(Copiado del Blog de Miguel Baquero de nombre A esto llevan los excesos que lo publicó el 28 de septiembre de 2009. Una maravilla... que me digo yo. Lo presenté el 9 pasado. PAQUITA)
miguel-baquero.blogspot.com/
Tengo un amigo, Mihail, de procedencia albano kosovar, con el que acostumbro a hablar de las cosas de la vida. Es un hombre de gran sensibilidad poética, un tipo tierno —demasiado, en mi opinión—, emotivo e impresionable… seguro, amigo bloguero, que ya te vas acordando de él.
Pues bien, el otro día llegó mi amigo Mihail y me dijo que ya estaba harto del género de vida que llevaba, tanto kalasnikov y fusil de asalto AZ27, sus compañeros parecía que no sabían hablar de otra cosa… Había decidido —me dijo— dejar atrás todo ese rollo y venirse a una existencia más tranquila y reposada, algo así como la mía. Estaba preparando un concurso oposición para auxiliar administrativo en el Ayuntamiento de Madrid y, aunque ganase menos que en la banda armada, por lo menos dormiría tranquilo y podría dedicar las tardes a la poesía.
—Tú no sabes lo que estás diciendo, Mihail —creí conveniente advertirle—. Mira bien lo que haces. Que allí en la banda tenías un nivel y una categoría reconocida, y de funcionario en el Ayuntamiento nunca se sabe lo que puede pasar.
—Nada, nada —me replicó—. Yo estar decidido.
—Tú sabrás.
Varios días después de esa conversación, me encontré con Mihail en el bar acostumbrado. Le vi mal. Muy, muy mal. El pelo se le había vuelto blanco, le temblaban las manos y un tic nervioso cada pocos segundos le torcía el labio.
—¿Ves? Por no hacerme caso —le dije.
Y luego, como le vi en tan penoso estado, me interesé más en concreto por lo que había ocurrido.
—Yo había hecho un curso de mecanografía —me contó—, y estaba confiado en mis cinco mil pulsaciones. “El mundo es mío”, me decía para mí, mientras sacaba humo a la Olivetti en la soledad de mi cuarto. Llegó entonces el día del examen y allá que me presenté, en el aula magna de la universidad señalada para la prueba, con mi máquina a cuestas. Había unos cuatro mil o cinco mil como yo, hombres y mujeres; todos estaban colocando, con mucho mimo, sus máquinas de escribir delante de sí, y algunos hasta les daban una última limpieza con una escobilla, para que no se atascaran en el momento crucial. OtrOs las hablaban al oído, como a los caballos antes de una competición. Yo estaba, como te digo, confiado en mis posibilidades.
Al cabo de un rato —siguió Mihail—, entraron los miembros del tribunal y dijeron: “siéntense, va a empezar la prueba”. Luego comenzaron a repartir, entre los que nos examinábamos, papeles con el texto que habíamos de transcribir, cada uno hasta donde pudiera y con los mínimos errores posibles. Mientras se efectuaba el reparto, había quienes hacían sonar sus nudillos, quienes giraban de un lado a otro el cuello, quienes cerraban los ojos y aspiraban aire por la nariz y lo expulsaban muy ruidosament por la boca, como si se estuvieran todos ellos preparando para un gran combate.
Repartidos los papeles, el jefe del tribunal se subió a la tarima con un cronómetro colgado al cuello, en medio de un profundo silencio. Con voz solemne, dijo:
—¡Pueden empezar!
—Y entonces —sollozaba Mihail—, entonces…
—No me digas más. Lo sé.
Yo no había querido decirle nada a mi amigo, por no desmoralizarle, pero sé lo que es el estruendo repentino de diez mil dedos cayendo a la misma vez sobre las teclas, todos con el deseo de acabar los primeros. Dicen que los ciudadanos de Atenas, cuando los romanos les reconocieron sus libertades, estallaron en un griterío tal que una bandada de pájaros que pasaban justo sobre sus cabezas cayeron muertos al suelo. Aquello fue sólo un susurro comparado con el inicio de una prueba de mecanografía. Yo he visto cristales de ventanas romperse en mil pedazos, por efecto de la onda expansiva; he visto el suelo temblar, tambalearse las paredes, he visto a las arañas salir corriendo de sus madrigueras, dispararse las alarmas de los coches cercanos… Bastante poco fue que a Mihail se le quedara el pelo blanco de la impresión; uno que conozco yo, y esto es verídico, perdió el habla del susto y no lo ha vuelto a recuperar.
—Esto de la carrera de funcionario no es para mí. Demasiadas emociones fuertes. Me vuelvo a mi kalasnikov, allí tranquilo, sin meterme con nadie. Vosotros, los españoles, tenéis que estar locos para aspirar a una plaza en la Administración.
—Locos, no. Es que somos tipos duros.
—Ya te digo —se despidió Mihail.
octubre 28, 2009
octubre 27, 2009
Recital HOMENAJE Mario BENEDETTI (11.4)
Recibido por correo directamente de Elpidio. PAQUITA
RECITAL: HOMENAJE A MARIO BENEDETTI
Elpidio Castiñeiras estudió en el Conservatorio de Arte Dramático de Lomas de Zamora en Buenos Aires. Es actor, recitador y director teatral. Da clases de interpretación escénica y arte dramático en el Centro Cultural Caleidoscopio de Móstoles y profesor de Dicción y Arte recitativo en la Fundación "Centro de Poesía José Hierro" de Getafe.
Como recitador ha interpretado a Pablo Neruda, Federico G. Lorca, Miguel Hernández, José Hierro, Antonio Machado, etc. En esta ocasión lo hará de Mario Benedetti
Dónde y Cuándo: Jueves, 29 de octubre de 2009 19:30 h
SALA MALDONADO 53: c/ Maldonado, 53. Madrid.
Metro Diego de León/Núñez de Balboa
Entrada gratuita hasta completar aforo
Organizado por la Fundación Progreso y Cultura.
RECITAL: HOMENAJE A MARIO BENEDETTI
Elpidio Castiñeiras estudió en el Conservatorio de Arte Dramático de Lomas de Zamora en Buenos Aires. Es actor, recitador y director teatral. Da clases de interpretación escénica y arte dramático en el Centro Cultural Caleidoscopio de Móstoles y profesor de Dicción y Arte recitativo en la Fundación "Centro de Poesía José Hierro" de Getafe.
Como recitador ha interpretado a Pablo Neruda, Federico G. Lorca, Miguel Hernández, José Hierro, Antonio Machado, etc. En esta ocasión lo hará de Mario Benedetti
Dónde y Cuándo: Jueves, 29 de octubre de 2009 19:30 h
SALA MALDONADO 53: c/ Maldonado, 53. Madrid.
Metro Diego de León/Núñez de Balboa
Entrada gratuita hasta completar aforo
Organizado por la Fundación Progreso y Cultura.
Conspiración/CORRECCIÓN de la Gripe P (1.12)
Recibido por correo de mi primo Pedro...
La Doctora Rauni Kilde -ex ministra de sanidad finlandesa- ...
habla sobre la Conspiración de la Gripe Porcina
BocataDeRealidad. 31 de agosto de 2009
www.youtube.com/watch?v=nTgyakGAddM
DICE, resumidamente: ¿Quieren Cambiarnos o Matarnos? RESPUESTA: Como poco Enfermarnos.
Propaganda del Miedo... Inyectar a la Fuerza... ¿Posición actual de la OMS?... Ninguna Compensación económica por parte de las Compañías Farmaceúticas en caso de muerte o Enfermedad... Experimentación de Largo Alcance: Enfermedades como Tumores Cerebrales, Ceguera, Sordera, Cáncer, derivados del uso de Móviles de aquí a 20 años?...
¿Finalidad de todo esto?... Deshacerse de cuanta población sea posible... unos 5 millones de habitantes...
¿¿¿¿¿ A quien Beneficia ?????
CORRECCIÓN AÑADIDA D.D. 13H. 25´: Mamá, ya te dije que internet es una herramienta que si no se sabe utilizar aporta más mentira que verdad.
Rauni Kilde no ha si nunca ministra de sanidad. Si bien tiene la carrera de medicina, solo ejerció como tal hasta el año 86, año en que tuvo un accidente de coche. Es bien conocida por sus paranóicas ideas acerca de mil conspiraciones gubernamentales. Entre ellas, la llegada de los nazis a la luna en mitad de la segunda guerra mundial, su contacto con ovnis o la implantación de chips de control mental.
Mamá, por favor, no abras los correos basura. De verdad, sólo merece la pena los que te escriba personalmente alguien de confianza.
A.M.M................ (Mi hijo, y su reprimenda)
La Doctora Rauni Kilde -ex ministra de sanidad finlandesa- ...
habla sobre la Conspiración de la Gripe Porcina
BocataDeRealidad. 31 de agosto de 2009
www.youtube.com/watch?v=nTgyakGAddM
DICE, resumidamente: ¿Quieren Cambiarnos o Matarnos? RESPUESTA: Como poco Enfermarnos.
Propaganda del Miedo... Inyectar a la Fuerza... ¿Posición actual de la OMS?... Ninguna Compensación económica por parte de las Compañías Farmaceúticas en caso de muerte o Enfermedad... Experimentación de Largo Alcance: Enfermedades como Tumores Cerebrales, Ceguera, Sordera, Cáncer, derivados del uso de Móviles de aquí a 20 años?...
¿Finalidad de todo esto?... Deshacerse de cuanta población sea posible... unos 5 millones de habitantes...
¿¿¿¿¿ A quien Beneficia ?????
CORRECCIÓN AÑADIDA D.D. 13H. 25´: Mamá, ya te dije que internet es una herramienta que si no se sabe utilizar aporta más mentira que verdad.
Rauni Kilde no ha si nunca ministra de sanidad. Si bien tiene la carrera de medicina, solo ejerció como tal hasta el año 86, año en que tuvo un accidente de coche. Es bien conocida por sus paranóicas ideas acerca de mil conspiraciones gubernamentales. Entre ellas, la llegada de los nazis a la luna en mitad de la segunda guerra mundial, su contacto con ovnis o la implantación de chips de control mental.
Mamá, por favor, no abras los correos basura. De verdad, sólo merece la pena los que te escriba personalmente alguien de confianza.
A.M.M................ (Mi hijo, y su reprimenda)
Milagro en Polonia: JLMejuto
(Publicado por Jose Luis Mejuto el 17/10/2009 en su blog Mis Paridas -las suyas, que no las mías-. Muy interesante su página. PAQUITA) femilia.blogspot.com/
"He recibido un correo de Sísifo que por su gran interés transcribo en su totalidad"
Hay qe ver qué confianza tiene la curia católica polaca en la honradez de sus curas y en la inviolabilidad del sagrario -porqe claro, la explicación más sencilla es la que menciona la sociedad de racionalistas de polonia al final de la noticia; pero eso da mucho menos espectáculo-. No sé si calificarles de cretinos o directamente de embaucadores hijos de puta.
No quiero escribir como abogado del diablo pero, yo, casi siempre que ha habido "hostias" he visto sangre. http://www.primerahora.com/diario/noticia/mundo/noticias/la_iglesia_%20catolica_investiga_supuesto%20_milagro_%20en_polonia_%20__/337119 Sísifo
De mi cosecha añado:
"Parece ser que en determinados lugares se sigue viviendo en el Medievo, cuando las parroquias se disputaban las reliquias que les aportaran prosperidad vía afluencia de peregrinos, quienes llegaban a las mismas con el afán de beneficarse de las propiedades milagrosas de dichas reliquias.
No hay que desplazarse hasta la lejana Polonia para encontrar casos similares. Esta semana he leído la noticia de que un antiguo seminarista ha sido detenido con la acusación de ser el ladrón de una ignus crucis en el osario de Cuelga Muros. Parece ser que la supuesta astilla del instrumento de tortura y muerte del Nazareno, había sido donada por el Papa Juan XXIII durante su visita a la faraónica obra* franquista para la consagración de la basílica.
El motivo de la donación no se justificaba entonces como necesaria para fomentar peregrinaciones, ya acudían numerosos nostálgicos en determinadas fechas conmemorativas, éstos ya iban para postrarse ante la gran reliquia, el cadáver del dictador.
Pero ¿qué motivo mueve al ex seminarista? ¿Habrá encontrado mercado para la santa astilla, como por ejemplo una institución al estilo de la parroquia polaca?
Joseluis
AÑADO yo -PAQUITA- que, según me ha contado Helena, hay colas infinitas para disfrutar de semejante * "obra". Algo que me repele de tal manera que ¡pormismuertosquenopiensirallí!.
Gracias a la página de JLMejuto entro en la del Vaticano y veo... Visita virtual a la Basílica de San Pedro en el Vaticano www.vatican.va/phome_sp.htm
"He recibido un correo de Sísifo que por su gran interés transcribo en su totalidad"
Hay qe ver qué confianza tiene la curia católica polaca en la honradez de sus curas y en la inviolabilidad del sagrario -porqe claro, la explicación más sencilla es la que menciona la sociedad de racionalistas de polonia al final de la noticia; pero eso da mucho menos espectáculo-. No sé si calificarles de cretinos o directamente de embaucadores hijos de puta.
No quiero escribir como abogado del diablo pero, yo, casi siempre que ha habido "hostias" he visto sangre. http://www.primerahora.com/diario/noticia/mundo/noticias/la_iglesia_%20catolica_investiga_supuesto%20_milagro_%20en_polonia_%20__/337119 Sísifo
De mi cosecha añado:
"Parece ser que en determinados lugares se sigue viviendo en el Medievo, cuando las parroquias se disputaban las reliquias que les aportaran prosperidad vía afluencia de peregrinos, quienes llegaban a las mismas con el afán de beneficarse de las propiedades milagrosas de dichas reliquias.
No hay que desplazarse hasta la lejana Polonia para encontrar casos similares. Esta semana he leído la noticia de que un antiguo seminarista ha sido detenido con la acusación de ser el ladrón de una ignus crucis en el osario de Cuelga Muros. Parece ser que la supuesta astilla del instrumento de tortura y muerte del Nazareno, había sido donada por el Papa Juan XXIII durante su visita a la faraónica obra* franquista para la consagración de la basílica.
El motivo de la donación no se justificaba entonces como necesaria para fomentar peregrinaciones, ya acudían numerosos nostálgicos en determinadas fechas conmemorativas, éstos ya iban para postrarse ante la gran reliquia, el cadáver del dictador.
Pero ¿qué motivo mueve al ex seminarista? ¿Habrá encontrado mercado para la santa astilla, como por ejemplo una institución al estilo de la parroquia polaca?
Joseluis
AÑADO yo -PAQUITA- que, según me ha contado Helena, hay colas infinitas para disfrutar de semejante * "obra". Algo que me repele de tal manera que ¡pormismuertosquenopiensirallí!.
Gracias a la página de JLMejuto entro en la del Vaticano y veo... Visita virtual a la Basílica de San Pedro en el Vaticano www.vatican.va/phome_sp.htm
octubre 26, 2009
A vosotros... lobereños
(Foto incorporada en 31/3/2010, de Ángeles) Se lo acabo de escribir a Ivonne y como quiero hacerlo extensivo a la -casi- totalidad, os digo:
Ha sido todo un Descubrimiento conoceros.
Para nada imaginé,
cuando decidí incorporarme a este Encuentro,
que resultaría tan gratificante y enriquecedor; que encontraría a tanta gente estupenda reunida en un mismo espacio.
El Espacio de La Lobera.
Besos para todos con abrazo incluído -y fuerte-. PAQUITA
Ha sido todo un Descubrimiento conoceros.
Para nada imaginé,
cuando decidí incorporarme a este Encuentro,
que resultaría tan gratificante y enriquecedor; que encontraría a tanta gente estupenda reunida en un mismo espacio.
El Espacio de La Lobera.
Besos para todos con abrazo incluído -y fuerte-. PAQUITA
Las garras de l@s anónim@s
Escrito como Comentario mío -PAQUITA- en el blog diariodeunsavonarola.blogspot.com/ de Luis Felipe Comendador el martes 29 de septiembre/2009 H:13h 20´, a una entrada de 20/9, o poco antes.
Estaba yo repasando tus textos de arriba abajo, o sea: de los más recientes a los anteriores, y me encontré con éste que me toca en especial la fibra sensible "porhabersentidoenmispropiascarnes" las garras de l@s anónim@s, gentuza indeseable incapaz de identificarse para afrontar sus calificativos, Incapaces de Responsabilizarse de
Sus Palabras, de Asumirlas como lo que son... Propias.
Un beso. Aprovecho para decirte que...
* pedro bernal dijo... @ domingo, septiembre 20, 2009 6:14:00 PM (...)
... Pedro es mi primo, el que me recomendó/envió por correo un texto tuyo y que publiqué en mi blog no hace mucho; y que,
extrañada me quedo de verle, primera vez "virtualmente",
salvo en su página de Creación Poética y por correo.
¿Te envié besos? por si acaso más. PAQUITA
Estaba yo repasando tus textos de arriba abajo, o sea: de los más recientes a los anteriores, y me encontré con éste que me toca en especial la fibra sensible "porhabersentidoenmispropiascarnes" las garras de l@s anónim@s, gentuza indeseable incapaz de identificarse para afrontar sus calificativos, Incapaces de Responsabilizarse de
Sus Palabras, de Asumirlas como lo que son... Propias.
Un beso. Aprovecho para decirte que...
* pedro bernal dijo... @ domingo, septiembre 20, 2009 6:14:00 PM (...)
... Pedro es mi primo, el que me recomendó/envió por correo un texto tuyo y que publiqué en mi blog no hace mucho; y que,
extrañada me quedo de verle, primera vez "virtualmente",
salvo en su página de Creación Poética y por correo.
¿Te envié besos? por si acaso más. PAQUITA
De vuelta: elhombredemusgo
(Publicado por elhombredemusgo on viernes 16 de octubre de 2009.
Frases de su página:
* Para pensar. "El que hace una pregunta parece tonto por cinco minutos, el que no la hace es tonto toda la vida". Sobre mi. "Ser hombre es fácil, ser un hombre es difícil". Presentado queda. PAQUITA) elhombredemusgo-elloboestepario.blogspot.com/
Llevaba tiempo sopesando el volver a darle vida a mi blog, era un pequeña lucha entre continuar el anterior o hacer uno nuevo, la vida cambia, al final he decidido uno nuevo pero con parte del anterior.
Mi primer post va dedicado a una persona, a Luis Felipe Comendador.
Hace unas fechas ha estado en boca de muchos por ser el promotor del Encuentro de Escritores que se desarrollo en nuestra ciudad -Béjar- los primeros días del mes de Julio, seguro que algunos ya sabéis, que a raíz de una “denuncia” de unos versos en el libro editado por parte de Alejo, determinados personajes, amparándose en el anonimato han “disparado” contra él, llegando incluso a incluir amenazas en su blog.
No voy a destacar nada de la obra artística de Pipe, pero sí que me gustaría decir que es de las personas mas honestas que he conocido, amigo de sus amigos y una persona con la que da gusto charlar, incluso cuando a veces no tengamos la misma opinión.
Todos o casi todos, conocemos su trabajo por un mundo más justo e igualitario, como sus proyectos para Perú o en África y sus desvelos por dar una oportunidad en la vida a aquellos que salen de África en busca de un mundo donde sobrevivir.
Me duele que en mi ciudad, existan tipos que su ceguera partidista no les permite ver más allá de sus narices, que desde la sana discrepancia se puede rebatir sobre todo pero siempre con el respeto como bandera y me molesta que haya personajes tan pardillos, como para dejarse manejar por unos politiquillos de tres al cuarto.
Porque en el fondo, toda esa marejada no fue más que una manipulación burda y demagógica orquestada por el PP y cuatro voceros enviados por el partido a dar amplitud a las memeces denunciadas por Alejo en la prensa.
Saben que, en las ultimas elecciones, una gran parte de la derrota les llegó por las denuncias y las opiniones creadas por medios informativos que existen en internet (obvio es decir que la prensa escrita y radiofónica a seguir el mandado de su amo) y han decidido que han de controlar ese espacio si quieren volver a gobernar esta ciudad y por eso han determinado que tres o cuatros “invitados” estén siempre culpando de cualquier cosa que suceda en la ciudad, al equipo de gobierno… me parece perfecto, siempre que no insulten, respeten y no amenacen y, vamos, si ya se apoyaran en argumentos sería la repera.
En fin que me disperso, estimado Pipe, mucho ánimo con tus libros, con tus dibujos y con toda tu labor y a estos que ladran déjalos ya se cansarán, a ver si de una vez empezamos a apreciar las buenas cosas de esta ciudad entre las que, sin duda, está Luis Felipe Comendador.
AÑADIDO por PAQUITA: Luis Felipe Comendador es el autor del blog Diario de un Savonarola mencionado aquí en vaias ocasiones.
Frases de su página:
* Para pensar. "El que hace una pregunta parece tonto por cinco minutos, el que no la hace es tonto toda la vida". Sobre mi. "Ser hombre es fácil, ser un hombre es difícil". Presentado queda. PAQUITA) elhombredemusgo-elloboestepario.blogspot.com/
Llevaba tiempo sopesando el volver a darle vida a mi blog, era un pequeña lucha entre continuar el anterior o hacer uno nuevo, la vida cambia, al final he decidido uno nuevo pero con parte del anterior.
Mi primer post va dedicado a una persona, a Luis Felipe Comendador.
Hace unas fechas ha estado en boca de muchos por ser el promotor del Encuentro de Escritores que se desarrollo en nuestra ciudad -Béjar- los primeros días del mes de Julio, seguro que algunos ya sabéis, que a raíz de una “denuncia” de unos versos en el libro editado por parte de Alejo, determinados personajes, amparándose en el anonimato han “disparado” contra él, llegando incluso a incluir amenazas en su blog.
No voy a destacar nada de la obra artística de Pipe, pero sí que me gustaría decir que es de las personas mas honestas que he conocido, amigo de sus amigos y una persona con la que da gusto charlar, incluso cuando a veces no tengamos la misma opinión.
Todos o casi todos, conocemos su trabajo por un mundo más justo e igualitario, como sus proyectos para Perú o en África y sus desvelos por dar una oportunidad en la vida a aquellos que salen de África en busca de un mundo donde sobrevivir.
Me duele que en mi ciudad, existan tipos que su ceguera partidista no les permite ver más allá de sus narices, que desde la sana discrepancia se puede rebatir sobre todo pero siempre con el respeto como bandera y me molesta que haya personajes tan pardillos, como para dejarse manejar por unos politiquillos de tres al cuarto.
Porque en el fondo, toda esa marejada no fue más que una manipulación burda y demagógica orquestada por el PP y cuatro voceros enviados por el partido a dar amplitud a las memeces denunciadas por Alejo en la prensa.
Saben que, en las ultimas elecciones, una gran parte de la derrota les llegó por las denuncias y las opiniones creadas por medios informativos que existen en internet (obvio es decir que la prensa escrita y radiofónica a seguir el mandado de su amo) y han decidido que han de controlar ese espacio si quieren volver a gobernar esta ciudad y por eso han determinado que tres o cuatros “invitados” estén siempre culpando de cualquier cosa que suceda en la ciudad, al equipo de gobierno… me parece perfecto, siempre que no insulten, respeten y no amenacen y, vamos, si ya se apoyaran en argumentos sería la repera.
En fin que me disperso, estimado Pipe, mucho ánimo con tus libros, con tus dibujos y con toda tu labor y a estos que ladran déjalos ya se cansarán, a ver si de una vez empezamos a apreciar las buenas cosas de esta ciudad entre las que, sin duda, está Luis Felipe Comendador.
AÑADIDO por PAQUITA: Luis Felipe Comendador es el autor del blog Diario de un Savonarola mencionado aquí en vaias ocasiones.
octubre 25, 2009
RESEÑA: Respomuso-Gran Facha. Texto+Fotos
La crónica que estuvo aquí, junto a las fotos, desaparece para sustituir a la publicada el 25 de septiembre y, de esta manera, evitar duplicidades paqquita.blogspot.com/2009/09/de-balaitus-respomuso-la-gran-facha-y.html Se deja este recordatorio por respeto a los comentarios aquí expuestos.
PAQUITA
PAQUITA
ENCE, Publicidad y Alcornoques
(Enterrado por El éxodo el martes 25 de agosto de 2009 en su página hipogeo.blogspot.com/ En ella podréis ver fotos alusivas al DESTROZO mencionado... entrad, mirad, pensad. PAQUITA)
ENCE y la falacia publicitaria
“La industria del bosque”; éste es uno de los eslóganes con más peso en la configuración de la imagen corporativa del Grupo ENCE: mercadotecnia impúdica que se alimenta con gula en la falacia. Porque la actividad de ENCE, al menos en la provincia de Huelva, nada tiene que ver con la conservación y el buen manejo de nuestros bosques y sí muy mucho con la implantación de un agresivo cultivo de carácter industrial que, a modo de plaga, allí donde llega, devora hasta el último gramo de un patrimonio forestal cada vez más escaso y ofendido y cuya pérdida no debiera permitirse bajo ningún tipo de circunstancias.
Pero, como una imagen vale a veces más que mil palabras, aquí dejo unas fotografías –cortesía de Juan Romero- en las que se ponen de manifiesto las barrabasadas que, con la connivencia de las autoridades ambientales andaluzas, ha venido perpetrando ENCE contra las masas de alcornoque que hubo hasta antes de su intervención en la finca Mascote, sita en el término municipal de Berrocal y en pleno corazón del Paisaje Protegido del Río Tinto.
ENCE y la falacia publicitaria
“La industria del bosque”; éste es uno de los eslóganes con más peso en la configuración de la imagen corporativa del Grupo ENCE: mercadotecnia impúdica que se alimenta con gula en la falacia. Porque la actividad de ENCE, al menos en la provincia de Huelva, nada tiene que ver con la conservación y el buen manejo de nuestros bosques y sí muy mucho con la implantación de un agresivo cultivo de carácter industrial que, a modo de plaga, allí donde llega, devora hasta el último gramo de un patrimonio forestal cada vez más escaso y ofendido y cuya pérdida no debiera permitirse bajo ningún tipo de circunstancias.
Pero, como una imagen vale a veces más que mil palabras, aquí dejo unas fotografías –cortesía de Juan Romero- en las que se ponen de manifiesto las barrabasadas que, con la connivencia de las autoridades ambientales andaluzas, ha venido perpetrando ENCE contra las masas de alcornoque que hubo hasta antes de su intervención en la finca Mascote, sita en el término municipal de Berrocal y en pleno corazón del Paisaje Protegido del Río Tinto.
Vídeo: Blas de Otero "Me queda la palabra"
Poesía Urgente. raulphotographe. 23 de febrero de 2008
París, Francia. 02-12-1969. Paco Ibañez en el Olympia 2.
Blas de Otero: "Me queda la palabra"
www.youtube.com/watch?v=QJ8wYMk4ZA0
París, Francia. 02-12-1969. Paco Ibañez en el Olympia 2.
Blas de Otero: "Me queda la palabra"
www.youtube.com/watch?v=QJ8wYMk4ZA0
Lo prosaico y la política.. (+ hipogeo)
(Publicado el jueves 25 de junio de 2009 por El Éxodo. Para leer completo el artículo al que se refiere... entrad en su página. PAQUITA) hipogeo.blogspot.com/
“Als sie mich holten,
gab es keinen mehr, der protestieren konnte”. (1) Martin Niemöller
En este sacrosanto reino católico, apostólico y romano de las dos Españas mal gobernado, salvo contadas y honrosas excepciones, por politicastros mediocres y arribistas, raro será encontrar un partido político que en alguna ocasión no haya abogado, ya expresa, ya veladamente, por la necesidad de negociar algún tipo de acuerdo con el fin de tratar de poner punto y final a la extorsión, el asesinato y la violencia que desde hace ya tanto viene perpetrando sin ningún tipo de escrúpulos la mafia terrorista. Y de lo que no cabe duda alguna, por estar de sobra documentado, es de que los dos partidos mayoritarios, populares y socialistas –tanto monta, monta tanto-, estuvieron en más de una ocasión sentados con los asesinos tratando de alcanzar ese objetivo cuando ejercieron labores de gobierno.
Negociaciones que muchos demócratas saludábamos entonces al pensar, equivocados o no, que tal vez ese fuese el único camino para alcanzar la paz, aunque para ello tuviésemos que hacer grandes esfuerzos por contener las nauseas que nos causaba la idea de tener que ceder aunque sólo fuese un ápice frente a las pretensiones de un atajo de alimañas con las manos manchadas de sangre.
Pero aquellos fueron otros tiempos; unos tiempos en los que aún cabían esperanzas acerca de la consolidación de la democracia, de la libertad de expresión y opinión, y de la honestidad y el juego limpio en la confrontación política. En la actualidad los motivos de aquellas esperanzas brillan por su ausencia. Prueba de ello es que hoy se tache de anti-demócratas y se pretenda amordazar con la amenaza del peso de una Ley cada vez más amañada y que muy poco va teniendo ya que ver con la Justicia a aquellos que siguen opinando que la única vía posible para acabar con los asesinatos de la banda terrorista tal vez se encuentre en una salida negociada. Porque eso y nada más es lo que ha hecho Alfonso Sastre en su ya controvertido y polémico artículo sobre el conflicto de Euskadi, expresar su opinión de que puede no haber otra salida posible a la violencia terrorista que la negociada, y que, de no trabajarse en ésta vía, difícilmente se podrá alcanzar la paz y, por consiguiente, tampoco se logrará acabar definitivamente con el dolor de las víctimas.
Tras haber leído el citado artículo (2) no me ha podido resultar más desolador escuchar las patéticas declaraciones de los dirigentes de los partidos popular y socialista, de supuestos profesionales de la información, que olvidaron que la ética periodística les exige antes que nada la búsqueda de la verdad, y hasta de altos magistrados de la Audiencia Nacional especulando sobre la posibilidad de que las opiniones en aquél contenidas pudieran ser consideradas como delito de enaltecimiento del terrorismo al hacerse partícipes de y justificar estrategias de ETA. Los que así se han expresado sólo han podido hacerlo por dos motivos: por ni haber leído el artículo de Sastre, lo cual dice bien poco de su altura moral, o por hallarse encadenados a un aberrante pensamiento único –mal llamado pensamiento al consistir en esencia en abstenerse de pensar para no cuestionar en ningún momento el discurso oficial- para el que todo el que no comparte sus postulados se está situando al margen o al menos, en los límites de la Ley. Es el o estás conmigo o contra mí, la propagación aterradora de un macarthismo basto, antidemocrático y provinciano empeñado en hacernos ver brujas y fantasmas donde lo más probable es que nunca los haya habido.
Y entretanto, estos mismos, no se llegan a cuestionar lo más mínimo las peligrosas declaraciones de tinte fascista de algún que otro integrante de la pinza vasca, como Iturgaiz, clamando por que sean fumigados todos aquellos que en su opinión puedan considerarse acólitos de ETA. Como en Mauthausen. Pero, claro, Iturgaiz, en contra de Sastre, es todo un demócrata y, por lo tanto, puede decir lo que le venga en gana para echar afuera la inmundicia que, sin duda, ante tales declaraciones, habrá que convenir ocupa gran parte si no todo su cerebro.
En esta España donde tanto se ha criticado desde ámbitos políticos las injerencias de la Conferencia Episcopal en las labores del Legislativo con motivo de la futura nueva ley del aborto, así como su anuncio de excomulgar a aquellos profesionales sanitarios que lo practiquen, se está fraguando, en esos mismos ámbitos políticos que dicen escandalizarse ante la persecución iniciada por los obispos, una Inquisición que tiene reservadas la excomunión civil y la mordaza para aquellos que discrepen, para aquellos que opinen de manera diferente ya sea en el tema de las posibles vías para alcanzar la paz en Euskadi o en cualesquiera otros.
Porque, ¿quiénes, si es que no lo están siendo ya, serán los siguientes en ser hostigados, criminalizados y condenados al ostracismo por tratar de expresar ideas diferentes a lo considerado política, que no éticamente, correcto? ¿Los defensores de los Derechos Humanos, los que alzan la voz pidiendo políticas migratorias diferentes, los que claman por el derecho –me refiero a un derecho efectivo e inalienable- a una vivienda digna para todos, los que piden una redistribución de la riqueza hacia la equidad y el bienestar para todos, los que se enfrentan a la destrucción del medio ambiente, los que exigen que no se arrebate a los trabajadores ninguno de los derechos que éstos han ido conquistando con sangre, sudor y lágrimas?... Porque cuando se inicia una caza de brujas, y más tan cerril como ésta a la que estamos asistiendo, puede estar gestándose una peligrosa deriva totalitaria y, ya se sabe que cualquier totalitarismo, ya expreso, ya velado, no admite disidencia alguna. Y hoy, cuando esa espantosa aberración del pensamiento único se está además infectando con el deletéreo virus del fascismo –como evidencian la rápida ascensión de la ultraderecha en gran parte de Europa o el nulo revuelo ocasionado por las desafortunadas y aterradoras declaraciones de Iturgaiz-, la disidencia es más precisa que nunca.
La disidencia y la paz. Y la palabra, la buena prosa, ese don que, bien utilizado como en el caso de Sastre, tanto parece molestar a los inquisidores, no sea que a los ciudadanos, tan acostumbrados a sufrir de sus bocas la oratoria prosaica y huera que sustenta al pensamiento único –el no pensamiento-, nos de por comenzar a pensar con independencia y podamos desmontarles su discurso chabacano y totalitario.
Así que, desde mi modesta condición de ciudadano de a pie con limitadas aptitudes para la buena prosa, hoy alzo la voz por la paz. Pero también, como hiciera ese gran poeta y mayor ser humano, español y vasco, que fue Blas de Otero, para pedir la palabra. La palabra. Para todos aquellos que por tratar de expresar sus ideas, como Sastre, están siendo falazmente criminalizados y silenciados, pido la paz y la palabra.
Sí, pido la paz y la palabra. Para todos ellos y para mí, con vehemencia, a gritos, las pido. No vaya a ser que suceda como en el texto de Niemöller y, si algún día vinieren a buscarme, ya no haya nadie para protestar por ello.
----------------------------------------
(1) “Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar”.
(2) En mi opinión éstos son los fragmentos del artículo de Sastre que podrían ser considerados más polémicos:
** “¿Es verdad, en fin, que ustedes no se han dado cuenta todavía de que la solución de este conflicto, que tantos dolores acarrea, está en la posibilidad de una negociación? ¿A qué medios «más contundentes» se refiere usted, señor López? ¿Va a seguir detrás de las ideas gasógenas de ese pobre tipo del PP al que antes he citado?
** De ser así, Dios nos coja confesados, porque nos esperarían y amenazarían tiempos de mucho dolor en lugar de la paz, que nunca se conseguirá, evidentemente, si lo que deciden ustedes es aniquilar a una parte mayor o menor de nosotros en esas nuevas cámaras de gas inspiradas por ese personajillo, Iturgaiz. Entonces, ¡pobres de nosotros, pero también de ustedes!”
“Als sie mich holten,
gab es keinen mehr, der protestieren konnte”. (1) Martin Niemöller
En este sacrosanto reino católico, apostólico y romano de las dos Españas mal gobernado, salvo contadas y honrosas excepciones, por politicastros mediocres y arribistas, raro será encontrar un partido político que en alguna ocasión no haya abogado, ya expresa, ya veladamente, por la necesidad de negociar algún tipo de acuerdo con el fin de tratar de poner punto y final a la extorsión, el asesinato y la violencia que desde hace ya tanto viene perpetrando sin ningún tipo de escrúpulos la mafia terrorista. Y de lo que no cabe duda alguna, por estar de sobra documentado, es de que los dos partidos mayoritarios, populares y socialistas –tanto monta, monta tanto-, estuvieron en más de una ocasión sentados con los asesinos tratando de alcanzar ese objetivo cuando ejercieron labores de gobierno.
Negociaciones que muchos demócratas saludábamos entonces al pensar, equivocados o no, que tal vez ese fuese el único camino para alcanzar la paz, aunque para ello tuviésemos que hacer grandes esfuerzos por contener las nauseas que nos causaba la idea de tener que ceder aunque sólo fuese un ápice frente a las pretensiones de un atajo de alimañas con las manos manchadas de sangre.
Pero aquellos fueron otros tiempos; unos tiempos en los que aún cabían esperanzas acerca de la consolidación de la democracia, de la libertad de expresión y opinión, y de la honestidad y el juego limpio en la confrontación política. En la actualidad los motivos de aquellas esperanzas brillan por su ausencia. Prueba de ello es que hoy se tache de anti-demócratas y se pretenda amordazar con la amenaza del peso de una Ley cada vez más amañada y que muy poco va teniendo ya que ver con la Justicia a aquellos que siguen opinando que la única vía posible para acabar con los asesinatos de la banda terrorista tal vez se encuentre en una salida negociada. Porque eso y nada más es lo que ha hecho Alfonso Sastre en su ya controvertido y polémico artículo sobre el conflicto de Euskadi, expresar su opinión de que puede no haber otra salida posible a la violencia terrorista que la negociada, y que, de no trabajarse en ésta vía, difícilmente se podrá alcanzar la paz y, por consiguiente, tampoco se logrará acabar definitivamente con el dolor de las víctimas.
Tras haber leído el citado artículo (2) no me ha podido resultar más desolador escuchar las patéticas declaraciones de los dirigentes de los partidos popular y socialista, de supuestos profesionales de la información, que olvidaron que la ética periodística les exige antes que nada la búsqueda de la verdad, y hasta de altos magistrados de la Audiencia Nacional especulando sobre la posibilidad de que las opiniones en aquél contenidas pudieran ser consideradas como delito de enaltecimiento del terrorismo al hacerse partícipes de y justificar estrategias de ETA. Los que así se han expresado sólo han podido hacerlo por dos motivos: por ni haber leído el artículo de Sastre, lo cual dice bien poco de su altura moral, o por hallarse encadenados a un aberrante pensamiento único –mal llamado pensamiento al consistir en esencia en abstenerse de pensar para no cuestionar en ningún momento el discurso oficial- para el que todo el que no comparte sus postulados se está situando al margen o al menos, en los límites de la Ley. Es el o estás conmigo o contra mí, la propagación aterradora de un macarthismo basto, antidemocrático y provinciano empeñado en hacernos ver brujas y fantasmas donde lo más probable es que nunca los haya habido.
Y entretanto, estos mismos, no se llegan a cuestionar lo más mínimo las peligrosas declaraciones de tinte fascista de algún que otro integrante de la pinza vasca, como Iturgaiz, clamando por que sean fumigados todos aquellos que en su opinión puedan considerarse acólitos de ETA. Como en Mauthausen. Pero, claro, Iturgaiz, en contra de Sastre, es todo un demócrata y, por lo tanto, puede decir lo que le venga en gana para echar afuera la inmundicia que, sin duda, ante tales declaraciones, habrá que convenir ocupa gran parte si no todo su cerebro.
En esta España donde tanto se ha criticado desde ámbitos políticos las injerencias de la Conferencia Episcopal en las labores del Legislativo con motivo de la futura nueva ley del aborto, así como su anuncio de excomulgar a aquellos profesionales sanitarios que lo practiquen, se está fraguando, en esos mismos ámbitos políticos que dicen escandalizarse ante la persecución iniciada por los obispos, una Inquisición que tiene reservadas la excomunión civil y la mordaza para aquellos que discrepen, para aquellos que opinen de manera diferente ya sea en el tema de las posibles vías para alcanzar la paz en Euskadi o en cualesquiera otros.
Porque, ¿quiénes, si es que no lo están siendo ya, serán los siguientes en ser hostigados, criminalizados y condenados al ostracismo por tratar de expresar ideas diferentes a lo considerado política, que no éticamente, correcto? ¿Los defensores de los Derechos Humanos, los que alzan la voz pidiendo políticas migratorias diferentes, los que claman por el derecho –me refiero a un derecho efectivo e inalienable- a una vivienda digna para todos, los que piden una redistribución de la riqueza hacia la equidad y el bienestar para todos, los que se enfrentan a la destrucción del medio ambiente, los que exigen que no se arrebate a los trabajadores ninguno de los derechos que éstos han ido conquistando con sangre, sudor y lágrimas?... Porque cuando se inicia una caza de brujas, y más tan cerril como ésta a la que estamos asistiendo, puede estar gestándose una peligrosa deriva totalitaria y, ya se sabe que cualquier totalitarismo, ya expreso, ya velado, no admite disidencia alguna. Y hoy, cuando esa espantosa aberración del pensamiento único se está además infectando con el deletéreo virus del fascismo –como evidencian la rápida ascensión de la ultraderecha en gran parte de Europa o el nulo revuelo ocasionado por las desafortunadas y aterradoras declaraciones de Iturgaiz-, la disidencia es más precisa que nunca.
La disidencia y la paz. Y la palabra, la buena prosa, ese don que, bien utilizado como en el caso de Sastre, tanto parece molestar a los inquisidores, no sea que a los ciudadanos, tan acostumbrados a sufrir de sus bocas la oratoria prosaica y huera que sustenta al pensamiento único –el no pensamiento-, nos de por comenzar a pensar con independencia y podamos desmontarles su discurso chabacano y totalitario.
Así que, desde mi modesta condición de ciudadano de a pie con limitadas aptitudes para la buena prosa, hoy alzo la voz por la paz. Pero también, como hiciera ese gran poeta y mayor ser humano, español y vasco, que fue Blas de Otero, para pedir la palabra. La palabra. Para todos aquellos que por tratar de expresar sus ideas, como Sastre, están siendo falazmente criminalizados y silenciados, pido la paz y la palabra.
Sí, pido la paz y la palabra. Para todos ellos y para mí, con vehemencia, a gritos, las pido. No vaya a ser que suceda como en el texto de Niemöller y, si algún día vinieren a buscarme, ya no haya nadie para protestar por ello.
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(1) “Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar”.
(2) En mi opinión éstos son los fragmentos del artículo de Sastre que podrían ser considerados más polémicos:
** “¿Es verdad, en fin, que ustedes no se han dado cuenta todavía de que la solución de este conflicto, que tantos dolores acarrea, está en la posibilidad de una negociación? ¿A qué medios «más contundentes» se refiere usted, señor López? ¿Va a seguir detrás de las ideas gasógenas de ese pobre tipo del PP al que antes he citado?
** De ser así, Dios nos coja confesados, porque nos esperarían y amenazarían tiempos de mucho dolor en lugar de la paz, que nunca se conseguirá, evidentemente, si lo que deciden ustedes es aniquilar a una parte mayor o menor de nosotros en esas nuevas cámaras de gas inspiradas por ese personajillo, Iturgaiz. Entonces, ¡pobres de nosotros, pero también de ustedes!”
octubre 24, 2009
La Isla-Arroyo Angost.-Raso Baile-Cª Mediana. ARCDBuen., Octubre 2009
Con fecha 22 de julio de 2010 vuelve aquí el texto aunado a las fotos que se publicó en 16 de mayo de 2010 (para evitar duplicidades). Para VERLAS, sus detalles, DEBEN AGRANDARSE clicando sobre ellas.
1.- Foto de grupo al inicio.
* Micronarración de la exc. realizada este sábado 17 de octubre, anunciada aquí el pasado 3
2.- Marchando...
* Iniciamos la marcha en el Area Recreativa La Isla, próxima al Monasterio de El Paular, a eso de las 9 y media de la mañana. Somos 30, cifra record, como la de la anterior. Pasamos al lado de robles. Robles que irán desapareciendo gradualmente hasta ser sustituidos totalmente por los pinos.
Vamos siguiendo el Arroyo de La Angostura del que nos separaremos para alcanzar El Raso del Baile, de allí a la Sillada de Garcisancho (1680m), cerro desde el que otear todo
3.- Más adelante los pinos.
4.- Hoyas, de origen glaciar: de Pinilla, Hoyo Cerrado...Al fondo. Grupo, aquí.
* El Valle del Lozoya es lo que estamos haciendo; una excursión que enlaza ambas laderas al fondo del mismo. Le ha tocado hacer de guía a Carlos, sin abandonar su labor de fotógrafo del evento.
5.- Preciosos Pinos Albares, en la foto
6.- Panorámica de Carlos, como el resto de las fotos.
7.- Foto de cima. Carlos, con sombrero.
* En el trayecto nos encontramos con Cabeza Mediana (1698m), promontorio de rocas perfectamente alineadas y apiladas, de fácil acceso -por detrás-.
8.- embalse de Pinilla
* Estaremos de vuelta en el autobús a las 6 y media de la tarde y castigados ¡no hay cerveza!¿? -en el sitio no hay garito y el conductor quiere acabar cuanto antes la "faena"-.
A esta excursión ha acudido Mercedes y repiten Lourdes y Marisa, las tres compañeras de Yoga, antiguas -que no mayores- compañeras de yoga. Casi, casi de los primeros tiempos.
ADVERTENCIA -innecesaria-:
Nadie utilice estos exiguos datos para realizar el trayecto.
Búsquese información fiable, que la hay.
PAQUITA
1.- Foto de grupo al inicio.
* Micronarración de la exc. realizada este sábado 17 de octubre, anunciada aquí el pasado 3
2.- Marchando...
* Iniciamos la marcha en el Area Recreativa La Isla, próxima al Monasterio de El Paular, a eso de las 9 y media de la mañana. Somos 30, cifra record, como la de la anterior. Pasamos al lado de robles. Robles que irán desapareciendo gradualmente hasta ser sustituidos totalmente por los pinos.
Vamos siguiendo el Arroyo de La Angostura del que nos separaremos para alcanzar El Raso del Baile, de allí a la Sillada de Garcisancho (1680m), cerro desde el que otear todo
3.- Más adelante los pinos.
4.- Hoyas, de origen glaciar: de Pinilla, Hoyo Cerrado...Al fondo. Grupo, aquí.
* El Valle del Lozoya es lo que estamos haciendo; una excursión que enlaza ambas laderas al fondo del mismo. Le ha tocado hacer de guía a Carlos, sin abandonar su labor de fotógrafo del evento.
5.- Preciosos Pinos Albares, en la foto
6.- Panorámica de Carlos, como el resto de las fotos.
7.- Foto de cima. Carlos, con sombrero.
* En el trayecto nos encontramos con Cabeza Mediana (1698m), promontorio de rocas perfectamente alineadas y apiladas, de fácil acceso -por detrás-.
8.- embalse de Pinilla
* Estaremos de vuelta en el autobús a las 6 y media de la tarde y castigados ¡no hay cerveza!¿? -en el sitio no hay garito y el conductor quiere acabar cuanto antes la "faena"-.
A esta excursión ha acudido Mercedes y repiten Lourdes y Marisa, las tres compañeras de Yoga, antiguas -que no mayores- compañeras de yoga. Casi, casi de los primeros tiempos.
ADVERTENCIA -innecesaria-:
Nadie utilice estos exiguos datos para realizar el trayecto.
Búsquese información fiable, que la hay.
PAQUITA
Vídeo: Ixo Rai y Jose Antonio Labordeta(38.4)- Un País
nuncasolocaminaras. 04 de mayo de 2007
Vídeo de la canción "Un país" de Ixo Rai y Jose Antonio Labordeta
www.youtube.com/watch?v=7_AG-jXLYq0
A los aragoneses. PAQUITA
Vídeo de la canción "Un país" de Ixo Rai y Jose Antonio Labordeta
www.youtube.com/watch?v=7_AG-jXLYq0
A los aragoneses. PAQUITA
Mi madre me comentó…(II)... (+ heliodoro)
(Publicado en Abril 24, 2007 por Heliodoro en su blog heliodoro.wordpress.com/ .Esta es la continuación del relato presentado ayer. Con mi cariño. PAQUITA)
… que luego que muriese su hermanita, Gloria, quedó una tristeza aún mayor alojada en la casa.
Mi abuela la miraba aún con mayor recelo, los golpes, aunque esporádicos, aumentaban en fuerza e intensidad. Ahora desahogaba mi abuela su tristeza en su hija.
Con mayor dureza se fue instalando la tristeza e inutilidad en el alma de mi madre, las notas en el colegio comenzaron a descender hasta llegar a los suspensos.
Quería mi madre salvarse y ser libre.
Ya tenía preparada mi madre la maquinaria educativa suficiente que heredaríamos sus hijos años más tarde: tristeza e inutilidad.
Si uno no es capaz de mirarse hacia adentro, de saber qué es lo que arrastra, lo que tiene que trabajar, sus interiores, estará toda la vida cargando su maleta de miserias, sin ser responsable de ellas, sin ser responsable que luego uno la vierte e invierte sobre los demás, los más cercanos: hijos, pareja, medio…
Y sobre lo más importante, la propia vida, la propia autorealización.
No nos realizamos como personas porque: “Como lo pasamos tan mal…” nos agarramos a esa creencia anclada en el pasado que en un momento determinado nos funcionó, pero que luego dejó de hacerlo.
Es una ley, todo lo que funciona dejará de funcionar.
Mi abuela tuvo una nueva hija, le pusieron el mismo nombre que el de la fallecida, Gloria.
Mi tia creció mimada, ella fue la “niña bonita” de la casa, mi madre la tuvo que cuidar también, desde que nació, para que mi abuela pudiese hacer las labores del hogar y sus trabajos esporádicos.
Si Gloria se perdía o caminaba más rápido o no le daba la mano a mi madre, había más golpes.
En mi madre amaneció un nuevo sentir, algo que empezó a notar, resentimiento.
Un resentimiento hacia su hermana que luego duraría años y que, por supuesto, también nos transmitió a sus hijos. No tenemos buena relación con esa tia nuestra.
Mi tia se llenó de resentimiento hacia nosotros, somos hijos de nuestra madre.
Vivir con el nombre de una muerta anterior no es fácil, por las actitudes de los padres, por la carga que supone, porque pensará “¿Me moriré?”, “¿Tendré que ser lo que mi hermana muerta no fue?”.
Es algo duro y si además era el centro de los caprichos en detrimento de sus hermanas, habría que construirse con una dura coraza.
He aprendido que tener resentimientos no es bueno, que los puedo transmitir a las personas que me rodean. Debo ser responsable de mi vida, hasta el punto de saber que influenciar a los míos con esa carga es un precio muy alto.
Mi madre no fue conciente, nunca lo pudo ser.
El Valle de Agaete, crecía año a año lentamente. A mediado de los años sesenta comenzaron a verse pequeños adelantos en reposición de alimentos, nuevas adquisiciones para vender, alguna televisión esporádica y comenzó a entrar de lleno el amor.
Como ya dije, mi padre entró en la vida de mi madre, mi padre con su alegría, buen humor y su música, el centro de atención del grupo, tocar canciones de The Beatles, interpretar las canciones que sonaban en la radio… mi madre se vio envuelta en una nueva suerte de realidades que se acercaban a sus fantasías más felices.
Pero el Valle, Agaete, seguía teniendo ese clima opresivo, Las Palmas quedaba lejos, las comunicaciones terrestres no eran lo suficientemente fluidas para poder viajar a la ciudad e impregnarse del relativismo que supone conocer otras situaciones.
El valle seguía lejano y distante, lleno de esa energía que tienen los pueblos con traumas, intentando olvidar a los desaparecidos, los sufrimientos, los Derechos de Pernada de los caciques, los dueños de las tierras ricas para cultivo y que alojaban a muchos trabajadores que tenían el mensaje de salvar el presente por el sacrificio de su cuerpo, para ganar un futuro después de la muerte lleno de una felicidad y satisfacción ambiguas.
Mi madre demandaba algo más de amor, aún sin darse cuenta, por parte de sus padres, pero sólo obtenía lo que sus padres podían darle, lo que ellos habían aprendido.
Mi abuela sólo sabía tocar con golpes, acariciar con cachetadas. Mi abuelo sólo sabía tener una responsabilidad, la de alimentar a sus hijos. Hacía su trabajo bien.
Mi madre seguía refugiándose entre los libros y las radio novelas dentro del ambiente opresor de la casa grande que era San Pedro y la casa pequeña de El Lomo, donde vivían.
La vida no era fácil para una casi mujer llena de inquietudes.
Tenía que llegar a casa muy temprano aún teniendo un novio ya “formal”, en aquella casa regían las buenas costumbres del orden, la disciplina y la religiosidad.
La noche, la juventud y la religión católica nunca se llevaron muy bien.
Aquella noche quedó profundamente dormida y se vio de nuevo en el cementerio.
Entró por la gran puerta de entrada, todo estaba oscuro y sólo iluminado por unas pequeñas velas, llegó a la parte de la izquierda y vio la tumba de su adorado abuelo.
Su abuelo que le contaba historias, su abuelo el que hacía barcos dentro de la botella, el eterno marinero.
La levantaron los primeros rayos de sol y ya supo la respuesta, pero esta vez decidió estar en silencio, no decir nada, no quería volver a ver los ojos llenos de miedo y reproche de su madre.
“No sueñes, no le digas a nadie cuáles son tus sueños” Le había dicho su madre hace tiempo.
Esa frase se volvió un axioma en su vida. Casi se hace en la mía.
Murió en silencio su abuelo, el marido de Paca la de La Fonda, por la noche, en su casa, pidiéndole perdón a sus hijos por haberlos abandonado tanto tiempo, por haberlos insultado en público, mi abuelo – según me contó años mas tarde – le perdonó, pero la tristeza la llevó durante toda su vida.
La muerte es parte de la vida, es la continuación lógica del ciclo vital, pero mi madre, ya con la percepción de su experiencia llena de tristezas que cargaba, se convertía en todo un drama.
Un entierro multitudinario, Juan Luis era muy conocido y muy querido a pesar de su forma de ser con sus hijos. Le decían “El comunista”, y sus hijos tenían que crecer con esa carga paterna. Pero mi bisabuelo se dejaba querer, de todo hacía una broma y era muy generoso.
Vivir con la carga de saber quién moriría en su familia fue afectando a mi madre, era una nueva carga para su alma, un nuevo despropósito, una nueva inyección a su falta de ilusiones. Un nuevo sentimiento de culpa.
Mi madre creció al compás de la vida en San Pedro, las incursiones al amor eran cada vez mayores, crecía llena de resentimientos y los miles de ojos del Pinar de Tamadaba la juzgaban duramente.
Mi padre era alegre y fuerte, comprensivo y generoso. Construyeron en su juventud una relación de total simbiosis, mi madre necesitaba ser comprendida, querida, protegida, mi padre necesitaba proteger.
Mi madre comprendió que ser feliz salía realmente barato, la felicidad se pagaba a pocas pesetas, era fácil ir de bares con mi padre y sus amigos y amigas, formando un grupo realmente divertido y ausente de problemas y preocupaciones.
Beber primero por diversión y luego –años más tarde– para olvidar la carga de la herencia se convirtió en una rutina.
Lo aprendió mi madre de su padre que era camarero en el Bar Hermanos Medina.
Mi madre ahogaba sus miedos, sus sueños, su consuelo era muy barato.
Creo que fue en esa época cuando empezó el problema, la herencia más poderosa, lo que heredamos sus hijos.
Mi padre y mi madre comenzaron a enriquecerse con las mieles del olvido.
Muchas herencias para tres hijos.
Entre la familia se celebró la petición de manos de mi padre a mi madre.
Mi madre comenzó a vislumbrar la felicidad que le otorgaba la libertad, salir del ambiente opresor. –Luego se daría cuenta que cambió uno por otro-.
Mi padre era feliz, quería salir de su casa, de la sobreprotección, de una madre celosa de su vida.
Nada es casual, mis padres son primos lejanos.
Hoy día son madre e hijo.
Leí en el diario de mi madre, en sus últimas anotaciones, que por fin comenzaba a vislumbrar la paz que suponía salir de la casa, ir para Las Palmas a vivir, cumplir los sueños que las novelas románticas le decían: “Salvada por los amorosos brazos de un príncipe azul”.
Mi madre aprendió a no defenderse, a no enfrentarse con la vida, con sus problemas.
La tristeza vital la embargaba a pesar de todo, las cervezas ahogaban sus penas momentáneamente. El recuerdo de los golpes, de los llantos, a pesar de todo seguían ahí.
Quedó embarazada de mí.
Un nuevo sueño.
El cementerio de Las Palmas, dos tumbas, su nombre, el de mi padre, pero la sensación era diferente, no era de muerte ese sueño, no de muerte física, sobre la tumba de mi padre había una botella de ron ya vacía, sobre la de mi madre, varias cervezas.
Recuerdo a mi madre siempre llorando, triste, infeliz, crecimos sabiendo que eso era la vida.
Crecí con la herencia que supe de mi madre con palabras y sin ellas.
Años más tarde mi madre tuvo otro sueño, su madre estaba muerta en la tumba en el impertérrito cementerio de su mundo onírico.
Mi madre lo supo, hacía tiempo que no tenía sueños de muerte, sí los tenía de vida muerta.
Mi abuela murió atrapada en el olvido del Alzheimer. Necesaria enfermedad para poder vivir la vejez sin remordimientos, el Alzheimer es la enfermedad del olvido.
Otro drama materno.
Mis padres viven en El Valle de La Orotava.
Cambió un valle por otro.
Mi madre volvió a sus orígenes.
Mi padre se convirtió en su madre.
Una opresión la cambió por otra.
Se ha vuelto más valiente, sí, pero la infelicidad es una mancha negra que carga en su alma sin dejarla respirar saludablemente.
Mi madre me mandó una carta hace poco, en ella había aún más miedo, estaba llena de culpa, no sabía explicar bien su último sueño.
Siempre intenté dar consuelo a mi madre en todas sus ansiedades y procuré ser duro con ella en los momentos que hacía falta.
En el sueño que me contó vio tres tumbas abiertas de par en par, había tres esqueletos pequeños, de tres niños.
Las lápidas tenían tres nombres.
Mi nombre, el de mis hermanos.
Tenían fecha de nacimiento pero no de muerte.
Pero las tres tenían la causa del fallecimiento.
“Infancia muerta por infelicidad”. Un abrazo.
… que luego que muriese su hermanita, Gloria, quedó una tristeza aún mayor alojada en la casa.
Mi abuela la miraba aún con mayor recelo, los golpes, aunque esporádicos, aumentaban en fuerza e intensidad. Ahora desahogaba mi abuela su tristeza en su hija.
Con mayor dureza se fue instalando la tristeza e inutilidad en el alma de mi madre, las notas en el colegio comenzaron a descender hasta llegar a los suspensos.
Quería mi madre salvarse y ser libre.
Ya tenía preparada mi madre la maquinaria educativa suficiente que heredaríamos sus hijos años más tarde: tristeza e inutilidad.
Si uno no es capaz de mirarse hacia adentro, de saber qué es lo que arrastra, lo que tiene que trabajar, sus interiores, estará toda la vida cargando su maleta de miserias, sin ser responsable de ellas, sin ser responsable que luego uno la vierte e invierte sobre los demás, los más cercanos: hijos, pareja, medio…
Y sobre lo más importante, la propia vida, la propia autorealización.
No nos realizamos como personas porque: “Como lo pasamos tan mal…” nos agarramos a esa creencia anclada en el pasado que en un momento determinado nos funcionó, pero que luego dejó de hacerlo.
Es una ley, todo lo que funciona dejará de funcionar.
Mi abuela tuvo una nueva hija, le pusieron el mismo nombre que el de la fallecida, Gloria.
Mi tia creció mimada, ella fue la “niña bonita” de la casa, mi madre la tuvo que cuidar también, desde que nació, para que mi abuela pudiese hacer las labores del hogar y sus trabajos esporádicos.
Si Gloria se perdía o caminaba más rápido o no le daba la mano a mi madre, había más golpes.
En mi madre amaneció un nuevo sentir, algo que empezó a notar, resentimiento.
Un resentimiento hacia su hermana que luego duraría años y que, por supuesto, también nos transmitió a sus hijos. No tenemos buena relación con esa tia nuestra.
Mi tia se llenó de resentimiento hacia nosotros, somos hijos de nuestra madre.
Vivir con el nombre de una muerta anterior no es fácil, por las actitudes de los padres, por la carga que supone, porque pensará “¿Me moriré?”, “¿Tendré que ser lo que mi hermana muerta no fue?”.
Es algo duro y si además era el centro de los caprichos en detrimento de sus hermanas, habría que construirse con una dura coraza.
He aprendido que tener resentimientos no es bueno, que los puedo transmitir a las personas que me rodean. Debo ser responsable de mi vida, hasta el punto de saber que influenciar a los míos con esa carga es un precio muy alto.
Mi madre no fue conciente, nunca lo pudo ser.
El Valle de Agaete, crecía año a año lentamente. A mediado de los años sesenta comenzaron a verse pequeños adelantos en reposición de alimentos, nuevas adquisiciones para vender, alguna televisión esporádica y comenzó a entrar de lleno el amor.
Como ya dije, mi padre entró en la vida de mi madre, mi padre con su alegría, buen humor y su música, el centro de atención del grupo, tocar canciones de The Beatles, interpretar las canciones que sonaban en la radio… mi madre se vio envuelta en una nueva suerte de realidades que se acercaban a sus fantasías más felices.
Pero el Valle, Agaete, seguía teniendo ese clima opresivo, Las Palmas quedaba lejos, las comunicaciones terrestres no eran lo suficientemente fluidas para poder viajar a la ciudad e impregnarse del relativismo que supone conocer otras situaciones.
El valle seguía lejano y distante, lleno de esa energía que tienen los pueblos con traumas, intentando olvidar a los desaparecidos, los sufrimientos, los Derechos de Pernada de los caciques, los dueños de las tierras ricas para cultivo y que alojaban a muchos trabajadores que tenían el mensaje de salvar el presente por el sacrificio de su cuerpo, para ganar un futuro después de la muerte lleno de una felicidad y satisfacción ambiguas.
Mi madre demandaba algo más de amor, aún sin darse cuenta, por parte de sus padres, pero sólo obtenía lo que sus padres podían darle, lo que ellos habían aprendido.
Mi abuela sólo sabía tocar con golpes, acariciar con cachetadas. Mi abuelo sólo sabía tener una responsabilidad, la de alimentar a sus hijos. Hacía su trabajo bien.
Mi madre seguía refugiándose entre los libros y las radio novelas dentro del ambiente opresor de la casa grande que era San Pedro y la casa pequeña de El Lomo, donde vivían.
La vida no era fácil para una casi mujer llena de inquietudes.
Tenía que llegar a casa muy temprano aún teniendo un novio ya “formal”, en aquella casa regían las buenas costumbres del orden, la disciplina y la religiosidad.
La noche, la juventud y la religión católica nunca se llevaron muy bien.
Aquella noche quedó profundamente dormida y se vio de nuevo en el cementerio.
Entró por la gran puerta de entrada, todo estaba oscuro y sólo iluminado por unas pequeñas velas, llegó a la parte de la izquierda y vio la tumba de su adorado abuelo.
Su abuelo que le contaba historias, su abuelo el que hacía barcos dentro de la botella, el eterno marinero.
La levantaron los primeros rayos de sol y ya supo la respuesta, pero esta vez decidió estar en silencio, no decir nada, no quería volver a ver los ojos llenos de miedo y reproche de su madre.
“No sueñes, no le digas a nadie cuáles son tus sueños” Le había dicho su madre hace tiempo.
Esa frase se volvió un axioma en su vida. Casi se hace en la mía.
Murió en silencio su abuelo, el marido de Paca la de La Fonda, por la noche, en su casa, pidiéndole perdón a sus hijos por haberlos abandonado tanto tiempo, por haberlos insultado en público, mi abuelo – según me contó años mas tarde – le perdonó, pero la tristeza la llevó durante toda su vida.
La muerte es parte de la vida, es la continuación lógica del ciclo vital, pero mi madre, ya con la percepción de su experiencia llena de tristezas que cargaba, se convertía en todo un drama.
Un entierro multitudinario, Juan Luis era muy conocido y muy querido a pesar de su forma de ser con sus hijos. Le decían “El comunista”, y sus hijos tenían que crecer con esa carga paterna. Pero mi bisabuelo se dejaba querer, de todo hacía una broma y era muy generoso.
Vivir con la carga de saber quién moriría en su familia fue afectando a mi madre, era una nueva carga para su alma, un nuevo despropósito, una nueva inyección a su falta de ilusiones. Un nuevo sentimiento de culpa.
Mi madre creció al compás de la vida en San Pedro, las incursiones al amor eran cada vez mayores, crecía llena de resentimientos y los miles de ojos del Pinar de Tamadaba la juzgaban duramente.
Mi padre era alegre y fuerte, comprensivo y generoso. Construyeron en su juventud una relación de total simbiosis, mi madre necesitaba ser comprendida, querida, protegida, mi padre necesitaba proteger.
Mi madre comprendió que ser feliz salía realmente barato, la felicidad se pagaba a pocas pesetas, era fácil ir de bares con mi padre y sus amigos y amigas, formando un grupo realmente divertido y ausente de problemas y preocupaciones.
Beber primero por diversión y luego –años más tarde– para olvidar la carga de la herencia se convirtió en una rutina.
Lo aprendió mi madre de su padre que era camarero en el Bar Hermanos Medina.
Mi madre ahogaba sus miedos, sus sueños, su consuelo era muy barato.
Creo que fue en esa época cuando empezó el problema, la herencia más poderosa, lo que heredamos sus hijos.
Mi padre y mi madre comenzaron a enriquecerse con las mieles del olvido.
Muchas herencias para tres hijos.
Entre la familia se celebró la petición de manos de mi padre a mi madre.
Mi madre comenzó a vislumbrar la felicidad que le otorgaba la libertad, salir del ambiente opresor. –Luego se daría cuenta que cambió uno por otro-.
Mi padre era feliz, quería salir de su casa, de la sobreprotección, de una madre celosa de su vida.
Nada es casual, mis padres son primos lejanos.
Hoy día son madre e hijo.
Leí en el diario de mi madre, en sus últimas anotaciones, que por fin comenzaba a vislumbrar la paz que suponía salir de la casa, ir para Las Palmas a vivir, cumplir los sueños que las novelas románticas le decían: “Salvada por los amorosos brazos de un príncipe azul”.
Mi madre aprendió a no defenderse, a no enfrentarse con la vida, con sus problemas.
La tristeza vital la embargaba a pesar de todo, las cervezas ahogaban sus penas momentáneamente. El recuerdo de los golpes, de los llantos, a pesar de todo seguían ahí.
Quedó embarazada de mí.
Un nuevo sueño.
El cementerio de Las Palmas, dos tumbas, su nombre, el de mi padre, pero la sensación era diferente, no era de muerte ese sueño, no de muerte física, sobre la tumba de mi padre había una botella de ron ya vacía, sobre la de mi madre, varias cervezas.
Recuerdo a mi madre siempre llorando, triste, infeliz, crecimos sabiendo que eso era la vida.
Crecí con la herencia que supe de mi madre con palabras y sin ellas.
Años más tarde mi madre tuvo otro sueño, su madre estaba muerta en la tumba en el impertérrito cementerio de su mundo onírico.
Mi madre lo supo, hacía tiempo que no tenía sueños de muerte, sí los tenía de vida muerta.
Mi abuela murió atrapada en el olvido del Alzheimer. Necesaria enfermedad para poder vivir la vejez sin remordimientos, el Alzheimer es la enfermedad del olvido.
Otro drama materno.
Mis padres viven en El Valle de La Orotava.
Cambió un valle por otro.
Mi madre volvió a sus orígenes.
Mi padre se convirtió en su madre.
Una opresión la cambió por otra.
Se ha vuelto más valiente, sí, pero la infelicidad es una mancha negra que carga en su alma sin dejarla respirar saludablemente.
Mi madre me mandó una carta hace poco, en ella había aún más miedo, estaba llena de culpa, no sabía explicar bien su último sueño.
Siempre intenté dar consuelo a mi madre en todas sus ansiedades y procuré ser duro con ella en los momentos que hacía falta.
En el sueño que me contó vio tres tumbas abiertas de par en par, había tres esqueletos pequeños, de tres niños.
Las lápidas tenían tres nombres.
Mi nombre, el de mis hermanos.
Tenían fecha de nacimiento pero no de muerte.
Pero las tres tenían la causa del fallecimiento.
“Infancia muerta por infelicidad”. Un abrazo.
octubre 23, 2009
Mi madre me comentó… (I)...(+ Heliodoro)
(Publicado el 23 de Abril -día del Libro- de 2007 por Heliodoro en su blog heliodoro.wordpress.com/ Lo descubrí -el relato, no a Heliododro- este verano y me pareció esta fecha buena para la Republica---ción... -dos años y medio, justos-. PAQUITA)
… hace tiempo cuáles fueron sus sueños.
Mi madre fue educada en el tiempo en el que Agaete y El Valle, eran aún más pueblo, más mil ojos de lo que es ahora, ella era la mayor de varias hermanas y un hermano.
Se crió en medio de un valle, a un lado, el Pinar de Tamadaba bebiendo el barrio de San Pedro la lluvia de los barrancos que caían por los barranquillos.
Hasta hace unos años El Valle no tenía alumbrado público y parecía que las chubicenas aún podían verse entre los claroscuro de sus calles.
Mi madre creció bajo una estricta religión materna y bajo la responsabilidad de “Cuida a tus hermanos” y “Llega a las ocho a casa”.
Para cualquier despiste o error que una niña podía cometer el castigo era desproporcionado, brutal, por parte de la que decenas de años después fue mi queridísima abuela que murió ahogada en el Alzheimer del olvido eterno.
Crecer con golpes es duro, los golpes de la vida, los golpes de la soledad, los golpes de una niña con excesiva imaginación, sensibilidad y una opresión de fronteras familiares y geográficas. Los golpes de una madre que pensaba que golpear era la solución de la educación, su madre la enseñó así, así enseñaría a su hija.
Mi madre se refugió en los libros de aventuras, amor, poesía y allí encontraba la libertad que no le daba la realidad.
Cuidar de unos hermanos mientras la madre trabajaba, con la presión de que un error, una protesta, llegar tarde, suponían más golpes.
Crecer sin un “llegarás a nada”, con actos, con palabras, es duro porque al final uno se lo cree.
La libertad es un bien precioso que uno va ganando a lo largo de la vida.
Si uno no la tiene, si sólo la consigue con la imaginación, sólo va ganando en uno mismo pero no en realidades.
Mi madre tuvo un diario que una vez me pidió que leyese.
Se lo dije a mi abuela hace años.
- ¿Te lo dio a leer? No te creas todo lo que dice, tu madre siempre fue imaginativa, a saber las mentiras que contaba. Mi abuela me decía esas palabras con una cara de culpa como nunca le había visto. Todas las personas tenemos fantasmas ocultos que muchas veces nos sorprenden a lo largo de la vida y nos cogen sin esperarlos.
Mi abuela vio frente de sí un fantasma doloroso que agujereaba su conciencia de muchos años olvidada.
Mi madre, en la pubertad, en medio de la represión Franquista, maternal, de un padre generalmente ausente de cariño en esa tierna edad pero que había sido adorable en la infancia, fue despertando su sensibilidad hacia el medio que la rodeaba.
Vivían en una casa antigua, de dos plantas, donde muchas mujeres parieron a las generaciones posteriores y donde habían muerto generaciones anteriores.
La casa – donde vivió casi toda su vida posterior mi tio Ñico – estaba impregnada de historia, vida, muerte y silencios aterradores.
Fantasmas, estaba llena de fantasmas.
Sólo los veía una niña chica mediante la aspiración de los sueños.
Sólo los veía una niña en sueños de cementerios que presagiaban muerte.
No es fácil vivir en medio de frustraciones, ellas se quedan como herencia genética para ser heredadas por hijos.
El carácter depresivo se forja lentamente, como una gota que cae a una piedra hasta partirla durante lo largo de los años que conforma nuestra vida.
¿Cómo se forja la tristeza?
Con falta de amor, con falta de caricias, con golpes, cuando la niñez se ve truncada por una adultez prematura.
Alimentando fantasmas.
Heredar generaciones de miedos no es fácil, desde que recuerdo, desde que me pudieron contar, las mujeres de mi familia – con las que siempre me sentí intensamente vinculado – fueron criadas con golpes y una absoluta falta de amor y eso se transmite.
De mi madre no recuerdo abrazos, mi madre no los recuerda de mi abuela, mi abuela no los recordaba de su madre.
Yo los doy, no acepto la herencia.
El Valle de Agaete finalizando los años cincuenta era aún más estrecho, San Pedro tenía una plaza y un colegio en la otra punta de la calle, dos tiendas y un Tamadaba omnipresente.
Si uno mira bien por la noche, en las noches de luna llena, se puede ver la silueta de La Princesa Guayarmina dormida bajo un lecho de estrellas, su boca, nariz y pechos.
Y un pueblo tan oprimido por la Guerra Civil Española, con cientos de desaparecidos, teniendo tan presente el miedo a hablar durante la dictadura donde la iglesia y los valores de castidad, castigo y represión eran los más importantes – junto al inevitable deseo de comer – formaban un marco ideal para evitar el desarrollo de los sueños anhelados por mi madre.
Una noche tremendamente oscura mi madre se despertó inquieta debido a un sueño que le pareció extraño.
Se vio caminando en medio de un cementerio a oscuras mirando tumbas sin saber cómo había llegado y cómo.
Aún vestía el camisón de dormir y sentía el frío y el miedo recorriéndola como hormigas por su piel.
Hasta que vio el nombre de una de las tumbas y abrió los ojos a la realidad de la opresión.
Aún tenía el libro de las leyendas de Bécquer en el regazo y la luz de la vela a medio consumir.
Mi madre me cuenta que en ese momento se asustó mucho y que se lo contó a mi abuela al día siguiente luego de una noche en vela.
Mi abuela la miró con un susto palpable en los ojos.
- ¿Qué pasa mamá?
- El marido de Mela murió esta mañana. No le cuentes a nadie tu sueño, no se lo cuentes nunca a nadie, tus sueños son tuyos, sólo tuyos. Ve y ayuda a tu hermana.
Mi madre nunca realizó sus sueños.
Mi madre creció triste.
Se podía ver desde la casa de la niñez de mi madre la montaña donde años después mi tio pondría las colmenas – un día contaré cómo todas fueron devoradas por el fuego -.
Esa montaña fue importante para mí porque en la parte más recóndita, misteriosa y casi imposible de llegar, se encuentran las caras. Pero eso lo contaré otro día.
Mi madre durante buena parte de su infancia conoció la soledad de no tener más que una amiga que la comprendía, su amiga creció feliz y se hizo maestra.
Mi madre siempre quiso ser arqueóloga pero la voluntad represora del “tú no debes” y de “eres la mayor, tienes que cuidar de tus hermanos”, la falta de apoyo y motivación hicieron crecer la semilla de la tristeza que iba creciendo lenta y fuertemente, con un abono perfecto en su alma.
Cuando yo era niño recuerdo a mi madre llorar mucho e incluso llamar a su madre – como más tarde haría mi hermana – a la nada, a las habitaciones vacías, recuerdo que mi madre día sí y día no era un mar de lágrimas y yo, niño, lo veía como algo normal. Recuerdo que se cavaron los surcos para plantar la semilla de la eterna tristeza.
Las herencias no sólo son el color de los ojos, del pelo, de la piel, no, las herencias se transmiten por un conducto que es invisible y es tanto o más fuerte que la transmisión carnal.
Mi madre me comentó que el entierro del marido de Mela la hizo sentir muy triste, esa mujer era como su segunda madre, su eterna confidente, la casa era el refugio para evitar golpes y descalificaciones.
Yo aún recuerdo a Mela, una mujer siempre sonriente, alegre, entusiasta por la vida, siempre en eterno luto por su marido.
Mi madre me comentó que su asombro fue mayor cuando en el entierro, en el cementerio, la tumba de ese hombre estaba justo donde ella había soñado.
Fueron días grises y tristes en la casa donde vivió.
Estrecharon aún más lazos Mela y mi madre.
Mi madre comenzó a tener buenas notas en la escuela pero ansiaba más la libertad inmediata y salir de Agaete, de su Valle de lágrimas de San Pedro.
Mi madre conoció a mi padre, un hombre alegre, entusiasta, feliz, de Las Palmas, un hombre que le comenzó a abrir las puertas al amor, a la libertad, a sentir.
Mi madre le pidió una guitarra a su padre por reyes, mi abuelo le dijo que no tenía dinero, mi madre recuerda amargamente cómo mi abuelo le compró una bicicleta mucho más cara a su hermana.
Herencia de frustración, se continuó forjando la fuerte materia de la que está hecha la infelicidad.
Cuando viviendo con mis padres no tuve regalos de reyes y mi padre no sabía decirlo claramente dejándonos con el suspense hasta el día señalado y dejándonos despertar con esperanzas puestas, escuché las alas de los buitres esperando la carroña de mi alma muerta.
Se heredan los fantasmas, los mismos ciclos y los mismos sucesos.
Otra noche mi madre, cerca de un año después del entierro de la muerte de Mela, después de rezar el rosario durante meses seguidos para un alma que – por lo que se supone – necesitaba de las cuentas de las rosas del rosario, volvió a verse inmersa en un cementerio a oscuras.
De nuevo otra lápida, otro nombre.
Se despertó aterrada, no quería que pasase lo mismo, pero sabía dentro de su alma que iba a ser así, es una extraña certeza la que uno tiene en momentos como ese.
Esa misma noche corrió a la habitación de sus padres despertando a su madre y contando su nuevo sueño.
Madre e hija corrieron a la habitación del fondo.
Todos sus hermanos dormían plácidamente en aquellas dos habitaciones que habían acogido a muchos hermanos más anteriores y siendo ubicados de forma práctica para que todos cupiesen.
La parte superior de la casa, dos dormitorios, la parte inferior, la cocina, un pequeño baño, y un cuarto trastero.
Madre e hija, Inés y Marisa, se fijaron en la pequeña cunita.
Gloria había muerto.
La Polio acabó con su vida.
Mi madre lloró de tristeza y miedo.
Mi abuela – siempre imperturbable – agarró a su niña con los brazos, despertó a todo el mundo, avisó a los vecinos y al día siguiente se ofició el velatorio y su posterior entierro.
La misma tumba, el mismo sitio.
El mismo cementerio.
(Fin de la primera parte)
… hace tiempo cuáles fueron sus sueños.
Mi madre fue educada en el tiempo en el que Agaete y El Valle, eran aún más pueblo, más mil ojos de lo que es ahora, ella era la mayor de varias hermanas y un hermano.
Se crió en medio de un valle, a un lado, el Pinar de Tamadaba bebiendo el barrio de San Pedro la lluvia de los barrancos que caían por los barranquillos.
Hasta hace unos años El Valle no tenía alumbrado público y parecía que las chubicenas aún podían verse entre los claroscuro de sus calles.
Mi madre creció bajo una estricta religión materna y bajo la responsabilidad de “Cuida a tus hermanos” y “Llega a las ocho a casa”.
Para cualquier despiste o error que una niña podía cometer el castigo era desproporcionado, brutal, por parte de la que decenas de años después fue mi queridísima abuela que murió ahogada en el Alzheimer del olvido eterno.
Crecer con golpes es duro, los golpes de la vida, los golpes de la soledad, los golpes de una niña con excesiva imaginación, sensibilidad y una opresión de fronteras familiares y geográficas. Los golpes de una madre que pensaba que golpear era la solución de la educación, su madre la enseñó así, así enseñaría a su hija.
Mi madre se refugió en los libros de aventuras, amor, poesía y allí encontraba la libertad que no le daba la realidad.
Cuidar de unos hermanos mientras la madre trabajaba, con la presión de que un error, una protesta, llegar tarde, suponían más golpes.
Crecer sin un “llegarás a nada”, con actos, con palabras, es duro porque al final uno se lo cree.
La libertad es un bien precioso que uno va ganando a lo largo de la vida.
Si uno no la tiene, si sólo la consigue con la imaginación, sólo va ganando en uno mismo pero no en realidades.
Mi madre tuvo un diario que una vez me pidió que leyese.
Se lo dije a mi abuela hace años.
- ¿Te lo dio a leer? No te creas todo lo que dice, tu madre siempre fue imaginativa, a saber las mentiras que contaba. Mi abuela me decía esas palabras con una cara de culpa como nunca le había visto. Todas las personas tenemos fantasmas ocultos que muchas veces nos sorprenden a lo largo de la vida y nos cogen sin esperarlos.
Mi abuela vio frente de sí un fantasma doloroso que agujereaba su conciencia de muchos años olvidada.
Mi madre, en la pubertad, en medio de la represión Franquista, maternal, de un padre generalmente ausente de cariño en esa tierna edad pero que había sido adorable en la infancia, fue despertando su sensibilidad hacia el medio que la rodeaba.
Vivían en una casa antigua, de dos plantas, donde muchas mujeres parieron a las generaciones posteriores y donde habían muerto generaciones anteriores.
La casa – donde vivió casi toda su vida posterior mi tio Ñico – estaba impregnada de historia, vida, muerte y silencios aterradores.
Fantasmas, estaba llena de fantasmas.
Sólo los veía una niña chica mediante la aspiración de los sueños.
Sólo los veía una niña en sueños de cementerios que presagiaban muerte.
No es fácil vivir en medio de frustraciones, ellas se quedan como herencia genética para ser heredadas por hijos.
El carácter depresivo se forja lentamente, como una gota que cae a una piedra hasta partirla durante lo largo de los años que conforma nuestra vida.
¿Cómo se forja la tristeza?
Con falta de amor, con falta de caricias, con golpes, cuando la niñez se ve truncada por una adultez prematura.
Alimentando fantasmas.
Heredar generaciones de miedos no es fácil, desde que recuerdo, desde que me pudieron contar, las mujeres de mi familia – con las que siempre me sentí intensamente vinculado – fueron criadas con golpes y una absoluta falta de amor y eso se transmite.
De mi madre no recuerdo abrazos, mi madre no los recuerda de mi abuela, mi abuela no los recordaba de su madre.
Yo los doy, no acepto la herencia.
El Valle de Agaete finalizando los años cincuenta era aún más estrecho, San Pedro tenía una plaza y un colegio en la otra punta de la calle, dos tiendas y un Tamadaba omnipresente.
Si uno mira bien por la noche, en las noches de luna llena, se puede ver la silueta de La Princesa Guayarmina dormida bajo un lecho de estrellas, su boca, nariz y pechos.
Y un pueblo tan oprimido por la Guerra Civil Española, con cientos de desaparecidos, teniendo tan presente el miedo a hablar durante la dictadura donde la iglesia y los valores de castidad, castigo y represión eran los más importantes – junto al inevitable deseo de comer – formaban un marco ideal para evitar el desarrollo de los sueños anhelados por mi madre.
Una noche tremendamente oscura mi madre se despertó inquieta debido a un sueño que le pareció extraño.
Se vio caminando en medio de un cementerio a oscuras mirando tumbas sin saber cómo había llegado y cómo.
Aún vestía el camisón de dormir y sentía el frío y el miedo recorriéndola como hormigas por su piel.
Hasta que vio el nombre de una de las tumbas y abrió los ojos a la realidad de la opresión.
Aún tenía el libro de las leyendas de Bécquer en el regazo y la luz de la vela a medio consumir.
Mi madre me cuenta que en ese momento se asustó mucho y que se lo contó a mi abuela al día siguiente luego de una noche en vela.
Mi abuela la miró con un susto palpable en los ojos.
- ¿Qué pasa mamá?
- El marido de Mela murió esta mañana. No le cuentes a nadie tu sueño, no se lo cuentes nunca a nadie, tus sueños son tuyos, sólo tuyos. Ve y ayuda a tu hermana.
Mi madre nunca realizó sus sueños.
Mi madre creció triste.
Se podía ver desde la casa de la niñez de mi madre la montaña donde años después mi tio pondría las colmenas – un día contaré cómo todas fueron devoradas por el fuego -.
Esa montaña fue importante para mí porque en la parte más recóndita, misteriosa y casi imposible de llegar, se encuentran las caras. Pero eso lo contaré otro día.
Mi madre durante buena parte de su infancia conoció la soledad de no tener más que una amiga que la comprendía, su amiga creció feliz y se hizo maestra.
Mi madre siempre quiso ser arqueóloga pero la voluntad represora del “tú no debes” y de “eres la mayor, tienes que cuidar de tus hermanos”, la falta de apoyo y motivación hicieron crecer la semilla de la tristeza que iba creciendo lenta y fuertemente, con un abono perfecto en su alma.
Cuando yo era niño recuerdo a mi madre llorar mucho e incluso llamar a su madre – como más tarde haría mi hermana – a la nada, a las habitaciones vacías, recuerdo que mi madre día sí y día no era un mar de lágrimas y yo, niño, lo veía como algo normal. Recuerdo que se cavaron los surcos para plantar la semilla de la eterna tristeza.
Las herencias no sólo son el color de los ojos, del pelo, de la piel, no, las herencias se transmiten por un conducto que es invisible y es tanto o más fuerte que la transmisión carnal.
Mi madre me comentó que el entierro del marido de Mela la hizo sentir muy triste, esa mujer era como su segunda madre, su eterna confidente, la casa era el refugio para evitar golpes y descalificaciones.
Yo aún recuerdo a Mela, una mujer siempre sonriente, alegre, entusiasta por la vida, siempre en eterno luto por su marido.
Mi madre me comentó que su asombro fue mayor cuando en el entierro, en el cementerio, la tumba de ese hombre estaba justo donde ella había soñado.
Fueron días grises y tristes en la casa donde vivió.
Estrecharon aún más lazos Mela y mi madre.
Mi madre comenzó a tener buenas notas en la escuela pero ansiaba más la libertad inmediata y salir de Agaete, de su Valle de lágrimas de San Pedro.
Mi madre conoció a mi padre, un hombre alegre, entusiasta, feliz, de Las Palmas, un hombre que le comenzó a abrir las puertas al amor, a la libertad, a sentir.
Mi madre le pidió una guitarra a su padre por reyes, mi abuelo le dijo que no tenía dinero, mi madre recuerda amargamente cómo mi abuelo le compró una bicicleta mucho más cara a su hermana.
Herencia de frustración, se continuó forjando la fuerte materia de la que está hecha la infelicidad.
Cuando viviendo con mis padres no tuve regalos de reyes y mi padre no sabía decirlo claramente dejándonos con el suspense hasta el día señalado y dejándonos despertar con esperanzas puestas, escuché las alas de los buitres esperando la carroña de mi alma muerta.
Se heredan los fantasmas, los mismos ciclos y los mismos sucesos.
Otra noche mi madre, cerca de un año después del entierro de la muerte de Mela, después de rezar el rosario durante meses seguidos para un alma que – por lo que se supone – necesitaba de las cuentas de las rosas del rosario, volvió a verse inmersa en un cementerio a oscuras.
De nuevo otra lápida, otro nombre.
Se despertó aterrada, no quería que pasase lo mismo, pero sabía dentro de su alma que iba a ser así, es una extraña certeza la que uno tiene en momentos como ese.
Esa misma noche corrió a la habitación de sus padres despertando a su madre y contando su nuevo sueño.
Madre e hija corrieron a la habitación del fondo.
Todos sus hermanos dormían plácidamente en aquellas dos habitaciones que habían acogido a muchos hermanos más anteriores y siendo ubicados de forma práctica para que todos cupiesen.
La parte superior de la casa, dos dormitorios, la parte inferior, la cocina, un pequeño baño, y un cuarto trastero.
Madre e hija, Inés y Marisa, se fijaron en la pequeña cunita.
Gloria había muerto.
La Polio acabó con su vida.
Mi madre lloró de tristeza y miedo.
Mi abuela – siempre imperturbable – agarró a su niña con los brazos, despertó a todo el mundo, avisó a los vecinos y al día siguiente se ofició el velatorio y su posterior entierro.
La misma tumba, el mismo sitio.
El mismo cementerio.
(Fin de la primera parte)
Bertolt Brecht... palabras
Copiado de la página de naveganterojo (23/9/09)
"El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo
de la vida, el precio de los huevos, del pan, de la harina, del vestido,
del zapato y de las medicinas, dependen de decisiones políticas.
El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y
ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de
su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe
y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales".
"El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo
de la vida, el precio de los huevos, del pan, de la harina, del vestido,
del zapato y de las medicinas, dependen de decisiones políticas.
El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y
ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de
su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe
y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales".
Arturo Barea, la educada rebeldía: Javier Rioyo
(Publicado el 23/7/2009 en el blog de Javier Rioyo www.elboomeran.com/blog/8/javier-rioyo/. Leí la Forja hace unos años, fue Rosa, de Zaragoza, quien me lo proporciónó, encantada como estaba ella con su lectura. Y es cierto, resulta ameno e informativo, como espectador de primera línea que fue, aquí, en Madrid, exiliado luego en Inglaterra. PAQUITA)
ARTURO BAREA, REBELDE CON CAUSA
Todo el que quiera saber algo sobre los españoles del siglo XX, los barrios populares madrileños en los años veinte, las guerras coloniales con Marruecos, la vida en la segunda República o las tragedias de la Guerra Civil debería leer "La forja de un rebelde", la trilogía autobiográfica, la novela llena de verdad, iluminadora de la historia pequeña y verdadera de un país. Es sin duda una de esas obras que permanecen de aquellos escritores que tuvieron que escribir desde el exilio. Peculiar exilio el de Barea que se tuvo que escapar de "los suyos". No gustaba su independencia, su inteligencia, su libertad a los dirigentes estalinistas que hicieron imposible ser un hombre libre y justo sino se aceptaban sus consignas. Es otro tema, un tema que me ha ocupado mucho tiempo, muchas discusiones y muchas decepciones. La izquierda oficial española del entorno del Partido Comunista hizo mucho daño durante la República y la Guerra Civil.
Después, en el franquismo, fue otra cosa. No estuve con ellos, pero sí entendí esa militancia aunque me mantuviera en un lado crítico. Mis enfermedades de izquierdismo juveniles.
Ahora he vuelto a leer a Arturo Barea en una obra ¡inédita! en español, "La raíz rota". Nos encontramos al escritor desde su exilio londinense, enamorado de la campiña inglesa, de los pubs, de "la paz del country" y de su nueva mujer Ilsa- una socialista austriaca que antes fue su amante en un Madrid bajo las bombas- que vuelve la mirada a su país de origen, a su ciudad, Madrid -aunque nació en Badajoz- y la imagina tal como era en 1949. No es un relato autobiográfico, aunque mucho de ello hay en "La raíz rota", en las experiencias españolas de ese hombre que regresa del exilio con pasaporte inglés y se encuentra con su familia que ya en nada se parece a aquella que vivió en tiempos de normalidad y República. Una novela del viaje de regreso que nunca hizo el exiliado Barea. La novela, sin ser de la importancia de "La forja...", está llena de curiosidad, de retrato imaginado pero certero de las miserias morales y reales de un tiempo y un país. Lo han publicado en la editorial Salto de Página. Absolutamente recomendable para los que leyeron "La forja...". O simplemente para los que quieran algo de la verdad literaria vista por un español, por un escritor que tuvo la osadía de ser libre. Un rebelde educado. Una manera culta y abierta de ser español
ARTURO BAREA, REBELDE CON CAUSA
Todo el que quiera saber algo sobre los españoles del siglo XX, los barrios populares madrileños en los años veinte, las guerras coloniales con Marruecos, la vida en la segunda República o las tragedias de la Guerra Civil debería leer "La forja de un rebelde", la trilogía autobiográfica, la novela llena de verdad, iluminadora de la historia pequeña y verdadera de un país. Es sin duda una de esas obras que permanecen de aquellos escritores que tuvieron que escribir desde el exilio. Peculiar exilio el de Barea que se tuvo que escapar de "los suyos". No gustaba su independencia, su inteligencia, su libertad a los dirigentes estalinistas que hicieron imposible ser un hombre libre y justo sino se aceptaban sus consignas. Es otro tema, un tema que me ha ocupado mucho tiempo, muchas discusiones y muchas decepciones. La izquierda oficial española del entorno del Partido Comunista hizo mucho daño durante la República y la Guerra Civil.
Después, en el franquismo, fue otra cosa. No estuve con ellos, pero sí entendí esa militancia aunque me mantuviera en un lado crítico. Mis enfermedades de izquierdismo juveniles.
Ahora he vuelto a leer a Arturo Barea en una obra ¡inédita! en español, "La raíz rota". Nos encontramos al escritor desde su exilio londinense, enamorado de la campiña inglesa, de los pubs, de "la paz del country" y de su nueva mujer Ilsa- una socialista austriaca que antes fue su amante en un Madrid bajo las bombas- que vuelve la mirada a su país de origen, a su ciudad, Madrid -aunque nació en Badajoz- y la imagina tal como era en 1949. No es un relato autobiográfico, aunque mucho de ello hay en "La raíz rota", en las experiencias españolas de ese hombre que regresa del exilio con pasaporte inglés y se encuentra con su familia que ya en nada se parece a aquella que vivió en tiempos de normalidad y República. Una novela del viaje de regreso que nunca hizo el exiliado Barea. La novela, sin ser de la importancia de "La forja...", está llena de curiosidad, de retrato imaginado pero certero de las miserias morales y reales de un tiempo y un país. Lo han publicado en la editorial Salto de Página. Absolutamente recomendable para los que leyeron "La forja...". O simplemente para los que quieran algo de la verdad literaria vista por un español, por un escritor que tuvo la osadía de ser libre. Un rebelde educado. Una manera culta y abierta de ser español
octubre 22, 2009
Recital de Joan Margarit C.M.C.Getafe
Recital de Joan Margarit. Festival de Novela Negra Policiaca de Madrid
(II Edición) Ciclo Encuentros / Getafe Negro
LUGAR: Centro Municipal de Cultura (CMC) c/ Madrid 54, Getafe.
DÍA: Viernes 23 de octubre 21.00 h.
Joan Margarit (Sanaüja, 1938), nació en plena guerra civil y hasta 1948, cuando se establecieron en Barcelona, la familia cambió muchas veces de domicilio (Rubí, Figueres y Girona); en 1954 vuelven a trasladarse, esta vez a Canarias, y el joven Joan pasa los cursos académicos en Barcelona desde 1956, para estudiar arquitectura.
Margarit se había dado a conocer como poeta en castellano en 1963 y en 1965. Tras un largo paréntesis de diez años, escribe Crónica, publicado por su amigo Joaquim Marco, director de la colección Ocnos, de Barral Editores. A partir de 1980 inicia su obra en catalán.
Una antología de sus primeros libros se encuentra en El primer frío: Poesía 1975-1995 (ed. Visor, Madrid, 2004). Otros de sus títulos más destacados son: Estació de França (Hiperion, Madrid, 1999), Joana (ed. Hiperion, Madrid, 2002), Cálculo de estructuras (ed. Visor, Madrid, 2004) y Casa de Misericordia, Premio Nacional de Poesía 2008, (Visor, Madrid, 2007).
(Yo no puedo desdoblarme y no acudiré. Estaré en el Encuentro de La Lobera. PAQUITA)
(II Edición) Ciclo Encuentros / Getafe Negro
LUGAR: Centro Municipal de Cultura (CMC) c/ Madrid 54, Getafe.
DÍA: Viernes 23 de octubre 21.00 h.
Joan Margarit (Sanaüja, 1938), nació en plena guerra civil y hasta 1948, cuando se establecieron en Barcelona, la familia cambió muchas veces de domicilio (Rubí, Figueres y Girona); en 1954 vuelven a trasladarse, esta vez a Canarias, y el joven Joan pasa los cursos académicos en Barcelona desde 1956, para estudiar arquitectura.
Margarit se había dado a conocer como poeta en castellano en 1963 y en 1965. Tras un largo paréntesis de diez años, escribe Crónica, publicado por su amigo Joaquim Marco, director de la colección Ocnos, de Barral Editores. A partir de 1980 inicia su obra en catalán.
Una antología de sus primeros libros se encuentra en El primer frío: Poesía 1975-1995 (ed. Visor, Madrid, 2004). Otros de sus títulos más destacados son: Estació de França (Hiperion, Madrid, 1999), Joana (ed. Hiperion, Madrid, 2002), Cálculo de estructuras (ed. Visor, Madrid, 2004) y Casa de Misericordia, Premio Nacional de Poesía 2008, (Visor, Madrid, 2007).
(Yo no puedo desdoblarme y no acudiré. Estaré en el Encuentro de La Lobera. PAQUITA)
Vídeo: "Los que callaron, los que quedaron"
elodieleuthold. 07 de enero de 2008. Inicio del documental...
www.youtube.com/watch?v=OXg8nfvrJKE
COMPLETO www.vimeo.com/1868930
Aquí está Murillo de Gállego, a los pies de los mallos de Agüero y frente a los de Riglos. PAQUITA
www.youtube.com/watch?v=OXg8nfvrJKE
COMPLETO www.vimeo.com/1868930
Aquí está Murillo de Gállego, a los pies de los mallos de Agüero y frente a los de Riglos. PAQUITA
Fosas bajo los Mallos de Agüero... V (+ Daalla)
(Publicado por Daalla/Daniel el 20 de sep./2009 en el blog fusiladosdetorrellas.blogspot.com/ Como vengo diciendo... mejor... en su página. PAQUITA)
Represión fascista en Aragón (y V).
Finales de agosto de 2006. Las hermanas Pilar y Berta Cucalón Moncayola están en Murillo de Gállego, pequeña población de la comarca de la Hoya de Huesca, donde han ido a pasar el fin de semana. Acaban de ver un cortometraje titulado “Los que callaron, los que quedaron”, cuyo autor, al igual que ellas mismas, es nieto de una de las 12 personas del pueblo fusiladas por los fascistas en la cercana población de Agüero (Huesca) el 18 de octubre de 1936.
El documental las ha conmocionado. El proceso de recuperación de la Memoria Histórica está en auge y continuamente salen a la luz noticias sobre el hallazgo de muchas fosas comunes de la Guerra Civil en España. Volviendo a casa toman la decisión de buscar los doce cuerpos sepultados bajo el trigo del campo de Espadero en Agüero.
Las familias saben dónde están sepultados. Siempre lo han sabido, pues hubo testigos del fusilamiento. Las autoridades fascistas nunca quisieron aclararles oficialmente el lugar del enterramiento, pues para ellos eran “desaparecidos” un eufemismo para no tener que reconocer que los habían asesinado. Desde el principio las mujeres y los hijos, después los nietos y los bisnietos de las víctimas han ido a rezar a ese campo.
Berta contacta con las familias de todos, dispersas por Huesca, Barcelona o Zaragoza. Enseguida se ponen de acuerdo, pues todos quieren exhumar a los suyos. Y así se ponen en contacto con Ernesto Palacios, el actual propietario de la finca.
Muchos de los propietarios de fincas en las que se ubican fosas comunes se niegan a conceder permiso para que se ejecuten las tareas de exhumación, o ponen grandes dificultades que las retrasan. Pero Ernesto se pone desde el primer momento a su disposición. Su padre, durante ocho años, se negó a cultivar la finca por respeto pero finalmente fue obligado a poner la finca en cultivo. Poco antes de morir le hizo prometer a su hijo que, si un día los familiares reclamaran los cuerpos, éste les dijera el lugar exacto donde se encontraban y les diese todas las facilidades. Ernesto, fiel a la palabra dada a su padre, no va a poder cosechar su campo durante un año. Pero no le importa, incluso va a colaborar en la exhumación.
Berta se dirige a la Fundación Bernardo Aladrén de U.G.T. Aragón la cual, aunque es una fundación cultural que no se había propuesto este tipo de actuaciones, decide ayudarles.
En diciembre de 2006 se realizan las primeras catas sobre el terreno y se solicitan los permisos correspondientes. Las catas no obtienen resultados y se decide esperar al verano para volver a intentarlo con el buen tiempo.
Mientras tanto las hermanas Cucalón van acumulando documentos, fotografías y, sobre todo, testimonios orales de varias personas mayores de 80 años, en especial del único testigo directo sobreviviente que reside en Francia.
Madrugada del 18 de septiembre de 1936. El ruido de un camión que entra en Murillo de Gállego despierta a algunos vecinos, como José Gracia que contaba entonces 5 años de edad. Poco después dos culatazos en su puerta anuncian a “unos falangistas de la zona de Ejea de los Caballeros” que obligan a su padre, agricultor, a ir a “declarar” a Zuera.
Otros 11 hombres son “sacados” de sus hogares en la oscuridad de la noche. Entre ellos se encuentra el alcalde de Murillo por el Frente Popular, José Moncayola, quien, antes de salir de casa, se pone su mejor camisa, la de los domingos, y su traje de pana porque cree que solamente le van a interrogar. Un concejal del ayuntamiento, dos funcionarios municipales y varios campesinos completan el grupo.
Tras un duro y largo interrogatorio de doce horas, los hombres son subidos a un camión que les lleva a las afueras de Agüero (Huesca), a la finca del “Espadero” donde les hacen cavar sus propias tumbas. Allí los matan a tiros a todos.
7 de julio de 2007. Siete meses después de iniciar los trabajos aparecen los primeros restos. La primera fosa mide 4 metros por 90 centímetros por lo que los cuatro hombres enterrados en ella aparecen uno encima de otro, ocultándose los unos a los otros.
Botones de camisa, hebillas, tacones de zapatos… Incluso un cartucho que permite identificar una de las armas asesinas. Se trata de una bala de 1920, que procede de un Mauser de fabricación española. El dato es importante, ya que durante la Guerra Civil los cartuchos se fabrican sin ningún tipo de grabación para evitar represalias. Pero esta bala es de antes de la guerra.
La segunda fosa es hallada varios días después del primer hallazgo. La última, aparece el 21 de agosto. A medida que van apareciendo, los restos son enviados para su estudio antropológico. Los familiares de los fusilados no desean que se realice una identificación individual, por lo que no será necesario practicar la prueba del ADN.
Al estallar la Guerra Civil gran parte de Huesca cayó en manos del bando nacional, que inició de inmediato una sistemática represión. Militar en la U.G.T. como el alcalde de Murillo, José Moncayola, era suficiente para merecer la máxima pena. No en vano más de 3.500 miembros de este sindicato socialista fueron exterminados en Aragón. Aunque muchos asesinados lo fueron sencillamente a causa de viejas rencillas personales o para quedarse con sus campos o sus bienes.
La masacre de los 12 vecinos de Murillo fue una de las muchas “sacas” realizadas en tierras oscenses. El mismo día 18 de septiembre de 1936 otras 6 personas de la localidad fueron fusiladas cerca de Ayerbe.
En los pueblos del entorno de los Mallos de Riglos (*) existen varias fosas comunes. Algunas son conocidas pero se ignora el lugar exacto de muchas. Unas cuantas hace años que fueron ya excavadas pero seguramente hay muchas más de las que se cree. El mapa de fosas que salpican las tierras aragonesas no hace más que crecer.
Noviembre de 2007. Los familiares de los 12 republicanos de Murillo de Gállego asesinados en Agüero se reúnen en el ayuntamiento de Murillo para recibir las doce urnas que contienen sus restos. De común acuerdo, han decidido depositarlos a todos en una fosa común del cementerio de la localidad.
Tras un largo proceso, no exento de dificultades y de problemas, han logrado enterrarlos donde siempre debieron estar, en el cementerio de su pueblo natal.
Pilar y Berta Cucalón, nietas de José Moncayola, se sienten agradecidas a muchísimas personas, incluso a gente que, sin conocerlas de nada, brindaron su colaboración desinteresada. Por eso animan a quienes tengan casos similares para que exhumen y dignifiquen a los suyos.
“No fueron asesinados en vano. Sus familias hemos heredado sus valores de tolerancia, respeto, justicia, libertad. Las injusticias no deben olvidarse nunca, para que nunca vuelvan a repetirse".
"Sabed que nos sentimos profundamente orgullosos de llevar sus apellidos”. Berta Cucalón
.............................
La zona, esta zona es la mencionada en mi última excursión, narrada y con fotos publicada el sábado, 17, pasado. PAQUITA
Represión fascista en Aragón (y V).
Finales de agosto de 2006. Las hermanas Pilar y Berta Cucalón Moncayola están en Murillo de Gállego, pequeña población de la comarca de la Hoya de Huesca, donde han ido a pasar el fin de semana. Acaban de ver un cortometraje titulado “Los que callaron, los que quedaron”, cuyo autor, al igual que ellas mismas, es nieto de una de las 12 personas del pueblo fusiladas por los fascistas en la cercana población de Agüero (Huesca) el 18 de octubre de 1936.
El documental las ha conmocionado. El proceso de recuperación de la Memoria Histórica está en auge y continuamente salen a la luz noticias sobre el hallazgo de muchas fosas comunes de la Guerra Civil en España. Volviendo a casa toman la decisión de buscar los doce cuerpos sepultados bajo el trigo del campo de Espadero en Agüero.
Las familias saben dónde están sepultados. Siempre lo han sabido, pues hubo testigos del fusilamiento. Las autoridades fascistas nunca quisieron aclararles oficialmente el lugar del enterramiento, pues para ellos eran “desaparecidos” un eufemismo para no tener que reconocer que los habían asesinado. Desde el principio las mujeres y los hijos, después los nietos y los bisnietos de las víctimas han ido a rezar a ese campo.
Berta contacta con las familias de todos, dispersas por Huesca, Barcelona o Zaragoza. Enseguida se ponen de acuerdo, pues todos quieren exhumar a los suyos. Y así se ponen en contacto con Ernesto Palacios, el actual propietario de la finca.
Muchos de los propietarios de fincas en las que se ubican fosas comunes se niegan a conceder permiso para que se ejecuten las tareas de exhumación, o ponen grandes dificultades que las retrasan. Pero Ernesto se pone desde el primer momento a su disposición. Su padre, durante ocho años, se negó a cultivar la finca por respeto pero finalmente fue obligado a poner la finca en cultivo. Poco antes de morir le hizo prometer a su hijo que, si un día los familiares reclamaran los cuerpos, éste les dijera el lugar exacto donde se encontraban y les diese todas las facilidades. Ernesto, fiel a la palabra dada a su padre, no va a poder cosechar su campo durante un año. Pero no le importa, incluso va a colaborar en la exhumación.
Berta se dirige a la Fundación Bernardo Aladrén de U.G.T. Aragón la cual, aunque es una fundación cultural que no se había propuesto este tipo de actuaciones, decide ayudarles.
En diciembre de 2006 se realizan las primeras catas sobre el terreno y se solicitan los permisos correspondientes. Las catas no obtienen resultados y se decide esperar al verano para volver a intentarlo con el buen tiempo.
Mientras tanto las hermanas Cucalón van acumulando documentos, fotografías y, sobre todo, testimonios orales de varias personas mayores de 80 años, en especial del único testigo directo sobreviviente que reside en Francia.
Madrugada del 18 de septiembre de 1936. El ruido de un camión que entra en Murillo de Gállego despierta a algunos vecinos, como José Gracia que contaba entonces 5 años de edad. Poco después dos culatazos en su puerta anuncian a “unos falangistas de la zona de Ejea de los Caballeros” que obligan a su padre, agricultor, a ir a “declarar” a Zuera.
Otros 11 hombres son “sacados” de sus hogares en la oscuridad de la noche. Entre ellos se encuentra el alcalde de Murillo por el Frente Popular, José Moncayola, quien, antes de salir de casa, se pone su mejor camisa, la de los domingos, y su traje de pana porque cree que solamente le van a interrogar. Un concejal del ayuntamiento, dos funcionarios municipales y varios campesinos completan el grupo.
Tras un duro y largo interrogatorio de doce horas, los hombres son subidos a un camión que les lleva a las afueras de Agüero (Huesca), a la finca del “Espadero” donde les hacen cavar sus propias tumbas. Allí los matan a tiros a todos.
7 de julio de 2007. Siete meses después de iniciar los trabajos aparecen los primeros restos. La primera fosa mide 4 metros por 90 centímetros por lo que los cuatro hombres enterrados en ella aparecen uno encima de otro, ocultándose los unos a los otros.
Botones de camisa, hebillas, tacones de zapatos… Incluso un cartucho que permite identificar una de las armas asesinas. Se trata de una bala de 1920, que procede de un Mauser de fabricación española. El dato es importante, ya que durante la Guerra Civil los cartuchos se fabrican sin ningún tipo de grabación para evitar represalias. Pero esta bala es de antes de la guerra.
La segunda fosa es hallada varios días después del primer hallazgo. La última, aparece el 21 de agosto. A medida que van apareciendo, los restos son enviados para su estudio antropológico. Los familiares de los fusilados no desean que se realice una identificación individual, por lo que no será necesario practicar la prueba del ADN.
Al estallar la Guerra Civil gran parte de Huesca cayó en manos del bando nacional, que inició de inmediato una sistemática represión. Militar en la U.G.T. como el alcalde de Murillo, José Moncayola, era suficiente para merecer la máxima pena. No en vano más de 3.500 miembros de este sindicato socialista fueron exterminados en Aragón. Aunque muchos asesinados lo fueron sencillamente a causa de viejas rencillas personales o para quedarse con sus campos o sus bienes.
La masacre de los 12 vecinos de Murillo fue una de las muchas “sacas” realizadas en tierras oscenses. El mismo día 18 de septiembre de 1936 otras 6 personas de la localidad fueron fusiladas cerca de Ayerbe.
En los pueblos del entorno de los Mallos de Riglos (*) existen varias fosas comunes. Algunas son conocidas pero se ignora el lugar exacto de muchas. Unas cuantas hace años que fueron ya excavadas pero seguramente hay muchas más de las que se cree. El mapa de fosas que salpican las tierras aragonesas no hace más que crecer.
Noviembre de 2007. Los familiares de los 12 republicanos de Murillo de Gállego asesinados en Agüero se reúnen en el ayuntamiento de Murillo para recibir las doce urnas que contienen sus restos. De común acuerdo, han decidido depositarlos a todos en una fosa común del cementerio de la localidad.
Tras un largo proceso, no exento de dificultades y de problemas, han logrado enterrarlos donde siempre debieron estar, en el cementerio de su pueblo natal.
Pilar y Berta Cucalón, nietas de José Moncayola, se sienten agradecidas a muchísimas personas, incluso a gente que, sin conocerlas de nada, brindaron su colaboración desinteresada. Por eso animan a quienes tengan casos similares para que exhumen y dignifiquen a los suyos.
“No fueron asesinados en vano. Sus familias hemos heredado sus valores de tolerancia, respeto, justicia, libertad. Las injusticias no deben olvidarse nunca, para que nunca vuelvan a repetirse".
"Sabed que nos sentimos profundamente orgullosos de llevar sus apellidos”. Berta Cucalón
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La zona, esta zona es la mencionada en mi última excursión, narrada y con fotos publicada el sábado, 17, pasado. PAQUITA
octubre 21, 2009
Maite Cuesta: conferencia
EL ATENEO DE MADRID y en su nombre D. Pedro Fernández Juárez director de la Sección de Mitos, Religiones y Humanidades, comunica a quien pueda e interese la conferencia que impartirá
Dª MAITE CUESTA con el título : MARÍA ZAMBRANO: FILÓSOFA Y POETA
Lugar: ATENEO DE MADRID c/ Prado, 21. Salón de la Cacharrería
Día: 22 de Octubre de 2009 -mañana- a las 20 h.
Información facilitada por Ángeles, que añade: "poeta que este año participará en el encuentro de La Lobera de Gredos".
Acudiré a ambos. PAQUITA
Dª MAITE CUESTA con el título : MARÍA ZAMBRANO: FILÓSOFA Y POETA
Lugar: ATENEO DE MADRID c/ Prado, 21. Salón de la Cacharrería
Día: 22 de Octubre de 2009 -mañana- a las 20 h.
Información facilitada por Ángeles, que añade: "poeta que este año participará en el encuentro de La Lobera de Gredos".
Acudiré a ambos. PAQUITA
Vida de Garrido Vidal y más...
Extracto del texto publicado en naveganterojo.blogspot.com/ el lunes 19 de octubre de 2009 que tituló El poder de la derecha...
El jueves, 22 de octubre -mañana- será la presentación de un libro de Espinosa en la Casa da Cultura Lueiro Rey. Es la historia de Ramón Garrido Vidal, un combatiente comunista de la época de la Guerra y otras once más.
Narra la vida de Garrido Vidal y sus críticas al ex alcalde de la localidad, Joaquín Álvarez Lores -una de las personas que participaban en los "paseos" de víctimas del franquismo y de identificar y señalar a otros vecinos que luego sufrieron las consecuencias del terror que provoca cualquier guerra-.
(Para leer completo entrad en la página de naveganterojo. PAQUITA)
El jueves, 22 de octubre -mañana- será la presentación de un libro de Espinosa en la Casa da Cultura Lueiro Rey. Es la historia de Ramón Garrido Vidal, un combatiente comunista de la época de la Guerra y otras once más.
Narra la vida de Garrido Vidal y sus críticas al ex alcalde de la localidad, Joaquín Álvarez Lores -una de las personas que participaban en los "paseos" de víctimas del franquismo y de identificar y señalar a otros vecinos que luego sufrieron las consecuencias del terror que provoca cualquier guerra-.
(Para leer completo entrad en la página de naveganterojo. PAQUITA)
John Bachar, ha caído un mito... (+ ilporcoallegro)
(Publicado por Josan me fecit el martes 21 de julio de 2009. Homenaje a un Mito y a tantos otros. PAQUITA) ilporcoallegro.blogspot.com/
Curioseando esta mañana una página de montaña me he quedado de piedra; !John Bachar ha muerto¡. Leyendo me entero que lo encontraron en unas paredes, de su California Natal, cerca de su casa. Como no podía ser de otra manera estaba haciendo una vía en free solo - osea sin cuerda - como había hecho toda su vida; una vida en el filo.
Me ha faltado tiempo para coger el libro "Escaladas en Yosemite" de George Meyers, auténtica inspiración para los escaladores de varias décadas con aquellas hippies imágenes de Jim Brindwell - y secuaces - y aquellos muros interminables. En aquellos tiempos sin internet, clásicos como "Hielo, nieve y roca" de Gaston Rebufatt servían para ver lejanas paredes donde imaginar increibles escaladas.
Allí entre sus páginas he recordado viejos momentos, amigos que ya no están y la romántica inspiración de muchas salidas montañero-escaladoras. He recordado también otros escaladores que ya nos dejaron; El binacetense Pepe Chaverri -un auténtico encanto de persona-, Lorenzo Ortiz -increible verlo trepar-, y más internacionales como Wolfgang Gullich -en un accidente de tráfico-, el increible Renatto Casarotto -aún me acuerdo de cuando estuvo en Huesca y en Riglos- y un largo etcétera. Todos ellos -casi todos- murieron haciendo lo que más les gustaba: escalar.
He consultado varias páginas en internet: 1 2 y me he enterado de que hace varios años Bachar tuvo un accidente de coche y falleció su socio en la empresa que tenía. Se había responsabilizado de su fallecimiento y si vivía era por su hijo Tyrus. En el accidente se rompió varias vértebras y estuvo varios años jodido.
Me vienen a la cabeza escaladas haciendo el a-normal, evocando su espíritu en algún que otro paso complicadillo -pañuelo en ristre- y resoplar pensando en su imagen y en lo bien que escalaba, lo majo que estaba en las fotos, y lo mal que lo pasábamos nosotros en aquellos pasos que el subiría sin cuerda ni hostias.
Me jode pensar que ya no está, es una sensación triste, me recuerda cuando murió Miles Davis; me dió la sensación que había perdido algo, una parte de mis recuerdos, un trompetista que me daba la espalda en aquel concierto y me emocionaba con sus sonidos, y un sinfín de sensaciones. Recordar su Human nature me estremece, es sobrehumano; como John. Subido por esas paredes, arriesgando su vida, sin importarle nada ni nadie, enganchado por su forma de vida y su afición.
En el lugar en el que esté supongo que buscará alguna pared para poder subirla y desde ella seguir disfrutando. Y sin querer podrá inspirar y llenar de ilusiones a todos aquellos que lo vean y disfruten con su hazañas. Creo que siempre estará en mi memoria. Descansa en paz, y sigue ilusionando a todos los escaladores con la memoria de tus escaladas...
He visto esta frase y me ha gustado. Creo que sin el matiz del free-solo es lo que me gusta de la escalada: paz, equilibrio, relajación y una componente estética. Siempre digo y pienso que la escalada es como bailar; -sin mariconadas, porque bailar no me gusta- si sabes moverte, es un auténtico placer. Aunque eso se dice cuando no estás pillado...
" Un consejo que doy a las personas que practican la escalada en "free solo" es que no traten de agarrarse con demasiada fuerza a la roca. Esta tensión no es necesaria. La escalada en solitario debe ser una actividad pacifista. De relajación", John Bachar (1957-2009).
(Sacado de la entrevista de Desnivel del número 14 de agosto del 84)
Nota: Buscando el anuncio de Boreal, mirando viejos desniveles, lo he encontrado y justamente en ese número -el 14- le hacían una entrevista. Tiene huevos, seguro que lo busco una década y no tengo c. a encontrarlo sin mirar el índice. Voy a poner ese anuncio por que es una caña. Siempre me ha impresionado esa fotografía; cogido con una mano en un leve resalte, los pies en poca cosa y con unos pantalones como cualquier colegial: increíble.
Imagen sacada de la Revista Desnivel, número 14, Agosto del 84. (para verla entrad en su página y... buscad...)
Me vienen a la cabeza recuerdos con Julius haciendo el a-normal subidos por paredes, piedras de conglomerado, muros de ladrillos, sin cuerda, intentando hacer aquellos pasos de escalada del desnivel - de Finuco y secuaces - que no nos salían; -bueno a Julius si-. A lo tonto hace x años... Tiene huevos!.
Creo que a este recuerdo emocionado de John le vendría bien un poco de Jethro Tull, un grupo de su época -que también nos inspiró- y le pegaba mucho. La canción es White innocence, del LP Catfish Rising.
Vídeos para babear un rato:
* Bachar solos Crack a Go Go. ephartouni. 23 de febrero de 2009
J. B. in Yosemite Valley, does Midnight Lightning, solos Crack A Go Go www.youtube.com/watch?v=0oIeK0YtclU
* John Bachar solo leave it To Beaver. ephartouni. 22 de febrero de 2009 www.youtube.com/watch?v=03udLvtNR6Y J. B. on "That's Incredible" solos Leave It To Beaver, Joshua Tree
Curioseando esta mañana una página de montaña me he quedado de piedra; !John Bachar ha muerto¡. Leyendo me entero que lo encontraron en unas paredes, de su California Natal, cerca de su casa. Como no podía ser de otra manera estaba haciendo una vía en free solo - osea sin cuerda - como había hecho toda su vida; una vida en el filo.
Me ha faltado tiempo para coger el libro "Escaladas en Yosemite" de George Meyers, auténtica inspiración para los escaladores de varias décadas con aquellas hippies imágenes de Jim Brindwell - y secuaces - y aquellos muros interminables. En aquellos tiempos sin internet, clásicos como "Hielo, nieve y roca" de Gaston Rebufatt servían para ver lejanas paredes donde imaginar increibles escaladas.
Allí entre sus páginas he recordado viejos momentos, amigos que ya no están y la romántica inspiración de muchas salidas montañero-escaladoras. He recordado también otros escaladores que ya nos dejaron; El binacetense Pepe Chaverri -un auténtico encanto de persona-, Lorenzo Ortiz -increible verlo trepar-, y más internacionales como Wolfgang Gullich -en un accidente de tráfico-, el increible Renatto Casarotto -aún me acuerdo de cuando estuvo en Huesca y en Riglos- y un largo etcétera. Todos ellos -casi todos- murieron haciendo lo que más les gustaba: escalar.
He consultado varias páginas en internet: 1 2 y me he enterado de que hace varios años Bachar tuvo un accidente de coche y falleció su socio en la empresa que tenía. Se había responsabilizado de su fallecimiento y si vivía era por su hijo Tyrus. En el accidente se rompió varias vértebras y estuvo varios años jodido.
Me vienen a la cabeza escaladas haciendo el a-normal, evocando su espíritu en algún que otro paso complicadillo -pañuelo en ristre- y resoplar pensando en su imagen y en lo bien que escalaba, lo majo que estaba en las fotos, y lo mal que lo pasábamos nosotros en aquellos pasos que el subiría sin cuerda ni hostias.
Me jode pensar que ya no está, es una sensación triste, me recuerda cuando murió Miles Davis; me dió la sensación que había perdido algo, una parte de mis recuerdos, un trompetista que me daba la espalda en aquel concierto y me emocionaba con sus sonidos, y un sinfín de sensaciones. Recordar su Human nature me estremece, es sobrehumano; como John. Subido por esas paredes, arriesgando su vida, sin importarle nada ni nadie, enganchado por su forma de vida y su afición.
En el lugar en el que esté supongo que buscará alguna pared para poder subirla y desde ella seguir disfrutando. Y sin querer podrá inspirar y llenar de ilusiones a todos aquellos que lo vean y disfruten con su hazañas. Creo que siempre estará en mi memoria. Descansa en paz, y sigue ilusionando a todos los escaladores con la memoria de tus escaladas...
He visto esta frase y me ha gustado. Creo que sin el matiz del free-solo es lo que me gusta de la escalada: paz, equilibrio, relajación y una componente estética. Siempre digo y pienso que la escalada es como bailar; -sin mariconadas, porque bailar no me gusta- si sabes moverte, es un auténtico placer. Aunque eso se dice cuando no estás pillado...
" Un consejo que doy a las personas que practican la escalada en "free solo" es que no traten de agarrarse con demasiada fuerza a la roca. Esta tensión no es necesaria. La escalada en solitario debe ser una actividad pacifista. De relajación", John Bachar (1957-2009).
(Sacado de la entrevista de Desnivel del número 14 de agosto del 84)
Nota: Buscando el anuncio de Boreal, mirando viejos desniveles, lo he encontrado y justamente en ese número -el 14- le hacían una entrevista. Tiene huevos, seguro que lo busco una década y no tengo c. a encontrarlo sin mirar el índice. Voy a poner ese anuncio por que es una caña. Siempre me ha impresionado esa fotografía; cogido con una mano en un leve resalte, los pies en poca cosa y con unos pantalones como cualquier colegial: increíble.
Imagen sacada de la Revista Desnivel, número 14, Agosto del 84. (para verla entrad en su página y... buscad...)
Me vienen a la cabeza recuerdos con Julius haciendo el a-normal subidos por paredes, piedras de conglomerado, muros de ladrillos, sin cuerda, intentando hacer aquellos pasos de escalada del desnivel - de Finuco y secuaces - que no nos salían; -bueno a Julius si-. A lo tonto hace x años... Tiene huevos!.
Creo que a este recuerdo emocionado de John le vendría bien un poco de Jethro Tull, un grupo de su época -que también nos inspiró- y le pegaba mucho. La canción es White innocence, del LP Catfish Rising.
Vídeos para babear un rato:
* Bachar solos Crack a Go Go. ephartouni. 23 de febrero de 2009
J. B. in Yosemite Valley, does Midnight Lightning, solos Crack A Go Go www.youtube.com/watch?v=0oIeK0YtclU
* John Bachar solo leave it To Beaver. ephartouni. 22 de febrero de 2009 www.youtube.com/watch?v=03udLvtNR6Y J. B. on "That's Incredible" solos Leave It To Beaver, Joshua Tree
octubre 20, 2009
Reencuentro: Adnama
Publicado por Adnama el lunes 20 de julio de 2009 en su blog COMO NO SABIAN QUE ERA IMPOSIBLE... LO HICIERON. Lema: "En la vida todo se hace por algo aunque muchas veces no sepamos realmente definir bien ese algo que nos hace dar el primer paso, y por eso no sé bien bien que hago escribiendo hoy aqui y creando esto... tal vez he pensado que no era imposible hacerlo y por eso, sólo por eso, estoy haciéndolo".
Datos personales: Adnama, 40 años, Mujer, Capricornio y Mono, Comunicaciones o medios de comunicación, Profesión: VIVIR, Ubicación: Barcelona.
Autodescripción: "Soy mi mejor amiga, y mi mejor enemiga. No sé realmente como soy, soy como me quieren ver. Dicen que soy fría como la plata, mi metal preferido. Y además cuando soy buena soy muy buena, pero cuando soy mala, soy mejor. Cada uno somos la imagen que los demás ven en nosotros, conóceme y sabrás como soy, de nada sirve que te lo explique" comonosabianqueeraimposiblelohicieron.blogspot.com/
Pasan los días y se escapan los noches,
pasa un suspiro y se me escapa el aire,
sueño contigo y se me va la vida
y buscándola a solas ni me encuentro.
No es buscar tu sabor en otros labios,
es oír tus palabras en mi oído,
es ver tus ojos clavados en mi ser,
es no ser nada y buscar serlo todo.
No es quererme y aceptarme tal cual,
no me quiero, si ni aprendí a olvidarte,
sino puedo dejar un día de amarte,
sino puedo dejar de desearte.
Pasan dos, pasan tres, pasan cuatro,
y como si son treinta los días que no te vi,
los que pasé perdiendo la partida,
los que pasé apostando aún por ti.
Quiero encontrarme y mirarme a los ojos,
y poder descubrir lo que hace un tiempo fui,
una mujer segura de si misma,
enamorada, altiva, contigo o sin ti.
Datos personales: Adnama, 40 años, Mujer, Capricornio y Mono, Comunicaciones o medios de comunicación, Profesión: VIVIR, Ubicación: Barcelona.
Autodescripción: "Soy mi mejor amiga, y mi mejor enemiga. No sé realmente como soy, soy como me quieren ver. Dicen que soy fría como la plata, mi metal preferido. Y además cuando soy buena soy muy buena, pero cuando soy mala, soy mejor. Cada uno somos la imagen que los demás ven en nosotros, conóceme y sabrás como soy, de nada sirve que te lo explique" comonosabianqueeraimposiblelohicieron.blogspot.com/
Pasan los días y se escapan los noches,
pasa un suspiro y se me escapa el aire,
sueño contigo y se me va la vida
y buscándola a solas ni me encuentro.
No es buscar tu sabor en otros labios,
es oír tus palabras en mi oído,
es ver tus ojos clavados en mi ser,
es no ser nada y buscar serlo todo.
No es quererme y aceptarme tal cual,
no me quiero, si ni aprendí a olvidarte,
sino puedo dejar un día de amarte,
sino puedo dejar de desearte.
Pasan dos, pasan tres, pasan cuatro,
y como si son treinta los días que no te vi,
los que pasé perdiendo la partida,
los que pasé apostando aún por ti.
Quiero encontrarme y mirarme a los ojos,
y poder descubrir lo que hace un tiempo fui,
una mujer segura de si misma,
enamorada, altiva, contigo o sin ti.
GUINEA (23.2) s/ Fernando Gamboa
Recibo -de Antonio Oriol- por correo un texto firmado por Fernando Gamboa sobre la situación en que vive Guinea, antigua provincia española en la que -como es lógico- se sigue hablando el castellano, los niños practican los mismos juegos y sus ritos y prácticas sociales son similares a las nuestras. No puedo copiarlo, busco en la red y encuentro que, ya en enero de este año, lo publicó José Luis Mejuto en su blog Mis paridas página que copio y pego. PAQUITA
femilia.blogspot.com/2008/12/guinea-fernando-gamboa.html
Demonios en el Paraíso
Para que los que no me conozcan, me llamo Fernando Gamboa, y hace unos meses terminé una nueva novela de aventuras titulada GUINEA que en este mes de Octubre saldrá a la venta publicada por Ediciones El Andén. El motivo de este mail, es mi deseo de compartir con la mayor cantidad de personas posibles, y no sólo con las que adquieran la novela, todo aquello que he averiguado en los meses de investigación previos a la redacción del libro. Lo que a continuación detallo, aunque pueda parecer exagerado o tendencioso (cuando no simplemente increíble), es rigurosamente cierto y puede ser contrastado por las fuentes que cito. A muy pocos les debe sonar un pequeño país llamado Guinea Ecuatorial, aún menos sabrían dónde situarlo en un mapa de África, y serán contados los que recuerden que, hasta hace exactamente cuarenta años, los ecuatoguineanos eran tan ciudadanos españoles como un alicantino o un gaditano. Por entonces, Guinea Ecuatorial era una provincia más de España enclavada en la costa Africana del Golfo de Guinea; 'La perla de África' la llamaban. Hoy, cuatro decenios después de su independencia, bajo el yugo dictatorial de la familia Obiang Nguema y con el beneplácito de las grandes potencias cuyas empresas explotan sus campos de petróleo y expolian sus reservas madereras, Guinea Ecuatorial se ha convertido uno de los países más subdesarrollados y corruptos del mundo, y el pueblo ecuatoguineano en uno de los más aterrorizados a manos de su propio gobierno. El actual presidente de Guinea Ecuatorial Teodoro Obiang Nguema, quien lleva 29 largos años en el poder tras ejecutar al anterior presidente (su propio tío, otro asesino), ha saqueado, robado y asesinado sistemáticamente hasta extremos inconcebibles, amasando una fortuna que lo convierte en uno de los hombres más ricos del planeta, en uno de los países más pobres de África. Aunque para ser exactos, no puede decirse que el país en sí sea pobre, pues alberga una de las mayores reservas petrolíferas del continente, cuyos beneficios de explotación reportan al régimen guineano miles de millones de euros. Lo que sucede, es que la familia Obiang se queda con ABSOLUTAMENTE TODO lo que pagan gobiernos y petroleras extranjeras (norteamericanas y chinas sobre todo) por los derechos de extracción. Pero aunque parezca mentira, la familia Obiang no se limita sólo a quedarse con esa ingente cantidad de dinero, sino que además se dedican a robar propiedades privadas (se han apoderado aproximadamente la mitad de los terrenos edificables del país, y no han pagado un céntimo por ellos), salarios (muchos trabajadores han de pagar a la familia del presidente gran parte de lo que ganan) o negocios de los guineanos no afines al gobierno o a la familia Obiang (que al fin y al cabo es lo mismo), cuya ignominia llega al punto de despojar impune y caprichosamente a sus empobrecidos compatriotas de cualquier bien que posean sin justificación alguna. Teodoro Obiang y su clan gobiernan Guinea Ecuatorial como lo haría un esclavista con su hacienda. Para ellos, los ciudadanos guineanos son esclavos a su disposición, y el país una finca privada que saquear sin tener que dar cuentas a nadie. A pesar del río de dinero que fluye desde este desdichado rincón de África, sus habitantes no disponen de servicios sanitarios, educación, seguridad o justicia. Por ejemplo, ante cualquier emergencia médica el Hospital de Malaboes la única opción de asistencia, pero eso sí, bajo ciertas condiciones como: pagar la estancia y el tratamiento por adelantado, y además, llevar todo lo necesario para dicha estancia y tratamiento (y con todo, me refiero a TODO: desde las jeringas o medicamentos necesarios, al colchón, las sábanas o la comida). Sin ir más lejos, cuando hace unos años estuve en Guinea, para realizarle a mi pareja un análisis de sangre el método de extracción consistió en hacerle un corte en la mano con un trozo de cristal. Pero, por inaceptable que resulte, esto es sólo el principio, y ni mucho menos la peor parte. Lo que convierte a Teodoro Obiang (conocido como 'El Jefe') y sus acólitos no sólo en ladrones, si no en peligrosos criminales, es la política de detenciones arbitrarias, encarcelamientos injustificados, torturas y asesinatos cometidos contra sus propios ciudadanos. Se calcula que durante su mandato, el actual gobierno guineano ha exterminado a nada menos que el 10% de la población del país, y una cantidad indeterminada ha desaparecido o se encuentra encarcelada ilegalmente y sin juicio previo. Según el último informe de Amnistía Internacional, los detenidos por la policía y el ejército son torturados sistemáticamente con métodos tan brutales como mutilaciones, rotura de huesos, violaciones, descargas eléctricas en los genitales o, atención: clavar tenedores en la vagina de las detenidas...Y para quien guste de datos e imparciales estadísticas, ahí van unas cuantas.
- Guinea Ecuatorial produce 400.000 barriles diarios de petróleo
- Exporta casi 1.000.000 de metros cúbicos de madera tropical al año.
- Su Renta per Cápita la sitúa en el número 38 del ranking mundial (por encima de Kuwait o Arabia Saudita) - En cambio, en el Índice de Desarrollo Humano de la ONU ocupa el puesto 121.
- El 151 sobre 163 en corrupción, según Transparency International
- La esperanza de vida es de sólo 43,3 años, según Amnistía Internacional.
- La élite gobernante posee alrededor del 98% de la renta nacional
- El 80% de la población vive con menos de 20 euros al mes.
- El gobierno de Obiang ha convertido a Guinea Ecuatorial en el centro del tráfico de drogas de África Occidental.
- Teodoro Obiang ganó las últimas elecciones con un 99,5% de los votos. Los 13 partidos políticos autorizados, estaban formados por miembros del gobierno.
- En una reciente visita a Estados Unidos, la secretaria de estado Condoleezza Rice describió a Obiang como 'buen amigo'.
- En Julio de 2003, la radio estatal anunció que: 'El presidente es un dios que está en contacto permanente con el todopoderoso, y puede matar a cualquiera sin que nadie le pida cuentas y sin ir al infierno, porque es el Dios mismo' Sobran comentarios. Y lo que personalmente hace que esta vergüenza común me resulte aún más dolorosa, es que el pueblo guineano, uno de los más amables, hospitalarios y generosos que he conocido, haya sido, como cité al principio, parte integrante del estado español. La atropellada y negligente descolonización de Guinea Ecuatorial por parte de España en 1968, es el origen de la inadmisible situación que ahora sufren los guineanos y a la que hoy asistimos con absoluta indiferencia y desafecto. Pero hay que recordar que los ecuatoguineanos no sólo siguen hablando en castellano, sino que muchas de sus costumbres, celebraciones y tradiciones siguen siendo las mismas que las nuestras. Sus hijos cantan las mismas canciones que cantan los nuestros en el colegio, sus bromas son las mismas, hasta sus palabrotas son las mismas que las nuestras. Son, por decirlo así, unos primos cercanos de los que nos hemos olvidado totalmente, una parte de nuestra familia de la que nos hemos desentendido, ajenos y a veces cómplices de un castigo que de ningún modo merecen. Porque probablemente, mientras lee este mensaje, una anciana agonizando de malaria pide un médico que nunca llegará. Un niño está preguntando dónde están sus padres desaparecidos. Una mujer implora a Dios que la mate, mientras es violada y torturada salvajemente en una comisaría. Y cada día, Guinea Ecuatorial se hunde un poco más en las tinieblas. Cada día, nuestra ignorancia nos hace más culpables. Cada día cuenta. Alguien dijo una vez que 'Lo único que necesita el mal para triunfar, es que los hombres buenos no hagan nada'. Quizá este sea un buen momento, para averiguar qué tipo de hombres y mujeres somos en realidad. Y si te estás diciendo en este instante 'Pero bueno, ¿y yo que puedo hacer? Aquello está muy lejos'. Lo cierto es que, por desgracia, no vas mal encaminado. Guinea Ecuatorial es víctima de la maldición del petróleo, y como puedes imaginar, estados como China, U.S.A. o Francia harán todo lo posible para mantener a Obiang en su poltrona y así garantizar un suministro fiable de crudo para sus compañías petroleras. Así que será muy difícil cambiar las cosas a corto plazo en la maltratada pero aún hermosa Guinea. Y sin embargo, sí hay algo que podemos hacer por aquella gente: correr la voz. Estos dictadores de opereta, sólo se mantienen gracias al desconocimiento que tiene el resto del mundo de las fechorías que cometen. Cuantos más de nosotros sepamos lo que sucede, y por qué sucede, más probabilidades hay de que un día quizá no muy lejano, seamos suficientes para decir basta. Cuando políticos propios y ajenos sientan vergüenza de tratar con asesinos como Obiang, o descubran que darse abrazos con dictadores que no respetan los más elementales derechos humanos tiene un costo político que sus votantes les van a hacer pagar, puede que las cosas cambien, y entre todos expulsemos de una vez por todas a esos demonios del paraíso
Pero esta carta es sólo el primer paso, ahora te toca a ti dar el siguiente ayudando a que llegue a la mayor cantidad posible de personas. Si crees que esta lucha tiene sentido y deseas poner tu grano de arena, reenvía este mensaje a todos tus contactos.
Gracias por tu tiempo y tu ayuda. FERNANDO GAMBOA
Comentarios:
* 14/1/09 14:20 Miguel dijo...
Acabo de terminar de leer "GUINEA" y además de que me ha encantado, he de decir que es COMPLETAMENTE VERÍDICA la situación que describe de ese país.
Yo estube trabajando durante casi cuatro años, y he de decir que es terrible la situación que viven en Guinea, terrible se queda corto. No es para nada exagerada la descripción que da el autor de la situación ,que por desgracia, viven día a día los guineanos. Mis felicitaciones a Fernando Gamboa por ser valiente y describir la terrible situación del país... ¡ah! y por su libro, por supuesto.
* 12/2/09 22:11 Anónimo dijo...
Le pase el mensaje a un buen amigo. Me respondio con este otro mensaje
"Hola Alfie En relaciÓn con la presentaciÓn de Guinea por lo que sé es cierta. Pero hay más, un libro de Javier Nart que se titula mis historias e Histerias de guerra" en donde habla de Guinea. El Sr Nart era del antiguo PSP de Tierno y actuaba de enlace en relaciones con los movimientos de liberacion de África.
Por lo visto la independencia se diseñó en el Franquismo para dejar un país viable y conservador (Por entonces era junto con sudáfrica el país con mÁs renta per cápita de África). Un nivel de vida como en el resto de España. Entonces no había petróleo.
Sin embargo, un millonario hombre de negocios español e "izquierdista" opinó que no le gustaba el diseño hecho por Franco así que empleó su dinero para hacer que un tal Macias Llegara al poder, en el libro pone el nombre de ese ilustre iluminado, pero no lo recuerdo y no lo encuentro para darte la cita completa. Como esa historia no es politicamnete correcta: se oculta.
Macías fue un genocida que aterrorizó a su propio pueblo hasta que su sobrino Obiang le dio un golpe de estado.
En ese momento, segun Nart, España pudo haber reconducido la situacion pero D. Felipe Gonzalez no lo estimó oportuno.
En contra del opinión de Nart se les devolvieron los huesos de los reyes guineanos ( que estaban en españa ¿?) Comentario de Obiang al portador "¿Cree usted que conservan todo su poder?" y una conversacion entre políticos Guineanos que reproducía en el libro:
Político Opositor: Vosotros violais niñas de trece años
Político en el poder: !Toma! Y vosotros también
Político opositor: No es igual, a las nuestras les gustaba
Cito de memoria pero te recomiendo la lectura del libro. Hay un episodio surrealista de una misa en una tribu olvidada donde la gente al parecer creía que Franco era el abuelo, Fraga el padre y el rey el hijo...
También cuenta (¿Has leido los "los perros de la guerra"? de FF) una operación parecida para apoderarse de Guinea que desbarató... la España franquista !Que cosas!, curioso el papel... de los biafreños.
De todas formas, en relación con la presentación, tambien me sorprende el olvido de Guinea máxime cuando hoy en día tantos se acuerdan tanto de los saharauis, cuando en el Sáhara... el f. Polisario se dedicaba a matar a los reclutas españoles, en Guinea nunca hubo un grupo terrorista anti español.
A lo mejor es que reservamos nuestra solidaridad sólo para aquellos que asesinan a los españoles ?¿ Quien sabe
Bueno lo del libro del Sr Nart lo cito de memoria así que te lo recomiendo, léelo y luego lo hablamos. Saludos"
* PUBLICADO AQUÍ: septiembre 29, 2009. +87 muertos en una manifestación en Guinea
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Demonios en el Paraíso
Para que los que no me conozcan, me llamo Fernando Gamboa, y hace unos meses terminé una nueva novela de aventuras titulada GUINEA que en este mes de Octubre saldrá a la venta publicada por Ediciones El Andén. El motivo de este mail, es mi deseo de compartir con la mayor cantidad de personas posibles, y no sólo con las que adquieran la novela, todo aquello que he averiguado en los meses de investigación previos a la redacción del libro. Lo que a continuación detallo, aunque pueda parecer exagerado o tendencioso (cuando no simplemente increíble), es rigurosamente cierto y puede ser contrastado por las fuentes que cito. A muy pocos les debe sonar un pequeño país llamado Guinea Ecuatorial, aún menos sabrían dónde situarlo en un mapa de África, y serán contados los que recuerden que, hasta hace exactamente cuarenta años, los ecuatoguineanos eran tan ciudadanos españoles como un alicantino o un gaditano. Por entonces, Guinea Ecuatorial era una provincia más de España enclavada en la costa Africana del Golfo de Guinea; 'La perla de África' la llamaban. Hoy, cuatro decenios después de su independencia, bajo el yugo dictatorial de la familia Obiang Nguema y con el beneplácito de las grandes potencias cuyas empresas explotan sus campos de petróleo y expolian sus reservas madereras, Guinea Ecuatorial se ha convertido uno de los países más subdesarrollados y corruptos del mundo, y el pueblo ecuatoguineano en uno de los más aterrorizados a manos de su propio gobierno. El actual presidente de Guinea Ecuatorial Teodoro Obiang Nguema, quien lleva 29 largos años en el poder tras ejecutar al anterior presidente (su propio tío, otro asesino), ha saqueado, robado y asesinado sistemáticamente hasta extremos inconcebibles, amasando una fortuna que lo convierte en uno de los hombres más ricos del planeta, en uno de los países más pobres de África. Aunque para ser exactos, no puede decirse que el país en sí sea pobre, pues alberga una de las mayores reservas petrolíferas del continente, cuyos beneficios de explotación reportan al régimen guineano miles de millones de euros. Lo que sucede, es que la familia Obiang se queda con ABSOLUTAMENTE TODO lo que pagan gobiernos y petroleras extranjeras (norteamericanas y chinas sobre todo) por los derechos de extracción. Pero aunque parezca mentira, la familia Obiang no se limita sólo a quedarse con esa ingente cantidad de dinero, sino que además se dedican a robar propiedades privadas (se han apoderado aproximadamente la mitad de los terrenos edificables del país, y no han pagado un céntimo por ellos), salarios (muchos trabajadores han de pagar a la familia del presidente gran parte de lo que ganan) o negocios de los guineanos no afines al gobierno o a la familia Obiang (que al fin y al cabo es lo mismo), cuya ignominia llega al punto de despojar impune y caprichosamente a sus empobrecidos compatriotas de cualquier bien que posean sin justificación alguna. Teodoro Obiang y su clan gobiernan Guinea Ecuatorial como lo haría un esclavista con su hacienda. Para ellos, los ciudadanos guineanos son esclavos a su disposición, y el país una finca privada que saquear sin tener que dar cuentas a nadie. A pesar del río de dinero que fluye desde este desdichado rincón de África, sus habitantes no disponen de servicios sanitarios, educación, seguridad o justicia. Por ejemplo, ante cualquier emergencia médica el Hospital de Malaboes la única opción de asistencia, pero eso sí, bajo ciertas condiciones como: pagar la estancia y el tratamiento por adelantado, y además, llevar todo lo necesario para dicha estancia y tratamiento (y con todo, me refiero a TODO: desde las jeringas o medicamentos necesarios, al colchón, las sábanas o la comida). Sin ir más lejos, cuando hace unos años estuve en Guinea, para realizarle a mi pareja un análisis de sangre el método de extracción consistió en hacerle un corte en la mano con un trozo de cristal. Pero, por inaceptable que resulte, esto es sólo el principio, y ni mucho menos la peor parte. Lo que convierte a Teodoro Obiang (conocido como 'El Jefe') y sus acólitos no sólo en ladrones, si no en peligrosos criminales, es la política de detenciones arbitrarias, encarcelamientos injustificados, torturas y asesinatos cometidos contra sus propios ciudadanos. Se calcula que durante su mandato, el actual gobierno guineano ha exterminado a nada menos que el 10% de la población del país, y una cantidad indeterminada ha desaparecido o se encuentra encarcelada ilegalmente y sin juicio previo. Según el último informe de Amnistía Internacional, los detenidos por la policía y el ejército son torturados sistemáticamente con métodos tan brutales como mutilaciones, rotura de huesos, violaciones, descargas eléctricas en los genitales o, atención: clavar tenedores en la vagina de las detenidas...Y para quien guste de datos e imparciales estadísticas, ahí van unas cuantas.
- Guinea Ecuatorial produce 400.000 barriles diarios de petróleo
- Exporta casi 1.000.000 de metros cúbicos de madera tropical al año.
- Su Renta per Cápita la sitúa en el número 38 del ranking mundial (por encima de Kuwait o Arabia Saudita) - En cambio, en el Índice de Desarrollo Humano de la ONU ocupa el puesto 121.
- El 151 sobre 163 en corrupción, según Transparency International
- La esperanza de vida es de sólo 43,3 años, según Amnistía Internacional.
- La élite gobernante posee alrededor del 98% de la renta nacional
- El 80% de la población vive con menos de 20 euros al mes.
- El gobierno de Obiang ha convertido a Guinea Ecuatorial en el centro del tráfico de drogas de África Occidental.
- Teodoro Obiang ganó las últimas elecciones con un 99,5% de los votos. Los 13 partidos políticos autorizados, estaban formados por miembros del gobierno.
- En una reciente visita a Estados Unidos, la secretaria de estado Condoleezza Rice describió a Obiang como 'buen amigo'.
- En Julio de 2003, la radio estatal anunció que: 'El presidente es un dios que está en contacto permanente con el todopoderoso, y puede matar a cualquiera sin que nadie le pida cuentas y sin ir al infierno, porque es el Dios mismo' Sobran comentarios. Y lo que personalmente hace que esta vergüenza común me resulte aún más dolorosa, es que el pueblo guineano, uno de los más amables, hospitalarios y generosos que he conocido, haya sido, como cité al principio, parte integrante del estado español. La atropellada y negligente descolonización de Guinea Ecuatorial por parte de España en 1968, es el origen de la inadmisible situación que ahora sufren los guineanos y a la que hoy asistimos con absoluta indiferencia y desafecto. Pero hay que recordar que los ecuatoguineanos no sólo siguen hablando en castellano, sino que muchas de sus costumbres, celebraciones y tradiciones siguen siendo las mismas que las nuestras. Sus hijos cantan las mismas canciones que cantan los nuestros en el colegio, sus bromas son las mismas, hasta sus palabrotas son las mismas que las nuestras. Son, por decirlo así, unos primos cercanos de los que nos hemos olvidado totalmente, una parte de nuestra familia de la que nos hemos desentendido, ajenos y a veces cómplices de un castigo que de ningún modo merecen. Porque probablemente, mientras lee este mensaje, una anciana agonizando de malaria pide un médico que nunca llegará. Un niño está preguntando dónde están sus padres desaparecidos. Una mujer implora a Dios que la mate, mientras es violada y torturada salvajemente en una comisaría. Y cada día, Guinea Ecuatorial se hunde un poco más en las tinieblas. Cada día, nuestra ignorancia nos hace más culpables. Cada día cuenta. Alguien dijo una vez que 'Lo único que necesita el mal para triunfar, es que los hombres buenos no hagan nada'. Quizá este sea un buen momento, para averiguar qué tipo de hombres y mujeres somos en realidad. Y si te estás diciendo en este instante 'Pero bueno, ¿y yo que puedo hacer? Aquello está muy lejos'. Lo cierto es que, por desgracia, no vas mal encaminado. Guinea Ecuatorial es víctima de la maldición del petróleo, y como puedes imaginar, estados como China, U.S.A. o Francia harán todo lo posible para mantener a Obiang en su poltrona y así garantizar un suministro fiable de crudo para sus compañías petroleras. Así que será muy difícil cambiar las cosas a corto plazo en la maltratada pero aún hermosa Guinea. Y sin embargo, sí hay algo que podemos hacer por aquella gente: correr la voz. Estos dictadores de opereta, sólo se mantienen gracias al desconocimiento que tiene el resto del mundo de las fechorías que cometen. Cuantos más de nosotros sepamos lo que sucede, y por qué sucede, más probabilidades hay de que un día quizá no muy lejano, seamos suficientes para decir basta. Cuando políticos propios y ajenos sientan vergüenza de tratar con asesinos como Obiang, o descubran que darse abrazos con dictadores que no respetan los más elementales derechos humanos tiene un costo político que sus votantes les van a hacer pagar, puede que las cosas cambien, y entre todos expulsemos de una vez por todas a esos demonios del paraíso
Pero esta carta es sólo el primer paso, ahora te toca a ti dar el siguiente ayudando a que llegue a la mayor cantidad posible de personas. Si crees que esta lucha tiene sentido y deseas poner tu grano de arena, reenvía este mensaje a todos tus contactos.
Gracias por tu tiempo y tu ayuda. FERNANDO GAMBOA
Comentarios:
* 14/1/09 14:20 Miguel dijo...
Acabo de terminar de leer "GUINEA" y además de que me ha encantado, he de decir que es COMPLETAMENTE VERÍDICA la situación que describe de ese país.
Yo estube trabajando durante casi cuatro años, y he de decir que es terrible la situación que viven en Guinea, terrible se queda corto. No es para nada exagerada la descripción que da el autor de la situación ,que por desgracia, viven día a día los guineanos. Mis felicitaciones a Fernando Gamboa por ser valiente y describir la terrible situación del país... ¡ah! y por su libro, por supuesto.
* 12/2/09 22:11 Anónimo dijo...
Le pase el mensaje a un buen amigo. Me respondio con este otro mensaje
"Hola Alfie En relaciÓn con la presentaciÓn de Guinea por lo que sé es cierta. Pero hay más, un libro de Javier Nart que se titula mis historias e Histerias de guerra" en donde habla de Guinea. El Sr Nart era del antiguo PSP de Tierno y actuaba de enlace en relaciones con los movimientos de liberacion de África.
Por lo visto la independencia se diseñó en el Franquismo para dejar un país viable y conservador (Por entonces era junto con sudáfrica el país con mÁs renta per cápita de África). Un nivel de vida como en el resto de España. Entonces no había petróleo.
Sin embargo, un millonario hombre de negocios español e "izquierdista" opinó que no le gustaba el diseño hecho por Franco así que empleó su dinero para hacer que un tal Macias Llegara al poder, en el libro pone el nombre de ese ilustre iluminado, pero no lo recuerdo y no lo encuentro para darte la cita completa. Como esa historia no es politicamnete correcta: se oculta.
Macías fue un genocida que aterrorizó a su propio pueblo hasta que su sobrino Obiang le dio un golpe de estado.
En ese momento, segun Nart, España pudo haber reconducido la situacion pero D. Felipe Gonzalez no lo estimó oportuno.
En contra del opinión de Nart se les devolvieron los huesos de los reyes guineanos ( que estaban en españa ¿?) Comentario de Obiang al portador "¿Cree usted que conservan todo su poder?" y una conversacion entre políticos Guineanos que reproducía en el libro:
Político Opositor: Vosotros violais niñas de trece años
Político en el poder: !Toma! Y vosotros también
Político opositor: No es igual, a las nuestras les gustaba
Cito de memoria pero te recomiendo la lectura del libro. Hay un episodio surrealista de una misa en una tribu olvidada donde la gente al parecer creía que Franco era el abuelo, Fraga el padre y el rey el hijo...
También cuenta (¿Has leido los "los perros de la guerra"? de FF) una operación parecida para apoderarse de Guinea que desbarató... la España franquista !Que cosas!, curioso el papel... de los biafreños.
De todas formas, en relación con la presentación, tambien me sorprende el olvido de Guinea máxime cuando hoy en día tantos se acuerdan tanto de los saharauis, cuando en el Sáhara... el f. Polisario se dedicaba a matar a los reclutas españoles, en Guinea nunca hubo un grupo terrorista anti español.
A lo mejor es que reservamos nuestra solidaridad sólo para aquellos que asesinan a los españoles ?¿ Quien sabe
Bueno lo del libro del Sr Nart lo cito de memoria así que te lo recomiendo, léelo y luego lo hablamos. Saludos"
* PUBLICADO AQUÍ: septiembre 29, 2009. +87 muertos en una manifestación en Guinea
octubre 19, 2009
Próxima Excursión: Cascadas del Purgatorio
Mensaje recibido de Carlos escarcha.es Asunto: próxima salida LAS CASCADAS DEL PURGATORIO sábado 24 de Octubre
Notas suyas: Es una ruta para inicarse en recorrido corto y con un desnivel mínimo; por lo que, para los más preparados comentaros que podreis al menos realizar una sencilla pero entretenida trepada a lo alto de las Cascadas.
No es el mejor momento para ver las Cascadas, porque después del verano el volumen de agua que lleva el arroyo ha decaido mucho, pero lo que se pretende es animar a la gente a venir a las excursiones del CLUB.
PAQUITA
Notas suyas: Es una ruta para inicarse en recorrido corto y con un desnivel mínimo; por lo que, para los más preparados comentaros que podreis al menos realizar una sencilla pero entretenida trepada a lo alto de las Cascadas.
No es el mejor momento para ver las Cascadas, porque después del verano el volumen de agua que lleva el arroyo ha decaido mucho, pero lo que se pretende es animar a la gente a venir a las excursiones del CLUB.
PAQUITA
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