino, una cerveza en la nevera, un libro en el zurrón, un catxi para un amigo con una buena butifarra, si queda tiempo una morcilla, ¿porqué no una buena paella?. Aderecemos el mundo, la gran cocina no se merece comida basura ni portones cerrados. Abre tu ventana, yo quisiera ver lo que hay dentro. ¿De verdad crees que es tuyo?
A esto añadía Dudu página: http://enfinyetcetera.blogspot.com/ como comentario al anterior: que sólo viajar no enseña, influye, y mucho, la actitud del viajero.
Y yo matizo, extraída esta opinión de otras tantas que he leído, y a la vez comprobado en "las propias carnes" que el viaje más duro, el más arriesgado y esforzado, es el viaje al interior de uno mismo. Solo cuando te abres en canal y eres capaz de reconocer cada uno de los engranajes de que estás compuesto, hasta los más míseros, estás realmente en condiciones de disfrutar del viaje, de compartir el viaje, de comprender a los otros, aunque ... aunque a veces nos lo pongan muy, pero que muy difícil.
Porque uno puede viajar a los paraísos más lejano, subir a las cimas más altas, o correr todo lo que de sí le den sus piernas, que nunca logrará escapar de sí mismo, nunca logrará engañarse totalmente, siempre se llevará en compañía, la única persona que lo sabe todo sobre él, él mismo.
PAQUITA (desvarío a poco que me ponga)
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