(artículo de 22/2/07. Copiados -y pegados- del blog: http://onubenses.org/columnistas/
Sección: LA TRINCHERA
Walter Butler, soldado británico durante la primera guerra mundial, en mitad de un remolino de gas mostaza y mientras tronaban cañones como trompetas del infierno, se tomó un sorbo de esperanza en el fondo de la trinchera y le escribió una carta de amor a su novia, Amy Hicks: "Me encuentro bien, amor mío, sigo vivo, pronto volveremos a estar juntos..."Sucedió en el año 1915.
La carta llegó a su destino, Wiltshire, la pasada semana, noventa y dos años después. Amy nunca la recibió.Desde el fondo de las ciénagas apestadas de muerte, atrincherados entre proyectiles y sacos terreros, muchos de aquellos jóvenes de entonces enjuagaban sus almas soñando con aquellas Penélopes asidas a fotografías cargadas de inocencia, escribiendo cartas donde relataban sus crónicas de las batallas personales contra la añoranza y la desesperación, cartas que, como la de Walter, tal vez acabaron en el otro bando, en el bolsillo de la levita del cartero fusilado o en el almacen, olvidado y polvoriento, de un viejo cuartel reconvertido en museo de atrocidades.
En el mundo de hoy, pasados esos noventa y dos años, lo único que hemos cambiado es la forma de enviar las misivas desde el frente. Basta un teléfono movil, una conexión a internet para decir "sigo vivo, amor mío, pronto volveremos a estar juntos...". El resto es lo mismo, jóvenes que mueren y matan por causas que se escapan a las razones del corazón, causas ajenas a los secretos de las alcobas de los amantes en vísperas de la partida, intereses alejados de aquellos que provocan besos, lágrimas, caricias, abrazos, susurros al oido.
Amy esperó a Walter, sin saber si estaba o no aún con vida, el joven regresó del frente, mutilado y habiendo dejado la inocencia en algún disparo que alcanzó el objetivo. Se reencontraron, se casaron, procrearon y sacaron adelante a una familia alimentada con chuscos de postguerra, barras de mantequilla y latas de conserva. Mientras tanto aquella carta, aquella paloma de papel extraviada, emprendía un viaje con rumbo a los bucles del destino. Hace tan solo unos días llegó, amarillenta y quebradiza, a las manos de Joice, la hija de aquellos novios eternizados, sin querer, por la más maravillosa máquina del tiempo: el amor.
Firmado: Manuel Rubiales Requejo (también el siguiente)
Medallitas en el pecho y banderitas con crespones (art. de 23/2)
La soldado Idoia no estaba en misión de guerra en Afganistan. Idoia no ha muerto tras pasar sobre una mina. Ha sido un susto. Los soldados españoles desplegados en conflictos internacionales realizan misiones de paz, solo eso, todo lo demás son rumores mal intencionados.
Por eso nuestros soldados municionan los cargadores del subfusil con caramelos y pastillitas de goma, cargan los cintos con bocadillos de mortadela, para ofrecerlos a los civiles desplazados y masacrados por "los malos", y solo disparan salvas al aire para celebrar la visita del ministro del gremio a los lustrosos campamentos donde las tropas poco mas que están de vacaciones. A otro con ese cuento.
Mientras Idoia permanece en un feretro cubierto con una bandera empapada de lágrimas nuestros politicos, tan sensibles, discuten, como no podía ser de otro modo, si a la finada le conceden una medalla con distintivo rojo o amarillo, quizás sin caer en la cuenta de que, cualquiera que sea el color, no deja de ser una condecoración a título póstumo. Ratas de bodega que arrojan cadaveres calientes a la cara del contrincante y clavan crespones negros con puntas de banderilla.
Nuestro ejército no tiene héroes, no tiene muertos en misión de guerra, tiene caidos al servicio de la patria, ¿de qué patria...? De Afganistan, de Haití, de Bosnia, de Irak, de Somalia, de Sierra Leona, de Cabo verde.
En Bosnia patrullas españolas se infiltraban hasta las posiciones Servias de Montenegro para informar al mando estadounidense sobre asentamientos y movimientos de tropas, se produjeron escaramuzas, tiroteos y situaciones de máxima tensión, fue la llamada operación "Buho", jamás se informó publicamente de ello porque España, "oficialmente", no participaba de operaciones hostiles en los Balcanes, claro. Del mismo modo, también en Bosnia, una patrulla española de Infantería de Marina con un simple sargento al mando, tras una situación que bien podría haber acabado en un baño de sangre, se interpuso a un convoy militar que pretendía dar un golpe de estado. Los miembros de la patrulla jamás fueron condecorados por ello, no se podía reconocer el peligro real de las "misiones de paz". Código de silencio y unas buenas dietas para no asustar demasiado a los votantes.
Nuestros soldados sólo salen del pais para repartir bollos y botes de leche en polvo, ¿verdad, Idoia...?.
Ya tienen nuestros políticos una nueva excusa para ponerse la corbata negra y nuestra Casa Real, tan castrense y tan curtida en los campos de batalla, una nueva ocasión de colgarse las medallas en el pecho y lucir uniforme de sepelio. Mañana que me cuenten otra.
febrero 24, 2007
LÉOLO: molinos de papel
Eduardo M. habló de esta película el 20 de diciembre pasado en su blog: http://molinospapel.blogspot.com/
Encontré tan bellas las palabras que aquí siguen que pensé que debería verla, sin haber movido un músculo al respecto, hasta que, buscando algo nuevo entre las de mis hijos apareció LÉOLO ... y la vimos, y es una maravilla, poesía pura en imágenes y en las palabras del protagonista.
Si como yo la desconocías, vedla. Os recompensará.
Porque sueño yo no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día, porque no amo, porque me asusta amar, ya no sueño. Ya no sueño...
... A ti la dama, la audaz melancolía que, con grito solitario, hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio; tú que atormentas mis noches cuando no sé que camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda.
De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira que tú misma me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad.
E iré a descansar, con la cabeza entre dos palabras, en el valle de los avasallados.
Encontré tan bellas las palabras que aquí siguen que pensé que debería verla, sin haber movido un músculo al respecto, hasta que, buscando algo nuevo entre las de mis hijos apareció LÉOLO ... y la vimos, y es una maravilla, poesía pura en imágenes y en las palabras del protagonista.
Si como yo la desconocías, vedla. Os recompensará.
Porque sueño yo no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día, porque no amo, porque me asusta amar, ya no sueño. Ya no sueño...
... A ti la dama, la audaz melancolía que, con grito solitario, hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio; tú que atormentas mis noches cuando no sé que camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda.
De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira que tú misma me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad.
E iré a descansar, con la cabeza entre dos palabras, en el valle de los avasallados.
febrero 23, 2007
Efecto seísmo
Volvió a pasar... mi ineptitud... o mi falta de paciencia... o ambas cosas, ha hecho que... teniendo elaborado este artículo -que no es de primera necesidad- se haya ido al carajo por parálisis "cerebral" del sistema, o sea, que se quedó tonto y yo, en vez de esperar a que volviera en sí, eché marcha atrás -sabiendo que no está recomendado ni garantizado- y... la cagué, tal cual.
Estaba yo diciendo que (repito como si no hubiera pasado nada):
Lo pensó en algún momento anterior, y no quiso darle importancia, pero cuando ... volvió a pasar... y volvió a pasar... y volvió a pasar, ya se lo tomó más seriamente, y si... ¿ ella tenía algo que ver en ello? y si... ¿su intervención había resultado negativa?
Porque la pretensión suya, cuando comenzó en esta aventura virtual, fue la de "soltarse el pelo" cuanto hiciera falta, contar todo lo que se le pasara por las meninges, liberarse verbalmente ... por escrito, que los directos los manejaba de mucho tiempo atrás. Y, si de paso, aprovechando "que el Pisuerga pasa por Valladolid" ¡y que es verdad! que he estado allí y lo he visto, salvo que pongan los carteles confundidos ... ¿por donde iba? ah, sí, que, si de paso alguien sacaba algún provecho, alguna lectura de su experiencia ... mejor. Por si quedaba algo.
Para ello cruzó fronteras, saltó barreras, bajó algún que otro barranco profundo, derramó lágrimas impensadas, siempre según las exigencias del guión que se estuviera escribiendo en ese momento, guión del día a día, sin programa a medio ni largo plazo. Vamos, que se confeccionó sobre la marcha, a golpe de brote emocional, las más de las veces.
Pero, lo que de ninguna manera quería es que, de su trasegar palabras de un lado a otro, saliera alguien mal herido, herido de gravedad, ir dejando cadáveres por el camino.
Sí pretendía remover, remover estómagos, remover conciencias -que siempre suelen ser las de los mismos, porque los que no la tienen no se toman la molestia de leer nada que no sea "útil" financieramente hablando-
A lo que iba, que provocar convulsiones sí, pero solo en el grado suficiente como para reforzar al que ya está en camino, al que tiene intención de cambiar aquellos aspectos de su personalidad con los que no está satisfecho, al que quiere cambiar los derroteros por los que ve que va su vida y no le gustan, pero solo eso (según releo esto me parece que más de uno y una me tildará de pretenciosa, presuntuosa, o vete tú a saber. Miedo me da -yo que presumo de no tener miedo- de que de nuevo se abalancen sobre mí determinados ... y determinadas).
No machacar, machacar nunca ¿quien se beneficiaría de ello?
Por eso echa a faltar a algunas/os, sobre todo a Sandra.
Sandra fue su primera experiencia. Sí, la primera, y... ya se sabe, la primera nunca se olvida.
En serio, ella fue mi primer contacto en este mundo blogueril, intercambié opiniones -unas cuantas- notaba, porque lo decía, que estaba confusa y... un día, se despidió y desapareció.
No volví a saber de ella, lo intenté pero no respondió a mi llamado -me parece que en sudamérica lo dicen así- y estoy preocupada, realmente preocupada. Porque puede que esté bien ¡ójala! y que no necesite para nada este medio de expresión, pero... también puede que esté tan mal que ni ganas de escribir tenga.
Así que, utilizando esta vía de comunicación, quiero decirla, quiero deciros, que me hagáis saber de alguna manera cómo os encontráis. Si estáis bien, cojonudo, y si no tan bien, quiero saberlo y... si puedo hacer algo, me lo digáis también.
PAQUITA
Estaba yo diciendo que (repito como si no hubiera pasado nada):
Lo pensó en algún momento anterior, y no quiso darle importancia, pero cuando ... volvió a pasar... y volvió a pasar... y volvió a pasar, ya se lo tomó más seriamente, y si... ¿ ella tenía algo que ver en ello? y si... ¿su intervención había resultado negativa?
Porque la pretensión suya, cuando comenzó en esta aventura virtual, fue la de "soltarse el pelo" cuanto hiciera falta, contar todo lo que se le pasara por las meninges, liberarse verbalmente ... por escrito, que los directos los manejaba de mucho tiempo atrás. Y, si de paso, aprovechando "que el Pisuerga pasa por Valladolid" ¡y que es verdad! que he estado allí y lo he visto, salvo que pongan los carteles confundidos ... ¿por donde iba? ah, sí, que, si de paso alguien sacaba algún provecho, alguna lectura de su experiencia ... mejor. Por si quedaba algo.
Para ello cruzó fronteras, saltó barreras, bajó algún que otro barranco profundo, derramó lágrimas impensadas, siempre según las exigencias del guión que se estuviera escribiendo en ese momento, guión del día a día, sin programa a medio ni largo plazo. Vamos, que se confeccionó sobre la marcha, a golpe de brote emocional, las más de las veces.
Pero, lo que de ninguna manera quería es que, de su trasegar palabras de un lado a otro, saliera alguien mal herido, herido de gravedad, ir dejando cadáveres por el camino.
Sí pretendía remover, remover estómagos, remover conciencias -que siempre suelen ser las de los mismos, porque los que no la tienen no se toman la molestia de leer nada que no sea "útil" financieramente hablando-
A lo que iba, que provocar convulsiones sí, pero solo en el grado suficiente como para reforzar al que ya está en camino, al que tiene intención de cambiar aquellos aspectos de su personalidad con los que no está satisfecho, al que quiere cambiar los derroteros por los que ve que va su vida y no le gustan, pero solo eso (según releo esto me parece que más de uno y una me tildará de pretenciosa, presuntuosa, o vete tú a saber. Miedo me da -yo que presumo de no tener miedo- de que de nuevo se abalancen sobre mí determinados ... y determinadas).
No machacar, machacar nunca ¿quien se beneficiaría de ello?
Por eso echa a faltar a algunas/os, sobre todo a Sandra.
Sandra fue su primera experiencia. Sí, la primera, y... ya se sabe, la primera nunca se olvida.
En serio, ella fue mi primer contacto en este mundo blogueril, intercambié opiniones -unas cuantas- notaba, porque lo decía, que estaba confusa y... un día, se despidió y desapareció.
No volví a saber de ella, lo intenté pero no respondió a mi llamado -me parece que en sudamérica lo dicen así- y estoy preocupada, realmente preocupada. Porque puede que esté bien ¡ójala! y que no necesite para nada este medio de expresión, pero... también puede que esté tan mal que ni ganas de escribir tenga.
Así que, utilizando esta vía de comunicación, quiero decirla, quiero deciros, que me hagáis saber de alguna manera cómo os encontráis. Si estáis bien, cojonudo, y si no tan bien, quiero saberlo y... si puedo hacer algo, me lo digáis también.
PAQUITA
Sacado del blog 14 de abril: Júcaro
El autor es Júcaro, una hermosa cabeza la que lleva sobre los hombros http://14deabril.wordpress.com/
Causa: Miguel Ángel Rodríguez
18 de febrero de 2007
Vistas las diligencias seguidas contra Miguel Ángel Rodríguez Bajón, en lo sucesivo M.A.R., esta Sala de la Audiencia de la Bitacorateca Personal, ante el recurso promovido por Doña Dignidad R.D. y una vez leída la abundante producción al respecto, concretada en los blogs de: J.L.Prieto, Gregorio L. Martínez, Felipe, Carlos Rodríguez, RBS o Nacho de la Fuente, entre otros, así como las numerosas adhesiones que en sus respectivos espacios pueden leerse, y en base a los siguientes:
(continuad la lectura "pinchando" sobre el nombre del acusado, arriba expresado -encima de la fecha: 18 de febrero de 2007-)
Causa: Miguel Ángel Rodríguez
18 de febrero de 2007
Vistas las diligencias seguidas contra Miguel Ángel Rodríguez Bajón, en lo sucesivo M.A.R., esta Sala de la Audiencia de la Bitacorateca Personal, ante el recurso promovido por Doña Dignidad R.D. y una vez leída la abundante producción al respecto, concretada en los blogs de: J.L.Prieto, Gregorio L. Martínez, Felipe, Carlos Rodríguez, RBS o Nacho de la Fuente, entre otros, así como las numerosas adhesiones que en sus respectivos espacios pueden leerse, y en base a los siguientes:
(continuad la lectura "pinchando" sobre el nombre del acusado, arriba expresado -encima de la fecha: 18 de febrero de 2007-)
febrero 22, 2007
Por fin ...
Dedicado por la autora a los allí presentes, en particular, y a todo el mundo en general.
Por fín mi deseo se vió realizado y compensado ...
los llamé para disfrutar de su compañia
y ahí estuvimos todos,
pasando un finde animado y feliz.
Después de juntarnos algunos años de vacaciones en CAMPÍS, Benasques....o ! nó ! nos hemos vuelto a reunir y esta vez en Zaragoza.
No sabía como expresar mis sentimientos,
pero he recordado esta poesía de Pedro Salinas
y os la dedico con cariño :
AMIGA
Para cristal te quiero,
nítida y clara eres.
Para mirar al mundo,
a través de ti, puro,
de hollín o de belleza,
como lo invente el día.
Tu presencia aquí, sí,
delante de mí, siempre,
pero invisible siempre,
sin verte y verdadera.
Cristal. ¡Espejo, nunca!
(texto íntegro de Nieves -y de Salinas-)
Por fín mi deseo se vió realizado y compensado ...
los llamé para disfrutar de su compañia
y ahí estuvimos todos,
pasando un finde animado y feliz.
Después de juntarnos algunos años de vacaciones en CAMPÍS, Benasques....o ! nó ! nos hemos vuelto a reunir y esta vez en Zaragoza.
No sabía como expresar mis sentimientos,
pero he recordado esta poesía de Pedro Salinas
y os la dedico con cariño :
AMIGA
Para cristal te quiero,
nítida y clara eres.
Para mirar al mundo,
a través de ti, puro,
de hollín o de belleza,
como lo invente el día.
Tu presencia aquí, sí,
delante de mí, siempre,
pero invisible siempre,
sin verte y verdadera.
Cristal. ¡Espejo, nunca!
(texto íntegro de Nieves -y de Salinas-)
Jesús Eguía y Los Amorosos (2.6)
Aprovechando que me encontraba algo mal, físicamente, y puesto que tenía una alternativa que presumí interesante, cambié de tercio -espero no ofender a nadie con ésto, ni que se me acuse de chaquetera- dejando el yoga para otro día -el siguiente, que fue el martes y acudí puntualmente, bueno ... con unos minutos de retraso-
Ya lo había publicitado aquí, y resultó genial.
Cuando llegué al Centro de Poesía J. Hierro aún seguían con el Taller de Creación Poética, ya que los que actores estaban "atascados" en la M-30. Ya dije que Gonzalo Escarpa es un lujo, pues lo repito, con solo 30 años y da gusto escucharlo ¡y hasta verlo! que además es guapo.
Llegados los esperados ... se procede: presentación del autor, Jesús Eguía -natural de Marbella, pero no delincuente inmobiliario ni de los otros-, a su vez él presenta a sus compañeros, Marcos García -de Asturias-, Débora Kukusich -imposible que haya puesto bien el apellido, pero me sonó a eso-, Vicente Camacho, Luis Carlos de la Lomana, Claudia Giráldez y Javier Ortíz. Todos ellos actores ¡y actrices! ¡y jóvenes! no más de 30 años ¡y guapos! ¡y es verdad! Apabullantes.
Y lo fueron, comenzaron diciendo los versos del libro Los Cánticos del gusano -de próxima publicación- siguieron con otros anteriores: Materialismo histórico-habitación con baño, Poemas de la fecundidad, Pensamientos de túnel y árbol infinito y acabaron con Y todo fue caída sin María Magdalena.
Y fue precioso, escucharles daba gozo, de fondo: la música elegida por el autor, incluyendo a Joan Báez, y el público asistente, algo así como poco más de una docena de personas quedamos encantados. Para fin de fiesta, botellita de vino, aportada por ellos mismos y patatas fritas, de la casa. Ah, también aceitunas ¡y sin hueso!
Charlamos con ellos- se lo dije- las mismas palabras leídas por mí en solitario no me hubieran proporcionado lo mismo, ni de lejos, que escuchadas allí, con ellos, con sus voces ¡como influye la voz! ¡como seduce una voz! ... y eran siete.
PAQUITA (Añadido posteriormente: vídeo de mi primo Pedro
Jesús Eguía.wmv5871K Descarga )
Ya lo había publicitado aquí, y resultó genial.
Cuando llegué al Centro de Poesía J. Hierro aún seguían con el Taller de Creación Poética, ya que los que actores estaban "atascados" en la M-30. Ya dije que Gonzalo Escarpa es un lujo, pues lo repito, con solo 30 años y da gusto escucharlo ¡y hasta verlo! que además es guapo.
Llegados los esperados ... se procede: presentación del autor, Jesús Eguía -natural de Marbella, pero no delincuente inmobiliario ni de los otros-, a su vez él presenta a sus compañeros, Marcos García -de Asturias-, Débora Kukusich -imposible que haya puesto bien el apellido, pero me sonó a eso-, Vicente Camacho, Luis Carlos de la Lomana, Claudia Giráldez y Javier Ortíz. Todos ellos actores ¡y actrices! ¡y jóvenes! no más de 30 años ¡y guapos! ¡y es verdad! Apabullantes.
Y lo fueron, comenzaron diciendo los versos del libro Los Cánticos del gusano -de próxima publicación- siguieron con otros anteriores: Materialismo histórico-habitación con baño, Poemas de la fecundidad, Pensamientos de túnel y árbol infinito y acabaron con Y todo fue caída sin María Magdalena.
Y fue precioso, escucharles daba gozo, de fondo: la música elegida por el autor, incluyendo a Joan Báez, y el público asistente, algo así como poco más de una docena de personas quedamos encantados. Para fin de fiesta, botellita de vino, aportada por ellos mismos y patatas fritas, de la casa. Ah, también aceitunas ¡y sin hueso!
Charlamos con ellos- se lo dije- las mismas palabras leídas por mí en solitario no me hubieran proporcionado lo mismo, ni de lejos, que escuchadas allí, con ellos, con sus voces ¡como influye la voz! ¡como seduce una voz! ... y eran siete.
PAQUITA (Añadido posteriormente: vídeo de mi primo Pedro
Jesús Eguía.wmv5871K Descarga )
febrero 21, 2007
Copiado del blog Onubenses.org
El texto siguiente lo he copiado íntegro del blog ya recomendado: http://www.onubenses.org/columnistas
Subtítulo: MAREJADA. Artículo de hoy mismo. Sección: General
Paciencia
Mientras María Teresa Fernández de la Vega ofrecía tiempo para consensuar qué hacer con las casi cuatrocientas personas que ocupaban el Marine I, el empeño de Samir por romper las aguas de su madre no daba tregua.
Samir no entiende de acuerdos internacionales ni de más frontera que la que le separa del mundo real en forma de cordón umbilical. Samir empuja su cuerpo contra la tierra, que no es tierra, que es madera encharcada de sal fría, madera invadida por otros cuerpos gigantes hacinados contra el mar. Samir no espera, no sabe de acuerdos de la ONU y nacerá rompiendo las olas de su madre y las de la mar implacable. El pequeñísimo cuerpo de Samir será rompeolas de sus propios sueños y de las ilusiones de la mujer que lo expulsa sin poder impedirlo entre gritos contenidos mientras reza a Shiva plegarias de impotencia. Mujer sin escapatoria. Mujer que muere queriendo frenar la vida que empuja desde su vientre ocupado. La carne no espera.Samir no entiende el significado de la palabra paciencia, pero su madre la ingirió y vivió con ella durante toda la travesía que la trajera a parir en alta mar, frente a las costas del abandono y el desamparo. Samir no conocerá nunca a quienes dirigen los países ni a quienes articulan las leyes que le impiden un nacimiento digno a él y un parto entre sábanas a su madre. Tampoco llegará a ver nunca la publicación de los estatutos para la igualdad de los pueblos.
Mientras las horas son más cortas que los minutos a ritmo de tres por cuatro y samba marismeña entre caderas imparables y tambores desbocados, los minutos son horas en un almacén de Mauritania en el que Sankara juega a tirar un zapato contra la pared y volver a recogerlo, sin tener ni idea de a qué puerto le llevarán ahora ni si el espíritu de las leyes entiende de sueños resquebrajados. Doscientos treinta náufragos tendidos sobre el tedio de la frustración y el desconcierto, se pasan el tiempo de uno a otro sin querer rozarlo siquiera. Las horas se espesan como cemento, se condensan, se multiplican, se dividen, se hacen insoportablemente ásperas. Sankara piensa que el tiempo es un fraude, que les vendieron horas de sesenta minutos y éstas llevan más de trescientos y son lentos, densos, monocordes, vacíos, desesperanzados, grises, monótonos, pesados.Mientras el mundo bailaba a compás del carnaval, del Estatuto para la solidaridad y de los escaqueos de las presidencias gubernamentales, había un barco a la deriva encallado en un gran almacén humano pidiendo auxilio.Respetada desde tiempo inmemorial incluso por los más desalmados piratas, la prestación de socorro en los mares del sur es vergonzosamente eludida desde las tierras del norte.
Firmado por: María Gómez Martínez, IslaMaría
Subtítulo: MAREJADA. Artículo de hoy mismo. Sección: General
Paciencia
Mientras María Teresa Fernández de la Vega ofrecía tiempo para consensuar qué hacer con las casi cuatrocientas personas que ocupaban el Marine I, el empeño de Samir por romper las aguas de su madre no daba tregua.
Samir no entiende de acuerdos internacionales ni de más frontera que la que le separa del mundo real en forma de cordón umbilical. Samir empuja su cuerpo contra la tierra, que no es tierra, que es madera encharcada de sal fría, madera invadida por otros cuerpos gigantes hacinados contra el mar. Samir no espera, no sabe de acuerdos de la ONU y nacerá rompiendo las olas de su madre y las de la mar implacable. El pequeñísimo cuerpo de Samir será rompeolas de sus propios sueños y de las ilusiones de la mujer que lo expulsa sin poder impedirlo entre gritos contenidos mientras reza a Shiva plegarias de impotencia. Mujer sin escapatoria. Mujer que muere queriendo frenar la vida que empuja desde su vientre ocupado. La carne no espera.Samir no entiende el significado de la palabra paciencia, pero su madre la ingirió y vivió con ella durante toda la travesía que la trajera a parir en alta mar, frente a las costas del abandono y el desamparo. Samir no conocerá nunca a quienes dirigen los países ni a quienes articulan las leyes que le impiden un nacimiento digno a él y un parto entre sábanas a su madre. Tampoco llegará a ver nunca la publicación de los estatutos para la igualdad de los pueblos.
Mientras las horas son más cortas que los minutos a ritmo de tres por cuatro y samba marismeña entre caderas imparables y tambores desbocados, los minutos son horas en un almacén de Mauritania en el que Sankara juega a tirar un zapato contra la pared y volver a recogerlo, sin tener ni idea de a qué puerto le llevarán ahora ni si el espíritu de las leyes entiende de sueños resquebrajados. Doscientos treinta náufragos tendidos sobre el tedio de la frustración y el desconcierto, se pasan el tiempo de uno a otro sin querer rozarlo siquiera. Las horas se espesan como cemento, se condensan, se multiplican, se dividen, se hacen insoportablemente ásperas. Sankara piensa que el tiempo es un fraude, que les vendieron horas de sesenta minutos y éstas llevan más de trescientos y son lentos, densos, monocordes, vacíos, desesperanzados, grises, monótonos, pesados.Mientras el mundo bailaba a compás del carnaval, del Estatuto para la solidaridad y de los escaqueos de las presidencias gubernamentales, había un barco a la deriva encallado en un gran almacén humano pidiendo auxilio.Respetada desde tiempo inmemorial incluso por los más desalmados piratas, la prestación de socorro en los mares del sur es vergonzosamente eludida desde las tierras del norte.
Firmado por: María Gómez Martínez, IslaMaría
Operación cuna
Leo que el gobierno indio pondrá cunas en la calle para evitar los 2,5 millones de feticidios e infanticidios que hay cada año? De niñas? Por qué?
La explicación está en la tradición, que dice que el hijo varón perpetúa el linaje, hereda la propiedad y tiene el deber de cuidar de sus padres cuando envejezcan, mientras que "la hija" significa el pago, para su matrimonio, de una dote que muchas familias apenas si pueden sufragar, hija que se irá cuando se case a cuidar la casa y los padres del marido.
Extracto del artículo firmado por Ana Gabriel Rojas en El País de 19/2/07.
Que por un tema económico -y algo más- se llegue a "eliminar" a la población femenina de esa forma -actualmente hay cuatro mujeres por cada cinco hombres en India, y se da el caso de hermanos que se casan con la misma mujer- visto desde aquí parece demencial.
Algo parecido en parte, sin llegar al extremo del asesinato, se hacía hasta hace bien poco en las montañas de Aragón. Allí también es el hijo varón mayor el que hereda toda la propiedad con la obligación de cuidar de sus padres cuando sean mayores, y de los hermanos solteros -los tiones-.
En cuanto a las mujeres, "hacer una buena boda" era casarse con el mayor de una casa rica. Una vez llegada al seno de la familia ella era la responsable de llevar la casa, con lo que tiene aparejado de limpieza, comidas, lavados, zurcidos, planchados, ... hacer las ropas -cosiendo y tricotando- cuidar de la prole si ha resultado fértil, cuidar de los suegros, llevar la comida al marido al campo y ayudar también en esas faenas en época de recolección, amén de encargarse del ganado -darles de comer, beber, limpiar...-. Con lo que la suerte que había tenido la llevaba a no tener libre ningún día de su vida ... hasta que enfermaba, entonces ... se cogía vacaciones.
Información facilitada por Vicente Oliván este pasado enero, vecino del Sobrepuerto hasta los años 60, los del despoblamiento de muchos pueblos de la montaña.
PAQUITA
La explicación está en la tradición, que dice que el hijo varón perpetúa el linaje, hereda la propiedad y tiene el deber de cuidar de sus padres cuando envejezcan, mientras que "la hija" significa el pago, para su matrimonio, de una dote que muchas familias apenas si pueden sufragar, hija que se irá cuando se case a cuidar la casa y los padres del marido.
Extracto del artículo firmado por Ana Gabriel Rojas en El País de 19/2/07.
Que por un tema económico -y algo más- se llegue a "eliminar" a la población femenina de esa forma -actualmente hay cuatro mujeres por cada cinco hombres en India, y se da el caso de hermanos que se casan con la misma mujer- visto desde aquí parece demencial.
Algo parecido en parte, sin llegar al extremo del asesinato, se hacía hasta hace bien poco en las montañas de Aragón. Allí también es el hijo varón mayor el que hereda toda la propiedad con la obligación de cuidar de sus padres cuando sean mayores, y de los hermanos solteros -los tiones-.
En cuanto a las mujeres, "hacer una buena boda" era casarse con el mayor de una casa rica. Una vez llegada al seno de la familia ella era la responsable de llevar la casa, con lo que tiene aparejado de limpieza, comidas, lavados, zurcidos, planchados, ... hacer las ropas -cosiendo y tricotando- cuidar de la prole si ha resultado fértil, cuidar de los suegros, llevar la comida al marido al campo y ayudar también en esas faenas en época de recolección, amén de encargarse del ganado -darles de comer, beber, limpiar...-. Con lo que la suerte que había tenido la llevaba a no tener libre ningún día de su vida ... hasta que enfermaba, entonces ... se cogía vacaciones.
Información facilitada por Vicente Oliván este pasado enero, vecino del Sobrepuerto hasta los años 60, los del despoblamiento de muchos pueblos de la montaña.
PAQUITA
febrero 20, 2007
Benjamín Prado
He hablado, y bien, en estas páginas de Benjamín Prado, y ahora me encuentro ¡oh, desilusión! con que No es uno de mis adorados mayores, que resulta que ¡sólo! tiene 45 años ¡donde vamos a llegar! Pero bueno, si yo lo vi, sí, con estos ojitos -miopes- que la genética o el mal uso -la lectura- me han dado.
Si quiero recordar que la única vez que tuve ese placer -placer en la distancia, que él estaba encima del estrado- tenía una noble barba que quise entender blanca y... en la foto que estoy mirando no tiene una maldita cana ¡A mí me han engañao! ¡Que esto no se hace a una madre de familia! Bueno... y aunque no fuera madre.
Pues eso, que aquí la susodicha, estaba en la idea, fundada en su basta experiencia, de que no había hombre inteligente -realmente inteligente- hasta bien cumplidos los 70 ¡Oye! y que lo llevaba a gala -pero no la de Dalí-, y ahora, con esa simple foto, se me derrumban los esquemas.
Que a mí me encanta B. P. y su serie de Juan Urbano, que es de lo mejorcito que pisa ¿o será Prisa? por lo periódicos.
Mencionaba -yo, yo misma y Paquita- hace pocas líneas a "Mala gente que camina" y, sí, es de él -trata del robo de niños a las presas republicanas en aquellos maravillosos años, maravillosos para algunos-.
Habla de su amor por Madrid, su ciudad -y también la mía, y también la de tantos-, de su gente, de la que dice: "Es muy solidaria, activa y libre en apariencia y en expresiones"
Yo lo suscribo, a mí que me gusta recorrer el mundo cercano -también el otro, pero está más lejos- lo compruebo un día sí y otro también, hay gente maravillosa en todas partes, pero sin intolerancia léxica -término que me aprendí un día y mira que lo estoy explotando- poca, poca.
O no te entienden, o se ofenden, o lo encuentran de mal gusto, o reprochable, o...
Apertura de mente -que no de piernas, que no hablo de eso, no... ahora- puff.
Y para más cargar las tintas ¡si es que me viene todo de golpe! llevo un tiempo conociendo -a través de esta red- a hombres -eso se deduce de lo que escriben, pero ¡véte tú a saber!- que también me lo parecen -inteligentes, quiero decir inteligentes, que lo otro ¡yo que sé! lo mismo, lo mismo, que ellos de mí- porque... y si yo fuera un tío, que podría serlo, que doy la talla -según lo que se mida ¡si es que tengo unas cosas!-.
A lo que iba, que tengo que revisar mis cuatro concetos.
PAQUITA
Si quiero recordar que la única vez que tuve ese placer -placer en la distancia, que él estaba encima del estrado- tenía una noble barba que quise entender blanca y... en la foto que estoy mirando no tiene una maldita cana ¡A mí me han engañao! ¡Que esto no se hace a una madre de familia! Bueno... y aunque no fuera madre.
Pues eso, que aquí la susodicha, estaba en la idea, fundada en su basta experiencia, de que no había hombre inteligente -realmente inteligente- hasta bien cumplidos los 70 ¡Oye! y que lo llevaba a gala -pero no la de Dalí-, y ahora, con esa simple foto, se me derrumban los esquemas.
Que a mí me encanta B. P. y su serie de Juan Urbano, que es de lo mejorcito que pisa ¿o será Prisa? por lo periódicos.
Mencionaba -yo, yo misma y Paquita- hace pocas líneas a "Mala gente que camina" y, sí, es de él -trata del robo de niños a las presas republicanas en aquellos maravillosos años, maravillosos para algunos-.
Habla de su amor por Madrid, su ciudad -y también la mía, y también la de tantos-, de su gente, de la que dice: "Es muy solidaria, activa y libre en apariencia y en expresiones"
Yo lo suscribo, a mí que me gusta recorrer el mundo cercano -también el otro, pero está más lejos- lo compruebo un día sí y otro también, hay gente maravillosa en todas partes, pero sin intolerancia léxica -término que me aprendí un día y mira que lo estoy explotando- poca, poca.
O no te entienden, o se ofenden, o lo encuentran de mal gusto, o reprochable, o...
Apertura de mente -que no de piernas, que no hablo de eso, no... ahora- puff.
Y para más cargar las tintas ¡si es que me viene todo de golpe! llevo un tiempo conociendo -a través de esta red- a hombres -eso se deduce de lo que escriben, pero ¡véte tú a saber!- que también me lo parecen -inteligentes, quiero decir inteligentes, que lo otro ¡yo que sé! lo mismo, lo mismo, que ellos de mí- porque... y si yo fuera un tío, que podría serlo, que doy la talla -según lo que se mida ¡si es que tengo unas cosas!-.
A lo que iba, que tengo que revisar mis cuatro concetos.
PAQUITA
Sacado del blog de E. Madina: Candela
De nombre: Molinos de papel y fecha: 14 de febrero pasado. http://molinospapel.blogspot.com/
Candela dijo...
Parece que algunas asociaciones de víctimas del terrorismo han organizado para el sábado una manifestación en contra de la sentencia de De Juana. Manifestación a la que, por supuesto, se suma el PP sin poner “pero” alguno. Y es que, como Acebes explica , el PP jamás les faltó a las víctimas. Según acabo de leer, el lema escogido para la manifestación es “Memoria, Dignidad y Justicia”. Si jugaran un poco con estas palabras y le hicieran hueco a “Instituciones Democráticas”, alcanzarían un récord de cinismo perverso difícilmente superable. El PP y sus afines se escudan detrás de palabras a las que previamente han vaciado de sentido, dinamitando los valores que representan con actuaciones cuyo objetivo no es otro que eliminar dichos valores. Saludos desde EE.UU., donde hoy celebramos “Presidents´ Day”. Apaga y vámonos.
4:42 PM
Candela dijo...
Parece que algunas asociaciones de víctimas del terrorismo han organizado para el sábado una manifestación en contra de la sentencia de De Juana. Manifestación a la que, por supuesto, se suma el PP sin poner “pero” alguno. Y es que, como Acebes explica , el PP jamás les faltó a las víctimas. Según acabo de leer, el lema escogido para la manifestación es “Memoria, Dignidad y Justicia”. Si jugaran un poco con estas palabras y le hicieran hueco a “Instituciones Democráticas”, alcanzarían un récord de cinismo perverso difícilmente superable. El PP y sus afines se escudan detrás de palabras a las que previamente han vaciado de sentido, dinamitando los valores que representan con actuaciones cuyo objetivo no es otro que eliminar dichos valores. Saludos desde EE.UU., donde hoy celebramos “Presidents´ Day”. Apaga y vámonos.
4:42 PM
febrero 19, 2007
De Interés General VII: ayto-getafe.org (2.5)
Sobre el Petróleo: El Gobierno colombiano autoriza las extracciones en territorio u’wa.
Artículo de Alfonso Chaparro y Pedro Ramiro (Diagonal nº48) Ver texto completo en: http://www.elpobrecitoveedor.net/blog
Huda Galia, el rostro del horror (De “El cielo de Gaza", de Cristina Ruiz-Cortina Sierra)
Libro sobre la dramática situación en Gaza -situación actual- Ver más texto en: www.onubenses.org/columnistas/rafaleon.php
Y ahora algo más lúdico, que no frívolo, el Centro de Poesía José Hierro informa:
- Lunes 19/2, a las 20 horas. Poesía joven: Jesús Eguía y Los amorosos. El primero estará acompañado en la lectura por varios actores.
Parece interesante, puede que cambie mi clase de yoga, puede.
- Lunes 26/2, a las 20 horas -también- Gonzalo Escarpa. Madrid, 1977. Coordinador del centro y profesor del Taller de Creación Poética. Acaba de publicar: Fatiga de materiales. Un lujo este Gonzalo.
- Y ... se ha convocado el II Premio Internacional de poesía Margarita Hierro. Se admiten trabajos hasta el 3 de abril. Más información en:
http://www.ayto-getafe.org/paginas/asp/web.asp?id=1800
He estado mirando la página y parece que está aún en gestación, si queréis más información os la paso. Yo tengo el texto completo.
PAQUITA
Artículo de Alfonso Chaparro y Pedro Ramiro (Diagonal nº48) Ver texto completo en: http://www.elpobrecitoveedor.net/blog
Huda Galia, el rostro del horror (De “El cielo de Gaza", de Cristina Ruiz-Cortina Sierra)
Libro sobre la dramática situación en Gaza -situación actual- Ver más texto en: www.onubenses.org/columnistas/rafaleon.php
Y ahora algo más lúdico, que no frívolo, el Centro de Poesía José Hierro informa:
- Lunes 19/2, a las 20 horas. Poesía joven: Jesús Eguía y Los amorosos. El primero estará acompañado en la lectura por varios actores.
Parece interesante, puede que cambie mi clase de yoga, puede.
- Lunes 26/2, a las 20 horas -también- Gonzalo Escarpa. Madrid, 1977. Coordinador del centro y profesor del Taller de Creación Poética. Acaba de publicar: Fatiga de materiales. Un lujo este Gonzalo.
- Y ... se ha convocado el II Premio Internacional de poesía Margarita Hierro. Se admiten trabajos hasta el 3 de abril. Más información en:
http://www.ayto-getafe.org/paginas/asp/web.asp?id=1800
He estado mirando la página y parece que está aún en gestación, si queréis más información os la paso. Yo tengo el texto completo.
PAQUITA
Fin de semana zaragozano (35.5), 18/2/2007
He vuelto, nuevamente, a mi querida y temida Caesaraugusta.
La promotora del evento: Nieves, mi apreciada Nieves. Observad el nombre: nieves. Guapo ¡eh!
Lo pensó, me lo comunicó y lo realizó. Como tiene que ser, por derecho.
Nos reunió en un salón enorme, el de la asociación cultural y deportiva no se qué ¿Cultura y deporte? ¿... Pero... se pueden unir? Sí, y viene de lejos, recordar lo de "Mens sana in corpore sano" pues eso.
Los convocados fuimos cinco parejas en total, bueno, seis, que a la comida acudieron sus hijos, los de N., Sergio y Roberto, preciosos hijos, lo llevan en la cara, se les ve sanos de espíritu, buena gente... que camina, como dijo Antonio Machado Y replicó Benjamín Prado no hace mucho de determinados individuos/as: mala gente que camina, como título de un libro -si no recuerdo mal, que también podría ser-.
Se tomó mucho trabajo, cocinó demasiado... pero como le gusta.
Ah, una flor para mí -una más- solamente había ido una vez a su casa y repetí sin desviarme un palmo ¡y de memoria! sin volver a preguntar. Que hay algunos que aunque repitan una docena se siguen equivocando, sin ir más lejos mi querido queridísimo -es un decir-. Es que... hay por ahí un bulo extendido de que las mujeres no tienen sentido espacial, y yo soy la prueba de lo contrario, claro que... soy un poco andrógina, o como diría mi admirada Lola, he potenciado en exceso mi lado masculino abandonando la femineidad. Y... tiene algo de cierto, no me siento descanso del guerrero, ni débil mujer que necesita un brazo masculino que la proteja, ni amante esposa mantenida... pero ¡qué coño! que me parece que Lola va por otros derroteros. Vamos a dejarlo estar.
Después de extender la tarde más allá de lo imaginable ¿Qué hacer? ¿Despedirnos? Y si... ¿Y si nos acercamos al centro a tomar algo y dar una vueltita? Moción aceptada, salvo los eternos padres: Armando y Begoña, tienen al niño sólo en casa ¡y tiene 13 años! ¡y colabora en un programa radiofónico! Pobre criaturita -les da cien vueltas, y alguna más, verbalmente, a multitud de adultos que conozco-... claro que ¡con ese padre! Daniel, va por ti.
La idea que llevábamos de mañana era volver en el día, pero... pasadas las 12 perdimos la carroza de Blancanieves y fuimos a dormir a casa de Ángel y Rosa. Ángel -pura bondad- Rosa -con espinas indoloras, vueltas hacia dentro, que más daño le hacen a ella que al resto del mundo-. Buena gente, tímida gente.
Y llegó la mañana, y nos despedimos, y volvíamos a Madrid, pero... "en saliendo", ante los cartelones carreteriles: Dirección Madrid, Dirección Huesca, hete aquí que el conductor se equivoca, para mí que se equivoca ¡como tantas veces! y se lo digo: Si es que lo tuyo... es como ponerle a un mono un coche entre las manos. Y sigue adelante... y... me lo adelanta: Vamos a Santa Olalla, a ver si están...-es Santa Eulalia de Gállego, pero no hay quien se lo meta en la cabeza-. Y vamos, quizás tengamos suerte y hayan ido Jose Mari y Pilar -no es la Pilar de mis relatos, no confundirse, tengo muchas Pilares, todas buenísimas ¡qué coincidencia!-.
A poco más de las 11 de la mañana estamos en el pueblo. Primera sorpresa: el coche de Amalio ¡Ha habido suerte! Nos acercamos andando hasta La Placeta, Casa Buisán está cerrada, subimos a la plaza grande -la mayor- y no se ven signos de vida. Teléfono, que allí hay cobertura, llamando... ¿donde estáis? en la Ermita de Santa Quiteria (Santa Eulalia de Gállego) -¡qué de santas! esperadnos ahí que enseguida llegamos.
Esperar nosotros... pudiendo andar ¡anda venga! Y vamos.
Primero por la carretera, después por la pista, y para arriba.
Los almendros han florecido, algo que alegra la vista y a la vez inquieta; estamos a 18 de febrero, usualmente tendría que venir alguna helada más, eso no es bueno para los árboles cuando la savia se ha puesto de nuevo en funcionamiento ¡Ya veremos! También lo observamos en los árboles frutales que hay llegando a C. A.
Suena el telefonino ¿Que ya estáis en casa? Pues... ¿por donde habéis vuelto? ¡Por el camino! -nosotros vamos por pista- bueno, pues ahora ¡esperad vosotros!
Volvemos por el camino calzado -se conserva casi todo, pese a que la falta de mantenimiento, por el desuso, ha hecho que muchas piedras hayan desaparecido-. Desemboca en el pueblo mismo, mucho más rápido, sin comparación.
A pie de carretera, dos caballeros de edad avanzada -más avanzada que la nuestra, quiero decir- uno es el hermano de Beatriz, besos y abrazos, para ella y Manolo recuerdos, el otro caballero especula con su no presencia en la misa dominical ¡es que hace frío! Lo que yo digo, las iglesias son para el verano. Nos despedimos de ambos.
Reencuentro ¿Y cómo es que estáis aquí? ¿Os habíamos dicho que vendríamos? Lo estábamos hablando ahora.
Una idea súbita y que ha funcionado. Alegría general... real.
Pues... ¡nos habéis fastidiados la comida!
No es cierto, las Pilares ha hecho el mejor arroz comido por esta menda ¿lerenda? en Santolaria -que también se llama así-.
Nuestra amistad se remonta a... 1986.
PAQUITA
Para amantes de lo inútil -como yo misma-: ¿Cuánto tiempo se tarda en confeccionar este relato? Una hora y veinte minutos. Así:
hora inicio: 6h. 01´
hora terminación: 7h. 21´= hora de publicación
La promotora del evento: Nieves, mi apreciada Nieves. Observad el nombre: nieves. Guapo ¡eh!
Lo pensó, me lo comunicó y lo realizó. Como tiene que ser, por derecho.
Nos reunió en un salón enorme, el de la asociación cultural y deportiva no se qué ¿Cultura y deporte? ¿... Pero... se pueden unir? Sí, y viene de lejos, recordar lo de "Mens sana in corpore sano" pues eso.
Los convocados fuimos cinco parejas en total, bueno, seis, que a la comida acudieron sus hijos, los de N., Sergio y Roberto, preciosos hijos, lo llevan en la cara, se les ve sanos de espíritu, buena gente... que camina, como dijo Antonio Machado Y replicó Benjamín Prado no hace mucho de determinados individuos/as: mala gente que camina, como título de un libro -si no recuerdo mal, que también podría ser-.
Se tomó mucho trabajo, cocinó demasiado... pero como le gusta.
Ah, una flor para mí -una más- solamente había ido una vez a su casa y repetí sin desviarme un palmo ¡y de memoria! sin volver a preguntar. Que hay algunos que aunque repitan una docena se siguen equivocando, sin ir más lejos mi querido queridísimo -es un decir-. Es que... hay por ahí un bulo extendido de que las mujeres no tienen sentido espacial, y yo soy la prueba de lo contrario, claro que... soy un poco andrógina, o como diría mi admirada Lola, he potenciado en exceso mi lado masculino abandonando la femineidad. Y... tiene algo de cierto, no me siento descanso del guerrero, ni débil mujer que necesita un brazo masculino que la proteja, ni amante esposa mantenida... pero ¡qué coño! que me parece que Lola va por otros derroteros. Vamos a dejarlo estar.
Después de extender la tarde más allá de lo imaginable ¿Qué hacer? ¿Despedirnos? Y si... ¿Y si nos acercamos al centro a tomar algo y dar una vueltita? Moción aceptada, salvo los eternos padres: Armando y Begoña, tienen al niño sólo en casa ¡y tiene 13 años! ¡y colabora en un programa radiofónico! Pobre criaturita -les da cien vueltas, y alguna más, verbalmente, a multitud de adultos que conozco-... claro que ¡con ese padre! Daniel, va por ti.
La idea que llevábamos de mañana era volver en el día, pero... pasadas las 12 perdimos la carroza de Blancanieves y fuimos a dormir a casa de Ángel y Rosa. Ángel -pura bondad- Rosa -con espinas indoloras, vueltas hacia dentro, que más daño le hacen a ella que al resto del mundo-. Buena gente, tímida gente.
Y llegó la mañana, y nos despedimos, y volvíamos a Madrid, pero... "en saliendo", ante los cartelones carreteriles: Dirección Madrid, Dirección Huesca, hete aquí que el conductor se equivoca, para mí que se equivoca ¡como tantas veces! y se lo digo: Si es que lo tuyo... es como ponerle a un mono un coche entre las manos. Y sigue adelante... y... me lo adelanta: Vamos a Santa Olalla, a ver si están...-es Santa Eulalia de Gállego, pero no hay quien se lo meta en la cabeza-. Y vamos, quizás tengamos suerte y hayan ido Jose Mari y Pilar -no es la Pilar de mis relatos, no confundirse, tengo muchas Pilares, todas buenísimas ¡qué coincidencia!-.
A poco más de las 11 de la mañana estamos en el pueblo. Primera sorpresa: el coche de Amalio ¡Ha habido suerte! Nos acercamos andando hasta La Placeta, Casa Buisán está cerrada, subimos a la plaza grande -la mayor- y no se ven signos de vida. Teléfono, que allí hay cobertura, llamando... ¿donde estáis? en la Ermita de Santa Quiteria (Santa Eulalia de Gállego) -¡qué de santas! esperadnos ahí que enseguida llegamos.
Esperar nosotros... pudiendo andar ¡anda venga! Y vamos.
Primero por la carretera, después por la pista, y para arriba.
Los almendros han florecido, algo que alegra la vista y a la vez inquieta; estamos a 18 de febrero, usualmente tendría que venir alguna helada más, eso no es bueno para los árboles cuando la savia se ha puesto de nuevo en funcionamiento ¡Ya veremos! También lo observamos en los árboles frutales que hay llegando a C. A.
Suena el telefonino ¿Que ya estáis en casa? Pues... ¿por donde habéis vuelto? ¡Por el camino! -nosotros vamos por pista- bueno, pues ahora ¡esperad vosotros!
Volvemos por el camino calzado -se conserva casi todo, pese a que la falta de mantenimiento, por el desuso, ha hecho que muchas piedras hayan desaparecido-. Desemboca en el pueblo mismo, mucho más rápido, sin comparación.
A pie de carretera, dos caballeros de edad avanzada -más avanzada que la nuestra, quiero decir- uno es el hermano de Beatriz, besos y abrazos, para ella y Manolo recuerdos, el otro caballero especula con su no presencia en la misa dominical ¡es que hace frío! Lo que yo digo, las iglesias son para el verano. Nos despedimos de ambos.
Reencuentro ¿Y cómo es que estáis aquí? ¿Os habíamos dicho que vendríamos? Lo estábamos hablando ahora.
Una idea súbita y que ha funcionado. Alegría general... real.
Pues... ¡nos habéis fastidiados la comida!
No es cierto, las Pilares ha hecho el mejor arroz comido por esta menda ¿lerenda? en Santolaria -que también se llama así-.
Nuestra amistad se remonta a... 1986.
PAQUITA
Para amantes de lo inútil -como yo misma-: ¿Cuánto tiempo se tarda en confeccionar este relato? Una hora y veinte minutos. Así:
hora inicio: 6h. 01´
hora terminación: 7h. 21´= hora de publicación
febrero 16, 2007
El hombre que plantaba árboles: Mundo delokos
Precioso el relato que podéis leer en la página de "Mundo delokos", de este mismo día (16/2). Y esperanzador.
El hombre que plantaba árboles
Giono, Jean.
Editorial: Olañeta
ISBN: 8497163141
La página es: http://el-blog-de-delokos.blogspot.com/
Y ya puestos, me atrevo con Namaste. Esta página ofrece pensamientos sencillos, o complejos según se mire, y me gusta, entrad, mirad y si os gusta repetid:
http://namaste06.blogspot.com/
La frase de hoy ... Nadar en tu esencia para encontrar la mía.
Y más, en la página: http://www.educarueca.org/article.php3?id_article=234
se habla de la directora india Deepa Mehta, de la que he visto, estos días atrás, las películas "Tierra" y "Fuego", y anteriormente "Agua", ésta aconsejada por mi querido Xienra.
Son distintas, especiales, merecen verse, lo aconsejo, atrévome a ello ¡Soy muy atrevida! Quizás no tanto.
PAQUITA
El hombre que plantaba árboles
Giono, Jean.
Editorial: Olañeta
ISBN: 8497163141
La página es: http://el-blog-de-delokos.blogspot.com/
Y ya puestos, me atrevo con Namaste. Esta página ofrece pensamientos sencillos, o complejos según se mire, y me gusta, entrad, mirad y si os gusta repetid:
http://namaste06.blogspot.com/
La frase de hoy ... Nadar en tu esencia para encontrar la mía.
Y más, en la página: http://www.educarueca.org/article.php3?id_article=234
se habla de la directora india Deepa Mehta, de la que he visto, estos días atrás, las películas "Tierra" y "Fuego", y anteriormente "Agua", ésta aconsejada por mi querido Xienra.
Son distintas, especiales, merecen verse, lo aconsejo, atrévome a ello ¡Soy muy atrevida! Quizás no tanto.
PAQUITA
Silencios elocuentes: Paloma
Este es el título de una de las cartas al director publicada en el día de hoy, en metro directo, periódico diario de difusión gratuita, y firmada por Paloma, una compañera cercana a mí, y que reproduzco con su autorización:
Sobre el asunto de los interrogatorios de presos en Guantánamo realizados por policías españoles en el año 2002, nada tan elocuente como el silencio de Acebes y Aznar. ¡Con lo que a ellos les gusta explicarnos cómo son las cosas! Ellos, que siempre lo han sabido todo; desde la existencia de armas de destrucción masiva en Irak hasta la autoría de ETA en el atentado del 11-M (esto lo supieron en un tiempo récord, menos de 24 horas) Y ahora, de pronto, el silencio. Al parecer, estaban mas informados de lo que ocurría en los desiertos lejanos que de lo que se decidía en sus propios despachos.
Sobre el asunto de los interrogatorios de presos en Guantánamo realizados por policías españoles en el año 2002, nada tan elocuente como el silencio de Acebes y Aznar. ¡Con lo que a ellos les gusta explicarnos cómo son las cosas! Ellos, que siempre lo han sabido todo; desde la existencia de armas de destrucción masiva en Irak hasta la autoría de ETA en el atentado del 11-M (esto lo supieron en un tiempo récord, menos de 24 horas) Y ahora, de pronto, el silencio. Al parecer, estaban mas informados de lo que ocurría en los desiertos lejanos que de lo que se decidía en sus propios despachos.
Confusión
Le sabía abatido, confuso y pensó en echarle una mano ... una mano a la bragueta.
Sus creencias estaban tambaleándose; los frágiles pilares sobre los que se sustentaban fueron colocados sobre arenas movedizas.
No se lo pensó dos veces, llamó por teléfono ... no, para el día tenía que ser directamente en ventanilla, y se marchó a la estación ¿El primer tren para El Dorado? Compró el billete y se dispuso a comer tranquilamente.
Media hora antes ya estaba en el andén, el viaje fue rápido, lo previsible, y antes de las 7 ya había llegado a su destino.
La estación era nueva para ella, nueva para todos, sin acabar, desangelada. Salió sin saber exactamente para donde tirar y decidió hacer lo que Vicente ... se fue tras la gente.
Era noche cerrada, no reconocía nada, miró por una calle, luego por la principal, sí, entraría en aquella cafetería, pidió un café -con leche- e hizo la llamada.
¡Estoy aquí! ¿Cómo que aquí? ¡Sí, en ...! ¡Estás loca! Bueno, voy para allá. Llegaré en media hora.
Ya sería algo más ... pero llegó. En el entreacto se acabó de leer el periódico.
¿Donde quieres que vayamos? Donde te apetezca a tí -está en plan complaciente- ¿Si quieres damos una vuelta por el parque? ... ¿A estas horas y con este frío? Parece cambiar de chip, callejea algo con el coche para acabar aparcándolo en un sitio que le parece discreto.
Besos, manos ¿Nos ponemos cómodos? Y ambos bajan sus corespondientes asientos.
Pilar se desembaraza de todo lo que la molesta ... que es casi todo. Él no, el sólo se abre la bragueta. ¿Para qué más? -que dirá él-. Está a gusto, le quiere, no orgasma porque en semejante situación, con tan poco tiempo, y con tan poco tiento ... ¡sería un milagro! pero no la molesta, ella ... ella no ha ido por eso. Él eyacula ... habla de la justicia ... o de la injusticia ¿Qué habrá querido decir? Pasa un tiempo ... discreto y ... ¡venga! que ya va siendo hora -dice él-.
Pilar se recompone, ambos se dirigen a la estación y ... allí ... allí la deja esperando a su tren. Se le hace tarde, cierran el convento a las 10.
Tiene noticia de que ahora está en los cartujos.
PAQUITA
Añadido días después: Es ... ¿ordinario? ¿soez? ¿de lenguaje demasiado llano? ¿sin interés? Esta historia ... ¿qué es?
Y más después ... lo he leído en "Sobreviviré" uno de los links -así lo llaman- de René.
Pregunta: ¿qué es lo que menos desea oir cuando está haciendo el amor?
Respuesta: ¡Cariño! ya he llegado a casa.
¿? ... pues yo he sonreido.
Sus creencias estaban tambaleándose; los frágiles pilares sobre los que se sustentaban fueron colocados sobre arenas movedizas.
No se lo pensó dos veces, llamó por teléfono ... no, para el día tenía que ser directamente en ventanilla, y se marchó a la estación ¿El primer tren para El Dorado? Compró el billete y se dispuso a comer tranquilamente.
Media hora antes ya estaba en el andén, el viaje fue rápido, lo previsible, y antes de las 7 ya había llegado a su destino.
La estación era nueva para ella, nueva para todos, sin acabar, desangelada. Salió sin saber exactamente para donde tirar y decidió hacer lo que Vicente ... se fue tras la gente.
Era noche cerrada, no reconocía nada, miró por una calle, luego por la principal, sí, entraría en aquella cafetería, pidió un café -con leche- e hizo la llamada.
¡Estoy aquí! ¿Cómo que aquí? ¡Sí, en ...! ¡Estás loca! Bueno, voy para allá. Llegaré en media hora.
Ya sería algo más ... pero llegó. En el entreacto se acabó de leer el periódico.
¿Donde quieres que vayamos? Donde te apetezca a tí -está en plan complaciente- ¿Si quieres damos una vuelta por el parque? ... ¿A estas horas y con este frío? Parece cambiar de chip, callejea algo con el coche para acabar aparcándolo en un sitio que le parece discreto.
Besos, manos ¿Nos ponemos cómodos? Y ambos bajan sus corespondientes asientos.
Pilar se desembaraza de todo lo que la molesta ... que es casi todo. Él no, el sólo se abre la bragueta. ¿Para qué más? -que dirá él-. Está a gusto, le quiere, no orgasma porque en semejante situación, con tan poco tiempo, y con tan poco tiento ... ¡sería un milagro! pero no la molesta, ella ... ella no ha ido por eso. Él eyacula ... habla de la justicia ... o de la injusticia ¿Qué habrá querido decir? Pasa un tiempo ... discreto y ... ¡venga! que ya va siendo hora -dice él-.
Pilar se recompone, ambos se dirigen a la estación y ... allí ... allí la deja esperando a su tren. Se le hace tarde, cierran el convento a las 10.
Tiene noticia de que ahora está en los cartujos.
PAQUITA
Añadido días después: Es ... ¿ordinario? ¿soez? ¿de lenguaje demasiado llano? ¿sin interés? Esta historia ... ¿qué es?
Y más después ... lo he leído en "Sobreviviré" uno de los links -así lo llaman- de René.
Pregunta: ¿qué es lo que menos desea oir cuando está haciendo el amor?
Respuesta: ¡Cariño! ya he llegado a casa.
¿? ... pues yo he sonreido.
febrero 15, 2007
15 de febrero
Hoy quiero dedicar mi recuerdo a todos los brutalmente asesinados el 11 de marzo de 2004, muerte atroz, involuntaria e inmerecida.
A los que quedaron afectados física y/o psíquicamente les envío un abrazo, todos los abrazos. Intuyo que lo que están pasando horriblemente mal, que todavía no ha llegado su momento de dejar reposar "aquello", que son muchas las cosas en contra que no se lo permiten: el juicio que hoy se inicia, la contaminación diaria a la que están siendo sometidos día tras día desde ese otro tan fatídico, que tantas veces habrán soñado que no hubiera existido nunca pero que fue, todo es irreversible, nunca hay marcha atrás sobre lo acontecido. Sólo nos queda digerirlo de la mejor manera posible, dentro de lo posible, e intentar conscientemente disfrutar de lo que queda, intentar conscientemente no amargarnos con lo que pasó y desear ardientemente que "todos los contaminadores se quemen en su hoguera" y ¡Que se haga justicia! la justicia humana, que no hay otra -la divina es de coña-. Fortaleza y todo el cariño del mundo.
También, aparte, quiero dar las gracias a todos los que visitan estas páginas. Mi servicio de información -mi CNI particular- me ha dicho que ayer, 14 de febrero, fue un día especial, acudió más personal del habitual ¿por qué? se habrán conjurado los astros. La razón es lo de menos, lo importante es que encontréis algo de valor en lo que aquí se expone. Muchas gracias, ya lo digo.
PAQUITA
A los que quedaron afectados física y/o psíquicamente les envío un abrazo, todos los abrazos. Intuyo que lo que están pasando horriblemente mal, que todavía no ha llegado su momento de dejar reposar "aquello", que son muchas las cosas en contra que no se lo permiten: el juicio que hoy se inicia, la contaminación diaria a la que están siendo sometidos día tras día desde ese otro tan fatídico, que tantas veces habrán soñado que no hubiera existido nunca pero que fue, todo es irreversible, nunca hay marcha atrás sobre lo acontecido. Sólo nos queda digerirlo de la mejor manera posible, dentro de lo posible, e intentar conscientemente disfrutar de lo que queda, intentar conscientemente no amargarnos con lo que pasó y desear ardientemente que "todos los contaminadores se quemen en su hoguera" y ¡Que se haga justicia! la justicia humana, que no hay otra -la divina es de coña-. Fortaleza y todo el cariño del mundo.
También, aparte, quiero dar las gracias a todos los que visitan estas páginas. Mi servicio de información -mi CNI particular- me ha dicho que ayer, 14 de febrero, fue un día especial, acudió más personal del habitual ¿por qué? se habrán conjurado los astros. La razón es lo de menos, lo importante es que encontréis algo de valor en lo que aquí se expone. Muchas gracias, ya lo digo.
PAQUITA
febrero 14, 2007
Onubenses/ Paco Huelva
Además del artículo de la página onubenses mencionado, ACTUAL agosto/2009 minombre.es/pacohuelva/
, si queréis "escacharraros" de risa ved el publicado anteriormente -mismo día 13- y titulado: El pollo que cruzó la carretera y que firma Paco Huelva. Los comentarios son imprescindibles.
PAQUITA
, si queréis "escacharraros" de risa ved el publicado anteriormente -mismo día 13- y titulado: El pollo que cruzó la carretera y que firma Paco Huelva. Los comentarios son imprescindibles.
PAQUITA
Rajoy
Si aún nos quedaba alguna duda sobre la valía personal del arriba mencionado, vale la pena escuchar su respuesta a la pregunta que ayer le formularon sobre su opinión sobre la colaboración de la policía española en Guantánamo en el año 2002, el año anterior a las manifestaciones multitudinarias contra la intervención militar en Irak y, pese a ello, el apoyo de su partido y del gobierno, que eran ellos mismos -en definitiva-, a la guerra subsiguiente.
Dice algo así como: (...) a mí que me pregunten por los suevos? ... coño. Y vuelve a repetir otro coño, intentando argumentar la improcedencia de la pregunta.
¿Qué lectura saco de ello? Que ese es él, sin máscara alguna que le cubra, su yo auténtico. Los que pretenden que la historia no se revise -si de dicha revisión van a surgir las pruebas de sus delitos-, aunque esa historia sea ayer mismo. Eso sí, a los demás ... a los demás: Caña -o leña al mono, que viene a ser lo mismo-.
Lo siguiente está tomado de la página de: www.onubenses.org/columnistas
De fecha de ayer, 13 de febrero, titulado: Por el puente Triana
Lo firma: Alargaor -y lo publico sin su permiso ... que no se entere-:
(...) Pese a los incesantes cacheos indiscriminados a pacíficos ciudadanos, perpetrados estos días atrás en Sevilla por la policia, metralleta en mano; pese a los desagradabilísimos controles militares a turismos y a autobuses de línea que se dirigían a Sevilla por el N,S,E,y Oeste...Esta vez, y lo digo como lo siento, perdieron los promotores de las guerras inciviles,los pistoleros a sueldo...Ganamos los indios.
Y al final, les dimos el cambiazo, no se desplegó en la giralda porque también estaba tomada. Cayó en Triana. Y aquí paz y no a la otan.
PAQUITA
Dice algo así como: (...) a mí que me pregunten por los suevos? ... coño. Y vuelve a repetir otro coño, intentando argumentar la improcedencia de la pregunta.
¿Qué lectura saco de ello? Que ese es él, sin máscara alguna que le cubra, su yo auténtico. Los que pretenden que la historia no se revise -si de dicha revisión van a surgir las pruebas de sus delitos-, aunque esa historia sea ayer mismo. Eso sí, a los demás ... a los demás: Caña -o leña al mono, que viene a ser lo mismo-.
Lo siguiente está tomado de la página de: www.onubenses.org/columnistas
De fecha de ayer, 13 de febrero, titulado: Por el puente Triana
Lo firma: Alargaor -y lo publico sin su permiso ... que no se entere-:
(...) Pese a los incesantes cacheos indiscriminados a pacíficos ciudadanos, perpetrados estos días atrás en Sevilla por la policia, metralleta en mano; pese a los desagradabilísimos controles militares a turismos y a autobuses de línea que se dirigían a Sevilla por el N,S,E,y Oeste...Esta vez, y lo digo como lo siento, perdieron los promotores de las guerras inciviles,los pistoleros a sueldo...Ganamos los indios.
Y al final, les dimos el cambiazo, no se desplegó en la giralda porque también estaba tomada. Cayó en Triana. Y aquí paz y no a la otan.
PAQUITA
LV.- ¿Que me pongo hoy?
Texto que me pasó una compañera hace un par de días:
¿Que me pongo hoy?
¿Me pongo la sonrisa grande,
los ojos brillantes
y las manos amigas?
¿O me pongo la pena en la boca,
las lágrimas sosas
y el color hormiga?
- ¿Me vestirás tú, mamá?
- Pero, cielo, ya eres mayor.
- Te lo pido por favor ...
- Está bien. Pero solo hoy.
Te pondré las gafas rosas
y el rostro bonito
y una sonrisa que dure
más allá del infinito.
¿Que me pongo hoy?
¿Me pongo la sonrisa grande,
los ojos brillantes
y las manos amigas?
¿O me pongo la pena en la boca,
las lágrimas sosas
y el color hormiga?
- ¿Me vestirás tú, mamá?
- Pero, cielo, ya eres mayor.
- Te lo pido por favor ...
- Está bien. Pero solo hoy.
Te pondré las gafas rosas
y el rostro bonito
y una sonrisa que dure
más allá del infinito.
febrero 13, 2007
Enzo Avitabili i Bottari
¿He aprendido italiano? Va a ser que no.
Este es el nombre del grupo al que acudí a ver, según anuncié, este domingo 11 a las 8 de la noche en La Casa de la Cultura de Parla.
¿Mi impresión? Inmejorable.
El director de orquesta -hombre espectáculo- es una persona menuda, de edad media y pelo rizado, nada llamativo si se le ve fuera del escenario, pero ... allí arriba es ... energía en estado puro, con fuerza como para conseguir que todos los presentes acabáramos acompañando con las palmas y bailando al ritmo que nos marcaban -algo que no suele gustarnos en nuestra vida cotidiana, pero ... aquí ... aquí es otra cosa-.
El grupo lo componen 3 instrumentistas de cuerda -guitarra napolitana, violonchelo y electrónica- tres de viento -saxo, trompeta y otro más grande- y ... 5 percusionistas que tocaban ¡el barril!, otro una batería, uno la ¡hoz!, 1 que marcaba el compás a estos últimos, tipo remeros, y un órgano electrónico. Quince en total. Un lujo.
Los instrumentos "raros" son la compañía Bottari di Portico (traducido: jugadores del barril del pórtico)
El director es Enzo, el hombre espectáculo. Si tenéis la oportunidad de verlos en algún sitio NO OS LOS PERDÁIS.
Canta/habla en dialecto napolitano y la música es fuerte fuerte, vamos que los tocadores del barril me recordaban a los Tambores de Calanda, las Tamborradas.
Y al que yo había ido a ver: kepa Junkera, estupendo, toca el acordeón y "los palos" -que no sé cómo se llamará ese instrumento primitivo, que supongo será del país vasco, de donde él procede- como un xilófono de madera -en esto estuvo acompañado de otro joven, tocaban a cuatro manos.
Hubo momentos casi mágicos entre ambos -Enzo y Kepa-, uno con el saxo y otro con acordeón, llegaban al misticismo, entendido como mestizaje, como mixtura. Vamos que yo, si puedo, repito.
Dedico este artículo a mi hijo, recién llegado -hace pocas horas- de otro de sus duros exámenes, exámenes de 5 o más horas de duración, de los que en muchos de ellos sale insatisfecho, y aún en el caso de que fuera satisfecho se puede encontrar, otra vez más, con la sorpresa de un suspenso. Son muchas horas dedicadas al estudio que no obtienen justa correspondencia ¿Quien dijo que la vida tenía que ser justa?
PAQUITA
Este es el nombre del grupo al que acudí a ver, según anuncié, este domingo 11 a las 8 de la noche en La Casa de la Cultura de Parla.
¿Mi impresión? Inmejorable.
El director de orquesta -hombre espectáculo- es una persona menuda, de edad media y pelo rizado, nada llamativo si se le ve fuera del escenario, pero ... allí arriba es ... energía en estado puro, con fuerza como para conseguir que todos los presentes acabáramos acompañando con las palmas y bailando al ritmo que nos marcaban -algo que no suele gustarnos en nuestra vida cotidiana, pero ... aquí ... aquí es otra cosa-.
El grupo lo componen 3 instrumentistas de cuerda -guitarra napolitana, violonchelo y electrónica- tres de viento -saxo, trompeta y otro más grande- y ... 5 percusionistas que tocaban ¡el barril!, otro una batería, uno la ¡hoz!, 1 que marcaba el compás a estos últimos, tipo remeros, y un órgano electrónico. Quince en total. Un lujo.
Los instrumentos "raros" son la compañía Bottari di Portico (traducido: jugadores del barril del pórtico)
El director es Enzo, el hombre espectáculo. Si tenéis la oportunidad de verlos en algún sitio NO OS LOS PERDÁIS.
Canta/habla en dialecto napolitano y la música es fuerte fuerte, vamos que los tocadores del barril me recordaban a los Tambores de Calanda, las Tamborradas.
Y al que yo había ido a ver: kepa Junkera, estupendo, toca el acordeón y "los palos" -que no sé cómo se llamará ese instrumento primitivo, que supongo será del país vasco, de donde él procede- como un xilófono de madera -en esto estuvo acompañado de otro joven, tocaban a cuatro manos.
Hubo momentos casi mágicos entre ambos -Enzo y Kepa-, uno con el saxo y otro con acordeón, llegaban al misticismo, entendido como mestizaje, como mixtura. Vamos que yo, si puedo, repito.
Dedico este artículo a mi hijo, recién llegado -hace pocas horas- de otro de sus duros exámenes, exámenes de 5 o más horas de duración, de los que en muchos de ellos sale insatisfecho, y aún en el caso de que fuera satisfecho se puede encontrar, otra vez más, con la sorpresa de un suspenso. Son muchas horas dedicadas al estudio que no obtienen justa correspondencia ¿Quien dijo que la vida tenía que ser justa?
PAQUITA
febrero 12, 2007
Razones para un suicidio (24.2)
Aclaración Inicial: vaya por delante que no soy una profesional de la materia, no soy psiquiatra, ni psicólogo, ni psicoterapeuta, ni periodista especializado ... y muchas cosas más que no soy!
Sólo soy alguien con conocimiento cercano del tema, porque lo padeció una amiga "del alma". Intentaré trasladar aquí lo que recuerdo de lo que me contó, con su permiso, aunque velaré su identidad pues ése es su deseo y aunque no comparto sus razones las respeto.
Queda pues claro que sólo voy a referirme a un caso particular, sin perjuicio de que esto pueda servir de alguna ayuda a alguien en condiciones similares, aunque no iguales.
Mi amiga, a la que llamaré Clara, es el arquetipo de la mujer moderna, trabajadora por cuenta ajena, con un salario aceptable -comparado a la gran mayoría- un marido aceptable -no se emborracha, no la pega y no se juega el sueldo, como dirían las mujeres de antes- con el que compartía aficiones y disentía en muchas cuestiones, una casa espaciosa, dos hijos sanos, juiciosos y, relativamente, estudiosos.
En resumen, disfrutaba de una situación favorable, alejada de las penurias económicas, de los disgustos con los hijos... esas cosas.
Pero... cayó en una fuerte depresión. Perdió el apetito totalmente, perdió el sueño, se vio aquejada de fuertes dolores de espalda, se quedó sin reflejos... ¿Por qué le pasó esto?
Ella hizo repaso de todo aquello que la hubiera abocado; en principio no encontraba justificación alguna, pero... escarbando, escarbando, pensó ¿y si es el exceso de responsabilidad que he asumido? -desde 10 meses atrás ocupaba un cargo para el que se sentía escásamente preparada, tenía presiones por arriba y presiones por abajo. Fuera o no cierto el caso es que ella lo vivía así. Se trató farmacológicamente durante tres meses escasos y abandonó la medicación, con conocimiento de la psiquiatra, porque se sentía una drogadicta "legal". Parecía estar remontando, pero no sería hasta pasado un año largo cuando realmente sintió que el fantasma "ya" había pasado.
Pero... volvió a ocurrir. Aquello la noqueó del todo. ¡Otra vez! ¿Por qué? ¿En qué me he equivocado de nuevo?
De nuevo acudió a un profesional, de nuevo se medicó, y no levantó cabeza hasta pasados cinco meses. Cinco meses pueden ser una eternidad cuando se padece "la muerte en vida", porque eso es la depresión, adquirió un estado de insensibilidad total, nada la llegaba, todo la atemorizaba, no quería tomar decisiones, la mínima cosa podía ser el problema más grande, contínuamente cambiaba de idea, era la inseguridad hecha persona.
Y le volvió a pasar una tercera vez, y entonces leyó que las depresiones mal tratadas se hacen recurrentes, casi siempre, y ella recordó su fobia a la medicación y entonces se preguntó por qué no se lo habían explicado claramente, por qué no le dijeron que una depresión mal curada -leyó que lo aconsejable era tratarse durante un año al menos, para reducir las posibilidades de repetición- posiblemente volvería a hacer su aparición. ¡Echó a faltar tanta información!
Nuevamente tardó cinco meses largos en ver despejado el horizonte, pero... no duraría mucho. Tras un periodo similar cayó de nuevo.
Durante todos ellos, durante todo el tiempo, se dedicó a hacer examen de conciencia, porque no estaba claro si lo suyo tenía origen orgánico -endógeno, lo llaman- o se debía a factores externos. Intentó modificar todas aquellas conductas que no le satisfacían, todas las actitudes vitales que no estuvieran de acuerdo realmente con lo que pensaba. Se movió.
Acudió a su psiquiatra actual -el que compartimos- probó nuevas medicaciones sin resultado -era una paciente atípica, no respondía a los tratamientos en la forma indicada en los prospectos y en los libros- y... perdió la esperanza.
Lo vio todo negro, absolutamente negro, su vida había desembocado en un desastre, no había sabido llevarla, amargaba la vida de su familia, daba un ejemplo repugnante a sus hijos con su comportamiento, sin querer salir de casa, sin querer hablar con nadie, casi siempre acurrucada, encerrada en sí misma, demostración absoluta de cobardía, eso es lo que veía, así lo sentía.
Por eso se decidió. Con tanto cambio de medicación había dejado infinidad de envases casi completos, había conservado todos... y un día, al quedarse sola por la mañana se preparó, se los puso todos delante, confeccionó una nota dejando claro que la culpa era exclusivamente suya... y comenzó.
Primero de dos en dos, después de cuatro en cuatro, finalmente de ocho en ocho. Se las tomó todas, 220 pastillas que contó meticulosamente.
A la una del mediodía, quizás las dos, la encontró su hija -no pensó en ella- estaba como dormida sobre el escritorio, no pudiendo levantarla pidió ayuda. Ella despertó muchas horas después, tras un lavado gástrico. Los doctores le dijeron que, gracias a los envases vacíos que había dejado debidamente embolsados, habían sabido lo que había ingerido.
¿Por qué lo hizo? Creo que a eso ya le di respuesta.
¿No pensó en su familia? ¿En el gran daño, irreparable daño, que les haría?
Para Clara, para su mente "enferma" era muy superior el daño que les estaba reportando que el que, suponía, tendrían con su "desaparición". "Vivía" su vida como un error, un error continuado, un sentimiento de frustración, de autofrustración, la envolvía permanentemente. Lo evaluó y decidió "cortar por lo insano".
Dicen que una persona que ha atentado contra su vida es muy posible que vuelva a hacerlo, y, en el caso de mi amiga, se cumplió.
Decidida a considerar su enfermedad como cualquier otra de carácter crónico tomaba su medicación diariamente, hasta que... transcurridos cinco años de "normalidad" su médico le dijo de probar a dejarla ¿quizás era innecesaria?
En estas cosas todo son ensayos, se sabe que ante determinados síntomas determinada medicación actúa, pero realmente no se puede -o quizás no se hace por problemas económicos- valorar el nivel de serotonina, noreprinefina o dopamina en el cerebro, eso nos dice el médico que compartimos. Esto no es como un análisis de sangre en el que rápidamente te calculan los niveles plasmáticos. En esto... queda mucho camino por recorrer, se está en mantillas, o casi.
Abandonó la medicación graduamente, tal y como se lo había prescrito el médico, y a los tres o cuatro meses del abandono definitivo... reapareció. Pese a lo trastornada que estaba intentó seguir haciendo una vida "normal", acudía al trabajo, hacíamos excursiones juntas pero -rechazando seguir toda la vida "en el fondo de un pozo" simulando que no estaba mal, simulando que disfrutaba, simulando que quería... cuando realmente no quería nada, no quería a nadie y menos a sí misma, decidida a acabar de una vez con una existencia ingrata para ella, ingrata para todos- repitió, nuevamente la encontraron a tiempo. Pero la depresión seguía con ella y cuatro semanas más tarde, con una excusa, abandonó su casa una mañana, adquirió una receta -le habían vetado el administarse ella la medicación- y se alejó. Se alejó lo bastante donde no pudieran encontrarla, tomó transporte público y se adentró en territorio conocido, saliéndose de los caminos habituales, para dificultar la localización.
Aún en ese momento llegó a tener un momento de duda -eso me dijo- pero lo soslayó, ¡ya no me vuelvo atrás! y continuó.
Llegada a un punto decidió que ese podía ser un buen lugar, me contó que hacía un día espléndido, con buena temperatura, se acomodó, se tomó lo recién comprado con una botellita de agua, que había preparado, y se dispuso a dormir, tapándose previamente la cabeza, no le gustaban los buitres que veía merodeando.
Y despertó, doce horas después despertó, era plena noche. No había resultado ¿Qué hacer? Quedarse y esperar que transcurriera el tiempo o bajar, volver. Y bajó, dejó que apareciera la luz, algo de luz, y comenzó la bajada. No se lo había puesto fácil, no, tuvo que atravesar infinidad de zarzas, saltar por las rocas, no sabe cuánto tardó en hacerlo pero llegó al pueblo. Desde allí llamaría a su casa. Estaban todos en pie, habían alertado a la policía, habían contactado con cuantos hoteles se les había ocurrido, hasta que recibieron la llamada. ¡Estoy bien! Vale... aquí os espero.
Su hijo pasó todo el tiempo, casi, en estado de shock, le dijo que habían sido las horas más largas de su vida, la distinta medida que del tiempo tenemos según el momento que estemos transitando.
Esta vez había sido ella la que había elegido vivir; pese a todo y a que se ha prometido no volver a dejar la medicación -le diga lo que le diga el médico- no tiene garantizado que no le vuelva a pasar ¡Una jodienda, oye! Añado que Clara es una disfrutadora consciente, no se olvida del mundo, pero ha decidido no sufrir gratuitamente con boberías, por muy cerca que tenga esas boberías, no quiere perder la exacta medida de las cosas.
Como escribió Borges y otros antes que él -actualmente lo ha hecho García Márquez- "Si pudiera volver a vivir mi vida(...) tendría más problemas verdaderos y menos imaginarios"
Tras la broma... la conclusión: y es que, de la depresión se sale, por muy negro y muy hundido que te veas se sale, pese a que la autoestima desaparezca totalmente, pese a que te sientas nefast@ para tu familia, pese a que sientas la carga de ser un mal para tus hijos, para tu pareja, pese a que consideres que estarían mucho mejor sin ti, resulta... que sigue habiendo vida y, un día, de nuevo volverás a ser tú, no ese espectro aberrante en que te ves convertid@, ese algo en el que no te reconoces, la inversa de ti.
Pide ayuda, no te averguence pedir ayuda, rodéate de buenos amigos, rodéate de cariño, da cariño, date, con generosidad, sin medida, Vive la Vida.
PAQUITA
Sólo soy alguien con conocimiento cercano del tema, porque lo padeció una amiga "del alma". Intentaré trasladar aquí lo que recuerdo de lo que me contó, con su permiso, aunque velaré su identidad pues ése es su deseo y aunque no comparto sus razones las respeto.
Queda pues claro que sólo voy a referirme a un caso particular, sin perjuicio de que esto pueda servir de alguna ayuda a alguien en condiciones similares, aunque no iguales.
Mi amiga, a la que llamaré Clara, es el arquetipo de la mujer moderna, trabajadora por cuenta ajena, con un salario aceptable -comparado a la gran mayoría- un marido aceptable -no se emborracha, no la pega y no se juega el sueldo, como dirían las mujeres de antes- con el que compartía aficiones y disentía en muchas cuestiones, una casa espaciosa, dos hijos sanos, juiciosos y, relativamente, estudiosos.
En resumen, disfrutaba de una situación favorable, alejada de las penurias económicas, de los disgustos con los hijos... esas cosas.
Pero... cayó en una fuerte depresión. Perdió el apetito totalmente, perdió el sueño, se vio aquejada de fuertes dolores de espalda, se quedó sin reflejos... ¿Por qué le pasó esto?
Ella hizo repaso de todo aquello que la hubiera abocado; en principio no encontraba justificación alguna, pero... escarbando, escarbando, pensó ¿y si es el exceso de responsabilidad que he asumido? -desde 10 meses atrás ocupaba un cargo para el que se sentía escásamente preparada, tenía presiones por arriba y presiones por abajo. Fuera o no cierto el caso es que ella lo vivía así. Se trató farmacológicamente durante tres meses escasos y abandonó la medicación, con conocimiento de la psiquiatra, porque se sentía una drogadicta "legal". Parecía estar remontando, pero no sería hasta pasado un año largo cuando realmente sintió que el fantasma "ya" había pasado.
Pero... volvió a ocurrir. Aquello la noqueó del todo. ¡Otra vez! ¿Por qué? ¿En qué me he equivocado de nuevo?
De nuevo acudió a un profesional, de nuevo se medicó, y no levantó cabeza hasta pasados cinco meses. Cinco meses pueden ser una eternidad cuando se padece "la muerte en vida", porque eso es la depresión, adquirió un estado de insensibilidad total, nada la llegaba, todo la atemorizaba, no quería tomar decisiones, la mínima cosa podía ser el problema más grande, contínuamente cambiaba de idea, era la inseguridad hecha persona.
Y le volvió a pasar una tercera vez, y entonces leyó que las depresiones mal tratadas se hacen recurrentes, casi siempre, y ella recordó su fobia a la medicación y entonces se preguntó por qué no se lo habían explicado claramente, por qué no le dijeron que una depresión mal curada -leyó que lo aconsejable era tratarse durante un año al menos, para reducir las posibilidades de repetición- posiblemente volvería a hacer su aparición. ¡Echó a faltar tanta información!
Nuevamente tardó cinco meses largos en ver despejado el horizonte, pero... no duraría mucho. Tras un periodo similar cayó de nuevo.
Durante todos ellos, durante todo el tiempo, se dedicó a hacer examen de conciencia, porque no estaba claro si lo suyo tenía origen orgánico -endógeno, lo llaman- o se debía a factores externos. Intentó modificar todas aquellas conductas que no le satisfacían, todas las actitudes vitales que no estuvieran de acuerdo realmente con lo que pensaba. Se movió.
Acudió a su psiquiatra actual -el que compartimos- probó nuevas medicaciones sin resultado -era una paciente atípica, no respondía a los tratamientos en la forma indicada en los prospectos y en los libros- y... perdió la esperanza.
Lo vio todo negro, absolutamente negro, su vida había desembocado en un desastre, no había sabido llevarla, amargaba la vida de su familia, daba un ejemplo repugnante a sus hijos con su comportamiento, sin querer salir de casa, sin querer hablar con nadie, casi siempre acurrucada, encerrada en sí misma, demostración absoluta de cobardía, eso es lo que veía, así lo sentía.
Por eso se decidió. Con tanto cambio de medicación había dejado infinidad de envases casi completos, había conservado todos... y un día, al quedarse sola por la mañana se preparó, se los puso todos delante, confeccionó una nota dejando claro que la culpa era exclusivamente suya... y comenzó.
Primero de dos en dos, después de cuatro en cuatro, finalmente de ocho en ocho. Se las tomó todas, 220 pastillas que contó meticulosamente.
A la una del mediodía, quizás las dos, la encontró su hija -no pensó en ella- estaba como dormida sobre el escritorio, no pudiendo levantarla pidió ayuda. Ella despertó muchas horas después, tras un lavado gástrico. Los doctores le dijeron que, gracias a los envases vacíos que había dejado debidamente embolsados, habían sabido lo que había ingerido.
¿Por qué lo hizo? Creo que a eso ya le di respuesta.
¿No pensó en su familia? ¿En el gran daño, irreparable daño, que les haría?
Para Clara, para su mente "enferma" era muy superior el daño que les estaba reportando que el que, suponía, tendrían con su "desaparición". "Vivía" su vida como un error, un error continuado, un sentimiento de frustración, de autofrustración, la envolvía permanentemente. Lo evaluó y decidió "cortar por lo insano".
Dicen que una persona que ha atentado contra su vida es muy posible que vuelva a hacerlo, y, en el caso de mi amiga, se cumplió.
Decidida a considerar su enfermedad como cualquier otra de carácter crónico tomaba su medicación diariamente, hasta que... transcurridos cinco años de "normalidad" su médico le dijo de probar a dejarla ¿quizás era innecesaria?
En estas cosas todo son ensayos, se sabe que ante determinados síntomas determinada medicación actúa, pero realmente no se puede -o quizás no se hace por problemas económicos- valorar el nivel de serotonina, noreprinefina o dopamina en el cerebro, eso nos dice el médico que compartimos. Esto no es como un análisis de sangre en el que rápidamente te calculan los niveles plasmáticos. En esto... queda mucho camino por recorrer, se está en mantillas, o casi.
Abandonó la medicación graduamente, tal y como se lo había prescrito el médico, y a los tres o cuatro meses del abandono definitivo... reapareció. Pese a lo trastornada que estaba intentó seguir haciendo una vida "normal", acudía al trabajo, hacíamos excursiones juntas pero -rechazando seguir toda la vida "en el fondo de un pozo" simulando que no estaba mal, simulando que disfrutaba, simulando que quería... cuando realmente no quería nada, no quería a nadie y menos a sí misma, decidida a acabar de una vez con una existencia ingrata para ella, ingrata para todos- repitió, nuevamente la encontraron a tiempo. Pero la depresión seguía con ella y cuatro semanas más tarde, con una excusa, abandonó su casa una mañana, adquirió una receta -le habían vetado el administarse ella la medicación- y se alejó. Se alejó lo bastante donde no pudieran encontrarla, tomó transporte público y se adentró en territorio conocido, saliéndose de los caminos habituales, para dificultar la localización.
Aún en ese momento llegó a tener un momento de duda -eso me dijo- pero lo soslayó, ¡ya no me vuelvo atrás! y continuó.
Llegada a un punto decidió que ese podía ser un buen lugar, me contó que hacía un día espléndido, con buena temperatura, se acomodó, se tomó lo recién comprado con una botellita de agua, que había preparado, y se dispuso a dormir, tapándose previamente la cabeza, no le gustaban los buitres que veía merodeando.
Y despertó, doce horas después despertó, era plena noche. No había resultado ¿Qué hacer? Quedarse y esperar que transcurriera el tiempo o bajar, volver. Y bajó, dejó que apareciera la luz, algo de luz, y comenzó la bajada. No se lo había puesto fácil, no, tuvo que atravesar infinidad de zarzas, saltar por las rocas, no sabe cuánto tardó en hacerlo pero llegó al pueblo. Desde allí llamaría a su casa. Estaban todos en pie, habían alertado a la policía, habían contactado con cuantos hoteles se les había ocurrido, hasta que recibieron la llamada. ¡Estoy bien! Vale... aquí os espero.
Su hijo pasó todo el tiempo, casi, en estado de shock, le dijo que habían sido las horas más largas de su vida, la distinta medida que del tiempo tenemos según el momento que estemos transitando.
Esta vez había sido ella la que había elegido vivir; pese a todo y a que se ha prometido no volver a dejar la medicación -le diga lo que le diga el médico- no tiene garantizado que no le vuelva a pasar ¡Una jodienda, oye! Añado que Clara es una disfrutadora consciente, no se olvida del mundo, pero ha decidido no sufrir gratuitamente con boberías, por muy cerca que tenga esas boberías, no quiere perder la exacta medida de las cosas.
Como escribió Borges y otros antes que él -actualmente lo ha hecho García Márquez- "Si pudiera volver a vivir mi vida(...) tendría más problemas verdaderos y menos imaginarios"
Tras la broma... la conclusión: y es que, de la depresión se sale, por muy negro y muy hundido que te veas se sale, pese a que la autoestima desaparezca totalmente, pese a que te sientas nefast@ para tu familia, pese a que sientas la carga de ser un mal para tus hijos, para tu pareja, pese a que consideres que estarían mucho mejor sin ti, resulta... que sigue habiendo vida y, un día, de nuevo volverás a ser tú, no ese espectro aberrante en que te ves convertid@, ese algo en el que no te reconoces, la inversa de ti.
Pide ayuda, no te averguence pedir ayuda, rodéate de buenos amigos, rodéate de cariño, da cariño, date, con generosidad, sin medida, Vive la Vida.
PAQUITA
febrero 11, 2007
Telemadrid
Por su interés general, y porque no dice nada que no hayamos intuido o comprobado, traslado aquí el correo de Elena.
SI BUSCAIS INFORMATIVOS INDEPENDIENTES, VERACES Y LIBRES, EN TELEMADRID NO LOS ENCONTRAREIS.
Fragmentos del Boletín del Consejo de Redacción de fecha 2 de febrero del 2007. Fuente http://www.salvemostelemadrid.es/
Para ayudar a la comprensión del texto. La escaleta es el guión del informativo, las colas son imágenes mientras el presentador habla y un total son imágenes con la declaraciones de una persona.
"El miércoles 31 de enero el TN3 ... recogemos que “los Tedax aún no saben qué tipo de explosivo fue utilizado en el atentado de la T4”… pero omitimos que la Dirección General de la Policía se ha pronunciado esa tarde sobre este extremo en un comunicado oficial que rebate lo anterior. "El viernes día 26, el presidente de la Autoridad Palestina Mahmud Abbas está en Madrid y se reúne con el presidente del Gobierno español Rodríguez Zapatero. En la escaleta del TN-3 figuran unas colas, que finalmente no se emiten.
El sábado, con Abbas se reúnen Rajoy y Llamazares. Telemadrid manda un equipo y damos unas colas en el TN-1. (14 horas). La noticia era que "el presidente del Partido Popular se ha comprometido con el líder palestino a impulsar el proceso de paz cuando su partido vuelva al gobierno". La del viernes, que no dimos, la tenemos que leer en las agencias internacionales: "Madrid, 26 ene (dpa) - El jefe del Gobierno español, José Luis Rodríguez Zapatero, le manifestó apoyo hoy al presidente palestino, Mahmud Abbas, para la formación de un gobierno de unidad nacional. "Pero que a Telemadrid le parezca más importante cualquier declaración o acto de los líderes del PP que los de cualquiera otro es moneda común: El pasado viernes, día 26, Aznar recibe un premio sobre terrorismo. El TN-3 ofrece un directo ("A esta hora en San Sebastián el expresidente Aznar recibe el premio Gregorio Ordóñez por su firmeza ejemplar y por su compromiso contra el terrorismo...), unas colas: Además de un total, que no llega a tiempo. Cuando esa misma semana Zapatero se reunía con los supervivientes de la matanza de Atocha -la primera vez que lo hacía un presidente de gobierno- TN2 y TN3 ignoran la noticia. "Telemadrid deja pasar noticias de indudable interés para la ciudadanía".
Elviernes 26 de enero, la agencia EFE difundía: "El Ayuntamiento de Madrid abonó el pasado mes de noviembre 2,5 millones de euros en concepto de atrasos salariales a 52 ediles que deberían haber cobrado durante el mandato de José María Álvarez del Manzano. " Ni ese día ni al siguiente supimos por Telemadrid que cada uno de esos concejales iba a recibir unos diez millones de pesetas de atrasos a resultas de que el alcalde Manzano no quiso aplicar en su día un acuerdo del pleno"
SI BUSCAIS INFORMATIVOS INDEPENDIENTES, VERACES Y LIBRES, EN TELEMADRID NO LOS ENCONTRAREIS.
Fragmentos del Boletín del Consejo de Redacción de fecha 2 de febrero del 2007. Fuente http://www.salvemostelemadrid.es/
Para ayudar a la comprensión del texto. La escaleta es el guión del informativo, las colas son imágenes mientras el presentador habla y un total son imágenes con la declaraciones de una persona.
"El miércoles 31 de enero el TN3 ... recogemos que “los Tedax aún no saben qué tipo de explosivo fue utilizado en el atentado de la T4”… pero omitimos que la Dirección General de la Policía se ha pronunciado esa tarde sobre este extremo en un comunicado oficial que rebate lo anterior. "El viernes día 26, el presidente de la Autoridad Palestina Mahmud Abbas está en Madrid y se reúne con el presidente del Gobierno español Rodríguez Zapatero. En la escaleta del TN-3 figuran unas colas, que finalmente no se emiten.
El sábado, con Abbas se reúnen Rajoy y Llamazares. Telemadrid manda un equipo y damos unas colas en el TN-1. (14 horas). La noticia era que "el presidente del Partido Popular se ha comprometido con el líder palestino a impulsar el proceso de paz cuando su partido vuelva al gobierno". La del viernes, que no dimos, la tenemos que leer en las agencias internacionales: "Madrid, 26 ene (dpa) - El jefe del Gobierno español, José Luis Rodríguez Zapatero, le manifestó apoyo hoy al presidente palestino, Mahmud Abbas, para la formación de un gobierno de unidad nacional. "Pero que a Telemadrid le parezca más importante cualquier declaración o acto de los líderes del PP que los de cualquiera otro es moneda común: El pasado viernes, día 26, Aznar recibe un premio sobre terrorismo. El TN-3 ofrece un directo ("A esta hora en San Sebastián el expresidente Aznar recibe el premio Gregorio Ordóñez por su firmeza ejemplar y por su compromiso contra el terrorismo...), unas colas: Además de un total, que no llega a tiempo. Cuando esa misma semana Zapatero se reunía con los supervivientes de la matanza de Atocha -la primera vez que lo hacía un presidente de gobierno- TN2 y TN3 ignoran la noticia. "Telemadrid deja pasar noticias de indudable interés para la ciudadanía".
Elviernes 26 de enero, la agencia EFE difundía: "El Ayuntamiento de Madrid abonó el pasado mes de noviembre 2,5 millones de euros en concepto de atrasos salariales a 52 ediles que deberían haber cobrado durante el mandato de José María Álvarez del Manzano. " Ni ese día ni al siguiente supimos por Telemadrid que cada uno de esos concejales iba a recibir unos diez millones de pesetas de atrasos a resultas de que el alcalde Manzano no quiso aplicar en su día un acuerdo del pleno"
Los peligros de follar con otra (in) cultura
Leo en el periódico de este domingo que dos turistas italianas han sido salvajemente matadas en Cabo Verde, una islas que quedan al oeste de Mauritania. El suceso lo ha narrado una joven de 17 años, también italiana y que acompañaba a las anteriores en el viaje.
Pone que fueron a cenar con dos indivíduos, que las llevaron a no sé donde, las golpearon, a ella la tiraron al fondo de un hoyo, ya no sabe más, y las otras aparecieron muertas. Se baraja que una de las asesinadas había mantenido relaciones con uno de los "machos", las cortó y el otro no lo "aceptó de buen grado".
Y es que... hay que tener mucho cuidado con quien "te la mete".
PAQUITA
Pone que fueron a cenar con dos indivíduos, que las llevaron a no sé donde, las golpearon, a ella la tiraron al fondo de un hoyo, ya no sabe más, y las otras aparecieron muertas. Se baraja que una de las asesinadas había mantenido relaciones con uno de los "machos", las cortó y el otro no lo "aceptó de buen grado".
Y es que... hay que tener mucho cuidado con quien "te la mete".
PAQUITA
febrero 10, 2007
L.- De Pura
Día escolar de la paz
SERIA MARAVILLOSO...
Que las espadas fueran sólo
un palo de la baraja.
Que el escudo fuera una moneda
portuguesa antigua.
Y un tanque, una jarra de cerveza.
SERIA MARAVILLOSO...
Que las bases fueran
un lado del triángulo.
Que les escuadras
fueran reglas de dibujo.
Y el gatillo, fuera un gato pequeño.
Que apuntar fuera
trabajo de las secretarias.
Que disparar fuera
chutar fuerte con un balón.
Que las sirenas fueran
peces con cuerpo de mujer.
Y que «bomba» fuera
un tipo de arroz.
Que «alarma» fuera
el nombre de un grupo de rock.
Y que la pólvora sólo sirviera
para hacer fuegos artificiales.
¿SERIA FANTÁSTICO...
VERDAD?
¡SERIA FANTÁSTICO!
(me lo ha enviado Pura por correo y como confío en su criterio ahí va)
Con más tiempo leo que, desde 1964, todos los 30 de enero se celebra el día de la No violencia, en conmemoración del día de la muerte de Mahatma Gandi.
Fue creado por un maestro mallorquín, reconocido por la Unesco, y actualmente -dicho maestro- es inspector de enseñanza en Cádiz.
Todos los días se puede aprender algo nuevo. Gracias.
SERIA MARAVILLOSO...
Que las espadas fueran sólo
un palo de la baraja.
Que el escudo fuera una moneda
portuguesa antigua.
Y un tanque, una jarra de cerveza.
SERIA MARAVILLOSO...
Que las bases fueran
un lado del triángulo.
Que les escuadras
fueran reglas de dibujo.
Y el gatillo, fuera un gato pequeño.
Que apuntar fuera
trabajo de las secretarias.
Que disparar fuera
chutar fuerte con un balón.
Que las sirenas fueran
peces con cuerpo de mujer.
Y que «bomba» fuera
un tipo de arroz.
Que «alarma» fuera
el nombre de un grupo de rock.
Y que la pólvora sólo sirviera
para hacer fuegos artificiales.
¿SERIA FANTÁSTICO...
VERDAD?
¡SERIA FANTÁSTICO!
(me lo ha enviado Pura por correo y como confío en su criterio ahí va)
Con más tiempo leo que, desde 1964, todos los 30 de enero se celebra el día de la No violencia, en conmemoración del día de la muerte de Mahatma Gandi.
Fue creado por un maestro mallorquín, reconocido por la Unesco, y actualmente -dicho maestro- es inspector de enseñanza en Cádiz.
Todos los días se puede aprender algo nuevo. Gracias.
La Cultura y Parla
Se está celebrando el V Festival Multidisciplinar de Parla -acaba el 25 de febrero- en el teatro Jaime Salom.
¿Cómo llegué aquí? De la mano de Gema, hija de Paquita -la otra-.
Es viernes, a las 9 de la noche actuará un grupo de música turca compuesto por 4 percusionistas, un DJ y una bailarina. ¿Te vienes?
Como llegamos con tiempo sobrado deambulamos por su vestíbulo-sala multiusos . El teatro está ubicado en la Casa de la Cultura.
Hay una exposición temporal dedicada a unos jóvenes universitarios de la Alemania nazi que practicaron en forma activa la resistencia, se movilizaron, pensaron, no se dejaron seducir por los cantos hitlerianos y ... lo pagaron con su vida. Fueron guillotinados entre 1943 y 1945, todos ellos.
Formaban un grupo autodenominado La Rosa Blanca, editaban panfletos en los que defendían sus valores, la libertad de pensamiento, la de expresión y despreciaban a Hitler. Ese fue su pecado, esa fue su condena.
La gran mayoría eran estudiantes de Medicina, algo, en principio, incompatible con la crueldad ¡en principio! había algún profesor de música. Todos eran amigos, realmente amigos, compartían sus ideales y disfrutaban de su mutua presencia. Se enriquecían por contacto.
Esta exposición se inició este mismo viernes y finaliza el 15 próximo.
En cuanto al concierto, motivo que allí me llevó, le sobraba para mi gusto el DJ, suponemos que es una servidumbre de la mercantilización. Lo hablo con María ¿Quien es María?
María es morena, menuda, de cuerpo perfecto, la imagen rediviva de la reina Cleopatra, y componente del grupo Dunas de Baires, al que dediqué un artículo en 23/9/2006, profesora de danzas orientales y la precursora de que nos hayamos juntado aquí.
Gran parte del público acabó bailando ... las danzas orientales, entre ellas las ya mencionadas. Yo no, yo no voy para odalisca, quien me conoce me puede imaginar de muy diferentes maneras pero nunca nunca de odalisca.
Y ... bueno que, este domingo 11/2 a las 8 de la noche, actuará un grupo napolitano con la participación de Kepa Junkera, y ... ¡mira tú por donde! que he leído cosas sobre este vasco y esta será la oportunidad de conocerle.
Nos vemos. PAQUITA
¿Cómo llegué aquí? De la mano de Gema, hija de Paquita -la otra-.
Es viernes, a las 9 de la noche actuará un grupo de música turca compuesto por 4 percusionistas, un DJ y una bailarina. ¿Te vienes?
Como llegamos con tiempo sobrado deambulamos por su vestíbulo-sala multiusos . El teatro está ubicado en la Casa de la Cultura.
Hay una exposición temporal dedicada a unos jóvenes universitarios de la Alemania nazi que practicaron en forma activa la resistencia, se movilizaron, pensaron, no se dejaron seducir por los cantos hitlerianos y ... lo pagaron con su vida. Fueron guillotinados entre 1943 y 1945, todos ellos.
Formaban un grupo autodenominado La Rosa Blanca, editaban panfletos en los que defendían sus valores, la libertad de pensamiento, la de expresión y despreciaban a Hitler. Ese fue su pecado, esa fue su condena.
La gran mayoría eran estudiantes de Medicina, algo, en principio, incompatible con la crueldad ¡en principio! había algún profesor de música. Todos eran amigos, realmente amigos, compartían sus ideales y disfrutaban de su mutua presencia. Se enriquecían por contacto.
Esta exposición se inició este mismo viernes y finaliza el 15 próximo.
En cuanto al concierto, motivo que allí me llevó, le sobraba para mi gusto el DJ, suponemos que es una servidumbre de la mercantilización. Lo hablo con María ¿Quien es María?
María es morena, menuda, de cuerpo perfecto, la imagen rediviva de la reina Cleopatra, y componente del grupo Dunas de Baires, al que dediqué un artículo en 23/9/2006, profesora de danzas orientales y la precursora de que nos hayamos juntado aquí.
Gran parte del público acabó bailando ... las danzas orientales, entre ellas las ya mencionadas. Yo no, yo no voy para odalisca, quien me conoce me puede imaginar de muy diferentes maneras pero nunca nunca de odalisca.
Y ... bueno que, este domingo 11/2 a las 8 de la noche, actuará un grupo napolitano con la participación de Kepa Junkera, y ... ¡mira tú por donde! que he leído cosas sobre este vasco y esta será la oportunidad de conocerle.
Nos vemos. PAQUITA
febrero 09, 2007
Esta debilidad II
Subtítulos: Confesiones viciadas o Mujer al fin
Aún sangro por las heridas que me infligiste.
Me lo advertiste
¡te vas a hacer daño!
y yo ... erre.
Tanta perseverancia,
tanto tesón ... entrega,
para quedarme con menos que nada,
para quedar crucificada
en el altar que levantásteis
todos a una
disolviendo vuestra culpa
en el caldero común,
el que cargáis con pequeñas mezquidades,
pequeñas pasiones, pequeños orgullos,
todo pequeño ... sin destacar.
Todo gris ... sin cambiar.
PAQUITA
9 de la mañana: Tras una noche airada luce el sol sobre Madrid.
Aún sangro por las heridas que me infligiste.
Me lo advertiste
¡te vas a hacer daño!
y yo ... erre.
Tanta perseverancia,
tanto tesón ... entrega,
para quedarme con menos que nada,
para quedar crucificada
en el altar que levantásteis
todos a una
disolviendo vuestra culpa
en el caldero común,
el que cargáis con pequeñas mezquidades,
pequeñas pasiones, pequeños orgullos,
todo pequeño ... sin destacar.
Todo gris ... sin cambiar.
PAQUITA
9 de la mañana: Tras una noche airada luce el sol sobre Madrid.
febrero 08, 2007
Otras humedades
Volví a derramarlas ... cuando te leí ... ¡jodida reserva!
-Llueve sobre Madrid-. PAQUITA
-Llueve sobre Madrid-. PAQUITA
La mujer del jardín: Elia II
Con la autorización de la autora publico otro de sus relatos, rescatados por su editor -Pedro- del olvido.
La Mujer del Jardín
La mujer de la fotografía no deja de mirarme; yo intento esquivar su mirada, pero no puedo dejar de contemplarla, no sé, pero me parece que me está diciendo algo, y yo no puedo entenderlo. ¡Se la ve tan llena de vida! Sus labios esbozan una leve sonrisa, y sus ojos los tiene medio ocultos por un sombrero de palma; pero sé que me mira. Muestra un gesto tranquilo, no es bella, pero tiene un cierto atractivo…
Está sentada en un sillón blanco, y esto hace que el bronceado de su piel resalte. Al fondo hay una tapia de enredaderas de un verde intenso salpicada por rosas y margaritas; la desnudez de su espalda es espléndida, los senos están al descubierto pero ella se los protege de miradas indiscretas con naturalidad; sus piernas son largas, y aún conservan armonía y atractivo; la braga del bikini es verde, y eso hace que el color miel de sus muslos dé sensación de una persona rebosante de salud.
Me sigue mirando a través del ala del sombrero. Devuelvo su mirada, y siento envidia de ella, pero me gusta verla: me da seguridad. Es una mujer de una edad indefinida: no es joven ni vieja, pienso que en otro tiempo la debí conocer porque su figura me es familiar. A veces creo que me hace gestos, que me habla… He empezado a hablarle de mí, y ella me escucha; sé que me está escuchando, pero no entiendo el juego de su mirada, de su sonrisa; sé que me observa, y a la vez me protege de malos pensamientos.
Me pregunto, quién será esa mujer…
La Mujer del Jardín
La mujer de la fotografía no deja de mirarme; yo intento esquivar su mirada, pero no puedo dejar de contemplarla, no sé, pero me parece que me está diciendo algo, y yo no puedo entenderlo. ¡Se la ve tan llena de vida! Sus labios esbozan una leve sonrisa, y sus ojos los tiene medio ocultos por un sombrero de palma; pero sé que me mira. Muestra un gesto tranquilo, no es bella, pero tiene un cierto atractivo…
Está sentada en un sillón blanco, y esto hace que el bronceado de su piel resalte. Al fondo hay una tapia de enredaderas de un verde intenso salpicada por rosas y margaritas; la desnudez de su espalda es espléndida, los senos están al descubierto pero ella se los protege de miradas indiscretas con naturalidad; sus piernas son largas, y aún conservan armonía y atractivo; la braga del bikini es verde, y eso hace que el color miel de sus muslos dé sensación de una persona rebosante de salud.
Me sigue mirando a través del ala del sombrero. Devuelvo su mirada, y siento envidia de ella, pero me gusta verla: me da seguridad. Es una mujer de una edad indefinida: no es joven ni vieja, pienso que en otro tiempo la debí conocer porque su figura me es familiar. A veces creo que me hace gestos, que me habla… He empezado a hablarle de mí, y ella me escucha; sé que me está escuchando, pero no entiendo el juego de su mirada, de su sonrisa; sé que me observa, y a la vez me protege de malos pensamientos.
Me pregunto, quién será esa mujer…
febrero 07, 2007
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